Les notes sur le Tag valérie rouzeau : blog hautetfort

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Sylvia Plath, Arbres d'hiver, précédé de La Traversée

Appréhensions Il y a ce mur blanc, au-dessus duquel le ciel se crée — Infini, vert, totalement intouchable. Les anges y nagent, et les étoiles, dans l'indifférence aussi. Ils sont mon milieu. Le soleil se dissout sur ce mur, il saigne ses lumières. Un mur gris...

Publié le 24/04/2012 dans litteratured... par Littérature de partout | Lire la suite...

Coquelicots en juillet , de Sylvie Plath

Petits coquelicots, petites flammes d’enfer, Vous ne faites pas mal ? Vous tremblez. Je ne sais pas vous toucher. Je mets les mains dans les flammes. Rien ne brûle. Et cela m’épuise de vous regarder Trembler comme ça, rouge vif et froissés comme une bouche. Une bouche que l’on vient...

Publié le 04/03/2012 dans vivelescouleurs par DH | Lire la suite...

Valérie Rouzeau, Vrouz

Bonne qu'à ça ou rien Je ne sais pas nager pas danser pas conduire De voiture même petite Pas coudre pas compter pas me battre pas baiser Je ne sais pas non plus manger ni cuisiner (Vais me faire cuire un œuf) Quant à boire c'est déboires Mourir impossible présentement Incapable de jouer ni flûte ni violon dingue De me coiffer pétard de revendre la mèche De...

Publié le 04/03/2012 dans litteratured... par Littérature de partout | Lire la suite...

Valérie Rouzeau, Pas revoir, suivi de Neige rien ; lecture du livre

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Publié le 08/02/2012 dans litteratured... par Littérature de partout | Lire la suite...

Valérie Rouzeau, Va où

Me règle un peu mes comptes ici sur le papier couche ma vie séparée ma vie mirabelle et ma joie capitale allonge enfin mon tout Que me coule douce la Seine j'y ai laissé ma main je n'en ai plus besoin c'était un coquillage C'était toute pour des prunes La main qui fait rougir fallait que l'écrevisse J'ai noyé le chagrin et la gaieté me dure j'ai craché...

Publié le 12/12/2011 dans litteratured... par Littérature de partout | Lire la suite...

Sylvia Plath, Ariel (traduction Valérie Rouzeau)

Mort & C ie Deux, bien sûr, ils sont deux. Ça paraît tout à fait évident maintenant — Il y a celui qui ne lève jamais la tête, L’œil comme une œuvre de Blake, Et affiche Les taches de naissance qui sont sa marque de fabrique — La cicatrice d’eau bouillante, Le nu Vert-de-gris du condor. Je suis un morceau de viande rouge. Son bec...

Publié le 22/08/2011 dans litteratured... par Littérature de partout | Lire la suite...

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