Sylvia Plath, Arbres d'hiver

                        Premières heures   Vide, je renvoie l’écho du moindre bruit de pas. Musée sans statues, grandiose avec ses piliers, portiques, rotondes. Dans ma cour jaillit puis retombe une fontaine Au cœur de nomme, aveugle au monde. Des lys de marbre Exhalent leur pâleur come leur parfum....

Publié le 02/08/2017 dans litteratured... par Littérature de partout | Lire la suite...