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Notes sur le tag : écriture

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L'infini

Contrairement à ce que beaucoup pensent L’infini peut être moins grand qu’on l’imagine Il n’est pas ce Tout nébuleux contenant tout Il n’est pas ce qui ne contient rien d’extérieur Il est l’inverse de ce que l’on imagine, dit Aristote Car ce qui n’a rien d’extérieur est un tout Et un tout complet parce que fini Non, à l’infini il manque quelque chose L’infini est incomplet et...

Publié le 18/12/2016 dans Regards sur... par galavent | Lire la suite...

Toponymes et toponymes

Je me sens l’âme un peu plus légère, peu en importe ici les raisons... Alors j’ai bien envie par le fait de causer de toponymes cocasses, parfois jusqu’à en être fort désobligeants. Les noms de villages, de lieudits, de rivières, de carrefours même, sont des poèmes écrits par et sur la mémoire. Il est alors délicieux de les lire tout auréolés de leur passé et, si on ne sait pas les...

Publié le 16/12/2016 dans L'EXIL DES MOTS par Bertrand REDONNET | Lire la suite...

QUE LES BLES SONT BEAUX - L'ultime voyage de Vincent Van Gogh

Colis de Noël Extrait de l’« Introduction » du roman : « Auvers-sur-Oise… Au printemps de l’année 1890, l’itinéraire tourmenté du peintre mène ses pas dans ce petit village situé au nord de la région parisienne. Il revenait du Midi où il avait connu de longues périodes de...

Publié le 15/12/2016 dans Si l'art... par Alain | Lire la suite...

QUATRE FILLES (7ème extrait)

Le lendemain soir, comme elle s'y attendait, Eric se présente avec un large sourire, offrant encore une fois un petit cadeau à Noémie. Elle ne sait quoi en faire. Maladroite, elle le prend et ils se quittent après qu'il lui ait raconté sa journée de travail. Rentrée chez elle, elle jette le cadeau au fond du placard de sa chambre et l'oublie. Elle a l'impression de s'enfoncer de plus en plus...

Publié le 13/12/2016 dans elisabethleroy par Elisabeth | Lire la suite...

Malade

Entrer dans la chambre d’un malade C’est déjà être malade soi-même L’un l’est véritablement, le pauvre L’autre, le visiteur, se rend malade lui-même Dès l’entrée, il se sait vulnérable Il jette un dernier coup d’œil dehors Avant de poser son regard sur le sujet Ses traits sont-ils altérés ? Sa main tremble-t-elle dans l’adversité ? Rien ne transparaît apparemment Pas la...

Publié le 12/12/2016 dans Regards sur... par galavent | Lire la suite...

JEAN LE HOUX Les comparaisons bachiques.

Quand suis sans verre et breuvage, C'est sans coque un limaçon, Sans livrée c'est un page, C'est un écolier sans leçon. C'est un chasseur sans sa trompe, Sans braguette un lansquenet, C'est un navire sans pompe, C'est un berger sans flageolet. C'est un soulard sans panache, C'est sans fifre un tambourin, C'est un charpentier sans hache,...

Publié le 10/12/2016 dans elisabethleroy par Elisabeth | Lire la suite...

Vieilles mains

Photo Ariaga, vieux bois Carte des taches brunes, refuge de soleils éteints, veines bleues itinéraire de vie, ses mains sont vieilles et assoiffées d'amour. Ces petites mains sèches, elle les voudrait immenses, absorbant toutes les souffrances, buveuses des larmes du monde, avant que ne s'ouvre la grande faille où va se dissoudre sa peau....

Publié le 08/12/2016 dans Laboratoire... par Ariaga | Lire la suite...

Marguerite Gachet

VAN GOGH Vincent - Marguerite Gachet au piano, 1890, Kunstmuseum Basel, Suisse - Mettez-vous en place, Marguerite ! La jeune fille ne semblait guère pressée de reprendre la pose. Elle avait enfin tenu sa promesse. Depuis mon arrivée dans la région, je la relançais régulièrement pour qu’elle me...

Publié le 08/12/2016 dans Si l'art... par Alain | Lire la suite...

Palimpseste

Un nom barbare, comme une robe moulante A coller sur la peau d’un cadavre bien mûr Ou encore un animal inconnu et pervers Qui fouille dans les corps et s’y installe Le palimpseste n’est ni un sentiment Ni un animal, ni même un outil Ce n’est qu’un bout de papier Flétri, gommé et réutilisé Une commodité jetable Un vrai brouillon Un mot en trop Ne disant Rien Ah !...

Publié le 08/12/2016 dans Regards sur... par galavent | Lire la suite...

Pages d'écriture

J’ai dû gribouiller mon premier récit vers treize ans et, comme tous les collégiens-adolescents reclus à l’époque entre quatre murs où une absurde discipline tenait lieu de morale de vie, j’ai noirci des cahiers entiers de poèmes où les vers tenaient lieu de subversion. Plus tard, j’ai barbouillé des manuscrits, des romans, des nouvelles, des trucs qui se voulaient être des essais et...

Publié le 03/12/2016 dans L'EXIL DES MOTS par Bertrand REDONNET | Lire la suite...

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