Jean Tardieu, Accents

  Premier dernier amour   Tout est mort. Même les désirs de mort Sont morts. Ce qui grandit est sans figure.   Les mains, les yeux, — déserts. Toute mesure S'effondre après ce feu qui brise un corps.   Rien — ni espoir ni doute — n'ouvre plus La porte où le soleil vient nous attendre.   Les fruits profonds, par l'orage abattus,...

Publié le 22/07/2013 dans litteratured... par Littérature de partout | Lire la suite...