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Notes sur le tag : mort
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Dernières notes
LA BOÎTE A LETTRES: VAN GOGH, 29 JANVIER 1890
LA BOÎTE A LETTRES VAN GOGH, 29 JANVIER 1890
Publié le 26/08/2013 dans AU MAGMA... par MILIQUE | Lire la suite...
Jacques Roubaud, Quelque chose noir
Mort Ta mort parle vrai ta mort parlera toujours vrai. ce que parle ta mort est vrai parcequ'elle parle. certains ont pensé que la mort parlait vrai parceque la mort est...
Publié le 24/08/2013 dans litteratured... par Littérature de partout | Lire la suite...
LA FOLIE
LA FOLIE La folie, c'est un renversement de tendance. Une rupture. Ou un accomplissement. C'est selon. Mais c'est à l'évidence inscrit dans le destin de chacun. Nous avons tous, Invisiblement tatouées au centre de nous-mêmes, Des expériences impossibles à décrire, Des déchirures personnelles qui précipitent notre...
Publié le 14/08/2013 dans AU MAGMA... par MILIQUE | Lire la suite...
CIORAN 33
"Comme un étrange Détachement à l'égard de la mort Cette épouvantable Impasse du temps Qui clôt L'histoire de chacun..." (E.M. CIORAN)
Publié le 09/08/2013 dans AU MAGMA... par MILIQUE | Lire la suite...
André Frénaud, Depuis toujours déjà
Ecco me À force de l'aimer saurai-je la contraindre ? A-t-il brillé pour moi le vrai regard ? Qui voulais-je prouver ? Où me perdre ? Où me prendre ? Mais à qui fut jamais promise, quelle ? Ô ci-devant vainqueur, contre toi le temps gagne. Aurai-je assez menti ! ...
Publié le 09/08/2013 dans litteratured... par Littérature de partout | Lire la suite...
Paroles de Vladimir Ghika (3)
Remarques préliminaires de l'auteur de ce blog : Certaines paroles (ci-dessous) de Mgr Ghika pourront parfois choquer notre sensibilité. Et elles le sont si nous pensons que la mort débouche sur le néant. Mais le coeur de notre foi c'est le mystère pascal : le Christ, vrai Dieu et vrai Homme, est ressuscité d'entre les morts ; la mort a été vaincue. Par le Baptême et...
Publié le 07/08/2013 dans Traversées... par O.B | Lire la suite...
YVES BOMMENEL: ”SEPTENTRION”
YVES BOMMENEL "SEPTENTRION" L'hiver n'est pas la mort. Non, l'hiver est germinal. Il est le ventre laiteux des amours estivales. L'hiver n'est pas la mort. Il est la chanson du feu qui crépite dans l'âtre, le cocon douillet de la chrysalide. La tanière de l'ours. Le givre enveloppant la lande. Le cristal des eaux endormies. La fractale du flocon de...
Publié le 05/08/2013 dans AU MAGMA... par MILIQUE | Lire la suite...
Le dernier rêve
Quand je mourrai, ce sera par une splendide journée d'automne, un grand jour de soleil estival perdu au milieu de la saison rousse. Je partirai loin d'une maison rangée déjà depuis quelques jours, un chapelet peut-être à la main, en hommage aux ancêtres inconnus. Je suivrai la route serpentant d'une colline, et, malgré mon âge avancé, j'avancerai d'un pas lent, mais sûr, une...
Publié le 26/07/2013 dans AlmaSoror par Note | Lire la suite...
Jean Tardieu, Accents
Premier dernier amour Tout est mort. Même les désirs de mort Sont morts. Ce qui grandit est sans figure. Les mains, les yeux, — déserts. Toute mesure S'effondre après ce feu qui brise un corps. Rien — ni espoir ni doute — n'ouvre plus La porte où le soleil vient nous attendre. Les fruits profonds, par l'orage abattus,...
Publié le 22/07/2013 dans litteratured... par Littérature de partout | Lire la suite...
La mort d'Alleg
Je le croyais mort et n’en portais pas le deuil, il avait survécu jusqu’à 91 ans. Il vient de mourir à Paris, dans la France qu’il a trahie et qu’il aurait du avoir la pudeur de quitter. Né à Londres sous le nom d’Harry Salem, de parents juifs russo-polonais, Henri Alleg s’installe à Alger en 1939. Journaliste, en 1955 il plonge dans la clandestinité quand le Parti Communiste Algérien dont il...
Publié le 19/07/2013 dans Le blog de... par francois | Lire la suite...
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