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Notes sur le tag : poésie

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COMPLAINTE DE LA LUNE EN PROVINCE (Jules LAFORGUE)

Ah ! la belle pleine Lune, Grosse comme une fortune ! La retraite sonne au loin, Un passant, monsieur l’adjoint ; Un clavecin joue en face, Un chat traverse la place : La province qui s’endort ! Plaquant un dernier accord, Le piano clôt sa fenêtre. Quelle heure peut-il bien être ? Calme Lune, quel exil ! Faut-il...

Publié le 27/05/2021 dans elisabethleroy par Elisabeth | Lire la suite...

Poème : forme ou fond ?

Un poème est un produit comme un autre, un pâté ou un dessert enrobé de packaging. Selon la personne et son humeur, sera préféré le fond plutôt que la forme ou l’inverse. Mais qui choisit entre les deux ? Quel pourcentage permet de constituer le joyau final à dévoiler aux yeux des autres ? C’est l’art du cuisinier, la pincée de sel et de poivre à ajouter sans jamais trop en mettre pour...

Publié le 20/05/2021 dans Regards sur... par galavent | Lire la suite...

LES MORTS NE PARLENT PLUS

Non, les morts ne parlent plus Dans les cadres sur les meubles La nature ne meurt jamais Moi seule j'ai su t'aimer Moi seule ai pris soin de toi Les jours passés avec toi Non, les morts ne parlent plus Dans les cadres sur les meubles. (12.06.19)

Publié le 19/05/2021 dans depoésiesenp... par Elisabeth LEROY | Lire la suite...

pluie

Pluie, grasse et verte Mouille mes chausses Et embrouille mes pensées Lave mes souvenirs désolants Chasse les brins hérissés De rêves métaphysiques Où cours-tu ainsi, tendue Sur tes nuages pleurants Des larmes de bonheur ou de peine Tu sors de ton refuge, élégante Apparition subtile, sans pareille Et va vers ton destin voilé Tu ne sais ce qui t’attend...

Publié le 15/05/2021 dans Regards sur... par galavent | Lire la suite...

L'écriture

L’écriture qui te prend à la gorge Et t’entraîne dans sa sarabande Déglutis, laisse-toi aller jusqu’au sang Dans cette rondeur du plaisir d’écrire Te vient un mot, un seul, petit Ou une phrase qui sonne dans ta tête Et l’obsède jusqu’à ce que la suite s’enchaîne Comme un ruban de couleur esseulé Le chat joue avec cette pelote factuelle La triture et en tire quelques brins...

Publié le 14/05/2021 dans Regards sur... par galavent | Lire la suite...

Sommeil

Assis, toujours, devant la même table Il s’étonne de sa propre inconscience Que fais-je ainsi debout à cette heure Alors que les autres dorment sans penser Et qu’est-ce que la pensée pâlotte et papillonnante Qui, là encore, soulève un effort d’imagination À côté du silence de la nuit et du froid du jour Jusqu’à l’ensevelir et le confondre avec les spectres Le cou ploie vers...

Publié le 13/05/2021 dans Regards sur... par galavent | Lire la suite...

LE COUCHER DU SOLEIL ROMANTIQUE (Charles BAUDELAIRE)

Que le soleil est beau quand tout frais il se lève, Comme une explosion nous lançant son bonjour ! - Bienheureux celui-là qui peut avec amour Saluer son coucher plus glorieux qu'un rêve ! Je me souviens !... J'ai vu tout, fleur, source, sillon, Se pâmer sous son oeil comme un coeur qui palpite... - Courons vers l'horizon, il est tard, courons vite, Pour attraper...

Publié le 12/05/2021 dans elisabethleroy par Elisabeth | Lire la suite...

Erreur

Elle ouvre sa main, La tend vers moi et dit : « donne-moi ta main Et partons vers les étoiles. » Puis, sûre de son effet, Me tenant le poignet, Elle saute dans le puits.

Publié le 11/05/2021 dans Regards sur... par galavent | Lire la suite...

Discret

Enfoui dans la poussière d’étoiles Ou les particules quantiques Je me fonds dans le paysage N’emportant que cette absence D’un rien devenu tout C’est une belle équipée Que ce voyage sans papiers Partir un jour sans rien Même pas votre personnalité A laquelle vous tenez pourtant Direction la galaxie des prêcheurs Qui résiste au mieux aux assauts Des fols en eux ou en...

Publié le 10/05/2021 dans Regards sur... par galavent | Lire la suite...

Les dimanches poétiques (276)

"J'ai pu penser que l'écriture me procurerait une identité stable, qu'elle me permettrait en tout cas de m'inventer, de me définir hors du regard des autres. Mais j'ai compris que ce fantasme était une illusion. Être écrivain, pour moi, c'est au contraire se condamner à vivre en marge. Plus j'écris et plus je me sens excommuniée, étrangère. Je m'enferme des jours et des nuits pour tenter de...

Publié le 09/05/2021 dans La plume et... par Do | Lire la suite...

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