Last posts on pascal adam est un con

Marodie

2012-08-03T21:44:09+02:00

lancée l’ouïe par-delà les signes en entrave

page barrée à la compréhension vieillotte

navigue au son joli d’inanité torride d’après moij

comme un con prie sens aboli par les sens à la pompe

je fais ma poésie guili guili que dalle

auto-deus absconditus au chaud dans ma darkness etc.

et l’ébaubie beauté du claquement de moule semi-automatique

ô !

03.08.2012

16h31 – 16h33 (ou 34)

Et la troisième...

2012-05-30T00:12:00+02:00

En écrivant le précédent billet, Aux abois, qui vise, si je puis dire, une femme, je fus saisi de l’impression un brin enquiquinante de l’avoir déjà écrit, bien avant. J’évitai d’y penser pour continuer – préférant à presque tout la rumination d’épithètes. Mais sitôt posté ici-même, je suis allé chercher cet ancien billet, Portrait d’une déesse, écrit en février 2011, que le dernier en date m’avait évoqué.

Ce Portrait d’une déesse visait, lui, une autre femme. C’est pourtant le même billet, à peu près – bien qu’il soit dans son vocabulaire quelque peu différent tout de même. Ça fait variation sur le même thème, quoi.

Pourtant ces deux femmes, à ce qu’il m’en semble (et je ne parle pas du tout ici, non plus que dans ces billets, du physique, que cela soit bien clair) ne se ressemblent pas du tout. Alors ?

Alors je me suis dit que ces deux billets, qu’il m’amuse de nommer ici par dérision Portrait d’une déesse aux abois, formaient sans doute un seul et même autoportrait.

Et comme je suis très complaisant envers moi-même, ça m’a bien fait rigoler.

Non mais quel con.

Un conte complet

2011-12-31T18:12:00+01:00

J’ai trouvé ce petit conte dans un tas de papiers à jeter, au dos d’une facture d’une hôtellerie de Pratzen, datée de décembre 2005.

Il était en retard pour aller au travail et s’habillait calmement dans la salle de bain grand ouverte. Sa femme passa dans le couloir au moment qu’il plaçait derrière son col sa cravate. Il sentit le regard rapide de sa femme sur sa nuque, ses épaules. Mieux, il vit nettement sa nuque et ses épaules, et ses bras passant le ruban de tissu autour de son cou, sentit même la concupiscence légère sitôt en allée que venue. Il s’étonna encore une seconde d’avoir pu voir et sentir ce que sa femme, à n’en pas douter, avait vu et senti en cet instant furtif, puis noua sans hâte sa cravate et se dépêcha de partir au travail. Ce petit don ne devait plus le quitter ; il s’avèrerait même bientôt être un vrai handicap.

J’imagine que j’avais bêtement conservé ce papelard pour me ressouvenir quelque jour de l’année en laquelle j’avais séjourné là. J’ai recopié les quelques lignes dérisoires qui précèdent (que j'aurais pu naïvement illustrer ici d'un tableau de Magritte) et jeté la désormais inutile facture.

– Mais, Pascal Adam, m’interrompt Cristina, la jeune femme qui parfois se coltine de déchiffrer mes pattes de mouche et de les reporter sur l’ordinateur, vous n’êtes jamais allé à Pratzen, ni en décembre 2005 ni jamais !

– Ah, oui, tiens, en effet…

Rite conjuratoire

2010-10-30T01:02:00+02:00

Ce que c’est que l’amitié, tout de même.

– Tu sais que tu ne peux pas faire ça. Il y a des conséquences. Tu n’as pas peur ou tu ne te rends pas compte ? Ou les deux ? Ça t’embêterait qu’on te tombe dessus pour ça mais au fond, tu n’en as encore plus rien à foutre que ça ne t’embêtera. C’est seulement quand les emmerdes seront maousses, quand il sera trop tard quoi, que tu te demanderas si tu n’as pas fait une putain de connerie. Tu dis qu’on ne peut plus rien dire et tu parles comme si on pouvait encore dire. C’est idiot. Tu es complètement à découvert en plein dans le champ de tir, mon pauvre garçon, et tu vas t’étonner de récolter les pruneaux. « Putain, les mecs, je déco… », fin du film, enfin pour toi. Je sais ce que tu te dis en ce moment dans ta barbe de semi-clochard à deux balles, « elle me fait chier cette connasse, c’est pas ma mère merde », mais je vais te dire, petit bonhomme grossier, je vais te dire, le système est là pour te protéger de toi, c’est une mère lui aussi, tu vois, parce qu’enfin c’est tellement gros ton truc que personne n’en voudra, personne ne le sortira et ainsi, mon pauvre ami, il ne t’arrivera rien du tout. Voilà, il ne t’arrivera rien du tout parce que tu n’existeras même pas. Putain, tu n’avais qu’à ne presque rien dire et tout serait allé comme sur des roulettes, mais non, il a fallu que tu t’effaces, il a fallu que tu te planques derrière des choses trop grosses pour toi, des agencements qui ne peuvent guère qu’amener une réponse, une réponse lourde, putain, tu ne pouvais donc pas raconter comme tout le monde ta vie de merde absolument normale et dire des trucs dont le monde se branle et qui ne demandent aucune réponse de personne, il a fallu que tu disparaisses et que tu donnes à tout ça des proportions cosmiques, métaphysiques, religieuses même, alors qu’on ne te demande en somme que de tartiner ton moi parce que là est ton néant et que ça au moins c’est rassurant, c’est banal, c’est le rien qu’il nous faut et que ça se vend, bordel, ça se vend. Pauvre type. Et tu vas t’étonner, faire le candide, sortir la machine menteuse à se plaindre, et débiner tout le discours sur ce qui fait qu’on ne veut pas de toi, pauvre chéri, alors que tu n’es même pas capable de tirer les conséquences du fait que c’est toi, et juste toi, ton toi en hyperbole jusque dans sa disparition, son effacement, qui ne veux pas d’eux, oui, c’est toi qui les rejettes, les méprises, les massacres, et qui viens pleurnicher ensuite qu’on ne te donne pas ta chance et que le monde est mal fait, c’est vraiment trop injuste. Tu es un raté parce que tu veux être un raté, tu veux rater même le ratage généralisé, institué, mondé, te mettre en marge de la merde désormais normée, et te plaindre en plus de n’être pas dedans, de n’être pas accepté par cela que toi-même tu n’acceptes pas mais conchies. Tu veux pouvoir te plaindre de n’être pas de ces mondanités auxquelles tu ne serais pas allé si on t’y avait convié. Et peut-être tu as raison. Et peut-être tu fais bien de ne pas vouloir tremper dans ce tas de merde. Peut-être. Mais alors cesse de chialer que tu n’y es pas, qu’on ne veut pas de toi ; cesse de te plaindre de n’être pas reconnu par des gens que tu ne reconnais pas, d’être ignoré par des gens que tu méprises, tiens-toi debout seul, reste dans ton coin, ferme ta gueule. Parce quoi ? Tu rêves au fond de ton martyre en technicolor pauvre cul, et comme bien sûr on t’en privera en amont, pour ainsi dire en silence et dans l’obscurité, tu râles dans ton coin, tu objurgues et déblatères ; et ton masochisme propre, il ne t’apparaît pas, hein ? Tu cherches les coups et tu voudrais les prendre en grand, au vu et au su de tout le monde, mais en fait quoi, tu écopes juste d’un coup de latte dans les burnes dans la cour de récré et tu vas pleurer dans les jupes de tes mères. Alors, elle te plaît, Ducon, ma lettre-type ? Et d’abord, merde, tu pourrais dire bonjour quand tu arrives à la bourre. Bon, sérieux, tu bois quoi, tête de bite ?

– Je ne sais pas, ma poule. Du champagne, c’est bien, non ?

Un peu d'amour (complaisance & narcissisme)

2010-10-06T21:49:48+02:00

Tiens, vous n’avez qu’à vous dire que c’est une fiction ou n’importe quoi d’autre. On est mercredi et je suis debout depuis lundi matin. Je suis à la fois en pleine forme et d’une humeur de chiottes, et l’un par l’autre je crois bien. Je n’ai même jamais bu aussi peu de café. C’est un moment formidable : les gens ne comprennent pas bien ce qui si passe, mais en tout cas ils n’approchent pas. Les pauvres petites chiures.

Je suis un phantasme

2009-11-05T00:51:00+01:00

Formation :

– Ne mens que lorsque c’est inutile.

– Expliquez-moi.

– Non.

Il a mis très longtemps à comprendre.

Et d’abord il a compris des choses fausses.

Et ce qu’il a aujourd’hui compris ne l’est sans doute pas moins.

Il a maintenant un éventail de réponses.

Un ami :

– Tu sais ce que c’est, ton problème ?

– Non. Mais je sens que tu vas m’éclairer.

– C’est que tu es beaucoup trop intelligent.

– Ça, ce serait plutôt ton problème avec moi, non ?

– Connard.

Il n’aime pas le pouvoir ; et son intelligence doit demeurer inemployée.

Personne ne triche autant que celui qui croit pouvoir, de ce qu’il pense de lui et de ce qu’on dit de lui, se connaître ; et devient ainsi à lui-même son phantasme, finissant même par imaginer ce qu’on eût dit, en son absence, de lui. Combien de romans ?

En son absence, donc :

– C’est un garçon auquel il n’est pas difficile de comprendre l’adversaire.

Le nombre de nos motivations est extrêmement limité.

– Demandez-lui d’écrire des rapports, alors.

– Nous l’avons fait. Ils sont très simples. Mais nous les lisons mal.

– Et dans l’action ?

– Ou il désarme l’adversaire comme on retire à un enfant son jouet ; ou il prend toute la charge pleine gueule.

– Et dans le second cas ?

– Eh bien, il s’en fout.

– Il s’en fout vraiment, ou bien est-ce affecté ?

– Je ne sais pas.

– De toute façon, ça revient au même.

– Oui.

– Bloquez-le dans des tâches subalternes. Humiliez-le doucement.

Ceci est un autoportrait triché.

Par exemple, il ne contient pas de dialogue avec des femmes.

J’ai déjà donné.

Sur Mauvaise paix

2009-10-31T23:17:00+01:00

A Ambre, dont je ne sais rien ;

aux autres lecteurs, connus et inconnus, amis ou ennemis, de ce blog.

Commençons, par goût pour l’auto-dérision, par citer l’un de nos meilleurs auteurs comiques, heureusement décédé :

« Ayant ainsi à tenir compte de lecteurs très attentifs et diversement influents, je ne peux évidemment parler en toute liberté. Je dois surtout prendre garde à ne pas trop instruire n’importe qui. »

Guy Debord, Commentaires sur la société du spectacle

J’ai ouvert un nouveau fichier à minuit passé. Etant passablement fatigué, je voulais écrire une note courte sur le sujet qui m’avait occupé pendant la journée comme pendant quantité d’autres journées ces vingt dernières années : ce que c’est qu’une phrase ; et comme je ne suis pas tellement capable de théorie, en donner une illustration qui pourrait reprendre, sans lui être toutefois redondante, cette autre note étrangement intitulée Défaire la folie. Ainsi ai-je écrit la trop brève nouvelle Mauvaise paix, dont la concision même tient avant tout à la fatigue que je vous dis ; nouvelle, donc, que j’ai mise en ligne de suite, pour ainsi dire sans relire. Bon débarras. Roule, Mimile.

Au réveil, hier matin, café debout, je la relis. Et m’aperçois que je n’ai pas du tout écrit ce que je voulais, ou pensais. La surprise, néanmoins, n’est pas désagréable. Je souris.

Je souris de penser que j’avais commencé de rédiger cette fiction à la première personne du singulier, ce qui eût permis peut-être à de mauvais lecteurs de croire accéder à je ne sais quelles révélations privées ; mais plus encore de comprendre que ce qui m’allait de soi, et que dans ma concision je n’ai pas pris la peine de préciser, allait de toute évidence n’être que très peu compréhensible à mon lecteur, fût-il de bonne foi et quoique la bonne foi ne soit à l’ignorance de nul secours.

Comme la nouvelle est brève, je vais la couper en deux, puis examiner comme je l’entends chaque partie.

Première partie :

« Il a levé le nez de son café et il l’a regardée. Puis il a prononcé, assez lentement, la phrase qui s’était formée dans son cerveau. Et il l’a regardée la recevoir. Et, pour ainsi dire, il a vu la phrase exploser dans sa tête. Il a regardé ses yeux s’embuer et admiré l’effort qu’elle faisait pour retenir les larmes. Puis il a repris, par gentillesse, la conversation anodine qu’ils tenaient jusque là. »

Il y a donc dans Mauvaise paix un homme et une femme. L’homme dit à la femme une phrase qui manque la faire pleurer.

Et c’est à peu près tout.

Nous ne savons pas où sont ces gens. On sait seulement que l’homme boit un café. Mais le nombre des lieux dans lesquels un homme peut boire un café n’est pas fini. Du lit au troquet en passant par la thermos des randonnées…

Nous ne savons pas davantage quelle heure il est, et rien ne dit, par exemple, que ce café soit celui du matin.

Nous ne savons pas qui ils sont l’un pour l’autre. Rien ne nous en est dit. Ils peuvent être un couple – au sens de la copule –, ou des amis, ou des amants, ou des collègues, ou simplement des connaissances (comme on dit) ou des parents (père-fille, mère-fils).

Mais je sais néanmoins, en choisissant de ne pas écrire tout cela, que le simple fait d’écrire qu’un homme dit à une femme une phrase qui manque la faire pleurer donnera instantanément l’idée – ne me demandez pas pourquoi, puisque j’ignore même qui sont la plupart de mes lecteurs actuels – à tout lecteur adulte et sain d’esprit que ces personnes-là couchent ensemble, ou ont couché ensemble ou sont sur le point de le faire ; et que là se trouve, pour ainsi dire le nœud de l’affaire, même si une pruderie bien compréhensible préférera parler d’amour où je parle de coucher.

A telle enseigne que je peux même me permettre de ne pas donner au lecteur cette phrase que dit l’homme à la femme (et cela tombe foutrement bien car, pour tout vous dire, au moment d’écrire cette histoire, je n’ai pas la moindre idée d’une phrase choc, sincère ou vacharde à glisser là).

Ce qui est d’autant plus amusant que nous ne savons pas non plus quelle est cette conversation qui a précédé cette phrase inconnue, conversation que l’homme, voyant l’effet produit par sa phrase, décide de reprendre « par gentillesse ».

Je tiens quant à moi, au vu de tout ce que nous ne savons pas, que mesurer un peu objectivement le degré d’ironie contenu dans ce « par gentillesse » est impossible, mais aussi que les hypothèses, du fait même de l’absence de ces précisions, sont toutes également recevables.

Puisqu’ici, c’est le lecteur qui, en quelque sorte et avec plus ou moins de conscience, raconte l’histoire ou du moins, s’en fait l’interprète, sans se départir le moins du monde de mettre au compte de l’auteur ce qui lui-même le dérange dans sa propre interprétation.

Tout cela me va très bien.

Bien. Venons-en maintenant au moment que, pour parler vulgairement, « ça chiotte un peu ».

Deuxième partie :

« C’est bien plus tard qu’il a compris qu’il s’était aussi fait mal. Mais il a bien failli, une fois encore, ne pas s’en apercevoir. – Mais elle, tu l’aimes ? C’est le genre de questions auxquelles, sincèrement, il n’a jamais eu de réponse. Du coup, il a plutôt tendance à dire oui. Pour avoir la paix. »

Donc, cette arbitraire seconde partie commence par un assez vague mais assez explicite à mon goût « C’est bien plus tard… » destiné à signifier, en somme, et pour tomber à la tautologie, que du temps a passé. Oui, c’est assez simple, désolé.

Nous ne savons pas néanmoins combien de temps. Certes. J’imagine pourtant qu’un lecteur attentif, je veux dire ayant remarqué que la phrase précédente commençant par un « Puis… » était encore relative à la conversation en cours, peut déduire que ce « bien plus tard » est quant à lui relatif à un quelconque moment – non précisé donc – postérieur à cette conversation de la première partie mettant aux prises un homme et une femme.

On m’objectera peut-être que j’aurais pu signifier cette ellipse en ouvrant un nouvel et second paragraphe. Objection rejetée. Je tiens à mon histoire en un paragraphe unique.

Jusque là, donc, en gros, ça se tient.

Mais voilà le problème (mea culpa).

Il y a une phrase, à présent. Une phrase parlée. Introduite par un tiret et posant une question.

« – Mais elle, tu l’aimes ? »

C’est là que ça chiotte, donc.

Ou plutôt. C’est là que ça coince. Ça passe, si vous voulez. Mais ça passe en coinçant.

Pourquoi ? Parce que le locuteur n’est pas précisé. Et que je cours le risque que mon lecteur aille penser, allez savoir pourquoi ! que la question se rapporte à la conversation de la première partie. Alors que pourtant nous sommes dans ce « bien plus tard » où il n’est plus question que de l’homme seul. Ça coince parce que si mon lecteur se met à penser que cette question a été ou est posée par la femme de la première partie, il est justifié à continuer de penser que cet homme et cette femme sont un couple – au sens toujours de la copule – et qu’il est question d’adultère dans mon texte. Et si tel est le cas, le sens se ferme. Et telle n’est point ma volonté (mais on a l’inconscient qu’on peut – j’ai acheté le mien d’occase et je ne cesse de me ruiner en réparations diverses).

Non. Cette phrase devait être, et elle peut certes être lue ainsi, ce qui ne suffit pas, bien plus explicitement, la question que se pose à lui-même cet homme à présent seul à propos de cette femme avec laquelle il a eu, bien avant, cette conversation dont nous savons que nous ne savons rien.

De sorte qu’il y ait toujours deux personnages seulement, et aucun troisième pour ainsi dire « hors champ ».

Mais cela n’est pas assez clair. Mea culpa.

J’aurais en somme dû être plus précis pour que la situation entre cet homme et cette femme ne puisse pas être réduite à une hypothèse certaine !

J’aurais pu écrire, par exemple :

« Il se demanda s’il aimait cette femme. »

Pas s’il aimait encore cette femme. Non, juste, s’il aimait cette femme.

Mais voilà.

Cette phrase écrite ainsi eût ruiné ma nouvelle.

Puisque je me demandais simplement ce que c’est qu’une phrase.

Et que je voulais simplement montrer comment, en somme, une seule phrase fout le bran.

En somme, il y a la première phrase, celle qui manque faire pleurer la femme, dont nous ne savons rien. Elle n’est pas là : il n’y a pas de phrase.

Et la seconde, que nous pouvons lire en toutes lettres, et que tout le monde comprend à côté, moi le premier.

Je ne ferais bien sûr croire à personne que cette phrase parle d’amour par hasard. Et que le lecteur, toujours un peu plus salace qu’il ne voudrait, pense en termes de coucheries. (Cartésien tendance Freud grave, le coïto ergo sum n’est pas le moins lourdingue ni le moins partagé des symptômes de notre basse époque.)

That’s all, folks !

[PS :Rassurez-vous. Je ne vais pas faire un commentaire comme celui-ci pour chaque billet publié sur TM.]