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Notes sur le tag : poésie

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Dernières notes

Nouveau départ

La rivière d'Héraclite, celle qui coule tous les jours mais n'est jamais la même, est une belle impermanence. Avoir choisi le terme de rentrée pour cette ouverture qu'est un nouveau départ, est une belle tentative d'union des contraires. Joignons les deux : chaque rentrée est une ouverture différente ; sur quoi ? les rivières anciennes qui ne sont jamais les mêmes et les rivières à venir....

Publié le 20/08/2013 dans WILLEMS... par Jean-Pierre WILLEMS | Lire la suite...

Le monde magique des animaux et des objets

Illustration, collection personnelle de Patricia Gaillard (agrandir) N’allez-vous pas conserver, de cette nuit au château des mystères, une impression forte ? Chacun à sa manière a abordé cette étrange demeure, moins étrange cependant que ce que nos esprits en ont fait ! Les choses deviennent souvent ce que nous voyons en elles, jusqu’à parfois, devenir magiques... Et c’est...

Publié le 20/08/2013 dans Laboratoire... par Ariaga | Lire la suite...

Solange Bied-Charreton : « L'individu contemporain est un enfant gâté insupportable. »

Article initialement paru sur RAGEMAG Dans son premier roman, Solange Bied-Charreton fait un compte-rendu acide de l’inconsistance d’une génération post-moderne qu’elle juge composée d’individus gâtés, égocentriques et insupportables , éblouissant d’une lumière noire les illusions de cette société désœuvrée et narcissique. Une auteur qui semble faire...

Publié le 18/08/2013 dans Ma Pause Café par MaPausecafé | Lire la suite...

Les dimanches poétiques (108)

"- Rome est tombée. Elle a été prise mais la terre et les cieux n'en sont pas ébranlés. Regardez autour de vous, vous qui m'êtes chers. Rome est tombée mais n'est-ce pas, en vérité, comme s'il ne s'était rien passé? La course des astres nest pas troublée, la nuit succède au jour qui succède à la nuit, à chaque instant, le présent surgit du néant, et retourne au néant, vous êtes là, devant...

Publié le 18/08/2013 dans La plume et... par Do | Lire la suite...

Absurde, j'ai retrouvé le goût salé

Absurde, j’ai retrouvé le goût salé Des embruns pleurés aux grottes de l’océan La pluie Comme la bise sur l’arbre Égraine de gouttes La rêverie de l’œil sur le toit Le carillon des larmes de la gouttière Enchante ma cathédrale de zinc Au regard de l’arbre qui, de ses bras tendus Protège son corps d’écailles Grisâtre, l’épiderme nuageux Caresse les cheminées luisantes

Publié le 18/08/2013 dans Regards sur... par galavent | Lire la suite...

Chemins escarpés... (18)

Normal 0 0 1 164 939 7 1 1153 11.1539 0 21 0 0 De la mort du livre des esprits, tu en es conscient par-delà les montagnes griffées. Tes pieds saignent et vont se fondre dans les déserts. Toi, créature et enfant de Dieu, les flammes de l’enfer ne sont pas si chaudes, pense à dégager ton intelligence vers des chemins...

Publié le 18/08/2013 dans Les songes... par Kraly | Lire la suite...

Corps, tais-je ?

Tu dors, la main couchée dans le dernier sourire avec l'odeur de pain que ton haleine y loge Venir est plus certain que de mourir, encore que tout soit suspendu à la prochaine étreinte quand la lumière feinte au sillon de ta gorge T'ai-je dit qu'au matin, neuf et plein de voyages m'apparait ton mirage à deux pas de sa chair vaporeux dans l'éther à peine dégrisé bras ouverts...

Publié le 17/08/2013 dans paVupApRi par tiniak | Lire la suite...

Rêvant de l'Écoutant

Roy Lichtenstein (1923-1997), Muse endormie (1983), bronze patiné. Exposition au Centre Pompidou, Beaubourg, Paris, photographie : juillet 2013. Toutes ces Muses endormies (ou plutôt — car la Muse est, tantôt multipliée par neuf, tantôt Une —, tous ces portraits de la Muse endormie), chez les artistes modernes et...

Publié le 17/08/2013 dans Les Lettres... par Frédéric Tison | Lire la suite...

De la douceur et du murmure

Parler de poésie, c'est comme risquer d'effrayer un oiseau ; il est de s'en approcher tout doucement, à tâtons, murmurant, et de regarder. (Un grand poète que je connais me racontait naguère qu'un poète de ses amis lui avait dit que Saint-John Perse, qu'il avait personnellement connu, lisait en murmurant ses poèmes. Les Éloges , les Vents ! murmurés...)...

Publié le 16/08/2013 dans Les Lettres... par Frédéric Tison | Lire la suite...

Être la rose

Celui qui se soucie du poème aujourd'hui ne peut que constater ceci : la poésie a très peu d'interlocuteurs, et le poème, qui est son apparition dans le langage, parfois, gît dans la marge — il est pour ainsi dire dans les limbes , si le latin limbus indique la marge, la frange, le lieu indistinct où quelque chose veille et patiente. Est-il question du poème ou de...

Publié le 15/08/2013 dans Les Lettres... par Frédéric Tison | Lire la suite...

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