Le libre esclavage poétique...

  La poésie nous donne la parole Aux mots, Elle offre le premier rôle Et à la vie, l’ouverture d’Esprit. Les poètes en connaissent le prix Car un jour sans écrire, Et les voilà remisés à de simples sbires Cherchant en vain de vaines descriptions Ils invoquent Dieu et tous les Saints de la création Ils sont prêts à tant de...

Publié le 17/11/2011 dans ” L'Art est... par VALERIE BERGMANN | Lire la suite...

Humour...” Le passé simple” était loin de l'être et ”l'imparfait” portait bien son nom!

Publié le 07/11/2011 dans ” L'Art est... par VALERIE BERGMANN | Lire la suite...

Nouvelles...

  Obséquieusement la journée s'achevait comme la fin d' une homélie, sans joie ni peine. Plusieurs fois je prenais le stylo, puis plusieurs fois je le reposais. Le temps validait la morosité ambiante. Morosité absolue, envie de rien... Le fait d'écrire manquait à mes heures, comme une nuit sans étoile. Vide intégral. Je visitai alors mes blogs d'inspiration, quelques coïncidences me...

Publié le 05/11/2011 dans ” L'Art est... par VALERIE BERGMANN | Lire la suite...

JE DENONCE 13

    Je dénonce les Hommes De ne pas oser bouleverser En un gigantesque chaos Tout ce quI a été pensé, Dit ou écrit auparavant.

Publié le 05/11/2011 dans AU MAGMA... par MILIQUE | Lire la suite...

”Là où croît le péril, croît aussi ce qui sauve”. Hölderlin

http://www.dailymotion.com/video/xdsi8v_le-cercle-litteraire-de-la-bnf-phil_creation

Publié le 20/10/2011 dans ” L'Art est... par VALERIE BERGMANN | Lire la suite...

Thomas Bernhard, Point de vue d’un incorrigible redresseur de torts

  Ce qui est décrit a beau être effrayant, écrire n’en demeure pas moins un plaisir. Si on réussit.   De toute ma vie je ne me suis jamais libéré par l’écriture. Si tel avait été le cas, il ne resterait rien. Et que ferais-je de la liberté que j’aurais obtenue ? Je ne suis pas du tout partisan de la délivrance. Du cimetière peut-être. Mais non, je ne crois pas à cela...

Publié le 28/09/2011 dans litteratured... par Littérature de partout | Lire la suite...

Giorgio Manganelli, Discours de l'ombre et du blason

Un écrivain ne cesse jamais d’écrire, jamais ne cesse de lire ; un lecteur jamais ne cesse de lire, jamais ne cesse d’écrire. Les mots ignorent les hiatus, lacunes, haltes, parkings, sommeils ; leur magie n’a pas de cesse, le miracle est la règle, la continuité le prodige, le chaos est un ordre, la fureur une paix, la nuit étincelle, le jour est peuplé des images du rêve. Les mots...

Publié le 09/09/2011 dans litteratured... par Littérature de partout | Lire la suite...

La pluie

    Pas moyen de se concentrer. Le café commence de dégueuler de jeunes gens qui descendent des bières. Leurs vociférations étouffent même les chansons sirupeuses, gentiment niaises que la radio balance à voix basse. Une grande fille un peu forte glisse mollement le long du comptoir, renverse sa bière sur elle, tente de rire d’elle et n’y parvient pas, renonce. Et par...

Publié le 08/09/2011 dans Theatrum Mundi par P. A. | Lire la suite...

Jean-Louis Giovannoni, Pas japonais

    On ne peut écrire qu'en perdant le corps de ce que l'on nomme.   Tu parles, tu écris pour que les choses ne coïncident plus avec elles-mêmes.   On n'écrit pas pour donner aux choses une place, on écrit pour faire de la place ; pour que l'arbre ne vienne jamais dans son nom et que la pierre se taise dans ce qui la désigne....

Publié le 03/08/2011 dans litteratured... par Littérature de partout | Lire la suite...

Samuel Beckett, L'innommable

Où maintenant ? Quand maintenant ? Qui maintenant ? Sans me le demander. Dire je. Sans le penser. Appeler ça des questions, des hypothèses. Aller de l’avant, appeler ça aller de l’avant, appeler ça de l’avant. Se peut-il qu’un jour, premier pas va, j’y sois simplement resté, où au lieu de sortir, selon une vieille habitude, passer jour et nuit aussi loin que possible de chez...

Publié le 17/07/2011 dans litteratured... par Littérature de partout | Lire la suite...