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« Car le mot, que l’on sache, est un être vivant »

2026-06-29T19:13:00+02:00

Sylvie Germain, Murmuration, Albin Michel, 2026

C’est parce que chez ses parents on ne parlait pas, ou simplement pour les banalités d’usage, que Samuel a découvert les mots, qui au collège, grâce à Victor Hugo, avaient « déboulé en lui » : « Ils roulent pêle-mêle au gouffre obscur des proses, / Ou font gronder le vers, orageuse forêt. / Du sphinx Esprit Humain le mot sait le secret… » Alors va naître sa vocation d’écrivain, encouragée par la création, avec quelques amis, du « Cercle des Rameurs » (comme « ramer à contre-courant ») et la publication, à vingt ans, sous le pseudonyme de Tarn, d’un roman à succès. Succès éphémère, puisque le second roman, « livre improbable » dont les personnages sont des mots, obtient un accueil plutôt négatif.

Les pages qui suivent évoquent une longue période sans écriture, remplie de lectures et d’amours plus ou moins marquantes, dont celui de Mathilde, pour qui il se remet à écrire un peu, en lui dédiant une courte nouvelle ; surtout, Mathilde a un fils, un petit garçon nommé Aurel, qui donne l’occasion à Samuel de composer quelques histoires, comptines et jeux verbaux. « Il consolait sa propre enfance en choyant celle d’un autre. » Il y a aussi Elsa, interprète internationale et ancienne photoreporter, qui l’incite aussi à écrire mais, sans cesse tourmentée, disparaît un jour au large. Dans sa solitude, Samuel entreprend un nouveau roman dans lequel son personnage, Zéno, se retire dans la contemplation des petits faits du quotidien. Aucun succès auprès des éditeurs. Mais ce sont bien les mots qui reviennent à lui, fantastique personnage collectif : « Sombre peuple, les mots vont et viennent en nous… », comme l’écrit encore Victor Hugo. Ils « s’entrelacent, tournoient », et lui murmurent (voir le titre du livre) à l’oreille « des histoires par milliers. »

Murmuration n’est pas une simple biographie fictive d’auteur plus ou moins oublié, qui serait un plaidoyer pour les écrivains qui se retirent dans l’ombre de leur insuccès. C’est un livre qui se lit comme un long poème à la gloire des mots, une sorte d’extension narrative des vers que leur consacre Victor Hugo. Un livre qui, au fil des épisodes, se sert des mots pour les faire briller, pour en faire le « Bandeau d’Étoiles » évoqué par Emily Dickinson dans l’exergue de la troisième partie. Un livre à lire par petites touches, si l’on veut saisir la vie profonde d’un homme, Samuel, dont le « crépuscule » fait surgir l’essentiel : les mots nous font vivre. L’art tout en finesse de Sylvie Germain le prouve.

Jean-Pierre Longre

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ÉCRITURE et CHIFFRE selon Sylvie GERMAIN

2024-11-13T21:30:00+01:00

Lignes des paumes rides du visage

tremblé de l'ombre accompagnant le moindre geste

grains de beauté

chute d'un cil sur la page d'un livre improvisant un signe fugace

rai de lumière venant éclairer la lunule ivoire

d'un ongle

- tout est écriture -

Noms des choses et des lieux

noms des vivants - bêtes et hommes -

noms des défunts

des heures des jours des saisons

noms des anges et des démons...

- tout est chiffre -

Sylvie GERMAIN, Couleurs de l'invisible, Al Manar, 2002

Miroirs du confinement

2023-11-02T18:12:25+01:00

Lire, relire... Sylvie Germain, Brèves de solitude, Albin Michel, 2021, Le livre de poche, 2023

« En se dissociant ainsi de son image perturbée et surtout perturbante, elle se déleste du malaise qu’elle vient de ressentir. Elle se lève et relègue aussitôt dans l’anecdotique cette inquiétude produite par son reflet, elle revient à son habituelle relation au temps, fluide, rythmée et fantaisiste ». Ce que ressent Magali en plein confinement dû à la pandémie, tous les personnages de ce roman habilement et harmonieusement mené le ressentent, chacun à sa manière, alors que la solitude les assaille et que le disque de la pleine lune forme comme un immense miroir.

Ils sont d’abord présentés tour à tour dans un unique lieu, un square où ils se croisent, en marche ou assis, en promenade ou de passage. Il y a là Joséphine, une vieille dame qui regrette amèrement le passé ; Guillaume, qui note dans un carnet des bribes de l’Apocalypse ; Magali, qui veut profiter de la vie après avoir lutté contre la maladie ; Anaïs, jeune femme qui sur sa tablette s’accroche à un article plutôt philosophique ayant trait aux parfums ; Xavier, frappé par le drame d’un de ses élèves ; Stella, fine observatrice qui accompagne la vieille Mme Georges ; Serge, qui va être privé des visites à sa mère friande de pâtisseries ; le petit Émile, qui envoie « valdinguer son ballon » un peu n’importe où ; et puis, rythmant ces portraits vivants (dont les lignes ci-dessus ne donnent qu’un trait incomplet), apparaissant entre chacun d’eux, un « individu » auquel s’appliquent de nombreux qualificatifs (« le bizarre », « l’indéfini » etc.), et dont on comprend qu’il est un migrant, un naufragé de l’existence, qui n’a que son corps comme abri.

En miroir de la première partie (« Autour d’un silence »), la deuxième (« Lune solitudes ») nous fait retrouver chaque personnage sous un angle différent, confiné dans son logement, confronté à ses pensées, à ses rêves, à ses souvenirs, à ses observations, à ses petites et grandes douleurs, à ses fantasmes, confronté à soi-même, à son image. Ces Brèves de solitude sont de circonstance, certes, témoignages d’une période bien particulière. Mais c’est aussi et surtout un roman qui, dans sa rigoureuse construction symétrique, livre un portrait pluriel, tout en délicatesse, plein d’empathie pour le genre humain.

Jean-Pierre Longre

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L’enfant et l’homme-oiseau

2021-09-25T20:33:00+02:00

Lire, relire... Sylvie Germain, Le vent reprend ses tours, Albin Michel, 2019, Le livre de poche, 2021

Nathan, enfant inattendu, venu au monde comme un intrus, un « fantôme », a été élevé non sans soins, mais sans véritable amour, par sa mère Elda. En grandissant, il se met à fuir les autres, pris d’une sorte de bégaiement qui le laisse « bouche entrouverte, les yeux embués, l’air ahuri », et qui en fait la risée de ses congénères. Or au cours de sa dixième année, sa mère remarque que son « trouble » disparaît. « L’enfant timoré et bredouillant est même devenu plus ouvert, presque bavard et enjoué par moments, utilisant des mots insolites, des tournures biscornues ou inhabituelles, citant des vers dont elle n’était pas sûre qu’il en saisît toujours le sens. ». L’explication de cette renaissance ? Il a rencontré Gavril, « saltimbanque monté sur des échasses », débiteur de syllabes incongrues, tripatouilleur de mots et de poèmes qu’il murmure à travers une espèce de tube qu’il nomme « poèmophone », homme-orchestre, joueur d’ « olifantastique » et autres instruments étranges…

Une amitié complice naît entre eux, et alors commencent pour Nathan les « années Gavril », homme au passé tourmenté, qui a connu les dictatures, la violence, l’exil, et qui vivote de boulots précaires tout en versant du côté de la joie de vivre et de la fantaisie avec ses spectacles de rue. Sa fréquentation assidue bien qu’irrégulière a permis au garçon d’échapper « à l’ennui, à la routine, et surtout à la solitude et à l’inquiétude », et de développer son imagination, de « dynamiser ses pensées, ses rêves ».

De nombreuses années plus tard, en 2015, alors que la morne vie de Nathan ne s’est pas remise de ce qu’il croyait être la mort de son « homme-oiseau » dans un accident de moto dont il se juge responsable, il apprend que Gavril, qui était resté en vie, vient de disparaître de l’hôpital où il végétait, et qu’il est mort noyé dans la Seine. Taraudé par le remords de n’avoir rien su, à cause d’un mensonge, pense-t-il, de sa mère, il entame une longue enquête rétrospective sur son vieil ami, grâce notamment aux enregistrements effectués par l’assistante sociale qui l’avait pris sous son aile. Son ascendance mi allemande mi tsigane, sa vie en Roumanie, l’oppression, le pénitencier, la fuite en France… Et voilà Nathan parti sur les traces de Gavril dans son pays d’origine : Timişoara et les villages du Banat, Bucarest, l’ « enfer carcéral » de Jilava, le Bărăgan, le delta du Danube… Autant de découvertes qui entrent en résonance avec ce que les deux amis avaient vécu ensemble.

La mémoire des événements rapportés ou vécus libère celle des mots et de la poésie. Car c’est elle, la poésie, qui, transcendant les joies et les souffrances de la vie, est le vrai fil conducteur du roman de Sylvie Germain. Depuis le bégaiement involontaire de l’enfant jusqu’au bégaiement « volubile » du poète roumano-français Ghérasim Luca (lui aussi mort, comme son ami Paul Celan, noyé dans la Seine), depuis les désarticulations verbales que Gavril opérait sur les textes de Rimbaud, Apollinaire, Ronsard, Queneau, Prévert, Mallarmé, Hugo (on en passe) jusqu’au souvenir de Benjamin Fondane et aux vers d’Ana Blandiana, c’est, par « les voix des poètes morts », le fond véritable de la vie humaine qui passe à travers la respiration du langage, et c’est « l’espoir oublié » qui renaît.

Jean-Pierre Longre

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Peinture et poésie

2019-10-28T15:25:00+01:00

Johannes Vermeer – Autoportrait présumé dans L'Entremetteuse (détail ),1656, Gemäldegalerie, Dresde

J’ai déjà parlé dans ce blog de la grande exposition consacrée au peintre Johannes Vermeer qui se tint en 1996 au musée du Mauritshuis à La Haye. Elle rassemblait la presque totalité des oeuvres peu nombreuses de Johannes Vermeer : 23 sur environ 35 connues. Je vous avais fait parcourir en ma compagnie, pas à pas, les petites salles, et m’était arrêté devant chacune des toiles pour mieux vous les présenter.

Il se trouve que je viens de tomber sur une friandise littéraire, ces petits bonbons que l’on suçait autrefois, patiemment, avec délice, dans les salles de cinéma. Je possédais depuis longtemps le livre de Sylvie Germain « Patience et songe de lumière » qui se planquait dans ma bibliothèque. Comment l’avais-je oublié ? En le feuilletant, j’ai cru me retrouver une deuxième fois au Mauritshuis. L’auteure parlait des mêmes toiles du peintre. Avec d’autres mots.

Je lisais un long poème qui distillait des fragments de vision de cette peinture trop limpide, fascinante, du « Maître de Delft »…

Un épais rideau s’ouvre sur L'atelier du peintre. Vermeer, assis sur un tabouret, est en train de peindre :

« Il est le maître des couleurs et dicte à chacune son rôle dans le grand jeu du visible pour mieux en révéler la mission au sein de la dramaturgie de l’invisible.»

Johannes Vermeer – L’atelier du peintre, 1666, Kunsthistorisches Museum, Vienna

Le peintre nous conduit à son modèle Clio, la muse de l’histoire, qui pose devant lui, le front ceint d’une couronne de laurier :

« Malgré sa position en recul, le modèle occupe en fait une place essentielle ; tout en effet conduit l’attention vers la jeune fille : la lumière qui la nimbe, la lourde oblique du rideau, la direction devinée du regard du peintre. (…) Clio est une chaste fiancée qui attend que le peintre l’unisse à la splendeur du visible, qu’il lui révèle le secret de la lumière, qu’il l’intronise épouse de l’invisible. Car c’est lui seul, le peintre, qui préside ici à la cérémonie des noces entre la poésie et la peinture, entre le chant et la lumière, entre la beauté et les couleurs. »

Puis, Clio pénètre dans une pièce où une Liseuse est penchée sur une lettre devant les carreaux plombés de la fenêtre ouverte qui l’éclaire :

« Et si la lettre (…) n’en était pas une ? S’il s’agissait d’une page arrachée au livre à couverture safran que tient Clio au creux de son bras satiné d’azur et de brume lunaire ? »

Johannes Vermeer – Femme lisant une lettre devant la fenêtre ouverte, 1659, Gemäldegalerie Alte Meister Dresde

Une autre liseuse La jeune femme en bleu est installée devant une carte géographique :

« Son ventre porte un enfant, un nouvel être, un inconnu. Son ventre recèle la force du dehors dans le dedans le plus clos de sa chair, il abrite un étranger dans son intimité. »

Johannes Vermeer – Femme lisant une lettre, 1663, Rijksmuseum ,Amsterdam

Les nombreuses femmes de Vermeer sont transfigurées, seules, méditatives :

« Les doigts égrènent, des notes, des mots, des fleurs de dentelle, des gouttes de lait, des perles. Des doigts d’orantes qui caressent des rosaires de lumière. » ; « Leurs corps sont des fléaux d’invisibles balances où se pèsent le grain de la lumière ; leurs visages sont des masques de claire résonnance où tinte une parole à jamais à venir. »

Johannes Vermeer – Jeune fille au collier de perles 1663, Gemäldegalerie, Berlin

Pendant ce temps, quelques hommes travaillent.

L’Astronome :

« Chez Vermeer c’est la clarté qui découpe les ombres, leur assigne leur place, et qui, lorsqu’elle monte à l’aigu, blanchit les couleurs et allègent les formes. La lumière du dehors vient mettre de l’ordre dans l’obscur chaos du dedans, elle est un éclairage tantôt doux, presque poudreux, solaire ou bien lunaire, tantôt violent, acide même, qui frappe choses et personnages. »

Johannes Vermeer – L’Astronome, 1668, Louvre, Paris

Un Géographe est penché sur une carte :

« Et l’on songe cette fois à Spinoza, compatriote et exact contemporain de Vermeer. (…) Spinoza, le solitaire polisseur de verres d’optique, l’artisan-philosophe dont la vision du monde et l’oeuvre qui en émane font écho à celle de Vermeer ; un écho de cristal, sec, net et limpide. »

Johannes Vermeer – Le Géographe, 1669, Städel Museum francfort

La jeune femme assoupie somnole sur un rebord de table :

« Elle dort la lumière. Il ne faut pas la réveiller. Ses yeux seraient insoutenables de Beauté. »

Johannes Vermeer – la jeune fille endormie ,1657, Metropolitan Museum, New York

Vers la fin du livre, Marcel Proust intervient. Dans son roman « La Prisonnière » il envoie Bergotte aller admirer à une exposition la Vue de Delft :

« Pris d’étourdissements, il fixe son regard sur un détail du tableau. Il se répétait : « Petit pan de mur jaune avec un auvent, petit pan de mur jaune. » Une indigestion. Le jaune l’éblouit tellement. Il s’écroule sur un canapé et meurt. »

Johannes Vermeer – Vue de Delft, 1650, Mauritshuis, La Haye

Cette Vue de Delft, baignée dans une lumière dorée, termine le parcourt poétique :

« La Vue de Delft est un voyage dans l’immensité close au cœur de l’apparence, une lente dérive dans les remous de l’immobilité, un embarquement de l’instant pour l’absolu et pour l’éternité. »

Il existe une troublante relation entre la peinture et l’écriture, deux arts s’influençant mutuellement. Sylvie Germain en fait une éclatante démonstration poétique dans ce livre succulent qui ne parle plus de peinture mais d’art : pureté… apparence… beauté… vie…

« Toutes l’œuvre de Vermeer est un arrêt au bord de l’extrême du visible, de la lumière et des couleurs ; à la lisière de l’invisible et de la nuit. »

Vous comprendrez facilement les raisons qui m’ont fait aimer le livre de Sylvie Germain.

Paroles de lumière

2013-05-27T18:42:00+02:00

"Décidément

La lumière

La voici qui vient

Inaugurer encore une fois

Le sentier" Guillevic

Avec Anne Juge, nous lirons le dimanche 2 juin à l'église St Étienne de Bathernay à 17h, en résonance avec l'installation picturale de Danielle Issanjou .

Nos voix alterneront dans des textes scientifiques et poétiques, d'hier et de maintenant, d'ici et d'ailleurs, pour approcher la lumière, cette chose vitale qui nous environne et qui demeure insaisissable.

"La lumière est aux peintres ce que le chant des mots est au poète, la mélodie du silence aux musiciens : la source et l'horizon de leur désir, le foyer de l'amour qui les lancine et les met perpétuellement en chemin, en tension, en appel." Sylvie Germain

Cette lecture se donne lors du Festival "L'art et la matière" qui a lieu dans des églises et chapelles de la Drôme des Collines du 1er au 16 juin 2013.

André présentera sa lecture-récital de "le sourire de l'absente" le vendredi 7 juin dans la chapelle St Roch à Crépol à 19h30

Geneviève et André

”Mots nomades”

2011-06-24T19:12:22+02:00

Sylvie Germain, Le monde sans vous, Albin Michel, 2011

En juin 2010, quatorze écrivains, réunis par « Culturesfrance », ont effectué le trajet Moscou-Vladivostok à bord du Transsibérien. Beau parcours de 19 jours semé d’étapes littéraires et de rencontres diverses, belle ouverture sur le monde extérieur et intérieur.

Sylvie Germain a rapporté de ce périple le premier texte de son livre Le monde sans vous. Ni relation de voyage, ni guide touristique, ni accumulation de notes, « Variations transsibériennes » tient la promesse de son titre : le double déplacement dans l’espace et dans le temps se fait au gré de la musique des mots, du rythme des phrases : « Le train va son chemin. Il va, calme et docile, obstinément ». La musicalité, c’est aussi celle de l’alternance entre la prose narrative ou descriptive et les poèmes empruntés à Ossip Mandelstam, à la Bible, à Boris Pasternak, à Anna Akhmatova, à Arseni Tarkovski, à Paul Celan, à Jules Supervielle, à Blaise Cendrars… C’est bien sûr celle de l’évocation des paysages : la Sibérie, « Nord magnétique » ; la taïga, où « tout est échange, et tout est solitude » ; le lac Baïkal, « œil-ombilic », « visage entier », « paume large ouverte », « oreille tendue », « bouche cobalt », « vulve bleu satin » ; Vladivostok, « drapé dans les plis de son nom qui claque en saccades grises »… Surtout, c’est l’harmonie des va-et-vient entre présent et passé, soutenue par l’évocation de la mère et de sa mort, « douceur et violence intensément unies ».

On saisit alors l’unité du livre en son entier, même si les proses qui le composent datent d’époques différentes. Le Transsibérien est comme un déclencheur de poésie, de souvenirs, d’images. « Kaléidoscope ou notules en marge du père », le deuxième texte, est soutenu, après celle de la mère, par « l’une des deux images premières, fondatrices. Celle du père », ce père porteur et suscitateur de mémoire, et dont la disparition n’a pas effacé le « regard d’enfant simple et confiant ». Suite et variations : la relation entre le père et l’enfant est au cœur des deux derniers textes, « Il n’y a plus d’images » et « Cependant », où le « mystère de la mort », qui ne revendique pas le « dernier mot » (puisqu’il n’y en a pas), se laisse effleurer sans imposer la lourdeur du désespoir.

Car si les grands thèmes (mort et mémoire, entre autres) forment la trame de ce livre polyphonique, dense et profond, ils sont transfigurés par l’art – peinture, poésie, musique – et par l’écriture, « lent travail de détours », dont les « mots nomades » suivent la « marche sinueuse » du train, « point de tangence entre l’espace et le temps ».

Jean-Pierre Longre

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LE MAGAZINE DES LIVRES ♯19

2009-09-16T13:37:00+02:00

La nouvelle livraison du Magazine des Livres est dans les kiosques avec un dossier Houellebecq pour ceux que ça titille ou que ça démange.

Et, bien sûr, "Lire la musique", ma chronique consacrée à l'Exposition Fluxus, au nouvel album de Yoko Ono, et à Une révolution furtive de Georges Maciunas.

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LE SITE DU MAGAZINE DES LIVRES

SOMMAIRE

MAGAZINE
Dossier

Michel Houellebecq. Irrécupérable ?, par Pierre Cormary et Joseph Vebret

Ecce homo, par Pierre Cormary

RENCONTRES
Entretiens

Jérôme Garcin. Visiteur littéraire, par Joseph Vebret
Alain Fleischer. Autoportrait dans la peau d’un autre, par Joseph Vebret
Hubert Haddad. L’écriture kaleïdoscopique, par Joseph Vebret
Sylvie Germain. Une écriture parabolique, par Christophe Henning
Emmanuel Pierrat : « La fiction est désormais obligée d’être plus légaliste que la réalité », par Joseph Vebret
Hadrien Laroche. Spoliations et restitutions, par Eli Flory

Une vie d’écrivain
Frédéric Beigbeder. L’ermite mondain, par Thierry Richard

LIRE & RELIRE
Classique
Et Vian créa sa vie…, par Valère-Marie Marchand
Aparté

Conseils aux écrivains qui doivent répondre à des questions embarrassantes, par Christian Cottet-Emard

LE CAHIER DES LIVRES
Bonnes feuilles
La sélection d’Annick Geille
Jean-Philippe Toussaint, La Vérité sur Marie
Frédéric Beigbeder, Un roman français
Patrick Besson, Mais le fleuve tuera l’homme blanc
Serge Joncour, L’homme qui ne savait pas dire non
Marie Ndiaye, Trois femmes puissantes
Pierre Péju, La Diagonale du vide
Patrick Poivre d’Arvor, Fragments d’une femme perdue,
Lydie Salvayre, BW
Sacha Sperling, Mes illusions donnent sur la cour

CHRONIQUES
Digressions
Autres temps, mêmes mœurs, par Joseph Vebret
Lire la musique
Fluxus est Yoko Ono par Guy Darol
Relecture
Le Bel Été de Cesare Pavese par Stéphanie Hochet
Économie du livre
Prix littéraires : à tout prix ? par Christophe Rioux
Musique & littératures
Félix Leclerc retrouvé par Jean-Daniel Belfond
Cinéma & littératures
Un hérisson sans piquant par Anne-Sophie Demonchy
Chemin faisant
L’Italie sans y croire par Pierre Ducrozet
Les mains dans les poches
Chassés-croisés par Anthony Dufraisse
Il était une fois l’Auteur…
L’Auteur passe à la télé par Emmanuelle Allibert
Visages d’écrivains
Jorge Luis Borges par Louis Monier

(Eclats de) Sel

2007-03-27T07:15:00+02:00

Printre nori ( Dans les nuages )

Depuis la création de ce blog, je forme souvent des " images salines " comme le personnage de ce livre qu'on m'a offert récemment. Sel(s) de bain, sel de Guérande pour laver mon nez, un pardessus sel et poivre... et puis je regarde sur le blog les mots clés recherchés dans les moteurs : arôme sel, conte sel, saison sur le sel. C'est incroyable la présence du sel dans notre vie, et on n'y fait même pas attention.

Avec une souplesse et une finesse bouleversantes, Sylvie Germain nous fait le don du sel, elle sème ses mots comme autant "d'éclats de sel gemme, des diamants qui n'ont pas mûri."

A travers les rencontres insolites, voire étranges de Ludvik, on redécouvre le goût du sel de la vie, le monde qui n'arrête de respirer malgré nos chagrins et nos ennuis.

Le sel, symbole de pureté, d'innocence mais aussi de feu intérieur et de larmes surgit de partout.

Du tableau de La Cène où il est attiré par la main alourdie de Judas qui "venait de renverser, sans y prendre garde, une salière dont le contenu se répandait sur la nappe. Judas, celui qui a brisé l'Alliance, refuse de devenir le sel de la terre."

Du souvenir des Rois Mages qui ont apporté au divin nouveau né seulement l'or, l'encens et le myrre.

"Il existe encore une autre substance liée au feu et prodigue en saveur et vertus purificatrices. Le sel ! Feu délivré des eaux, gain de pure lumière extrait des antres de la terre. Pourquoi, en effet, auraient-ils fait don de sel à un enfant qui, précisément, apportait au monde le goût le plus vif du sel ?"

Du discours qu'une infirmière lui tient à l'hôpital sur les larmes et la soif :

" Les larmes, monsieur, les larmes ! Je ne parle seulement de celles qui coulent le long des joues, mais aussi de celles qui suintent au- dedans de la chair, qui ruissellent en sourdine dans la gorge, depuis la nuque jusqu'aux reins, et qui se mêlent au sang, au souffle, à la salive, à la sueur. Combien de gens portent au creux de leurs entrailles de longs stalactites de sel lacrymal. Toutes ces larmes qui forment stalactites au fond de nos entrailles, qui nous embuent les songes et la mémoire , et qui se brisent au jour de notre mort, eh bien, elles secrètent le sel de l'oblation. "

De la rencontre avec ce petit enfant semeur de sel sur les ombres des oiseaux :

" Ces ombres sont pareilles à l'éclat des étoiles dans la nuit, les reflets des nuages sur les champs, le sourire des gens qu'on aime : on ne peut pas les attraper mais on peut faire alliance avec eux, leur promettre, - se promettre à soi- même , de ne jamais les oublier. L'amitié, c'est pas seulement avec les gens qu'elle s'établit, c'est aussi avec les animaux, et avec les plantes, les arbres, la lumière, les pierres, le vent et tous les éléments, avec les choses, toutes les choses qui passent et qui sont belles, avec simplicité et bonté. Quand on déclare son amitié à quelqu'un, à quelque chose, on fait un pacte de fidélité, de franchise et de respect. Le sel, on l'offre en signe de bienvenue et d'hospitalité et bien, moi j'en sème sur tout ce que j'aime en signe d'accueil dans ma mémoire, d'invitation dans mon coeur. "

Dans mes ressentis et mes mots...

Dana, semeuse de sel