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Notes sur le tag : écriture

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APRES LES MATINS FRAIS

La terre s'empourpre et fond Après les matins frais Le soleil donne le ton Des journées de l'été Les mots s'écrivent un jour Et puis un autre jour. (26.07.12)

Publié le 26/03/2014 dans depoésiesenp... par Elisabeth LEROY | Lire la suite...

En ce minuscule lieu perdu de l'arrière- campagne, les pieds sur la mousse humide, je mesure combien est encore dérisoire, préhistorique, antédiluvienne même, l’organisation des hommes entre eux. Si je fais deux pas en avant, je réintègre mon monde. Je suis en Europe, Schengen, je suis sous les lois de Paris, de Madrid, de Lisbonne, de Rome et de Trifouillis les oies…Je n’ai pas besoin de...

Publié le 26/03/2014 dans L'EXIL DES MOTS par Bertrand REDONNET | Lire la suite...

Voir la peinture autrement

Raconter la peinture est le thème essentiel des récits publiés sur ce blog. Dans ces courtes fictions, j'ai souhaité faire connaissance avec ces hommes et ces femmes qui ont fait l’histoire de l’art. Ainsi, je les observe peindre et vivre, et tente de porter un autre regard sur ces artistes et leurs œuvres. Esperiidae,...

Publié le 25/03/2014 dans Si l'art... par Alain | Lire la suite...

Freud et les actes manqués

Aujourd'hui, quand je repense à la manière dont j'ai publié par inadvertance ((cela ne m'était jamais arrivé en huit ans) une photo et deux lignes d'un début de note je pense plus à Freud qu'a Jung pour expliquer cette maladresse. La lecture de Psychopathologie de la vie quotidienne de Sigmund Freud , son oeuvre la plus personnelle, est particulièrement réjouissante pour ceux qui,...

Publié le 24/03/2014 dans Laboratoire... par Ariaga | Lire la suite...

Illusions

Un homme vit aussi d’illusions. C’est là son voyage dans la stratosphère, sa projection dans les ailleurs , et seuls les imbéciles, les pragmatiques, les menteurs et les salauds (qui sont souvent les mêmes) prétendent ne pas avoir d’illusions. En confondant, d’ailleurs, excusez-moi du peu, « illusions » et « espoirs », car même le désespéré a des illusions, ne serait-ce...

Publié le 24/03/2014 dans L'EXIL DES MOTS par Bertrand REDONNET | Lire la suite...

L'heure sauvage

Trois heures trente, l’heure sauvage Celle où rien ne pousse dans la tête… Silence... On tourne autour de soi Sans consistance et sans résultats… C’est un autre monde, inédit Qui ressort des pages bouleversantes De cet entre-deux prenant la gorge… Rien ne s’offre gratuitement… Chaque nuit le même récit voilé Le retournement des principes Et la sûreté des geôles d’antan…...

Publié le 24/03/2014 dans Regards sur... par galavent | Lire la suite...

A L'ECOLE MATERNELLE

De mes années passées à l'école maternelle, il me reste peu de souvenirs. Ce dont je me souviens, c'est que je n'ai pas pleuré le 1er jour. Les maîtresses étaient très gentilles et douces. J'ai très peu de souvenirs de la 1ère année de maternelle. Je me revois avec mes petites camarades, essayant de dessiner, de recopier ce que la maîtresse avait écrit. Nous faisions des collages de...

Publié le 21/03/2014 dans elisabethleroy par Elisabeth | Lire la suite...

Hiver ou été ?

L’astre vous bourre de ses rayons Tourné vers lui le visage s’ouvre Chaque pore dégorge son eau Vous ruisselez dans le froid de l’hiver Les cris des enfants du village Entament comme une scie obscure Le solo patient et quotidien D’une journée écrasée de rouge Le portail ouvert, béant de fureur Dont on nettoie les dents noires Laisse passer les géants de la route Ombres...

Publié le 20/03/2014 dans Regards sur... par galavent | Lire la suite...

Le monde matériel

Il y a des matins où le retour à la vie quotidienne est tellement pénible que l'on a l'impression de devoir marcher dans la vase. ( Suite après le Stop !) (STOP ! pour ceux qui viennent lire ici, ce n'était que les débuts de mon texte que je voulais mettre en "brouillon" car j'ai été dérangée dans mes cogitations. Un Korrigan a du venir me faire une blague et il à été publié par...

Publié le 18/03/2014 dans Laboratoire... par Ariaga | Lire la suite...

Sa chambre est une gare

Sa chambre est une gare, une gare de province Où l’on entre pour faire un long voyage Aux pays ignorés de nouveaux princes Qui règnent sur la géométrie de l’esprit de leurs pages. On y voit des affiches couvertes de couleurs Où l’Espagne s’ombre sur le sable des arènes d’or, Où l’Escorial étale ses vertus de l’honneur Dans la nuit des étoiles et des nébuleuses de la mort....

Publié le 16/03/2014 dans Regards sur... par galavent | Lire la suite...

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