Peter Huchel (1903-1980), La neuvième heure

         Le chat   Matin d’hiver, encore sombre dans la congère du rêve, éparpillés dans la grange, des épis de maïs réduits au squelette, un visage de perles d’eau s’évanouit derrière la lucarne   Ce que le chat dissimule derrière son regard, le givre, le sel des sorcières, ne le sait pas....

Publié le 27/10/2015 dans litteratured... par Littérature de partout | Lire la suite...