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Notes sur le tag : poème

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Loup, où es-tu ?

Loup, y es-tu ? Mais où donc suis-je ? Ou cours-je sans jambes ni cervelle ? Un petit pois seul me maintient Dans la droite ligne des farceurs… Meurs donc saltimbanque Que tes os déchus Fatigués de tant de nuits inutiles Brulent sans vergogne dans l’âtre Loup, où vas-tu ? Au pays des rêves sans pied Qui tiennent debout par volonté Comme la chèvre à son piquet Ils...

Publié le 31/08/2013 dans Regards sur... par galavent | Lire la suite...

Soirs d'été

Longues étaient-elles ces soirées qui n’en finissaient pas Assis sur le pas de la porte ouverte sur l’inconnu Le chat suit du regard le vol des pigeons Il rêve aux soirs d’hiver, quand la plume écrit Et condense sa noirceur sur les lignes de la main Marqué à vie par l’odeur de sable chaud Le lézard se désaltère dans la tasse du percepteur Qui d’autre pourrait mieux que lui...

Publié le 27/08/2013 dans Regards sur... par galavent | Lire la suite...

Chemins escarpés... (19)

Visant à ne fermer que la porte de l’inconscient, la rage des apparences se meurt dans la fournaise à pain. Ne considérer que seul l'habit du mâle surgissant de l’idolâtrie pénale empêche de voir de nos yeux cette boue sèche, car rien ne subsiste à l’esprit si ce n’est la conscience dans l’éternel émerveillement. Ce serait ainsi l’apothéose de ce que nous vivons petitement dans...

Publié le 25/08/2013 dans Les songes... par Kraly | Lire la suite...

Absurde, j'ai retrouvé le goût salé

Absurde, j’ai retrouvé le goût salé Des embruns pleurés aux grottes de l’océan La pluie Comme la bise sur l’arbre Égraine de gouttes La rêverie de l’œil sur le toit Le carillon des larmes de la gouttière Enchante ma cathédrale de zinc Au regard de l’arbre qui, de ses bras tendus Protège son corps d’écailles Grisâtre, l’épiderme nuageux Caresse les cheminées luisantes

Publié le 18/08/2013 dans Regards sur... par galavent | Lire la suite...

Rêvant de l'Écoutant

Roy Lichtenstein (1923-1997), Muse endormie (1983), bronze patiné. Exposition au Centre Pompidou, Beaubourg, Paris, photographie : juillet 2013. Toutes ces Muses endormies (ou plutôt — car la Muse est, tantôt multipliée par neuf, tantôt Une —, tous ces portraits de la Muse endormie), chez les artistes modernes et...

Publié le 17/08/2013 dans Les Lettres... par Frédéric Tison | Lire la suite...

De la douceur et du murmure

Parler de poésie, c'est comme risquer d'effrayer un oiseau ; il est de s'en approcher tout doucement, à tâtons, murmurant, et de regarder. (Un grand poète que je connais me racontait naguère qu'un poète de ses amis lui avait dit que Saint-John Perse, qu'il avait personnellement connu, lisait en murmurant ses poèmes. Les Éloges , les Vents ! murmurés...)...

Publié le 16/08/2013 dans Les Lettres... par Frédéric Tison | Lire la suite...

Être la rose

Celui qui se soucie du poème aujourd'hui ne peut que constater ceci : la poésie a très peu d'interlocuteurs, et le poème, qui est son apparition dans le langage, parfois, gît dans la marge — il est pour ainsi dire dans les limbes , si le latin limbus indique la marge, la frange, le lieu indistinct où quelque chose veille et patiente. Est-il question du poème ou de...

Publié le 15/08/2013 dans Les Lettres... par Frédéric Tison | Lire la suite...

La chaleur

La chaleur écrase de sa pesanteur La paupière alourdie de nos corps Le vent même dévore d’un souffle chaud La poitrine blanche des hommes Les lèvres collées de sécheresse Le pied lourd de mille soucis Ils attendent, impassibles La relève qui ne veut pas venir Collés à la terre desséchée Ils grignotent à pleine dents L’ombre imprimé sur le sol Par le soleil ardent de...

Publié le 14/08/2013 dans Regards sur... par galavent | Lire la suite...

On ne sait pas

Pierre Soulages Deux Chérubins armés jusqu’aux dents Prêts à buter n’importe qui Gardaient la dernière parcelle de son enfance A n’avoir pas été ravagée Et je crois bien Que c’était un souvenir Ou un mensonge

Publié le 11/08/2013 dans Theatrum Mundi par P. A. | Lire la suite...

Deux songes faits à Thèbes

Dans le Livre IX de sa Description de la Grèce, Pausanias raconte que Pindare, qui était alors dans son vieil âge, fit un rêve où Perséphone lui apparut : la reine des morts lui reprochait d'être la seule divinité en l'honneur de laquelle il n'avait pas composé d'hymne, et elle lui annonça qu'il en ferait un lorsqu'il serait auprès d'elle. Peu après, le poète...

Publié le 10/08/2013 dans Les Lettres... par Frédéric Tison | Lire la suite...

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