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Notes sur le tag : poésie

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Noël

L’enfance, ce privilège ignoré Donné à tous sans qu’ils le sachent Et vécu différemment selon le cas Vite oubliée par les soucis de la vie Elle resurgit plus tard, vivace Dans un souvenir pur de désir D’un retour au monde perdu Il faut s’en extraire, résolument Pour ne pas tomber immanquablement Et continuer à voir l’avenir Pour vivre encore et toujours Aujourd’hui,...

Publié le 25/12/2016 dans Regards sur... par galavent | Lire la suite...

La barque

Faire un tour en barque, quelle aventure ! Quand on a une dizaine d’années derrière soi Ce moyen de transport devient un mythe Et elle est là, attachée par une chaîne au mur Derrière la porte en fer forgé, flottant Au gré des vents sous son auvent de pierre Ah, monter dedans et s’en aller pour oublier Le poids des ans et l’incertitude de l’avenir Se laisser glisser sous le...

Publié le 24/12/2016 dans Regards sur... par galavent | Lire la suite...

RUE CALAS 1

Photographie Frédéric Chambe. ******************************* A force d’écouter aux portes de la langue Ce que disent les nuits du parfum des étreintes ; A force de chanter l’air blanc qui sort des bouches, Portes de lune éteinte ou chemins de naissance ; A force de tailler la même écorce vive Aux formes de la main rétive aux récompenses ; A force de recoudre,...

Publié le 22/12/2016 dans ALEXIPHARMAQ... par fredlautre | Lire la suite...

Apophtegme

Philippe de Champaigne – Le seul animal ici qui avait parlé gît dans son sang ; d’aucuns, on sait pourquoi, bien des années après, pensaient qu’il est vivant ; maintenant, nous savons. Sa vie entière, enseignement compris, fut une saison d’une année ; alors je ne comprenais pas ce que disaient les trois autres. Et maintenant, je me tiens devant...

Publié le 21/12/2016 dans Theatrum Mundi par P. A. | Lire la suite...

RUE CHARIOT D'OR 1

Photographie Frédéric Chambe. ********************************** Il pleut du soir, en fumée ronde, Sur le désir de poursuivre la route. Il pleut un air de vieux cheval Sur le souffle qui s’agrippe. Il pleut des baisers pieux Sur la peau qui ne veut rien savoir. Il pleut des moments creux Sur la raison désertée d’être. Dans les gouttes...

Publié le 21/12/2016 dans ALEXIPHARMAQ... par fredlautre | Lire la suite...

RUE DE CUIRE

Photographie Frédéric Chambe. ********************************** Pendant que la porte bat en attendant le visiteur, Pendant que le corps s’en va dans le jardin de la nuit Souffrir sa solitude irrespirable, Pendant que l’armée des pensées traverse son désert Pour venir se heurter au vent qui patrouille, Pendant que l’inquiétude fabrique ses faiblesses,...

Publié le 20/12/2016 dans ALEXIPHARMAQ... par fredlautre | Lire la suite...

Agapes... Et ?

A moi ! Duos de chair, collines... Tendres, sous mes fermes rapines ! Fendus d'estourbissants clivages promis à de fièvreux ravages G agnez d'artistiques sommets brutaux accords de nos fumets dont le concert appétissant transcende les contentements A moi ! Sublimes chorégies où se fondent les arguties au profit d'orgues plus amènes irréfutables de sans-gène P leuvez !...

Publié le 19/12/2016 dans paVupApRi par tiniak | Lire la suite...

RUE DE CUIRE

Photographie Frédéric Chambe. ******************************** De la lenteur de l’air à la pesanteur des paroles, De l’eau des landes qui s’entrouvrent Au troupeau des échos qui s’aventurent Entre deux haies d’étoiles filantes, De la grammaire qui gît entre les parenthèses Au corps nerveux qui s’enroule, Orvet luisant sur le dard du doigt dur, J’ai...

Publié le 19/12/2016 dans ALEXIPHARMAQ... par fredlautre | Lire la suite...

RUE DUMONT D'URVILLE

Photographie Frédéric Chambe. ****************** Combien je suis d’âmes de bêtes, Avec le mauvais rêve d’une paix sans miséricorde ? Combien je suis de frères de peu d’emphase, Museau dans l’abreuvoir Et sabots dans la vanité ? Combien je suis de secrets en péril, Combien de portraits en retard, Combien d’arides à-peu-près,...

Publié le 18/12/2016 dans ALEXIPHARMAQ... par fredlautre | Lire la suite...

L'infini

Contrairement à ce que beaucoup pensent L’infini peut être moins grand qu’on l’imagine Il n’est pas ce Tout nébuleux contenant tout Il n’est pas ce qui ne contient rien d’extérieur Il est l’inverse de ce que l’on imagine, dit Aristote Car ce qui n’a rien d’extérieur est un tout Et un tout complet parce que fini Non, à l’infini il manque quelque chose L’infini est incomplet et...

Publié le 18/12/2016 dans Regards sur... par galavent | Lire la suite...

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