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Notes sur le tag : littérature

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Un beau ténébreux de Julien Gracq

Crédits photographiques : Goran Tomasevic (Reuters). Un beau ténébreux , le deuxième roman que Gracq publia après son très vaguement vaporeux Château d'Argol , peut facilement être rattaché à la longue tradition du roman gothique anglo-saxon, bien qu'il ne dégage d'aucune façon les senteurs subtiles des contes noirs de Walpole, Radcliffe ou Maturin. Pourtant, se contenter de ce...

Publié le 11/09/2011 dans STALKER -... par Juan Asensio | Lire la suite...

Chiasmes

Dans presque tous les pays, à côté des partis qui déclarent leur volonté de défendre l’Etat parlementaire et de pratiquer une politique d’équilibre intérieur, c’est-à-dire libérale et démocratique (ce sont là les conservateurs de tous genres, depuis les libéraux de droite jusqu’aux socialistes de gauche), il...

Publié le 11/09/2011 dans Theatrum Mundi par P. A. | Lire la suite...

Larmes

Une certaine tradition a fait de la souffrance une manière réputée sublime de se frotter aux autres et presque privilégiée d'être au monde. De l'expérience que j'ai pu faire de la souffrance, à quelque niveau que ce fut, j'ai pu constater qu'elle n'est en réalité que le ressort puissant au désir d'y mettre fin, et que la sublimation de la souffrance ne manifeste jamais...

Publié le 11/09/2011 dans SOLKO par Solko | Lire la suite...

Le livre de ma mère, d'Albert Cohen

« C’était ma mère et jamais plus je ne vivrai ces merveilleux moments passés ensemble ». Chacun de nous, ou presque, pourrait le dire à propos de sa mère, mais personne ne saurait le dire aussi bien, de manière aussi belle, qu’Albert Cohen. Avec la même verve et la même délicatesse que dans Belle du seigneur, l’auteur se rappelle ces petits riens qui constituent l’ensemble des...

Publié le 11/09/2011 dans Regards sur... par galavent | Lire la suite...

en Afghanistan

L'homme de Kaboul Cédric Bannel Editions Robert Laffont C'est un, bon, roman policier, et d'actions, qui se passe à Kaboul, mais qui sort de la capitale pour nous parler de la vie en Afghanistan. Qui se passe également, un peu, en Suisse. La carte de l'Afghanistan qui se trouve au début du livre nous aide à...

Publié le 10/09/2011 dans BLOGJFV par jfv | Lire la suite...

Vacances 6 (et fin) : La maison

Le silence et rien d’autre. Du fond de la ruelle Monte le fracas de la ville Murmures et cris Pétarades de scooters Bruits assourdis des voitures Mais franchi le seuil Rien, l’absence, le désert auditif Tel le vizir dans sa cellule Nous nous enfermons Dans ce calme d’Olympie Pour jouir plus réellement De cette paix entière...

Publié le 10/09/2011 dans Regards sur... par galavent | Lire la suite...

Proses des ivresses... (14)

Ce que vous apprenez la première fois que vous vous enivrez à seize ans, en tiraillant par le bras les vieux pisseurs de Moody Street et en criant : " Vous ne comprenez pas que vous êtes Dieu", c'est ce que vous apprenez quand vous comprenez la signification qui est ici, devant vous sur cette terre pesante : vivre seulement pour mourir... regardez le ciel, les étoiles ;...

Publié le 10/09/2011 dans Les songes... par Kraly | Lire la suite...

L'Anagnoste : une critique de Marc Villemain

Je ne vais, certes, pas bouder mon plaisir. Sur L’Anagnoste d’Eric Bonnargent et de Marc Villemain, ce dernier donne une critique du Théâtre des choses , qui m’a ému. On me dira qu’une critique n’est pas spécialement faite pour ça. Si, justement, quand elle a su lire l’invisible partition, dans ses limites comme dans ses espaces, sur laquelle s’écrivent les textes. La critique, si...

Publié le 09/09/2011 dans L'EXIL DES MOTS par Bertrand REDONNET | Lire la suite...

Tout cela n'était donc que cela

Photographie : Lennihan/AP Je ne me souviens pas de toi Car tu n’existes vraiment pas Chanson perdue La douleur point physique, persistante et légère, parfois capable de disparaître sur tel ordre intimé certes, mais à son retour preuve pas chère payée qu’on est en vie un peu, et amoureux sans autre...

Publié le 09/09/2011 dans Theatrum Mundi par P. A. | Lire la suite...

La pluie

Pas moyen de se concentrer. Le café commence de dégueuler de jeunes gens qui descendent des bières. Leurs vociférations étouffent même les chansons sirupeuses, gentiment niaises que la radio balance à voix basse. Une grande fille un peu forte glisse mollement le long du comptoir, renverse sa bière sur elle, tente de rire d’elle et n’y parvient pas, renonce. Et par...

Publié le 08/09/2011 dans Theatrum Mundi par P. A. | Lire la suite...

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