ARROGANTE MÉDIOCRITÉ

2013-07-11T09:24:00+02:00

ARROGANTE MÉDIOCRITÉ

Il lui est mortifiant de s'éprouver ainsi tel qu'il est vraiment:

Sans grande intelligence, dénué de l'indispensable générosité,

Consterné par son manque de culture et de profondeur de pensée.

Le constat qui l'affirme étriqué dans son arrogante médiocrité le consterne

Tant il le définit à l'exact opposé de celui qu'il aime à se persuader être...

P. MILIQUE

INDICIBLE NERVOSITE

2012-05-12T06:19:00+02:00

INDICIBLE NERVOSITE

Le problème n'aurait pu être qu'à peine perceptible,

Mais sa tête devient à nouveau lourde

Et il s'éprouve en proie à un état étrange,

Une profonde gêne, une nervosité indicible, accablante.

Il est sec d'une d'une contraignante et inextinguible soif

De ce rare lieu du cœur où se pavane l'esprit

Et, condamné à jeter beaucoup de temps au rien,

Il crie par la fenêtre à des voisins invisibles.

P. MILIQUE

TRISTESSE

2012-05-08T05:43:00+02:00

TRISTESSE

Un nuage est passé et tout a obscurci.

Désormais il pleut, il fait froid, le vent souffle, le ciel est gris.

Et l’on s’éprouve vulnérable de mélancolie et de vague à l’âme.

Nous vivons au centre même d’un temps morose

Qui annihile jusqu’à l’envie de bouger.

Il est devenu impossible de mêler l’éclat de nos rires

Aux chaudes larmes de nos délires.

Le spleen s’est abattu au vif des états d’âme

Obligeant à rester là, terré au creux de son lit,

A façonner l’amertume en perles de dégoût,

A errer dans un champs de ruines amères

Disposées en mode survie

Dans laquelle la rage éprouvée envahit tout.

Parfois la tristesse est une enfant

Qui, en descendant sur l’esprit, se pose comme la nuit.

Ou alors, redondante voyageuse solitaire,

Elle s’affirme telle l’ultime fleur

D’un vieil arbre décharné et agonisant.

Un long chemin de pluie sous un immense ciel gris

Sur lequel la tristesse flâne, nonchalante.

On a beau aimer entendre la nuit tomber,

Le froid et l’humidité ralentissent tout de même nos envies.

Et l’on tangue, désarticulé, au roulis du chagrin

Qui est en nous telle une barque qui flotte

Toute en ondulations chevauchant les remous.

Ce faisant, le moral lui aussi est à la pluie et à la brume

Et la tristesse semble prendre un malin plaisir

A toujours se déposer sur les points déjà sensibles

Et, lorsque l’on est accablé, on ne voit plus bien sûr

Que la face lasse et sombre de chaque chose.

Après la pluie vient le beau temps assure-t-on!

Cela tombe bien, demain est un autre jour.

Joie prévisible de l’alternance.

D’ailleurs, tout n’était sûrement que de la fatigue…

Une petite lueur existe toujours lorsque la déprime se déploie

Et profite de l’occurrence pour faire de cette tristesse

Un pont insoupçonné autorisant à l’autre rive

Et à certaines réalités de prime abord opposées,

De tout de même cohabiter sur les vagues d’opiniâtreté.

Faisant fi des préoccupations de chacun,

Il convient alors de s’autoriser à lâcher les armes.

Finie l’oppressante contrainte des nostalgies!

Le temps est venu de prendre le taureau par les cornes

Et de s’appliquer, chaque jour, à relever la tête

En appréciant les instants de joie nouvelle

Qui maintenant émergent et renvoient au sourire intérieur.

Mais après la pluie … le soleil, l’espoir, la vie enfin !

Intégrant les souvenirs d’un passé en voie de disparition,

La nuit s’éclipse peu à peu au profit du soleil.

Les larmes s’écoulent, douces et brûlantes,

Emportant au plus loin le chagrin, jusqu’à ce qu’il se dissipe.

Comme les oiseaux migrateurs enfin de retour,

Le jour se lève et les premières lueurs de l’astre apparaissent

Dans le lit d’ombre où sommeillait la lumière.

Un nouvel état plus serein émerge, rayonnant,

Apportant soulagement et douceur dans un écrin d’harmonie.

La tristesse… c’est la vie pense-t-on !

Cependant, il est utile de savoir qu’elle n’aime pas trop être dérangée.

A cause de cela, encourageons sans retenue chacune des volontés

Incitant à l’envi l’inconscient de songes illuminés.

Chauds les cœurs camarades!

Est venu le temps de s’ouvrir en grand au bonheur de vivre

Et de prendre le temps d’écouter chaque pulsation

Excédant l’absolu soleil des lendemains

Et de ramasser, indigné par leur chute,

Les feuilles mortes pour en étudier l’unique beauté.

P. MILIQUE

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