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Notes sur le tag : écriture

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Novionates (454/20)

T ends-toi comme un drapeau, comme une ramure ; tends tes bras, comme une rameuse, une fileuse d’algues, l’amante des roseaux. Tends-toi comme un tambour, gronde comme l’orage, envole-toi comme un silence. Il faut apprendre à aimer, aussi sur la terre labourée. Des orages monteront, qui n’auront pas d’autre souffle à briser. D’autres baisers te cueilleront, qui te...

Publié le 14/09/2007 dans ;_ par MuMM | Lire la suite...

Du bon usage du blog d'Ariaga

Les Korrigans ont fait un petit tour chez moi et se sont amusés à perturber ce pauvre Athanor-ordinateur. Mes textes dans l'"admin" se parsemaient de mots étrangers à ma volonté, mots qui leur donnaient une allure assez surréaliste et empêchaient la publication car ces coquins de mots refusaient de s'en aller. Ces "bugs" semblent maîtrisés depuis ce matin mais, avant d'en revenir...

Publié le 13/09/2007 dans Laboratoire... par Ariaga | Lire la suite...

ARRIERE SAISON

De l'été tout en couleurs Il reste la couleur de ta peau Dorée par un soleil rieur Comme là-bas à RIO, Le ballet incessant des bateaux Roulant comme des maisons sur l'eau Et les milliers de coquillages Par les vagues jetés sur la plage. De l'été tout en couleurs Nous oublions son ardeur. Annonçant la venue d'un orage Dans un ciel de nuages Comme...

Publié le 12/09/2007 dans depoésiesenp... par Elisabeth LEROY | Lire la suite...

DANS L'HERBE

Je passerai l'été dans l'herbe sur le dos, La nuque dans les mains, les paupières mi-closes, Sans mêler un soupir à l'haleine des roses Ni troubler le sommeil léger des clairs échos. (René François SULLY PRUD'HOMME -SIESTE - 1839-1907)

Publié le 11/09/2007 dans elisabethleroy par Elisabeth | Lire la suite...

Le retour

Ne le dérangez pas, ne lui parlez pas, laissez-le, seul. Il n'est plus en état d'être avec vous. Il est simplement ailleurs, perdu dans ses pensées. Ne lui posez pas de questions, il ne pourrait y répondre. Il ne veut pas parler, il ne le peut pas. Votre vie n'a plus d'intérêt pour lui. Il ne fait que penser, repenser à tout ce qu'il vient de vivre. Moments merveilleux qui n'ont qu'un temps...

Publié le 10/09/2007 dans Sheela par Sheela | Lire la suite...

C. G. Jung, spéléologue de l'inconscient

Nous avons (nous c'est moi et ceux qui fréquentent régulièrement le Laboratoire) beaucoup voyagé cet été, chevauchant un navire, cheval, banc, dans un imaginaire assez délirant. Cependant, je ne crois pas qu'un d'entre nous ait eu l'intrépidité de se laisser glisser dans les dangereuses contrées souterraines des profondeurs spéléologiques de l'inconscient....

Publié le 10/09/2007 dans Laboratoire... par Ariaga | Lire la suite...

Pointe du dard

P eut-être le mieux, après tout, pour dire quelque chose de ce séjour en Bretagne , est-il de commencer par le mouton mort sur le tas de terre, au bord de cette petite route de campagne. C’était une route anodine, sans charme particulier, que l’on empruntait chaque jour pour rallier – du bourg avec son église, son calvaire et son bar-tabac – le gîte loué pour la semaine...

Publié le 10/09/2007 dans ;_ par MuMM | Lire la suite...

LE QUOTIDIEN

"... le quotidien est bien cet inconnu au fond duquel il est toujours possible au poète de trouver du nouveau ... (Henri LEMAITRE)

Publié le 10/09/2007 dans depoésiesenp... par Elisabeth LEROY | Lire la suite...

une autre vision des événements du 11 septembre

A l'occasion de l'anniversaire des événements du 11 septembre, je remets en ligne un billet que j'avais publié à l'occasion de ces événements. Hélas, il est toujours d'actualité : La nuit dans le désert, le ciel est d’une profondeur religieuse, profondeur accentuée par la nudité du paysage. Les étoiles semblent y être des milliers de torches allumées pour célébrer la déesse lune,...

Publié le 10/09/2007 dans kalima par kalima | Lire la suite...

(Autres) vendanges

" Le poète ne redoute pas la cascade des dangereux adverbes de manière " écrit Yves Sandre dans sa préface à l'édition des Vendanges de Saint-Pol-Roux (Rougerie, 1993). Oui, c'est la saison des vendanges. La vigne nous fait un signe. Un signet dans un livre, s'en soucier comme d'une guigne. (Que dire alors des matins mordus, des soirs perdus pour les chevauchées, des midi fendus...

Publié le 09/09/2007 dans ǝuᴉǝɹǝs... par Guillaume CINGAL | Lire la suite...

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