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Notes sur le tag : écriture

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L'inertie

L’inertie est une propriété et, parfois, un état Elle peut donc appartenir en propre à un objet A un être vivant et donc, aussi, à un humain Cette propriété est justement un manque de propriété Rien ne sort de l’inerte, même pas l’inertie L’inerte est un mur impossible à modifier L’inertie physique, en premier lieu, est plus qu’un signe Cessez de respirer, vous ne...

Publié le 17/03/2019 dans Regards sur... par galavent | Lire la suite...

CONFIANCE (citations)

On peut, à force de confiance, mettre quelqu'un dans l'impossibilité de nous tromper (Joseph JOUBERT). L'envie d'être plaint ou d'être admiré fait souvent la plus grande partie de notre confiance (LA ROCHEFOUCAULD). Qui se confie au bavard et prête au prodigue retrouve son secret partout et son...

Publié le 16/03/2019 dans elisabethleroy par Elisabeth | Lire la suite...

LE DOCTEUR (souvenir d'enfance)

Maman a appelé le docteur car aujourd'hui je ne vais pas à l'école, je suis très malade. J'ai de la fièvre et je suis couchée dans mon petit lit bleu. De temps en temps, maman monte dans ma chambre et vient me demander si je vais bien. Elle m'apporte un verre d'eau fraîche et tâte mon front pour savoir si je n'ai pas trop chaud. Je ne fais que dormir et quand j'ouvre les yeux, avec...

Publié le 11/03/2019 dans elisabethleroy par Elisabeth | Lire la suite...

Eugène DELACROIX écrivain

La mort de Sardanapale Eugène Delacroix – La mort de Sardanapale, 1827, musée du Louvre, Paris L’artiste reprend son journal en 1847, après l’avoir abandonné durant 23 ans. J’ai donné des extraits du premier journal de l’année 1847 dans mon précédent article. Durant cette période sans journal, nous n’avons pas...

Publié le 10/03/2019 dans Si l'art... par Alain | Lire la suite...

Moment de vie

Toi… Rien... Pas même le cri d’un oiseau Un silence si audible Qu’il étouffe l’humain Ferme l’œil, palpe ton cœur Que tremble ta glotte Et pleure la caresse maladroite Venue du fond des âges Moi… Tout… L’être et la femme Le bruit des pas sur l’âme La résonance du couloir Qui mène à la chambre Allégé, je tempère Un saut dans l’inconnu Et le baiser au...

Publié le 08/03/2019 dans Regards sur... par galavent | Lire la suite...

Blanche

A la société de poésie française, se tient un atelier de poésie libre dont la particularité est la source d'inspiration : un tableau. Chacun crée son poème sur ce que lui inspire le tableau. Les résultats sont particulièrement divers, l'inspiration varie selon ce que chacun y voit. Je ne sais malheureusement qui a peint ce tableau. Blanche dégrafa sa chemise Ouvrit son cœur Pleura...

Publié le 07/03/2019 dans Regards sur... par galavent | Lire la suite...

Relier

Il se leva et fut. Dans la nuit, il s’enfuit. Au matin, il errait et la bougie revit. Quand est-il apparu ce morceau de soleil Qui vibre dans l’air et défie les abeilles. Cet instant sublime ne peut être aperçu, Car Rien, jusqu’au moment où l’aube est apparue. Tiens-toi sur la corde raide, ni à gauche ni à droite, Là où ce fil vivant fait la voie étroite. ©...

Publié le 28/02/2019 dans Regards sur... par galavent | Lire la suite...

Les Champs du crépuscule

En littérature, il n’y a pas, dit-on, mille terrains où promener la plume : La vie, l’amour, la difficulté d’être, la fuite du temps et la mort… La « qualité » d’un livre dépendrait donc de la façon dont son sujet est traité ; du travail littéraire effectué pour dire, voire transmettre. Dans Les Champs du crépuscule, j’ai ainsi voulu dire la fuite du temps historique,...

Publié le 27/02/2019 dans L'EXIL DES MOTS par Bertrand REDONNET | Lire la suite...

Vivre avec un poète

Vivre avec un poète n’est pas chose aisée, Car on sait que toute situation est observée, Qu’elle soit ordinaire, drôle ou insolite, Elle est bonne à devenir un objet de poésie. Cela germe dans la tête du poète soudainement Et se dévide la litanie des vers sans fin. Ils finissent un jour, auréolés de gloire, Ou, par jalousie, jetés à l’opprobre, Ou, encore, emplis de la honte de...

Publié le 27/02/2019 dans Regards sur... par galavent | Lire la suite...

L'enchanteresse

Sait-elle ce qu’est la mort, cette vision frêle Qui court le long des murs et repose sur trois pieds. Elle tient lieu de beauté, sans être naturelle Et se pare d’artifice sans autre marchepied . Elle débarqua un jour et fit un beau bazar , Perdue aux méandres du fleuve de la mort. Elle erra longuement en vertu des hasards Et secoua ses atours en laissant tous ses torts. Rien...

Publié le 26/02/2019 dans Regards sur... par galavent | Lire la suite...

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