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POEME de Paul GERALDY

2026-10-05T07:44:00+02:00

Bonjour
Comme un diable au fond de sa boîte,
le bourgeon s'est tenu caché...
mais dans sa prison trop étroite
il baille et voudrait respirer.
Il entend des chants, des bruits d'ailes,
il a soif de grand jour et d'air...
il voudrait savoir les nouvelles,
il fait craquer son corset vert.
Puis, d'un geste brusque, il déchire
son habit étroit et trop court
"enfin, se dit-il, je respire,
je vis, je suis libre... bonjour !"

Jacques RÉDA et le POÈME

2026-10-03T21:30:00+02:00

C'est qu'en effet d'abord un livre existe comme un objet abstrait qui attend l'insertion dans ses limites, dans la succession numérique de ses feuillets, du fantastique échafaudage d'intériorité déployé en poèmes selon d'autres lois, d'autres nombres. Et ces poèmes ne sont eux-mêmes qu'en apparence des objets qu'on pourrait disposer plus ou moins heureusement, comme des cubes révélant à la fin une grande image retirée du désordre. Pourtant, qu'elle apparaisse, qu'elle consente à surgir à la faveur d'une de ses combinaisons - et c'est comme une énigme encore, où vient briller, sans se résoudre, l'énigme de la poésie, qui toujours se prononce à la fois comme un retour et comme une origine.

Jacques RÉDA, Mes sept familles, Fario, 2022

L'histoire du mois

2026-08-24T21:16:00+02:00

"La vie est belle"

Poème de Jean D'Ormesson

JARDIN (Charles VAN LERBERGHE)

2026-07-21T08:50:00+02:00

Il est un beau et grand jardin :

Une haie d'aubépines blanches,

Autour d'un tremblement de branches.

Une petite porte d'or,

Toute close sur le dehors.

Une chanson de voix lointaines,

Un bleu murmure de fontaines.

Et de la terre jusqu'au ciel,

Rien qu'une extase de soleil.

https://fr.wikipedia.org/wiki/Charles_Van_Lerberghe

Édouard GLISSANT FACE au POÈME

2026-05-06T21:30:00+02:00

Ainsi le poème forme-t-il trame entre la densité du lieu et la multiplicité du divers, entre ce qui se dit ici et ce qui s'entend là-bas. C'est là une des joutes de l'approche littéraire : d'avoir à consulter l'imprévisible et le non-donné du monde, à même la fragile mais persistante matière de notre présent, de notre entour.

Édouard GLISSANT, Traité du Tout-monde, Gallimard, 1997

1ER JANVIER (Victor Hugo)

2026-04-29T10:04:00+02:00

Enfant, on vous dira plus tard que le grand-père
Vous adorait ; qu'il fit de son mieux sur la terre,
Qu'il eut fort peu de joie et beaucoup d'envieux,
Qu'au temps où vous étiez petits il était vieux,
Qu'il n'avait pas de mots bourrus ni d'airs moroses,
Et qu'il vous a quittés dans la saison des roses ;
Qu'il est mort, que c'était un bonhomme clément ;
Que, dans l'hiver fameux du grand bombardement,
Il traversait Paris tragique et plein d'épées,
Pour vous porter des tas de jouets, des poupées,
Et des pantins faisant mille gestes bouffons ;
Et vous serez pensifs sous les arbres profonds.

L'histoire du mois

2026-04-27T20:46:03+02:00

"Le feu"

Poème de Louis Aragon

LES SOIRS, LE MOULIN

2026-04-24T19:55:00+02:00

Le moulin tourne au fond du soir, très lentement,

Sur un ciel de tristesse et de mélancolie ;

Il tourne et tourne, et sa voile couleur de lie

Est triste et faible et lourde et lasse, infiniment.

(E. VERHAEREN)

MON ENFANCE CAPTIVE (Albert SAMAIN)

2026-01-06T09:50:47+01:00

Mon enfance captive a vécu dans des pierres,
Dans la ville où sans fin, vomissant le charbon,
L'usine en feu dévore un peuple moribond.
Et pour voir des jardins je fermais les paupières...

J'ai grandi ; j'ai rêvé d'orient, de lumières,
De rivages de fleurs où l'air tiède sent bon,
De cités aux noms d'or, et, seigneur vagabond,
De pavés florentins où traîner des rapières.

Puis je pris en dégoût le carton du décor
Et maintenant, j'entends en moi l'âme du nord
Qui chante, et chaque jour j'aime d'un coeur plus fort

Ton air de sainte femme, ô ma terre de Flandre,
Ton peuple grave et droit, ennemi de l'esclandre,
Ta douceur de misère où le coeur se sent prendre,

Tes marais, tes prés verts où rouissent les lins,
Tes bateaux, ton ciel gris où tournent les moulins,
Et cette veuve en noir avec ses orphelins...

https://fr.wikipedia.org/wiki/Albert_Samain

L'histoire du mois

2025-12-23T22:46:00+01:00

"Le poème du sculpteur sur bois"

Tchouang-tseu

Extrait :

"Khing, le maître sculpteur, fit un support de cloche en bois précieux. Une fois terminé, tous ceux qui le virent furent stupéfaits. Ils dirent que cela devait être l'œuvre des Esprits. Le Prince de Lu dit au maître sculpteur : « Quel est votre secret ? »

Khing répondit : Je ne suis qu'un artisan. Je n'ai aucun secret. Il n'y a que ceci : Lorsque j'ai commencé à penser au travail que vous m'avez commandé, j'ai gardé mon esprit, je ne l'ai pas dépensé en bagatelles, qui n'étaient pas pertinentes. J'ai jeûné afin de mettre mon cœur au repos. Après trois jours de jeûne, j'avais oublié le gain et le succès. Après cinq jours j'avais oublié les louanges ou les critiques. Après sept jours j'avais oublié mon corps avec tous ses membres.

À ce moment-là, toute pensée de Votre Altesse et de la cour s'était estompée. Tout ce qui pouvait me distraire du travail avait disparu. J'étais concentré sur la seule pensée du support de cloche.

Puis je suis allé dans la forêt pour voir les arbres dans leur état naturel. Lorsque le bon arbre est apparu devant mes yeux, Le support de cloche est aussi apparu en lui, clairement, sans aucun doute. Tout ce que j'avais à faire était de tendre la main et de commencer."

L'ISOLEMENT (poème d'Alphonse de Lamartine)

2025-12-09T10:23:03+01:00

Souvent sur la montagne, à l'ombre du vieux chêne,
Au coucher du soleil, tristement je m'assieds ;
Je promène au hasard mes regards sur la plaine,
Dont le tableau changeant se déroule à mes pieds.

Ici gronde le fleuve aux vagues écumantes ;
Il serpente, et s'enfonce en un lointain obscur ;
Là le lac immobile étend ses eaux dormantes
Où l'étoile du soir se lève dans l'azur.

Au sommet de ces monts couronnés de bois sombres,
Le crépuscule encor jette un dernier rayon ;
Et le char vaporeux de la reine des ombres
Monte, et blanchit déjà les bords de l'horizon.

Cependant, s'élançant de la flèche gothique,
Un son religieux se répand dans les airs :
Le voyageur s'arrête, et la cloche rustique
Aux derniers bruits du jour mêle de saints concerts.

Mais à ces doux tableaux mon âme indifférente
N'éprouve devant eux ni charme ni transports ;
Je contemple la terre ainsi qu'une ombre errante
Le soleil des vivants n'échauffe plus les morts.

De colline en colline en vain portant ma vue,
Du sud à l'aquilon, de l'aurore au couchant,
Je parcours tous les points de l'immense étendue,
Et je dis : " Nulle part le bonheur ne m'attend. "

Que me font ces vallons, ces palais, ces chaumières,
Vains objets dont pour moi le charme est envolé ?
Fleuves, rochers, forêts, solitudes si chères,
Un seul être vous manque, et tout est dépeuplé !

Que le tour du soleil ou commence ou s'achève,
D'un oeil indifférent je le suis dans son cours ;
En un ciel sombre ou pur qu'il se couche ou se lève,
Qu'importe le soleil ? je n'attends rien des jours.

Quand je pourrais le suivre en sa vaste carrière,
Mes yeux verraient partout le vide et les déserts :
Je ne désire rien de tout ce qu'il éclaire ;
Je ne demande rien à l'immense univers.

Mais peut-être au-delà des bornes de sa sphère,
Lieux où le vrai soleil éclaire d'autres cieux,
Si je pouvais laisser ma dépouille à la terre,
Ce que j'ai tant rêvé paraîtrait à mes yeux !

Là, je m'enivrerais à la source où j'aspire ;
Là, je retrouverais et l'espoir et l'amour,
Et ce bien idéal que toute âme désire,
Et qui n'a pas de nom au terrestre séjour !

Que ne puis-je, porté sur le char de l'Aurore,
Vague objet de mes voeux, m'élancer jusqu'à toi !
Sur la terre d'exil pourquoi resté-je encore ?
Il n'est rien de commun entre la terre et moi.

Quand là feuille des bois tombe dans la prairie,
Le vent du soir s'élève et l'arrache aux vallons ;
Et moi, je suis semblable à la feuille flétrie :
Emportez-moi comme elle, orageux aquilons !

IL PLEUT (poème de Francis Carco - 1886 . 1958)

2025-11-22T20:38:27+01:00

Il pleut À Éliane.

Il pleut — c’est merveilleux. Je t’aime.

 Nous resterons à la maison :

 Rien ne nous plaît plus que nous-mêmes

 Par ce temps d’arrière-saison.

 Il pleut. Les taxis vont et viennent.

 On voit rouler les autobus

 Et les remorqueurs sur la Seine

 Font un bruit... qu’on ne s’entend plus !

 C’est merveilleux : il pleut. J’écoute

 La pluie dont le crépitement

 Heurte la vitre goutte à goutte...

 Et tu me souris tendrement.

Je t’aime. Oh ! ce bruit d’eau qui pleure,

Qui sanglote comme un adieu.

Tu vas me quitter tout à l’heure :

On dirait qu’il pleut dans tes yeux.

1939

https://fr.wikipedia.org/wiki/Francis_Carco

VOYELLES (Arthur RIMBAUD)

2025-11-14T11:46:44+01:00

Poète : Arthur Rimbaud (1854-1891)
Recueil : Poésies (1870-1871).
Sonnet.

A noir, E blanc, I rouge, U vert, O bleu : voyelles,
Je dirai quelque jour vos naissances latentes :
A, noir corset velu des mouches éclatantes
Qui bombinent autour des puanteurs cruelles,

Golfes d'ombre ; E, candeurs des vapeurs et des tentes,
Lances des glaciers fiers, rois blancs, frissons d'ombelles ;
I, pourpres, sang craché, rire des lèvres belles
Dans la colère ou les ivresses pénitentes ;

U, cycles, vibrements divins des mers virides,
Paix des pâtis semés d'animaux, paix des rides
Que l'alchimie imprime aux grands fronts studieux ;

O, suprême Clairon plein des strideurs étranges,
Silences traversés des Mondes et des Anges ;
- O l'Oméga, rayon violet de Ses Yeux !

SCHEVENINGUE, MORTE SAISON (Valéry Larbaud - 1881 - 1957)

2025-10-15T15:10:00+02:00

Dans le clair petit bar aux meubles bien cirés,
Nous avons longuement bu des boissons anglaises ;
C’était intime et chaud sous les rideaux tirés.
Dehors le vent de mer faisait trembler les chaises.

On eût dit un fumoir de navire ou de train :
J’avais le cœur serré comme quand on voyage ;
J’étais tout attendri, j’étais doux et lointain ;
J’étais comme un enfant plein d’angoisse et très sage.

Cependant, tout était si calme autour de nous !
Des gens, près du comptoir, faisaient des confidences.
Oh, comme on est petit, comme on est à genoux,
Certains soirs, vous sentant si près, ô flots immenses !

https://fr.wikipedia.org/wiki/Valery_Larbaud

TRAVERSEE (poème de Marcel Thiry - 1897-1977)

2025-09-04T15:16:10+02:00

Et les femmes sont si belles
Et leurs noms ensoleillés
Sur la mer font brasiller
Des promesses si nouvelles

Et le navire est si blanc
Et les femmes sont si belles
Qui doucement s'échevellent
Aux tièdes vents émouvants

Et la contrée irréelle
Nous attend si tendre au bout
De ce long voyage si doux
Parmi les femmes si belles

Et la houle est une tant
Bleue et blanche balancelle,
Et les femmes sont si belles
Sous le ciel tant nonchalant.

Recueil L'ENFANT PRODIGUE

https://fr.wikipedia.org/wiki/Marcel_Thiry

LE QUART D'HEURE DE BON TEMPS (texte trouvé dans un Almanach de 1861)

2025-08-11T16:21:05+02:00

L'homme, dont la vie entière

Est de quatre-vingt-quinze ans,

Dort le tiers de sa carrière,

C'est juste trente-deux ans.

Ajoutons, pour maladie,

Procès, voyages, accidents,

Au moins un quart de la vie,

C'est encore deux fois douze ans

Par jour, deux heures d'études

Ou de travaux, font huit ans

Noirs chagrins, inquiétudes,

Pour le double, font seize

Pour affaire qu'on projette,

Demi-heure, encore deux ans,

Cinq quarts d'heure de toilette,

Barbe, et cætera , cinq ans

Par jour, pour manger et boire,

Deux heures font bien huit ans

Cela porte le mémoire

Jusqu'à quatre-vingt-quinze ans

Hélas ! comment trouver sur terre

Un quart d'heure de bon temps ?...

CHALEUR (poème de Charles-Ferdinand Ramuz)

2025-07-03T15:28:43+02:00

L’ombre du tilleul tourne dans la cour.
La fontaine fait un bruit de tambour.

Un oiseau s’envole du poirier ; le mur
brûle ; sur le toit brun et rouge,
La fumée d’un feu de bois bouge
contre le ciel tellement bleu qu’il est obscur.

On n’entend pas un bruit dans les champs ;
personne n’est en vue sur la route ;
seules dans les poulaillers, les poules
gloussent encore, de temps en temps.

Puis plus rien qu’un arbre qui penche,
dans l’opacité de ses branches,
avec son ombre, de côté,
comme sous un poids qui l’accable ;
et cet autre se laisse aller
en avant, comme un dormeur
qui a les coudes sur la table.

https://fr.wikipedia.org/wiki/Charles_Ferdinand_Ramuz

POEME DE Paul-Jean TOULET (1867-1920) : TROIS CHATES DE PROVENCE

2025-05-16T11:13:00+02:00

C'était sur un chemin crayeux
Trois châtes de Provence
Qui s'en allaient d'un pas qui danse
Le soleil dans les yeux.

Une enseigne, au bord de la route,
- Azur et jaune d'oeuf, -
Annonçait : Vin de Châteauneuf,
Tonnelles, Casse-croûte.

Et, tandis que les suit trois fois
Leur ombre violette,
Noir pastou, sous la gloriette,
Toi, tu t'en fous : tu bois...

C'était trois châtes de Provence,
Des oliviers poudreux,
Et le mistral brûlant aux yeux
Dans un azur immense.

LE PARESSEUX (poème de Marc Antoine Girard, Sieur de Saint Amant - 1594-1661)

2025-05-09T11:33:00+02:00

Accablé de paresse et de mélancolie,
Je rêve dans un lit où je suis fagoté,
Comme un lièvre sans os qui dort dans un pâté,
Ou comme un Don Quichotte en sa morne folie.

Là, sans me soucier des guerres d'Italie,
Du comte Palatin, ni de sa royauté,
Je consacre un bel hymne à cette oisiveté
Où mon âme en langueur est comme ensevelie.

Je trouve ce plaisir si doux et si charmant,
Que je crois que les biens me viendront en dormant,
Puisque je vois déjà s'en enfler ma bedaine,

Et hais tant le travail, que, les yeux entrouverts,
Une main hors des draps, cher Baudoin, à peine
Ai-je pu me résoudre à t'écrire ces vers.

POEME de PAUL VERLAINE

2025-04-16T17:25:29+02:00

L'échelonnement des haies

L'échelonnement des haies
Moutonne à l'infini, mer
Claire dans le brouillard clair
Qui sent bon les jeunes baies.

Des arbres et des moulins
Sont légers sur le vert tendre
Où vient s'ébattre et s'étendre
L'agilité des poulains.

Dans ce vague d'un Dimanche
Voici se jouer aussi
De grandes brebis aussi
Douces que leur laine blanche.

Tout à l'heure déferlait
L'onde, roulée en volutes,
De cloches comme des flûtes
Dans le ciel comme du lait.

LA MORT DES OISEAUX (François Coppée)

2025-03-30T15:19:35+02:00

Le soir, au coin du feu, j’ai pensé bien des fois,
A la mort d’un oiseau, quelque part, dans les bois,
Pendant les tristes jours de l’hiver monotone
Les pauvres nids déserts, les nids qu’on abandonne,

Se balancent au vent sur le ciel gris de fer.
Oh ! comme les oiseaux doivent mourir l’hiver !
Pourtant lorsque viendra le temps des violettes,
Nous ne trouverons pas leurs délicats squelettes.

Dans le gazon d’avril où nous irons courir.
Est-ce que » les oiseaux se cachent pour mourir ? »

(En photo, un chardonneret trouvé mort sous mon carport, devant ma voiture, vendredi dernier).

DANS LA RUE (François COPPEE)

2025-03-17T15:17:03+01:00

À JULES BONNASSIES

Les deux petites sont en deuil,
Et la plus grande — c’est la mère —
A conduit l’autre jusqu’au seuil
Qui mène à l’école primaire.

Elle inspecte, dans le panier,
Les tartines de confiture,
Et jette un coup d’œil au dernier
Devoir du cahier d’écriture.

Puis comme c’est un matin froid
Où l’eau gèle dans la rigole,
Et comme il faut que l’enfant soit
En état d’entrer à l’école,

Écartant le vieux châle noir
Dont la petite s’emmitouffle,
L’aînée alors tire un mouchoir,
Lui prend le nez et lui dit : — Souffle.

LA VOIX (Robert DESNOS)

2025-02-20T17:23:00+01:00

Une voix, une voix qui vient de si loin
Qu'elle ne fait plus tinter les oreilles,
Une voix, comme un tambour, voilée,
Parvient pourtant, distinctement, jusqu'à nous.

Bien qu'elle semble sortir d'un tombeau
Elle ne parle que d'été et de printemps.
Elle emplit le corps de joie,
Elle allume aux lèvres le sourire.

Je l'écoute. Ce n'est qu'une voix humaine
Qui traverse les fracas de la vie et des batailles,
L'écroulement du tonnerre et le murmure des bavardages.

Et vous ? Ne l'entendez-vous pas ?
Elle dit "La peine sera de courte durée"
Elle dit "La belle saison est proche."

Ne l'entendez-vous pas ?

QUELQUES CHATS DES VOISINS

2025-02-17T17:05:00+01:00

Chats des voisins

Ce matin

Dans mon jardin.

Pierre REVERDY ”C'est aujourd'hui que je vous aime”

2025-02-04T17:42:18+01:00

La vie est simple et gaie
Le soleil clair tinte avec un bruit doux
Le son des cloches s'est calmé
Ce matin la lumière traverse tout
Ma tête est une lampe rallumée
Et la chambre où j'habite est enfin éclairée

Un seul rayon suffit
Un seul éclat de rire
Ma joie qui secoue la maison
Retient ceux qui voudraient mourir
Par les notes de sa chanson

Je chante faux
Ah que c'est drôle
Ma bouche ouverte à tous les vents
Lance partout des notes folles
Qui sortent je ne sais comment
Pour voler vers d'autres oreilles

Entendez je ne suis pas fou
Je ris au bas de l'escalier
Devant la grande porte ouverte
Dans le soleil éparpillé
Au mur parmi la vigne verte
Et mes bras sont tendus vers vous

C'est aujourd'hui que je vous aime

Pierre REVERDY

EXTRAIT d'un POEME de Fuyuhiko KITAGAWA (Neige de Printemps)

2024-12-19T09:30:00+01:00

Elle est tombée en un pays où on la voit bien rarement, la neige.

Dure, entassée,

La neige recouvre toute chose

Et tout ce qu'elle cache est beau,

Sommes-nous préparés, je me le demande, à la laideur du dégel ?

https://fr.wikipedia.org/wiki/Fuyuhiko_Kitagawa

LE BONHEUR EST PARTOUT

2024-12-07T15:03:50+01:00

Une table en bois blanc,

Une pomme et un couteau ;

À travers le carreau,

Un grand champ de froment.

Tu te tournes à droite,

Le bonheur est à droite ;

Tu te tournes à gauche,

Le bonheur est à gauche.

Inutile, je crois,

De demander pourquoi.

Pas plus que toi, l'horloge

Que le temps interroge

N'élève ici la voix.

(Maurice Carême)

LES SOUVENIRS (Henry Bataille - 1872-1922)

2024-10-17T16:33:01+02:00

Les souvenirs, ce sont des chambres sans serrures,
Des chambres vides où l’on n’ose plus entrer,
Parce que de vieux parents jadis y moururent.
On vit dans la maison où sont ces chambres closes.
On sait qu’elles sont là comme à leur habitude,
Et c’est la chambre bleu, et c’est la chambre rose…
La maison se remplit ainsi de solitude,
Et l’on y continue à vivre en souriant…
J’accueille quand il veut le souvenir qui passe,
Je lui dis : « Mets-toi là… Je reviendrai te voir… »
Je sais toute ma vie qu’il est bien à sa place,
Mais j’oublie de revenir le voir,
Ils sont ainsi beaucoup dans la vieille demeure.
Ils se sont résignés à ce qu’on les oublie,
Et si je ne viens pas ce soir ni tout à l’heure.
Ne demandez pas à mon coeur plus qu’à la vie…
Je sais qu’ils dorment là, derrière les cloisons,
Je n’ai plus le besoin d’aller les reconnaître ;
De la route je vois leurs petites fenêtres,
Et ce sera jusqu’à ce que nous en mourions.
Pourtant je sens parfois, aux ombres quotidiennes,
Je ne sais quelle angoisse froide, quel frisson,
Et ne comprenant pas d’où ces douleurs proviennent,
Je passe… Or, chaque fois, c’est un deuil qui se fait
Un trouble est en secret venu nous avertir
Qu’un souvenir est mort ou qu’il s’en est allé…
On ne distingue pas très bien quel souvenir,
Parce qu’on est vieux, on ne se souvient guère…
Pourtant, je sens en moi se fermer des paupières.

Àlvaro MUTIS : la PLANTE du POÈME

2024-10-14T21:30:00+02:00

Dans un tunnel obscur où se mêlent villes, odeurs, tapis verts, colères et fleuves, pousse la plante du poème. Une feuille sèche et jaune serrée entre les pages d'un livre oublié, tel est le maigre fruit offert.

La poésie remplace,

le mot remplace,

l'homme remplace,

les vents et les eaux remplacent...

La défaite se répète dans la suite des temps, hélàs irrémédiable !

Àlvaro MUTIS, Et comme disait Maqroll el Gaviero, Poésie-Gallimard, trad. F.Maspero

Àlvaro MUTIS dans le POÈME

2024-10-12T21:30:00+02:00

Attendre le temps du poème c'est tuer le désir, supprimer les ardeurs, se livrer à l'angoisse stérile... et voilà que les mots nous recouvrent de telle sorte que nous ne pouvons voir le meilleur de la bataille, quand le drapeau fleurit sur les moignons sanglants du prince. Éternisez cet instant !

Àlvaro MUTIS, Et comme disait Maqroll el Gaviero, Poésie-Gallimard, trad. F.Maspero

Serge PEY PAS à VENDRE

2024-10-07T21:33:00+02:00

Ne jamais payer

un poème

comme on ne doit jamais

payer l'amour

Les yeux

sont des monnaies

que l'on donne aux autres

quand on ne veut pas

se vendre

Serge PEY, Mathématique générale de l'infini, Poésie-Gallimard, 2018

SOIRS (Henry Bataille (1872-1922)

2024-07-21T13:55:00+02:00

Il y a de grands soirs où les villages meurent
Après que les pigeons sont rentrés se coucher.
Ils meurent, doucement, avec le bruit de l'heure
Et le cri bleu des hirondelles au clocher...
Alors, pour les veiller, des lumières s'allument,
Vieilles petites lumières de bonnes soeurs,
Et des lanternes passent, là-bas dans la brume...
Au loin le chemin gris chemine avec douceur...
Les fleurs dans les jardins se sont pelotonnées,
Pour écouter mourir leur village d'antan,
Car elles savent que c'est là qu'elles sont nées...
Puis les lumières s'éteignent, cependant
Que les vieux murs habituels ont rendu l'âme,
Tout doux, tout bonnement, comme de vieilles femmes.

https://fr.wikipedia.org/wiki/Henry_Bataille

J'AIME LES FLEURS

2024-07-12T12:25:06+02:00

J'aime les fleurs et leurs couleurs

Leurs parfums, leurs odeurs

J'aime regarder les fleurs

Leurs multiples couleurs.

Au sud et à l'ouest

Au nord et à l'est

Parcourant l'univers

Mais fuyant les déserts

Et les étendues polaires

Elles disparaissent en hiver

Sans oublier de renaître

Quand le soleil en maître

Fait grimper le thermomètre

Sur l'appui de ma fenêtre

J'aime regarder les fleurs

Leurs multiples couleurs.

(04.08.2007)

MINETTE (texte que j'ai écrit il y a 9 ans)

2024-06-27T11:40:00+02:00

Pirouette

De Minette

Avec la chaussette

En face à face

Ou dans l'espace

Elle ne tient plus en place

La chaussette

De Minette

Se sent toute bête

Inerte sur le parquet

Ou catapultée.

LUNE ORANGE

2024-06-15T16:36:00+02:00

On dit quelquefois : "qui se ressemble s'assemble".

J'ai écrit ce poème en pensant à ces couples magiques, bien soudés.

Ne me demandez pas de l'oublier

Sa peau et la mienne sont soeurs

Elles s'attirent, se connaissent par coeur

Nos regards ne peuvent le nier

Tous deux enfants de la lune

Nos pages se tournent une à une

Un jour nous rejoindrons la poussière

D'une lune orange et claire.

Le POÈME selon Robert DESNOS

2024-04-15T21:30:00+02:00

...

Poème, je ne vous demande pas l'aumône,

Je vous la fais.

Poème, je ne vous demande pas l'heure qu'il est,

Je vous la donne.

Poème, je ne vous demande pas si vous allez bien,

Cela se devine.

Poème, poème, je vous demande un peu...

Je vous demande un peu d'or pour être heureux avec celle que j'aime.

Robert DESNOS, Les sans cou, 1934

Poésie feel good

2024-04-12T00:00:00+02:00

C’est sans doute l’un des succès actuels les plus étonnants de la littérature. Un livre qui, assurément, fait bouger les lignes et donnent de l’espoir. Non, la poésie n’est pas un genre ringard, et elle n’est pas plus morte en 2024. La preuve avec le recueil Poesif, sorti il y a quelques semaines en autoédition et devenu un succès littéraire y compris chez les plus jeunes.

Les auteurs se nomment FEF et DFY. Ce sont deux tiktokeurs dont le compte, Poétique, peut se targuer d’avoir près de 150 000 abonnés, et gageons que ce n’est pas fini, grâce notamment à ce livre.

Curieux titre, mais pas tant que ça. "Poesif" comme "poésie" et "positif". Voilà qui donne une des clés de ce court recueil constitué de trois chapitres, "Citations", "Poèmes" et "Créations originales". À cela s’ajoute une quatrième partie qui est en réalité une section vierge ("Écriture") où le lecteur est invité à y mettre ses propres textes. Bonne idée.

Comme "poésie" et "positif"

C’est prioritairement aux abonnés et aux fans de FEF & DFY que s’adresse ce livre. De jeunes lecteurs aurions-nous envie d’ajouter, et là est sans doute le petit miracle de Poesif : donner à des adolescents et adolescentes (même si l’ouvrage vise un public beaucoup plus large) l’envie d’ouvrir un recueil de poèmes à découvrir sans complexe ni pression de l’école, des textes de Victor Hugo, Verlaine ou Baudelaire.

L’amour et le désir sont au cœur de ces textes, à commencer par des citations renvoyant aussi bien à l’auteur des Misérables qu’à Yamsina Khadra, Katherine Pancol, David Foenkinos, Simone Veil, Shakespeare ou même Nietzsche.

Les poèmes sont constitués de sélections de textes poétiques classiques. On y retrouvera Hugo – bien sûr – mais aussi Rimbaud, Mallarmé, Musset, sans oublier des auteur.e.s moins connus, voire très confidentielles. Il y a un extrait des Sonnets intimes et Poèmes inédits de François Copée (1911), des Poésies de François de Malherbe (1608) ou un sonnet de Louise Labbé de 1555.

Le cœur de ce livre est sans doute l’avant-dernière partie et l’une des plus brèves du recueil. Le lecteur y trouvera des créations contemporaines autour de du désir, de l’amour et de l’attirance physique : "J’irai récupérer chaque fragment de courage / En me battant aux côtés des lanciers rouges. / Pour que mon cœur t’oublie et qu’il soigne ceux des autres".

FEF & DFY, Poesif, 2024, 78 p.
Illustration La Fadade
https://www.amazon.fr/Poesif
https://www.tiktok.com/@poesif

Voir aussi : "Ça caille les belettes"

@poesif Merci à tous ! Lien dispo en bio
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L'HIVER DES ALPES (Marc-Antoine Girard de Saint-Amant)

2024-03-06T07:07:00+01:00

Ces atomes de feu, qui sur la neige brillent,
Ces étincelles d'or, d'azur et de cristal
Dont l'hiver, au soleil, d'un lustre oriental,
Pare ses cheveux blancs que les vents éparpillent ;

Ce beau coton du ciel de quoi les monts s'habillent,
Ce pavé transparent fait du second métal ;
Et cet air net et sain, propre à l'esprit vital,
Sont si doux à mes yeux que d'aise ils en pétillent.

Cette saison me plaît, j'en aime la froideur ;
Sa robe d'innocence et de pure candeur
Couvre en quelque façon les crimes de la terre.

Aussi l'Olympien la voit d'un front humain,
Sa colère l'épargne, et jamais le tonnerre
Pour désoler ses jours ne partit de sa main.

https://fr.wikipedia.org/wiki/Marc-Antoine_Girard_de_Saint-Amant

Sonnets pour ce siècle

2024-02-29T00:00:00+01:00

Lisez ceci : "Ce soir ma bien-aimée, nous dormirons sous l’eau / Où l’on rêve plus haut près des algues avides / Leur lit céleste et doux ne remuera pas trop / Et tu seras bercée par leurs mains impavides". Baudelaire ? Verlaine ? Musset ? Vous n’y êtes pas du tout. Ce texte est tiré du recueil de Luc Loiseaux, Dans l'Ivresse des Brumes (éd. Unicité).

60 poèmes en vers, dont la majorité en alexandrin, composent ce livre singulier et magnifique. Il est préfacé par Jean Hautepierre dont le combat artistique porte sur la mise en valeur de la versification classique dans la littérature contemporaine. Luc Loiseaux s’inscrit parfaitement dans ce courant qui refuse de tourner le dos au passé et aux grands auteurs classiques.

Bla Bla Blog avait déjà salué le travail de Luc Loiseaux, MoonCCat – hommage sans nul doute à Moondog, musicien maudit mais néanmoins capital dans l’histoire de la musique. Musicien, auteur, conférencier et véritable dandy fin de siècle, Luc Loiseaux reste fidèle à ses valeurs et entend les sublimer dans son recueil Dans l'Ivresse des Brumes où son amour pour ses brillants aînés, que ce soit Verlaine, Baudelaire ou Rimbaud, éclate.

Luc Loiseaux montre que versification classique, alexandrins et sonnets peuvent retrouver toute leur place dans la littérature du XXIe siècle

Le livre se pare d’un noir gothique rehaussé d’éclats lumineux d’opales et d’émeraude, la couleur de l’absinthe ("J’entends encor’ ce soir la triste mélodie / De l’idole invaincue au large front d’airain / Dans son baiser d’amour respire encore l’envie / De presser mon vieux cœur sur l’hiver de son sein"). Plusieurs poèmes sont consacrés à cette boisson mythique et maudite à laquelle il a consacré une partie de sa vie professionnelle ("La fée verte", "Gouttes brûlantes", "Célestes amers").

Nous parlions de Rimbaud. L’auteur en fait le fil rouge du recueil à travers des photos inédites de sa composition. La patte de l’auteur du Bateau ivre est perceptible dans plusieurs textes, à l’instar du Miroir des noyés" ou du "Soir" ("Quand la nuit vient ici, on entend une absence / Neiger en fine pluie / Dans la forêt obscure… Un peu comme l’enfance / Depuis longtemps enfuie"). Dans "La Paresse", derrière lequel on reconnaîtra le magnifique et fulgurant classique de Baudelaire "Bien loin d’ici". Luc Loiseaux s’abandonne dans la contemplation : "L’indolente somnole en ses voiles de tulle / Dans un geste indolent / Elle trace dans l’air le contour d’une bulle… / Comme un enchantement".

Lyrisme, romantisme et mysticisme baignent ce recueil où Luc Loiseaux montre que versification classique, alexandrins et sonnets peuvent retrouver toute leur place dans la littérature du XXIe siècle, une période qui a droit aux jugements acerbes de l’auteur : "Ce monde-ci n’est pas ma foi / Que gueuserie et que misère". Sa réponse ? La beauté, mise en vers. Il fallait bien cela.

Luc Loiseaux, Dans l'Ivresse des Brumes, éd. Unicité, 2024, 104 p.
Préfacé par Jean Hautepierre
https://www.facebook.com/luc.santiago
https://www.editions-unicite.fr

Voir aussi : "À fleur de Poe"
"Rimbaud, sors de ce corps"
"C’est le plus dandy des albums"

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Yann MIRALLES dans le POÈME

2024-02-25T21:30:00+01:00

il y a le rêve d'un poème pulsation

qui réponde à cet appétit

de répétitif & à la fois

au doux déploiement

dans le bleu / le velours

venant de ces années / nappe

hypnotique / tapement /

& nous pliés en elle

sommes pris

dans son pli

introspectif

Yann MIRALLES, Hui, Éditions Unes, 2020

Ivar CH'VAVAR ne SAIT RIEN

2024-02-19T21:30:00+01:00

Je ne sais pas, si un poème s'est fait, pas

seulement un fil qui court et qu'on suit, mais aussi

un bloc qui se construit et qui s'édifie, avec ses

creux, ses pleins, et son dehors et son dedans. - Ses hauts ;

son bas. Sa matière rêche et lisse, et sa densité différente

ici ou là, et tout ça. Bref. Je ne sais pas

si un poème s'est fait, je ne sais pas non

plus ce qui nous arrive, fieux, s'il nous arrive jamais

autre chose que de n'arriver jamais. Je ne sais rien.

Ivar CH'VAVAR, Hôlderlin au mirador, Le corridor bleu, 2020

The All Night Bookshop de David Belbin

2024-01-27T08:31:00+01:00

Mlle Alice, pouvez-vous nous raconter votre rencontre avec The All Night Bookshop ?

"J'ai découvert cette collection sur le compte de Miranda Mills, comme souvent, et je trouvais le principe hyper chouette. Je n'avais pas craqué jusque-là parce qu'il s'agit essentiellement de poèmes mais quand j'ai vu celui-ci, je l'ai trouvé parfait pour me lancer."

Dites-nous en un peu plus sur son histoire...

"C'est l'histoire un peu étrange d'une librairie qui ouvrirait surtout la nuit pour les couche-tard, les insomniaques ou ceux qui partent travailler à l'aube. Qui n'en a pas rêvé..."

Mais que s'est-il exactement passé entre vous ?

"Le principe de cette collection est donc de vous proposer un petit livret simple, avec quelques poèmes ou une nouvelle très courte, comme ici, une jolie enveloppe et un marque-page pour inscrire votre message. Cela permet d'envoyer des voeux avec un petit quelque chose en plus non ? Les sujets sont variés et alléchants, les couvertures sont souvent très belles. Bref, j'applaudis. Mais quand je l'ai reçu, j'avoue que j'ai été déçue par le format, et là, je l'admets, nous sommes dans le domaine de mes maniaqueries, mais je l'ai trouvé trop grand. Je m'attendais vraiment à quelque chose de mignon, d'assez compact, et ce n'est pas le cas. Je n'ai pas le coup de coeur visuel, ça ne me donne ni envie d'en offrir à tout le monde autour de moi, ni d'en remplir ma bibliothèque, et c'est vraiment dommage. Pour ce qui est du texte, difficile vraiment de dire qu'il m'aura apporté quelque chose en si peu de pages mais j'ai beaucoup aimé l'ambiance et il m'aura au moins donné envie de me pencher sur les autres écrits de David Belbin. J'ai apprécié également qu'il soit accompagné de deux poèmes, en introduction et en conclusion."

Et comment cela s'est-il fini ?

"J'aime toujours beaucoup le principe et si le format ne vous pose pas de problème, je vous les recommande sans hésiter mais pour ma part, je ne suis pas sûre que je craquerai à nouveau, surtout au prix d'un petit livre de poche, alors que j'en avais pourtant mis une bonne dizaine dans ma wishlist."

Mlle Alice, merci, et à mercredi prochain...

Retrouvez toutes mes chroniques des livres qui parlent de livres ICI

Alors, vous craquez pour "The All Night Bookshop" ?

Le POÈME selon Claude ADELEN

2024-01-21T21:30:00+01:00

Boîte-de-pandore-un poème soulever

le couvercle. regarder là-dedans ? encore une

de tes métaphores. et que tu aies pu croire

Si longtemps avec ça ouvrir toutes portes

t'imaginer être celui

qui avait la bonne clef chaque mot

La bonne clef chaque livre

trousseau cliquetant

inutile. avec l'âge on revient

Dans une ville étrangère

toutes les serrures ont été changées.

Claude ADELEN, Obligé d'être ici, Obsidiane, 2012

SONNET (Alfred de Musset)

2024-01-12T14:41:27+01:00

Que j’aime le premier frisson d’hiver ! le chaume,
Sous le pied du chasseur, refusant de ployer !
Quand vient la pie aux champs que le foin vert embaume,
Au fond du vieux château s’éveille le foyer ;

C’est le temps de la ville. — Oh ! lorsque, l’an dernier,
J’y revins, que je vis ce bon Louvre et son dôme,
Paris et sa fumée, et tout ce beau royaume
(J’entends encore au vent les postillons crier),

Que j’aimais ce temps gris, ces passants, et la Seine
Sous ses mille falots assise en souveraine !
J’allais revoir l’hiver. — Et toi, ma vie, et toi,

Oh ! dans tes longs regards j’allais tremper mon âme ;
Je saluais tes murs. — Car, qui m’eût dit, madame,
Que votre cœur sitôt avait changé pour moi ?

Août 1829.

LA COUSINE (Gérard de Nerval)

2023-12-12T15:15:00+01:00

L'hiver a ses plaisirs ; et souvent, le dimanche,
Quand un peu de soleil jaunit la terre blanche,
Avec une cousine on sort se promener...
- Et ne vous faites pas attendre pour dîner,

Dit la mère. Et quand on a bien, aux Tuileries,
Vu sous les arbres noirs les toilettes fleuries,
La jeune fille a froid... et vous fait observer
Que le brouillard du soir commence à se lever.

Et l'on revient, parlant du beau jour qu'on regrette,
Qui s'est passé si vite... et de flamme discrète :
Et l'on sent en rentrant, avec grand appétit,
Du bas de l'escalier, - le dindon qui rôtit.

LA ROMANCE DE LA TARTE AUX POMMES (Pierre GAMARRA)

2023-11-12T15:59:54+01:00

Fleur de farine et pommes douces,
il va neiger,
je pense aux arbres pleins de mousse
au vieux berger.
Graisse légère et sucre blanc,
des étincelles
sautent du feu rouge et tremblant
comme des lèvres de demoiselle.
La neige va couvrir ce soir
les fronts des hommes,
on entend pleurer dans le noir
la tarte aux pommes.
Elle se dore au fond du four
gonflé d’arômes.
Je pense à l’hiver, au ciel lourd
et je pense à la tarte aux pommes.

https://fr.wikipedia.org/wiki/Pierre_Gamarra

Le POÈME selon James SACRÉ

2023-10-29T21:30:00+01:00

C'est l'ennui avec un poème que c'est pas moyen d'être précis dedans

qu'on le sait déjà quand on commence à l'écrire d'ailleurs

est-ce qu'on l'est plus quand on entreprend de construire un manuel de grammaire ?

on pense évidemment qu'on va l'être ça donne du courage au cœur comme on dit

...

James SACRÉ, Figures qui bougent un peu, Gallimard, 1978

LES BEAUX VOYAGES

2023-10-13T15:35:00+02:00

Ah les beaux reportages

Où l'on voyage

Devant son écran !

On passe du bon temps

Hier en Albanie

Puis en Mauritanie

Je mange en Bohème

Je dors au Yémen

Je pèche la sardine

Je marche aux Philippines

Je visite l'Autriche

Monte dans une péniche

Je ne suis pas riche

Mais je m'en fiche.

LA BEAUTE

2023-10-11T16:16:00+02:00

La beauté est dans le jardin

Dans le geste de l'enfant

Dans le regard enfantin

Dans la caresse du vent

Sur un grand tapis de fleurs

Dans les vagues qui se meurent.

Le POÈME selon James SACRÉ

2023-10-07T21:30:00+02:00

On peut imaginer autrement que le poème se travaille comme une peinture. Les motifs de couleur tu les remplaces par des motifs de sonorité, de grammaire, d'image, ou même de sens. Ni plus ni moins précis que les formes et matières du peintre. Tu garnis la page comme on couvre la toile. Oui tu peux aussi commencer à un endroit, et mettre à un autre un bout d'écriture avant de remplir le reste.

James SACRÉ, La peinture du poème s'en va, Tarabuste, 1998