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LAVER SON LINGE SALE EN FAMILLE

2011-07-12T10:29:00+02:00

Une fois n’est pas coutume, je vais vous proposer, à vous, anciens « Bellevillois-Ménilmontagnards », de laver notre linge sale en famille. Laver son linge est depuis la nuit des temps quelque chose de convivial, un temps de rencontre où l’on tue la corvée à grands coups de papotages et de petites histoires. Parce que, bien sûr, laver le linge n’est pas une partie de plaisir et c’était jadis un travail de force à grands coups de brosse et de battoir.

Nos anciens avaient bien plus de philosophie que nous et transformaient un tâche ingrate en partie de plaisir. Les lavandières, qu’elles soient du Portugal ou d’ailleurs, l’ont bien exprimé à leur manière et … en chansons.

A la ville, les choses étaient un peu différentes, mais cependant gardaient cet esprit convivial. Je propose aux anciens de la rue des Couronnes et de la rue du Pressoir un petit détour au lavoir de la rue des Couronnes. Ce qui suit est un extrait de mes mémoires : Une jeunesse bien ordinaire à Belleville , chapitre 3 « Oh ... pays », sous-chapitre « Ou au lavoir ». Il fait suite à un petit développement chez le coiffeur avec ses larges conférences « au sommet ».

On y va ?

« … Si j’utilise l’expression « conférence au sommet », c’est pour bien faire prendre conscience qu’il ne s’agissait pas de discussions à deux ou trois, mais plutôt à huit ou dix. Il est même arrivé que tout le lavoir s’enflamme sur des thèmes d’actualité ! Attention, il ne s’agissait pas du lavoir de campagne, qui reçoit une poignée de ménagères, non là on est à Paris, dans une quasi usine !

En ce temps-là, bien sûr, les machines à laver étaient inexistantes dans les foyers bellevillois ( tout comme les réfrigérateurs). Non que les produits n’existaient pas, mais hors de portée financière des budgets familiaux dans les quartiers populaires !

Une partie de la lessive était souvent faite à la maison, avec une grosse marmite à bouillir. Cependant, ceci n’était pas toujours facile, et puis comment faire face à la quantité ?

Alors, régulièrement, ma grand-mère (Mamy) allait au lavoir de la rue des Couronnes.

Celui-ci se trouvait sur le trottoir de droite en montant, bien après la rue du Pressoir, après le maroquinier FERTZ et avant la boulangerie AMY (on me pardonnera l’orthographe de ces noms). Un point assez central dans le quartier. Je n’ai jamais connu le statut exact de ce lieu, privé, municipal… ? Par contre, je puis dire qu’il était pleinement utilisé !

Comme Mamy n’était pas des plus causantes, le lavoir c’était bien pour laver et rien d’autre ! Revue de détail…

Ah ! le lavoir… un roman à lui tout seul ! On aurait pu se croire à l’époque de Zola, et pour qui a vu le film « Gervaise » avec Maria Schell et François Périer, il n’y avait aucune différence malgré le petit siècle de distance.

C’était un local immense, avec au rez-de-chaussée la partie lavage et à l’étage le séchage.

Le rez-de-chaussée avait une hauteur de plafond très importante, peut être 5 à 7m. On entrait par un grand porche, et tout de suite à gauche se tenait la caisse où l’on achetait le prix des différentes prestations :

- Place de lavage main (utilisation d’un emplacement avec plusieurs bacs, battoirs…)

- Linge à bouillir. On recevait ainsi une grosse épingle de nourrice numéroté et destinée à marquer le paquet de linge qui sera mis à bouillir (dans une toile de jute ou filet grossier)

- Produits lessiviels (savon, eau de javel…)

- Essorage. Là encore on recevait un numéro en métal destiné à être attaché au paquet de linge à essorer

- Séchage (droit d’usage d’une place en étage pour étaler son linge à sécher).

Après la caisse on entrait dans le ventre du monstre enfumé !

A droite, dans la hauteur, à la verticale, et presque jusqu’au plafond (5m à 6m environ) la machine à bouillir. Une immense « marmite » tournant dans le sens des aiguilles d’une montre pendant près d’une heure avec de l’eau bouillante à l’intérieur. A chaque mise en route, elle était chargée jusqu’à la gueule de tous les baluchons de dizaines de ménagères … et en route pour la « bouillissoire » communautaire !

Ces baluchons étaient tous constitués d’une grosse toile maillée carrée, contenant le linge à bouillir. Les quatre coins étaient noués solidement pour ne pas s’ouvrir pendant l’opération « bouilloir ». Ils étaient identifiés par la fameuse grosse « épingle de nourrice » numérotée, afin que chacun puisse retrouver son bien. On rend à César le linge de César !

A gauche, à l’horizontale, l’essoreuse. Chargée à bloc de ballots de linge lavé … et en route pour un grand tour de manège communautaire !

Marmite et essoreuse étaient entraînées mécaniquement par des moteurs assez éloignés et un ensemble de poulies qui tournaient à grande vitesse et entraînaient des courroies. Il fallait garder ses distances car c’était assez dangereux. Il était déjà arrivé qu’une femme soit happée par les cheveux. Un beau carnage… et le linge à relaver !

Bien entendu, on ne passait pas impunément du « bouilloir » à l’essoreuse, il fallait tout de même user d’un peu d’huile de coude pour laver le linge entre ces deux opérations majeures.

La plus grande partie du local était donc constituée de multiples emplacements de plans de bois inclinés disposés tête-bêche. Ainsi chaque ménagère avait ses compagnes de droite et gauche avec son vis-à-vis à proximité. Soit une potentialité d’échanges de six personnes !

La Suzanne Rihard, ma grand-mère, n’était pas de caractère à raconter sa vie, encore moins celle de ses voisins. Les potins, les ragots ce n’était pas son pain quotidien, elle avait assez à faire avec ses propres problèmes, son dévouement à sa famille étant total, chaque minute comptait. Et elle s’activait donc à s’acquitter de sa tâche dans les meilleurs délais, d’autres tâches l’attendant à la maison.

Entre ces plans inclinés de bois, plusieurs bacs en bois de différentes dimensions, chacun pour un usage spécifique. A chacune son organisation : un bac avec de l’eau savonneuse, un autre avec de l’eau javellisée, un bac pour le premier rinçage et un autre pour le second… Sans oublier pour le blanc, le bleu !

Je m’explique, comme nous étions en ville, pas de possibilité de faire sécher le linge au soleil et donc de la blanchir. Pour donner de l’éclat après la javellisation, l’astuce consistait à faire tremper le linge dans un bac d’eau contenant une solution de bleu de méthylène

Alors, le voici le méthylène ... magique ! Tel le prestidigitateur, la grand-mère mettait dans un petit chiffon noué par un élastique ses deux ou trois pincées de cette poudre bleue que l’on pouvait acheter chez le marchand de couleurs (ou droguiste). Ceux qui se souviennent de la rue des Couronnes se rappelleront volontiers l’existence de deux marchands de couleurs à 30 mètres d’intervalle dans le bas de la rue des Couronnes !

Le tout était mis dans un bac d’eau claire ou le linge blanc serait mis à tremper. Résultat, un linge blanc avec une très légère nuance bleutée, renforçant ainsi l’aspect de propreté. Plus banc que blanc, cela vous dit quelque chose ?

Le processus « lavoir » était immuable. Dès l’arrivée, munie de ses jetons et autres numéros métalliques, ma grand-mère s’empressait de porter son paquet de linge à bouillir. Elle a toujours été très organisée pour économiser autant son temps que son peu d’argent. Donc, dès le départ du 52 boulevard de Belleville, elle avait déjà préparé ses paquets de linge sale et pouvait donc mettre à bouillir de suite, puisque le tri avait déjà été fait.

D’autres passaient un bon moment à faire le tri sur place. Lorsque c’était fini, la « marmite » tournait déjà et il leur fallait attendre le tour suivant ! Mais peut-être, était-ce là une bonne occasion d’être un peu plus longtemps avec les copines à échanger des nouvelles !

Pendant que le linge était à bouillir, la grand-mère était « au charbon » sur le linge qui ne nécessitait pas l’ébullition à 100°C ! Et que j’ te savonne, et que j’ te frappe à coups de battoir, et que j’ te rinçe et rebelote.

Tout ce travail au milieu d’un bruit infernal, des voix qui s’élevaient pour se faire entendre, l’humidité ambiante, les odeurs plutôt désagréables, sans oublier les autres participants moins bruyants mais assez nombreux qu’étaient les rats installés comme chez eux, gros quasiment comme des chats, à l’affût d’une saleté à ronger et qui bougeaient à peine, même lorsqu’un battoir envoyé avec force leur passait au raz du museau. Z’avez d’jà vu un vrai rat d’égout ? Presque aussi gros qu’un chat !

Quant tout était terminé, tout ce joli linge passait au trempage final et alors, on pouvait aller chercher celui qui sortait de la « marmite ». Et c’était reparti ! Savon de Marseille, battoir, rinçage … Arrivait l’étape du rinçage final où certains vêtements subissaient le « javellisé » ou le méthylène. Le rinçage terminé il fallait alors préparer un ou plusieurs balluchon selon le type de linge et porter tout cela à l’essorage. Tout était enfourné dans cette immense machine (environ 3 à 4m de diamètre) positionnée cette fois à l’horizontale contrairement à la « marmite ». Cette opération durait environ 10 mn à l’issue desquelles chacun pouvait ramener son linge à la maison ou le cas échéant le mettre à sécher à l’étage du dessus.

Cette dernière option était toujours celle retenue par ma grand-mère car nous avions si peu de place à la maison ( 30 mètres carré ) que l’on ne pouvait imaginer y faire sécher du linge pour 6 personnes !

Au-delà de ces contraintes « spatiales », cette option recevait très largement mon assentiment … et celle de ma copine Yolande. En effet, le coin séchage était un terrain de jeu fabuleux pour nous enfants ! Agréable et intéressant. D’abord, on ne pataugeait plus dans l’eau de lessive, on était au sec, pas de rats, et surtout nous bénéficions d’un immense terrain de cache-cache. Un vrai labyrinthe !

Ce local à séchage était situé au-dessus du lavoir, occupait toute la surface de ce dernier et n’en était séparé que par un plancher. C’était en quelque sorte les combles, couvertes par un toit, mais ouvertes à tous vents. On y accédait par un escalier de bois quelque peu vermoulu compte tenu de l’immense humidité régnant au rez-de-chaussée.

Passage des Mûriers ⚆ Crédit photographique ☞ Henri Guérard

L’exil est un concept-carrefour, se situant à l’intersection d’un (non) vouloir individuel, d’une nécessité souvent impersonnelle ou supra-individuelle, et d’un espace conçu en termes de désirabilité/accessibilité. Il convient de prendre comme point de départ la définition du Grand Larousse encyclopédique qui assigne à la notion ses significations le plus fréquemment rencontrées : « expulsions hors de sa patrie » ; « séjours pénibles, loin d’un lieu ou de personnes regrettées ».

Ces jours-ci, traversant le Père-Lachaise, j’ai pensé à TRISTAN, (Tristan de Iseult) qui remplit sans doute ces conditions. Il sera effectivement contraint à quitter sa patrie, ou, du moins, l’être qui objective son sentiment d’appartenance symbolique, son sens de la communion ; en plus, son séjour sera effectivement pénible, même feint, car il équivaut à une marginalisation sinon à une exclusion totale de la société. Il est vrai, d’autre part, que la valeur purement géographique de l’exil n’est guère mise en lumière ; TRISTAN n’a pas le mal du pays, il a plutôt le mal d’amour, si on peut dire, pour se confronter à une réalité que l’ont perçoit aliénante.

Exil veut dire, contrainte de quitter son « chez soi » (qu’il s’agisse d’un lieu ou d’un être) pour se confronter à une réalité que l’ont perçoit aliénante.

Habiter un quartier. Par exemple, Ménilmontant ou Belleville, que beaucoup d’entre nous connaissent. Le quartier occupe, sans doute, dans la vie urbaine des citadins, une belle place, en tous cas le citadin doit y trouver sa place et nous devons faire le nécessaire pour qu’il la trouve. Ni entité délaissée ni univers social privilégié. Le quartier doit apparaître comme un lieu de vie relativement important, diversement investi par les habitants en fonction de leurs situations sociales et résidentielles et selon les caractéristiques morphologiques et sociales du lieu, je dis bien du lieu, dans lequel ils résident. En même temps, dans cette courte analyse je voudrais montrer que cette diversité ne se résume pas à l’opposition entre habitants de quartier à la mobilité réduite et citadins nomades dépourvus de toute attache avec un lieu de résidence. Au contraire, dans certains lieux, comme dans d’autres contextes urbains, les individus qui se caractérisent par un fort ancrage dans le quartier sont plus fréquemment des citadins mobiles que des citadins sédentaires.

Citadin, j’ai été maintes fois exilé. Né dans une maison au bord d’un ruisseau dans le sud de la France, sous la ligne médiane de Bordeaux et la frontière franco-italienne.

Venu , à Paris, après maints aboutissements, nulle part ou un peu partout, par des chemins de traverses. Je suis arrivé dans le 20^earrondissement de la Capitale pour un temps court qui dura l’épopée d’un vaste amour. Je devins résident d’un des plus populaires arrondissements de Paris en venant vivre passage des Mûriers. Un passage qui montait et que les enfants aimaient descendre à chariot à quatre roues avec une adresse fulgurante, comme eux seulement savent le faire. Rien que ces deux noms de rues me rappellent encore ma région natale aux confins du Lot et de la Dordogne où sont si nombreuses les haies avec ses mûres et les arbres fruitiers.

Ménilmontant, je le connais un peu. Je l’ai sillonné dans tous les sens, à pied et en voiture, de nuit comme de jour. Moi, natif d’ailleurs, j’ai découvert la rue du Pressoir encore intacte pour la première fois en 1960. C'est-à-dire avant que les troubleurs de vie par les destructeurs de l’Etat viennent perturber les habitants du quartier, où existait alors, calme, travail et espoir.

J’y revenais de temps à autres, rue du Pressoir, combattre les voleurs de rêves, opposer résistance à ceux dont les déchaînements étaient néfastes à l’équilibre du quartier, constatant bien plus tard, les dégâts lamentables de rues éventrées, crevées. Plus rien n’était pareil à la vie paisible et quelque peu campagnarde qu’il y avait autrefois, même si tous savaient que l’habitat avait grand besoin d’être restructuré et rénové. C’est cela que nombre d’entre eux attendirent longtemps, très longtemps. Leurs souhaits ne furent que très peu exaucés. La blessure fut longue pour qui attendait avec espoir qu’arrive le droit au logement, l’attente d’être relogé, le droit à la paix. Bien évidemment ont leur proposa, très loin du lieu où ils habitaient, de nouveaux logements avec plus de confort certes mais il n’y eut pas beaucoup de justice ! Lorsque, juste après le chaos, je suis revenu rue du Pressoir, j’avais personnellement le sentiment terrible que des hélicoptères bombardiers avaient survolé les pâtés de maisons, pour tout casser et tout anéantir.

Puis longtemps, durant des années et des années, la laideur de la rue nouvelle me fit reculer à l’idée de faire le pas du retour, celle de revenir dans ce qui avait été un joyau du 20^e arrondissement, l’une des parties de ce village du beau Paris. Je n’acceptais plus « d’être du quartier ».

Car la rue du Pressoir fut pour moi, en exagérant un peu, mes Champs-Elysées lorsque, jeune, je la découvris pour la première fois avec ses hôtels, boutiques, commerçants, garages, épiceries, costumiers et tailleurs, miroitiers, coiffeurs, boulangerie-pâtisserie, maroquiniers, librairie, joailliers, ses nombreux cafés, ses corporations de métiers, ses artistes accordéonistes, bals, saltimbanques, tireuses de cartes, sa jeunesse, ses belles filles et ses musiciens. Que de changements, pour moi, ayant passé mon enfance, dès le lever du jour avec le chant du coucou et sous le regard des oiseaux, au milieu des escargots, des fouines, des écureuils, des lapins, des poules, des oies et canards. Lorsque je revenais rue du Pressoir, c’était un vrai enchantement.

Je connais hélas la destruction en sa totalité d’un lieu, celui où j’habitais, le Passage des Mûriers.

Du passage reste seulement le plan avec son nom minuscule imprimés dans ma vieille Editions L’indispensable et le souvenir de sa pente et de ses pavés à jamais gravés dans ma mémoire. J’habitais là avec ma fiancée. Je dirais mieux, c’est là que m’accompagna ma fée, Ludmilla, dans une belle portion de vie. Ce peu de temps qui me semblaient des années de connivences, de tendresse, de passion et de rêve. Notre tout petit logement était situé tout en haut d’un immeuble étroit, rocambolesque, beau et ancien, d’une architecture séduisante du début du 19^e qui tenait d’un vieux décor de théâtre. Notre lit fabriqué de mes mains où reposait notre matelas de laine, cousu à la main rue Orfila, si j’ai bonne mémoire, était installé dans la petite alcôve qui jointoyait notre chambre que j’avais tapissée avec mon amoureuse Ludmilla qui en grec signifie arc-en-ciel, Ludmilla ma bellevilloise native de Diafani, île de Karpatos. L’alcôve n’était pas grande, cependant elle suffisait pour tout notre amour. Au petit matin, le jour blafard entrecroisait les premiers rayons du jour qui apparaissait par la lucarne de la cuisine et de la petite fenêtre du salon aux rideaux blancs brodés à l’image du Parthénon et signés à chaque extrémité d’un bleu de mer. Cette frange de lumière nous faisait ouvrir les yeux et admirer le peu de ciel visible, encore étoilé d’été ; de l’automne plus gris, et puis de l’hiver sévère ménilmontois, avec les flocons qui voltigeaient et donnaient peu à peu, luminosité et splendeur, au quartier, en voie d’insalubrité triste, entouré de collines, le soir blanches et enneigées. Une fois la nuit passée et le café avalé, on dégringolait les vieux escaliers qui nous portaient vers le village pour aller travailler en nous faufilant parfois derrière le beau Saint-Bernard docile, trottinant devant son maître, esquivant le camionneur livrant le lait où venaient roder des chiens bâtards que Ludmilla nommait « renards » et qui aboyaientt à nos trousses. On riait en rejoignant quelque peu essoufflé la rue des Partants sur notre itinéraire. Nous n’avions peur de rien. Nous possédions l’amour. Seuls au monde, Ludmilla et moi, nous allions travailler, en nous tenant par la main avec la difficulté de nous séparer au moment de prendre, elle son vélo, et moi, le 96. Ces souvenirs sont là, vivants dans mon cœur. Le passage des Mûriers et nous deux, fous du bonheur de vivre. Du haut de Ménilmontant la vue était superbe, toute la capitale était à mes yeux ! La montagne de Paris intra-muros était unique. Et le soir, revenant à pied de mon travail, du haut de la rue Piat, la vue sur la ville était encore à moi. Tout cela est dans ma mémoire, comme un diamant dans mon catalogue du cœur, un trésor dans mon œuvre de vie.

Hélas aujourd’hui, le Passage des Mûriers n’est plus. Ce passage défunt aux consonances si méditerranéennes qui me conduisait chaque matin vers les cimes de la ville, et dont Monsieur Henri Guérard nous a laissé des traces brillantes dans son livre de photographies, a vécu.

Je suis un réfugié de nulle part ainsi que le dit de lui-même Frédérick Tristan qui n’était pas seulement le barbare dont peu à peu il souhaita nous donner l’image. Bienvenu Merino

Ménilmontant sous la neige

Crédit photographique ☞ Michel Sfez

A LA SERPE D'OR

2011-05-18T19:58:00+02:00

Située à l'angle de la rue de Ménilmontant et de la rue des Amandiers, la grande bijouterie "A la serpe d'or" était réputée pour la qualité et le choix des articles qui y étaient proposés.

Traditionnellement, les fiancés et futurs mariés du quartier y choisissaient les bagues et alliances qui célébraient leur union. Lucile

LES PREMIERES GRUES PLANENT SUR BELLEVILLE

2011-03-13T03:43:00+01:00

Nous ne cherchons pas le nom des grues mais celui des rues. Reconnaissez-vous ces façades ?

L'UNION OUVRIERE RUE LEVERT

2011-03-06T03:30:00+01:00

A l'angle de la rue de Belleville et de la rue Levert, le magasin Union Ouvrière en 1906

LA HALLE AUX CHAPEAUX

2011-02-27T03:23:00+01:00

Qui se souvient de la Halle aux chapeaux ?

TOITS DE BELLEVILLE

2011-02-20T03:14:00+01:00

Le Paris des toits et de la Tour Eiffel

HOMMAGE A MAURICE ARNOULT

2011-02-15T10:42:00+01:00

Maurice Arnoult

Dans ses nombreuses célébrations de Belleville, Clément Lépidis revient sur la figure de Maurice Arnoult, Maître bottier. Nous avons choisi un fragment de Belleville, mon village qui sent le cuir et fait entendre le métier. Pour en savoir plus sur Maurice Arnoult, il vous suffira de cliquer sur le lien plus bas.

"Traces visibles de ce Belleville d'autrefois que la foudre du temps a marqué sur l'émail bleu d'une plaque de rue : Tourtille ! Denoyez ! Rébéval ! Ermitage ! Moulin-Joly ! Rue des Cascades et rue de la Mare, rue des Rigoles et rue de la Fontaine-au-Roi. L'impasse du Puits ! Que d'eau parmi ces anciennes terres à vignobles ! Miracle : l'inscription délavée mais encore visible : "A la Renommée de la Bonne friture de Seine" au 85 de la rue de Belleville. Là où Maurice Arnoult, Maître Lournat pour les intimes, le plus ancien bottier du quartier, frappe encore le cuir à l'ancienne manière dans son échoppe-atelier, façonnant avec amour les beaux souliers de Paris".

A PROPOS DE MAURICE ARNOULT

L'ESCALIER DE LA RUE PIAT

2011-02-13T03:04:00+01:00

L'escalier de la rue Piat conduisant au Repos de la Montagne

PASSAGE NOTRE-DAME-DE-LA-CROIX

2011-02-06T03:45:00+01:00

Passage-Notre-Dame-de-la-Croix, ancien chemin serpentant jadis, à travers les clos de vigne.

CELEBRONS HENRI GUERARD

2011-01-26T06:06:00+01:00

Ignorer Henri Guérard, c'est entraver la marche à rebours, nostalgique et parfois douloureuse, qui nous mène dans les rues et passages d'autrefois, parmi les terrains vagues et les cours, sur les traces d'une enfance qui connut la rue Vilin et le Passage Deschamps. Le photographe Henri Guérard fut le témoin de la rue du Pressoir avant sa destruction. Il réalisa, en 1960, quelques clichés où l'on voit la poussière de nos immeubles transformés en décombres. Il est indispensable de se procurer Le regard d'un photographe sur Belleville, Ménilmontant, Charonne (1944-1999) publié en février 2004 aux éditions de L'Amandier.

Pour vous convaincre de la nécessité de posséder un tel ouvrage, voici quelques photographies extraites de ce volume qui en contient 244.

La blanchisseuse de la rue du Pressoir - 1954 © Henri Guérard

L'escalier de la rue Vilin © Henri Guérard

LA RUE VILIN DANS ”ORPHEE” DE JEAN COCTEAU

2011-01-19T13:45:00+01:00

Philippe Hiraga me signale cette séquence dans Orphée, le film de Jean Cocteau datant de 1950. Voici donc un témoignage très court mais si émouvant de la rue Vilin telle qu'elle fut filmée en 1949 probablement.

L'apparition de la rue Vilin mais aussi de Jean Marais et de François Périer commence à 8 minutes 35.

ANGLE DES RUES DENOYEZ ET RAMPONNEAU

2010-11-28T11:13:00+01:00

Photographie Maurice Tarlo

Ce commerce d'angle en déshérence m'évoque le cabaretier Desnoyez qui tenait guinguette autrefois rue de Belleville, une guinguette pouvant accueillir deux mille convives mais aussi les porte-voix de l'insurrection bellevilloise. Desnoyez, Ramponneau sont les deux noms de la révolte dont Belleville a toujours été le haut lieu tout au long du dix-neuvième siècle. Souvenons-nous que le 26 mars 1871, les conseillers municipaux de Belleville sont Charles Delescluze, Auguste Blanqui et Gustave Flourens. Flourens, condamné à mort par contumace déclarait ceci : "J'ai appris par une longue expérience des choses humaines que la liberté se fortifiait par le sang des martyrs. Si le mien peut servir à laver la France de ses souillures et à cimenter l'union de la Patrie et de la liberté, je l'offre volontiers aux assassins du pays."

Gustave Flourens venu de l'aristocratie était aimé de tous les bellevillois tant il donna tout ce qu'il possédait, jusqu'à sa propre vie enlevée d'un coup de sabre le 23 avril 1871. L'insurgé avait trente-deux ans.

Gustave Flourens

TIMBRO RELIEF

2010-11-18T05:16:00+01:00

Pascal voudrait bien savoir si quelqu'un garde le souvenir d'un magasin, situé rue de Belleville, à l'enseigne Timbro-Relief. Ce commerce existait dans les années 1900-1920 et proposait des étiquettes gommées. Pascal possède un catalogue attestant de l'existence de cette boutique mais il est avide d'informations. Si cela vous dit, merci de laisser des commentaires sur ce sujet.

RENOVATION D'UN QUARTIER : BELLEVILLE / MICHEL VEROT

2010-11-16T05:54:00+01:00

Photographie Michel Sfez

Dans le cadre du film documentaire à la BNF, en partenariat avec le SCEREN-CNDP, sera projeté le jeudi 25 novembre (18h30 - 20h), dans le petit auditorium du site BNF ❘ François Mitterrand, le film de Michel Vérot (en la présence du réalisateur) sur la destruction de Belleville dans les années 1960, film resté inédit depuis sa première diffusion.

TOUTES LES INFORMATIONS CONCERNANT CETTE SEANCE

UNE NOSTALGIE TRES SELECTIVE

2010-11-15T08:35:00+01:00

Rue du Pressoir aujourd'hui

Il pleut et vente ce lundi sur ma campagne. Coincée à la maison, j’ai tout loisir de me confier à mon ordinateur.

Il ne se passe pas de jour où je ne vais faire un tour sur notre site, et j’ai souvent envie de réagir. Avec véhémence quelquefois.

Au risque de choquer quelques-uns, mais avec le souci, croyez-le bien, de ne peiner personne, je décide aujourd’hui de préciser ma pensée.

La « rue du Pressoir » et son environnement, avant les destructions massives qui les ont défigurés, ce n’était pas le Paradis. Il y régnait certes un esprit de quartier encore marqué du sceau des faubourgs du XIXème siècle, et nous y avons tous des souvenirs d’enfance, d’adolescence, directs ou transmis par des êtres chers, qui nous ont marqués à vie. Il nous arrive de nous les remémorer avec un tendre sentiment d’attachement en oubliant tous les désagréments du quotidien.

Et pourtant ! L’eau sur le palier, les wc à l’étage, le charbon qu’il fallait aller chercher à la cave l’hiver pour alimenter la cuisinière, la vie de famille concentrée dans 30m2, les dissertations rédigées sur un coin de table quand était venu le temps du lycée, expliquent la réaction de soulagement de nombreux habitants du secteur lorsque leur fut proposé un relogement dans des locaux plus spacieux et surtout plus confortables.

Sans parler de l’état de délabrement de certains immeubles que les propriétaires ne pouvaient plus entretenir depuis des décennies en raison de la modicité des loyers encaissés. (La fameuse loi, dite de 48 je crois, n’a pas eu que de bons côtés.)

La lassitude était grande de vivre dans un quartier qui dépérissait progressivement et le fait de devoir abandonner le vieux Paris et s’exiler en banlieue n’a pas pesé lourd en face de « la salle de bains » annoncée. Fut occulté pour un grand nombre de ceux qui n’avaient pas encore trouvé mieux où se loger le dépaysement sentimental pourtant à prévoir. Les jeunes gens qui n’avaient pas encore eu l’occasion de connaître autre chose, attristés de voir se décomposer leurs groupes d’amis, et les très âgés prêts à tout pour conserver le logement où ils avaient passé la plus grande partie de leur vie l’ont bien ressenti, mais une grande majorité d’adultes y a vu, au contraire, un changement de mode de vie bienvenu.

Il est vrai qu’une réhabilitation, telle qu’on la conçoit maintenant, eût été mille fois préférable à la brutale démolition entreprise. Cinquante ans plus tard, on ne peut que le regretter. Je ne saurais pas dire si, à l’époque, il y avait vraiment le choix, compte tenu de l’urgence et de l’ampleur du problème à régler. Ce n’était pas un ou deux immeubles qu’il fallait remettre en état l’un après l’autre, mais complètement reconsidérer un quartier tout entier, qui plus est, de forte densité d’occupation.

Voilà, c’est dit : j’ai une nostalgie très sélective !

C’est pourquoi cela me chagrine un peu de voir percer au travers de différents récits un certain et nuisible esthétisme, au détriment de la réalité des faits et du vécu des ménilmontagnards ou bellevillois de souche.

Je l’ai déjà noté : pour retourner souvent sur place puisque mes enfants ont choisi d’y demeurer, je sais qu’il règne encore dans ces quartiers de l’est parisien, une atmosphère de convivialité, différente de celle que nous avons connue, mais tout aussi précieuse aux yeux de ceux qui la vivent.

Amicalement à tous, Lucile.

Un point de vue que partage entièrement la chanteuse Clarika qui habite dans la rue du Pressoir des jours actuels. Elle avait témoigné, sur notre site, il y a quelques-années, de la continuité des équilibres dans l'immeuble où elle vit, du fait que la mixité des âges et des cultures est toujours aussi nourrissante. Une occasion de recommander l'écoute de son cinquième album, Moi en mieux (Mercury, 2009) et en particulier du titre Bien Mérité, lequel pourrait être l'hymne mappemondial de la rue du Pressoir. Guy Darol

QUE RESTE-T-IL DE LA RUE VILIN ?

2010-11-10T13:23:00+01:00

RIEN DE RIEN

Ni un brin de son architecture, ni une seule planche de ses volets de noyer, ni une clef de serrure forgée par le maître artisan du quartier du Pressoir. Pas même ses cendres ! Où ont-ils abandonné les restes et les souvenirs de la maison du typographe de la bande à Bonnot ? Où se trouve la tombe, la sépulture de notre illustre rue ? Restent les photos de dizaines de photographes du tout Paris, venus inhumer le beau assassiné. Faut-il hurler aux citadins de Paris que c’est notre ville qu’on assassine, que c’est notre patrimoine que l’ont abat lequel appartient à nous autres Parisiens. Nous ne pouvons nous taire, nous ne pouvons fermer notre gueule et nous laisser mettre des muselières. Pour le respect de ceux qui ont lutté afin de soutenir le patrimoine des Parisiens à qui appartient la ville. Pour l’équilibre et la précieuse beauté de Paris.

Déjà, furent crevées les Halles Baltard et le cœur historique de Paris, le quartier de Montparnasse livré au préfet de Paris et aux hommes au pouvoir en ces temps, si peu scrupuleux. Le 13^e arrondissement et une partie du 15^e juché sur des assises tremblantes, la Défense, silhouette vulgaire, offerte aux travailleurs, aux bureaucrates, aux baladins croyant que c’est ça le Paris illustre. Sans compter les frappes chirurgicales un peu partout dans notre ville. Regardez un tout petit peu, dans vos promenades ce qu’ils font de la ville, comment ils la maltraitent, comment ils n’ont point de scrupules pour les Parisiens qui méritent plus que ce que leur réservent certaines personnalités au pouvoir depuis des lustres.

RAPPEL SUR LA RUE VILIN

C’était une petite rue de Ménilmontant. Une rue classée en 1863, puis déclarée îlot insalubre cent ans plus tard, une rue aujourd’hui entièrement démolie. Une rue où Georges Pérec, l’auteur de La vie mode d’emploi, vécut enfant et dans laquelle il retourna, une fois par an, de 1969 à 1975, pour un livre qu’il écrivait. De cette rue Vilin, il ne reste que les quelques cinq cents photos prises par toutes sortes de photographes et les textes consignés par Pérec dans les années 1970. Le réalisateur reconstitue immeuble par immeuble le puzzle du lieu, réalisant tout à la fois un film sur la rue, un film sur la photographie et un film sur Georges Pérec et l’obsession de la mémoire.

« EN REMONTANT LA RUE VILIN »

Un film de Robert Bober, né le 17 novembre 1931 à Berlin. En 1933, il fuit avec ses parents l’Allemagne nazie. Ils se réfugient en France. Il quitte l’école à quinze ans pour devenir successivement tailleur, potier, éducateur. Il sera l’assistant de François Truffaut sur Les 400 coups, Tirez sur le pianiste, Jules et Jim.

Réalisateur depuis 1967, il obtint en 1991 le Grand Prix SCAM pour l’ensemble de son œuvre. Il publie Récits d’Ellis Island en collaboration avec Georges Pérec et Quoi de neuf sur la guerre ? Bienvenu Merino

JANE CHACUN POUR TOUS

2010-10-29T09:52:00+02:00

Dans Belleville au coeur (Editions Vermet, 1980), Clément Lépidis se désole une fois de plus du mauvais tour joué à Bellevillemuche par les promoteurs. Ce livre qui est une succession de chroniques anime quelques figures du quartier avec la flamme que l'on connaît à son auteur. Il est beaucoup question de bals-musette et notamment de La Java (105, rue du Faubourg du Temple) dont le patron était Augusto Baldi ("Deux immenses rouflaquettes de neige encadrent le sourire d'un homme appartenant à cette race de vieux boucaniers du piano à bretelles") et la vedette Jane Chacun, née le 12 juillet 1908 à Ambert dans la grande misère.

Une fois de plus, Clément Lépidis n'en peut plus des mensonges et des injustices. Son livre regorge de flèches, hélas insuffisamment empoisonnées. Il voudrait qu'on n'oublie pas Jane Chacun, "reine du musette, interprète et créatrice du Dénicheur, de Jo le valseur, du Grand Frisé". Il rappelle le nombre de disques qu'elle a gravé chez Pathé, Odéon, Pacific, La Voix de son Maître, plus de 200 succès. En 1980, Clément Lépidis se plaint que le nom de Jane Chacun est en voie de disparition. N'est-il pas, en 2010, biffé des mémoires ?

Il déclare son amertume et sa passion pour celle qui, "en 30 années de chansons s'est produite dans tous les musettes : à la Java, au Boléro, chez Bouscat, à la Boule Noire, au Balajo, au Ca Gaze, aux Gravilliers, chez Gégène, etc." Il lui redonne du mouvement : "Robe noire et foulard rouge". Il nous fait réentendre sa voix, accompagnée par Emile Prud'homme. Clément Lépidis a beau dire, Jane Chacun n'est plus que dans les vieux souvenirs. Les occurences de son nom sont rares sur Internet et il n'y a aucune chance de récupérer une vidéo qui la montre en exercice. Il faut se contenter d'une image appartenant à la collection particulière de Clément Lépidis où Jane Chacun est photographiée en compagnie de Marcel Cerdan. Le cliché figure dans le cahier photos de Belleville au coeur.

LE DENICHEUR

{Refrain :}
On l'appelait le Dénicheur
Il était rusé comme une fouine
C'était un gars qu'avait du cœur
Et qui dénichait des combines
Il vivait comme un grand seigneur
Et quand on rencontrait sa dame
On répétait sur toutes les gammes
Voilà la femme à Dénicheur

Elle avait fait sa connaissance
Dans un bar, un soir, simplement
Ce fut le hasard d'une danse
Qui le fit devenir son amant
Il avait de jolies manières
Du tact et beaucoup d'instruction
Sachant faire de bonnes affaires
C'était là toute sa profession.
Comme elle avait un peu d'argent
Ils se mirent en ménage tranquillement

{au refrain :}

Les combines ça dure ce que ça dure
La chance tourne et puis s'en va
On perd le goût des aventures
Quand le noir vous suit pas à pas
N'ayant plus confiance en lui-même
Un soir qu'il était sans un sou
Afin de résoudre le problème
Le Dénicheur fit un sale coup
Mais comme il rentrait au logis
En pleurant son amie lui dit :

{Refrain :}
On t'appelait le Dénicheur
Toi qu'étais rusé comme une fouine
Je croyais trouver le bonheur
Près de toi, avec tes combines
Adieu, c'est fini, pars sans peur
Je saurai souffrir et me taire
Malgré mon chagrin je préfère
Abandonner le Dénicheur

HENRI RACZYMOW

2010-08-27T02:20:00+02:00

« Parce que chez eux, rue Bisson, faut dire, c’était pas brillant. C’était même franchement moche. Elle existe plus, aujourd’hui, la rue Bisson de ce temps-là, non plus que la rue Vilin ni la rue Dénoyez, à peine la rue Ramponeau, la rue Lesage, la rue Julien-Lacroix ni de Tourtille ni de Pali Kao ni du Sénégal. Vachement exotique par là, tu voyageais les doigts dans le nez et pour pas un rond. Ou même si elles existent encore ces saletés de rues, c’est plus les mêmes, plus du tout les mêmes.» Henri Raczymow

En traçant les contours de ma géographie sentimentale, je m’étais arrêté sur la rue du Pressoir, espérant compléter le puzzle avec les pièces que me tendraient mes visiteurs. Tout mon savoir sur cette rue (dont le nom subsiste, onomastique fantôme désignant un fragment de Paris converti en ghetto après le passage des bulldozers) reposant entièrement sur mes souvenirs, ceux de ma mère, j’en appelai (Robinson du temps enfui) aux témoins des années 1950-1960. Je citai, dans ce billet à la ressemblance d’un avion de papier, quelques écrivains ayant vécu dans ces parages (Georges Perec, Clément Lepidis, Louis Chevalier) et vous me fîtes cadeau de Raymond Queneau, de Jacques Réda, de Jacques Yonnet. Ceux-là témoignaient du changement voire de la destruction sans pour autant évoquer ma rue du Pressoir. Je continue à chercher sans désespérer de trouver d’autres voix, d’autres signes. J’ai relu Joseph Bialot (Belleville Blues, Autrement, 2005) puis Henri Raczymow.

S’ils ont marché, c’est évident, sur mon trottoir, ils ne disent rien du café André, de l’épicerie de Madame Gilles. Leurs livres prononcent le nom de la rue des Couronnes mais ne s’arrêtent pas sur le Café Tabac, avec belle terrasse, qu’il suffisait de tourner pour pénétrer mon domaine. Henri Raczymow est né en 1948. Ses parents habitaient au « 71, rue de la Mare deuxième étage au fond du couloir à droite ». Ce tendre évocateur de Belleville (Avant le déluge, Phileas Fogg, 2005), il me plaît de songer qu’il a enjambé mes exploits, lorsque sur le boulingrin de bitume, je poussais les billes d’argile, seul, toujours seul. Et à croupetons. Il avait douze ans Henri Raczymow. Je le vois bien exactement, ses culottes courtes à revers, le cheveu bref et calamistré. Je le vois bien exactement tenant son frère Alain, d’une main d’aîné. Je suis accroupi à l’endroit où le macadam est beaucoup fissuré. Mes billes ne risquent pas de se perdre dans le caniveau où coule une eau rapide. Ses souvenirs me ressemblent avec de grandes secousses en plus, horreurs d’exil et de déportation. Mais le quartier qu’il décrit (Belleville années 1950 est donné en sous-titre) me conforte en chaleur. Chaleur génésique du pêle-mêle. La vie pluriethnique et le babel des langues. Ce livre imagé où l’on peut se glisser rue Vilin, rue Bisson, rue Fessart, dans une cour de la rue Julien-Lacroix, a la puissance du grand œuvre. Henri Raczymow est en quelque sorte le Calet du vingtième arrondissement de Paris. Mais il possède un pneuma qui ne ressemble à rien. Sauf, à certains endroits, au souffle d’un promeneur à reculons. Je pense souvent à André Hardellet en le lisant. Celui de La Promenade imaginaire et de Donnez-moi le temps. Ceci, dans Reliques (Gallimard, 2005) : « Alors, elle est où, la vie, en vérité ? Vous l’avez vue, vous ? Vous l’avez vue passer par ici et repasser par là ? De quel manteau était-elle vêtue ? Ah bon, elle était toute nue ? Et alors, elle est dans le temps ou pas dans le temps ? »

Et tout le reste qu’il faudrait mettre en exergue, et pas seulement à propos de Belleville, mais aussi de ce combat permanent que l’on mène, bien obligé, contre les bulldozers (toutes formes) qui écrabouillent le souvenir, puis le cœur et finalement nos pauvres petits squelettes. Guy Darol

MENILMONTANT/UN FILM DE DIMITRI KIRSANOFF DATANT DE 1925

2010-08-15T04:56:00+02:00

Le réalisateur Dimitri Kirsanoff est né à Riga en Russie (actuelle Lettonie) en 1899. Sa famille rejoint Paris en 1923. A l'hiver 1924, Dimitri Kirsanoff tourne Ménilmontant dans son décor réel. Outre les qualités cinématographiques de l'oeuvre, ce film muet est un document incomparable sur un quartier de Paris qui nous est cher. Dimitri Kirsanoff est mort à Pantruche en 1957.

Dimitri Kirsanoff - Menilmontant (1925)

LIRE L'OEUVRE SINGULIERE DE DIMITRI KIRSANOFF

BENJAMIN FONDANE ET DIMITRI KIRSANOFF

BENJAMIN FONDANE, JOSEPH DELTEIL, DIMITRI KIRSANOFF

AVANT-GARDE : LE CINEMA EXPERIMENTAL (1921-1939), CHRONIQUE DE JEAN-JACQUES BIRGE

HENRI CALET

2010-08-13T01:00:00+02:00

Henri Calet (1904 – 1956) pratiquait l’évocation à contresens. Son œuvre regarde la vie qui s’enfuit. « La vie, un petit mot d’une syllabe, presque un soupir », note-t-il dans Le Tout sur le tout, le livre par lequel je l’ai découvert. C’était à Montpellier, l’été 1980. Une commotion. Dès lors, je devais tout lire. Sans doute est-il avec André Hardellet, Joseph Delteil, Luc Dietrich et François Augiéras, l’auteur que j’ai le plus relu. Selon les circonstances de mon existence brinquebalée (souvent bancale), j’ai soigné mes déceptions et mes tristesses au contact de ses mots lucides. Par exemple, Monsieur Paul me fut bien utile, lorsque ma fille âgée d’un an me fut soustraite. Sa mère s’en étant allée avec jouets et bagages, je fus seul, longtemps, attaché à mes livres comme le naufragé à sa planche. Le récit de rupture que raconte Calet m’aida à supporter l’arrachement. Monsieur Paul cautérisa et m’encouragea à lutter. Je ne voulais pas connaître le sort de ce père que l’époque (très probablement) oblige à baisser les bras. C’est bien paradoxal mais la déréliction de Calet agit sur moi comme un tube de vitamines. Elle me fortifie. Sans quoi, ses expéditions à rebours, voyages presque toujours mélancoliques, laissent peu d’espoir au lecteur qui viendrait y chercher le frais. Et puis, il y a Paris dont il est l’un des porte-voix. Un étendard presque aussi vaste que Léon-Paul Fargue. La plupart de ses récits sont des hymnes à Pantruche. « Je connais cette ville à fond ; je pourrais la démonter pierre à pierre et la rebâtir ailleurs. C’est ce que j’ai fait lorsque j’ai dû m’éloigner d’elle. » Je peux dire que j’applique cette méthode à la lettre. Depuis que j’ai quitté Paris, en 1999, pour mes chemins creux de Bretagne, je m’y promène chaque jour, explorant ce fond de poche que mon père m’a cousu lorsque j’étais enfant. Avec lui, j’ai visité toutes ses rues et embrassé toutes ses façades.

« Par précaution, j’emportais toujours avec moi Paris dans une bouteille, pour ma soif. » Henri Calet devait souvent ouvrir ce flacon lorsqu’il s’embarqua vers la rive Amérique. Il y eut dans sa vie, une mystérieuse béance, un drôle d’écart qui le conduisit à Montevideo et dans cette petite bourgade-frontière du Brésil et de l’Uruguay, à Jaguaraõ. Il évoque ce déplacement, loin de Paris, dans Un grand voyage. L’homme de la rue (grand admirateur du Lion de Belfort) devenant uruguayen et entrepreneur, cela ressemble à une double vie ou une suspecte éclipse.

Dans Montevideo, Henri Calet et moi, Christophe Fourvel se penche sur ce passé pour le moins mystérieux. Mieux, il arpente des rues, côtoie des personnages. Bref, il enquête dans l’hémisphère sud. Son livre, imagé par des photographies couleur de Lin Delpierre, ne compose pas vraiment un récit d’investigation. C’est tout d’abord un beau texte, finement écrit, dépourvu de toute espèce d’effets ou de grandiloquence. Sec un peu mais humain, à la manière de l’observé. Ce qu’il nous dit est intéressant. Il dévoile une amitié effusive, singulière, durable. Et l’on découvre à la fin de ce grand ouvrage (bien que mince, sans couenne excessive) les lettres adressées de Paris et de Vence à Luis Eduardo Pombo, frère (ou autre chose) d’Amérique. On lit la dernière lettre rédigée à celui qu’il embrasse, les derniers mots affranchis par la Poste, ultime bouteille à la mer lancée deux jours avant le voyage sans billet de retour. « La vie, en définitive, c’est vite fait et c’est bientôt dit ». Guy Darol

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Montevideo, Henri Calet et moi

Christophe Fourvel

La Dragonne, 75 pages, 15 €

3, rue Chanzy

54 000 Nancy

Diffusion Les Belles Lettres

www.bldd.fr

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Bibliographie

La Belle Lurette, Gallimard, 1935 ; collection L’Imaginaire, 1979.
Le Mérinos, Gallimard, 1937 ; Le Dilettante, 1996.
Fièvre des Polders, Gallimard, 1939 ; Le Passeur, 1997.
Les murs de Fresnes, éditions des Quatre Vents, 1945 ; Viviane Hamy, 1993.
Le Bouquet, Gallimard, 1945 ; collection Folio, 1983 ; Collection L’Imaginaire, 2001.
America, éditions de Minuit, 1947.
Trente à quarante, éditions de Minuit, 1947 ; Mercure de France, 1964 et 1991.
Rêver à la Suisse, éditions de Flore, 1948 ; Pierre Horay, 1984.
Le Tout sur le tout, Gallimard, 1948 ; collection L’Imaginaire, 1980.
Monsieur Paul, Gallimard, 1950 ; collection L’Imaginaire, 1996.
L’Italie à la paresseuse, Gallimard, 1950 ; Le Dilettante, 1990 (épuisé).
Les grandes largeurs, Gallimard, 1951 ; collection L’Imaginaire, 1984.
Un grand voyage, Gallimard, 1952 ; Le Dilettante, 1994.
Les Deux bouts, collection L’Air du Temps, Gallimard, 1954.
Le Croquant indiscret, Grasset, 1956 ; collection Les Cahiers Rouges, 1992.
Contre l’oubli, Grasset, 1956 ; collection Les Cahiers Rouges, 1992.
Peau d’ours, Gallimard, 1958 ; collection L’Imaginaire, 1985.
Acteur et témoin, Mercure de France, 1959.
Lettres, 1935-1956, correspondance avec Georges Henein, Grandes Largeurs, n° 2-3, 1981.
Cinq sorties de Paris, Le Tout sur le Tout, 1989.
Une stèle pour la céramique, Les Autodidactes, 1996.
De ma lucarne, collection Les inédits de Doucet, Gallimard, 2000.

Jeunesses, Le Dilettante, 2003.

Correspondance Henri Calet – Raymond Guérin, Le Dilettante, 2005

Sur Henri Calet

Revue Europe (n°883-884, novembre-décembre 2002).

Le Matricule des Anges (n°65, juillet-août 2005).

On lira avec profit

31, allées Damour, Raymond Guérin 1905-1955, Jean-Paul Kauffmann. Berg International/La Table Ronde, 2004.

LE MIRIFIQUE GUS VISEUR ACCORDEONNE MENILMONTANT

2010-07-30T04:34:00+02:00

WILLY RONIS TRAVERSE BELLEVILLE

2010-07-23T04:35:00+02:00

Le photographe et poète Willy Ronis (1910-2009) est le grand témoin de Belleville où il vécut. Le voici, traversant pour nous, des paysages intacts ou reconstruits.

Cliquer sur le lien ci-dessous pour voir.

LA TRAVERSEE DE BELLEVILLE

WILLY RONIS REMONTE LA RUE VILIN

2010-07-22T04:54:00+02:00

RADIOSCOPIE DE CLEMENT LEPIDIS

2010-07-21T04:47:00+02:00

Le 20 juin 1980, Clément Lépidis fut l'invité de Jacques Chancel pour une Radioscopie de sa vie. On y apprend beaucoup. On découvre le grouillot photographe qu'il a été, le commis d'agent de change à la bourse de Paris, le représentant en préservatifs et en produits de beauté, l'homme de tous les métiers, le titi parisien amoureux de la Grèce et de Belleville.

Cliquer sur le lien ci-dessous pour écouter

RADIOSCOPIE DE CLEMENT LEPIDIS

CLEMENT LEPIDIS/ECRIVAIN CATHODIQUE

2010-07-20T04:57:00+02:00

Depuis jolie lurette que vous flanôchez sur le blog de la rue du Pressoir, vous savez notre enthousiasme inextinguible pour l'oeuvre de Clément Lépidis, pour l'homme Lépidis, soutien infaillible de Belleville.

Il nous a paru nécessaire de vous le montrer, non pas sous toutes les coutures, mais tel que la télévision l'a filmé. Car il fut souvent sous les projecteurs et devant les caméras, défendant ses livres bellevillois, prévenant de la mort d'un quartier si l'on n'y faisait rien. De plus en plus pessimiste, Lépidis finit par déclarer que Belleville serait de toute façon détruite dans quelques décennies. C'était en avril 1978.

Pour retrouver l'auteur de La vie en chantier (roman autobiographique) et de Belleville au coeur, il vous suffit de cliquer sur les liens ci-dessous. Ainsi Clément Lépidis vous deviendra de plus en plus merveilleux, de plus en plus fraternel.

CLEMENT LEPIDIS A APOSTROPHES POUR DEFENDRE LA MAIN ROUGE

SUR LE PLATEAU DE L'EMISSION AUJOURD'HUI MADAME L'ECRIVAIN EVOQUE LES FOLIES-BELLEVILLE, DAMIA ET FREHEL

SUR LE PLATEAU DE L'EMISSION AUJOURD'HUI LA VIE L'ECRIVAIN PARLE DE SES DIMANCHES A BELLEVILLE

EN 1996, L'ECRIVAIN SE SOUVIENT DE BELLEVILLE QUI SELON LUI EST MORT

CLEMENT LEPIDIS, ROBERT DOISNEAU ET ODETTE LAURE SE RAPPELLENT LES 14 JUILLET DE LEUR JEUNESSE

BERNARD PIVOT INVITE L'ECRIVAIN SUR LE PLATEAU D'APOSTROPHES A L'OCCASION DE LA PUBLICATION DE L'OR DU GUADALQUIVIR

CLEMENT LEPIDIS DIT VOULOIR QUITTER BELLEVILLE QU'IL CONSIDERE N'ETRE PLUS SON QUARTIER

POUR L'EMISSION OUVREZ LES GUILLEMETS L'ECRIVAIN INTERROGE QUELQUES HABITANTS DU QUARTIER

DANS SAGA CITES CLEMENT LEPIDIS ET JO PRIVAT EVOQUENT L'UN DES PLUS VIEUX QUARTIERS DE PARIS

ENTRETIEN AVEC SOPHIE POUJADE, MENILMONTOISE DE COEUR

2010-06-19T10:26:00+02:00

Et si c’était le mot d’ordre d’un nouvel essor des anarchistes

« LES SOUVENIRS SE CONSERVENT-ILS COMME DES PHOTOS DANS UNE BOITE ? »

Bienvenu Merino : Sophie, nous nous connaissons depuis longtemps. La mémoire est la faculté de se rappeler le passé et comporte plusieurs degrés. D’abord, la mémoire immédiate qui enregistre momentanément les informations significatives. Elle est fugitive et son contenu s’élimine rapidement s’il n’est pas travaillé par une contention renouvelée de l’esprit ou une captation inconsciente. Ensuite, la mémoire moyenne qui garde la trace de ce dont nous avons besoin d’un point de vue pratique. Enfin, la mémoire profonde qui détermine notre identité et nous construit sur un plan affectif. Nous y voilà !

Tu as habité Ménilmontant dans les années 1975-1979, si j’ai bon souvenir, rue Delaître précisément, rue située presque à la hauteur de la rue Julien-Lacroix, sur la droite en montant la rue de Ménilmontant. Dis-moi, tu peux me parler de tes années passées dans ce quartier de Ménilmuche ? Ta rue, le voisinage, les commerçants. Les raisons qui ont fait qu’un jour tu es venue habiter ce Ménilmontant si populaire et pourquoi l’as-tu quitté - sans vouloir être indiscret - soudainement après y avoir vécu quelques années ?

En ces temps là, connaissais-tu la rue du Pressoir, située à quelques centaines de mètres, où l’on pouvait se rendre par la rue Julien-Lacroix et la rue du Liban ainsi que par sa voisine, la rue des Maronites ?

Sophie Poujade : Je suis arrivée rue Delaître par hasard début 1976. Je rentrais d’un long voyage en Afghanistan et au Pakistan. Je n’avais pas de logement et c’est par un copain que j’ai trouvé un ancien atelier d’imprimerie à louer. C’était un rez-de-chaussée qui donnait sur une cour d’immeuble. C’était très précaire, les toilettes étaient dans la cour et je n’avais pas de salle de bain, juste un évier avec un robinet d’eau froide. Alors j’allais régulièrement dans un établissement de bains et douches dans le quartier, je ne me rappelle plus le nom de la rue, et je lavais mon linge dans une laverie tout prés.

Juste à côté de chez moi, il y avait un petit café fréquenté par les habitués du coin. A l’époque, tout le monde n’avait pas le téléphone, il fallait même attendre longtemps pour l’obtenir quand on en faisait la demande, c’est difficile à croire maintenant où c’est l’ère de la téléphonie quasi à outrance. Bien sûr, moi, je ne l’avais pas, je donnais mes coups de fil et on m’appelait dans ce café dont l’arrière salle donnait sur la même cour d’immeuble.

Le café était une annexe de chez moi, beaucoup de gens passaient me voir et pratiquement tous les jours on y prenait l’apéro.

On allait parfois voir des films indiens ou égyptiens dans un cinéma boulevard de Ménilmontant, on écoutait Oum Kalsoum dans un café du boulevard sur un juke box avec un écran qui permettait de voir le chanteur, ça se faisait beaucoup à l’époque, c’était le scopitone.

Je ne situe pas la rue du Pressoir, mais je devais certainement y passer parce que je vois bien la rue Julien-Lacroix et la rue des Maronites. Quand j’habitais rue Delaître, je travaillais pour un institut de sondage et je faisais du porte à porte en quête de personnes susceptibles de répondre à des questionnaires ; ça m’a fait sillonner le quartier.

Je ne dirais pas que j’ai quitté la rue Delaître soudainement : j’y suis restée un an et demi, c’est un moment de ma vie où je bougeais beaucoup, un an et demi, c’était déjà pas mal.

Je faisais de la poterie depuis quelques temps et je suis partie travailler chez des potiers en basse Ariège et dans le Gers. J’allais vers de nouvelles aventures.

B. M. : Ta rue d’autrefois a bien changé, l’immeuble où tu habitais n’existe plus. Un bâtiment énorme et monstrueux, tout en briques rouges, avec seulement quelques petites fenêtres, situées très haut, a été construit à sa place, cela ressemble à une Centrale, quoi ... une prison ! C’est une école je crois ou un collège avec sa cour de récréation cernée de hauts murs. Connais-tu les raisons de la destruction de ton ancien immeuble et as-tu connu les bouleversements dans le quartier que le photographe Henri Guérard a immortalisé ? Tu m’as dit récemment que le bâtiment où tu avais habité était vieux, et qu’il avait grand besoin de rénovation, cependant il fut détruit. Mais ne penses-tu pas qu’il aurait pu être rénové et non détruit, afin de préserver l’âme du quartier et l’élégance de l’ensemble des immeubles qui avaient alors beaucoup de charme à l’angle de la rue des Panoyaux. Sophie, es-tu retournée rue Delaître ?

S. P : Il me semble avoir vu ce qui a remplacé l’immeuble du 6 rue Delaître, mais ça fait longtemps, j’en garde une image confuse.

Oui, avec le recul, je me rends compte que mon logement était très insalubre, c’était humide, j’avais une cour privée où il y avait des rats énormes pour lesquels j’avais une véritable répulsion, seule chose qui me dérangeait dans la précarité du lieu, je m’arrangeais bien du reste. Bien sûr, j’aurais préféré qu’on rénove cet endroit plutôt que de le détruire.

B.M : Maurice Chevalier est né rue Julien-Lacroix et Eddy Mitchell près de Belleville, d’autres personnalités telles que Clément Lépidis, Jo Privat, Marie Trintignant ont longtemps habité le quartier. Monica Bellucci et Vincent Cassel sont toujours là, sur le boulevard. Etais-tu au courant ?

S.P : Non, je ne savais pas tout cela, sauf que Maurice Chevalier était de Ménilmontant. je sais qu’Edith Piaf est née dans ce quartier, sur le trottoir devant un commissariat, dit-on.

B. M : Sophie, je t’ai souvent écoutée parler de tes voyages, entre autres en Asie et au Moyen Orient. Les souvenirs se conservent-ils comme des photos dans une boîte ?

Cependant il est assez rare que je t’entende parler de la rue Delaître où tu as, tout de même, passé de belles soirées durant ces années d’insouciance. Ces années là, furent-elles bonnes pour toi, là dans ce quartier pittoresque et captivant dans les années 1930, et où autrefois la vigne sur les coteaux était un vrai « empire» où arrivèrent des générations d’émigrés pour s’y installer et travailler.

Ce Ménilmontant te parle t-il encore, à toi, parisienne, native du 14^e arrondissement ?

S. P : Tu veux dire que les photos sont des souvenirs en boîte de conserve ? C’est vrai qu’à notre époque on consomme beaucoup d’images en boites de conserves : DVD, vidéos, photos numériques qu’on ne voit même pas sur du papier …

C’est vrai que je parle plus souvent de mes voyages que des lieux où j’ai habité. Il m’arrive de penser que c’est en voyage dans une chambre d’hôtel que je me sens le plus chez moi.

<mce;"> y;">Mais il y a eu beaucoup d’endroits où j’ai habité, il faut bien se poser quelque part parfois, des endroits où j’ai passé de très bons moments, la rue Delaître en fait partie.

En y repensant, je réalise que c’était alors Janis Joplin qu’on écoutait à fond la caisse, la tombe de Jim Morrison au Père Lachaise, les films indiens au cinéma sur le boulevard, Oum Kalsoum au juke box du café du coin, on est loin de Ménilmuche.

Alors pour te répondre, Ménilmuche pour moi, c’est la chanson d’Aristide Bruant que mon père nous avait apprise et que nous chantions, tout gamins, mon frère, ma sœur et moi :

… ma sœur est avec Eloi

dont la sœur est avec moi,

comme ça sur le boulevard je la refile

à Belleville

Comme ça je gagne pas mal de braise,

mon beau frère en gagne autant,

puisqu’il refile ma sœur Thérèse

à Ménilmontant, à Ménilmontant

C’était dans les années 1950, mon oncle et ma tante habitaient justement rue de Ménilmontant, je me rappelle qu’on allait les voir. Dans mes souvenirs d’enfant, c’était une rue qui monte.

Mon oncle était le beau-frère de mon père, mais il ne s’appelait pas Eloi et mon père n’avait pas de sœur …

B. M : Lorsque tu es partie aux Indes, était-ce juste après avoir quitté ton logement de Ménilmontant ou bien était-ce après tes études confortables de médecine que tu as interrompues très vite ? Il y avait-il une raison due à la difficulté de retrouver un logement convenable ou étais-tu partie pour partir, comme l’a écrit si joliment Charles Baudelaire dans un de ses poèmes. Je sais que tu as fait une vingtaine de voyages là-bas, je ne pense pas que les raisons étaient liées aux difficultés existentielles mais plutôt par goût du voyage comme beaucoup de jeunes qui partaient pour une expérience radicalement nouvelle et qui servait de modèle à toute une génération ?

S. P : Je suis allée en Inde pour la première fois en 1984, longtemps après avoir quitté la rue Delaître.

Très jeune, j’ai eu envie de voyager. La première fois que je suis partie, j’avais 19 ans, je suis allée au Moyen Orient, juste avant de rentrer à la fac de médecine ; puis l’année d’après j’ai passé l’été en Grèce.

Comme je te le disais, quand j’ai emménagée rue Delaître, je revenais d’Afghanistan. J’ai quitté la rue Delaître pour le Sud de la France où j’avais déjà séjournée avant de partir précisément en Afghanistan : en Provence et en Lozère. Et depuis j’ai fait d’autres voyages.

En fait, j’avais toujours un projet de voyage en tête, c’était un peu ma raison de vivre.

Depuis, avec l’âge, je me suis calmée, j’attache plus d’importance à mon « intérieur », mot révélateur, mais il y a encore des voyages que j’aimerais faire.

Tu me demandes pourquoi tant de jeunes sont partis voyager à cette époque.

Il faut se rappeler d’abord que ma génération était la première depuis bien longtemps à ne pas avoir connu de guerre.

Mon grand-père à 19 ans a été mobilisé en 1918. Heureusement pour lui, l’armistice a eu lieu de suite.

Il n’était pas non plus question de partir à l’autre bout du monde pour les jeunes entre 1939 et 1945 …

D’autre part, c’était une période économiquement très faste. On trouvait facilement du boulot, c’était possible de travailler six mois, puis de partir six mois dans l’année. Surtout qu’on voyageait à très peu de frais, avec les moyens du bord.

Tu dis que ce mode de vie a servi de modèle à toute une génération. Je ne suis pas tout à fait d’accord. Je fais partie des gens du baby boom, ça veut dire que nous étions nombreux dans cette tranche d’âge (nous le sommes encore, d’où le problème des retraites). Cela a donné beaucoup de profils différents. C’est l’époque des grands de la Pop Music, et aussi des grands extrêmes politiques comme Action Directe, la bande à Baader, les Brigades Rouges…et ceux qu’on a appelés les babas. Mais quel pourcentage de cette génération représentaient-ils au juste, ces babas ? Pas énorme.

Quand je considère les gens de mon âge ou à peu prés, la grande majorité a mené une vie des plus classiques : travail, mariage, enfants. Il y a eu en effet des changements dans la société : divorces, familles recomposées, mais c’est autre chose que le mode de vie auquel tu faisais allusion.

Si le problème des retraites se pose, ce n’est pas pour « toute une génération de marginaux », mais pour ceux, les plus nombreux, qui ont mené une vie normale.

B. M : Ton travail d’enseignante et de pédagogue dans une structure spécialisée, te fait rencontrer des émigrés de diverses nationalités qui sont souvent arrivés en France dans des conditions difficiles et qui vivent dans des conditions très modestes, pour ne pas dire, précaires, que garderas-tu de ces années de travail avec ce « monde » venu d’ailleurs ? Ces émigrés sont je suppose une famille, comme ta famille, non ?

S. P : Après quelques années chez les babas, j’en ai eu marre de leur anticonformisme en fait très conformiste.

Je me rappelle d’un choc, comme une révélation soudaine que j’ai eue dans une campagne magnifique entre Pamiers et Saverdun, ça m’est venu d’un seul coup. C’était trop facile de vivre pour soi, isolée, planquée … et j’ai eu envie de m’impliquer socialement.

J’avais une opportunité d’être engagée à la formation continue de l’académie de Créteil pour des cours d’alphabétisation. J’en avais déjà fait bénévolement quand j’avais 18 ans.

Un an après cette « révélation » en plein champ, en 1979, j’étais formatrice de français auprès d’un public d’immigrés.

J’avais toujours mes sentiments de rébellion contre cette société et je considérais que c’était un travail qui me permettait de conserver les mains propres.

Je n’ai pas une vocation d’enseignante, j’ai toujours été intéressée par les différentes cultures, l’ethnologie me passionnait et pour moi ça a été la possibilité de rencontrer des personnes d’origines très différentes.

Ces personnes avec qui je travaille vivent dans des conditions très diverses, certains ont une vie difficile, très modeste, mais pas tous, c’est très varié.

Pour donner un exemple, j’ai eu comme stagiaire un monsieur Polonais à la retraite, il est arrivé jeune adulte en France, il y a été ébéniste toute sa vie et il profitait d’avoir enfin du temps libre pour apprendre à écrire correctement le français. Je l’ai gardé deux ans. C’était il y a dix ans. Maintenant encore, je reçois de lui des cartes de Pologne quand il y va en vacances et ses vœux à chaque nouvelle année, avec une orthographe et une syntaxe tout a fait correctes.

Un autre exemple. En séance d’oral, je faisais un exercice sur les couleurs : qu’est ce qu’évoque pour vous le jaune, le bleu, le vert. Quand j’ai cité le rouge, une femme de je ne sais plus quel pays d’Europe de l’Est est devenue terrorisée et s’est écriée : « je ne supporte pas le rouge, c’est le sang». J’ai pensé alors que j’étais bien heureuse car le rouge m’évoque les coquelicots alors que pour d’autres, c’est l’horreur de la guerre.

Il m’est revenu le Chant des Partisans de Joseph Kessel et Maurice Druon :

Il y a des pays où les gens au creux des lits font des rêves

Ici nous, on marche, nous on tue, nous on crève

Je cite ces exemples pour sortir du cliché du Maghrébin ou de l’Africain. Quand j’ai commencé en effet, mes stagiaires étaient presque tous Maghrébins, puis sont arrivés des Africains.

Depuis cela a beaucoup changé. Cela a suivi l’évolution des événements dans le monde : l’arrivée des boat people du Sud-Est asiatique, les réfugiés Iraniens, l’ouverture du bloc des pays de l’Est. J’ai connu aussi des Sud Américains. Il me serait plus simple de citer quels sont les pays dont je n’ai jamais rencontré de ressortissants.

Je garde de tous ces contacts des images de parcours de vies, certains tragiques, certains heureux, parfois même privilégiés.

Mais je ne dirais pas que c’est une famille. Je veux bien que nous soyons tous frères (et sœurs) dans ce monde, mais je ne peux pas me sentir de la famille du marabout Africain, de la femme voilée, du Russe qui a passé cinq ans dans la légion pour obtenir un titre de résidence à vie, du latinos fils à papa qui pleure parce qu’une réforme agraire dans son pays a donné une partie de son domaine à des paysans sans terre …. Je n’ai pas forcément de sympathie pour tout le monde, je crois que c’est normal. Mais je m’efforce de considérer tous mes stagiaires de façon égale.

J’ai des relations d’amitié, voire d’affection avec quelques uns qui passent me voir au centre, qui me téléphonent ou m’écrivent longtemps après avoir suivi mes cours. Il m’arrive aussi d’en rencontrer des années après les avoir eus comme stagiaires et c’est toujours un plaisir de se rencontrer.

B. M : Sophie, une dernière question. Tu te consacres depuis 35 ans à l’enseignement du Français, belle carrière ! Tu m’as dit récemment, qu’une fois le métier terminé, c'est-à-dire, une fois en retraite, tu voudrais travailler pour les Libertaires, quoi, pour les anars ! Cela ne m’a pas surpris de l’entendre dire, mais ce qui me surprend est de vouloir s’y consacrer à la fin de ta carrière professionnelle.

N’était-il possible de militer vraiment en parallèle tout en étant active dans l’enseignement ?

Est-ce la façon de vouloir te reposer alors que déjà tu as beaucoup donné dans ta vie. Mais je sais qu’il n’est jamais trop tard, tu en conviendras.

S. P : C’est une idée qui m’est venue comme ça récemment parce que je vois autour de moi des gens qui partent à la retraite et qui cherchent à s’occuper : certains se consacrent à leurs petits enfants, d’autres apprennent à jouer au bridge ou s’inscrivent dans des clubs de randonnée.

J’écoute depuis des années Radio Libertaire, leurs analyses me semblent souvent très censées, et ce sont les rares à parler de politique de façon jubilatoire.

Il y a 40 ans Léo Férré chantait « Marketing, salope ! ».

Chez les babas, on vivait selon les principes de Vaneigem et Guy Debord.

L’UNEF de St rasbourg et de Nantes se rangeaient du côté des situationnistes. Une petite brochure avait été éditée : « De la misère en milieu étudiant », j’étais alors très jeune et peu avertie mais quand j’ai lu ce petit ouvrage, il me semblait bien déjà avant que les gauchistes et les féministes n’avaient pas le même combat.

Le journal Hara Kiri annonçait l’an 01 d’une nouvelle ère à venir, c’étaient les premiers écolos et ils n’étaient pas pris au sérieux.

Actuellement il y a de plus en plus de démunis, les acquis sociaux régressent. Depuis plus de 10 ans, des systèmes d’échanges locaux (SEL) se mettent en place, cela améliore de façon sensible le quotidien de personnes qui vivent avec des revenus plus que modestes. Je m’y suis intéressée mais mon travail ne me laisse pas de temps pour m’y consacrer.
Des retraités se regroupent en communauté parce que leurs maigres moyens ne leur permettent pas de vivre décemment.

On nous parle d’une diminution de l’Etat, pour arriver à quoi ? à une jungle capitaliste ?

La société va peut-être vers la constitution de communautés solidaires autonomes. On s’approche des théories libertaires.

Nous étions partis de ma vie à Ménilmontant. Je n’en ai gardé qu’un souvenir matériel : une photo que j’ai prise dans ce quartier vers 1976-77.

Ca représente une expression de révolte inscrite sur une palissade au dessus d’un dépotoir. Cette photo aurait pu être prise de nos jours dans un coin sordide en banlieue.

« Devenez fou de colère ». Et si c’était le mot d’ordre d’un nouvel essor des Libertaires.

B.M : Merci Sophie d’avoir répondu à mes questions et je t’en félicite. Maintenant nous allons pouvoir aller boire un verre en l’honneur de ton anniversaire.

Entretien réalisé le 14 juin 2010 par Bienvenu Merino

CACHER LA LAIDEUR D'UN CERTAIN PARIS

2010-06-09T14:37:00+02:00

A Emilie Morel et Lionel Mouraux pour leur travail au sein de la Photothèque des jeunes Parisiens

C’est ce que font des peintres, des décorateurs et des tagueurs de tous poils : préserver l’œil, les yeux, de notre génération, des sales constructions que des hommes ont fait pousser dans le Paris des années 1960. Louis Chevalier avait lancé un vif avertissement avec son livre L’assassinat de Paris. Dans sa préface, il écrivit : « Les villes aussi peuvent mourir ». "Comment aurais-je pu imaginer devoir, un jour, appliquer à Paris ce vers du poète du bas empire, pleurant sur les capitales du monde antique, dévastées par les Barbares ? Assurément pas aux environs de 1960 où, venant de décrire les Parisiens, c'est-à-dire Paris plus reconnaissable à la tête des gens qu’à la disposition des lieux. Et pourtant, déjà, les choses ne commençaient-elles pas de changer ?"

Merci à Philippe Galas pour l’autorisation de publier les deux photographies qui illustrent ce billet. Bienvenu Merino

ROBERT NAVIGUE SUR LE CANAL SAINT-MARTIN

2010-06-04T19:55:00+02:00

Le canal Saint-Martin

Souviens-toi du canal Saint Martin

Souviens-toi comme on s'aimait bien

Le soleil d'hiver éclairait

Les péniches et les vieux quais.

Nous allions la main dans la main

Unissant pour un jour nos destins

Comme ceux qui ne savent pas

Que tout meurt hélas ici bas.

Souviens-toi, souviens-toi quelques fois

Des bons moments passés d'autrefois

Du temps où tu te savais jolie

Que mon crâne n'était pas dégarni.

Souviens-toi des casse-croûtes au jambon

Et de la bière qui sentait si bon

Du café de La Capitale

Qui se trouvait sur le quai de Jemmapes.

Souviens-toi, souviens-toi où que tu sois

Et si par hasard tu passais par-là

Vas dire un p'tit bonjour à la Grisette

Et fais-lui de ma part une risette.

Chanson Canal Saint- Martin

28 novembre 1969

Robert G.

Je pense aux Portes de la nuit, ce film de Marcel Carné et ses dialogues signés de Jacques Prévert que je trouve magnifique. Quelle poésie ! L'époque d'abord, celle de l'après-guerre, cette ambiance si particulière où chacun se "recherchait" et ne se retrouvait pas toujours. Le sifflet strident du train qui court dans la nuit, qui vous blesse, vous transperce de part en part et s'enfuit sans vous, en vous laissant là !

J'aime le passage où ce jeune titi et la fille de Carette, le vendeur de piles électriques, se parlent et font des projets. Il lui dit qu'aux beaux jours, ils pourront aller se baigner dans le canal. Elle lui répond timide, ingénue: "Mais je n'ai pas de maillot !" ; "Ça ne fait rien, qu'il lui répond, on ira plus loin ". Elle le regarde, puis baisse ses jolis yeux, gênée, un peu effrayée.

Et encore, obligé de citer Hôtel du Nord, rue de la Grange-aux-Belles où Mouloudji se rendait aux réunions politiques avec son père et rue des Ecluses Saint-Martin, là où il y avait encore dans les années 1944-45 un maréchal ferrant où j'amenais, le samedi matin, les chevaux des Messageries Nationales qui se trouvaient non loin de là, rue Claude Vellfaux.

Le marteau chantait sur l'enclume en rebondissant et le quartier se retrouvait comme par enchantement à la campagne... avec le bruit, l'odeur et le hennissement des chevaux.

Car à l'époque, il n'y avait pas beaucoup de véhicules à moteur ou alors ceux qui utilisaient le "gazogène", cette grosse carcasse noire qui dépassait sur le bord du camion et qui fumait et aussi les sacs de bois en réserve. Conduire un plateau à ridelles chargé, attelé de deux chevaux, rue du Faubourg Saint-Honoré dans la circulation n'est pas du genre aisé. Il faut savoir les conduire ces bêtes ! Il m'est arrivé de le faire quand le conducteur était parti livrer à son tour.

Mais je m'éloigne quelque peu de mon canal. Revenons-y. Un soir, tard avec ma fiancée, nous nous étions installés sur un de ces bancs dans le square qui longe la berge. Enlacés nous rêvions. En face, sur l'autre rive, dans un immeuble, une fenêtre était éclairée et dans cette pièce nous distinguions avec précision un homme qui refaisait, comme on dit, son logement. Il peignait, collait, posait des papiers peints. Il y allait de bon cœur, le brave. Et nous, sans même se parler ni penser à nous embrasser, nous restions silencieux, longtemps, longtemps à regarder ce travailleur de la nuit. Le temps a passé et il commençait à se faire tard. Nous sommes sortis enfin de notre contemplation et avons pris calmement le chemin du retour, comme dans la chanson de Brassens. Certainement qu' ils se tiennent par la main, parlent du lendemain, des papiers bleu d'azur que revêtiront les murs de leur chambre à coucher… Robert G.

LE SIECLE DE GERARD LAVALETTE

2010-05-25T10:45:00+02:00

Vient de paraître aux éditions Parimagine

Gérard Lavalette a à son actif presque un demi-siècle de métier, plus de quarante ans de photographies à Paris, dont trente-deux, dans le 11^earrondissement. En tournant chaque page de son livre, Le Piéton du 11^e, je ne suis pas surpris que Gérard Lavalette n’ait pas photographié la VILLE. En tous cas son Paris ne ressemble pas à Paris, la capitale. Son onzième arrondissement d’adoption, est plus une petite ville de province, dans le grand Paris, au mieux, je dirais, de ce qui reste d’un village d’autrefois, avec ses petits bâtiments et ceux qui les occupent, des hommes, des femmes et des enfants et avec ce petit monde, les corporations de petits métiers qui disparaissent ou qui sont en voie d’extinction. Les boutiques et les ateliers à chaque coin de rue et fond de cour ferment au fil des années, au fil du temps. Là est le charme et l’intérêt de ses reportages qui nous font retrouver ce qu’il reste des anciens villages, qui formaient autrefois Paris, et dont ce 11^earrondissement qui échappe encore au vertige des lignes modernes des immeubles rêvés par les promoteurs.

Le photographe, Gérard Lavalette, je dirais plutôt l’homme, le sait. Il va vite, très vite, pour ne pas oublier, pour qu’on n’oublie pas, pour ne pas être dépassé. Chacune de ses photos du 11^e arrondissement donne l’alerte, signale un avertissement. On est à la limite d’une explosion d’un monde, le passé et le futur qui arrive à vive allure : ville de béton. Petite révolution crainte pour l’humain, cependant elle est déjà là, cette progression dévastatrice dans de nombreux arrondissements, infligeant aux parisiens quelque chose qui n’est pas de l’ordre de la nature. Et l’intérêt du photographe Gérard Lavalette, c’est qu’il prend le temps de nous faire découvrir les poches de résistance, là, dans son quartier, où l’oxygène manque moins, là où les silences de la campagne ne sont plus pour longtemps car les hommes qui construisent voient la ville en hauteur, en flèche, se moquant sans scrupules du besoin de repos de nos regards et tuant nos yeux fatigués de voir déjà si haut sans aucun vol d’oiseaux, sinon le ‘rapace’ qui tournoie sur les hauteurs de la ville pour mieux plonger sur sa proie.

Le photographe ne cherche pas le sensationnel, juste le vrai. Comme beaucoup de gens du métier, il sait qu’une grande réussite photographique n’est pas Edwin Buzz Aldrin saluant le drapeau américain sur la Lune, image prise avec l’un des appareil emportés par les astronautes lors de la conquête, même si c’est un instant inoubliable qui restera gravé pour longtemps dans la mémoire des hommes qui ont vécut l’événement.

Je me souviens, j’étais en plein cœur de l’Amazonie, lorsque Neil Amstrong, en premier, posa le pied sur la lune le 21 juillet 1969. Il était 21heures, heure locale au Pérou, à l’Orient du pays. Avec mon Pentax Asahi, j’immortalisai cet instant, la Lune, photographiée à des millions de kilomètres. Cependant, après mon déclic, l’ami indien assis à mes cotés, près de la rive du fleuve et contemplant le ciel et la Lune si éloignée me chuchota : « Avec la technologie, les hommes vont tuer la Lune. La Lune est là pour nous éclairer ». Depuis longtemps déjà il avait remarqué que les éclipses étaient de plus en plus nombreuses et le simple observateur qu’il était craignait déjà pour lui et les siens et pour son environnement et celui de la planète.

Mais qui sait ce qui restera dans les mémoires, de quelle image se souviendront les hommes, probablement pas celle de ce pigeon, seul, égaré, que Gérard a pu photographier à l’intérieur de la station de métro Charonne, près des voies ferrées de la RATP, comme si ce pigeon dans ce lieu rendait hommage aux drames que vécurent ici des hommes et des femmes, lors d’une charge policière ordonnée volontairement le 8 févier1962.

Ce pigeon était-il en pèlerinage ? Vieux volatile sur les traces de la douleur en repli, comme le furent obligés quelques parisiens luttant pour la liberté et combattus par leurs concitoyens tombés mortellement sans sommations et sans possibilités de se défendre face aux assassins d’Etat qui étaient alors au pouvoir.

Gérald Bloncourt, ne me démentira pas lui qui en tant que photographe couvrit l’événement pour un grand quotidien parisien.

Si les techniques photographiques sont importantes, parce qu’elles aident le photographe à produire une grande variété d’images ‘voulues’, la technique seule ne peut rendre l’originalité, ni une valeur esthétique. La photographie, au service de la science et de la technologie est insurpassable par sa valeur documentaire. Mais la plupart des photographes ne sont ni des scientifiques, ni des techniciens désireux de recueillir des documents. Ces photographes, dont fait partie Gérard Lavalette, sont des hommes passionnés qui souhaitent saisir des moments de vie et qui avec émotion ont ressenti à ce moment précis le besoin de mémoriser l’image, afin de mieux la faire connaître au-delà des gens du métier.

Saisir d’un clic des hommes et des femmes, des familles entières, des lieux humains et ce qu’il reste d’un patrimoine en voie de disparition, voilà le challenge, le dilemme de Gérard.

Gérard Lavalette - Rue Frot

Gérard Lavalette - Rue du Faubourg du Temple

Gérard Lavalette - Passage Turquetil

Je sais, ayant moi-même pratiqué la photo, que lorsque nous isolons les trois éléments essentiels d’une photographie, nous en comprenons mieux l’origine. Le premier est la forme, suivi de la tonalité et de la couleur. Nous pouvons combiner ces éléments pour donner trois qualités supplémentaires : le rythme, la texture et le volume. J’ajouterais ‘le coup de poing, ça c’est de l’ordre du miracle mais sans doute aussi du métier. Quel que soit le sujet traité, une photographie doit toujours contenir une de ces qualités et, ce que fait Gérard Lavalette, est de mettre l’accent sur l’une d’elles plutôt que sur les autres ? Le résultat de ce choix est une image qui exprime sa personnalité en tant que photographe, sa manière de voir les choses. Voilà le résultat : la ville n’apparaît que très peu - disons, elle apparaît comme il la voit - car le photographe qu’il est n’est pas intéressé par le Grand Paris. Comme s’il voulait rester dans son Paris, le protéger, même s’il sait que son effort sera vain. Mais l’extraordinaire c’est qu’il nous livre une œuvre formidablement humaine, des images sages, j’allais dire, mages. Non ! Restons sur ces mots, images sages.

Le noir et blanc, en photo est « abstrait » en ce sens qu’un des éléments réels - la couleur - fait défaut. En photographie, l’emploi du procédé noir et blanc demande une attention soutenue pour la composition et pour la juxtaposition des autres éléments essentiels, afin d’obtenir une bonne image. Gérard préfère le blanc et le noir, considérant sans doute l’obtention d’une épreuve de bonne qualité artistique comme une technique difficile et méritoire, ce que confirme les photographies de son livre, Le piéton du 11^e, avec ces petits bâtiments, délaissant les chefs d’œuvres d’architectures, s’intéressant plutôt à une vieille devanture de magasin, à un kiosque à journaux, une usine désaffectée avec son poêle, pièce rare, dont je pourrais parler comme d’une œuvre d’art, chaque édifice ayant un caractère propre, sans oublier les personnages d’une époque, ce boxeur oublié, Pierre Morin, au talent certain avec sa gueule de doublure de cinéma, mon boulanger de la rue de Montreuil, soulevant comme un trophée le meilleur pain de Paris. L’image, c’est juste pour le photographe, ne croyez pas que le boulanger se glorifie comme un sportif, vainqueur après un combat. Dans son fournil il passe sa vie, toute sa vie, tout est là, son métier en famille, son œuvre, ses pains, chefs-d’œuvre fait de ses mains, pétrie aux poings enfarinés et pâles, signes de travail, d’espérance, d’offrandes.

Dans des photos, tout sujet contient une quantité de détails fascinants. Idéalement tout détail devrait être considéré en lui-même comme une image complète, la partie d’un tout mais une entité séparée. Les photographes apprennent vite à sélectionner et à photographier les détails : l’œil exercé sait reconnaître l’équilibre, l’harmonie, les nuances de tonalités et de couleurs où qu’il se trouve.

Très souvent des photographes attendent plusieurs jours, des semaines, parfois des mois avant de rencontrer l’événement atmosphérique qui transforme ce qui est banal en spectaculaire. Cette attente est souvent récompensée par la création d’une image hors du commun. Nous avons là, dans le livre de Gérard, la preuve des images prise de nuit dans des conditions sévères de climat. Pour les images de neige en effet, il y a des risques de surexposition ou de sous-exposition. L’une d’entre elles, Cour Faidherbe, page 66, que Gérald Bloncourt a légendé en quelques mots très significatifs, est d’une pure beauté : « … Rien n’est plus fort que le silence de Paris qui sommeille entre les grains d’argent d’une photographie, rien n’est plus sûr que quelques centimètres carrés qui deviennent mémoire… ». Gérald Bloncourt sait de quoi il parle, lui qui connaît si bien la photographie et la profession ne s’y trompe pas qui lui rend actuellement hommage aux quatre coins du monde.

Nous avons également, la photo de couverture du livre : La station de métro Charonne sous la neige, photo prise de nuit, dans le chamboulement hivernal d’une bourrasque de flocons où scintillent péniblement quelques lampes étouffées par la neige, intempérie qui apporte en fait de sérieuses limitations pour obtenir une image de belle qualité, et cette photo n’est pas évidente à réussir, cependant, là aussi, Gérard a su créer l’ambiance en captant l’atmosphère et l’isolement dans le mouvement de la vie.

Je voudrais dire quelques mots sur la dernière photo légère de quatrième de couverture : L’enseigne, passage l’homme. Comme au temps des gibets, voici une pendaison mais bien plus humaine que celle qui s’exerçait autrefois sur les potences, place de Grève. Le photographe en fixant le fauteuil rouge, a-t-il fait le rapprochement avec ce passé peu glorieux de notre France ?

Comme je n’aime pas terminer sur un point d’interrogation, j’ajouterai quelques lignes, une affirmation. Le 11^e arrondissement discret et si bien vu par Gérard est peut-être moins touristique que d’autres, mais notre arrondissement a joué un rôle exceptionnel dans l’histoire de notre capitale et de notre pays. Il fut au cœur du Paris révolutionnaire et des grandes révoltes ouvrières du XIXe siècle.

Avec la place de la République, de la Bastille, Léon Blum (Voltaire) et la place de la Nation qui sont toujours des lieux de rassemblement du militantisme et des libertés, lieux de rencontres d’hommes, de femmes et d’enfants, épris de justice, revendiquant leurs pleins droits, le 11^earrondissement n’a rien à envier aux autres arrondissements de Paris.

;Arrondissement édifié peu à peu autour de l’Abbaye de Saint-Antoine et érigé au tout début du XIIe siècle sur des marais alimentés par les ruisseaux qui descendaient des collines de Belleville et de Ménilmontant. Par différentes faveurs royales, les corps de métiers purent travailler librement sur le vaste domaine de la communauté religieuse en exemptant de la maîtrise les ouvriers qui y travaillaient.

Aujourd’hui, face aux évolutions du marché du meuble et de la spéculation immobilière, les métiers et les activités du faubourg Saint Antoine subissent une véritable mutation. C’est toute la diversité et la spécificité de multiples traditions artisanales et l’existence même de certains métiers qui sont en jeu. Le livre de photographies de Gérard Lavalette est un témoignage qui arrive à temps, avant que n’arrive l’insupportable que fait subir aux habitants de ces quartiers encore tranquilles, les manigances de la modernité et de la vie à toute vitesse.

Pour conclusion, je voudrais signaler le texte de présentation de Gérard Lavalette et l’intéressante préface d’Olivier Bailly, ainsi que les textes et légendes d’auteurs d’une haute tenue littéraire et poétique, ceux de Christelle Jugé, Claude Dubois, Cédric Klapisch, Gérald Bloncourt, Dominique Krasnokoutsky, Guy Darol, Isabelle Répiton et votre serviteur : Bienvenu Merino

EXPOSITION LE PIETON DU 11e

GERARD LAVALETTE

DU 31 MAI AU 11 JUIN 2010

SALLE DE LA MAIRIE DU 11^e

Du lundi au vendredi de 10h à 17h

(nocturne le jeudi 3 juin jusqu’à 19h30)

Vernissage lundi 31 mai 2010 à 18h

Le livre Le piéton du 11e est disponible en librairie

Un stand de vente des éditions Parimagine sera présent à l’exposition

Informations : Mairie du 11^e

12, place Léon Blum 75011 Paris

Métro Voltaire

Tel : 01 53 27 11 11

CONSULTER

http://www.parisfaubourg.com/

http://www.pariscool.com/index.html

http://flickriver.com/photos/gerard_lavalette/popular-interesting/

LE SIECLE DE GERARD LAVALETTE

2010-05-25T10:35:00+02:00

Vient de paraître aux éditions Parimagine

Gérard Lavalette a à son actif presque un demi-siècle de métier, plus de quarante ans de photographies à Paris, dont trente-deux, dans le 11^e arrondissement. En tournant chaque page de son livre, Le Piéton du 11^e, je ne suis pas surpris que Gérard Lavalette n’ait pas photographié la VILLE. En tous cas son Paris ne ressemble pas à Paris, la capitale. Son onzième arrondissement d’adoption, est plus une petite ville de province, dans le grand Paris, au mieux, je dirais, de ce qui reste d’un village d’autrefois, avec ses petits bâtiments et ceux qui les occupent, des hommes, des femmes et des enfants et avec ce petit monde, les corporations de petits métiers qui disparaissent ou qui sont en voie d’extinction. Les boutiques et les ateliers à chaque coin de rue et fond de cour ferment au fil des années, au fil du temps. Là est le charme et l’intérêt de ses reportages qui nous font retrouver ce qu’il reste des anciens villages, qui formaient autrefois Paris, et dont ce 11^e arrondissement qui échappe encore au vertige des lignes modernes des immeubles rêvés par les promoteurs.

Gérald Bloncourt, ne me démentira pas lui qui en tant que photographe couvrit l’événement pour un grand quotidien parisien.

Saisir d’un clic des hommes et des femmes, des familles entières, des lieux humains et ce qu’il reste d’un patrimoine en voie de disparition, voilà le challenge, le dilemme de Gérard.

Gérard Lavalette - Rue Léon Frot

Gérard Lavalette - Rue du Faubourg du Temple

Gérard Lavalette - Passage Turquetil

Le noir et blanc, en photo est « abstrait », en ce sens qu’un des éléments réels - la couleur - fait défaut. En photographie, l’emploi du procédé noir et blanc demande une attention soutenue pour la composition et pour la juxtaposition des autres éléments essentiels, afin d’obtenir une bonne image. Gérard préfère le blanc et le noir, considérant sans doute l’obtention d’une épreuve de bonne qualité artistique comme une technique difficile et méritoire, ce que confirme les photographies de son livre, Le piéton du 11^e, avec ces petits bâtiments, délaissant les chefs d’œuvres d’architectures, s’intéressant plutôt à une vieille devanture de magasin, à un kiosque à journaux, une usine désaffectée avec son poêle, pièce rare, dont je pourrais parler comme d’une œuvre d’art, chaque édifice ayant un caractère propre, sans oublier les personnages d’une époque, ce boxeur oublié, Pierre Morin, au talent certain avec sa gueule de doublure de cinéma, mon boulanger de la rue de Montreuil, soulevant comme un trophée le meilleur pain de Paris. L’image, c’est juste pour le photographe, ne croyez pas que le boulanger se glorifie comme un sportif, vainqueur après un combat. Dans son fournil il passe sa vie, toute sa vie, tout est là, son métier en famille, son œuvre, ses pains, chefs-d’œuvre fait de ses mains, pétrie aux poings enfarinés et pâles, signes de travail, d’espérance, d’offrandes.

Avec la place de la République, de la Bastille, Léon Blum (Voltaire) et la place de la Nation qui sont toujours des lieux de rassemblement du militantisme et des libertés, lieux de rencontres d’hommes, de femmes et d’enfants, épris de justice, revendiquant leurs pleins droits, le 11^e arrondissement n’a rien à envier aux autres arrondissements de Paris.

Arrondissement édifié peu à peu autour de l’Abbaye de Saint-Antoine et érigé au tout début du XIIe siècle sur des marais alimentés par les ruisseaux qui descendaient des collines de Belleville et de Ménilmontant. Par différentes faveurs royales, les corps de métiers purent travailler librement sur le vaste domaine de la communauté religieuse en exemptant de la maîtrise les ouvriers qui y travaillaient.

EXPOSITION LE PIETON DU 11^e

GERARD LAVALETTE

DU 31 MAI AU 11 JUIN 2010

SALLE DE LA MAIRIE DU 11^e

Du lundi au vendredi de 10h à 17h

(nocturne le jeudi 3 juin jusqu’à 19h30)

Vernissage lundi 31 mai 2010 à 18h

Le livre Le piéton du 11^e est disponible en librairie

Un stand de vente des éditions Parimagine sera présent à l’exposition

Informations : Mairie du 11^e

12, place Léon Blum 75011 Paris

Métro Voltaire

Tel : 01 53 27 11 11

CONSULTER

http://www.parisfaubourg.com/

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EN REMONTANT LA RUE VILIN/BIBLIOTHEQUE NATIONALE DE FRANCE/MARDI 8 JUIN

2010-05-22T09:44:00+02:00

Absolue rareté, le film de Robert Bober En remontant la rue Vilin, cette rue témoignée par Georges Pérec qui y vécut, sera projeté à la Bibliothèque Nationale de France, le mardi 8 juin à 12h30 au Petit Auditorium de la Bibliothèque Nationale de France. Entrée Libre.

Rue Vilin

En remontant la rue Vilin, de Robert Bober (1992) : Georges Pérec naquit et vécut enfant dans cette rue de Belleville à Paris, aujourd’hui détruite. Le cinéaste revient sur les traces de son ami à partir des textes mêmes de l’écrivain et de très nombreuses photographies.

A PROPOS DU FILM, CONSULTER LA PAGE EVENEMENT DE LA BNF

BIBLIOTHEQUE NATIONALE DE FRANCE

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ROBERT FLANE SUR LES GRANDS BOULEVARDS

2010-05-20T05:21:00+02:00

Yves Montand chantait J'aime flâner sur les grands boulevards, y'a tant de choses, y'a tant de choses, y'a tant de choses à voir… Avec les copains, c'était très souvent notre balade quand nous ne savions pas où aller. Nous partions de Belleville et descendions par le faubourg du Temple. Les magasins se suivaient : Prisunic, Dimax, Les Cent Culottes et j'en passe. Passage au métro Goncourt et nous continuions notre descente avec sur la droite le marchand de musique Paul Beuscher. Nous admirions, dans la vitrine, les harmonicas chromatiques Hohner que nous espérions nous acheter bientôt. La guitare n'était pas encore à la mode.

Le magasin vendait aussi des chansons papier et puis des disques 78 tours que nous pouvions écouter avant de les acheter. Nous arrivions au cinéma Le Palais des glaces. Cet établissement devait être un ancien théâtre car il y avait de grandes loges à plusieurs fauteuils. Je me souviens que, accompagné d'une charmante, il suffisait de donner un bon pourboire à l'ouvreuse pour rester seul dans la loge. Il y avait L'Obus, un café à l'angle du faubourg et de la rue de la Fontaine-au-Roi. Après la brasserie La Capitale, à l'angle du quai de Jemmapes, juste devant la statue de la Grisette, près du canal saint Martin, on traverse et il y a encore un cinéma sur la droite et sur la gauche avant d'arriver place de la République. Puis la caserne à droite, les Magasins Réunis à gauche et enfin la statue de cette vénérable Dame qui a cinq enfants comme le chante Michel Delpech.

C'est le point de départ vers les Grands Boulevards. Il faudrait beaucoup de temps et de talent surtout pour entreprendre la description de ces lieux avec ses innombrables cinémas : le Rex et son ciel étoilé (quelle modernité pour l'époque !), ses théâtres, ses restaurants, ses brasseries, ses boutiques en tous genres, son Musée Grévin, sans oublier aux moments des fêtes de Noël les petites baraques où l'on vendait mille choses. Et la porte Saint Martin, la porte Saint Denis, avec sa rue Blondel, très renommée à une certaine époque… Je me souviens très bien, c'est juste au début, il y a une brasserie, Le Balthazar, où jouait l'orchestre Deprince, un grand monsieur de l'accordéon. Les établissements où il y avait un orchestre, il y en avait pas mal et pour tous les goûts : musique classique, légère, populaire, et même du jazz.

Nous allions jusqu'à Opéra et revenions par le même chemin. Nous accostions les jeunes filles qui s'enfuyaient en riant et en se moquant, quitte à nous attendre quelques centaines de mètres plus loin. C'était alors le début d'une longue conversation entre garçons et filles qui finissait parfois fort bien.

Dans l'armée en Algérie (1949-1950, la situation était relativement calme), je me suis le plus souvent trouvé avec des gars natifs de la province et parfois même de la campagne. Des gars qui n'étaient souvent jamais allés dans une grande ville et encore moins à Paris. Ceux-là, connaissant mon origine, me demandaient le soir après le couvre-feu quand nous étions tous allongés sur notre lit, attendant l'esprit rêveur que le sommeil vienne enfin, ils me demandaient de leur décrire ce chemin qui allait de la République à l'Opéra en leur détaillant chaque boutique ou établissement. Je dois dire que contrairement à aujourd'hui, je savais tout cela dans le détail. Et alors le miracle s'accomplissait comme par enchantement. Tous écoutaient dans un profond silence mon récit et malheur à celui qui cédait au sommeil accompagné d'un ronflement bienheureux, il recevait à tous les coups un godillot sur le coin de son nez. Je continuais. Ils étaient curieux de tout sur les filles… Jusqu'à l'instant où, du fond de la chambrée, certainement un parisien, fusait un "Ta gueule la Gostagne, tu nous fous le cafard ! " Je m'arrêtais mais je savais qu'un autre soir ils en redemanderaient. Je ne leur en voulais pas. J'en ai vu qui pleuraient. Ils pensaient à leur chez eux et à cette ville inconnue qui les faisait rêver. Robert

LA FETE FORAINE A BELLEVILLE

2010-05-16T11:05:00+02:00

Elle allait, je crois, du métro Belleville jusqu'à Combat devenu Colonel Fabien.

C'était à la file, les baraques de loteries diverses avec ce petit cliquetis particulier que fait la roue de la ou de (l'in)fortune en tournant. Le chaland attend le nez en l'air que le grand disque de la chance s'immobilise et que le manipulateur annonce : "Le numéro ... est gagnant !" On pouvait choisir 1 kilo de sucre ou d'autres choses. Le tir à la carabine, j'entends encore le petit bruit sec que fait le plomb quand il s'écrase sur la plaque d'acier derrière la cible en carton et qui résonne fort loin. Les autos-tamponneuses ou l'on fonce, de préférence, dans la voiture des filles et parfois on arrive à "échanger" le copain pour une des copines. La femme-tronc, le mouton à cinq pattes, les lutteurs et les boxeurs... On applaudit celui qui relève le gant. J'aimais bien les écureuils, petites nacelles fixées sur un axe ou l'on s'enfermait à un ou à deux et en se balançant. On faisait exécuter un arc de cercle et de plus en plus vite. Cela me fait penser encore à Yves Montand avec Une demoiselle sur une balançoire. La Chenille, nous attendions émus que la coiffe se referme sur nous pour oser embrasser sa passagère. La barbe à papa et les pommes d'amour, rouges comme les lèvres des jeunes filles qui ne pouvaient s'offrir que des bâtons de rouge de qualité douteuse. Même la marque Rouge Baiser nous laissait des traces sanglantes autour des lèvres. Quel ravissement !

Un dimanche après-midi d'automne, j'étais à la fête avec les copains, je devais avoir seize ans. Nous déambulions au hasard quand tout à coup je vois passer tout près de moi, pareille à une traînée lumineuse, une jeune fille portant une magnifique robe blanche à volants. Nous nous regardons alors, l'espace d'un instant, comme surpris de notre rencontre. J'ai juste le temps de voir son visage à la carnation pâle mais admirable. Ses yeux étaient bleus avec un éclat qui me transperçait, ses lèvres minces, bien dessinées et un nez très fin. Je ne l'avais jamais vue auparavant mais j'avais tout à coup l'impression de la connaître ou plutôt de l'avoir toujours attendu. Ces cheveux blonds étaient bouclés et formaient des anglaises. Elle était belle, magnifique, éblouissante, divine. Mon cœur battait très fort et j'étais conquis, non pas "… loué jusqu'au mois d'août", comme Rimbaud mais pour toute l'année déjà finissante. Laissant en plan mes copains, je courais derrière la belle qui déjà m'échappait. Elle n'était pas grande mais ses jambes si fines se mouvaient rapides et s'éloignaient rapidement dans la foule. Elle paraissait fuir ou chercher quelqu'un. Etait-elle égarée ? Avait-elle perdu le bras d'un père ou d'une mère ? Elle paraissait apeurée. Je la suivais des yeux craignant de la perdre à chaque instant, bousculant sur mon passage tout se qui me séparait de cette furtive apparition. emportée par la foule… Edith Piaf a chanté cette belle et poignante chanson, cette foule qui lui rend, lui prend, lui redonne et lui reprend à tout jamais l'être aimé. Car ce jour là moi aussi j'aimais.

J'ai couru, j'ai cherché partout, j'ai inspecté tous les stands, toutes les baraques, en vain. Elle avait disparue. J'ai longtemps parcouru la fête foraine avant de me résigner. Je l'avais perdue à tout jamais. J'étais triste ainsi que l'on est quand un être cher meurt et que l'on sait que l'on ne le reverra jamais plus, vous laissant seul, abandonné.

Depuis ce jour, j'ai cessé d'aller aux fêtes foraines.

Encore aujourd'hui, je pense à cette robe blanche qui courait dans la foule. Si par extraordinaire, vous la croisez, dites-lui que je l'ai cherchée et que je l'ai attendue longtemps, très longtemps. Robert

Edith Piaf - La Foule

LE THEATRE DE BELLEVILLE

2010-05-12T06:13:00+02:00

On a démoli le Théâtre de Belleville pour édifier à sa place un immeuble - en béton armé bien sûr - et qui comprenait il est vrai un cinéma remplacé quelque temps après par un Uniprix lui-même supprimé. Ah cette manie de tuer les choses avant leur temps, n'est-ce pas assez que meurent les hommes ? Clément Lépidis in Des dimanches à Belleville, ACE éditeur, avril 1984.

ROBERT AUX BALS ET AUX GUINGUETTES

2010-05-09T04:06:00+02:00

Rue de Lappe

J'ai appris à danser, vers mes seize ans, dans un tout petit guinche installé dans l'arrière salle du bistrot "Chez Soulié" tenu par un Auvergnat, rue de Lappe, tout près de la Bastille. La salle était de dimensionréduite et on ne pouvait pas être très nombreux sur la piste. L'orchestre était composé d'un accordéoniste, installé dans un angle sur une petite estrade accrochée sur le mur à deux mètres du sol. Dessous se tenaient un batteur et un guitariste, c'était tout. Des petites tables et des chaises complétaient l'agencement. C'était un "musette", et la valse ne se dansait qu'en toupillant à l'endroit et à l'envers. Un soir, j'ai vu un couple valser sur une table de bistrot avec le dessus en marbre, ça c'était d'la gambille.

Il y en avait d'autres des guinches dans la rue.

"Le Balajo", nous nous placions, de préférence, au "coin des bons garçons", ceux qui ont connu s'en souviendront certainement. Le Balajo était un musette mais un endroit prisé par les bourgeois désireux de s'encanailler. Les bergères y découvraient le "grand frisson" et les dandys qui les accompagnaient n'en menaient pas large.

"La Boule rouge" et "La Boule Noire", je ne me souviens plus lequel, l'orchestre était composé uniquement de femmes.

Vers dix-huit vingt ans, j'ai viré (non pas ma cuti!) mais ma préférence vers le dancing qui me convenait mieux. Je m'arrête, car je me souviens qu'un après midi j'allais danser à "Cadet". Le bal se trouvait à quelques mètres du métro, il y avait deux salles : au premier, musette ; au second, dancing. Je préférais danser les tangos, les slows et les rumbas alors en courant dans l'escalier, j'arrivais à faire les danses que je préférais. J'en reviens au musette, je venais de danser avec une jeune fille et la danse finie je la quittai en lui disant "à la prochaine", sans le moins du monde me considérer engagé. L'orchestre entame un nouvel air et comme à l'habitude je longeais les tables repérant d'un coup d'œil discret la fille qui semblerait me convenir. Ben oui, pas trop grande, je mesure 1 m 72 (à l'époque, j'ai du me tasser un peu!) et les échasses c'est bon pour les bergers du sud-ouest. Ni trop petite, pour ne pas mâcher ses cheveux, suffisamment jolie à mon goût et puis il fallait deviner la bonne danseuse. Ça parait pas comme ça, mais c'est pas simple de danser, y'a d'la préparation ! Un tour, deux tours, celles qui m'auraient convenu étaient "en main" si j'ose dire, enfin plutôt "en bras". J'attends regardant les couples s'agiter. Je repère tout à coup ma précédente cavalière qui se trouvait au bord de la piste et qui semblait me regarder. Je m'approche et lui dis : "Vous ne dansez pas, on ne vous a pas encore invitée ?" Elle me répond : "Ben si, mais j'ai refusé car vous m'aviez retenue la prochaine tout à l'heure."

Je ne veux pas dire que les musettes étaient plus mal fréquentés que les dancings, mais quand même dans les musettes il existait certaines règles que les demoiselles se devaient de respecter. Un exemple : une fille retenue n'avait pas intérêt à aller danser avec un autre, c'était risquer la gifle et la bagarre qui s'en suivait... Les mœurs, fortes heureusement, ont bien changé et les femmes ont gagné leur liberté.

Il y en avait d'autres, cela ne manquait pas. Celui-ci, pas loin de la Bastille. "Le Massif-Central", avec sa piste circulaire, l'orchestre se trouvait au centre. Il l'était aussi "central" comme le massif... Rue de Belleville, il y eut le "Ca gaze", musette parmi les musettes. J'étais trop jeune à l'époque pour pouvoir y danser mais je me faufilais et entrais discrètement. Je me souviens qu'il y avait des colonnes, l'éclairage très discret et lors des "frotteuses" j'ai vu des couples effectuer toute la danse sans se déplacer d'un centimètre... L'atmosphère était chaude! Sans oublier "La Java" dans le Faubourg du Temple, mais ce n'était pas mon truc.

Je ne vais pas me balader comme ça dans Paris, cela prendrait des heures parce que des bals, il y en avait et pour tous les goûts. Mais mon préféré à Paris, c'était un dancing, "Le Moulin de la Galette", en haut de la rue Lepic. La salle était grande, la scène vaste et deux orchestres se succédaient, l'un était disons classique et l'autre plutôt rythmique. Bien fréquenté, il y avait de la bonne humeur et les serveurs étaient sympas, sauf qu'ils étaient parfois étonnés de nous retrouver un peu pompette après nous avoir servi uniquement de l'orangeade ou de la menthe...Car ils nous arrivaient, avec les copains, d'emporter un flacon plat remplit de cognac que nous dégustions discrètement. Au sujet des serveurs, quinze années après ces joyeuses heures de jeunesse, un après-midi, nous étions allés quelques collègues et moi, en mission d'information au "Salon des Composants Electroniques" au Parc des Expositions à la Porte de Versailles. Aucun n'était passionné par cette visite et je proposai que l'un d'entre nous entre au salon et, en un rapide petit tour, ramasse une liasse de documentations diverses.

J'avais eu l'idée, c'est moi qui suis entré. Un quart d'heure après, je ressortais avec un grand sac rempli de doc. Ils comptaient sur moi, seul vrai parisien, pour trouver le moyen de finir agréablement l'après-midi. Je proposais de faire un tour à "La Coupole", à Montparnasse. Nous nous y rendons, je m'adresse au maître d'hôtel et lui demande une table. Il se tourne vers moi, me regarde, me sourit et me dit : "Je vais très bien vous installer" puis il et me glisse à l'oreille : "Comme au Moulin de la Galette!" Je le regarde à mon tour, surpris, et je reconnais la personne qui nous accueillait et qui nous plaçait, autrefois, au Moulin. Il m'avait reconnu, je n'en revenais pas surtout si longtemps après.

"Le Mikado", près de la Place Clichy, dont Serge Gainsbourg a si bien traduit l'ambiance. Il fallait descendre un petit escalier pour parvenir à cette salle. On y dansait très bien mais la moyenne d'âge des dames frôlait les cinquante balais et plus. Moi j'en avais à peine dix-neuf ! On racontait qu'il y avait des danseurs professionnels qui se faisaient payer chaque danse, cela se pratiquait souvent. Je partais lorsque le joue à joue devenait par trop pressant et que l'épaule de ma veste se colorait de poudre de riz. Pourtant cela était tentant car certaines dames étaient, parait-il, généreuses. Mais, malgré la tentation, je n'ai jamais franchi le pas. J'ai fréquenté quelques fois "Le Bal de la Marine", près de Javel, mais pour moi c'était de l'autre côté de Paris. Je me tenais sur une banquette le dos aux grandes glaces dans le fond et je regardais surtout les couples danser.

Les Guinguettes. J'aimais celles des bords de Marne, à Nogent, à Charentonneau, "Le Moulin Brûlé" au bord du canal qui fut comblé de gravats pour y tracer le début de l'autoroute A 4. Ou alors "Chez Gégène", le seul je crois qui existe encore. Il y avait en plus du bal une piste avec des vélocipèdes fantaisistes. Un bicycle, un autre avec l'axe de roue désaxé, un modèle tout petit ou il fallait pédaler en canard, c'était très drôle. "Convert" en face, sur l'autre rive, ces établissements accueillaient beaucoup de monde, jeune et moins jeune, on y allait souvent à bicyclette. Je me souviens aussi avoir emprunté le train avec des wagons à étages, gare de la Bastille, qui nous emmenait au Perreux-sur-Marne. Nous dansions, nous naviguions sur des barques ou en canot et ensuite, baignade pour nous rafraîchir. Tout ça dans une atmosphère champêtre avec l'odeur des pommes frites comme dans la chanson "Venez-y donc, Ici l'on pêche". Après il arrivait de pouvoir emmener sa conquête pour s'embrasser sur un tapis de verdure, cachés derrière les buissons. Les bords de Marne en ont connu des ébats amoureux.

"Chez Max", j'aimais bien ce dancing. Je m'y sentais bien, ça dansait pas mal et les filles étaient sympas. L'été j'y allais tous les dimanches. Et pour conclure, un petit tour par "Robinson", sous les lampions "Au Vrai Arbre". Il y en avait tant et chacun se réclamait de l'authenticité !

Finies les guinguettes et le petit vin blanc qui faisait tourner les têtes. Il n'y a pas qu'à Saint Germain des Prés, qu'il n'y a plus d'après ...

DES BALS AUX BUTTES

2010-05-06T08:36:00+02:00

Rue Ramponeau, j'ai connu jusqu'a trois bals. Un se situait au bas de la rue vers le tabac, un autre au bistrot qui avait pour nom "Le bar des amis" et en haut, au coin de la rue de Tourtille, un dernier. L'orchestre était assez réduit : un accordéon, une guitare et une batterie faisaient l'affaire. Le tout monté sur une estrade mais cela tournait bien quand même. Nous parcourions les trois au fil des danses exécutées par l'orchestre. Pas question qu'un particulier ne s'avise alors de venir troubler la danse avec sa voiture. Comme à un passage à niveau, il devait attendre que la musique ait cessé et encore se faisait-il baptiser de jolis noms d'oiseaux. Seuls les pompiers avaient tous les droits naturellement et eux se faisaient applaudir. Des réclames étaient distribuées sous forme de chapeaux de papier, d'éventails qui se repliaient comme ceux des Andalouses. Des pétards claquaient dans tous les coins et certains n'appréciaient pas du tout, enfin c'était la fête ! Une séquence du film "Hôtel du Nord" de Marcel Carné retrace très fidèlement l'ambiance de ces bals sous des lampions multicolores et le coup de pistolet qui claque se confond dans le bruit des pétards tirés par les enfants. Les parents emmenaient leurs gamins et buvaient un rafraîchissement sur les tables placées sur la chaussée. Les enfants couraient en tous sens, les parents étaient moins sévères ce soir-là, sauf pour les jeunes filles, on veillait au grain ! Les mères disaient : "Rentrez vos poules, je lâche mon coq !" Si le 14 coïncidait avec un samedi ou un dimanche, alors les bals duraient plusieurs jours et la France était en liesse.

J'ai une anecdote à vous raconter, une aventure qui m'est arrivée un soir et qui aurait pu mal tourner. J'ai toujours été d'un naturel noctambule et j'aimais entre autre me balader le soir ou même la nuit aux Buttes. Malgré leur fermeture, il était aisé d'y entrer par la route qui les traversait. Un soir d'automne, il était environ onze heures, je marchais sur un chemin et me dirigeais vers la sortie, quand j'entendis au loin le bruit d'un véhicule qui arrivait rapidement sur moi. Je me retourne et je vois une voiture de police qui s'arrête à ma hauteur. Trois flics en sautent et m'entourent. Ça y est, que je me dis, je vais me faire reconduire à la sortie plus vite que je ne l'avais prévu. Ils m'empoignent vigoureusement sans un mot et m'installent entre eux sur la banquette arrière. Je balbutie quelques mots d'excuse pour m'être trouvé dans le parc après sa fermeture, que je cherchais à prendre le frais avant d'aller me coucher. Pas de réponse, mais j'entends alors celui placé à côté du chauffeur parler dans un micro. " Ça y est, on l'a ! On l'ramène ! ". Imaginez ma surprise, la peur m'envahissait. Je questionne encore. Pas de réponse. Enfin nous sortons des Buttes et arrivons place A. Carel. A la mairie, il y avait un attroupement d'une quinzaine de personnes avec des agents. A notre arrivée, tout ce monde se précipite vers la voiture, ils me descendent et je me retrouve au beau milieu de ce monde qui apparemment en voulait à ma personne. J'entendais des invectives fuser à mon intention. Les agents écartant les badauds me placèrent face à un couple de gens âgés et leur posèrent la question suivante : "Le reconnaissez-vous ?" Hésitation de leur part mais pas de réponse négative ! J'essaie de m'exprimer, poser des questions. On me fait taire. Le monsieur dit enfin : "Il avait un pardessus." Ouf ! Je me sentis sauvé. De la foule, un bonhomme crie : "Un pardessus ça se jette !" Et tout le monde d'approuver cet idiot, de quoi j'me mêle ? Enfin, après de multiples confrontations du même genre, je suis disculpé car fort heureusement ma silhouette ne devait pas, mais vraiment pas, correspondre à celui qui, enfin je l'apprenais, venait quelques instants auparavant d'attaquer ce couple afin de dérober le sac à main de la dame et s'était enfui dans les Buttes. Déception de cette foule qui réclamait déjà ma tête... Discrètement, je sortais de ce rassemblement revanchard et m'éloignait sur la pointe des pieds, inquiet qu'ils ne se ravisent et veulent à tout prix lyncher un gueux.

Heureusement, j'ai de meilleurs souvenirs des Buttes. Un soir d'hiver, j'avais réussi à décider, malgré ses réticences, la jeune fille que j'allais épouser plus tard, à faire un tour dans mon royaume. Elle hésitait quand même un peu, me déclarant que mon royaume n'était pas chauffé et que ses petites chaussures ne la protégeaient guère du froid. Alors, ayant toujours eu le sens pratique et soucieux qu'elle ne prît froid, j'emportais un journal, et devant un de ces fameux bancs à la Brassens, à genoux, je lui enveloppai ses petits pieds dans les " nouvelles du jour ". C'est gentil, non ? Robert

LES BUTTES CHAUMONT

2010-05-04T09:55:00+02:00

C'est là que j'ai fait mes premières promenades dans mon landau. Les parents emmenaient leurs enfants dès leur tout jeune âge pour gambader et faire des pâtés dans le carré de sable. C'était notre campagne à nous, gens du quartier. Plus tard, nous y allions seuls ou en bande pour nous amuser. J'aimais, quand j'avais de quoi me la payer, faire la traversée dans la barque du passeur. Celui-ci actionnait un gros volant qui entraînait l'esquif jusqu'à la rive opposée. Le voyage ne durait que quelques minutes mais c'était charmant. Nous montions au belvédère, gravissant un chemin dans des grottes artificielles mais bien réussies et, du haut, nous découvrions la capitale qui s'étalait au loin.

De là, nous passions sur le pont dit des suicidés. Parait qu'il portait bien son nom car plusieurs malheureux s'étaient, cela se disait, jetés. Le pont suspendu enjambait le bassin et un écriteau mentionnait qu'il était interdit d'y courir par risque de le faire entrer en oscillation !

Il y avait aussi les chevaux de bois qui tournaient. Il fallait, à l'aide d'une tige de fer, saisir au passage des anneaux métalliques. Le petit âne qui traînait une petite carriole où étaient assis des petits enfants, guignol aussi avait ses clients qui regardaient bouche ouverte et légèrement effrayés le gendarme recevoir des coups de gourdin... Le kiosque à musique ou l'on pouvait écouter l'harmonie ou la fanfare du coin jouer de la musique légère, comme on disait : Sambre et Meuse, Poètes et Paysans, La charge de la Brigade légère, etc.

Et pour finir la fameuse marchande de gaufres qui se faisait deviner de loin grâce à l'odeur des rectangles blonds recouverts de sucre glacé. Rien que d'y penser, j'en ai le goût dans la bouche. Les buttes, à l'adolescence, servaient de cadre à nos premiers émois amoureux, les bancs nous ont connus enlacés, nous les préférions aux chaises en fer qui étaient payantes. La dame passait et ramassait la monnaie, je possède encore un de ces tickets qu'elle nous remettait comme reçu de paiement, lors de la première promenade de mon fils aîné lui aussi dans son landau, en 1954.

Et puis le 14 juillet, quand toute la populace se pressait dès dix-neuf heures afin d'occuper une bonne place et d'assister au feu d'artifice, c'était la seule fois de l'année ou il était permis de marcher sur le gazon, car en dehors de ce jour, un seul pied sur l'herbe et le sifflet du garde, à qui bien souvent manquait un bras, vous rappelait à l'ordre et l'on s'exécutait rapidement. Alors tous, assis par petits groupes, nous attendions, devisant allègrement, que la première fusée griffe la nuit naissante d'une trace blanche ou colorée. De toutes les poitrines, à l'unisson, s'échappait un cri d'émerveillement et des bravos éclataient de toutes les mains. Et quand toutes les fusées et autres sortes d'illuminations, après que le bouquet eut disparu du ciel, les gens restaient encore espérant qu'une dernière "belle bleue ou rouge" partirait de nouveau. Puis, tout le monde se levait et repartait calmement dans un chuchotement de commentaires sur le spectacle offert. Parfois, on allumait la bougie d'un lampion emporté et l'on revenait portant fièrement à bout de bras son flambeau multicolore jusqu'à sa rue. Les festivités n'étaient pas terminées pour autant car comme Edith Piaf le chantait à l'époque Ce soir il y a bal dans ma rue... Robert

LES PISCINES

2010-05-02T10:14:00+02:00

J'en fréquentais une régulièrement, la piscine Edouard-Pailleron près des Buttes Chaumont, c'est là que j'ai appris à nager. Elle était grande et puis, tout près, il y avait les Buttes pour finir la journée. Une autre, bien plus petite, se trouvait rue Oberkampf au fond d'une cour. Elle était particulière car son bassin formait une équerre. Elle était sombre et pas très propre mais elle avait l'avantage d'être plus près de chez moi. Elle a certainement disparu depuis longtemps. Il y avait la grande piscine de la Buttes-aux-Cailles mais elle était assez loin. L'intérêt d'aller à la piscine était double car cela nous permettait de se doucher par la même occasion et pour le même prix !

Les douches parlons-en. Il y en avait plusieurs à Belleville. Rue Bisson, la plus proche, une autre en face du métro Couronnes. A coté se tenait une salle de jeux que nous appelions" La Kermesse" où il y avait différentes distractions: billards, ping-pong, baby-foot et puis aussi des tourne-disques dans une grosse boite en bois avec une glace épaisse sur le dessus d'où l'on voyait le 78 tours en mouvement. Deux écouteurs au bout d'un tuyau de caoutchouc sortaient de la boite et permettaient d'écouter la chanson à la mode. Devant était un présentoir où figurait la chanson papier ; ainsi l'on pouvait lire et chanter. Revenons à nos douches, nous y allions le samedi ou le dimanche. La salle d'attente était souvent pleine et il fallait parfois attendre longtemps dans une atmosphère saturée de vapeur d'eau avant de passer à son tour. On emmenait son savon et sa serviette, les plus riches la consignaient et s'offrait en plus un berlingot de shampooing DOP. Je me souviens de l'écriteau sur la porte à l'intérieur de la cabine, il y était inscrit : "20 minutes déshabillage et habillage compris". Il ne fallait pas s'endormir et dans certains cas on nous ouvrait la porte et nous finissions de nous habiller au vu de tout le monde. L'endroit était très bruyant, certain chantaient (j'en étais), d'autres sifflaient et le garçon de service les engueulait afin qu'ils se taisent. Robert

LES CINOCHES DE BELLEVILLE & LE MUSIC HALL

2010-04-14T19:20:00+02:00

Mes préférés étaient, tout près de La Vielleuse, sur le boulevard : Le Cocorico, avec sa cabine de projection apparente en façade qui faisait penser au nez d'un Lancaster, avion de la dernière guerre d'où surgissait une mitrailleuse. Le jeudi, nous y allions, mes deux sœurs et moi, mais j'attendais l'entr'acte car ma sœur aînée avait reçu de notre mère, en plus de l'argent des places, un supplément pour le "quatre heures", alors elle sortait pendant l'entr'acte et se rendait au boulanger le plus proche puis revenait avec une baguette de pain tout frais de la fournée de l'après-midi et pour chacun une barre de chocolat noir. Peut-être du Menier ou du Poulain? J'enfonçais cette barre dans la mie du pain encore chaud et je croquais à pleines dents. J'entendais le craquement sec du chocolat qui résonne encore dans ma tête. Quel régal, j'avais l'impression d'être riche !

Le Cocorico

Le Floréal qui n'avait pas de balcon mais qui offrait au moins mille places, ses fauteuils étaient confortables. Sur les murs étaient accrochées de très grandes photos de vedettes françaises et étrangères signées Harcourt : Clark Gable, Robert Taylor et, je crois, une de Ramon Novarro dans Ben-Hur. Avant que le rideau ne s'ouvre, il y avait un gigantesque panneau annonceur de réclames. Boutiques ou artisans du coin, nous nous amusions à découvrir chacun notre tour le nom de métier ou d'un patronyme choisi parmi toutes ces annonces. Plus tard, à l'adolescence, nous faisions des paris entre copains à celui qui "emballerait" le plus grand nombre de filles pendant la séance de cinéma. C'était bien sûr quand nous avions déjà vu le film avant, et je ne vous dirais pas le record, car vous seriez étonné du nombre et vous penseriez que je mens mais, parole, il est impressionnant ! A présent, je suis étonné que l'on ait pu en faire un jeu, mais à cette époque, c'était courant. On allait au cinéma pas seulement pour voir un film mais aussi pour "flirter" et certaines de ces petites jeunes filles se prêtaient volontiers à ce passe-temps. Mes joues gardent quand même le souvenir cuisant de quelques gifles bien envoyées ! Dire qu'il y a quelque part une grand-mère et même une arrière-grand-mère qui se souvient aussi parfois, rêvant à ces jeux bien innocents en somme, et que sa petite fille lui dit : Pourquoi souris-tu grand-mère?

J'ai connu cette époque où les jeunes couples emmenaient leur bébé avec eux et quand celui-ci se réveillait et pleurait, la maman ou le papa devait sortir et ne voyait pas toujours l'intégralité du film. C'était le prix qu'il fallait payer ! Lors des films de cape et d'épée ou de cow-boys, les jeunes de la salle exultaient, criaient, enfin faisaient un tel raffut que les lumières étaient rallumées. Mais doucement tout rentrait dans l'ordre.

Belleville-Pathé

L'Alhambra sur le boulevard de la Villette, le Paradis avec son long couloir, rue de Belleville, le Ciné Bellevue et le Nox n'étaient que des cinés de seconde zone. Reste les deux derniers, le Théâtre de Belleville à l'architecture moderne qui abritait en sous-sol un dancing fréquenté par une jeunesse aisée et où, si l'on ne portait pas de cravate, on vous en consignait une à l'entrée. Nous nous retrouvions ainsi un grand nombre à porter la même lavallière. Le Belleville Pathé avec sa cour immense au décor datant du 19e siècle était un ancien théâtre. Voilà, je crois ne pas en avoir oublié. Bien sûr, des cinés il y en en avait plein dans les alentours que nous fréquentions à l'occasion et jusque sur les Grands Boulevards, ceux en exclusivité. Mais au prix de places bien plus chères.

Les Grands Boulevards, encore une autre histoire ...

Folies Belleville

Enfin le music-hall, j'ai nommé les Folies Belleville, une ambiance particulière qui ne devait pas avoir changé depuis le début du siècle, avec son promenoir, ses loges sur les côtés et sa fosse d'orchestre. J'en ai vu passer des vedettes, plus ou moins célèbres : Lys Gauty et son Chaland qui passe. Suzy Solidor au corps de déesse ; sa voix était si chaude quand elle chantait Lily Marlène. Yves Montand à ses débuts avec Dans les plaines du Far-West. Edith Piaf qui malgré son corps si frêle envahissait la scène et puis quel répertoire ! Maurice Chevalier que la foule a raccompagné un soir jusque sur le quai du métro (et oui, pendant la guerre, même les vedettes utilisaient les transports en commun). J'ai vu aussi Paul Meurisse qui ne chantait pas lui, il récitait Pan pan l'arbi c'est l'chacal qu'est par ici, et bien d'autres choses encore.

Ces music-halls, comme les Folies ou les Concert Pacra servaient de préparation aux tournées dans les salles plus prestigieuses telles l'ABC, Bobino ou le Théâtre des Champs Elysées. C'était pour ces vedettes, recevoir l'avis d'un public authentique et exigeant.

Concert Pacra

Je l'ai déjà cité, en 1943 je crois, lors d'un spectacle organisé pour les enfants, j'avais participé à un concours de chant que j'avais gagné ex aequo avec une jeune fille, Paulette. Elle chantait, je me souviens Pirouli rouli, une chanson d'Elyane Celis. Moi, je chantais Je t'ai donné mon cœur de l'opérette Le pays du sourire de Frantz Lehar qu'interprétait à l'époque Jean Kiepura. A la fin du spectacle, l'organisateur me demanda si j'aimerais me produire à la prochaine séance. Je répondis oui de suite, enthousiaste.

Elyane Célis

Jean Kiepura

Le dimanche suivant, après quelques répétitions avec piano, je passais en "vedette américaine" (traduisez, avant la vedette principale) et le plus drôle, c'est que le présentateur m'a ainsi présenté :

Et voici le jeune chanteur R... que vous avez déjà pu entendre sur les ondes de la TSF qui va...

J'étais une vedette !

Cela n'a pas duré car après quelques cours au studio Trévise, dans la cité du même nom à Paris, il fallait payer et ce n'était pas donné. Alors voilà, c'est ainsi que je ne suis pas devenu une "grande vedette de la chanson " et que je n'ai pas eu le plaisir de vous charmer sur les ondes de la TSF.

Pour me payer les différents spectacles, il m'arrivait de chiper discrètement à ma grand-mère quelques litres étoilés que j'allais rendre à la consigne chez l'épicier du coin.

A l'époque, il n'était pas rare de revenir du cinéma accompagné d'une puce nomade qui s'était invitée dans votre chaussette. On se la repassait ainsi, entre membres de la famille, pendant plusieurs jours. Robert

UNE CARTE POSTALE DE LA RUE RAMPONNEAU

2010-04-04T11:02:00+02:00

Elle doit dater des années 48-50 puisque Jeannette, la patronne, est présente sur la photo. Elle était gentille, nous l'aimions bien. Nous avions notre coin à nous les copains et le dimanche matin ou le soir nous y faisions des parties de billard "français" pendant que les joueurs de belote tapaient le carton en silence jusqu'à l'instant de la fin de la partie où fusaient des exclamations de satisfaction ou de vertes critiques envers le partenaire qui n'avait pas compris l'annonce. Les épouses en ce temps là se satisfaisaient de l'absence pour quelques heures de leur mari car la place dans ces logements exigus n'était pas bien grande et puis, après une semaine de travail, c'était mérité. En ce temps-là, la télé n'existait pas. Seule la TSF avec les pièces d'André DELFERIERE peuplaient les soirées. Heureusement, il y avait le "cinoche". Mais c'est une autre histoire. Robert

LE CIREUR DE CHAUSSURES BOULEVARD DU TEMPLE

2010-04-01T04:21:00+02:00

Boulevard du Temple par Daguerre

La première image d’une personne vivante

L’image ci-dessus est celle d’une rue animée, mais du fait que le temps d’exposition a dépassé dix minutes, le trafic était trop rapide pour apparaître. Seul l’homme en bas à gauche qui est resté immobile pour faire cirer ses chaussures est visible. Comme chaque Daguerréotype, l’image est inversée latéralement. La première photographie d’une personne vivante. Bienvenu Merino

RUE DE LA MARE PEINTE PAR JEAN-CLAUDE

2010-03-31T04:11:00+02:00

La rue de la Mare

L'huile sur toile est l'œuvre de mon frère Jean-Claude, dit Jeanot, dit Gainsbarre, qui un jour a posé son chevalet près du chemin de fer de la petite ceinture. C'était un artiste et il écrivait aussi des poèmes. Robert

FLEURISTE 25 RUE DU PRESSOIR

2010-03-30T05:51:00+02:00

Ma requête va sûrement vous surprendre car voyez-vous je ne suis jamais allée rue du Pressoir. Des souvenirs je n'en n'ai donc pas et pourtant je viens de m'apercevoir en regardant de près mes papiers de généalogie (que je fais depuis plus de trente ans), je viens de découvrir sur l'acte de décès du 25 août 1877 que mon arrière-grand-mère habitait 25 rue du Pressoir et qu'elle était fleuriste !!! Elle s'appelait Adélaïde Etiennette ENGUEHARD, elle est décédée à l'Hôtel-Dieu ; mon grand-père est né le 22 avril 1877 et je n'arrive pas à trouver son acte de naissance. Pourtant il a été baptisé à l'Hôtel-Dieu. Comme je regrette qu'il ne soit plus là, j'aurai pu lui montrer ça, mais pour lui c'est une longue histoire.

J'ai vu la photo des 23 et 25 rue du Pressoir, je vais garder ça précieusement. C'est curieux la vie quand on tombe par hasard sur quelque chose qui vous interpelle. J'ai donc un petit coin de coeur dans ce quartier. Mes arrière-grands-parents habitaient rue des Couronnes, à Belleville, où mon arrière-grand-père était fabricant de jouets. Jeannine

LA BARRICADE DE LA RUE RAMPONNEAU

2010-03-28T11:19:38+02:00

Elle fut érigée rapidement avec l'aide de tous, moi y compris. Nous montions dans les escaliers des immeubles environnants et prélevions les sacs de sable entassés là pour circonscrire d'éventuels incendies suite à des bombardements possibles. Nous étions fiers de notre construction, mais je ne me souviens pas que quelque coup de feu fut tiré de celle-ci. Le symbole était là : Ramponeau résistait comme en 1871. Voilà c'est tout, pourtant pendant ces jours d'insurrection, malgré mon jeune age (14 ans), j'ai parcouru Paris là où ça se bagarrait et j'ai bien risqué plusieurs fois de ne pas être présent aujourd'hui pour en témoigner. Robert

LA PLAQUE DE LA RUE RAMPONNEAU

2010-03-24T05:22:00+01:00

Histoire de la plaque de la rue Ramponneau racontée par Robert.

Je fêtais ce soir-là, tard dans la nuit déjà, l'un de mes nombreux anniversaires et nous avions les uns et les autres bien vécu. J'avais reçu mes cadeaux et j'étais heureux. A un moment, j'ai remarqué quelques conciliabules entre mes enfants, on riait beaucoup. Tout à coup, on me dit qu'il manquait un cadeau à ceux déjà reçus et qu'il fallait sans attendre le chercher. J'ai du insister pour que l'on accepte de m'amener. Nous partions de ce pas tous en voiture quérir ce lointain et "noctambule" cadeau.

Calé au fond de la banquette je sommeillais tranquillement et au bout d'un certain temps quelqu'un dit : "Nous sommes arrivés". Je retrouvais mes esprits et je m'aperçus que nous étions stationnés au coin de la rue Ramponeau et du boulevard de Belleville. Tous sortirent de voiture et promptement se dirigèrent vers le coin de la rue côté impair. Ils édifièrent une pyramide de leur corps et l'un d'entre eux, armé d'outils, se mit au travail. Je compris tout de suite leur intention : prélever la plaque de la rue ; mais la plaque résistait et pendait lamentablement au dernier clou, alors, je sors de la voiture et j'avise un présentoir en métal qui se trouvait non loin de là. Je m'empare des outils, un burin et un marteau, et quelques minutes après, tout en riant et criant très bruyamment, le trophée fut ramené en triomphe à la maison.

Inutile de vous dire ma joie, moi qui si souvent avais dit vouloir récupérer cette plaque qui avec la démolition prochaine allait partir certainement à la benne et que moi, le Poulbot de Belleville, je le la méritais bien. Nous sommes tous repartis à Bagneux, ma terre d'exil où nous avons installé cette plaque.

Voilà l'histoire de cette fameuse plaque qui trône à présent sur le mur de mon bureau et que je regarde à chaque fois avec beaucoup d'émotion. J'espère qu'il y a prescription pour ce délit mineur.

TOUT BELLEVILLE DEPUIS LA RUE PIAT

2010-03-21T17:44:00+01:00

Voici le Belleville que découvrait Clément Lépidis depuis les hauteurs de la rue Piat. Comme le précisera l'auteur de Des dimanches à Belleville, cette photographie est une perspective sur Paris avant la construction des buildings.

Dans ce poignant récit qu'il est sans doute toujours possible de se procurer, Clément Lépidis écrit : "Le Belleville d'avant sa démolition m'assiège en permanence et ne me laisse aucun repos. Il me suffit de fermer les yeux pour découvrir le miraculeux losange encadré des quatre stations de métro que les Buttes-Chaumont viennent verdir d'arbres et de massifs."

Vous qui fermez les yeux pour mieux voir les images du souvenir, livrez-nous en quelques mots, en quelques phrases, vos commentaires sur le Belleville-Ménilmontant qui se cache sous vos paupières. Nous vous en remercions les yeux ouverts.

Des dimanches à Belleville

Clément Lépidis

Récit

Collection Terres d'Enfance dirigée par Dominique Balland et Patrick Renaudot

ACE éditeur

244 pages, environ 10 €

Avril 1984

GERARD DEGENNE TEMOIGNE

2010-03-02T11:35:00+01:00

Longtemps Ménilmontant ne fut qu'un hameau dépendant de la paroisse Saint-Jean-Baptiste de Belleville.Sous la Restauration, la population avait beaucoup augmenté et l'église de Belleville était devenue trop petite. On construisit donc une petite chapelle, pour dire la messe dominicale. En 1847 Ménilmontant fut érigé en paroisse, qui prit le nom de Notre-Dame de la Croix, en souvenir de l'oratoire que les religieux de Sainte-Croix de la Brotonnerie possédaient ici, avant la Révolution. Après l'annexion, Haussmann sollicité par des pétitions résolut de faire construire une grande église. L'architecte Héret en fut chargé. Il bâtit son monument dans l'axe de la pente, s'obligeant ainsi à réacheter la dénivelée par un gigantesque perron de 84 marches. Il pasticha le style roman, mais utilisa des éléments métalliques en particulier pour les arcs doubleaux et les ervures des voûtes. Pour finir, il posa dessus un clocher de 78 mètres de hauteur.

L'église fut livrée au culte en 1869, encore inachevée. Le 17 avril 1871 les Gardes nationaux en prirent possession pour y tenir leurs réunions. Elle fut ensuite transformée en entrepôt.

(Vie et histoire du XXe - Editions Hervas)

Voici une photo de 1957 sur le perron, mardi-gras organisé par la paroisse.(X moi-même, et peut-être que d'autres se reconnaitront ?)

Notre-Dame-de-la-Croix, 1957

Photo, prise toujours en 1957 en bas de la rue des Panoyaux, à droite en sortant de l'école communale, avec dans le fond le Boulevard de Ménilmontant

Rue des Panoyaux, 1957

RUE DE TOURTILLE

2010-02-28T04:13:00+01:00

La rue de Tourtille, ouverte depuis 1730, a pris le nom d'un propriétaire de ce temps, Tourtille-Sangrain, qui avait obtenu, en 1769, avec son associé, Bourgeois de Château-Blanc, l'inventeur des réverbères, l'éclairage de Paris durant vingt ans.

La rue de Tourtille coupe la rue Ramponeau formée, en 1867, par la réunion de la rue de l'Orillon et de l'impasse de Tourtille (ou des Carrières) s'étendant au-delà de la rue de Tourtille jusqu'aux carrières situées au bas de la rue Piat.

LES ENFANTS DE BELLEVILLE

2010-02-21T05:14:00+01:00

Ce sont les enfants de la rue, les môminards de Belleville. Ils appartiennent à un décor aujourd'hui disparu, celui d'un village au coeur de la ville mais un village où la pauvreté ne fait aucun doute.