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Notes sur le tag : poème en prose

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La poche trouée.

Photo © Simone Navarra . Il prend d’elle chaque chose, il lui dérobe chacun de ses trésors et il les place là, dans sa poche droite, celle qui a un trou et que par négligence, il n’a jamais réparée. Et sa douceur, et ses sourires, et son amour tombent par terre avec quelques pièces de monnaie si légères qu’il ne s’aperçoit de rien. Ça n’a pas...

Publié le 17/06/2013 dans AURORAWEBLOG... par AURORA | Lire la suite...

Mon voleur de baisers...

Tableau venu du Web. Tu frappes au coin de mon menton et Tu demandes abri en invoquant timidement l’asile politique. Ce n’est qu’une fois sur mes lèvres que Tu révèles Ta véritable identité, dans un goût insolent de parfum suave et d’ennuis à venir. Tu éludes la barrière de mes dents d’un liquide tiède de messages chiffrés. Tu envahis mon palais d’un...

Publié le 10/06/2013 dans AURORAWEBLOG... par AURORA | Lire la suite...

Le rouge et le blanc.

Photo © jmboix . Je me souviens d’un mois de juin d’il y a plus de deux décennies. J’étais dans un train. Il traversait une plaine entière de champs laissés en jachère. Partout, à perte de vue, des coquelicots et des pâquerettes, côte à côte. Comme la thèse et l’antithèse. Le rouge et le blanc. La frénésie et le calme mêlés....

Publié le 08/06/2013 dans AURORAWEBLOG... par AURORA | Lire la suite...

Les chants de la pluie et du soleil d'Hugues Rebell

Lorsqu’on parle de poème en prose, on a l’habitude de se limiter à Baudelaire, pour ensuite passer directement aux scribouillards modernes. Comme, sauf exception, on ne peut guère compter sur les profs de collège pour ouvrir des horizons originaux, votre serviteur va s’en charger. Hugues Rebell...

Publié le 22/05/2013 dans Carnets d'un... par cléoménès | Lire la suite...

Un type bien

Toute ressemblance avec des personnages existants ou ayant existé serait purement paranoïaque. – Bien. Je vais te raconter ma vie. En ce monde, nous sommes des réfugiés parce qu’il n’existe nulle part de refuge. Nous sommes des exilés parce qu’il n’existe nulle part de lieu. Nous sommes des morts parce qu’il n’existe nulle part de...

Publié le 27/11/2008 dans Theatrum Mundi par Pascal Adam | Lire la suite...

Jacques Josse

Mentir apaise sa douleur. Les yeux plongés dans les auréoles de gasoil qui colorent le bassin, il affirme soudain (les voisins baissent la tête) que l'an passé, à la Toussaint, pour sauver l'âme du péri, pour que les gens du fond l'invitent (où qu'il se trouve) à s'asseoir autour des tables de pierre, il s'est décidé à quitter l'anse de Gwin-Zegal pour se rendre aux îles Sulawesi. Là-bas,...

Publié le 11/07/2008 dans Poésie... par Plume | Lire la suite...

Marc Fontana (2)

L'incrédule Quelles étaient toutes ces eaux cachées en des lieux improbables si seules nuit et jour et qui se sont rejointes rampantes sinueuses pour former le grand détour le mouvement d'impatience l'élan orné de paysages Veines souterraines affleurement dans les friches dans l'étendue dans la main des saisons et la durée qui ravine le cours de l'oubli ...

Publié le 04/03/2008 dans Poésie... par Plume | Lire la suite...

Anne Stell

Homme Homme aux yeux de colline ouverts sur la permanence des jours, ton regard abreuve les ruisseaux taris par le passage des bêtes sauvages. Tu es la source du mot, incandescence de toute parole, lèvres ouvertes sur la persistance des saisons. A même la pierre des rochers s'inscrivent les langues de l'univers. Nul sentier n'ignore ta présence car tu perpétues la naissance même de...

Publié le 29/12/2007 dans Poésie... par Plume | Lire la suite...

Gilles Cheval

Nous avons découpé nos jours en petites heures superflues. Arpenté chacune d'elles minutieusement, de long en large et en travers, seconde après seconde. Tourné en rond jusqu'à la suivante, silence aux lèvres. Afin de subtiliser çà et là de rares indices, divers éléments à conserver. Juste de quoi rassembler, pour plus tard, quelques souvenirs plausibles. A découper...

Publié le 11/10/2007 dans Poésie... par Plume | Lire la suite...

Bérengère Olive

A quoi ça tient, tout ça Hier dans la rue, un homme marchait, qui avait mis ses plus beaux gants de ménage pour sortir. Ceux qui sont roses. Il y avait tant de brisures sur le trottoir, enjamber, décaler le pas pour que toujours la pointe du soulier repose au-delà de la ligne de crête, c'était impossible. Changer de route, alors, plonger dans les profondeurs et prendre le métro qui...

Publié le 01/10/2007 dans Poésie... par Plume | Lire la suite...

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