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À L’Index n°45. Une revue de littérature, poésie et prose

2022-12-12T10:01:00+01:00

Voilà une lecture faite dans un contexte problématique, de faits qui pourraient détourner du temps des poèmes, cette actualité désespérante et les souffrances de tant de gens… Je lis et j’écris, avec en moi l’image des villes détruites d’Ukraine, et dans l’oreille le cri d’atroce douleur de la mère dont le fils vient d’être pendu par volonté du pouvoir dictatorial, Iran. En surimpression, des visages de femmes rejetant leurs voiles et dansant au péril de leur vie, et d’autres, ailleurs, Afghanistan notamment, ne pouvant même plus marcher dans les jardins (même enfermées sous leurs voiles cela leur a été interdit) et enseigner à leurs filles les met en situation de subversion méritant prison ou mort.

On critique souvent Facebook… Et pourtant, alors que nous nous sentons tellement impuissants (à part le geste virtuel de signer des pétitions, ou le choix de marcher dans les rues en soutien) cet outil nous permet d’être en contact avec des êtres qui sont, certains et certaines, dans ces lieux de désespérance, et ont besoin de trouver des interlocuteurs pour… dire. Pour eux ce réseau est une porte (pratiquée avec prudence). De même ceux qui, réfugiés à peu près en sécurité, veulent informer. Et la traduction automatique (même quand elle n’est pas très bonne) permet de dialoguer avec des locuteurs de langues dont on ignore tout…

Quel rapport avec la lecture de la revue ? Tout. Car dans ces échanges la poésie est présente. Dans le pire du dénuement (au sens de la privation de liberté ou de sécurité) des poèmes sont écrits. Et, quand une politique génocidaire veut détruire la culture autant que les vies, soutenir la culture et offrir le miroir de l’espoir en continuant, ici, de croire en la force du poème, de l’écrit, c’est une réponse. Or lisant les autres on renforce cette force et cet espoir.

Et d’ailleurs, dans ce numéro d’À L’Index, un poète ukrainien est présenté et donné à lire.

Donc je lis. En commençant par les quatre pages de l’éditorial de Jean-Claude Tardif, son introduction, Au doigt & à l’œil… Je retrouve son agacement devant des demandes ou exigences de certains qui ne tiennent pas compte des réalités de la vie et survie des revues. Lassitude, car rien n’est simple et les coûts sont lourds. Autre agacement, causé par l’ego surdéveloppé de certains auteurs qui n’occuperont donc pas de pages, ou plus. Car il préfère ceux qui sont curieux des autres. Oui, j’adhère à cela. Et au choix de l’indépendance d’une revue qui vit sans demander de subvention pour ne pas avoir à supporter des conditions… Plus loin, dans la deuxième partie de ma recension, je rends compte de sa nouvelle.

Je fais un premier parcours. Les poèmes. Puis je reviens ensuite en arrière pour des nouvelles (en général j’en suis moins lectrice mais si quelque chose m’accroche alors je lis…) et récits (qui m’intéressent surtout quand ils rejoignent une parole presque autobiographique - ou plus). Mais juste après les poèmes, je commente le texte de Fabien Sanchez, car à part, inclassable, et chargé de poésie diversement… Et, pour finir, suit la recension, pas oubliée.

Parcours sélectif et subjectif. Rien d’exhaustif. Mais d’autres pourront avoir des préférences contraires et en parler. Car même s’ils n’ont pas de blogs ou de sites, les auteurs publiés là peuvent publier des recensions (ou simples notes de lecture, des brèves) pour citer et nommer, sur leurs pages Facebook et peut-être partager dans des groupes… Certains le font.

POÉSIE.

De Patricia Castex Menier, Poème inédit, p. 9-10

Un texte très émouvant, qui évoque un deuil, et la non-espérance d’éternité, avec cependant une paradoxale attente de ce qui pourrait contredire le néant et l’absence.

Citation (les derniers vers)…

J’ai

renoncé depuis longtemps

l’idée merveilleuse de l’âme

mais

je me demande

s’il

n’existe pas

un dernier état de la matière

qui

pourrait tout de même

me donner de tes nouvelles

……

Cinq poèmes inédits, de Gérard Berreby (textes sans titres), p.17-21

On déchiffre l’aveu d’inquiétudes existentielles, des questionnements et des fragilités simplement authentiquement humaines, créatrices d’espoir et… force.

Citation (p.20)…

avec les mots de tous et de chacun

tu t’inventes

tu sais la force inébranlable

venue de loin

des astres divins

l’éclair de ta parole

se fend contre le vent

féroce

……

L’Office des Laudes, de Michel Baglin (1950-2019), p. 22

Avant de mentionner le texte, un rappel. Lui, curieux des autres il l’était. Tenant des rubriques poésie, publiant des recensions (que ce soit à La Dépêche du Midi ou dans des revues de poésie). Et ayant créé un blog, Texture, que j’ai beaucoup fréquenté. Hélas il n’est pas maintenu (sauf des bribes, le début des notes, pas la suite…). Tristesse de voir de tels travaux disparaître. Mais je note le lien, pour mémoire. En regardant à gauche vous verrez la longue liste des auteurs ayant fait l’objet d’une mention.... http://baglinmichel.over-blog.com/

Le texte. Un poème en prose qu’il faut déguster ligne à ligne, car il offre le partage d’une contemplation, regard sur la beauté de la nature et de la vie. Et cette ombre, qui se glisse en écran entre l’émerveillement de l’éblouissement et celui qui regarde, n’est que la conscience de l’éphémère, la perspective de la mort.

Citations, deux extraits…

On en oublierait presque le qui-vive pour ne plus qu’écouter l’office des laudes, les louanges venant aux yeux avec les larmes de qui s’évade au petit matin par la fenêtre, quand la beauté s’impose et plane avec le milan noir au-dessus des berges, des champs, des chênes, de l’or éteint des feuilles du dernier automne.

(…)

C’est à peine que déjà on se demande combien on en verra naître encore de ces printemps sauveurs qui donnent à la vie sa mesure pleine

Celle d’un bourgeon défroissé, d’un instant d’éternité, d’une parenthèse dans le néant.

……

Les mères sont très faciles à tuer (extraits), d’Anne Barbusse, p. 44-48

Texte bouleversant car il vient profondément du corps autant que de la dimension des émotions, des douleurs. Ode souffrante de mère et aux mères, la complexité des vécus d’enfantement et la difficulté des liens et des déchirements.

Citations…

je trace le trait qui fend le temps

et je ne parle qu’aux amants floués et doubles

je ne vois pas venir le fils, l’enfant ennemi,

dans mon jardin grandissent l’herbe le désarroi et le lierre

fille éblouie de toute désolation mûre

si tu savais vivre légère entre les mensonges des maisons

(…)

sur le bitume et sur la ville je tâche de marcher ma solitude

la terre brune ne me parle plus la langue du monde

j’ai la parole fauchée par les désastres

je vomis du silence

(…)

quand les enfants deviennent des hommes une grâce tombe des branches des arbres

l’univers se durcit

(…)

(…) j’ai fait un bouquet de lavande pour respirer encore – je survis, déplacée, pleine d’exil, striée de colère mi-animal mi-femme, déracinée de l’enfant, très coupable de rêves

……

Tournant les pages je remarque d’abord le nom du traducteur (et poète), Roberto San Geroteo. Donc je lis attentivement…

Cahier de Berlin, de Jorge Riechmann, traduit du castillan, p. 49-55

Onze poèmes extraits d’un recueil (Cuaderno de Berlin, publié à Madrid, dont l’auteur est natif, et un douzième, pris dans un autre ensemble, Cantico de la Erosion. Les deux ouvrages édités par poesia Hiperion).

Dès le premier poème c’est une parole d’exilé. Je le note en entier (citations, ensuite)…

Conseils pour étrangers

Dans la ville où tu ne pourras

dire la vérité,

la dire.

Dans la ville où tu pourras

dire la vérité, travailler

à ce qu’elle se convertisse en mensonge.

Janvier c’est de l’eau dans le canal de Landwehr

Berlin, 1919. Janvier c’est de l’eau dans le canal de Landwehr

où peu à peu s’effacent les mains

de Rosa Luxembourg.

Évocation de Rosa Luxembourg, à qui le douzième poème, celui de l’autre recueil, est consacré. Donc référence très signifiante.

Suit un poème, Scène d’enfance, sur la cruauté inconsciente de l’enfance (la souffrance animale…). Acuité des perceptions et des ressentis. Je comprends l’intérêt de Roberto San Geroteo pour ce poète. Je trouve la même exigence, la même conscience des réalités sociales et historiques, les mêmes refus, la capacité du refus…

Ainsi, dans un autre poème…

Ville sous la neige

Parmi tant de paix feinte on dirait qu’il est possible

de se désintéresser du monde en tant que chose finie

et d’abandonner mes jours d’un doux coup d’épaule.

Mais aussi la pensée de la mort, des morts, avec des images de cauchemar, dans un fragment en prose, Souvent le ressuscité réveille la mort. Et on peut comprendre que ce n’est que la réelle mort symbolisée par une rêverie volontairement noire, ou que cela parle aussi de la mort dans la vie, rejoignant les mains effacées de Rosa Luxembourg, celles d’une parole non entendue. Et que serait vomir l’agonie ? La mort des corps souffrants ou la mort dans la réalité des vivants, révélatrice de mensonges (ce qui rappelle le poème sur l’exil… Échos d’un texte à l’autre, et sens multiplié…

Citation (les deux dernières phrases, brèves)…

Et en cela consisterait la mort de chacun. Parfois j’ouvre les yeux en ce monde-là.

Mémoire, Berlin, toujours. Un poème,

Chaque nuit

Se sont tues derrière

un rideau de sang

des régions chaque fois plus vastes du passé.

Et cependant, notation d’un espoir intime, Poème de la rencontre. En exergue, Pedro Salinas, sur le clair et sûr hasard.

Et enfin,

Brouillon d’une lettre à Rosa Luxembourg, p. 55

Mais toi aussi tu parles depuis la trame du sang.

……

Autre traduction, un inédit, Robert Nash traduit de l’anglais américain par Françoise Besnard Canter.

Auteur publié par À L’Index, livres (voir 1984, édition bilingue, coll. Le Tire-Langue)…

Un poème, Old Jack. Le vieux Jack, publication bilingue, p. 56-57.

Évocation d’un métis amérindien, au nom caché, et porteur de la conscience gardée de son animal totem. Mémoire des vols de culture, de la violence de la domination. Et parole venant d’un autre savoir du monde, du rapport à la nature.

Citation… (le poète fait parler le vieux Jack.

Mon peuple, lui, est resté

et continue à prier cette terre, sa rivière

la baie où elle rejoint le ciel et s’endort

……

Traduction, encore. Un petit dossier sur la poésie afro-américaine d’aujourd’hui.

Trois poètes, traduits et présentés par Vladimir Claude Fisera. Poèmes en version bilingue.

La réalité des discriminations et des violences…

Billy Collins

Sur la mor

Disponibilité de mes livres sur le secteur d'Oyonnax et sa région :

2022-12-07T00:12:00+01:00

J'ai le plaisir d'informer mes lecteurs et lectrices d'Oyonnax (Ain) et de sa région que mes plus récents livres sont disponibles au kiosque de l'hôpital d'Oyonnax.
Ces ouvrages continuent bien sûr d'être aussi disponibles en vente par correspondance sur Amazon et, pour les plus anciens, sur les autres principaux sites en ligne.
Comme d'habitude, les commandes, demandes de service de presse et de renseignements peuvent également m'être adressées personnellement par mail : contact.ccottetemard@yahoo.fr et par Messenger.

Le petit nouveau :
Format poche : 10 €.

J'AI COMMENCE

2022-05-06T14:56:00+02:00

https://fr.wikipedia.org/wiki/R%C3%A9cits_d%27un_soldat
https://gallica.bnf.fr/blog/01012013/amedee-achard?mode=desktop

Louis Amédée Eugène Achard (19 avril 1814 - 25 mars 1875) est un romancier Français prolifique.
Achard est né à Marseille. Après un court séjour près d’Alger, où il supervise une ferme, il se rend à Toulouse, puis à Marseille, où il devient journaliste et écrit pour le Sémaphore. Il s’installe à Paris, où il écrit pour le Vert-Vert, l’Entracte, le Charivari et l’Époque. Achard a beaucoup écrit pour l’Époque, écrivant même pour ses collègues quand ils manquaient d’inspiration. Il collabore ensuite à la revue satirique Le Pamphlet, et est grièvement blessé dans un duel avec un homme nommé Fiorentino, qu’il a diffamé. Alors qu’il est encore convalescent, il part pour l’Italie avec l’armée Française pour couvrir la guerre pour le Journal des Débats.
Achard était un écrivain prolifique. En plus de son journalisme, il a écrit une trentaine de pièces de théâtre et une quarantaine de livres. Il est connu aujourd’hui principalement pour ses romans de cape et de poignard. Certains prétendent à tort qu’il est à l’origine du terme (Ponson du Terrail a utilisé le terme un peu avant lui), mais il a écrit un roman intitulé la Cape et l’Épée en 1875. Achard a également écrit de nombreux livres sur les manières. Il meurt à Paris à l’âge de 60 ans.

Un article de Jacki Maréchal à propos de mes Poèmes du bois de chauffage

2018-12-19T00:23:00+01:00

POEMES DU BOIS DE CHAUFFAGE Christian Cottet-Emard
par Jacki Maréchal, artiste plasticien

Le lecteur qui prend les mots pour des choses plutôt que pour des signes sera bien marri à la lecture des Poèmes du bois de chauffage, il est vrai que comme le dit Christian Cottet-Emard, lorsque « le cerisier monte au ciel dans le vent il ressemble à un grand adolescent ». Enfance, adolescence, âge adulte, là n’est pas la question mais on sent bien que le compositeur de ce recueil « s’ensauvage » de tous vécus, qu’ils soient de l’infime de son quotidien ou du souvenir d’un cher disparu : « Parfois mon chat me regarde d’un air sérieux comme mon père ».

J’emploie ici le terme compositeur en conscience, parce que j’ai perçu ce livre comme une véritable partition de petites notes, qui sonnent en grand, comme lorsqu’on laisse la pédale du piano, en harmonie à la fois poétique et philosophique. Une composition à l'apparente simplicité où le musicien dirait en notant sa partition : « Je me comporte donc avec le temps comme quelqu’un qui a gagné à un jeu de hasard ».

Christian nous offre là davantage encore que ce que l’on pourrait de toute façon sentir comme un bijou au « parfum de neige » (et de bois de chauffage). Dans ce recueil, des petites pépites s’enchaînent, sans que la ponctuation d’ailleurs n’y soit jamais présente et tout cela se lit comme une source qui coule, fraîche et apaisante. J’y trouve parfois une solitude à la Fernando Pessoa, mais chez Christian Cottet-Emard elle ne fait jamais drame, rattrapée qu’elle est par sa capacité à sourire, souvent, avec malice, de lui-même et de la dérision du monde : « …le dernier des ratés peut contempler tranquille le ciel » ou alors : « Certains arbres attendent d’être vieux pour faire l’amour »

Vous l’aurez compris, ce recueil est à la fois bucolique et philosophique, une philosophie à l’antithèse d’elle-même puisqu’elle est indifférente à toute tentative d’explication du monde et de l’individu. Si vous montez à bord vous aurez plutôt la sensation d’un grand poème qui se lit aussi facilement qu’un haïku — il a du haïku l’apparente facilité et la profondeur non bavarde — il se déroule là, sous nos yeux, comme des herbes qui se penchent en semblant accepter le vent à la manière d'un ami caressant le dos des choses. La magie singulière des phrases, des mots, des lettres de ces poèmes du bois de chauffage vous laissera songeur, au sommet d’une montagne. Et à cet endroit qui vous paraîtra tout à fait votre place, vous vous sentirez vite voisin ou familier de Christian Cottet-Emard, mais chaque fois cette approche physique sera furtive, comme si vous écoutiez à la porte et que le vide entre les mots se fasse sentir... Comme si Christian vous murmurait sans cesse : « L’eau le long du saule est son seul chant dans le soleil ».

Je conseille fortement la lecture de ces Poèmes du bois de chauffage et autres récits de l’homme invisible, c’est peut-être le meilleur des livres de Christian Cottet-Emard, mais attention, choisissez un moment où votre disponibilité est réelle et éveillée, les choses les plus simples sont toujours les plus exigeantes, elles ont besoin d’espace…

Jacki Maréchal

* Toutes les citations sont tirées du recueil.
Pour Oyonnax et sa région, ouvrage en vente à la librairie Mille Feuilles, rue Anatole France.

Écriture et musique

2018-11-27T01:23:00+01:00

Dans les périodes de composition de mon recueil Poèmes du bois de chauffage et d'écriture de ces textes auxquels on ne peut à mon avis attribuer ni le label de la prose ni celui de la poésie et que je désigne par facilité comme des récits, j'ai tout particulièrement écouté les œuvres musicales suivantes :

Sir William Walton (1902-1983) Symphonie concertante (version 1927). Peter Donohoe (piano) et Paul Daniel à la direction de l'English Northern Philharmonia. Naxos.

Aaron Copland (1900-1990) Concerto pour clarinette et orchestre à cordes. Stanley Drucker (clarinette) et Leonard Bernstein à la direction du New York Philharmonic. Deutsche Grammophon.
Symphonie n°3. Leonard Bernstein à la direction du New York Philharmonic. Sony Classical.
Organ symphony (version 1924) Leonard Bernstein à la direction du New York Philharmonic et E. Power Biggs à l'orgue. Sony Classical.
Version réécrite sans orgue en 1928 sous le titre de Symphonie n°1. Marin Alsop à la direction du Bournemouth Symphony Orchestra. Naxos.
Short Symphony (n°2). Marin Alsop à la direction du Bournemouth Symphony Orchestra. Naxos.

Toru Takemitsu (1930-1996) Rain Tree (Arbre de pluie) pour trois percussionnistes.
And Then I Knew 'Twas Wind (Et puis je savais que c'était du vent) pour flûte, alto et harpe. Toronto New Music Ensemble. Naxos.

Sir Michael Tippett (1905-1998) Divertimento on Sellinger's Round. Christopher Hogwood à la direction du Kammerorchesterbasel. Arte Nova Classics.

Benjamin Britten (1913-1976) Sinfonietta. Christopher Hogwood à la direction du Kammerorchesterbasel. Arte Nova Classics.

Dimitri Chostakovitch (1906-1975) Symphonie n°5. Witold Rowicki à la direction de l'Orchestre Philharmonique de Varsovie.Deutsche Grammophon.
Concerto pour piano et orchestre à cordes n°1 Martha Argerich (piano), Guy Touvron (trompette) Jörg Faerber à la direction du Würtembergisches Kammerorchester Heilbronn. Deutsche Grammophon.

La bonne étoile

2018-11-11T00:43:00+01:00

Tu regardes toujours à la fenêtre avant de te coucher car ce que tu vois dehors dans le halo du dernier réverbère est ta vie

Dans ce tableau nocturne le pré quelques buissons l’orme les frênes le chat la route où trotte parfois presque tranquille le renard

Pas grand-chose en somme mais tout ce dont pouvait sans doute rêver le pauvre gars dans les tranchées

Quelle chance fut la tienne de n’être pas ce pauvre gars

Ce clair de lune encadré par la fenêtre quel luxe

Cette fenêtre entre toi et le monde quelle chance

(Extrait de mon dernier livre, Poèmes du bois de chauffage, section La Lune du matin et autres récits de l'homme invisible, éditions Germes de barbarie.) Pour Oyonnax et sa région, livre disponible à la librairie maison de presse Mille Feuilles, rue Anatole France.
Photo : Depuis ma fenêtre (photo CC-E)

Géométrie dans l’espace, nouvelle de Ian Mac Ewan

2017-12-30T07:07:00+01:00

C’est une nouvelle moyenne littérairement, mais dont l’idée de base développée est intéressante et fait preuve d’imagination : découverte du plan sans surface.
En fait, ce phénomène est impossible dans notre continuum où tout plan, fait de deux dimensions, forme par définition, une surface. Ce plan peut prendre toutes sortes de formes lorsqu’on le fait évoluer dans une troisième dimension, sans que cependant sa surface soit modifiée.
L’auteur suppose la découverte d’une construction géométrique particulière et réversible dont l’agencement une fois retourné abolit toute surface et rend le plan invisible. Par ce moyen géométrique, l’homme, adoptant certaines positions, pourrait abolir sa surface corporelle, donc se rendre invisible. Ce que l’auteur ne dit pas, c’est ce que devient son corps et comment il pourrait regagner notre continuum.

NB. recueil « Sous les draps et autres nouvelles » poche Folio

40 ANS D’AVENTURES [BEST-OF]

2017-06-21T11:38:00+02:00

Cinéaste, écrivain, marin, aviateur, philosophe, ou capitaine du trois-mâts La Boudeuse, Patrice Franceschi mène plusieurs vies de front. Les expéditions et l’écriture sont devenues, ces dernières années, sa manière d’explorer toutes les facettes de l’esprit d’aventure. C’est un invité régulier du blog Embarquements qu’il ne manque jamais de citer. Portrait d'un aventurier insatiable en quête d'épuiser tout le champ des possibles.
Avant d’évoquer la production littéraire de Patrice Franceschi, découvrons son parcours, ses expéditions, ses livres et ses films, histoire de vraiment comprendre l’assertion de Sylvain Tesson, un autre grand écrivain-voyageur, à son sujet : «Sa vie vaut à elle seule 10 ou 12 existences normales».

› PARCOURS Corse né à Toulon en décembre 1954, Patrice Franceschi (LIRE SON PORTRAIT) commence ses premiers voyages à l’âge de trois mois dans les bagages de son père, jeune officier parachutiste en partance pour l’Afrique. C’est le début d’une longue série d’aventures. Très jeune, il publie ses premiers récits et recueils de poésie, devient pilote d’avion, plongeur, parachutiste et marin professionnel, tout en suivant plus tard de longues études de philosophie à la Sorbonne.
Trois décennies durant, tout en écrivant et réalisant des documentaires, il effectue des dizaines d’expéditions à caractère ethnologique sur les cinq continents et autant de missions humanitaires dans la plupart des pays en guerre.

De 1984 à 1987, il a été aussi le premier pilote a réaliser un tour du monde en U.L.M. Il s’est également engagé dans les années 1980 auprès des guérilléros afghans en lutte contre l’armée soviétique et s’est impliqué dans nombre de luttes de libérations nationales ou auprès de minorités indigènes.
A partir de 1999, il mène à bord de sa jonque La Boudeuse de longues campagnes d’exploration en Asie du sud-est et dans le Pacifique dans l’esprit des voyages du siècle des lumières. Après avoir perdu son navire dans un naufrage au large de l’ile de Malte, il rachète un trois-mâts suédois qu’il refond entièrement avec son équipage et repart autour du monde pendant trois années à la découverte des peuples de l’eau.
En 2009, après avoir reçu une «lettre de mission» du ministre de l’écologie et du développement durable, il se lance dans de nouvelles expéditions vers l’Amérique du sud et les îles du Pacifique. Des expéditions qui cesseront à cause notamment des élus politiques mais qui n’empêcheront pas l’explorateur de repartir sur le terrain
› EXPÉDITIONS
Expédition Babinga - Pongo, 1975, Pygmées du Congo
Expédition Yacumo, 1976, Indiens Macuje d’Amazonie
Expédition Néferkara, 1978, Le Nil de la source à la mer
1er tour du monde en ULM, 1984-1987
Raid Papou, 1989, Papous de Nouvelle-Guinée
Expédition Thylacine, 1990, A la recherche du tigre de Tasmanie
Expédition Kihiri, 1994, Papous de Nouvelle-Guinée
Expédition Nabuabu, 1995, Papous de Nouvelle-Guinée
Expédition Otavella, 1996, Indiens Macuje d’Amazonie colombienne
Expédition Naga, 1997-1998, Haute Birmanie
Campagne d’exploration de la jonque La Boudeuse, 1999-2001, Asie -Pacifique
Tour du monde du trois-mâts La Boudeuse, 2004-2007, à la découverte des Peuples de l’eau
Expédition Wapoga 1 et 2, 1994, Papous de Nouvelle-Guinée
› LIVRES
Un capitaine sans importance – roman – Robert Laffont / Pocket
L’Homme de Verdigi – roman – L’archipel poche
La dernière manche – roman – La Table ronde poche
Le chemin de la mer – nouvelles – Editions de L’Aube
Bourlinguer – poésie – Paragraphes littéraires de Paris
Aventures et voyages – poésie – Paragraphes littéraires de Paris
Au long cours – poésie – Editions St-Germain des Prés
Quatre du Congo – récit – Pocket
Terre Farouche – récit – Fernand Nathan
L’Exode Vietnamien – récit – Arthaud
Ils ont choisi la liberté – récit – Arthaud
Guerre en Afghanistan – essai politique – La Table ronde
La folle Equipée – récit – Robert Laffont / J’ai Lu
Qui a bu l’eau du Nil – récit – Robert Laffont / J’ai Lu
Raid Papou – récit – Robert Laffont
Paona – récit – (en coll avec A. Boinet et D. Lagourgue) Editions de l’Archipel
Chasseur d’Horizons – album – Filipacchi
De l’esprit d’aventure – essai – (en coll avec G.Chaliand et JC. Guilbert) Arthaud / L’Aube poche
La Boudeuse en Amazonie – album – (en coll avec N. Clérice), Glénat
La grande aventure de La Boudeuse – récit – Tome 1, Plon
› FILMS
La Vallée Perdue – France 3
Retour chez les Macuje – France 2
Nagaland interdit – France 3
Les 33 Sakuddeï – France 2
Sur la piste de Wallace – France 2
Les mystères de la Sungaï Baï – France 2
Au dessus des Volcans – France 2
Sous le vent de Bougainville – France 2
L’Odyssée de La Boudeuse – France 2
Le dernier voyage de La Boudeuse – France 2
On les appelle Yuhup – France 5
A l’ombre des Géants – France 5
Ces Hommes du Paradis – France 5
Ceux de Fatu Hiva – France 5
Au pays des Saa – France 5
Les bâtisseurs de la mer – France 5
L’archipel des Jarangas – France 5
Les fils de Sindbad – France 5
› HUMANITAIRE
Chargé de mission pour la Somalie auprès du Ministre de la Santé et de l’action humanitaire (1992-1993)
Consultant permanent auprès du Cabinet du Ministre délégué à l’action humanitaire et aux droits de l’homme (1993-1994)
Ancien président de SOLIDARITES
Missions de terrain (1979-2001) : Afghanistan, Roumanie , Bosnie, Somalie, Soudan, Rwanda, Kurdistan, mer de Chine, Cambodge, Congo...
› DÉCORATIONS & PRIX
Chevalier de la Légion d’Honneur
Médaille de l’Académie de Marine
Lauréat de l’Académie Française (prix Broquette-Bonin)
Médaille d’or de l’Académie des sports
Victor de l’aventurier
Prix Liotard de la Société des Explorateurs Français
Grande médaille de l’exploration de la Société de Géographie
› SON DERNIER LIVRE
Patrice Franceschi, 40 ans d’esprit d’aventures, Coffret collector numéroté et tirage limité - 4 volumes - Un coffret disponible jusqu'au 1er janvier 2014 seulement. 29.90 € (Archi poche)

Meilleurs vœux pour une excellente année 2017,

2017-01-07T18:42:00+01:00

dans l’exercice de votre passion automobile comme dans tous les autres domaines
Est-ce que l’âge aurait l’effet d’un turbo sur le temps ? J’ai l’impression qu’il file de plus en vite dans l’aspiration des passions et aussi, hélas, du quotidien.
Mais ne nous plaignons pas de ne pas nous ennuyer. J’espère que 2017 vous apportera joies et bonheur, chers amis lecteurs. J’essaierai modestement d’y contribuer un petit peu en mettant à votre disposition des récits, photos et fictions susceptibles de vous intéresser.
Au niveau de la blogosphère et des réseaux, 2017 sera une année pleine de nouveaux enjeux, de nouveaux défis. Internet bouge tous les jours, comme au moment de son développement exponentiel originel à la fin des années 90 et au début des années 2000. L’occasion de mieux partager nos passions, voire d’optimiser nos domaines d’expertise sur des trajectoires originales ! Cette perspective me remplit d’enthousiasme. Je vous en dirai davantage dans les prochaines semaines.
En attendant, vous pouvez aussi me retrouver sur :http://circuitmortel.com
ainsi qu’à une autre adresse où j’évoque des sujets qui ne sont pas toujours en rapport direct avec l’automobile (BD, animaux, autres sports, cinéma, télévision, légendes, traditions souvenirs et fictions dans divers univers, communication...) http://polarssportsetlegendes.over-blog.com/
Car j’aime écrire, photographier et partager le fruit de mes travaux avec mes lecteurs.
Je terminerai cette note en vous conseillant en outre de suivre également mon équipier sans qui les travaux en cours ne me sembleraient pas aussi porteurs d’espoir, Ewen Le Juge, Team Principal de http://www.designmoteur.com/
Vous pouvez par ailleurs me suivre sur :
Twitter https://twitter.com/ThierryLeBras2
Et Facebook : http://www.facebook.com/thierry.lebras.18
Thierry Le Bras

BOUTS DU MONDE : L'ÎLE MYSTERIEUSE

2016-08-26T08:27:00+02:00

Un reportage signé Stéphane Dugast est paru dans le dernier numéro (le n°27) de la Revue Bouts du monde – carnets de voyage. Il est question de... Clipperton ! Rapides explications.
Née en kiosque en 2008, la revue trimestrielle Bouts du monde a refait sa vie en librairie depuis octobre 2010. Elle publie les récits, les photos et les croquis des voyageurs.
Dans chaque numéro, une quinzaine de voyageurs nous proposent un regard neuf sur le monde à travers leurs expériences intimes du voyage.
Aventures invraisemblables, grosses frayeurs, petits emmerdements ou grands bonheurs, Bouts du monde publie les notes des voyageurs qui dorment dans les petits carnets moleskines ou sur les blogs.
La revue Bouts du monde est éditée à Angers par la SAS Bouts du monde Editions, une jeune maison d’édition qui réunit des passionnés du voyage, de la photo, des histoires, des livres…
EXTRAITS CLIPPERTON Bouts du Monde 27
Tête d’épingle perdue dans l’immensité du Pacifique, Clipperton est une île française bien mystérieuse. Le reporter Stéphane Dugast s’y est rendu à trois reprises en 2001, en 2003 et plus récemment au printemps 2015. Des expériences forcément intenses tant l’île de la Passion - son nom de baptême - symbolise l’insularité absolue et subit les assauts de l’océan. Ce qui n’empêche pas l’État de s’intéresser au plus haut point à ce confetti de la République, royaume des crabes, des oiseaux marins et des rats.
Pour en savoir +, c'est ICI

ZOE VOYAGE

2016-04-29T17:18:00+02:00

ZOE voyage en tramway avec son papa et sa maman. Comme une grande, elle porte un sac à main.
Maman l'a coiffée de longues tresses maintenues au-dessus de la tête, en chignon.
Zoé regarde autour d'elle, puis ouvre la fermeture éclair de son sac. Elle en sort des lunettes de soleil qu'elle garde dans la main.
Maman la regarde et lui demande :
- tu ne mets pas tes lunettes ?
- non...
- alors range-les.
- non...
- Il faut les mettre.
- non...
Zoé réfléchit un moment en regardant par la fenêtre puis remet ses lunettes dans son sac.
Elle regarde à nouveau autour d'elle et prend son téléphone portable bleu et blanc au fond de son sac.
Elle parle à sa maman puis cherche son papa qui se trouve debout, derrière elles.
Pensive, elle range son téléphone dans le sac et regarde de nouveau autour d'elle... Puis, au signal de papa, tous les trois descendent du tramway.

Dédicace Saumur

2015-11-21T07:27:00+01:00

Loup Francart présentera, lira des extraits et dédicacera ses deux derniers livres le samedi 21 novembre 2015 à l’Espace culturel Leclerc de Saumur entre 14 et 18 heures.

Le temps suspend son vol, la matière flotte devant la langue française, irréelle, aux mille couleurs de l'humanité. C'était un samedi de promenade dans Paris, mais cela pourrait être à chaque instant où la pensée s'arrête et se laisse enchanter par la magie de l'apesanteur.

Chemins de traverse -77 / George Sand

2014-08-04T02:55:46+02:00

George Sand
Tel vous êtes, ô poëte que nous admirons! dans la tempête, vous chantez plus haut que la foudre, et, quand un rayon de soleil vous enivre, vous avez l'exubérante gaieté du printemps. Si tout est gris et morne autour de vous, votre âme se met à l'unisson des heures pâles et lugubres; mais vous chantez toujours et vous voyez, vous sentez, même sous l'impression accablante du néant, la profondeur des choses cachées sous le silence et l'ombre. Ce mutisme intérieur des coeurs brisés, cette surdité subite de l'esprit fermé à tous les renouvellements du dehors, vous ne les connaissez pas. Cela est heureux pour nous, car votre voix est un événement dans nos destinées, et, quand nous n'entendons plus celle de la nature, vous parlez pour elle et vous nous forcez d'écouter. Il faut donc s'éveiller, et demander à votre immense vitalité un souffle qui nous ranime. Nul n'a le droit d'être indifférent quand votre fanfare retentit. C'est un appel à la vie, à la force, à la croyance, à la reconnaissance que nous devons à l'auteur du beau dans l'univers. Ne pas vous écouter, c'est être ingrat envers lui, car personne ne le connaît et ne le célèbre comme vous.
George Sand, Nouvelles lettres d'un voyageur (Editions des Femmes, 2005)
image: Louis Janmot, L'idéal (annacatharina.centerblog.net)

Chemins de traverse - 62 / Virginia Woolf

2014-06-05T07:31:00+02:00

Virginia Woolf
L’aube, même froide et mélancolique, ne manque jamais de lancer dans mes membres ses flèches qu’on dirait de givre étincelant et acéré. Je tire les lourds rideaux et cherche la première lueur qui montre la percée de la vie. La joue au carreau, j’aime à m’imaginer que je serre d’aussi près que possible le grand mur du temps qui toujours lève, retire et dégage des pans de vie neufs au-dessus de nous. Puisse-t-il m’appartenir de goûter cet instant avant qu’il ne s’étende sur le reste du monde, d’en goûter la fraîcheur et la nouveauté! De ma fenêtre, je vois le cimetière où sont enterrés tant de mes aïeux, et dans ma prière, j’ai pitié de ces pauvres morts, jouets de l’onde et de son éternel va-et-vient, car je les vois décrire des cercles, roulés à jamais par le flot pâle. Puissions-nous, nous qui avons le don du présent, en user et jouir: voilà, je le confesse, un peu de ma prière du matin.
Virginia Woolf, La fascination de l'étang (coll. Points/Seuil, 2013)

40 ANS D’AVENTURES (dont 4 livres & 1 coffret)

2013-12-14T06:25:00+01:00

Cinéaste, écrivain, marin, aviateur, philosophe, ou capitaine du trois-mâts La Boudeuse, Patrice Franceschi mène plusieurs vies de front. Les expéditions et l’écriture sont devenues, ces dernières années, sa manière d’explorer toutes les facettes de l’esprit d’aventure. C’est un invité régulier du blog Embarquements qu’il ne manque jamais de citer. Portrait d'un aventurier insatiable en quête d'épuiser tout le champ des possibles.
Avant d’évoquer la production littéraire de Patrice Franceschi, découvrons son parcours, ses expéditions, ses livres et ses films, histoire de vraiment comprendre l’assertion de Sylvain Tesson, un autre grand écrivain-voyageur, à son sujet : «Sa vie vaut à elle seule 10 ou 12 existences normales».

› PARCOURS Corse né à Toulon en décembre 1954, Patrice Franceschi (LIRE SON PORTRAIT) commence ses premiers voyages à l’âge de trois mois dans les bagages de son père, jeune officier parachutiste en partance pour l’Afrique. C’est le début d’une longue série d’aventures. Très jeune, il publie ses premiers récits et recueils de poésie, devient pilote d’avion, plongeur, parachutiste et marin professionnel, tout en suivant plus tard de longues études de philosophie à la Sorbonne.
Trois décennies durant, tout en écrivant et réalisant des documentaires, il effectue des dizaines d’expéditions à caractère ethnologique sur les cinq continents et autant de missions humanitaires dans la plupart des pays en guerre.

De 1984 à 1987, il a été aussi le premier pilote a réaliser un tour du monde en U.L.M. Il s’est également engagé dans les années 1980 auprès des guérilléros afghans en lutte contre l’armée soviétique et s’est impliqué dans nombre de luttes de libérations nationales ou auprès de minorités indigènes.
A partir de 1999, il mène à bord de sa jonque La Boudeuse de longues campagnes d’exploration en Asie du sud-est et dans le Pacifique dans l’esprit des voyages du siècle des lumières. Après avoir perdu son navire dans un naufrage au large de l’ile de Malte, il rachète un trois-mâts suédois qu’il refond entièrement avec son équipage et repart autour du monde pendant trois années à la découverte des peuples de l’eau.
En 2009, après avoir reçu une «lettre de mission» du ministre de l’écologie et du développement durable, il se lance dans de nouvelles expéditions vers l’Amérique du sud et les îles du Pacifique. Des expéditions qui cesseront à cause notamment des élus politiques mais qui n’empêcheront pas l’explorateur de repartir sur le terrain
› EXPÉDITIONS
Expédition Babinga - Pongo, 1975, Pygmées du Congo
Expédition Yacumo, 1976, Indiens Macuje d’Amazonie
Expédition Néferkara, 1978, Le Nil de la source à la mer
1er tour du monde en ULM, 1984-1987
Raid Papou, 1989, Papous de Nouvelle-Guinée
Expédition Thylacine, 1990, A la recherche du tigre de Tasmanie
Expédition Kihiri, 1994, Papous de Nouvelle-Guinée
Expédition Nabuabu, 1995, Papous de Nouvelle-Guinée
Expédition Otavella, 1996, Indiens Macuje d’Amazonie colombienne
Expédition Naga, 1997-1998, Haute Birmanie
Campagne d’exploration de la jonque La Boudeuse, 1999-2001, Asie -Pacifique
Tour du monde du trois-mâts La Boudeuse, 2004-2007, à la découverte des Peuples de l’eau
Expédition Wapoga 1 et 2, 1994, Papous de Nouvelle-Guinée
› LIVRES
Un capitaine sans importance – roman – Robert Laffont / Pocket
L’Homme de Verdigi – roman – L’archipel poche
La dernière manche – roman – La Table ronde poche
Le chemin de la mer – nouvelles – Editions de L’Aube
Bourlinguer – poésie – Paragraphes littéraires de Paris
Aventures et voyages – poésie – Paragraphes littéraires de Paris
Au long cours – poésie – Editions St-Germain des Prés
Quatre du Congo – récit – Pocket
Terre Farouche – récit – Fernand Nathan
L’Exode Vietnamien – récit – Arthaud
Ils ont choisi la liberté – récit – Arthaud
Guerre en Afghanistan – essai politique – La Table ronde
La folle Equipée – récit – Robert Laffont / J’ai Lu
Qui a bu l’eau du Nil – récit – Robert Laffont / J’ai Lu
Raid Papou – récit – Robert Laffont
Paona – récit – (en coll avec A. Boinet et D. Lagourgue) Editions de l’Archipel
Chasseur d’Horizons – album – Filipacchi
De l’esprit d’aventure – essai – (en coll avec G.Chaliand et JC. Guilbert) Arthaud / L’Aube poche
La Boudeuse en Amazonie – album – (en coll avec N. Clérice), Glénat
La grande aventure de La Boudeuse – récit – Tome 1, Plon
› FILMS
La Vallée Perdue – France 3
Retour chez les Macuje – France 2
Nagaland interdit – France 3
Les 33 Sakuddeï – France 2
Sur la piste de Wallace – France 2
Les mystères de la Sungaï Baï – France 2
Au dessus des Volcans – France 2
Sous le vent de Bougainville – France 2
L’Odyssée de La Boudeuse – France 2
Le dernier voyage de La Boudeuse – France 2
On les appelle Yuhup – France 5
A l’ombre des Géants – France 5
Ces Hommes du Paradis – France 5
Ceux de Fatu Hiva – France 5
Au pays des Saa – France 5
Les bâtisseurs de la mer – France 5
L’archipel des Jarangas – France 5
Les fils de Sindbad – France 5
› HUMANITAIRE
Chargé de mission pour la Somalie auprès du Ministre de la Santé et de l’action humanitaire (1992-1993)
Consultant permanent auprès du Cabinet du Ministre délégué à l’action humanitaire et aux droits de l’homme (1993-1994)
Ancien président de SOLIDARITES
Missions de terrain (1979-2001) : Afghanistan, Roumanie , Bosnie, Somalie, Soudan, Rwanda, Kurdistan, mer de Chine, Cambodge, Congo...
› DÉCORATIONS & PRIX
Chevalier de la Légion d’Honneur
Médaille de l’Académie de Marine
Lauréat de l’Académie Française (prix Broquette-Bonin)
Médaille d’or de l’Académie des sports
Victor de l’aventurier
Prix Liotard de la Société des Explorateurs Français
Grande médaille de l’exploration de la Société de Géographie
› SON DERNIER LIVRE
Patrice Franceschi, 40 ans d’esprit d’aventures, Coffret collector numéroté et tirage limité - 4 volumes - Un coffret disponible jusqu'au 1er janvier 2014 seulement. 29.90 € (Archi poche)

UNE FAMILLE PAS ORDINAIRE

2013-10-10T06:39:00+02:00

À la barre, un illustre marin : Philippe Poupon. Au stylo, une maman comédienne de formation devenue navigatrice : Géraldine Danon. Direction cette fois l’Antarctique, «le continent inconnu». Ultime volet d’une aventure familiale racontée avec faconde.
Géraldine Danon continue de nous narrer les tribulations de sa famille sur les océans. Cette fois, la vie est rustique des Quarantièmes rugissants au cap Horn. La mer est cruelle mais parfois belle, comme en attestent les rencontres avec les manchots ou les pique-niques improvisés.
À l’usage de ceux qui auraient raté les épisodes précédents, le premier ouvrage (paru en 2009) «Une Fleur dans les glaces» raconte la navigation de la famille Poupon-Danon de l’océan Atlantique à l’océan Pacifique.
Quant au deuxième livre, «Fleur Australe» (publié en 2010), il narre onze mois de navigation et d’aventures, depuis l’Alaska jusqu’à la Polynésie.
Géraldine, Philippe et leurs enfants vont bientôt repartir (sur un bateau) pour une nouvelle expédition de trois ans attestant de leur soif inextinguible pour les horizons lointains.
Photographies ©Philippe Poupon & Géraldine Danon

› BONUS
Retrouvez l’interview de Géraldine Danon diffusée sur Europe 1.
› À LIRE
« Continent Inconnu » de Géraldine Danon. 224 pages - 19,90 € (Arthaud)

A L’HEURE DU RETOUR D’ALPINE AU MANS…

2013-03-16T05:05:00+01:00

clin d’œil au passé sarthois de la marque
Avant même, la production de la nouvelle Alpine, un proto reprend le nom créé par Jean Redelé au Mans.

Ce sera dès cette année, avec une machine engagée par Signatech. Le team de Philippe Sinault et Didier Calmels défendra la marque éternelle Alpine
Signe du destin, Alpine revient au Mans avec un team dont un des associés, Didier Calmels, pilota lui-même une Alpine Renault en rallye et en course de côte, une magnifique Berlinette à la préparation soignée et à la présentation impeccable.

"Pour moi c'est un aboutissement ! confirme-t-il. Après la F1, Alpine en endurance … je ne pouvais pas rêver mieux dans ma vie de chef d'entreprise et de passionné. Tellement d'images me reviennent à l'esprit ... Mes premiers rallyes en Berlinette, Didier Pironi, Gérard Larrousse qui fut mon associé en F1 et aujourd'hui ce retour avec Philippe Sinault ... C'est fantastique pour nous ! Je suis tellement content pour Philippe qui est à l'initiative de ce projet !"

Souvenirs, souvenirs

Quand je repense à Alpine au Mans, je revois naturellement la victoire de Didier Pironi et Jean-Pierre Jaussaud en 1978. Mais pas seulement.

Alpine au Mans, ce furent d’abord des petites cylindrées 1000, 1300, 1500 cm3 qui se battaient dans leur catégorie ainsi que pour l’indice de performance et l’indice énergétique. Des souvenirs d’enfance et d’adolescence. Des pilotes qui, pour certains atteindraient les sommets et qui, tous, symbolisaient l’époque du tourbillon des sixties : Henri Grandsire, José Rosinski, Jean Vinatier, Jean-Claude Andruet, Mauro Bianchi, Robert Bouharde, Jean-Claude Andruet, Alain Serpaggi, Jean-Luc Thérier, Bob Wollek, Peter Revson, Pauli Toivonen (le papa d’Henri)… Et Gérard Larrousse sur la 3 litres en 1968 bien sûr.
Alpine au Mans, c’est aussi dans ma mémoire un superbe livre écrit par Bernard Clavel. Parti au Mans pour écrire un reportage sur un milieu qu’il ne connaissait pas, celui de la course automobile, l’écrivain serait tellement impressionné par l’atmosphère de la course qu’il s’attacherait à la retranscrire dans un récit sorti en 1968 chez Robert Laffont. Un témoignage poignant dans l’univers romanesque de notre sport préféré qui se révèle si propice aux fictions et témoignages captivants.

Des temps forts. La rencontre avec Dan, le jeune homme qui rêve qu’un jour, il sera sur la piste et espère que quelqu’un lui confirme qu’il a bien une tête de champion. Des angoisses aussi. Celles des femmes de pilotes. Celles de tous les proches des pilotes et des membres du team quand un accident se produit sur la piste avant que les informations révèlent qui sont les pilotes impliqués. La cruauté du sport automobile quand la nouvelle tombe, terrible pour certains, source de soulagement pour les autres qui, quoique sensibles au sort des autres concurrents, pensent d’abord à celui pour qui ils tremblent dès qu’il roule.
Un témoignage émouvant car Bernard Clavel s’est investi émotionnellement dans son reportage et qu’il raconte sans artifices tout ce qu’il a ressenti. Il prouve d’ailleurs à quel point la course automobile inspire les histoires romanesques et passionnantes.

QUELQUES LIENS A SUIVRE

Le retour d’Alpine avec Signatech :
http://www.automotivpress.com/2013/03/alpine-de-retour-en-endurance-et-aux-24.html

L’Alpine Berlinette New Rallymen de Diider Calmels
http://circuitmortel.hautetfort.com/archive/2011/05/05/la-berlinette-alpine-new-rallymen-de-didier-calmels.html

Le site R8 Gordini, indissociable de l’histoire Alpine
http://www.r8gordini.com/
Un polar aux 24 Heures du Mans, j’ai osé. Et je vous le recommande si vous ne l’avez pas encore lu !
http://sebsarraude.tumblr.com/post/23431276990/chicanes-et-derapages

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Thierry Le Bras

Annales de l'Est : ”Récit & Histoire”

2013-03-08T00:00:00+01:00

La dernière livraison des Annales de l'Est publie les actes du colloque tenu lors des Universités d'Hiver les 3, 4 et 5 novembre 2011 à Saint-Mihiel (Meuse). Ces Universités étaient organisées notamment par le Conseil général de la Meuse et le Centre de Recherche universitaire lorrain d'histoire, sur le thème "Récit et histoire".
On y lira avec intérêt plusieurs contributions ayant trait directement à l'histoire de la Lorraine :
- Récits de crises : disettes, famines et épidémies à Metz et en pays mosan (XIVe-XVIe siècles), Jean-Marie Yante
- Du carnet au récit de voyage : le cas de l'explorateur Jules Crevaux, Francis Grandhomme
- Rapport politique ou récit de voyage : la correspondance des envoyés lorrains à Rome au début du XVIIIe siècle, Laurent Martin
- Le récit de miracle au XVIIe siècle : autour de la béatification de Pierre Fourier, Cédric Andriot
- Récit historiques au coeur de la vie conventuelle féminine au XVIIe siècle : la fondation du monastère de l'Annonciade céleste de Saint-Mihiel, Marie-Elisabeth Henneau
- Le récit de conversion au catholicisme dans le Saint-Empire : relations, discours et normes, Laurent Jalabert
Et bien d'autres articles autour du thème du récit en politique, à l'étranger, etc.

‡ Les Annales de l'Est, n° spécial, 2012, Récit & Histoire - Formes et épistémologie d'un outil historique, Jean El Gammal et Laurent Jalabert (dir.), 2013, CRULH-Université de Lorraine-CG55-Région Lorraine, 243 p. (23 €). A commander à : Association d'historiens de l'Est, CRULH, 3 place Godefroy de Bouillon, 54000 NANCY.

Alejandra Pizarnik, Récits (traduction Jacques Ancet), Poemas franceses

2012-05-13T05:00:00+02:00

Tragédie

Avec la rumeur des yeux des poupées agités par le vent si fort qu'il les faisait s'ouvrir et se fermer un peu. J'étais dans le petit jardin triangulaire et je prenais le thé avec mes poupées et la mort. Et qui est cette dame vêtue de bleu au visage bleu au nez bleu aux lèvres bleues aux dents bleues, aux ongles bleus et au seins bleus aux mamelons dorés ? C'est mon professeur de chant. Et qui est cette dame en velours rouge qui a une tête de pied, émet des particules de son, appuie ses doigts sur des rectangles de nacre blancs qui descendent et on entend des sons, les mêmes sons ? C'est mon professeur de piano et je suis sûre que sous ses velours rouges elle n'a rien, elle est nue avec sa tête de pied et c'est ainsi qu'elle doit se promener le dimanche sur un grand tricycle rouge à la selle de velours rouge en serrant la selle avec les jambes toujours plus serrées comme des pinces jusqu'à ce que le tricycle s'introduise en elle et qu'on ne le voie jamais plus.

Tragedia

Con el rumor de los oios de las muñecas movidos por el viento tan fuerte que los hacías abrirse y cerrarse un poco. Yo estaba en el pequeño jardín triangular y tomaha el té con mis muñecas y con la muerte. ¿ Y quién es esa dama vestida de azul de cara azul y nariz azul y labios azules y dientes azules y uñas azules y senos azules con pezones dorados ? Es mi maestras de canto. ¿ Y quién es esa dama de terciopelos rojos que tiene cara de pie y emite particulas de sonidos y apoya sus dedos sobre rectángulos de nácar blancos que descienden y se oyen sonidos, los mismos sonidos ? Es mi professora de piano y estoy segura de que debajo de sus terdiopelos rojos no tiene nada, está desnuda con su cara de pie y así ha de pasear los domingos en un gran triciclo rojo con asiento de terciopelo rojo apretando el asiento con las piernas cada vez más apretadas como pinzas hasta que el triciclo se le introduce adentro y nunca más se lo ve.

Alejandra Pizarnik, Récits, traduits par Jacques Ancet dans La revue de belles-lettres, 2011, 2, p. 79 et 78.

  *

   Et quoi penser du silence ? — Dormir oui, travailler quelques jours avec le rêve et m'épargner le silence. Il faut renverser tant de choses dans si peu de jours, faire un voyage si long dans si peu de jours. On me dit : choisis le silence ou le rêve. Mais je suis d'accord avec mes yeux ouverts qui devront aller — aller et jamais revenir — à cette zone de lumière vorace qui te mangera les yeux. Tu veux aller. Il le faut. Petit voyage fantôme. Quelques jours de travaux forcés pour ton regard. Ce sera comme toujours. Cette même douleur, cette désaffection. Ce non-amour. On meurt de sommeil ici. On aimerait se donner le plus vite possible. Quelqu'un a inventé ce plan sinistre : un retour au regard ancien, un aller à la recherche d'une attente faite de deux yeux bleus dans la poussière noire. Le silence est tentation et promesse. Le but de mon initiation. Le commencement de toute fin. C'est de moi que je parle. Il arrive qu'il faut aller une seule fois pour voir si pour une seule fois encore te sera donné de voir. On meurt de sommeil. On désire ne pas bouger. On est fatigué. Chaque os et chaque membre se rappelle ses anciens malheurs. On est souffrante et on rampe, on danse, on se traîne. Quelqu'un a promis. C'est de moi que je parle. Quelqu'un ne peut plus.

Alejandra Pizarnik, Poemas franceses, dans La revue de belles-lettres, 2011, 2, p. 99.

Drôle ou morbide ?

2011-07-01T18:07:53+02:00

Patrick Rambaud, Comment se tuer sans en avoir l’air, La Table Ronde, 1986, rééd. Folio, 2011
L’un des propres de l’homme est « le suicide individuel » : les animaux, à part quelques exceptions circonstancielles et généralement collectives, ne prennent pas ce genre d’initiative. C’est en tout cas ce qu’explique Patrick Rambaud en introduisant son « Manuel d’élégance à l’usage des mal partis avec des ruses, des méthodes et des principes expliqués par l’exemple ». Comme un autre propre de l’homme est, selon Rabelais, le rire, il semble que Rambaud ait décidé de développer l’un en s’aidant de l’autre (et inversement).
Cela nous vaut quatorze moyens d’en finir sans honte et en préservant son amour-propre. Il n’est pas question de les énumérer ici, mais on saura que les quatorze chapitres qui les abordent ne sont ni vulgairement pédagogiques ni abstraitement théoriques. Tout passe par des anecdotes aussi tragi-comiques que convaincantes. Les personnages dont l’auteur nous narre le trépas volontaire, nous les connaissons, nous les côtoyons, c’est nous, en plus malheureux, en plus désespérés, en plus obstinés. Les circonstances de la vie les ont poussés à interrompre celle-ci « sans en avoir l’air » : il leur faut trouver un moyen de maquiller leur suicide en accident, en meurtre, en geste héroïque (et « con »), en infarctus, en maladie mortelle… et ils le trouvent.
Tout cela est fort drôle, même s’il nous arrive de rire jaune, tant le genre humain dans son entier est mis à rude épreuve et tend à la morbidité. Le style allant, allusif, expéditif parfois, imagé souvent n’est pas pour rien dans le plaisir que l’on prend à lire dans les pensées des personnages, à les accompagner dans leur cheminement souvent complexe, toujours fatal. Et il faut aller jusqu’au bout : dans sa conclusion, Patrick Rambaud rappelle que le suicide ne date pas d’aujourd’hui, loin s’en faut, et termine tout de même par un bel hymne à la vie.
Jean-Pierre Longre
www.folio-lesite.fr

Cinq musiciens et leurs secrets

2011-06-28T16:27:09+02:00

E. W. Heine, Qui a assassiné Mozart ? et autres énigmes musicales, traduit de l’allemand par Élisabeth Willenz, Les Éditions du Sonneur, 2011
Voilà quelques histoires étranges qui ont au moins deux caractéristiques communes : elles s’appuient sur des faits véridiques, et elles ont trait à la musique. Cinq grands noms des siècles passés, cinq enquêtes sur des énigmes qui ont marqué la vie et/ou la mort (la mort surtout…) de personnages illustres.
On commence (à tout seigneur tout honneur, et dans le respect de la chronologie) par le « meurtre » mystérieux de Mozart, intimement lié à la composition du Requiem. N’en disons pas plus là-dessus, pour ne rien déflorer. Joseph Haydn, lui, mourut à un âge beaucoup plus avancé, sans mystère apparent ; mais ce sont les tribulations tragi-comiques de sa tête qui nous sont révélées. Quant à Paganini, « l’un des hommes les plus extraordinaires ayant jamais vécu », avait-il fait de la prison pour avoir assassiné sa maîtresse ? L’homme, sur ce point comme sur d’autres, reste obstinément silencieux. Traînant derrière lui une solide réputation d’avarice, le virtuose, un jour, fit pourtant don à Berlioz de vingt-mille francs : quelle en fut la véritable raison ? Le dernier récit relate le destin tragique de Tchaïkovski, mort d’avoir été obligé de garder en lui le secret de ses inclinations.
Certes, le côté énigmatique de ces histoires en fait la saveur ; mais aussi la manière dont elles sont menées, en vraies nouvelles policières, dans lesquelles l’enquête méthodique aboutit à des conclusions d’une logique imparable. En outre, on en apprend encore sur la biographie, les mœurs, le tempérament, l’entourage, les conditions de travail et d’existence de cinq artistes qui ont profondément marqué la vie culturelle européenne, et qui malgré leur notoriété ont conservé par devers eux les secrets les plus intimes de leur art.
Jean-Pierre Longre
www.editionsdusonneur.com

”Mots nomades”

2011-06-24T19:12:22+02:00

Sylvie Germain, Le monde sans vous, Albin Michel, 2011
En juin 2010, quatorze écrivains, réunis par « Culturesfrance », ont effectué le trajet Moscou-Vladivostok à bord du Transsibérien. Beau parcours de 19 jours semé d’étapes littéraires et de rencontres diverses, belle ouverture sur le monde extérieur et intérieur.
Sylvie Germain a rapporté de ce périple le premier texte de son livre Le monde sans vous. Ni relation de voyage, ni guide touristique, ni accumulation de notes, « Variations transsibériennes » tient la promesse de son titre : le double déplacement dans l’espace et dans le temps se fait au gré de la musique des mots, du rythme des phrases : « Le train va son chemin. Il va, calme et docile, obstinément ». La musicalité, c’est aussi celle de l’alternance entre la prose narrative ou descriptive et les poèmes empruntés à Ossip Mandelstam, à la Bible, à Boris Pasternak, à Anna Akhmatova, à Arseni Tarkovski, à Paul Celan, à Jules Supervielle, à Blaise Cendrars… C’est bien sûr celle de l’évocation des paysages : la Sibérie, « Nord magnétique » ; la taïga, où « tout est échange, et tout est solitude » ; le lac Baïkal, « œil-ombilic », « visage entier », « paume large ouverte », « oreille tendue », « bouche cobalt », « vulve bleu satin » ; Vladivostok, « drapé dans les plis de son nom qui claque en saccades grises »… Surtout, c’est l’harmonie des va-et-vient entre présent et passé, soutenue par l’évocation de la mère et de sa mort, « douceur et violence intensément unies ».
On saisit alors l’unité du livre en son entier, même si les proses qui le composent datent d’époques différentes. Le Transsibérien est comme un déclencheur de poésie, de souvenirs, d’images. « Kaléidoscope ou notules en marge du père », le deuxième texte, est soutenu, après celle de la mère, par « l’une des deux images premières, fondatrices. Celle du père », ce père porteur et suscitateur de mémoire, et dont la disparition n’a pas effacé le « regard d’enfant simple et confiant ». Suite et variations : la relation entre le père et l’enfant est au cœur des deux derniers textes, « Il n’y a plus d’images » et « Cependant », où le « mystère de la mort », qui ne revendique pas le « dernier mot » (puisqu’il n’y en a pas), se laisse effleurer sans imposer la lourdeur du désespoir.
Car si les grands thèmes (mort et mémoire, entre autres) forment la trame de ce livre polyphonique, dense et profond, ils sont transfigurés par l’art – peinture, poésie, musique – et par l’écriture, « lent travail de détours », dont les « mots nomades » suivent la « marche sinueuse » du train, « point de tangence entre l’espace et le temps ».
Jean-Pierre Longre
www.albin-michel.fr

Un « génie manqué » ?

2010-09-22T18:23:00+02:00

Pétrus Borel, Escales à Lycanthropolis, édition établie et présentée par Hugues Béesau et Karine Cnudde, clôture par Olivier Rossignot. Le Vampire Actif, « Les Rituels Pourpres », 2010
Les manuels de littérature, lorsqu’ils les évoquent, qualifient de « petits » ou de « mineurs » les Romantiques méconnus. Souvent, ils ne les évoquent même pas. C’est dire combien l’ouvrage publié par Le Vampire Actif (maison d’édition associative dont le nom colle si bien au sujet) est utile et bienvenu.
« Indéfectible révolté, désenchanté […], Borel exhale le refus permanent dans chacune de ses pages. […] Son écriture est militante, une écriture comme un acte de vie, dominée par la permanence du Mal dans toutes les acceptions du terme », écrit très justement Olivier Rossignot dans la « clôture » du livre. Le fil conducteur qui mène de Sade au surréalisme passe forcément par Pétrus Borel « le Lycanthrope », avant Lautréamont. Il faut par exemple se laisser prendre, dans Champavert. Contes immoraux, aux diatribes contre l’amour, qui devient « de la haine, des gémissements, des cris, de la honte, du deuil, du fer, des larmes, du sang, des cadavres, des ossements, des remords », ou aux pages de cruauté morbide et de désespoir qui ferment la même œuvre. Il faut connaître la « frénésie » qui saisit la famille du compte Josseran, dans Les Pressentimens, au récit des « effrayans présages » (orthographe d’origine respectée) planant sur une veillée commémorative. « La musique funèbre, les chants mélancoliques, les récits tristes et sombres peu à peu vous infiltrent la peur, ou plutôt une espèce d’inquiétude vague, de crainte surnaturelle, de superstition »… Il faut lire aussi le roman Madame Putiphar et son beau prologue en alexandrins, qui dévoile les trois faces caractéristiques du poète : le monde, la solitude, la mort. Il faut savourer encore l’étrange et juste plaidoyer contre les pillages archéologiques perpétrés par les pays occidentaux, dans L’obélisque du Louqsor…
Mais si la révolte est on ne peut plus sérieuse, passionnée, elle n’est pas dénuée d’humour. Humour noir, certes, celui du désespoir, dans telle scène de Passereau où « l’écolier » va demander au bourreau Sanson de le décapiter, ou dans les calculs imperturbablement débités en faveur d’un impôt sur les suicides. Et lorsque les rivaux Barraou et Juan, dans Jaquez Barraou le charpentier, mêlent les prières à leur massacre mutuel, doit on y voir un retour à la sauvagerie primitive ou le comble de l’humour sacrilège ? En tout cas, on rit franchement à la lecture des portraits pittoresques du Croque-mort et du « Gniaffe » (cordonnier), dans lesquels l’auteur s’en donne à cœur joie et s’amuse non seulement à la caricature, mais aussi aux jeux de langue et aux étymologies fantaisistes.
Les « Repères » et les « Quartiers » de Lycanthropolis, dans la structure de l’ouvrage, sont complétés par l’« Agora », qui dévoile avec beaucoup d’à-propos des jugements (d’autant plus intéressants qu’ils sont quelque peu contradictoires) de Baudelaire et de Breton sur Pétrus Borel, et une bibliographie intitulée « Fouilles ». Escales à Lycanthropolis est une anthologie essentielle, une incitation à aller voir de plus près l’œuvre d’un auteur qui dépasse les frontières du « Petit Cénacle », du Romantisme et des classifications génériques et historiques.
Jean-Pierre Longre
www.vampireactif.com

Bonbons assortis - M. TREMBLAY

2010-09-13T22:40:00+02:00

Voilà un recueil de récits savoureux venant tout droit du Québec. Michel Tremblay nous raconte quelques anecdotes qui ont marqué son enfance dans l'appartement de la rue Fabre à Montréal où il vivait avec ses parents et ses deux frères, sa grand-mère Tremblay, sa tante Robertine et ses enfants, et les deux frères de son père. Une famille dans laquelle les femmes se chicanaient sans cesse. Elles avaient du caractère.
A travers les anecdotes l'auteur nous raconte la vie de la famille dans une langue québécoise truculente qui m'a fait rire bien des fois. Les récits sont de qualité égale mais j'avoue avoir particulièrement aimé "La passion Teddy", "Nouvelle preuve irréfutable de l'existence du Père Noël", "Le soulier de satin" et "Petits Chinois à vendre". Des histoires vraiment irrésistibles. Michel Tremblay les met merveilleusement bien en scène.
Ce livre fut une belle découverte pour moi. Je vous le conseille si vous vous intéressez à la littérature québécoise.
Bonbons assortis - Michel TREMBLAY - Ed. Actes Sud - 2010
      Objectif 4/4

Du plaisir de bidouiller

2009-06-13T22:45:00+02:00

Une proposition de publication m’ayant été faite par une personne de confiance, j’établis l’inventaire des textes de fiction qui pourraient peut-être convenir à cette maison d’édition afin de les réviser. Aujourd’hui, pour me distraire de cette tâche, j’ouvre un recueil composé de récits, d’essais et de poèmes de Raymond Carver, N’en faites pas une histoire, collection Points, dans lequel je lis : « J’aime bien bricoler mes nouvelles à n’en plus finir. Une fois qu’une nouvelle est écrite, je repasse dessus un nombre incalculable de fois, en changeant un mot par-ci, une phrase par-là. Ça me plaît mieux que l’écriture elle-même. Je considère un peu l’écriture proprement dite comme une corvée que je suis bien obligé de m’infliger avant d’en arriver au point où je commence à m’amuser. Pour moi, la révision n’a rien d’une corvée, c’est un plaisir. »

LAVOMATIC, VIOLENCES URBAINES.

2008-02-12T21:05:00+01:00

L’homme regarda sa montre, il était treize heures vingt ; il s’y attendait, il l’avait déjà fait le même geste cinq minutes auparavant. C’était la bonne heure pour se bouger, la meilleure d’après son expérience, pour passer à l’action. Il était professeur de math, vieux garçon frisant la cinquantaine et spécialiste de la science des statistiques. Il débarrassa la table du couvert et des miettes qui traînaient. Il ne prit pas le temps de se faire un café après l’andouille-frites qu’il avait avalée, en 9 minutes. Il glissa deux canettes de bière fraîche et une revue dans un grand sac de sport déjà rempli de six ou sept kilos de linge sale. Il quitta son appartement après avoir bouclé les trois verrous exigés par son assurance habitation. Il ne croisa personne dans l’immeuble et s’en trouva soulagé.

Treize heures trente, le « Lavomatic » était vide. Être bon en math lui était fort utile. Il vérifia : six machines à laver contenant quatre kilos chacune, une de sept kilos et quatre sèche-linge. La corvée lessive s’annonçait sous les meilleurs hospices.

Il était soulagé de se retrouver seul dans le local. D’après ses calculs, basés sur une longue observation visuelle des lieux — à partir de la fenêtre de son salon et de nombreux passages devant les locaux — les heures creuses étaient celles d’après déjeuner et, d’autres qui précédaient la fermeture, dans la soirée. Ces probabilités étaient fiables, mais elles ne le satisfaisaient pas pleinement, dans le sens où il se retrouvait incapable de prévoir l’arrivée de tel ou tel usager. Il aspirait à y parvenir avant la retraite.

Ce n’était pas du domaine de la misanthropie totale, il respectait et supportait sans trop d’effort, la majeure partie de ses concitoyens. Ils avaient de bons rapports avec ses élèves et condisciples. Toutes ses précautions, ses calculs, étaient destinés à éviter qu’il ne se retrouve en présence d’une certaine personne dans un certain lieu. Cet endroit était, vous l’aviez deviné, le Lavomatic. Seul périmètre d’où il ne pouvait s’extraire durant quarante minutes. Il avait essayé, laissé son linge et revenu plus tard, ça lui avait coûté trois tee-shirts de marques.

La semaine précédente, il avait dû venir à l’improviste, une urgence. Une couette malencontreusement tachée de café, il était seul. Captivé par son bouquin, une cigarette inanimée à la commissure des lèvres, presque avachi en attendant la fin du séchage, il avait été une proie facile. Elle avait choisi ce moment pour faire son entrée. Sans le saluer, elle l’avait attaqué de front :

— C'est interdit de fumer, Monsieur ! Il y a même une note ! Pour ceux qui ne savent pas lire…

Surpris par la brutalité de l’apparition et du ton employé, il ne releva point que les notes, c’était pour ceux qui savaient lire. Elle était stupide, il le savait, c’était sa voisine depuis une dizaine d’années, il avait eu le temps de la jauger.

— Merci, m'dame, mais les animaux aussi sont interdits et en plus je suis allergique à leurs poils ! En plus, ma clope est éteinte.

Plus tard, il avait trouvé sa propre réaction peu vigoureuse. Il avait raté une bonne occasion de lui clouer le bec. Il avait été mou avec cette femme qui était odieuse avec tous les humains de son entourage. Elle parlait à son chien comme elle aurait dû parler à son mari et inversement. Le prof ne connaissait rien de leur histoire, mais il s’était rangé du côté du mari. Juste une question de taille, peut-être ?

Mais, ce jour était un autre, il se présentait sous les meilleurs auspices. Fallait pas penser à elle. Toutefois, l’homme était fragile, et de s’imaginer à devoir supporter encore la proximité de ces soixante kilos d’animosité, lui gâchait l’instant. Pas la peine de s'exciter, elle n'était pas là, ni personne d'autre susceptible de lui prendre la tête ou la grosse machine, il était seul et satisfait de l’être.

Il s’accroupit devant l’appareil pouvant contenir sept kilos de linge, plaça son sac sur le sol devant le hublot, puis transféra son linge en trois fois. Il choisit le cycle Couleur avec Prélavage, mis de la lessive dans les bacs indiqués et sept euros dans la fente prévue à cet usage.
« Afin de distraire le client, les fentes devraient sourire de satisfaction après le passage de chaque pièce. Elles pourraient éclater de rire à la fin. Mais, on n’en est pas encore là techniquement ». Il doutait qu’un bureau d’études puisse être subventionné pour travailler un jour sur un tel projet, mais il se sentait d’humeur badine ; l’apéritif, avalé deux heures plus tôt, l’avait un peu grisé.
À la chute de la dernière pièce, le tambour démarra ; l’homme s’installa sur le banc de la laverie. Celui qui était le plus proche de la porte — restée ouverte — du local, il alluma une clope, décapsula une bière et se lança dans la lecture d'un article du « NouvelObs ». Il attaqua le dossier de la semaine, huit pages sur les nouvelles formes de violence de la jeunesse.

Il était bien avancé dans la lecture et, sa première canette était à moitié vide quand une jeune femme entra à grande vitesse sans le saluer, elle était vêtue d’un jean et d’un tee-shirt jaune. Elle posa un panier en osier sur la table de travail, ouvrit deux sèche-linge, déposa ses affaires mouillées ; elle avait fait la lessive chez elle et venait ici afin de la sécher. Elle mit en route un premier séchoir.

Ensuite, elle se posta devant le distributeur de monnaie et entreprit de changer deux pièces d’un euro contre une de deux qui lui donnerait le droit d’utiliser l’autre séchoir durant vingt minutes. La première passa l’épreuve sans encombre, la seconde fut systématiquement refusée, elle retombait dans le récipient extérieur avec fracas.
À la quinzième tentative, le prof posa sa revue et s’approcha d’elle, il lui proposa aimablement d’échanger sa (maudite) pièce contre une des siennes. Elle refusa son aide, elle le lui fit comprendre par de secs mouvements de tête de droite à gauche et sans desserrer les lèvres. Elle préféra utiliser une autre pièce qu'elle tenait au creux de sa main gauche. Elle eut sa pièce de deux en une tentative. Elle mit la pièce dans la fente de l’autre séchoir, puis elle sortit sans le regarder. Pourquoi avait-elle autant insisté — quinze fois, il avait contrôlé — avec la précédente ?

Il retourna à sa lecture sur la violence, un peu agacé par la réaction de cette femme. Le temps de lire deux colonnes et de scruter une photo représentant de jeunes banlieusards occupés à taguer un mur, le labrador fit son entrée. Il renifla dans tous les coins, pour vérifier qu’il y avait bien des odeurs, bien sûr il vint coller son museau sur le tibia du lecteur, il n’y avait que lui. L’animal ne sentait pas l’animosité ambiante.
L’homme lui mit un petit coup de pied à hauteur de l’appendice nasal. Sous le choc, le chien se souvint de cette chaussure, il s'en écarta comme d’un fil électrifié ; il était l’avant-garde, sa maîtresse fit son entrée. Un foulard — trop petit — avait la lourde tâche d’essayer de cacher de gros bigoudis ; de face, ils ressemblaient à des cannellonis fourrés aux cheveux, ce qui était une vision dégouttante, aux yeux du prof.

medium_la_sept.jpg Elle tenait à deux mains un panier en plastique rose fluo qui contenait une volumineuse housse de canapé, c'est « La sept kilos » qu'elle visait. Quand elle constata qu’elle était déjà occupée, elle resta plantée devant la machine sans aucune réaction et la bouche bée.

— J'en ai encore pour quarante minutes au moins. En fait, j'arrive à peine ! mentit-il.
— Ah, c'est vous qui.. ? dit-elle tristement.
— Eh oui, c'est moi qui...

Il jubilait, mais aussi il voulait qu'elle se tirât vite de devant sa machine, avec son air affligé elle lui gâchait la vue. Vrai, il ne voyait plus le hublot, il ne pouvait plus constater le nettoyage de ses fringues, il avait payé, il avait droit au spectacle en couleur qui tournait. Il ne pouvait se dominer, cette femme était devenue son cauchemar.

Elle posa le panier sur la table au fond du local et ses fesses à l'autre bout du banc ; d'une main, elle tenait en laisse son chien, de l'autre elle s'évertuait à taper le bon numéro sur le clavier de son portable.

— Ben oui, c’est moi ! Qui veux-tu que ce soit ?, Bon, je serai un peu en retard…

« Ils habitent à cent mètres de la laverie et elle a pris son portable, faudrait surtout pas que son bonhomme puisse l’oublier dix minutes, le malheureux ». Le prof est médisant, il ne peut se retenir, ça lui fait du bien, qu'a-t-elle de si important à confier qui ne peut attendre ?. Il écoute.

— Oui, oui, c’est ça, elle est occupée. T’en mets du temps, je te dirai après.... Sinon, pour la machine, dès que le cadran est sur H, tu passes directement à l'essorage. J'espère que d'ici là, je serais rentrée ; à tout à l'heure. Pourquoi me remercies-tu ? De t’avoir appelé ! Ben de rien, c’est toi qui paies.

« Elle fait deux lessives à la fois, une à la maison qu’elle dirige du portable et une autre ici ; on n’arrête pas le progrès. Dire que des hommes sont morts pour que certains puissent vivre ainsi. »

Durant la communication, le labrador s’était approché et avait sournoisement collé le museau sur le bout de la chaussure de l’homme. Tout en lisant, celui-ci décroisa les jambes, afin que son pied aille buter contre le menton du cabot. La bête couina sous le regard sombre de sa proprio. Elle regardait ailleurs au moment du choc, mais elle était soupçonneuse.

Il reprit sa lecture. « C'est vrai tous ces jeunes sont bien violents », il se sentait en accord avec l’analyse de l’auteur de l’article.

Sa lessive s'essorait à une vitesse impressionnante, « C'est surprenant toutes ces couleurs qui se croisent sans se mélanger, c'est un spectacle permanent, comme à la télé ». Il résumait comme s’il devait le raconter à sa classe, « Au début de l'intrigue, le linge sec occupe tout l'espace, puis de l'eau se déverse, l'accable, il baisse les épaules, se tasse, puis se noie. »

« C'est un crime...! », perdu dans ses pensées alcoolisées à 4,5 degrés, il l’avait dit à haute voix. Le chien sursauta et, apeuré, émit un grognement en sa direction. L’homme se leva, l'essorage se terminait ; il précéda l’arrêt définitif du tambour en allant ouvrir les deux sèche-linge encore libres, il n'aurait plus qu'à placer son linge quand le voyant rouge de la machine s'éteindrait.

Il était à genoux devant La « sept kilos », la machine était chromée comme une Harley, le tambour fit encore deux tours vers la droite, puis un vers la gauche, avant de se stabiliser. Le voyant rouge passa au vert, indiquant le déblocage du hublot, l’homme l’ouvrit.
À cet instant, il vit, dans le reflet du Plexiglas© transparent, une ombre passer dans son dos ; tournant la tête d’une dizaine de degrés, son œil droit la suivit jusqu’à la table sur laquelle elle déposa du linge. Une inconnue qui était vêtue de sombre, dans les tons marron.

Fallait se concentrer, il avait sept kilos de linge mouillé à répartir dans deux séchoirs. Il réfléchit un instant afin de préparer une technique opportune, puis passa à l’action. Il dégagea un drap, de l’ensemble enchevêtré dans le tambour, et le remplit de la moitié du linge. Il en fit un baluchon qu’il saisit à deux mains ; le reste irait dans le deuxième drap, un drap par séchoir, c’était décidé.

La femme en marron avait déjà rempli le séchoir du haut. Elle était en voie de s’approprier le second, d’un preste mouvement elle y introduisait un drap-housse bleu ciel.
Le chien et sa patronne suivaient avec attention.

Le prof, emprisonnant entre ses mains son paquet humide, se dirigea vers les deux séchoirs encore libres placés l'un au-dessus de l'autre au fond de la boutique. À mi-chemin, il se figea, il constatait amèrement l’inconcevable tournure qu’avait prise une situation pourtant si limpide dans sa genèse.
Il n’y avait plus de séchoir de disponible pour lui. La femme en marron avait fait la lessive chez elle et venait la faire sécher ici, comme la jeune femme à la pièce qui s’était appropriée les deux premières machines. Il était le seul à ne pas avoir de machine à laver à domicile, il n’allait pas investir dans l’achat d’un séchoir.

C’en était trop, le labrador assoupi semblait sourire, sa maîtresse jouissait de la situation et la dernière arrivée restait dans sa bulle. Il ne lui restait plus qu’à éclater.

— Stop, arrêtez tout ! il se faufila entre la femme et l'orifice du séchoir, sortit le drap et le remplaça par son baluchon. Tout allait bien, il déposa le drap sur la table.

Elle avait l'allure stricte d’un témoin de Jéhovah, elle le regardait comme s’il était contagieux, radioactif ou diabolique.

— Madame, je sèche où moi ? Enfin, mon linge il sèche où, et il sèche quand ? Vous y avez pensé ? Quand pourra-t-il avoir l’honneur de sécher, hein ? Il n’a pas droit, il doit rentrer mouillé ?
— Pardon ? Mais je ne savais pas, moi…
— Vous ne saviez pas ? Vous ne m’avez pas vu en train de sortir mon linge de la machine ? Vous pensiez que j’allais le faire sécher chez moi ? Je n’ai pas de machine à laver, mais j’ai un séchoir, c’est ça ? Où alors, vous ne m’avez pas vu ? Vous êtes-vous aperçus qu’il y avait un chien aussi ? Et, une…

Il fit un deuxième trajet de la machine vers le séchoir, bourra ce dernier de ses deux ballots. Il était résigné, son linge serait mal séché, le noyau central resterait mouillé. Il regagna sa place sur le banc.
Il était énervé, ses calculs étaient nuls, trop approximatifs. Il fallait les affiner, passer plus de temps, prendre des clichés des habitués, les filmer, les ficher. Investir dans du matériel devenait urgent ; un téléphone portable avec appareil photo incorporé s’avérait être un investissement indispensable. Mais, jamais il ne projetait l’achat d’une machine à laver, jugée trop encombrante et bruyante.

Une qui se marrait, après avoir enfilé sa couette dans La « sept kilos », c’était la matrone au chien, elle était toute joyeuse. Elle avait vu et entendu ce qui s’était passé devant les séchoirs, son humeur s’était inversée. Elle sortit son portable, appuya sur « bis » et avertit son mari qu'elle rentrerait plus tôt et, qu'elle l'embrassait bien et, qu’elle avait des trucs marrants à lui raconter durant le repassage, elle dit aussi : « De rien, de rien. Tu peux commencer sans moi ! »

« Mais, comment sont-ils devenus tous ces gens ? Parler à haute voix à un proche en public était devenu la norme. Faudra se boucher les oreilles pour eux, bientôt. Quand ils appelaient d’une cabine, ils ne m’invitaient pas, même en cas d’intempéries graves. Ils ne toléraient même pas de présence aux alentours ». Le prof lui aurait bien fait manger ses cannellonis.

Dans un excès de colère, il s’imagina enfoncer la femme dans La « 7K » et son chien dans le séchoir, puis boire sa bière en regardant leurs têtes tourner dans les hublots. Mais, il était cérébral, il se maîtrisait aisément en respirant fortement, restes de yoga qu’il avait pratiqué quand sa femme était encore avec lui.

Il était préoccupé par l’article qu’il terminait, le journaliste avait tout à fait raison, la nouvelle violence des jeunes était bien préoccupante.

FIN

Lumière du matin sur Porquerolles

2007-11-09T18:35:00+01:00
Le clapot léger troue doucement la voie royale de mon sommeil, sans rompre immédiatement mon rêve. À ma gauche, je perçois sa place vide et fraîche. Il est déjà levé. Un mouvement, déplacement imperceptible de son poids sur le pont au- dessus de ma tête impulse une brusque envie de le rejoindre, d’autant que le soleil darde brusquement un jet de lumière sur mes paupières, à travers la vitre embuée du hublot. Il n’est pas encore six heures, mais en ce samedi de mai, l’astre du jour a déjà surmonté la colline qui garde la petite cité insulaire. M’emparant du mug de café qu’il a préparé, je traverse à pas de plume le carré, évitant tout bruit susceptible de réveiller nos invitées, et je grimpe à mon tour sur le cockpit. Comme je l’avais pressenti, il se tient à l’avant du bateau, le Fuji dans la main droite… De l’autre main libre, il m’accueille d’un geste ample pour m’amener à embrasser la tranquillité de la baie. Pas besoin de mots, en effet, devant ce royal lever … Les navigateurs alentour sont enfin rendus au silence de leur tardif endormissement et ne goûteront pas la lumière dorée qui nous enveloppe et irradie notre bonheur. Ni nos demoiselles qui dorment encore d’un juste sommeil, nous l’espérons, après ces harassants mois d’hiver dans les brumes urbaines. Elles nous sont arrivées exténuées, agacées, vampirisées par toutes les exigences de leurs vies professionnelles, leurs espoirs toujours repoussés, l’exacerbation d’un avenir qui tarde à éclater… Leur bonheur fuit le quotidien, à force de formatage et d’urgences. Ma joie de ce matin, c’est de les savoir là, dans l’étroite cabine, abandonnées à la vacance du week-end, isolées des tracas, leurs consciences flottant peut-être sur les effluves mêlées d’eucalyptus et du champagne de la veille. Ma joie de ce matin, c’est de me réveiller avide de partager ce petit moment où nous sommes seuls debout sur ce pont suintant encore l’humidité nocturne, café matinal SUR la mer. Tandis que la baie s’illumine doucement sous la lumière translucide et crue, l’eau se ride à peine au passage d’un pointu glissant vers le large. Pendant cette demi-heure cadeau, nous sommes seuls éveillés sur ces pannes, jusqu’à l’envol d’une mouette qui ébroue le paysage. Suivant des yeux son parcours, nous découvrons la silhouette d’un promeneur solitaire quittant la jetée. Fin du Moment Magique. Dans un instant sans doute, nos filles vont se lever, la parole nous reviendra, les gestes habituels s’enchaîneront et la journée sera belle. Un léger tangage indique que quelqu’un a bougé en bas, dans le carré. - Tiens, dit-il, il est presque sept heures, je vais voir si je nous trouve des croissants chauds …

Larme de Sarko ou de croco ?

2007-06-19T21:25:00+02:00

Il faut m'aider, la larme dont je veux vous parler a jailli à l'extrémité externe de son oeil, d'où le mouvement des doigts pour l'essuyer (voir petit dessin a)
Cette larme m'a interrogé, car je pleure moi-même et assez souvent ; avec l'expérience du temps, j'ai constaté que mes larmes coulaient systématiquement vers le bas donc vers mon nez (voir petit dessin b).

Cette note est donc un appel en direction d'un(e) éventuel(le) expert(e) de la lacrymalogie, qui se serait égaré(e) sur mon blog(e) et qui pourrait gommer ce doute qui me ronge.

Sinon, je vais être obligé de faire moi-même le boulot, dans le genre, taper sur (beaucoup) plus petit que moi et prendre des notes lorsqu'il pleurnichera. Merci pour lui, de ne point tarder à éclairer ma lanterne.

Bon, dans le cas ou aucun expert ne se manifeste, j'accepte (et je ne suis pas obligé) les témoignages de la jolie jeunesse de notre beau pays qui s'est fait disperser au lacrymogène par les non moins magnifiques forces de l'Ordre pas juste du même. Tous ensemble, tous.

Ainsi, si vous avez pleuré et si vous pleurez toujours, répondez à ma question : de quel côté vos larmes se sont-elles écoulées ?