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Eduard Mörike, Poèmes

2026-07-06T05:00:00+02:00

Ermitage

Ô monde, laisse-moi en paix !

De vos amours je n’ai que faire,

Laissez-le, ce cœur solitaire,

Se délecter de son tourment !

Ce que je pleure je ne sais,

C’est un mal qu’on ne connaît pas ;

C’est toujours à travers les pleurs

Que je vois le bon soleil clair.

Souvent et presque à mon insu,

Palpite en moi la joie,

Dissipant la langueur qui pèse

Avec délices sur mon cœur.

Ô monde, laisse-moi en paix !

De vos amours je n’ai que faire,

Laissez-le, ce cœur solitaire,

Se délecter de son tourment !

Eduard Mörike, Poèmes, bilingue,

traduction Nicole Taubes, Les Belles

Lettres, 2010, p. 110.

Eduard Mörike, Poèmes

2026-07-06T05:00:00+02:00

Chant d’un amoureux (avant 1838)

Mon cœur, avant l’heure, dès l’aube,

M’éveille pour penser à toi,

Quand jeunesse voudrait dormir !

Minuit, mon œil est clair et vif,

Plus alerte que les matines :

Toi, penses-tu à moi le jour ?

Un pêcheur, lui, se lèverait,

Jetterait au fleuve sa nasse,

Puis le cœur gai, vendrait sa pêche.

Au moulin, le garçon meunier

Se démène en un train bruyant :

Comme j’envie son dur travail !

Mais moi, hélas ! qui ne fais rien

Je gis sur un lit de tourments,

Le captif d’une enfant gâtée.

Eduard Mörike, Poèmes, bilingue,

traduction Nicole Taubes, Les Belles

Lettres, 2010, p. 106.

Eduard Mörike, Poèmes

2026-07-06T05:00:00+02:00

Chant d’un amoureux (avant 1838)

Mon cœur, avant l’heure, dès l’aube,

M’éveille pour penser à toi,

Quand jeunesse voudrait dormir !

Minuit, mon œil est clair et vif,

Plus alerte que les matines :

Toi, penses-tu à moi le jour ?

Un pêcheur, lui, se lèverait,

Jetterait au fleuve sa nasse,

Puis le cœur gai, vendrait sa pêche.

Au moulin, le garçon meunier

Se démène en un train bruyant :

Comme j’envie son dur travail !

Mais moi, hélas ! qui ne fais rien

Je gis sur un lit de tourments,

Le captif d’une enfant gâtée.

Eduard Mörike, Poèmes, bilingue,

traduction Nicole Taubes, Les Belles

Lettres, 2010, p. 106.

Eduard Mörike, Poèmes

2026-07-03T05:00:00+02:00

Au petit jour

Mon œil sans sommeil brûle encore

Quand déjà le jour va paraître

À la fenêtre de ma chambre

Mon esprit s’agite, égaré,

Tiraillé, assailli de doutes,

Halluciné par des fantômes.

- Cesse donc, mon âme angoissée

Cesse enfin de te tourmenter !

Réjouis-toi ! Ici et là

Déjà s’éveillent les matines.

Eduard Mörike, Poèmes, bilingue,

Traduction Nicole Taubes, Les

Belles Lettres, 2010, p. 24.

Eduard Mörike, Poèmes

2026-07-02T05:00:00+02:00

Bien une heurette avant le jour

Tandis que je dormais encore

Bien une heurette avant le jour ;

Sur l’arbre, devant ma fenêtre,

Tout bas l’hirondelle a chanté,

Bien une heurette avant le jour.

‘Écoute ce que j’ai à dire !

J(accuse ici ton bon ami :

Sache que tandis que je chante,

Il est auprès d’une autre fille

Bien une heurette avant le jour !

Ô douleur, ne m’en dis pas plus !

Plus un mot ! je n’en sais que trop !

Envole-toi ! quitte ma branche !

Adieu cœur vain et vain amour !

Bien une heurette avant le jour.

Eduard Mörike, Poèmes, bilingue,

traduction de l’allemand Nicole Taubes,

Les belles lettres, 2010, p. 13-14.

SUR MON 2ème BLOG, LIRE MES POEMES

2026-05-27T11:49:27+02:00

http://depoesiesenpoesies.hautetfort.com/

SOIRS (Henry BATAILLE -1872-1922)

2026-04-22T09:06:00+02:00

D'origine nimoise, fils de magistrat, il fait les Beaux-Arts de Paris et commence à peindre. Après son 1er recueil poétique, La Chambre Blanche en 1895, il se tourne vers la poésie et le théâtre. L'oeuvre de BATAILLE, nostalgique, se veut une critique virulente des moeurs et de la morale figés des classes élevées de la France de l'avant-guerre.

Il y a de grands soirs où les villages meurent

Après que les pigeons sont rentrés se coucher.

Ils meurent, doucement, avec le bruit de l'heure

Et le cri bleu des hirondelles au clocher...

Alors, pour les veiller, des lumières s'allument,

Vieilles petites lumières de bonnes soeurs,

Et des lanternes passent, là-bas dans la brume...

Au loin le chemin gris chemine avec douceur...

Les fleurs dans les jardins se sont pelotonnées,

Pour écouter mourir leur village d'antan,

Car elles savent que c'est là qu'elles sont nées...

Puis les lumières s'éteignent, cependant

Que les vieux murs habituels ont rendu l'âme

Tout doux, tout bonnement, comme de vieilles femmes.

L'HIVER (poème de Victor Hugo)

2025-10-29T23:29:00+01:00

L’autre mois pourtant, je dois dire
Que nous ne fûmes point reçus ;
L’église avait cessé de rire ;
Un brouillard sombre était dessus ;

Plus d’oiseaux, plus de scarabées ;
Et par des bourbiers, noirs fossés,
Par toutes les feuilles tombées,
Par tous les rameaux hérissés,

Par l’eau qui détrempait l’argile,
Nous trouvâmes barricadé
Ce temple qu’eût aimé Virgile
Et que n’eût point haï Vadé.

On était au premier novembre.
Un hibou, comme nous passions,
Nous cria du fond de sa chambre :
Fermé pour réparations.

8 juin 1859.

Sous presse :

2025-10-27T23:12:57+01:00

Un recueil d'Armand Segura

2025-08-07T23:00:00+02:00

Le Belvédère des temps, d’Armand Segura, éd. Jacques Flament (coll. Paroles de poètes), 2022.

Le titre... Belvédère, surplomb donc, ai-je dit en communiquant avec l’auteur (ajoutant ceci : « pour penser autrement même de simples choses du quotidien – et je fais un lien avec le judo, parce que cet art du corps – que l’écrivain pratique – enseigne cette exigence de surplomb »). Mais surplomber non "le" temps mais "les" temps, qu’est-ce que cela signifie ? Le temps, question ontologique, les temps, interrogation historique ou d’espèce. Dans les deux cas la pensée du destin, et le rapport mêlé de la joie d’être et de sentir avec la mort.

En quatrième de couverture des indications (éditeur) pourraient faire voir en Armand Segura un poète émotiviste : « Des réflexions douces, quelquefois âpres, la sensualité, l’amour fou, la nature, sont autant de thèmes reliés par les émotions ». Et c’est bien ce qu’on trouve en lisant. Un autre recueil de lui (même édition) était titré Le pouls du corail. Intéressante direction, aussi, la nature telle que vivante.

Cet ouvrage est un livre structuré. Sept chapitres, qui ont eux aussi des titres révélateurs, dont le choix n’a rien laissé au hasard. Comme « Les champs d’émeraudes », « Cosmos », « Le promontoire des sens ».

Exergues. Citations de Blaise Cendrars, Philippe Jaccottet, Anna de Noailles, Joë Bousquet. Ou la saisie de différents mystères, d’univers différents, et l’éloge de la poésie (« ce qu’il y a de plus perdu au monde », selon Joë Bousquet). Un aveu, ce choix, car si la poésie est ce lieu de perte, de fragilité, on sait que l’écriture pourra aborder des douleurs. Mais aussi la « grâce », comme explicité dans le prologue : « La grâce, passant par une fenêtre dérobée à l’entre-temps ou bien conviée par l’artiste, peut surgir d’un nuancier fertile exprimant les demi-teintes, de la douleur à la joie ». Ce texte donnait d’abord quelques clés pour entrer dans les différents chapitres annoncés. Ainsi pour « Cosmos » : « Des frissons de panoramas et des présages de laves, brumes de bonté. »

Les sens sont très présents. Tous. Le regard domine, je crois : des scènes peintes en quelques mots, certaines intimes mais pudiques. Les couleurs, la lumière. Le corps et l’âme... Mais aussi les parfums (« fragrances fragiles » autour d’une robe, « ambre » imprégnant le livre de celle qui l’a posé). Parfois on ne sait pas si c’est méditation ou déclaration amoureuse, si la beauté affirmée dans le poème est le reflet d’un être perçu « un jour de métaphysique ». Les sentiments alternent : goût de la douceur, joie, mais peine et même « douleur de ma rage ». Contre le désespoir qui peut surgir, évoquer le « flacon du bonheur ». Hésitation entre le « détachement » et la conscience des « énigmes » qui retiennent. Souci des autres, des « compagnons ouvriers ». Et qu’est-ce que « La citadelle de l’âme » ? Peut-être la possibilité de ce qu’on nomme « espérance ». « Bois de rose », j’aime ce titre de chapitre, pour des poèmes d’éloge. Ainsi « Rose et toi », où tout se mêle, des roses et des « arcs-en-ciel rosés » du corps « sous la clarté scrutatrice ». Plus loin c’est, pour clore, « Le pèlerinage de la beauté », qui donne la conclusion du chemin tracé de texte en texte, pour la beauté.

MC San Juan

........................

LIENS :

Armand Segura, page éditeur https://www.jacquesflamenteditions.com/armand-segura/

Le Belvédère des temps, éd. Jacques Flament, 2022. Page librairie : https://www.librairie-compagnie.fr/livre/9782363365262-le-belvedere-des-temps-armand-segura/?provenance=wishlist_li

Poèmes en ligne (Le pouls du corail, éd. Jacques Flament, 2019), blog Vericuetos (dont textes bilingues espagnol-français, traduction selon l’axe de ce blog, clin d’œil pour ce natif du Maroc aux origines espagnoles) : https://www.vericuetos.fr/poemes-tous-azimuts-du-poete-francais-armand-segura

Page sur l’éditeur Jacques Flament, décédé en août 2024 (des auteurs maintiennent l’édition en association) : https://www.jacquesflamenteditions.com/jfae/

Constantin Cavafy, « Corps, souviens-toi »

2025-06-30T14:58:25+02:00

« Souviens-toi, souviens-toi non seulement de l’ardeur

Avec laquelle on t’a aimé, non seulement des lits

Sur lesquels tu t’es étendu, mais aussi de ces désirs

Qui brillaient clairement pour toi, qui tremblaient

Dans la voix et qu’un obstacle quelconque a rendus vains.

Aujourd’hui que tout cela appartient au passé,

Il semble presque que tu te sois abandonné

À ces désirs, corps. Souviens-toi comme ils brillaient

Pour toi, dans les yeux, et comme ils tremblaient,

Pour toi, dans la voix ; souviens-toi. »

Constantin Cavafy

Poèmes

Présentation et texte français par Henri Deluy

Fourbis, 1993

Marguerite Yourcenar, Présentation critique de Constantin Cavafy

2024-07-18T05:02:00+02:00

Autant que possible

Si tu ne peux façonner ta vie comme tu le voudrais, tâche du moins de ne la point avilir par de trop nombreux contacts avec le monde, par trop de gesticulations et de paroles.

Ne la galvaude pas en traînant de droite et de gauche, en l'exposant à la sottise journalière des relations humaines et de la foule, de peur qu’elle ne se transforme ainsi en une étrangère importune.

Marguerite Yourcenar, Présentation critique de Constantin Cavafy, suivie d’une traduction intégrale de ses poèmes, Gallimard, 1958, p. 113.

Soutif mon amour: poèmes engagés, S.Carquain

2024-07-04T09:19:20+02:00

Recueil poétique illustré, qui célèbre le féminisme et la sororité, pour jeunes adultes

Je cherchais à moderniser le rayon poésies pour des projets avec des 3èmes l'an prochain, et plusieurs collègues ont fait référence à ce livre. J'ai testé, et j'ai beaucoup aimé ! Les illustrations de Kim Consigny rythment la lecture et concrétisent les textes puissants de Sophie Carquain. La mise en page libre et libérée joue de l'intensité des émotions. La lecture est très fluide, dynamique, elle appelle à la voix haute., Une lecture qui s'écoule comme le vent, comme une force, comme un appel à la puissance des filles et des femmes.

"Dans ce recueil de poèmes proches du slam, Sophie Carquain déploie l’éventail des thèmes féminins et féministes — du plafond de verre au harcèlement de rue, en passant par les gestes déplacés, la mort d’une grand-mère, les mariages arrangés, les injonctions qui pèsent sur les filles… Des vers courts et percutants, une plume audacieuse et rythmée pour poser des mots sur les injustices vécues au quotidien, mais aussi sur l’importance de la sororité et de l’estime de soi."

On devine les questionnements de l'adolescence, les chocs des harcèlements et du sexisme, les engagements des combats féministes, la volonté de convaincre chacune de trouver sa place et sa voix. J'imagine comme ça peut résonner pour mes élèves à partir de 14/15 ans et bien longtemps après...

Le bandeau-blurb de Clémentine Beauvais fait forcément son effet d'appel quand on voit le livre.

Un recueil original, engagé, illustré et très bienvenu pour porter haut et fort les voix des filles et des femmes ! Fin du collège sans problème, pour susciter les réflexions et libérer l'écriture poétique.

Soutif mon amour, poèmes engagés, Sophie Carquain et Kim Consigny, éditions La Joie de lire, (novembre 2023), 189p., 15,90€

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C'est

Les dimanches poétiques (335)

2024-06-16T08:00:00+02:00

L'amour commence toujours quelque part.

Dans des yeux bien très souvent.

Mais aussi...

Dans un sourire,

un parfum,

une mèche un peu de traviole,

une touche d'humour qui deviendra beaucoup,

ou encore,

un admirable coeur rafistolé.

Marion FRITSCH Un livre. Une histoire

Le VERS selon Jean-Paul MICHEL

2024-03-28T21:30:00+01:00

Poèmes de vigueur ! Éclats de lumineuse

fraîcheur ! Combien garderez-vous les pétales colorés de

votre verbe ? Comme le lys fragile un instant

de gloire ? Ou comme

la marguerite des champs résistante et modeste

de longues semaines de présence rassérénante ?

Cela, nul de la sait. Un vers pur ne doit

se perdre à peser ses chances mais

surgir imposer le jamais ouï, la

si ancienne beauté que déjà

perdue non pas quémander l'attention mais

incliner les regards vers soi avec

l'autorité légère qui signe la force garder

captives les âmes portées vers des beautés qui

rafraîchissent, contentent, trompent

l'angoisse, disposent

ceux qui les regardent - ô gloire des bouquets ! -

à l'égalité de cœur qu'il faut pour

aller à la vie légère sans faute.

Jean-Paul MICHEL, Défends-toi, beauté violente !, Flammarion, 2001

MAHMOUD DARWICH, POÈTE

2024-02-11T09:00:00+01:00

Mahmoud Darwich est Palestinien. Comme Ibrahim Sousse, qui aurait pu faire une grande carrière de pianiste, Mahmoud Darwich aurait sans doute préféré se consacrer entièrement à sa propre vie, à ses amours, à ses amitiés et à l'écriture. Mais voilà, il est Palestinien. Et s'il écrit, c'est comme entre les parenthèses de temps que l'action lui laisse. Il est un militant, alors quoi de plus logique que ce qu'il écrit se permette de refléter l'urgence, la simple et brutale réalité des événements ?

Mais Mahmoud Darwich est un poète : ce qui compte, c'est la voix qui émerge de cette réalité pour se faire entendre avec force. Cette voix est belle, cette voix est grande. Elle appelle à la résistance, au point de se souvenir d'Aragon ("Ballade de celui qui chantait dans les supplices") : « Si c'était à refaire, Je parcourrais cette longue route ».

Oui, cette voix est belle, et cela sans doute parce que l'auteur accepte le plus souvent de ne pas nommer le trivial, mais d'en filtrer l'arôme, la saveur et la silhouette comme dans un filigrane d'authenticité. Le pluriel est de mise, quand on veut éviter de réduire au particulier : « Quand les martyrs vont dormir, je me réveille et je monte la garde pour éloigner d'eux les amateurs d'éloges funèbres ».

Cette voix est belle, qui fait entendre le chant d'un être pleinement vivant : la passion, la vibration, la femme, les amis, les rêves mêmes illuminent le livre et accompagnent le combat de l'homme : « Ô mes amis, laissez un seul mur pour les cordes à linge, une nuit pour les chansons ». On entend au loin l'appel au plaisir : « Je veux davantage de vie ».

Le livre est tout entier bruissement, fourmillement, mouvement d'un peuple astreint à la quotidienneté du rire et des larmes, comme rêvé. Impatience de celui qui sent une terre promise à portée de sa main. Vision d'un possible futur, désillusion quand il est mis en face de la fraternité refusée : « Frère, ô mon frère ! qu'ai-je fait pour que tu m'assassines ? »

Cette voix est celle d'un homme qui chante. Un lyrisme sans ostentation baigne la plupart des poèmes, ou les gonfle d'un souffle ample et inspiré : « Ils dorment au-delà de l'horizon rétréci, sur le versant où la parole s'est pétrifiée. Ils dorment dans une pierre modelée avec les ossements de leur phénix ».

Un lyrisme qui ne fuit pourtant pas l'évocation de l'hostilité ou de la violence : « La blessure a-t-elle besoin de son poète Pour dessiner une grenade à l'absence ? » Mais sans complaisance déplacée : « La poésie et la prière nous seront secourables. Et nous, nous avons le droit d'éponger la nuit des belles femmes, de discuter de ce qui Peut écourter la nuit de deux étrangers guettant l'arrivée du nord à la boussole ».

Mahmoud Darwich sait qu'il ne faudrait pas qu'après le retour en terre promise, ce qu'il a chanté pour accompagner ce retour devienne pour autant caduc : si je me réduis à ce que je cherche, que deviendrai-je quand je l'aurai trouvé ? L'auteur, sans cesse, pressent l'invention d'un futur peut-être heureux, à condition que.

Mahmoud Darwich dit ailleurs : « Dis-moi, notre poème a-t-il été vain ? — Non, je ne le pense pas. — Alors pourquoi la guerre devance-t-elle le poème ? — Nous demandons à la pierre de nous donner le rythme ; nous ne l'obtenons pas. — Les poètes ont des dieux anciens ».

***

Note : J'ai écrit ce petit texte en octobre 1991. Je venais de me laisser saisir par la lecture de Plus rares sont les roses, traduit par l'excellent Abdellatif Laâbi, publié aux Editions de Minuit en 1989. Le hasard vient de me faire rouvrir le numéro de revue où ce texte a paru. A la lumière des actuels événements qui bouleversent une nouvelle fois le Proche-Orient, il m'a semblé opportun de lui donner une deuxième vie, malgré ce que j'y vois aujourd'hui de maladresses, omissions et balourdises.

Mahmoud Darwich est mort en 2008. Le Hamas, avec le 7 octobre, a donné un élan irrésistible à la propagation de la haine entre les Israéliens et les Palestiniens en inspirant aux premiers une réaction de vengeance tellement démesurée qu'un point de non-retour semble cette fois atteint. Que reste-t-il de possible ? Que resterait-il à dire au poète Mahmoud Darwich, face au spectacle de l'invincible désolation ?

Louis Arlette, classique et moderne

2023-06-23T00:00:00+02:00

On ne saurait que conseiller de se précipiter sur Sacrilèges, le dernier album de Louis Arlette qui avait déjà, par le passé, séduit Bla Bla Blog. Sa personnalité, son univers et la densité de sa musique ne peuvent que frapper. Mais là où le musicien s’avère indispensable – oui, indispensable ! – c’est dans sa revisite de textes classiques de la littérature française. Une revisite ou un sacrilège comme le laisse penser le musicien ? "Je prends un poème que j’adore. Je le déshonore ! Un premier poème. Puis deux... Le plaisir est devenu ivresse. Plongée en apnée....", confie-t-il. François Villon, Ronsard, Alfred de Musset, Gérard de Nerval et – bien sûr – Baudelaire sont les héros de son dernier EP, Sacrilèges. La mort et la fin sont le fil conducteur de cet EP.

L’auditeur pourra se replonger dans un des premiers grands monuments de la littérature française. Au XVe siècle, alors que Villon, vaurien condamné par la justice, attendait, dit la légende, son exécution, il donne par écrit la parole à des morts pendus. Poignant, humain et exemplaire : "Frères humains, qui après nous vivez, / N’ayez les cœurs contre nous endurcis, / Car, si pitié de nous pauvres avez, / Dieu en aura plus tôt de vous mercis". Ici, Louis Arlette rhabille ce grand classique du Moyen-Âge de sons électro, en redonnant la densité à ce texte à redécouvrir.

Pierre de Ronsard est lui aussi dépoussiéré. À l’instar de Maurice Ravel qui, en 1924, avait mis en musique le poème "À son âme", Louis Arlette propose une lecture pop-folk et faussement légère d’un texte, en forme d’épitaphe, sur l’âme de l’écrivain et sur sa mort à venir : "Passant, j’ay dit, suy ta fortune / Ne trouble mon repos, je dors".

Séduisant et incontournable EP

La revisite de Musset et de son poème "Tristesse" séduira tout autant, avec une mention spéciale pour la flûte métaphysique accompagnant la voix toute en retenue du chanteur : "Quand j’ai connu la Vérité, / J’ai cru que c’était une amie ; / Quand je l’ai comprise et sentie, / J’en étais déjà dégoûté".

Louis Arlette a fait le choix d’un grand texte de Gérard de Nerval. "El Desdichado" fait partie des "Chimères", la dernière partie des Filles de feu de l’un des grands artistes maudits du XIXe siècle. "El Desdichado" est exemplaire de construction, de poésie et de puissance d’évocation ("Je suis le Ténébreux, – le Veuf, – l’Inconsolé, / Le Prince d’Aquitaine à la Tour abolie : / Ma seule Etoile est morte, – et mon luth constellé / Porte le Soleil noir de la Mélancolie"). Il fallait du cran et de l’audace pour adapter ce chef-d’œuvre en 2023. Louis Arlette le fait avec une gourmandise non dissimulée, délivrant ce sonnet comme on entonne une chanson populaire de marin au long cours.

Baudelaire ne pouvait pas ne pas apparaître dans cet album. Intelligemment, Louis Arlette a choisi "La fin de la journée", un poème des Fleurs du Mal où la mort est identifié à la nuit, ces "rafraîchissantes ténèbres" : "La nuit voluptueuse monte, / Apaisant tout, même la faim".

Assurément, ces revisites de classiques français sont délivrées avec intelligence, et sans esprit de "sacrilège" comme le laisserait penser le titre de ce séduisant et incontournable EP.

Louis Arlette, Sacrilège, Le Bruit Blanc, 2023
https://www.facebook.com/louisarlette
https://www.instagram.com/louisarlette/?hl=fr

Voir aussi : "Le loup Arlette"

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DERNIERE JOURNEE

2022-12-31T17:59:00+01:00

Bien au chaud

Dans mon salon

Les cadeaux

Donnent le ton

Dernière journée

De l'année.

Poèmes (choix)

2022-11-03T15:16:00+01:00

Un choix de poèmes inédits ou parus dans les recueils "Mémoire cash" (Gros Textes, 2020) et "Hermes baby" (La boucherie littéraire, 2021).

ÉQUINOXE

l'équinoxe

de ta vie

est cet instant

unique

précis et fugace

où tu as une égale

quantité de temps

devant toi

et derrière toi

où le passé

pèse le même poids

que le futur

à la seconde près

si autour de l'axe

de cet équinoxe

on retournait ton futur

sur ton passé

ils coïncideraient

comme les 2 pans

d'un drap

rigoureusement plié

par le milieu

mais au milieu du chemin de la vie

évoqué par Dante

au premier vers de La Divine Comédie

tu ne sais pas que tu es parvenu

à ce point exact

et que tu viens de franchir

la ligne médiane

tes jours sont comptés

mais le compteur reste

invisible

tu ne peux effectuer le compte

à rebours

cette incertitude sur la durée

de l'existence

est un cadeau

de la providence

car imagine

le reste de ta vie

dans le couloir de la mort

du condamné à mort

attendant le jour fixé

pour son exécution

ce serait pire que la perspective

de la rentrée

qui te gâche

la seconde moitié

des vacances

TONKIN

j'ai vécu quelques mois

à Villeurbanne en 1970

dans le quartier du Tonkin

près de la place Rivière

où se tenait alors

le marché aux puces

un ami de mon père

m'avait loué une petite baraque

coincée entre 2 autres similaires

avec un jardin

à l'arrière

une sorte de bungalow

rudimentaire et délabré une bicoque

de plain-pied et sans étage

promise à une proche

démolition

juste 2 pièces en enfilade

une cuisine une chambre

et une cave très humide

à laquelle on accédait

par une trappe dans le plancher

je pouvais pisser dans l'évier

de la cuisine

pour le reste il fallait

traverser le jardin

pour gagner une cabane en planches

qui faisait office de cabinet

je ne me souviens plus

de l'adresse exacte

et je ne saurais la retrouver

la baraque a été rasée

par les bulldozers

et la rue elle-même

qui s'appelait je crois

rue Charles-Lyonnet

a disparu

le quartier ayant été entièrement

redessiné

dans une vaste opération

de rénovation urbaine

je suis donc incapable de localiser

l'endroit précis où je demeurais

ni d'effectuer le moindre

pèlerinage

DES MODES, DES MOTS, DES GENS

2022-10-05T18:19:00+02:00

Il est des modes qui ne passent pas

Il est des mots qui ne passent pas

Des gens qui ne vieillissent pas

Des sources qui ne tarissent pas

Des gens qui ne s'aiment pas

Des pleurs qui ne finissent pas

Des routes qui ne mènent à rien

Des conseils qui ne servent à rien

Des histoires qui finissent bien

Des chansons qui font du bien.

Fragments de Marilyn Monroe

2022-08-04T08:48:00+02:00

Mlle Alice, pouvez-vous nous raconter votre rencontre avec Fragments ?

"Je suis tombée sur cette réédition de la meilleure des manières, au hasard, au détour d'une allée de la librairie, et je n'ai pas pu résister au sourire solaire de Marilyn..."

Dites-nous en un peu plus sur son histoire...

"Il s'agit de quelques écrits de Marilyn rassemblés ici, des petits bouts de papiers, des pensées jetées sur un carnet, des lettres..."

Mais que s'est-il exactement passé entre vous ?

"Je pense que le moment était plus qu'approprié pour plonger dans les écrits de Marilyn, à l'occasion des soixante ans de sa disparition. Mais à vrai dire, je ne sais pas pourquoi je ne les ai pas lus avant, moi qui l'aime tant pourtant. Une chose est sûre, je m'y suis immergée avec délice. Comme on s'y attend, c'est triste, mélancolique et lumineux à la fois mais c'est aussi saisissant et étonnamment juste. Même alors que je n'ai jamais douté de son intelligence, je suis surprise de ces mots qu'elle a juste posé là sans trop savoir qu'en faire. Beaucoup de petits fragments décousus nous sont offerts ici, qui semblent parfois n'avoir que peu d'intérêts mais comme lorsque je lis les lettres de Jane Austen, qui ne parlent que de son quotidien, j'ai une conscience aigüe qu'avec ce genre de personnalité, tout a un intérêt. Bref, un régal, avec un seul aspect moins plaisant peut-être, les commentaires et textes d'explications qui ne m'ont parfois paru flous et vraiment peu interessants. J'ai adoré les photos en revanche, qui mettent l'accent sur son amour de la lecture."

Et comment cela s'est-il fini ?

"Mal, ça se finit mal pour Marilyn... Et si je la quitte avec beaucoup de chagrin, je sais que ce n'est que pour la retrouver bientôt, avec beaucoup de plaisir, dans le film Blonde de Netflix à la rentrée par exemple."

Mlle Alice, merci, et à lundi prochain...

Retrouvez toutes mes chroniques sur Marilyn Monroe ICI

Alors, vous craquez pour "Fragments" ?

En forêt

2022-03-23T00:09:00+01:00

Ne croyez pas que la forêt me parle. Je me contente de lui emprunter ses murmures, le temps de remplacer un moment des mots par des feuilles et des pas qui craquent sur les brindilles, le temps de respirer le même air que le grand hêtre et les épicéas qui ont le même accent que la mer quand le vent met les voiles. Alors je respire l'air des feuilles mouillées et je vais pouvoir rentrer chez moi tout propre.

(Petite variation sur deux poèmes extraits de deux de mes recueils, Poèmes du bois de chauffage et Aux grands jours. La première partie de cette variation s'appuie sur un poème extrait de la quatrième section des Poèmes du bois de chauffage intitulée La lune du matin et autres récits de l'homme invisible. La deuxième partie de la variation s'appuie sur un poème de la quatrième section de Aux grands jours intitulée L'alerte joyeuse).

Photo 1 : © M-CC. Photo 2 : © CC-E

#christiancottetemard #litterature #poesie #foret #hetre #epicea #nature #arbres #edition

PAUL VALERY (extrait de UNE CHAMBRE CONJECTURALE)

2022-01-23T17:32:00+01:00

Le livre fermé, ivre de l'ivresse supérieure des imaginations rapides assimilées, je courus à travers la campagne en un torrent de pensées emporté.

Et je ne voyais rien. Ma vie s'opposait à moi et je la regardais hors de moi comme un roman, lu dans mon cerveau.

Si bien que soudain réveillé par un coup de soleil entre des buissons, ou un sifflet de machine - qu'importe - Je vis ! et de suite, s'écrivit le paysage apparu, dans mon esprit.

"La ville", maintenant, brillait au loin - Suite réelle aux imaginaires chapitres déjà parcourus.

Voyages poétiques

2022-01-18T00:00:00+01:00

Une anthologie de poésies est sortie en fin d’année 2021 aux éditions Caractères. Encore une, direz-vous. Nombreuses sont les maisons d’éditions qui ont réservé leur catalogue à un genre capital dans la littérature. Sauf que, cette fois, le mot "mondiale" vient souligner la démarche du magazine créé en 1950 par l’auteur, poète et éditeur d’origine polonaise Bronisław Kamiński, avec Jean Tardieu, Jean Follain et André Frénaud.

Cette Anthologie de la Poésie mondiale mérite que l’on s’y intéresse : "372 poètes de 96 pays en deux volumes (842 pages). Un bouquet de visions, d’images, de graphies, d’alphabets, de poèmes du monde entier présentés par ordre alphabétique d’auteurs, accompagnés de biographies, dessins, gravures, collages", annonce l’éditeur. L’anthologie pourra également surprendre par son choix de mettre à côté d’odes, de versets ou de chants poétiques, des slogans ("Soleils", en mai 68), mais aussi des textes en prose, à l’instar d’Achani de l’Allemand Peter Altenberg.

À côté d’auteurs et auteures que les Français connaissent – Francis Picabia, Georges Perec, le Portugais Fernando Pessoa (Bureau de tabac et autres poèmes) ou l’Irlandais James Joyce (Musique de Chambre) – le lecteur du coffret découvrira des noms, des œuvres mais aussi des cultures dont il est généralement peu familier : l’Inde (Sri Aurobindo), le Pérou (Alejandro Calderón), la Roumanie (Mircea Cărtărescu), Haïti (Georges Castera), le Népal (Laksmīprasād Devkotā), le Groenland (Nakasuk), l’Afghanistan (Abdolbâri Djahâni), la Bulgarie (Plamen Doynov), sans oublier la Chine (Xingjian Gao) ou le Japon (Gôzo Yoshimasu).

L’Anthologie des éditions Caractères a fait le choix de donner toute sa place à des auteur·e·s vivant·e·s et même jeunes

La poésie aztèque a elle aussi sa place, tel ce "Chant à la louange des chefs". Il faut aussi souligner la présence de figures quasi inconnues de ce côté-ci de l’Europe, comme les Ouïgour Chimengul Awut ou Ghojamuhammet Muhammet, des présences qui ont toute leur importance alors que ce peuple est persécuté par le régime communiste chinois. Le recueil présente aussi un texte rare issu des traditions indiennes en Amérique du Nord ("Nez-Percé").

Outre le Français d’origine chinois François Cheng mis à l’honneur dans le double recueil, il faut noter la place singulière laissée à Ben, le graphiste et peintre moderne prenant les atours du poète maniant l’autodérision telle une arme : "Ben tu es un con. / C’est des blagues / Je suis le type le plus fantastique dont vous avez jamais entendu parler". Un autre Français, beaucoup moins connu, a sa section : Bruno Durocher (À l’image de l’homme).

L’Anthologie des éditions Caractères a fait le choix de donner toute sa place à des auteur·e·s vivant·e·s et même jeunes, à l’instar de la néerlandaise Radna Fabias (Habitus), l’Éthiopien Alemou Tebeje, la Néo-Zélandaise Selina Tusitala Marsh ou l’excellente Cubaine Zoé Valdès.

En proposant cette Anthologie passionnante, c’est autant un voyage littéraire qui est proposé qu’un voyage tout court.

Nicole Gdalia, Sylvestre Clancier et Jean Portante, Anthologie de la Poésie mondiale,
éd. Caractères, 2 vol., 2021, 842 p.
https://www.editions-caracteres.fr

Voir aussi : "Complètement baba de bulles"

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C'est parti pour Fatima-Azzara Khoubba à la Galerie Dettinger-Mayer

2021-11-28T20:11:00+01:00

J'en remets une couche pour inciter tous les Lyonnais et autres à aller voir les nouveaux dessins de Fatima-Azzahra chez Dettinger (du 27 novembre 2021 au 1er janvier 2022), œuvres proposées pour les Fêtes, à mettre dans toutes les hottes, toutes les bottes, entre deux oranges, surtout si l'on manque d'idées de cadeaux cause pénuries diverses...

Oeuvre de Fatima-Azzahra Khoubba (son titre n'a pu être retenu par moi, en raison de son aspect un peu "cabalistique" (il est composé de lettres détachées, dont je n'ai pas saisi le sens)

Fatima-Azzahra avec un admirateur, ph. non référencée, arch. Galerie Dettinger-Mayer, 2021.

Falaises, découpures bleues, ocellées, sont ses dernières créations (curieux comme les yeux envahissent Fatima en ce moment, jusqu'à ces boucles d'oreille ocellées arrachées à la queue d'un paon, qu'elle portait à la séance de signature de son recueil de poèmes, Nuit intranquille, signé seulement de son deuxième prénom, Azzahra, le jour du vernissage de son exposition). Falaises, si on les regarde dans le sens vertical qu'elle préfère, mais, à l'horizontal, on songe aussi à une cartographie de pays imaginaire, archipel ou continent aux côtes crevées de déchirures. Et sur tout cela, des yeux qui pullulent, dardant vers ceux qui les regardent.

"Eternelle saison", poème d'Azzahra lu par elle-même, décembre 2021.

Fatima-Azzahra Khoubba campant fièrement devant ses œuvres devant les objets africains épars dans la galerie d'Alain Dettinger, 2021, archives Galerie Dettinger-Mayer.

LE COUCHER DU SOLEIL ROMANTIQUE (Charles BAUDELAIRE)

2021-05-12T11:33:00+02:00

Que le soleil est beau quand tout frais il se lève,

Comme une explosion nous lançant son bonjour !

- Bienheureux celui-là qui peut avec amour

Saluer son coucher plus glorieux qu'un rêve !

Je me souviens !... J'ai vu tout, fleur, source, sillon,

Se pâmer sous son oeil comme un coeur qui palpite...

- Courons vers l'horizon, il est tard, courons vite,

Pour attraper au moins un oblique rayon !

(photo personnelle, en Auvergne)

LEVER DE LUNE (Paul VALERY) extrait de UNE CHAMBRE CONJECTURALE

2021-04-30T15:14:00+02:00

Dans un ciel couleur de violette claire, des nuages d'un rose crémeux et plumeux et gonflés et pleins de majesté.

Soudain derrière l'un d'eux apparaît un morceau de cuivre pâle et léger, qui flotte. Il se démasque et s'arrondit et c'est la Cymbale de la Lune.

Des oiseaux volent autour...

(En photos : le recueil d'où est tiré ce poème, et la tombe de Paul Valéry à SETE, photos personnelles).

Georg Trakl, Poèmes

2021-03-09T08:21:18+01:00

Paysage

Soir de septembre ; les sombres appels des

bergers tristement résonnent

À travers le village au crépuscule ; du feu jaillit dans la forge.

Puissamment se cabre un cheval noir ; les boucles de jacinthe de la [servante

Happent l'ardeur de ses pourpres naseaux.

Doucement se fige à la lisière du bois le cri de la biche

Et les fleurs jaunes de l'automne

Se penchent muettes sur la face bleue de l'étang.

Dans une flamme rouge un arbre a brûlé ;

figures sombres de chauve-souris s'élevant en battant des ailes.

Landschaft

Septemberabend ; traurig tönen die dunklen Rufe der Hirten

Durch das dämmernde Dorf ; Feuer sprüht in der Schmiede.

Gewaltig bäumt sich ein schwarzes Pferd ; die hyazinthenen Locken [der Magd

Haschen nach der Inbrunst seiner purpurnen Nüstern.

Leise estarrt am Saum des Waldes der Schrei der Hirschkuh

Und die gelben Blumen des Herbstes

Neigen sich sprachlos über das blaue Antlitz des Teichs.

In roter Flamme verbrannte ein Baum , aufflattern mit dunklen [Gesichtern die Fledermäuse.

Georg Trakl, Poèmes, traduits et présentés par Guillevic, Obsidiane, 1986, p. 25 et 24.

JE SUIS UNE FILLE

2021-02-25T10:50:24+01:00

Je suis une fille de la terre

De vignes et de pierres

D'argile ou de cailloux

De sécheresse ou de boue

D'oliviers ou de platanes

De tilleuls ou de chênes

Mon coeur est au Nord

Mon coeur est au Sud.

(20.03.19)

L'HIVER ME VA BIEN

2021-01-23T23:56:00+01:00

L'hiver me va bien

Par tous les chemins

Partir gambader

M'apporte la joie

Toute emmitouflée

De n'penser qu'à moi

L'hiver me va bien

Par tous les chemins.

(04.01.19)

Matthieu MESSAGIER TOMBE le COSTUME

2020-12-12T21:30:00+01:00

...

les poèmes en costume serré

sont quelques fois plus élégants

mais les flux de vie errée

y circulent moins abondamment

...

Matthieu MESSAGIER, Poèmes sans tain autres sauvageries, Flammarion, 2010

À fleur de mots

2020-12-11T10:44:00+01:00

Et si la poésie nous apportait une lueur de vie dans un monde où la culture est laissée à l’abandon !

J’ai déjà terminé les deux ouvrages que je me suis offert pour mon petit Noël. Après avoir présenté récemment le recueil de poèmes de Francette lg « Les couleurs du temps », je vous offre des extraits du second « À fleurs de mots » tout aussi agréable à lire.

Le recueil d’aujourd’hui m’a attiré par le joli graphisme de sa couverture de coquelicots roses et rouges sur fond noir. Tout au long de ma lecture, j’ai cueilli, picoré, dans l’ordre ou le désordre de ma lecture, au fil de mes affinités. Les photographies prises par Francette dans sa belle région bretonne accompagnent à nouveau la poésie.

Harmonies :

Ses ailes poudrées de gouttes d’aurore

Déposent ses poussières

Sur la fleur qui vient d’éclore

Une nécessité d’éterniser l’instant

De peur de l’oublier

Juste un baiser de beauté...

Réveil :

Gouttes d'ombre et de lumière

Entre les cils de la fleur

C'était juste l'heure

L'heure où l'ombre s'accorde avec elle

L'heure d'une connivence

Une connivence crépusculaire...

Sur la pelouse, des marguerites courent :

Un parterre étoilé

Frêles danseuses

Au cœur d’or

Caracolant

Tutus blancs

Virevoltant

Jambes longues et fines

En rouge et noir :

Pétales carminés

Comme des baisers

Ils se sont envolés

Papillons légers

Aux ailes de braise

Graciles demoiselles

À la robe fripée

En rouge et noir

Sur la pointe des pieds

Elles entament une danse endiablée

Cœurs rouge baiser

Gravés dans l’éphémère

Des goélands passent au-dessus des étoiles d’eau apparaissant sur l’ourlet des vagues :

Ils jalousent le ciel et le vent

Leur vol cisèle l'invisible

Tatouées sur les ailes

Des réminiscences de brume

Le soir les étoiles d’eau

Ensemenceront leur lit d’azur

Sous l’œil attendri de la Lune

Qui déjà cligne d’impatience

Dans la somnolence de la grande voûte silence

Une belle déclaration d’amour à la poésie :

Toi

Que chaque jour je viens cueillir

Dans les nuages et sur la plage

Toi qui m’accompagnes

Jour et nuit

Et qui partages ma vie

Et que je nomme poésie

Je t’écrirai partout

Dans les nuages et sur la plage

Et je te nourrirai

Pour que tu ne meures pas

Et tu me nourriras

Pour que je ne meure pas…

C'est beau ! Francette en offre la vision avec les images sur son blog : https://images-imagination.blogspot.com/

En édition papier, ses recueils sont un magnifique cadeau de Noël : www.Thebookedition

Les couleurs du temps

2020-11-24T08:07:00+01:00

Les poèmes de Francette lg sont des bribes de pureté, des petits grains de vie qui feront chanter la pluie. C’est un amour de la création, un amour de la vie qui est donné ici en partage. Et c’est plein d’espérance pour notre monde souvent désorienté.

Jean Pierre Boulic, poète Breton

Je ne vais pas mâcher mes mots. Nous sommes dans le BEAU. Dans cette période anxiogène qui nous est imposée, une bouffée d’oxygène nous arrive sous la forme de ce recueil de poèmes de Francette lg. Je me suis déjà offert mon cadeau de Noël : deux recueils de poésie de cette auteure. Je donnerai de courts extraits des deux avant la fin décembre.

Aujourd’hui, la source d’inspiration de ce recueil est l’oiseau arc-en-ciel qui est allé quérir les couleurs du temps tout au long de l’année. J’espère que Francette ne m’en voudra pas de lui avoir emprunté quelques photos, qui sont aussi belles que les écrits, afin de donner vie aux poèmes.

Quand le ciel pleure de joie, le printemps est là :

Le piano du renouveau

Égrène ses notes

Sur le voile de l’aube

Arpège sur les cordes du vent

Douce mélodie qui fait danser la lumière

Et qui s’abreuve des gouttes du temps

Les fleurs encore toute engourdies

Se parent de corsage émeraude

Et de jupon de dentelle rose nuit

Le jardin s’éveille :

Et dans le murmure

De l’aube qui vient de s’éveiller

C’est une symphonie !

Un hymne à la vie

C’est une enluminure !

Une page d’écriture.

Va vite cueillir les petits grains de vie

Qui caressent ton jardin ébloui !

L’été vient d’arriver soudainement :

Vagabondages

Dans des livres d’images

Où le bleu

Est celui de tes yeux

Où le blanc

Est celui du nuage du matin

Qui prend le vent

Par la main

Les vagues déferlent sur la plage :

Accrocher des baisers

Aux branches de l’écume

Et se laisser bercer

Par la chanson des elfes

De la dune

Un jardin nous offre sa parure de pluie :

Surprendre

Endormi dans sa bulle,

Le petit jardin funambule.

Miroir éphémère

Après l’éveil de la terre.

À la croisée des filandres de soie

Elle retient son souffle

Elle boit la lumière

Goutte après goutte

Sans que personne ne la voie

Coûte que coûte

Un peintre s'inspire du ciel et des fleurs :

Dans le vertige du ciel :

Un signet

La palette diaprée

Du peintre

Tintinnabule

Et fait vibrer

Le grand drap bleu

De l’été camaïeu.

L’automne nous surprend lorsque l’on ne s’y attend pas :

L’arbre tisse son manteau

De Bronze, de miel et d’or

Et dans ce clair-obscur

Tout se tait…

Et tout chantonne

Dans ce timide automne

Jouant encore sur les rayons dorés

Avant d’aller se coucher…

Quelques feuilles s’envolent :

Je regarderai choir

Une à une les médailles d’or

Du petit arbre mirliflore.

Et je les entendrai gémir

Dans le silence pur et blanc

De l'hiver impatient

L’hiver est arrivé, la mer rugit :

Ici les flocons blancs

Sont ceux de l’écume

Ceux de la vague qui ondule

Les montagnes blanches

Sont les rouleaux

Qui font le gros dos

Ici, l’alpiniste c’est la mouette

Qui grimpe jusqu’à la crête

La mouette qui parade

La mouette qui escalade

L’échelle du temps

L’échelle du vent

Couronnée d’argent

Pour avoir une véritable idée de la beauté de ce recueil il faut le lire en entier avec les images. Francette en offre la vision sur son blog : https://images-imagination.blogspot.com/

Ou en édition papier : : https://www.thebookedition.com/fr/4583_francette-lg

Les dimanches poétiques (266)

2020-11-01T19:00:00+01:00

"La fin de l'année.

Tous les problèmes

De ce monde flottant balayés."

BASHÔ, haïku

ERREUR

2020-08-15T15:30:00+02:00

Il n'y a pas de cause d'erreur plus fréquente que la recherche de la vérité absolue (Samuel BUTLER).

Que resterait-il de l'histoire du monde si l'on n'admettait que l'erreur fait partie de la réalité ? (Pierre REVERDY).

Si vous fermez la porte à toutes les erreurs, la vérité restera dehors (Rabindranath TAGORE).

https://fr.wikipedia.org/wiki/Rabindranath_Tagore

Salvatore Quasimodo, Poèmes

2020-05-13T05:00:00+02:00

Élégie

Froide messagère de la nuit

tu es revenue limpide au balcon

des maisons ravagées

pour éclairer des tombes sans nom

et les restes abandonnés de la terre fumante.

Ci-gît notre songe. Solitaire

tu montes vers le Nord où toute chose

s’achemine sans lumière à sa mort,

et tu résistes.

Salvatore Quasimodo, Poèmes, traduction

Pericle Patocchi, Mercure de France, 1958, p. 58.

VASES COMMUNICANTS

2020-05-05T23:03:31+02:00

Je republie ici un ancien poème écrit le 21 avril 2008.

Faire le vide des mots

Qui assaillent mon cerveau

Un besoin mais les vases

Communicants de la vie

A chaque nouvelle phrase

Se vident puis se remplissent

Comme les fleuves dans leur lit

Courent vers la mer et glissent

Sans jamais disparaître

Les mots ne font que renaître.

Parution de ”Divagations japonaises” (pictaïkus)

2020-04-07T07:19:00+02:00

Il est paru ! Ce fut long à préparer, mais il est maintenant accessible sur Amazon et sur ma chaîne YouTube.

Un haïku est un petit poème extrêmement bref visant à dire et célébrer l'évanescence des choses.

(https://fr.wikipedia.org/wiki/Ha%C3%AFku)

Cependant, dans cet ouvrage, Le pictaïku associe la forme poétique particulière des haïkus à l’art pictural abstrait, ce qui entraîne une certaine distance par rapport aux règles japonaises du haïku et introduit une approche différente du haïku utilisé seul. Souvenez-vous des pictoèmes, association d’un poème et d’une image, que celle-ci soit dessin, tableau ou photo[1]. Le poème est incomplet sans cette image et inversement celle-ci éclaire le poème. Les deux forment un ensemble indissociable évoquant un instant, une émotion, un sentiment, voire une histoire ou même un concept.

Alors, ne soyez pas surpris. Foin des règles, inventons. Ce qui compte est la surprise de l’association et l’émotion qu’elle procure.

Pour visionner la vidéo de présentation de l’ouvrage :

https://www.youtube.com/watch?v=phUFKpPVtD4

ou encore sur la chaîne YouTube :

https://www.youtube.com/results?search_query=loup+francart

Pour voir quelques extraits du livre et le commander :

https://www.amazon.fr/Divagations-japonaises-Picta%C3%AFkus-Loup-Francart/dp/1651354936/ref=sr_1_2?dchild=1&qid=1586098432&refinements=p_27%3ALoup+Francart&s=books&sr=1-2

Nous vous souhaitons un bon visionnage et une bonne lecture et surtout, si l’idée du livre vous plaît, n’oubliez pas de cliquer sur "J’aime" (le poing bleu au doigt tendu).

Bon confinement.

PETITS TRESORS

2020-02-22T17:09:00+01:00

Au fond des armoires

Des petits trésors

Que l'on a oubliés

Nous attendent.

Je suis couché

2020-02-05T07:10:00+01:00

Je suis couché, ver de terre

Du creux des ténèbres montait une voix
La nuit fermait sa main étoilée
Sur les pierres sales et les fous

Tu riais. J’écoutais le chant de la terre

Cœur, un rond de douceur chaude
La flamme du désir
S’élève dans la houle de nos corps

Centaure aux bras d’étau
Vaste plaine

L’œil des juges prend les paupières baissées
Sur l’eau noire aux cercles rouges
Ta bouche s’ouvrait sur ton corps mobile
Le lac des caresses se mêlait aux torrents

L’ambre de ton cou se noyait au fond de nos mains avides

Chien

2020-01-08T07:30:00+01:00

Il est revenu le tout-fou
Il n’a pas les yeux dans sa poche
Il sait tout de suite où se trouve le meilleur

Alors il tire la laisse du bonheur
Jappe de petits sons aigus par intermittence
Agite son museau partout où il peut

L’extase le prend, il en rit d’aise
Et met son menton sur vos cuisses
Fermant les yeux avec soupir
Esquissant un animal sourire serein

La fidélité est un bonheur
Qui oserait l’abandonner
Et pourtant que de contradictions
D’atermoiements et de non-dits

Il est là, simple. Il te regarde
Et tu vois dans son attitude
La naissance d’un bonheur parfait
Au-delà de la raison et du naturel

Approcher Marie Noël

2019-12-08T10:48:00+01:00

"Qui peut prétendre connaître Marie Noël ?" Ainsi commence ces Portraits intimes de Marie Noël choisis et commentés par Chrystelle Claude de Boissieu, docteure en littérature comparée et chercheuse en lettres modernes.

Marie Noël : la plus inclassable, la plus insaisissable, la plus discrète et la plus indépendante des poétesses du XXe siècle, fait l’objet ici d’un ouvrage constitué de 60 photos, comme autant de scènes fixant une auteure tour à tout raisonnable, déraisonnable, timide, intrépide, forte, faible, écrivaine, lectrice, indépendante ou dépendante. Ces qualificatifs forment autant de chapitres pour fixer une femme que l’on connaît si mal : "Les photographies choisies s’organisent en une galerie de portraits… des facettes antithétiques de son tempérament. De ce fait,elles regroupent autour d’un trait de caractère et de son contraire, tels qu’ils sont énoncés dans « Connais-moi »."

Assez justement, Chrystelle Claude de Boissieu la compare avec une autre grande auteure incomprise à son époque, Emily Dickinson: "[Ces] sœurs jumelles n’ont guère apprécié le passage brutal de l’ombre à la lumière."

Le lecteur trouvera dans ce livre proposée par les éditions Desclée de Brouwer une autre manière d’approcher la petite Marie Rouget, fille d’un professeur de philosophie rude. Contrairement à une biographie traditionnelle, Chrystelle Claude de Boissieu trace un portrait vivant et sensible de Marie Noël, à la manière d’une peintre impressionniste. L’auteure bourguignonne se dévoile par petites touches : interrompant une minute sa lecture ; déchiffrant une partition à son piano ; se promenant dans un jardin ; posant, petite fille, en robe de dentelles ; croisant à Auxerre le Général de Gaulle ; surprise au milieu d’un tournage ; ou bien au cœur d’une cour de récréation en compagnie d’enfants, de pied avec son chien.

Inconsolable après le deuil d’un petit frère et une rupture amoureuse

Femme de lettres effacée, Marie Noël se révèle surtout une femme autant qu'inconsolable après le deuil d’un petit frère et une rupture amoureuse : deux événements qui la laisseront blessée à jamais. Durant la période de Noël 1904, c’est d’abord un jeune homme, qu’elle aimait, qui choisit de s’éloigner d’elle. De cette "trahison", qui la marquera à jamais, Marie écrit : "Il a marché sur moi, suivant sa route" (Chanson). Quelques jours plus tard, elle découvre dans son lit le corps inerte de son petit frère Eugène ("Marie Noël paraît projetée dans un roman de Charles Dickens"). Le choc est immense pour cette jeune femme pieuse : "Ô Dieu ! La Mort ouvrant la porte / Me l’a volé ! / Mon agneau blanc, le loup l’emporte !" (Hurlement).

Ce double événement privé va marquer profondément la carrière artistique de Marie Noël, dont on souligne souvent la nature pieuse ("Plus près de Marie Mère", "Pied à pied pour la chrétienté", "Pas à pas vers la sainteté"), mais sans doute moins le caractère hypersensible d’une femme de son époque (le chapitre de sa rencontre surprenante avec le Général de Gaulle peut être lu comme le récit d’une auteure déjà incomprise), indépendante, insatiable et sans doute aussi "rassurante" ("[P]ouvais-je refuser de partager avec ceux qui suivent l’expérience de ma misère ?").

Au terme de la lecture de ces Portraits intimes de Marie Noël, Le lecteur sera sans doute décontenancée par les propos d’une auteure inclassable, à la fois passionnée, très croyante et d’une sensibilité rare : "J’ai été toute passion, tout élan, toute flamme, toute folie, pourtant je n’ai jamais commis d’action folle ou singulière… Ma seule action déréglée, je m’en suis rendue coupable quand j’aimais Jésus."

Marie Noël paraît finalement plus appartenir au XIXe siècle qu’à ce XXe siècle brutal et, à bien des égards, nihiliste. Mieux, l’auteure des Chansons semble échapper à tous les qualificatifs : "Ces oscillations se succèdent aux caprices du temps et des humeurs." Chrystelle Claude de Boissieu choisit de conclure ainsi cet ouvrage : "Connaissons-nous Marie Noël ? Le pouvons-nous ? / Nous l’avons approchée. / Nous l’avons observée. / Nous l’avons imaginée. / Nous l’avons devinée./ Nous l’avons écoutée. / Nous l’avons vue, lue, entendue. / Au fur et à mesure. / Qu’avons-nous retenu ?"

Chrystelle Claude de Boissieu, Portraits intimes de Marie Noël
éd. Desclée de Brouwer, 2019, 321 p.
https://www.editionsddb.fr/auteur/fiche/55284-chrystelle-claude-de-boissieu
http://www.marienoelsiteofficiel.fr
http://www.marie-noel.asso.fr
https://fr.linkedin.com/in/chrystelle-claude-de-boissieu-389359126

Voir aussi : "Marie Noël, jour après jour"

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Cuisine poétique

2019-11-03T14:38:00+01:00

Bla Bla Blog avait parlé il y a quelques semaines de l’étonnant livres de recettes de Paul Pariente. Pour ses plats du pays viganais, le chef avait imaginé un livre atypique mixant recettes, dessins humoristiques… et slam. Une manière de réconcilier plats traditionnels et culture urbaine.

Pour ce nouvel ouvrage, Paul Pariente, qui ne dédaigne jamais le risque, choisit cette fois d’allier cuisine et poésie traditionnelle, grâce à la collaboration de Rose Poullot-Robin.

Cuisine en Poésie, qui a été préfacé par Georges Blanc, propose douze recettes de Paul Pariente que Rose Poullot-Robin illustre en vers. Pourquoi poésie et cuisine font si bon ménage ? Les auteurs le précisent grâce à deux courtes présentations se faisant écho l’une et l’autre : une histoire synthétique de la cuisine et une autre sur la poésie : "Voici aujourd’hui la poésie associée à des recettes de cuisine. Chaque poème les mets en valeur, profitez de ce moment unique pour apprécier l’œuvre du cuisinier mais aussi l’œuvre du poète !"

Voilà qui est "judicieux", pour reprendre un mot de Georges Blanc, le chef étoilé de Vonnas. Et il est vrai que l’alliance entre les recettes de Paul Pariente (la tarte aux quatre saveurs du pays viganais, la blanquette de veau à l’ancienne, le feuilleté cévenol, le petit sablé du Vigan, le gratin du docteur Brochet, la tarte à la brandade de morue et au foie gras, la truite en papillote "André Chamson", la pomme reinette en baluchon, les artichauts à la gantoise, l’escalope des camisards, la tourte de poulet de Bresse façon "Rose Poullot-Robin" et l’étonnant lapin rôti à la sauce à la réglisse) trouvent un écho à travers les textes d’une poétesse et femme de lettres qui a su mettre des mots sur les saveurs d’un chef, un chef qui a choisi de prendre des chemins de traverse pour faire partager sa passion : "La joie illumine le visage gracieux / De ces chefs où le temps a perdu sa victoire, / Où la cuisine est pour eux un hymne à la gloire, / Créant une œuvre d’art aux subtiles couleurs, / Mêlant à son bouquet la beauté et la flaveur."

Peut-être est-ce là, comme l’écrit Rose Poullot-Robin, "la recette d’une bonne journée."

Paul Pariente et Rose Poullot-Robin, Cuisine en Poésie, autoédité, 2018, 56 p.
https://twitter.com/pariente

Voir aussi "Feu sur l'omelette de la Mère Poulard"

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Marie Noël, jour après jour

2019-11-02T17:06:00+01:00

C’est l’une des très grandes femmes de lettres du XXe siècle – à l’égal d’une Colette, selon Montherlant – mais dont la renommée peine à s’imposer. Marie Noël est oubliée, et c’est injuste. Il faut dire aussi que cette auteure bourguignonne (comme Colette, d’ailleurs), n’aura jamais bougé d’Auxerre et a cultivé une forme de discrétion tout au long de sa vie ("Et quand tu m’écouterais, / Quand tu suivrais à mesure / Tous mes gestes, tous mes pas, / Par le trou de la serrure… / Tu ne me connaîtrais pas"), discrétion qui lui a survécu, hélas.

Il est temps sans doute, de découvrir ou, pourquoi pas, de redécouvrir Marie Noël (1883-1967), récompensée en son temps de prestigieux prix (Académie Française, Société des gens de lettres ou Société des Poètes). Le Chant des Jours que publient les éditions Desclée de Brouwer, et dont le titre renvoie à ses Chansons, est une manière d’entrée en douceur dans une œuvre à la tonalité incomparable, tour à tour sombre, lumineuse, désespérée et aux éclats de lumière incroyables.

La romancière et essayiste Colette Nys-Mazure a compilé dans cet ouvrage une sélection de textes, toujours très brefs, pour rendre Marie Noël accessible au plus grand nombre : "Quoi de mieux qu’un livre de poche lu par bribes dans le métro, l’avion, à la pause-café ou dans un lit d’hôpital, glissé sous l’oreiller à la place du téléphone ?"

Le Chant des Jours c’est 365 jours avec Marie Noël, donc. Chaque mois de l’année correspond à une thématique abordée : la difficulté de se connaître soi-même, l’amour espéré et redouté, le repli et l’envol, la détresse et la confiance, la nature, les exigences de la création, le chez-soi, la solitude, le temps et la croyance. Une sorte d’almanach, donc, qui n’est pas sans rappeler cet autre : Almanach pour une jeune fille triste (2011, posthume).

Le choix éditorial a été de proposer des textes extraits de poèmes s’étalant sur plusieurs jours, à l’instar de Ronde : "Mon père me veut marier, / Sauvons-nous, sauvons-nous par les bois et la plaine, / Mon père me veut marier, / Petit oiseau, tout vif te laisseras-tu lier ?" (7-12 juillet).

L’humour et l’autodérision ("Je ris… Je me moque un peu de moi") est présent, sans pour autant que Marie Noël ne doute que l’écriture est ce qui la fait avancer, avec toujours le regard d’une femme croyante, pieuse (un procès en béatification est d’ailleurs en cours), mais d’une grande humilité.

Le regard noëlien d’une femme rejetée, rappel d’un amour de jeunesse déçu

Cette grande solitaire ("Il se fait tard. Personne ne viendra plus maintenant…") se confie via des textes denses, qui chantent le dépouillement, les autres ou la nature, autant que le malheur, le désespoir ou la mort, "entre révolte et acquiescement", comme le souligne Colette Nys-Mazure. Et avec toujours une importance laissée au sacré et à la foi. Les passages choisis pour les premiers jours de février renvoient ainsi au Cantique des Cantiques ("Mon bien-aimé descend la colline fleurie / De blé noir, / Très lentement par les champs pâles… C’est le soir"), mais cette fois avec le regard noëlien d’une femme rejetée, rappel d’un amour de jeunesse déçu ("Mon bien-aimé passa, voilé de rêverie, / L’âme ailleurs, / Sans rien me dire hélas ! Sans me voir, et j’en meurs"). L’amour apparaît chez elle comme un Souverain Bien inaccessible, et en tout cas pour lequel elle ne semble pas être destiné ("Dans l’Amour, si grand, si grand, / Je me perdrai toute / Comme un agnelet / Dans un bois sans route").

Cet amour inaccessible et finalement cette solitude qui l’a pesée toute sa vie ("J’ai tellement besoin d’un ami que je l’invente"), on le doit sans nul doute à une éducation rigide, tiraillée entre un père philosophe, agnostique et dur ("- Va prier le soleil pour que mon champ prospère. / C’est ta dot qui mûrit dans nos blés. / Oui, mon père") et une famille pétrie dans une culture catholique extrêmement rigide ("Sommes-nous au couvent ?" demande-t-elle avec une ironie mordante) : une éducation qui est pour beaucoup dans le parcours personnel et artistique de Marie Noël ("Famille d’autrefois en province, composée de gens qui retombent – les femmes surtout – indéfiniment les uns sur les autres"). L’auteure parle également d’une des grandes déchirures de sa vie : la mort prématurée de son jeune frère Eugène en 1904 ("Sœur, la chanson d’amour que tu savais naguère, / Celle où passe un oiseau, chante-la… / Oui, mon frère" fait-elle dire à cet enfant qu'elle ne cessera jamais de pleurer).

Artistiquement, le lecteur trouvera dans Le Chant des Jours des textes consacrés à son travail littéraire. Marie Noël l'appréhende comme une artisane à la recherche de la phrase parfaite, sans fioriture ("Ce que tu as dit en dix mots, tâche de le dire en sept. En trois si tu peux") mais aussi comme une poétesse en recherche perpétuelle ("Je voudrais retrouver le pays natal de ma poésie, le nid perdu de ma chanson").

Femme de lettres importante, mais aussi croyante tourmentée, Marie Noël résume elle-même ce qui pourrait définir son œuvre : "J’ai toujours pensé que pour découvrir dans un poète la source subconsciente de sa Poésie, il n’était que de noter les mots qui reviennent le plus fréquemment, les plus involontairement dans son incantation. Chez moi j’ai trouvé : chemin, noir, perdu, pâle, seul…" Il est à cet égard frappant que ce ne sont pas des termes ayant trait à la religion ou à Dieu qu'elle choisit. Profondément croyante, Marie Noël n’en retira finalement que peu de réconfort : "Dieu n’est pas un lieu tranquille," écrit-elle pleine d'amertume dans un texte que le lecteur trouvera singulièrement à la date du 25 décembre.

Marie Noël, Le Chant des Jours, textes choisis par Colette Nys-Mazure
Ed. Desclée de Brouwer, 2019, 141 p.
http://www.marienoelsiteofficiel.fr
http://www.marie-noel.asso.fr
http://www.colettenysmazure.be

Voir aussi : "Ça caille les belettes"
"Dante, voyage au bout de l'enfer"

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Chantal Dupuy-Dunier (4)

2019-10-31T17:17:00+01:00

Au fur et à mesure que nous montons,

la végétation se raréfie.

Fougères, bruyères et genêts remplacent la forêt.

Le poème abandonne tout caractère urbain,

pourrait redevenir sauvage,

poème d'avant le poème.

Quel but pour l'itinéraire scriptural ?

Voyager à même les lignes

ou dérailler ?

Déplacer sans cesse le lieu du poème,

bousculer le texte,

l'empêcher de se fixer,

le priver de toute sécurité sédentaire.

* * * * *

Un train glisse

jusqu'à la mère,

jusqu'à son enfance et la mienne.

La rouille anticipe la couleur du sable.

(Au soir,

des pêcheurs feront sécher leurs filets

aux montants des wagons, sur quelque voie de garage,

et leur nuit sera bleue de poissons endormis.)

* * * * *

Toutes les vaches parlent sans doute
la même langue,
les arbres aussi
lorsque le vent leur donne la parole.

* * * * *

Corbeaux écrivant sur fond d'arbres nus

les quatre lettres qu'ils connaissent.

Troncs de bouleaux qui défilent derrière la fenêtre,

bûchettes blanches.

A l'école maternelle,

on composait des dessins avec,

naïves maisons, girafe ou chat,

un train.

Déjà invitée dans Poésiemaintenant les 12 mai 2006, 11 novembre 2007 et 21 janvier 2009.

What do you want to do ?

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LE PLUS LONGTEMPS POSSIBLE

2019-10-19T21:42:00+02:00

Les vagues frôlent le quai

On remonte au port

Sous un ciel de nuages

Et de doux paysages.

Il me dit : vis le plus

Longtemps possible

Je voudrais oui, mais

Le corps décide

Et sans volonté

De moi, des autres

Tout s'épuise un jour.

LEO FERRE : METANEC

2019-08-11T11:17:00+02:00

Ces oiseaux que tu portes en toi depuis septembre

Cette pâleur jalouse où tu mets tes pensées

Ce ventre qui te prend comme un enfant de cendre

Ces souvenirs gâchés qui t'ont pris tes années

Regarde cette église au bout de l'habitude

Regarde ce dessin de Rembrandt dans la nuit

Regarde cette femme en allée vers le Sud

Regarde ce printemps et son sourire appris

Ces parfums qui t'assaillent et qui te désapprennent

Ces routes perforées dans ton programmateur

Ce silence ordonné dans ton coeur qui se traîne

Cette mort de l'oubli comme venue d'ailleurs

Ecoute l'horizon dans les bras d'une femme

Ecoute la seconde éternelle qui tue

Ecoute la lueur qui regarde ton âme

Ecoute l'analyse et prends-toi par la rue

Ces chiens partis ailleurs dans ton enfance double

Cet horizon doublé par tes pensées de chien

Ce hasard muselé dans ta télévitrouble

Ce linge larmoyant où sèchent tes chagrins

Goûte cette Raison qui se prend pour ta tête

Goûte dans la Folie ta tête de Raison

Goûte cette chanson qui s'en va dans la fête

Goûte le flot rendu sur la plage des cons.....

C'EST EN ETE

2019-07-31T14:22:00+02:00

C'est en été

Sous un soleil de plomb

Ou à l'ombre

Dans la maison

Que passent

En silence

Les heures.

(10.06.17)

Carnet / Retour sur texte

2019-05-20T01:28:23+02:00

C’est à un bien curieux travail que je me livre actuellement : regrouper en une seule édition la plupart des brefs recueils de poèmes publiés de manière confidentielle entre 1992 et 2004. J'ai longtemps hésité à réunir ces ouvrages en un volume aussi longtemps après leur première publication.

Le principal problème d'une telle entreprise est de savoir s'il faut corriger voire réécrire ou tout laisser en l'état d'origine. J'ai choisi la première option car la plupart de ces textes ont été écrits dans une période de ma vie empoisonnée par les servitudes professionnelles et marquée par des difficultés, de l’incertitude et une exaltation parfois préjudiciable à la précision de la forme. Je ne pense pas que les modifications apportées et la suppression de quelques textes nuisent à l'expression de l'élan vital qui s'exprime dans ces différents ensembles.

La reprise de chaque recueil revu et corrigé s’organise en sections dont chacune est introduite par une petite préface. Le volume comporte une annexe composée de notes succinctes, de quelques poèmes traduits et éventuellement de variantes. Il ne s’agit pas de renier ce que j’ai écrit et publié lors de cette période mais d’élaguer et d’ordonner ce qui partait parfois en herbes folles.

Le chantier est bien sûr plus compliqué que prévu mais dans les moments où je doute de son intérêt, je me rappelle la chance que j’ai de pouvoir me consacrer à une entreprise que personne n’attend et qui n’a pas d’obligation de résultat, un luxe et un privilège constitutifs de mon rapport au monde pour moi qui ne croit pas à la liberté mais seulement aux libertés.

Image : un de mes manuscrits.

JOLI MAI

2019-05-14T14:31:04+02:00

Joli mois de mai

Que je préfère

Pour l'atmosphère

Dans les roseraies

L'été tressaille

Et se chamaille

Dans la grisaille

Avec la caille

Joli mois de mai

Que je préfère

Est bien entamé

Pour nous distraire.