Les notes sur le Tag poésie : blog hautetfort

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RUE DUMONT D'URVILLE

Photographie Frédéric Chambe. ****************** Combien je suis d’âmes de bêtes, Avec le mauvais rêve d’une paix sans miséricorde ? Combien je suis de frères de peu d’emphase, Museau dans l’abreuvoir Et sabots dans la vanité ? Combien je suis de secrets en péril, Combien de portraits en retard, Combien d’arides à-peu-près,...

Publié le 18/12/2016 dans ALEXIPHARMAQ... par fredlautre | Lire la suite...

L'infini

Contrairement à ce que beaucoup pensent L’infini peut être moins grand qu’on l’imagine Il n’est pas ce Tout nébuleux contenant tout Il n’est pas ce qui ne contient rien d’extérieur Il est l’inverse de ce que l’on imagine, dit Aristote Car ce qui n’a rien d’extérieur est un tout Et un tout complet parce que fini Non, à l’infini il manque quelque chose L’infini est incomplet et...

Publié le 18/12/2016 dans Regards sur... par galavent | Lire la suite...

VARIANTES DE LUMIÈRE

BEC, OISEAU, PLUME, VENT. Photographies Frédéric Chambe. *** Unter der Flut fliegen, an gehöhten schwarzen Opfersteinen vorbei, die unendlich geerdete Schwermut in den Fahrwerkschächten, berauschte Flugschreiber im Sehnsuchtsgehänge, künftige Fundstücke, silbrig, im schädligen Cockpit, Sichttunnels, in...

Publié le 16/12/2016 dans ALEXIPHARMAQ... par fredlautre | Lire la suite...

”Cagnes-sur-Mer”, un poème de Jacques Prévert

"Danse jeunesse de Cagnes-sur-Mer danse jeunesse de tous les pays et sans en excepter un seul promise à la tuerie danse danse avec la paix" Cagnes-Sur-Mer Cagnes-sur-Mer Soleil de novembre et déjà de décembre et bientôt de janvier Fête de la Jeunesse et fête de la Paix Eaux claires de la lune dansez sur les galets Dans les filets du vent des sardines...

Publié le 15/12/2016 dans Le Blog de... par Louis-Paul | Lire la suite...

Chemins de traverse - 495 / Robert Marteau

Robert Marteau Dans l’ombre puis dans la clarté, le rouge-gorge apparaît, avant-courrier de l’hiver, merveille qui surprend la vue à chaque apparition. Abréviation du feu, il ne consume pas le bois dont il fait son bref abri. La forge qu’il allume, le fer qu’il forge, ont habité la mémoire depuis si longtemps que la braise là-bas...

Publié le 15/12/2016 dans Jubilate Deo par Claude Amstutz | Lire la suite...

Dés

A nouveau l’être maléfique et blanchi Qui courre sans vergogne dans la montagne A-t-il toute sa tête ce spectre jauni ? Mérite-t-il vraiment ce retour du bagne ? Sait-on ce qui vient ensuite, derrière l’ombre De ce grand chacal enfiévré de douceur ? Aurais-tu perdu au jeu des dés sans nombre Ou donc serais-tu passé sans ta demi-sœur ? Et cet autre monde sans corne ni fureur...

Publié le 14/12/2016 dans Regards sur... par galavent | Lire la suite...

Malade

Entrer dans la chambre d’un malade C’est déjà être malade soi-même L’un l’est véritablement, le pauvre L’autre, le visiteur, se rend malade lui-même Dès l’entrée, il se sait vulnérable Il jette un dernier coup d’œil dehors Avant de poser son regard sur le sujet Ses traits sont-ils altérés ? Sa main tremble-t-elle dans l’adversité ? Rien ne transparaît apparemment Pas la...

Publié le 12/12/2016 dans Regards sur... par galavent | Lire la suite...

JEAN LE HOUX Les comparaisons bachiques.

Quand suis sans verre et breuvage, C'est sans coque un limaçon, Sans livrée c'est un page, C'est un écolier sans leçon. C'est un chasseur sans sa trompe, Sans braguette un lansquenet, C'est un navire sans pompe, C'est un berger sans flageolet. C'est un soulard sans panache, C'est sans fifre un tambourin, C'est un charpentier sans hache,...

Publié le 10/12/2016 dans elisabethleroy par Elisabeth | Lire la suite...

Vieilles mains

Photo Ariaga, vieux bois Carte des taches brunes, refuge de soleils éteints, veines bleues itinéraire de vie, ses mains sont vieilles et assoiffées d'amour. Ces petites mains sèches, elle les voudrait immenses, absorbant toutes les souffrances, buveuses des larmes du monde, avant que ne s'ouvre la grande faille où va se dissoudre sa peau....

Publié le 08/12/2016 dans Laboratoire... par Ariaga | Lire la suite...

Palimpseste

Un nom barbare, comme une robe moulante A coller sur la peau d’un cadavre bien mûr Ou encore un animal inconnu et pervers Qui fouille dans les corps et s’y installe Le palimpseste n’est ni un sentiment Ni un animal, ni même un outil Ce n’est qu’un bout de papier Flétri, gommé et réutilisé Une commodité jetable Un vrai brouillon Un mot en trop Ne disant Rien Ah !...

Publié le 08/12/2016 dans Regards sur... par galavent | Lire la suite...

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