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Notes sur le tag : jaune
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Dernières notes
Matière de Bretagne, de Paul Celan
Lumière de genêt, jaune, les pentes suppurent vers le ciel, l'épine courtise la plaie, cela sonne là-dedans, c'est le soir, le néant roule ses mers à la prière, la voile de sang fait route vers toi. Sec, envasé, le lit derrière toi, enjonque son heure, en haut, près de l'étoile, les ruisselets laiteux babillent dans la boue, datte de pierre en contrebas, buissonnante, bée...
Publié le 11/11/2011 dans vivelescouleurs par DH | Lire la suite...
Jaune, de Dominique Sorrente
Jaune aussi a bruissé de la page, sur carnet d’écriture, dans l’entrebâillement où s’insinue la première lettre, à la fenêtre des insectes, le mot « journée » à peine qui vient en gouttes de sueur d’été après l’amour. Les tournesols auront cherché leur astre toute la nuit, Mais c’est matin...
Publié le 23/10/2011 dans vivelescouleurs par DH | Lire la suite...
La réponse, de Carl August Sandburg
Tu as donné la réponse. Un enfant cherche loin parfois Dans la poussière rouge Sur une feuille rose foncée Et donc tu es parti loin ...
Publié le 09/10/2011 dans vivelescouleurs par DH | Lire la suite...
Love story
Sur le pont suspendu nos vies s’enroulent aux sarments de lierre BASHÔ (芭蕉) Nota 1 : Le premier mouvement de l'automne de l'année dernière peut se revoir en cliquant sur le mot "RITOURNELLE". Nota 2 : Par une coïncidence extra, les conditions idéales étant réunies, nous voilà fin prêts pour la "MOMIJI". Photos :...
Publié le 01/10/2011 dans Certains jours par Frasby | Lire la suite...
Soupir, de Stéphane Mallarmé
Mon âme vers ton front où rêve, ô calme soeur, Un automne jonché de taches de rousseur, Et vers le ciel errant de ton oeil angélique Monte, comme dans un jardin mélancolique, Fidèle, un blanc jet d’eau soupire vers l'Azur. Vers l’Azur attendri d’Octobre pâle et pur Qui mire aux grands bassins sa langueur infinie Et laisse, sur l’eau morte où la fauve...
Publié le 08/06/2011 dans vivelescouleurs par DH | Lire la suite...
La maison près de la mer II (extrait), de Lorand Gaspar
a genêts, oxalis,acacias, vers quoi creusent en nous ces jaunes si vivaces? se laisser de part en part de l'infime à l'inconnaissable traverser de ces ors d'odorantes icônes pensée arrête-toi et accueille cet instant de fraîcheur que ton corps compose avec la terre __ Patmos et autres poèmes, Poésie Gallimard, P113 ...
Publié le 28/04/2011 dans vivelescouleurs par DH | Lire la suite...
Yellow side of the force
Enfin le printemps est là (écris-je en crachotant mes poumons, glamour quand tu nous tiens…) Si je regarde bien par la fenêtre, j’aperçois des pâquerettes. En fait non, c’est le fruit de mon imagination, mais laissez-moi chanter rêver. J’aime le printemps, en même temps qui n’aime pas le printemps ? J’aime le jaune, j’aime toutes les couleurs, mais le jaune (avec le orange) a ma...
Publié le 21/03/2011 dans Oh Océane par Océane | Lire la suite...
Le roman d'un enfant, (extrait) de Pierre Loti
Puis, tout à coup, je m'arrêtai glacé, frissonnant de peur. Devant moi, quelque chose apparaissait, quelque chose de sombre et de bruissant qui avait surgi de tous les côtés en même temps et qui semblait ne pas finir; une étendue en mouvement qui me donnait le vertige mortel... Évidemment c'était ça; pas une minute d'hésitation, ni même d'étonnement que ce fit...
Publié le 19/02/2011 dans vivelescouleurs par DH | Lire la suite...
il eût pu être tranché comme une tartine
Vu la faiblesse de mon bras, je n'eusse jamais pu être bourreau. Aucun cou, je ne l'eusse tranché proprement, ni même d'aucune façon. L'arme, dans mes mains, eût buté non seulement sur l'obstacle impérial de l'os, mais encore sur les muscles de la région du cou de ces hommes entrainés à l'effort, à la résistance. Un jour, cependant, se présenta à mourir un condamné au cou si blanc, si frêle,...
Publié le 26/10/2010 dans Midi à sa porte par màsp | Lire la suite...
Il faut nous dépêcher, ma chérie
- Il faut nous dépêcher, ma chérie. Le train part dans une demi-heure, le Dr Spitz nous attend, ne l'oublie pas. Quel homme miraculeux! Rappelle-toi la femme du monde qui exigeait toujours qu'on frappât à la porte, pendant... sept coups brefs, un long. Et celle qui ne s'ouvrait au bonheur que dans le métro, à l'heure de pointe? Et celle qui ne pouvait monter au ciel que dans les ascenseurs, et...
Publié le 22/09/2010 dans Midi à sa porte par màsp | Lire la suite...
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