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Notes sur le tag : écriture

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Un plus un, plus un autre

Les feuilles à l'agonie d’un érable solitaire, jauni, se balançaient dans l’air, tout autour. Des feuilles lourdes, imprégnées de brouillard. C’est toujours comme ça, l’automne. Avec un vent froid, pas encore coupant, juste menaçant et qui pénètre les vêtements. Qui fait frissonner l'intérieur, par anticipation. Du silence aussi. Seulement ponctué, de loin en loin, par le croassement...

Publié le 05/10/2017 dans L'EXIL DES MOTS par Bertrand REDONNET | Lire la suite...

JUSTE ELLE

On la disait Un peu sauvage Dans son jeune âge Elle aimait l'anglais Douce, mais aussi Mal dégrossie Un peu têtue Disait sa mère De sa voix pointue Comme une vipère Rarement jalouse Elle avait le blues Quand son Portugais Un grand dadais La négligeait Elle allait draguer Elle vacillait Et s'ennuyait Toute sa jeunesse Elle le confesse La rendait cafardeuse Comme l'eau...

Publié le 04/10/2017 dans depoésiesenp... par Elisabeth LEROY | Lire la suite...

Le poids

D’un geste grandiloquent, en un tour de passe-passe Il engouffra le monde et même l’univers Dans ce sac de plastique bariolé et froissé Dont la pauvreté se charge au sortir d’un supermarché Et il partit, le nez au vent, dans l’ombre La poussière et le bruit, avec pour seul bagage Le contenu de son cerveau, c’est-à-dire rien Il pesait lourd ce sac de rien Mais il...

Publié le 04/10/2017 dans Regards sur... par galavent | Lire la suite...

MON 1er CHAT

Je devais avoir 7 ans quand une petite chatte de gouttière, tigrée, grise, est arrivée dans notre jardin, derrière la maison, un jour de septembre. Elle passait tous les jours nous voir et se laissait caresser. Puis elle repartait d'où elle était venue. Un jour, Maman lui apporta un bol de lait. Ainsi commença notre vie ensemble. Pas effrayée du tout, la petite chatte aimait les enfants, elle...

Publié le 03/10/2017 dans elisabethleroy par Elisabeth | Lire la suite...

Les Fleurs du Mal

Charles Baudelaire – Poèmes choisis (2 ème partie) Je présente aujourd'hui un nouveau choix de poèmes tirés du recueil des Fleurs du Mal. Les bijoux – Spleen et idéal, 1857 Zacharie Charles Landelle – Le réveil, 1864, collection privée...

Publié le 01/10/2017 dans Si l'art... par Alain | Lire la suite...

Le monde m'emmerde et la littérature

C’est bien vrai, ça. Je l’aime néanmoins de toute ma vie, ce monde, parce qu’il a le seul mérite qui vaille : il existe et je vis dedans. C’est la raison pour laquelle j’use à son encontre d’un doux euphémisme : il m’emmerde . Je pourrais tout aussi bien dire : il me fait chier. Oh, mot malpoli ! Mot tabou ! Mot honni ! Mot que nous employons...

Publié le 30/09/2017 dans L'EXIL DES MOTS par Bertrand REDONNET | Lire la suite...

LA PETITE RUE SILENCIEUSE (Paul Fort)

Ce poème me rappelle mon enfance, ma petite soeur l'avait appris et avait dessiné la petite rue sur la page de gauche de son cahier de récitations. LA PETITE RUE SILENCIEUSE Le silence orageux ronronne. Il ne passera donc personne ? Les pavés comptent les géraniums. Les géraniums comptent les pavés. Rêve, jeune fille, à ta croisée. Les petits pois sont écossés. Ils...

Publié le 28/09/2017 dans elisabethleroy par Elisabeth | Lire la suite...

Rencontres

Déférence gardée envers le vieil Hugo sur qui je renchéris, ce mois de septembre est tout en pleurs. Le ciel s’obstine, soit à pleurnicher, soit à vraiment sangloter. Quelques rapides éclaircies, jaune pale, tentent bien de temps à autres d’essuyer ses larmes. En vain. La déprime règne sur tout l’espace céleste. Cette grisaille cependant fait le ravissement des cueilleurs de...

Publié le 25/09/2017 dans L'EXIL DES MOTS par Bertrand REDONNET | Lire la suite...

Train à grande vitesse

Elle est la passagère d'un train qui va de plus en plus vite dans le paysage de la vie vers une destination inconnue. Fascination, curiosité. Le temps est précieux, les mots pleins sont difficiles à extraire car enfouis profondément dans les strates de l'habitude. Parfois vient le besoin de se saouler de diversions pour oublier l'extérieur que la vitesse brouille....

Publié le 25/09/2017 dans Laboratoire... par Ariaga | Lire la suite...

Il n’y a rien qu’une maison

Apparemment, il n’y a rien qu’une maison Une maison charmante au pied d’une colline, Une porte blanche qu’il suffit de pousser Et quelques fleurs autour de la maison Mais si le passant s’attarde davantage, Au fil des heures, la maison l’ensorcelle Il croit d’abord que ce sont les dorures des livres Ou la calme chaleur des abat-jours Puis il découvre une fée. Elle n’a pas de...

Publié le 23/09/2017 dans Regards sur... par galavent | Lire la suite...

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