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Notes sur le tag : poésie

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Dernières notes

Fanny pige

Fanny pigiste, as-tu pigé que ton ami imaginaire a cette autre réalité qui ne sera pas pour déplaire à ton goût de l'absurdité ? Il existe dans l'univers où tu t'en vas éparpiller en missives épistolaires les entrelacs de ta pensée et ton coeur de célibataire Chidébrik Merdenblock n'est après tout pas un grand mystère sitôt...

Publié le 10/09/2007 dans paVupApRi par tiniak | Lire la suite...

LE QUOTIDIEN

"... le quotidien est bien cet inconnu au fond duquel il est toujours possible au poète de trouver du nouveau ... (Henri LEMAITRE)

Publié le 10/09/2007 dans depoésiesenp... par Elisabeth LEROY | Lire la suite...

95 qt

Que lisons-nous dans le carnay De telle veuve de Marnay ? Un enfant sans odorat Gavé à la mort-aux-rats S'appelle un enfant mart-nay.

Publié le 10/09/2007 dans Touraine... par Guillaume CINGAL | Lire la suite...

RE : RE : RE : RE : Bien bas, Lise (suite)

Les ailleurs relèvent leurs voiles et les draps inondés se rétractent. On essore le tout, anéantissant d’abord la lueur mélodique, puis on aplatit sans hésiter le pigment enfantin, puis on retrousse finalement l’espace en entier. Des rivières d’accordéons s’échappent du vide, des vagues dramatiques. Il fut d’abord un geste...

Publié le 09/09/2007 dans Lise N. par Lise N. | Lire la suite...

(Autres) vendanges

" Le poète ne redoute pas la cascade des dangereux adverbes de manière " écrit Yves Sandre dans sa préface à l'édition des Vendanges de Saint-Pol-Roux (Rougerie, 1993). Oui, c'est la saison des vendanges. La vigne nous fait un signe. Un signet dans un livre, s'en soucier comme d'une guigne. (Que dire alors des matins mordus, des soirs perdus pour les chevauchées, des midi fendus...

Publié le 09/09/2007 dans Touraine... par Guillaume CINGAL | Lire la suite...

L'humeur stérile repose sur ses petits

Comme nous tu glisses de la jungle à l’acier, comme si tu savonnais tes propres os avec des lianes et des barres, comme si tu te levais la nuit pour marcher sur des petits singes ou pour parler à la lune immobile, mais là n’est pas ce qui nous lie, là n’est pas ce qui nous assemble, là tu pousses ce qui te gouverne à se déployer au-delà de nous, là tu racles seul des forêts...