Les notes sur le Tag poème : blog hautetfort

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Buzzy

Etre seul, ne voir personne et… créer Le comble du bonheur et pour d’autres de l’horreur Se lever à trois heures, se coucher à minuit Laisser tourner les rêves dans sa tête Ne rien entendre, que soi, en recherche Cela bourdonne, c’est le buzzy Les mouches tournent et tombent Les morts s’entassent, à mon grand regret Çà continue, çà chauffe, çà siffle La pression monte et...

Publié le 19/02/2015 dans Regards sur... par galavent | Lire la suite...

Alvéoles

Patiemment Silencieusement Insidieusement Inexorablement Tapies dans mes tissus pulmonaires De minuscules bulles d'air Attendent d’exploser.

Publié le 17/02/2015 dans MB&P : Music... par Play B | Lire la suite...

Au-delà

Il a proféré la parole sacrée Il s’est adonné au silence Il a fermé les yeux Il s’est retourné contre lui Regardant son double A la peau étrange Transparente et grêle Telle une pierre ponce Et en une seconde plus rien Il a rejoint un nouveau monde Que personne ne connaît Ni toi, ni moi, ni elle Il ne sentait plus rien Mais il était encore lui-même Il était sûr de...

Publié le 15/02/2015 dans Regards sur... par galavent | Lire la suite...

Variation 4

Elle derrière blottie tout contre Lui assis en tailleur Elle la bouche posée sur l'épaule nue de Lui sent la chaleur de ses seins de ses lèvres Elle de ses jambes de ses bras enserre Lui pose les mains sur les genoux d'Elle embrasse sa nuque son cou Lui effleure la peau si douce des cuisses d'Elle le visage enfoui dans les cheveux de...

Publié le 14/02/2015 dans MB&P : Music... par Play B | Lire la suite...

Déluge (7 minutes)

William Westall, Le Commencement du Déluge Non mais vont-ils se taire, vont-ils se taire ? C'est permanent ce bruit des voix on n'entend rien on n'entend vraiment rien hors ce bruit on ne peut pas répondre personne sans tomber aussitôt dans cette cataracte et devenir du bruit oh je sais je suis tant de fois ce bruit devenu Et non ils ne se...

Publié le 13/02/2015 dans Theatrum Mundi par P. A. | Lire la suite...

Hölderlin, Aux Parques, traduction Philippe Jaccottet

Aux Parques Un seul, un seul été... Faites m’en don, Toutes –Puissantes ! Un seul automne où le chant en moi vienne à mûrir,...

Publié le 12/02/2015 dans litteratured... par Littérature de partout | Lire la suite...

L'HISTOIRE

L'histoire s'écrit, se démêle et prend forme sous les mots qui s'agitent. Des mots silencieux qui vont et qui viennent s'accrocher au papier ou jouer avec le lecteur. Certains disparaissent, éjectés, malheureux. Des mots qui se suivent, qui se cherchent ou frappent à la porte. L'histoire s'écrit. ( 24.10.2013)

Publié le 11/02/2015 dans depoésiesenp... par Elisabeth LEROY | Lire la suite...

Poème du jour...

Le "pourquoi" navré de l'amour Est tout ce que l'amour peut dire - De deux syllabes sont bâtis Les plus vastes coeurs qui se brisent. (Poème extrait de "Quatrains" d'Emily Dickinson - Ed. Poésie/Gallimard - 2011)

Publié le 11/02/2015 dans Les songes... par Kraly | Lire la suite...

Acédie

L’homme n’en pouvait plus. Il avait marché toute la journée et le soir tombé. Il s’assit sur la pierre et prétendit n’en point bouger. Elle tenta vainement de l’entraîner à sa suite, sans succès. Il lui confia son mal : le noir de la nuit correspondait en lui à un noir de l’entendement. Il ne savait ni où il était, ni quel jour il était. Plus rien ne lui permettait de se rattacher...

Publié le 08/02/2015 dans Regards sur... par galavent | Lire la suite...

Philippe Beck, Contre un Boileau, un art poétique

(Ouverture du livre) L’art poétique est un manuel. Il manie les idées pratiques qu’il suggère. Il fournit des idées pratiques à manier. Il pense pour le poème. Mais c’est un fournisseur paradoxal : il manie des idées théoriques en vue d’une pratique (une poétique), et pratique sa théorie en affinité, éclaire son chemin, élabore son...

Publié le 08/02/2015 dans litteratured... par Littérature de partout | Lire la suite...

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