Miss Monde

  elle est venue du bout du temps un collier de seins à son cou les mains en forme d’ouvertures et le sourire du thé fumant vêtue de la noire chevelure sans armure sans frivolité   venue de la fin de la terre là où les oiseaux virent de bord avec des lèvres en abondance des pieds en nombre suffisant les yeux bridés comme des martyres la lune...

Publié le 05/03/2014 dans Serge Viau :... par Serge Viau | Lire la suite...

Chien d'écrivain / 24 juin

Publié le 04/03/2014 dans Serge Viau :... par Serge Viau | Lire la suite...

pluvieux oubli

Une pluie déliant les ciments sédentaires  entraîne dans son jus les pavés de la route  Le pas cherchant dessus l'équilibre sans doute  eut tort d'y engager sa démarche trop fière    La boue qui s'est formée révèle des visages qui furent davantage à l'hier qu'au présent les puissants frontaliers de vastes océans d'où se levaient au soir les sublimes présages...

Publié le 04/03/2014 dans paVupApRi par tiniak | Lire la suite...

Elle était belle

Elle était belle, elle avait vingt ans… Elle court maintenant vers sa fin De ses pieds menus et désespérés Elle pousse un cri de désespoir Mais se réjouit des jours passés Elle était belle, elle avait vingt ans… Elle va vers son destin tragique La tête couverte d’un cache noir Elle sait le drame qui l’attend Mais elle chante pour le courage Elle était belle, elle avait...

Publié le 04/03/2014 dans Regards sur... par galavent | Lire la suite...

Mortadelles / Tableau 33

Publié le 03/03/2014 dans Serge Viau :... par Serge Viau | Lire la suite...

Rien à rajouter

Je copie-colle ce statut Facebook signé Recours au Poème : " En 2013, il y a eu 1082 livres de poésie publiés. Soit 8% de la production totale de livres en France. 15% de plus qu'en Science-Fiction par exemple. 60 % de la production de polars. (Chiffres Livres Hebdo) Et pas un quotidien national, pas une émission de radio n'accorde une véritable importance à ce mode de connaissance...

Publié le 03/03/2014 dans Branloire... par Houdaer | Lire la suite...

Poème du jour...

  L'heure du berger La lune est rouge au brumeux horizon; Dans un brouillard qui danse, la prairie S'endort fumeuse, et la grenouille crie Par les joncs verts où circule un frisson; Les fleurs des eaux referment leurs corolles; Des peupliers profitent aux lointains, Droits et serrés, leur spectres incertains; Vers les buissons errent les lucioles; Les chats-huants...

Publié le 03/03/2014 dans Les songes... par Kraly | Lire la suite...

Le prince aux princes, 2 / L'hiver sera long

Publié le 02/03/2014 dans Serge Viau :... par Serge Viau | Lire la suite...

Les dimanches poétiques (125)

"Plus jamais ils ne se dirent "je t'aime". L'amour était devenu une infirmité cachée. Les paroles qu'ils échangeaient ne débordaient plus du cadre des achats et des voeux à l'occasion des Noëls consécutifs. Ils rentraient tard du travail, lui se rendait à une partie de bridge et elle à l'église. La nuit, il leur arrivait de se blottir l'un contre l'autre, non pas par tendresse mais à cause du...

Publié le 02/03/2014 dans La plume et... par Do | Lire la suite...

Chien d'écrivain / 25 janvier

Publié le 01/03/2014 dans Serge Viau :... par Serge Viau | Lire la suite...