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Notes sur le tag : écriture

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Te souviens-tu

Te souviens-tu du clocher où fleurissaient les mousses de l’été ? Tu y allais souvent pour entendre les bourdons chanter. Te souviens-tu encore du grincement des roues de bois sur le chemin du hameau ? Nous y allions ensemble voir passer les chevaux. Je me souviens aussi de la rivière aux eaux rares qui se coulait entre les peupliers. Tu aimais le rire frais de ses rives...

Publié le 05/06/2017 dans Regards sur... par galavent | Lire la suite...

Un saint homme - A. WIAZEMSKY

Comme tout le monde, je traverse des moments heureux et d'autres douloureux que je garde pour moi. Tout au plus, je me contente d'un laconique "c'est une période pas facile". Il respecte mon désir de silence et ne cherche pas à en savoir plus. Si cela lui arrive, c'est sous une forme détournée et à l'occasion des vœux du 1er janvier: "Je vous souhaite... plus de hauts que de bas..."...

Publié le 02/06/2017 dans La plume et... par Do | Lire la suite...

Niedaleko pada jabłko od jabłoni *

C’est un texte que j’avais entamé dans l’allégresse, comme tous les textes qu’on entame. On a en effet l’impression - j’ai, du moins, cette impression - d‘avoir mis le doigt sur quelque chose qu’on n’avait jamais dit auparavant, d’ouvrir un rideau sur un pan tout neuf de son cœur, de son âme, de sa pensée. C’est certainement illusoire, ça n’en est pas moins, je crois, nécessaire....

Publié le 02/06/2017 dans L'EXIL DES MOTS par Bertrand REDONNET | Lire la suite...

Je m'appelle Louise

RENOIR Auguste – La danse à la campagne, 1883, musée d’Orsay, Paris Louise tourna son joli nez pointu vers un convive installé à une autre table et lui envoya des signes amicaux. La violoniste et le pianiste attaquèrent une valse. La jeune femme vida son verre de cidre et s’apprêtait, faute de...

Publié le 01/06/2017 dans Si l'art... par Alain | Lire la suite...

Je veux vivre

Je veux vivre, disaient-ils Ils se gorgeaient de mots Ils s’emparaient de choses Et ces choses, ces mots Ils en faisaient la vie C’était des appareils de fer et de plastique moulé Des moteurs tournant bien carrés dans leur caisse Des chaises et des fauteuils pour ne pas s’assoir Des tables à musée dans les salles à manger Un musée limité à leur surface et paré de...

Publié le 31/05/2017 dans Regards sur... par galavent | Lire la suite...

Ses yeux brillaient de mille feux

La plage était déserte. Tiberio et Marcella cheminaient tranquillement. Ils avaient ôté leurs chaussures pour être au contact des éléments. Le sable humide sous leurs pieds était une sensation curieuse. Ils marchaient l'un à côté de l'autre en silence. Leurs cheveux se pliaient aux désirs du vent. C'était la première fois qu'ils se promenaient pieds nus sur l'estran. D'habitude ils restaient...

Publié le 28/05/2017 dans La plume et... par Do | Lire la suite...

Silence

Silence, voilà la nuit sur la ville Un passant cherche la chaleur de l’obscurité Autour du halo glacial des réverbères Il va d’un pas rapide et étriqué On ne voit déjà plus son chapeau Mais on l’entendra longtemps Si la fenêtre reste entrebâillée Silence sonore des résonances D’une ville prête à vous échapper Où l’on n’a plus sa part de vie Parce qu’elle est au monde de...

Publié le 28/05/2017 dans Regards sur... par galavent | Lire la suite...

Les mange-merde

Je ne vais pas me faire que des amis. Je le sens bien. En écrivant ces quelques lignes, je pourrais même transformer certains de mes amis en ennemis. Ce qui, concédez-le, serait quand même ballot ! Je vais en effet, et je crois bien que c’est la première fois que mon clavier osera cette dérive, défendre le gouvernement. Car c’est un spectacle encore plus affligeant, énervant, misérable,...

Publié le 26/05/2017 dans L'EXIL DES MOTS par Bertrand REDONNET | Lire la suite...

HYMNE À LA BEAUTÉ

Vincent Van gogh - Nuit étoilée sur le Rhône, septembre 1888 , musée d’Orsay, Paris « Ci inclus petit croquis d’une toile de 30 carrée, enfin le ciel étoilé peint la nuit même sous un bec de gaz. Le ciel est bleu vert, l’eau est bleue de roi, les terrains sont mauves. La ville est bleue et violette, le gaz est jaune et ses reflets sont or roux et descendent...

Publié le 25/05/2017 dans Si l'art... par Alain | Lire la suite...

Entre Balzac et Dumas

Il arrive aux premières heures du crépuscule tombant, s’installe sous ma fenêtre toujours ouverte, règle son bel instrument, bombe sans doute le poitrail en se dressant sur ses petites pattes et entame son concert à la lune et aux étoiles. Dans quel feuillage a-t-il donc élu domicile ? Celui des noisetiers chatoyants? Celui parfumé des touffes de lilas sauvages? Celui des merisiers à...

Publié le 24/05/2017 dans L'EXIL DES MOTS par Bertrand REDONNET | Lire la suite...

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