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Notes sur le tag : écriture

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Le retour

Ne le dérangez pas, ne lui parlez pas, laissez-le, seul. Il n'est plus en état d'être avec vous. Il est simplement ailleurs, perdu dans ses pensées. Ne lui posez pas de questions, il ne pourrait y répondre. Il ne veut pas parler, il ne le peut pas. Votre vie n'a plus d'intérêt pour lui. Il ne fait que penser, repenser à tout ce qu'il vient de vivre. Moments merveilleux qui n'ont qu'un temps...

Publié le 10/09/2007 dans Sheela par Sheela | Lire la suite...

C. G. Jung, spéléologue de l'inconscient

Nous avons (nous c'est moi et ceux qui fréquentent régulièrement le Laboratoire) beaucoup voyagé cet été, chevauchant un navire, cheval, banc, dans un imaginaire assez délirant. Cependant, je ne crois pas qu'un d'entre nous ait eu l'intrépidité de se laisser glisser dans les dangereuses contrées souterraines des profondeurs spéléologiques de l'inconscient....

Publié le 10/09/2007 dans Laboratoire... par Ariaga | Lire la suite...

Pointe du dard

P eut-être le mieux, après tout, pour dire quelque chose de ce séjour en Bretagne , est-il de commencer par le mouton mort sur le tas de terre, au bord de cette petite route de campagne. C’était une route anodine, sans charme particulier, que l’on empruntait chaque jour pour rallier – du bourg avec son église, son calvaire et son bar-tabac – le gîte loué pour la semaine...

Publié le 10/09/2007 dans ;_ par MuMM | Lire la suite...

LE QUOTIDIEN

"... le quotidien est bien cet inconnu au fond duquel il est toujours possible au poète de trouver du nouveau ... (Henri LEMAITRE)

Publié le 10/09/2007 dans depoésiesenp... par Elisabeth LEROY | Lire la suite...

une autre vision des événements du 11 septembre

A l'occasion de l'anniversaire des événements du 11 septembre, je remets en ligne un billet que j'avais publié à l'occasion de ces événements. Hélas, il est toujours d'actualité : La nuit dans le désert, le ciel est d’une profondeur religieuse, profondeur accentuée par la nudité du paysage. Les étoiles semblent y être des milliers de torches allumées pour célébrer la déesse lune,...

Publié le 10/09/2007 dans kalima par kalima | Lire la suite...

(Autres) vendanges

" Le poète ne redoute pas la cascade des dangereux adverbes de manière " écrit Yves Sandre dans sa préface à l'édition des Vendanges de Saint-Pol-Roux (Rougerie, 1993). Oui, c'est la saison des vendanges. La vigne nous fait un signe. Un signet dans un livre, s'en soucier comme d'une guigne. (Que dire alors des matins mordus, des soirs perdus pour les chevauchées, des midi fendus...

Publié le 09/09/2007 dans Touraine... par Guillaume CINGAL | Lire la suite...

Matin mordu

Avec le couteau acheté au Portugal je pèle et découpe des poires, et je repense à la semaine passée jadis au Portugal, avec la Supercinq. Comme la compote d'hier était plutôt réussie, quoique trop sucrée, j'en prépare une autre, métissée de Williams et de Guyot. Au couteau, les Guyot sont plus moelleuses, de chair plus pâle, nettement plus juteuses ; plus grosses, les Williams ont la chair...

Publié le 09/09/2007 dans Touraine... par Guillaume CINGAL | Lire la suite...

Eveil

Il tomba au milieu de la foule et se réveilla. En sueur. L’odeur de paille flottait dans l’atmosphère lourde du midi. Des bribes de son cauchemar repassait devant ses yeux, lui donnant la chair de poule. Il avait rêvé, mais il se rendait compte maintenant que celui dans lequel il s’était incarné n’était pas lui-même, mais Amilcar. Amilcar dans cette ville inhumaine et menaçante. Amilcar...

Publié le 08/09/2007 dans Les coins... par Xavier | Lire la suite...

L'âme, aigrie, se ment

(extrait - 2005) (sur un air d’ Angel , extrait de Mezzanine, Massive Attack ) On a du mal à dire écrivaine, pourtant elle a pas mal de cris qui lui restent dans les veines. Elle souffre autant que son homologue masculin, sa vie est autant maculée d’encre et vingt ans ne suffiront pas à sa main pour coucher tous ces mots sur le...

Publié le 08/09/2007 dans listesratures par absolu | Lire la suite...

Cimetière de bateaux

Ils l'ont dévêtu de la mer et par un chemin goudronné affublé de honteuses roues ils l'ont mené au cimetière. Ils l'ont attaché à la terre qui lui était si étrangère éclaboussé d'un sang de rouille l'orgueil de ses belles couleurs. Il n'est pas mort il rêve encore d'un herbage devenu varech ses flancs puissants fendent la terre ses hélices...

Publié le 08/09/2007 dans Laboratoire... par Ariaga | Lire la suite...

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