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L'Etre et le Néant

2024-12-02T19:09:00+01:00

Comme un ami s'étonnait récemment de mon franc mépris pour la philosophie allemande de Jean-Paul Sartre, je lui répondis que cette philosophie étant diamétralement opposée de celle de Shakespeare, mon mépris était inévitable.

La philosophie réactionnaire trouve quelques éléments qui la confortent dans le théâtre à vocation universelle de Shakespeare. La philosophie moderne, aucun. Les talibans sont plus modernes que Shakespeare. Le théâtre de Shakespeare procède impitoyablement au massacre des philosophes modernes, comme si Shakespeare avait prévu le nombre infini de leurs victimes.

L'entreprise de censure "cryptocatholique" de J.-P. Sartre se limite à dénigrer une poésie hérétique française (Baudelaire, Flaubert...) car le rayonnement de Shakespeare est très faible en France ; on sabotera Molière beaucoup plus utilement (on peut s'amuser à regarder les mises en scène françaises du théâtre de Shakespeare comme un sabotage systématique, le plus souvent inconscient. Je ne suis pas certain qu'Anouilh ait fait exprès d'amputer "La Nuit des Rois" des scènes qui permettent de comprendre que Shakespeare n'est pas Marivaux).

Le détournement de Shakespeare par Victor Hugo et Paul Claudel me paraît plus malin ou intentionnel. Victor Hugo est le prototype de celui qui n'aime rien parce qu'il aime tout. Le rapport de Victor Hugo à la littérature et à l'art est le même que son rapport aux femmes, il est pantagruélique.

Dès les premières pièces, Shakespeare désacralise la littérature et la culture, sapant ainsi complètement la modernité. C'est ce qui a plu à Nietzsche, et pourquoi il a cru être Shakespeare réincarné pendant un certain temps... avant de déchanter car "L'Eternel retour" n'est qu'une philosophie de bonne femme selon le "grand Will". Si la philosophie réactionnaire plaît tant aux femmes, c'est parce qu'elles savent bien qu'elles l'ont inventée.

Shakespeare montre que l'Amour et l'Argent sont les deux agents principaux de décomposition du corps social. Courir après l'Argent, c'est courir après le Néant. Cela explique, par exemple, pourquoi des personnes multimillionnaires, ont la sensation au soir de leur vie d'avoir gâché leur existence et que leur fortune ne s'oppose pas aux Néant ; on peut les voir s'adonner alors à des activités encore plus puériles, comme courir après l'Amour ou entamer une collection de timbres, aller visiter la lune en fusée.

Il me semble que c'était mon état d'esprit quand j'étais au collège, et que j'avais effectivement l'impression de me mouvoir au ras du Néant, comme le marin sur son bateau. Par chance j'ai pu découvrir assez tôt dans ma vie -expérimentalement- que le marin aspire au Néant, c'est-à-dire à disparaître de la surface de la terre sans laisser de traces - j'explique de cette façon que la culture japonaise soit une culture de mort et que les Japonais se soient convertis aussi facilement à la barbarie occidentale moderne.

C'est, à peine quelques années plus tard, en observant que toutes les lycéennes alphabétisées de mon lycée lisaient Sartre (un vrai piège à filles), que je me suis demandé : - Qu'est-ce qu'elles peuvent bien trouver à ce machin allemand ? Et alors j'ai lu Sartre. J'ignorais qu'il était laid et qu'il avait trouvé le moyen d'y suppléer en jonglant avec les mots, comme font la plupart des pasteurs en chaire le dimanche pour le plus grand bonheur des dames, suivant une observation déjà ancienne (de La Bruyère).

L'Amour et l'Argent, porte-parole du Néant, sont de très vieux démons : la philosophie antique les avait déjà vaincus, dira-t-on. Ce n'est pas si sûr ; il n'est pas certain que l'Antiquité avait compris Homère et la victoire d'Ulysse sur "la bête de la terre", comme les disciples d'Homère les plus sagaces comprennent son "Iliade" et son "Odyssée" aujourd'hui.

D'autre part Shakespeare montre comment la bourgeoisie et la philosophie moderne font du Néant, ce à quoi l'Antiquité n'avait pas pensé, un usage politique, de telle sorte qu'on peut comparer la philosophie moderne avec "un livre des Morts".

Je me demande si Karl Marx avait saisi la monstruosité de la bourgeoisie moderne dans toute son étendue ? La charogne n'est pas seulement "belle", selon le mot de Baudelaire (qui en dit un peu trop au goût du censeur Sartre), c'est le plat quotidien du charognard moderne, dont il se repaît jusqu'à dévorer ses propres enfants en cas de disette.

Au bout

2022-05-04T04:05:24+02:00

Aller au bout de soi-même, qu’est-ce ?
Installez-vous dans le noir
Vous ne voyez rien, n’entendez rien
Vous ne savez plus où sont vos membres
Vous flottez sur votre matelas
Où êtes-vous ? Vous ne savez !

Mais il faut entretenir cette impression
S’efforcer de ne penser à rien
Vous voyagez dans un tube à essai
Et vous vous enfoncez en vous-même
Où ?

Eh bien, en vous-même !
Mai vous n’avez pas de vous-même
Vous tombez dans le vide
Et… Vous n’êtes plus

André VELTER et le NÉANT

2022-03-15T21:30:00+01:00

...

Sur la peau de chagrin du monde

tout court à sa perte et souvent en douceur,

comme si le néant était un champ de fleurs,

une errance chuchotée par une nuit déserte.

...

André VELTER, Séduire l'univers, Gallimard, 2021

Néant

2021-11-15T03:24:00+01:00

Un film déjà connu, mirage de l’esprit
Envolé et parti au loin de lui-même
Ouvert sur le monde et l’intériorité
Il encourt l’enlisement ou la prosodie

Que signifie cet arrêté vulgaire ?
Y a-t-il une règle non écrite
Qui dicte son autorité insolite
Au quidam qui penche sur lui-même

Y a-t-il un blocage dans la démarche ?
Qui l’empêchera d’être lui-même
L’humble transmetteur de la folie
Sortant ses membres du marais

Me voici, crie l’enfant sourd
Me voici, entend le voyant aveugle
Non, ce n’est pas moi, mais lui
Celui qui n’est plus et qui est

Dans ces lignes devenues noires
Que deviens-tu toi-même
L’ombre d’un squelette usagé
Qui n’a plus rien sur les os

Il est enfin fini ce mélodrame
Qui fait courir tout Paris
Et trompe son monde et lui-même
Dans un lacis de mots enchevêtrés

Il se tait encore sous le choc
D’un usage tant détesté
D’une coutume abhorrée, mais fière
De n’être qu’un néant sans suppléant

Rien et/ou tout (2)

2021-03-04T08:52:00+01:00

Ce qui distingue le vide du néant
Est l’espace ou le non espace qui l’environne
Le vide peut être entouré de plein
Le plein peut contenir des poches de vide

Il suffit d’une mince enveloppe, hermétique
Pour former un territoire vide
Et si l’on force la porte, on entend
Le plein pénétrer dans la poche violée

Le néant est plus complexe à concevoir
Ni poche ni enveloppe ne le celle
Rien ne l’entoure, rien ne le berce
Il est, seul, sans être et sans existence

Les chercheurs de néant s’épuisent
En effet, le néant est célibataire
Il n’y a pas deux néants ni même deux demi-néants
Même si né-an signifie naissance des ans

Rien et/ou tout (1)

2021-03-03T07:10:00+01:00

Le vide est-il plein de rien ?
Le rien est-il plein de vide ?

Le tout est-il vide de néant ?
Le tout est-il vide de rien ?

Le néant est-il vide ?
Le vide est-il néant ?

Rien ne naît de rien
Dit Épicure
Tout naît d’un seul
Mais le premier unique
N’est pas né
Il a été pensé
Par un seul qui est tout

La présence est existence
D’une fraction du Tout
Sans que rien ne remplisse
L’absence de rien

Norge, La langue verte

2020-07-15T08:02:07+02:00

La porte

Non, n’ouvre pas cette porte,

Ça donne sur l’océan...

Ça donne sur des cloportes...

Pas compris ? Sur le néant !

Après ça, c’est difficile

D’aller vivoter, Cécile,

C’est difficile, Zaza,

De vivoter après ça.

Disons qu’on a des raisons

De froid, de vent, de tonnerre.

N’ouvre pas, disons, disons

Que c’est pour les courants d’air.

Au bonheur des maisonnées

Il faut des portes fermées,

— Tralalire et troundelaire —

D’ailleurs l’usine a sifflé,

Il est grand temps d’y aller,

Prends bien la porte ordinaire !

Norge, La langue verte, Gallimard,

1964, p. 73-74.

Le MOI selon Nissim EZECHIEL

2019-11-23T21:30:00+01:00

Hommage aux Upanishads

Sentir qu'on est Quelqu'un

Equivaut à conduire

Son propre corbillard en quelque sorte -

La destination est claire.

Je ne veux pas être

la peau du fruit

Ni la chair

Ni même la graine,

Qui ne ferait que devenir un autre

Fruit bien portant

Le secret celé à l'intérieur de la graine

Devient mon besoin, et ainsi,

Je me réduis au néant

A l'intérieur de la graine.

Au début il fait froid,

Je frissonne,

Plus tard arrive une touche de vérité,

Un ferment dans les ténèbres,

Et enfin une lumière qui agace.

Pour l'heure c'est assez

Que je sois libre

D'être le Moi en qui je suis,

Qui n'est pas Quelqu'un -

Pas, en tout cas,

L'ego mortel,

Mais l'oeil de l'oeil

Qui s'efforce de voir.

Nissim EZECHIEL, L'homme inachevé, trad. Emmanuel Moses, Buchet Chastel, 2007

Zéro

2019-07-24T07:10:00+02:00

« Chaque nombre, jusqu'à l'infini, a jailli de 1 et, par conséquent, de 0. En ceci réside un profond mystère ».

Codex des moines de l'abbaye de Salem, fin du XIème siècle

Quel est le premier des nombres: le Un ou le Zéro ?

On pourrait penser bien sûr que c’est le Un. Le Un est un monde à lui seul. Il englobe une totalité. Il fait passer de la physique à la métaphysique, de l’individu à la personne, de la matière à l’esprit.

Le Zéro n’est rien. Il est vide, non qualifiable et non quantifiable puisqu’il n’existe pas. Pourtant l’homme l’a conçu, de même que l’infini qui est le tout du monde connu et inconnu, mais seulement materiel. Le monde spirituel n’est pas englobe dans cette comptabilité. Il est au-delà, dans la rencontre du moins et du plus, non pas par le zéro, mais par un nombre qui réunit les contraires en les conciliant et non en les opposant.

Alors, et alors seulement, le Zéro devient créateur du Un et du monde matériel, comme l’a démontré le mathématicien Cantor.

Culture de Mort

2017-11-03T17:36:00+01:00

Une société organisée pour la dépense est d'abord une société organisée contre la pensée, c'est-à-dire en fonction du néant.

Pierre Reverdy, Sable mouvant

2017-10-19T05:00:00+02:00

Tard dans la vie

Je suis dur

Je suis tendre

Et j’ai perdu mon temps

À rêver sans dormir

À dormir en marchant

Partout où j’ai passé

J’ai trouvé mon absence

Je ne suis nulle part

Excepté le néant

Mais je porte accroché au plus haut des entrailles

À la place où la foudre a frappé trop souvent

Un cœur où chaque mot a laissé son entaille

Et d’où ma vie s’égoutte au moindre mouvement

Pierre Reverdy, Sable mouvant, Poésie / Gallimard,

2003, p. 87.

Du Néant à l'Univers

2017-07-22T18:30:24+02:00

Du Néant à la

formation de

l’Univers

Chapitre N° 1

En pensant qu’il existe un Être d’une force, d’une puissance, d’une beauté, d’une intelligence incommensurable vivant au-dessus de notre tête, que nous craignons par peur, dû à notre ignorance sur l’au-delà. L’humain seul être vivant sur cette planète Terre à posséder un « Esprit » que j’appellerais plus exactement « Intelligence », voilà sa peur, sa crainte, sa torture cérébrale individuel qui obligatoirement, sans aucune exception, lui fait penser à une chose inconnue supérieure à lui vivant autour, à coté, dans l’univers, dans l’eau, la terre, le ciel ...

Une seule question reste à leur esprit, existe-t-il vraiment ?

Dans l’Univers il n’existe rien, tout est extrêmement sombre, extrêmement froid, le vide, comme le « Néant ».

Seul un Être non translucide, d’une substance matérielle inconnue, d’une puissance incommensurable, indéfinissable et d’une beauté sans égale, à la forme, à la silhouette humaine, doté d’un esprit d’Intelligence sans pareille, parcourt cet infini.

Cet « Être » est comme une ligne droite, pas de commencement, pas de fin !

Quel est cette matière puisqu’il n’existe rien ?

Qu’il n’y a rien ?

Même pas l’infiniment petit, l’infiniment grand ?

La question se pose :

D’où vient cette matière, cette substance qui forme cet Être ?

De l’autocréation ?

Impossible ! Il faut quelque chose si petite soit-elle !

Reconnaissons et admettons ce « Mystère » !

Il n’existe aucune réponse même scientifique !

En dehors de cet Être il n’existe rien, absolument rien dans toute l’immensité sombre

Alors certains de mes semblables vont penser que j’ai inventé une belle histoire.

Que nenni ! …

Juste des « Écrits » très anciens qui ont été dictée à certains humains sous « inspiration de cet Être Suprême »

Autant écrire franchement ce que je pense !

Comme l’Être Suprême est exactement le même Dieu pour les Chrétiens, Musulmans, Bouddhistes, etc …, je nommerai pas ce Dieu de ce Nom vulgaire Chrétien de « DIEU », ni de « Jéhovah » car je ne veux surtout pas me référencer à une Secte, ni « Yahvé » se nom faisant référence à la religion hébraïque alors que je ne suis pas « Hébreu ou israélite ou « JUIF » en français », mais je l’appellerai comme Abram, plus tard ABRAHAM , « Dieu au-dessus des Montagnes » soit le préfixe « EL » qui signifie « DIEU » et « SHADDAÏ » qui signifie « au-dessus des Montagnes » donc : « EL-SHADDAÏ »

Le « Très-Haut » sait que par-delà l’infini c’est le « Néant »

Il parcourait cet espace sans forme, Lui « Lumière » du Nord au Sud de l’Est à l’Ouest sans jamais trouver le repos.

Ce Dieu seul et unique dans l’immensité sombre, glacial, ayant médité, décida d’établir un fondement.

Voici l’histoire du fondement de notre Univers, bien avant que la Voie Lactée ne soit existante, que la Galaxie « Terre » ne soit formée, des milliards de milliards de nos années terrestres sont passés, voilà l’histoire conté aux humains, pour les humains. Je ne retranscris qu’une partie de ce que j’ai lu, histoire antédiluvienne.

Alors « IL » alla au fin fond de l’infini et ordonna au « NÉANT » que sortît de ses profondeurs invisibles, une chose visible.

ADOËL sortit, extrêmement grand, extrêmement blanc.

« IL » le considérât et lui dit :

« Délivre-toi, Adoël, et que soit visible tout ce qui naît de toi ! »

Alors de lui sortit une multitude, des myriades de gaz qui formaient de la lumière. Assis sur son Trône « Il » dit à Adoël d’où sortait la lumière :

--« Affermis-toi et sois le fondement des choses d’en haut, car après toi, par-dessus la lumière il n’y a rien d’autre et tu es le gardien des portes d’en haut, des portes du « NÉANT »

Puis, se levant de son Trône, une seconde fois « IL » ordonna au « NÉANT » que sortît de ses profondeurs invisibles, une chose visible.

AROUCHAZ sortit, extrêmement dur, lourd, et noir extrêmement.

« IL » vit qu’il convenait, le considéra et lui dit :

« Délivre-toi, Arouchaz, et que soit visible tout ce qui naît de toi ! ».

Alors de lui sortit la matière, une multitude, extrêmement lourde, extrêmement dure, extrêmement noire, difforme, petite et grande.

« IL » dit à Arouchaz d’où sortait la matière :

--« Descends, toi, en bas, affermis-toi, et soit le fondement des choses d’en bas, des choses inférieures, car après les Ténèbres il n’existe plus rien, et tu es le gardien des portes des Ténèbres qui s’ouvrent pour rentrer dans le « NÉANT ».

Cet « Être Suprême » par cette action délimita une partie de l’Univers, vers le haut, vers le bas.

De plus, malgré sa « Puissance », IL a recours au « NÉANT » pour avoir une matière solide et une matière invisible translucide, les gaz.

IL ne demande pas, mais ordonne au « Néant » que de rien, de l’invisible, il sorte deux êtres visibles.

IL ordonne à ces « êtres » de se délivrer, comme une femme enceinte se délivre en donnant la « Vie » à l’accouchement.

Maintenant IL a « quelque chose » pour faire une chose, le « Néant » n’a pas disparu, mais est retranché aux limites de l’Univers, vers le haut, vers le bas, d’Est en Ouest, puisqu’IL a une chose et cette chose ce n’est pas rien.

Simplement, là aussi, le « Mystère » demeure entier !

En effet EL-SHADDAÏ fait sortir du « Néant », c’est-à-dire de « Rien », quelque chose !

Avec « rien » nous ne pouvons rien faire !

Alors cette chose d’un côté translucide et éclatante, et de l’autre très sombre et très dure, donc matière d’où sortent-ils ?

Dans le « Néant » existait la matière solide et gazeuse dans ce néant il y a quelque chose car nous-mêmes humains nous sortons du néant grâce à nos parents géniteurs, cela jamais nous devons l’oublier !

Là, aussi loin que nous cherchons, nous resterons dans l’ignorance, alors il faut admettre ce « Mystère » si nous ne voulons pas être comme l’animal, car dans ces conditions à quoi sert notre esprit de raisonnement. Nous sommes les plus sophistiqués de tous les êtres vivants sur la Terre et dans l’Univers pour vivre plus mal que n’importe lequel de tous ces « vivants » !

Cela est d’un illogisme phénoménal !

Il est impossible qu’il en soit ainsi !

L’Univers se remplit de matière et de gaz.

Le déplacement de cet Être et sa respiration faisaient un vent et cela mettaient la matière et les gaz en mouvement.

Cette évolution donna naissance aux vents cosmiques. La matière et les gaz circulaient dans tous les sens, se frottant, s’entrechoquant, s’explosant les uns contre les autres.

Toutes ces actions formaient de la poussière cosmique, celle-ci s’incorporant aux gaz, les gaz se mélangeant, ce qui créait de nouveaux gaz, qui s’enchevêtraient dans la matière.

Toute cette évolution de matière et de gaz, par les vents, se d

Elections piège à ?

2017-04-24T18:41:00+02:00

Un article d' Aude Lancelin :

Emmanuel Macron, un putsch du CAC 40...

"Comment le candidat d’« En marche ! » a été entièrement fabriqué par des médias entre les mains du capital, et pourquoi il est encore temps de résister à ce coup de force."

lire l'article

LORSQU'ACHILLE CHAVÉE SERA MORT

2017-03-19T21:31:00+01:00

Facture

Qu'il fera bon vivre lorsque nous serons morts

que nous reposerons

dans je ne sais quel trou du vieux Cosmos

bien refroidi

bien étendu

dans la noire volonté de n'être plus

avec la pierre du silence absolu

posée sur notre langue

qu'il ne faudra plus jamais retourner

sept fois dans notre bouche

pour dire ou ne pas dire la vérité acquise

puisque la notion de vérité

n'emportera plus de signification

que tous les dieux auront cessé d'être le verbe

que l'épine plantée jadis dans notre coeur

n'entraînera plus le moindre cri

capable de troubler encore

la présence du néant

Achille CHAVÉE, De vie et mort naturelle, Montbliard, 1960

C'EST ENCORE LOIN

2017-01-27T09:31:00+01:00

C'EST ENCORE LOIN

L'attente, le vide des jours, le néant...

J'affiche volontiers du mépris envers
Une société qui ne me concerne pas.
Univers minimaliste et désespérant.

Et puis ces éternelles questions, démesurées,
Qui me tiennent en alerte jusqu'à l'aube pâle,
Et chaque fois qu'il faut choisir ou trancher,
Je ne sais être que lâche ou faible, c'est pareil.

Le constat s'offre en habits d'amertume,
Je ne serai jamais porteur de certitudes.

Dites-le moi vous qui le savez:
C'est encore loin la mort?

P. MILIQUE

Eugène Savitzkaya, À la cyprine

2016-12-27T05:00:00+01:00

Crosse de la fougère née de la décomposition du monde, volubilis issu des boues, âpre arum urticant, ortie comme bouclier, boucle du liseron se propageant selon le métré précis qu’indique l’amas des racines, et coiffant les buissons de cassis, enroulement et déroulement, vie après mort, mort après vie, semant, perdant, poussant contre les murs du vide et du néant et rompant la pierre comme pain sec

Eugène Savitzkaya, À la cyprine, les éditions de Minuit, 2015, p. 60.

Georges Bataille, Poèmes

2016-12-06T05:00:00+01:00

ma folie et ma peur

ont de grands yeux morts

la fixité de la fièvre

ce qui regarde dans ces yeux

est le néant de l’univers

nos yeux sont d’aveugles ciels

dans mon impénétrable nuit

est l’impossible criant

tout s’effondre

Georges Bataille, Poèmes, dans

Œuvres complètes, IV, Gallimard,

1971, p. 16.

GRIS ARDOISE

2016-08-14T15:19:00+02:00

GRIS ARDOISE

Son univers relationnel actuel ressemble au néant.
Ou plus exactement, à du rien avec du vide autour.
Rien d'anormal, il a tant fait pour qu'il en soit ainsi,
Créant sans discontinuer des barbelés autour de lui,
Espérant qu'ils se révèlent suffisamment dissuasifs.

Il a, enfouie au tréfonds, la mémoire écorchée vive
Et le vagabondage au pays de la douleur pathétique.

Il observe longuement les étoiles froides, organisées
Et se surprend, sans bien comprendre, à les envier.

Être libre, c'est savoir où est la sortie,
C'est avoir la possibilité de l'emprunter.

Si vous saviez à quel point il se sent libre!

P. MILIQUE

GÉNÉRATION NÉANT 1

2016-06-17T08:25:00+02:00

GÉNÉRATION NÉANT

Il s'agit de toujours devoir composer avec les fantômes ricanant de ses rêves.
Et de savoir ce que tout cela coûte.

Monde paranoïaque qui livre avec cynisme les vérités secrètes qui le consume.
Comment faire face à la violence passionnelle de ce monde inhumain?
Comment prévenir le danger constant qui guette au quotidien avec une envie assassine et mal dissimulée de lui régler définitivement son compte?
Le voilà partisan fervent d'une quelconque thérapie de choc.

Partout la même décomposition, le même vertige déliquescent.
Cela crée un implacable hiatus, une béance irréductible où règnent sans possible équivalence le népotisme et la lâcheté.

Imagine-t-on ce que cela peut, en permanence, exiger de lucidité et de dessaisissement?

(A SUIVRE...)

P. MILIQUE

Albert Camus, Carnets III, mars 1953-décembre 1959

2016-06-02T05:00:00+02:00

Cahier VII, 1953

Nécessité d’une aristocratie. Dans le présent, on ne peut en imaginer que deux : celle de l’intelligence et celle du travail. Mais l’intelligence à elle seule n’est pas une aristocratie. Ni le travail (les exemples, dans les deux cas, sont évidents). L’aristocratie n’est pas d’abord la jouissance de certains droits, mais d’abord l’acceptation de certains devoirs qui, seuls, légitiment les droits. L’aristocratie c’est à la fois s’affirmer et s’effacer. Pour sortir de soi (définition du devoir) l’intelligence ne peut aller vers les privilèges. Les uns font partie d’elle-même, les autres sont le contraire de l’intelligence. Et le devoir ne consiste ni à s’affirmer ni à se supprimer mais à faire servir ce qu’on affirme. Elle ne peut donc aller que vers le travail qui est son devoir et sa limite. Le travail de son côté ne peut aller vers l’abêtissement, inconscient ou conscient (humiliation généralisée de l’intelligence) qui est ou lui-même, ou son contraire (voir plus haut). Il ne peut donc aller que vers l’intelligence… Finalement l’aristocratie du travail et celle de l’intelligence ne sont possibles, dans le présent, que si elles se reconnaissent l’une l’autre, et commencent à marcher l’une vers l’autre pour consacrer un jour une seule image supérieure de l’homme.

La seule source de l’aristocratie c’est le peuple. Entre les deux, il n’y a rien. Ce rien qui est la bourgeoise, depuis 150 ans, essaie de donner une forme au monde et n’obtient qu’un néant, un chaos qui ne se survit encore qu’à cause de ses anciennes racines.

Albert Camus, Carnet III, mars 1953-décembre 1959, Folio / Gallimard, 2013 (1989), p. 122-123, 123.

Georges Perros, Poèmes bleus

2016-05-10T05:01:00+02:00

Je te propose ce fugitif compagnonnage

Entre le chien et le loup

De l’aboiement crépusculaire

Je te demande de m’aider

À extraire de nos solitudes jumelles

Un peu de cette magie

Grâce à laquelle se renouvelle le bail

Se rafraîchissent nos tristes idées

Qui sont comme pierres dans un désert sans oasis

Stupidement debout contre le mur du néant

Comme lorsqu’on attend quelqu’un

Qui ne viendra pas

Qui ne viendra plus

Le rendez-vous n’aura pas lieu

Les pierres de Carnac sont comme ces idées

Muettes comme l’éternité

Justes bonnes à attirer ceux qui veulent savoir tout

Par le biais de qui ne sait rien

Ô l’Histoire belle paresse,

Mais vivre en est une autre, histoire,

Rempli d’épines, le chemin,

Et n’ignore-t-on pas encore

L’étrange énigme d’ici-bas ?

Georges Perros, Poèmes bleus, Gallimard,

‘’Le Chemin’’, 1962, p. 53-54.

Raymond Queneau, Une trouille verte, dans Contes et propos

2015-11-26T05:04:00+01:00

Depuis mon plus jeune âge, j’ai toujours redouté ce qui pourrait me causer quelque ennui, aussi ai-je eu peur successivement de Croquemitaine, des figures de cire des Musées Dupuytren, des places trop fréquentées par les véhicules, des voyous, des pots de fleurs qui tombent sur la tête, des échelles, de la chaude-pisse, de la vérole, de la Gestapo, des V². La paix n’a bien sûr, en aucune façon, calmé ces alarmes : ainsi, l’autre soir, je mange de la purée de marrons et je me mets à rêver que je suis dans une djip et que le conducteur ne parvient pas à éviter une épaisse colonne, je la vois venir, je me dis qu’on rentre dedans, ça y est, on est rentré dedans, tout noircit ; dans le noir, je me dis : je suis mort, je me dis : c’est comme ça quand on est mort, et puis je me réveille, l’estomac gros et le cœur battant. J’allume, je regarde la montre, il est deux heures, deux heures du matin, bien tôt encore, et je me lève pour aller pisser. Comme je ne pratique pas le pot de chambre, il faut que je me rende aux vécés. Il y a un long couloir. Je le traverse en disant : si ceci, si cela. J’arrive à me faire peur et je pénètre dans les chiottes bien heureux de pouvoir fermer la porte derrière moi, pour couper court, et se sentir chez soi, et non seulement fermer la porte, mais aussi tourner le verrou.

Je pisse.

Je tire sur la chasse d’eau.

Quand l’hygiénique glouglou se fut tu, je perçus dans le couloir la présence de néants, sans ambiance d’existence, ce qui me fit chaud dans les dents, froid sous les ongles, horripilation générale. Une frousse abjecte s’empara de mon âme et, prenant ma tête à deux mains, je m’assis sur le siège des vatères en gémissant sur mon sort immonde.

[...]

Raymond Queneau, Une trouille verte, dans Contes et propos, Gallimard, 1981, p. 157-158.

Pascal Quignard, Petits traités, V

2015-09-03T05:00:00+02:00

Photo E. de Sabbia

Le livre est un petit parallélépipède où nous serrons des mots que nous emplissons de désir. Ces mots sont agencés en sorte qu’ils évoquent des choses nées de rien et qui ne portent aucune ombre. C’est sur fond de néant une énigme autour de laquelle nous tournons immobiles.

Toute lecture est une chimère, un mixte de soi et d’autre, une activité de scènes à demi souvenues et de vieux sons guettés. Il joue avec les chaînes d’or du langage.

Il romance sa vie avec ce qu’il lit. Il emploie son corps à ce qui n’est pas. Il argument avec ce qui argumente. Il rêve dans l’abandon. Il aime et, plus simplement qu’il aime, il hait.

Pascal Quignard, Petits traités, V, Maeght, 1980, p. 51 et 135.

Ecrure

2015-06-06T23:12:00+02:00

Personne, mieux que Shakespeare, n'a su comment se passe la vie.

Debord

– Il est de moins en moins question de théâtre ici, non ?

– Il n’a jamais été question de ça, en fait.

– Tu ne causes pas technique ?

– Voilà. Quant au reste, je vous emmerde.

Tenir la parole (note)

2015-05-01T11:03:00+02:00

Je ne sais trop qui parlerait ainsi

j’ai menti beaucoup menti le moins possible mais beaucoup

et la parole était sacrée encore et le mensonge un crime au moins encore vaguement un crime

il était encore question de la parole et de tenir la parole

je vous parle simplement de l’enfance au moins la mienne

et d’abord il fallait la fermer apprendre à la fermer et la fermer vraiment

je ne sais pas si vous me comprenez

puis il n’a plus fallu la fermer mais l’ouvrir et l’ouvrir et l’ouvrir

et l’on ne s’est pas aperçu alors que l’on ne savait plus parler ni tenir la parole

on ne s’est aperçu de rien à cause de l’immédiate apparence du gain voilà on ne s’est pas aperçu de l’immensité de la perte

et les superlatifs surabsolutisés se sont seulement fondus en un brouhaha inaudible et en une superposition de brouhahas inaudibles sur tous les canaux humains et techniques imaginables

et ce fut n’est-ce pas magnifique cette liberté soudain conquise

une illusion d’abord ne s’avoue jamais telle et c’était merveilleux il n’y avait plus qu’à se préoccuper de ce qu’on disait soi

et du plaisir solitaire qu’on y prenait puisque personne hormis soi n’y entendait plus rien

et chaque homme s’est trouvé isolé enfermé dans une parodie de liberté débile

l’autre jour j’ai demandé à un jeune homme face à moi de ranger son téléphone qu’il avait à la main

et toujours face à moi il m’a répondu son téléphone à la main qu’il n’avait pas son téléphone à la main

et sa voix portait une telle assurance une assurance de jeune homme offensé et tout à fait en droit de se défendre face à mon agression

que je me suis dit qu’il avait bien raison et en fait c’est le seul moyen de le tuer que j’aie trouvé sur-le-champ

et j’ai espéré qu’un jour il sauterait du haut d’un gratte-ciel en étant certain qu’il ne lui arriverait rien parce que c’était lui

et qu’il savait que sa parole le séparait du monde commun puisqu’il devait demeurer à ses propres yeux une sorte d’idole parfaitement indiscutable

c’était un jeune homme perdu qui étudiait la science politique ou plutôt ce qu’appellent ainsi des adultes qui pensent comme lui

que ce qu’il disent et quoi que ce soit immédiatement est la réalité

et je peux vous assurer que dans ma faiblesse à ce moment précis j’étais mauvais mais mauvais et je souhaitais sa mort

sa mort physique réelle et bien évidemment hélas elle n’est pas immédiatement advenue

la parole immédiate est vérité immédiate désormais me suis-je amusé à penser

et la parole en quelque sorte s’est déliée du temps

une promesse un serment ne disent plus rien d’un avenir auquel on ne tient plus par rien mais seulement l’intensité voulue de l’instant où ils sont énoncés

et j’ai menti aussi j’ai tenu des toujours qui étaient des calculs un pari sur ce qu’ils allaient immédiatement produire et très souvent j’ai gagné ces paris dégueulasses

mon toujours vaut seulement tout de suite

(je me suis dit aussi que bien malgré eux il y avait dans la façon dont les gamins aujourd’hui emploient trop pour très quelque chose qui se trahissait qui se disait encore une sorte malgré soi de scrupule amoché)

et moi aussi j’ai promis des fariboles avec une intensité dingue pour obtenir d’immédiates redditions et nombre de fois je m’en suis trouvé bien m’en suis félicité

la satisfaction immédiate a ses charmes et l’oubli fait le reste

c’est pour cela sans doute que ce monde est si féru d’oubli si féru de son propre oubli si considérablement employé à la disparition de toute mémoire et de toute histoire et peut-être au fond de toute parole mémorable

alors j’oublie ce que je dis tout ce que je dis tant je sais que ça ne vaut rien du tout

et tenir sa parole impliquerait pour moi de ne plus dire un mot de taire toutes ces folies au moins jusqu’à ma mort

ou jusqu’à ce que j’aie trouvé une parole enfin que je pourrais tenir tout de suite et puis encore ensuite tenir en acte

je ne vaux pas mieux que ces autres salopards autour de moi à ceci près que mon enfance a fait que je le sais

que je sais que je mens que ma parole n’est plus tenue en rien

puisque je parle encore quand je devrais me taire

sachant que ce que je dis ne pourra pas être tenu par moi-même et que par lâcheté je n’ai aucune intention de rien tenir de tout ce que je dis

manquant ainsi que tout ce monde de la foi la plus élémentaire en tout ce que je dis

et participant de bon cœur à ce crime fondant au brouhaha tout inarticulé des milliards de paroles incessamment lancées

Note sur la littérature...

2015-04-28T18:14:36+02:00

30. Voilà bien la place qui échoit désormais à l’employé aux écritures. Certes, l’écrivain par nature fut toujours un esseulé, mais longtemps il échafauda dans les marges – où il se trouvait pour cela repoussé – des constructions littéraires audacieuses vouées un moment à l’incompréhension et au rejet d’une société qu’il défiait, anticipant la liberté nouvelle, la beauté de demain, dans une langue qui faisait trembler ou rougir ses contemporains dont il se donnait en somme pour tâche de révéler l’étroitesse de vues. C’était un réprouvé ; on le craignait ; on ne voulait le voir ni l’entendre. Aujourd’hui, l’indifférence qu’il inspire est juste nuancée parfois d’un peu de pitié amusée. On admet sa logorrhée sibylline comme celle du dément ou de l’ivrogne. Il parle une langue qui a lâché sa prise sur le réel, qui est d’emblée aussi absconse pour ses non-lecteurs que celle de Montaigne ou de du Bellay dans le texte. Son soufre relève la fadeur du monde dans la mesure où un morceau de sucre trempé dans l’Atlantique modifie le taux de salinité des sept mers. Se produit pour la littérature ce qui s’est produit pour la peinture : tout le monde s’en fout. Elle n’a plus de sens. Le talent est là toujours – de même que l’on trouverait d’excellents cochers de diligence s’ils voulaient s’en donner inutilement la peine – mais la lettre a vécu ; aboli bibelot d’inanité sonore. Ce ne sont pas les chefs d’œuvre qui manquent sans doute, seulement on s’en fout, voilà, on n’en a plus rien à foutre, des chefs d’œuvre. Le chef d’œuvre est même un peu ridicule aujourd’hui, comme son nom l’indique, comme le couvre-chef. Il n’est pas de ce monde. N’y a-t-il pas déjà assez de monuments pour notre ennui ? L’écrivain est une espèce de fantôme qui trouve quelques lecteurs encore, eux-mêmes des fantômes qui ne sauraient reconnaître sous peine de tout à fait se dissoudre que le château qu’ils hantent est désormais inhabité, au mieux transformé en musée, que leur culture est devenue une chimère sans avenir, que le monde n’en veut plus – s’en fout mais alors – et s’apprête à s’en passer complètement, que le bâillement de l’écolier est un abîme où tous les livres disparaissent, que le cerveau nouveau, toujours aussi capable certainement, a développé d’autres aptitudes incompatibles, des circuits de pensée où le train du langage déraille avec son chargement. Comment croire encore à l’avènement de circonstances propices de nouveau à la naissance d’un lecteur de Mallarmé ou de Blanchot ? La littérature ne mord plus, elle n’agrippe plus, n’accroche plus – encore un peu s’agrippe, s’accroche, comme une naufragée au bastingage ; mais elle pèse trop, on ne veut plus d’elle à bord, des pieds lui écrasent les doigts. Elle ne s’enfonce plus comme un coin dans le réel ; elle supplie plutôt pour y garder sa place, elle se fait toute petite. Son temps est révolu, toutes ses tentatives pour s’adapter et complaire à l’époque jouent contre elle, accélèrent son agonie ; s’émousse dans ces postures ce qui lui restait de violence, de révolte, d’ironie. Comment y croire encore ? L’auteur s’obstine, trop engagé, devenu à peu près inapte à tout autre activité, mais sa littérature est sans illusions, sabotée, suicidaire. Sa bombe artisanale crépite dans ses mains, pauvre fusée d’artifices. Il écrit comme on s’immole par le feu quand tout est déjà cuit. Et, bien sûr, il refusera d’admettre que son analyse de la situation, désespérément lucide, ne trahit que sa propre lassitude.

Eric Chevillard, L’auteur et moi

MANSUÉTUDE SUGGÉRÉE 2

2015-03-04T10:11:00+01:00

A l'attention des multiples lecteurs qui arpentent, à juste titre il va de soi, ce lieu modeste certes mais, reconnaissez-le, pas loin d'être génial, cette histoire qui va débuter là sous vos yeux va être fractionnée -- confort de lecture oblige -- en autant d'épisodes qu'il sera nécessaire.
Il suffira donc aux autres, tout aussi nombreux, qui la prendront en cours de narration, de remonter (si cela leur dit mais comment en douter) le fil du temps récent pour en identifier le fil géniteur...

MANSUÉTUDE SUGGÉRÉE

Toi qui m’observe émerger du néant, je fais confiance à ta mansuétude.
Tu sauras me pardonner cet assèchement de moi que je ne maîtrise pas.
Au centre de cet insupportable chaos qui m’a projeté dans l’inéluctable,
Je me retrouve désemparé comme devant un amoncellement de pierres
Qui, avant d’être contraint de devenir un éboulis informe et désordonné,
Constituait un mur incertain certes, mais qui semblait tout à fait fiable.
La désillusion m’afflige. Je me découvre empreint d’une nouvelle fragilité.

Les mots déserteurs désormais ne répondent plus. Mais le combat continue.
Parce qu’il en est de la plus brûlante et de la plus impérieuse des nécessités.

(FIN)

P. MILIQUE

Déluge (7 minutes)

2015-02-13T23:07:00+01:00

William Westall, Le Commencement du Déluge

Non mais vont-ils se taire,

vont-ils se taire ?

C'est permanent ce bruit des voix on n'entend rien

on n'entend vraiment rien

hors ce bruit

on ne peut pas répondre

personne

sans tomber aussitôt dans cette cataracte

et devenir du bruit oh je sais je suis tant de fois ce bruit devenu

Et non ils ne se tairont pas car ce bruit est leur seule gloire

ils ne se tairont pas et ils ne diront rien

Ils noient

ils noient tout dans le bruit

et ils se noient eux-mêmes ils sont juste du bruit

le bruit qu'ils font

Ils se noient dans du bruit

et nous noient avec eux

la censure nous exprime

c'est elle qui parle et elle parle tant de voix et elle fait tant de bruit

qu'elle est ce bruit informe

où nous nous exprimons librement

c'est cool

C'est cool de se noyer

nous nous noyons et nous nous nounoyons à tu et à toi

mais quoi ? qu'est-ce que vous voudriez ?

Décentralo cul

2015-01-03T23:16:00+01:00

Ils ne savent pas quoi faire. Ils n'y connaissent rien. Ils n'ont aucune culture. Ils décident pourtant.

Ils n'ont aucune idée de ce qui est intéressant et de ce qui ne l'est pas. Ils ont simplement peur.

Ils ont peur de passer pour ringards. Ils ne savent jamais s'ils ont aimé ou pas.

Parce qu'ils ne savent pas si c'est cela qu'il faut aimer, défendre, acheter.

Ils rivalisent à ne rien dire ou à parler pour ne rien dire.

Ce sont des ronds-de-cuir. Les ronds-de-cuir de la culture.

Ils se jaugent entre eux. Ils s'épient.

C'est pas mal, risque l'un.

Si celui qui dit ça a un peu de crédit parmi ses collègues acheteurs, un suiveur va lui dire:

Oui c'est pas mal.

Pas mal du tout, même.

On a surenchéri. La rumeur se répand. Un artiste éphémère naît. Le spectacle se vend.

Il sera à la mode un peu. Pas longtemps. Il est probable qu'il se démode.

Ou bien, autre version, après le même spectacle.

C'est pas mal.

Si celui qui dit ça a un peu de crédit, son concurrent, son rival, son double dit :

Ah, moi je trouve pas tant que ça, quand même.

Et là, déjà vieilli lui-même, quasi ringardisé, celui-là qui avait dit c'est pas mal se rattrape :

Oui c'est pas mal mais on a déjà vu ça cent fois. Et mieux.

Là, le spectacle est mort. Il ne se vendra pas.

Si le prochain connaît le même sort, c'est fini.

Ou encore, version différente, un cran plus haut :

La forme est claire et sur le fond c'est gonflé. On ne peut pas prendre ça.

Oui, ça pourrait être compris.

Et puis, est-ce que ça va dans notre sens ?

Je crois que je vais prendre un spectacle de jonglage de plus.

Oui, c'est plus citoyen, ça ne dit vraiment rien.

Gloussements. Satisfaction. Risque zéro.

Édith Azam, Jean-Christophe Bellevaux, Bel échec, images d'Elice Meng

2014-09-30T05:00:00+02:00

L'écriture à quatre mains est possible sans une grande complicité de la part des auteurs : ils peuvent choisir de suivre une contrainte forte et c'est ce qui a été retenu pour l'écriture des vingt poèmes de Bel échec. L'un propose un texte, l'autre s'y introduit et ajoute des vers ; le premier intervient et transforme, ou non, son texte de départ, et ainsi de suite jusqu'à accord sur l'ensemble. L'attribution à chacun est aisée, l'un a barré ses vers et l'on reconnaîtra, par son usage personnel des deux points, qu'il s'agit d'Édith Azam. Jean-Christophe Bellevaux, de son côté, introduit dans ses vers des allusions diverses, littéraires (« l'éternité retrouvée », « ah que le temps vienne », « mon enfant ma sœur », « Poèmes bleus »), picturales (« l'Origine du monde »), à des chansons (« the show must go », chanson de Queen), etc., et use d'un vocabulaire propre à l'oral (par exemple, « un max », « on est cool »), deux pratiques étrangères, sauf erreur, à Édith Azam.

Les interventions touchent toujours d'abord le début des poèmes, puis n'importe quel endroit ; dans un seul cas, l'ajout d'Édith Azam ouvre un poème (le onzième) et prolonge ainsi le précédent :

~~Et puis qu'avons-nous fait ?~~

le vin la fatigue les cigarettes

sont des données objectives

~~qu'aurions-nous dû mieux faire ?~~

Le plus souvent, l'insertion dans le poème se fait après les premiers vers, puis dans le corps du poème, un mot ou un fragment étant repris ou glosé ; dans le premier poèmes, « feu » et « as-tu vu s'envoler [...] » entraînent « as-tu vu dans la nuit [...] », puis « brûlait » ; dans le poème 9, le vers « tout va, la pluie, l'absence, tout va bien » est prolongé par :

« ~~tout va bien~~

~~tout s'en va~~

~~tout est perdu ;~~

~~très bien...~~

~~mais que l'échec au moins~~

~~on le tente au plus juste~~

~~oui~~

~~que l'échec humain soit :~~

~~notre plus bel échec.~~ »

On peut se demander si, dans l'esprit d'Édith Azam, le fait de barrer ses vers n'était pas seulement une façon de les distinguer de ceux de Jean-Christophe Bellevaux, mais aussi une volonté de marquer une distance, un trouble vis-à-vis de son écriture. Ce qui est certain, c'est que le motif de l'échec parcourt l'ensemble du recueil.

Il y a d'abord l'idée d'ignorance des choses, le fait que l'on ne parvient pas à donner un sens à la vie que l'on mène, que la vie n'est que défaite puisque conduisant à la mort sans même qu'on puisse s'arrêter quelques instants et revivre par le souvenir des moments heureux : on perd tout, la mémoire s'enfuit et l'on ne peut qu'à peine revoir des « débris d'enfance / le vieux singe en peluche », toute continuité impossible. Abondent dans le texte les rêves de faire autre chose, d'être un autre, à travers des formulations comme "j'aurais voulu", "j'aimerais", "ce serait si beau", ou dans le vœu rimbaldien du nouveau, en partant « loin », dans un ailleurs qu'il n'est pas nécessaire de définir, en inventant aussi des langages neufs pour dire les jours autrement. Mais rien ne semble permettre de sortir de l'enlisement qu'est la vie, et quelles que soient les solutions imaginées, les évasions tentées par l'alcool ou le cannabis, s'impose le vide dans une vie jugée « sans importance » — "vide" est un mot récurrent dans Bel échec. Rien ne peut combler le vide, pas même les questions que l'on se pose : elles ne peuvent être que répétées sans trouver de réponse, ainsi « Qui suis-je ? ». La tentation serait d'apprécier « le néant de la béatitude », la « douceur délicieuse du vide », mais comment sortir de ces oxymores ?

La langue n'est pas épargnée qui, elle aussi, « sombre [...] dans le vide », les mots seraient « indigents » et, dans un mouvement de rejet, l'un est prêt à tout abandonner : « foutez-moi le bagage des mots à la mer ». Mais cependant, seules les « singeries » qu'ils représentent donnent le moyen de surmonter la peur de vivre, la peur de la mort, et ce n'est pas un hasard si Jean-Christophe Bellevaux cite dans ses vers, sans guillemets, des fragments de littérature, si parallèlement Édith Azam continue d'écrire « afin de s'écarter / au mieux / de la vie trop étroite ».

On comprend ainsi le sens du titre Bel échec. S'il y a perte, si l'oubli dévore tout, si le quotidien n'est d'abord que heurts et larmes — « c'est gris je dois dire / pas même pastel ou aquarelle / juste gris ça fait pas envie » — il n'empêche qu'il faut toujours rester debout, durer, et se servir pour cela de « la ragouillasse de mots », et écrire puisque « nous ne pouvons pas mieux ».

Édith Azam, Jean-Christophe Bellevaux, Bel échec, images d'Elice Meng, Dernier Télégramme, 2014, 48 p., 10 €.

Le retour de la grammaire trop géniale à Sarko

2014-09-19T20:06:00+02:00

Phrase extraite du texte de "retour" publié ce jour vers 17h sur le mur du citoyen Nicolas Sarkozy :

"Nous devons faire émerger de nouvelles réponses face aux inquiétudes des Français, à leur interrogation sur la pérennité de la France, à la nécessité d’affirmer sa personnalité singulière, à la promotion de son message culturel qui est sans doute la plus belle part de notre héritage."

Outre que "faire émerger de nouvelles réponses" pue à mort la langue de bois, "faire émerger de nouvelles réponses face" à quoi que ce soit est d'une laideur absolue.

Mais enfin, il s'agit donc :

de faire émerger de nouvelles réponses face aux inquiétudes des Français (bon, bon, c'est pas si pire, pour causer comme l'ex-président)

de faire émerger de nouvelles réponses face à leur interrogation sur la pérennité de la France (c'est un peu lourdingue et concon, mais à peu près français, à moins qu'il ne faille comprendre au fond que la pérennité de la France, on s'en bat les couilles, et qu'aux interrogations on va répondre non puisqu'on va comme en 2007 continuer à tout dissoudre dans l'UE - mais bon, sur un malentendu, ça peut marcher, comme disait un philosophe français)

de faire émerger de nouvelles réponses face à la nécessité d'affirmer sa personnalité singulière (c'est un peu confus, je crois qu'il veut parler de la personnalité de la France, mais étant qui il est, on peut l'entendre autrement... Il aurait quand même été plus simple de parler d'une nouvelle façon d'affirmer la personnalité singulière de la France (même si personnalité singulière est assez couillon), ça aurait évité aux mauvais esprits dans mon genre de comprendre immédiatement qu'il veut s'y opposer)

de faire émerger de nouvelles réponses face à la promotion de son message culturel (à la France, donc, hein) qui est sans doute la plus belle part de notre héritage (et là, patatras, faut revenir au début)

Il faut reprendre lentement donc, pour voir si Nicolas Sarkozy ne dit quand même pas plus ou moins, sur les deux derniers points, le contraire de ce qu'on peut penser qu'il veut dire (je vais finir par croire à l'inconscient): l'effet tient à cela que sur les deux premiers points, l'émergence de nouvelles réponses a pour but de faire disparaître ou dissiper les inquiétudes des Français et leur interrogation sur la pérennité de la France, (ce que veut sans doute signifier le face), mais plus sur les troisième et quatrième points; à moins que... à moins qu'il ne faille lire, quitte à anaphoriser un peu à la François Hollande, que :

Nous devons faire émerger de nouvelles réponses pour dissiper les inquiétudes des Français, pour dissiper leur interrogation sur la pérennité de la France, pour dissiper la nécessité d'affirmer la personnalité singulière de la France, pour dissiper la promotion de son message culturel qui est sans doute la plus belle part de notre héritage.

C'est en fait ce que j'avais compris à ma première lecture.

Et je tiens à préciser que tout est cohérent.

Il suffit de partir du quatrième et de remonter au premier :

4. La culture française, on s'en fout.

3. La voix de la France, on s'en fout, on suit Washington et Berlin.

2. La pérennité de la France, c'est fini, on est dans l'UE, et la pérennité de toute façon c'est pas l'éternité, France éternelle d'ailleurs ça fait facho, pérennité en revanche ça a son petit côté PME et moi aussi, comme Valls, j'aime l'entreprise...

1. Les inquiétudes des Français ? Oh, vous n'avez pas compris qu'il n'y en avait plus vraiment, des Français ? Comment alors s'inquièteraient-ils ?

Je sais, lu comme ça, on dirait du Hollande...

Mais peu de gens parmi le peu de gens qui vont lire le papier de Sarkozy liront d'une façon aussi tordue; et ils liront ce qu'ils liront, voilà, adieu.

PS : Je précise aux crétins et aux militants (pour reprendre une formule à Guy Debord) que ce billet est simplement humoristique (j'en connais qui ne le pigent que si on le leur dit).

Velléité (2 min)

2014-06-30T10:19:00+02:00

il ne s’est rien passé

juste des gens sont morts

c’est un jour comme un autre

j’irais bien à la pêche

mais je n’ai pas la pêche

dans mon lit je me vautre

je sais bien que j’ai tort

je voudrais me casser

Jean-Raymond Crevard, Pseudo-Houellebecq

Dissuasion

2014-06-18T16:44:00+02:00

promenade tranquille où chaque chose meurt

Anise Koltz, Galaxies intérieures

2014-05-16T05:00:00+02:00

Le poème

est le regard posé

sur un présent illisible

Des espace se forment

et s'écroulent

devant toi

Le poème

voit sans yeux extérieurs

suspendu

par-dessus le vide des siècles

Il constate :

Tout est dans rien

À René

Je te revois en rêve

sombre demeure des morts

où tu vis et travaille

Parfois tu me fais signe

de ta terrasse planétaire

Ton ombre m'approche

jetant à mes pieds

notre monde partagé

J'ignore pour qui

pourquoi je vis

J'ignore pour qui

pourquoi je meurs

Anise Koltz, Galaxies intérieures, Arfuyen,

2013, p. 69, 91, 52.

Niveau

2014-05-10T19:32:00+02:00

la sincérité est nouvelle vertu

qui sait évacuer la parole donnée

j’étais sincère hier en jurant blanc

et ne le suis pas moins en disant noir de suite

youkaïdi youkaïda youkaïdi-aïdi-aïda

Anise Koltz, Galaxies intérieures

2014-04-26T05:00:00+02:00

Quel destin se cache

sous mes paupières closes ?

Invente-t-il

une autre réalité du monde ?

Les séquences se suivent

d'après un ordre nouveau

Alertant le sans

orchestrant des apparences trompeuses

Des constellations défilent

devant mon écran intérieur

Des personnages apparaissent

formés de la matière de l'ombre

Jusqu'à ce que la nuit émigre

devant l'apparition du jour

Les chemins parcourus

étant sans mémoire

mes pas

ne se sont pas fixés

Je pars

je reviens

Je quitte la terre

pour me blottir sous elle

Je réapparais

éclairée

par quelques moments

de lumière

entre le néant et le néant

Anise Koltz, Galaxies intérieures, Arfuyen,

2013, p. 54, 56.

L'attente de Pâques

2014-04-20T20:57:00+02:00

Entre la Passion et la Résurrection, il y a le Samedi Saint où tout est silence, éternelle attente. C'est le jour du grand Néant, jour de la mort infinie, où plus rien n'est dit, où tout est interrogation et désespoir. Ce jour annonce Pâques, mais Pâques n'est pas encore là. Et quand Pâques enfin surgit, comme une délivrance de la parole, le jour blanc qui l'a précédé retombe de lui-même, vaincu par une affirmation plus puissante que lui. Mais est-ce vraiment le cas ? Les exemples que j'utilise, dans le texte qui suit, tournent autour de la résurrection, mais sont néanmoins imprégnés d'un esprit de défaite dont je trouve l'origine dans le nihilisme contemporain. A chacun de se faire sa propre idée. On réagit tous très différemment à "l'arrêt de mort" du Samedi Saint.

Les pages les plus émouvantes de La Nouvelle Héloïse sont sans conteste celles relatant les derniers moments et la mort de Julie. C'est Wolmar, le vieux mari, qui s'en acquitte pour Saint-Preux, désormais muet et retenu au loin. Wolmar emploie dans cette lettre une apostrophe assez étonnante adressée à l'amant de sa femme, quand il en arrive au moment où celle-ci trépasse : "Adorateur de Dieu, Julie n'était plus..." On pourrait, me semble-t-il, renverser la formule et dire, avec peut-être plus de véracité : Adorateur de Julie, Dieu n'était plus... La mort de Julie est en effet la fin du monde pour eux tous, l'arrivée du chaos, et même de la folie pour son amie Claire — qui essaiera de se ressaisir cependant, sans y parvenir tout à fait, comme le montre l'ultime lettre du roman. Le trouble est d'ailleurs si grand, parmi la famille et les domestiques, qu'une rumeur finit par circuler et prendre de l'ampleur, selon laquelle Julie serait soudainement revenue à la vie. "Il fallait qu'elle ressuscitât, écrit Wolmar, pour me donner l'horreur de la perdre une seconde fois." Lui-même du reste y croit un instant, et le lecteur aussi, qui a eu le temps de s'attacher à cette très belle héroïne, devenue presque une sainte. Les romanciers, je l'ai remarqué, hésitent souvent à faire ressusciter leurs personnages (heureusement, d'ailleurs...). Blanchot, dans L'Arrêt de mort, ouvre une simple parenthèse pour décrire le malaise indicible du bref retour à la vie de J., avant qu'elle ne meure, cette fois pour toujours. Le cinéma, lui, et c'est dans la nature même de cet art de l'illusion et de la lumière, n'a jamais hésité pour sa part à faire ce pas de plus. Alors que Bernanos, dans Sous le soleil de Satan, laissait vains les efforts de l'abbé Donissan auprès du garçonnet mort, le cinéaste Maurice Pialat (photo), dans l'adaptation tirée du livre, a filmé le petit enfant revenant à la vie dans les bras de sa mère. Dans l'expérience vécue de chacun, je crois que nous ressentons également quelque chose de trouble : devant le cadavre d'un être cher, qui n'a jamais espéré et craint qu'il se réveille soudain, et, à bout de forces, souhaité finalement que non ?

Ecclesia

2014-04-01T11:35:00+02:00

Dans l'étrange beauté de l'église Saint Jean Bosco (rue Alexandre Dumas, Paris XX), je me posais des questions banales en savourant l'instant présent. La lumière pénétrait par les vitraux et le silence peuplait les bancs déserts. J'avais laissé loin derrière moi le monde morne des pensées mentales et je me délectais du vide et du plein, surtout du vide. Je riais de toutes ces luttes féroces qu'on vit dans le travail, et je m'abandonnais à la plénitude distante de l'existence dédramatisée. J'avais connu cela déjà à Arles, sur un hamac ; je découvrais ce même bouquet de sensations et de saveurs dans une architecture ecclésiale bizarre et envoûtante. Mourir et vivre perdaient leur caractère grave ; il me semblait que ma mort et ma vie n'étaient qu'un détail sans importance de ce monde, un vague phénomène imperceptible aux autres, parfois glauque, parfois charmant. J'éprouvais ce sentiment double et mélangé d'exaltation palpitante et de profonde tranquillité. C'était la première fois que je connaissais un tel calme sans avoir bu de rhum Diplomatico du Venezuela.

Résistance

2014-02-25T11:29:00+01:00

L'homme est parvenu à faire progresser la science au-delà de toute limite : une petite bombe atomique, lors d'une guerre picrocholine par exemple, suffirait à faire disparaître notre planète et tous ses habitants en un clin d'œil. L'être humain dispose cependant d'une faculté intellectuelle (ne parlons même pas de conscience) qui lui permet de protester contre cette destruction de lui-même, d'en dénoncer la faisabilité. Mais cette critique du "progrès" scientifique reste par la force des choses à l'état de virtualité morale. En face, malgré les vaines mises en garde, la science continue à avancer allègrement. Ainsi, l'on peut constater que cette possibilité de dire non au néant ne s'accomplira sans doute jamais dans la réalité des faits. Elle est pour moi cependant sous-estimée. Que certains hommes, en effet, soient capables d'y penser sérieusement, de vouer leur vie à ce combat et à cette résistance, est déjà un prodige, un triomphe de l'esprit humain. Qui, hélas, demeurera à l'état de simple projet !

Raymond Queneau, L'instant fatal, dans Œuvres complètes,I

2014-02-23T05:00:00+01:00

Je crains pas ça tellment

Je crains pas ça tellment la mort de mes entrailles

et la mort de mon nez et celle de mes os

Je crains pas ça tellment moi cette moustiquaille

qu'on baptise Raymond d'un père dit Queneau

Je crains pas ça tellment où va la bouquinaille

la quais les cabinets la poussière et l'ennui

Je crains pas ça tellment moi qui tant écrivaille

et distille la mort en quelques poésies

Je crains pas ça tellment La nuit se coule douce

entre les bords teigneux des paupières des morts

Elle est douce la nuit caresse d'une rousse

le miel des méridiens des pôles sud et nord

Je crains pas cette nuit Je crains pas le sommeil

absolu Ça doit être aussi lourd que le plomb

aussi sec que la lave aussi noir que le ciel

aussi sourd qu'un mendiant bêlant au coin d'un pont

Je crains bien le malheur le deuil et la souffrance

et l'angoisse et la guigne et l'excès de l'absence

Je crains l'abîme obèse où gît la maladie

et le temps et l'espace et les torts de l'esprit

Mais je crains pas tellment ce lugubre imbécile

qui viendra me cueillir au bout de son curdent

lorsque vaincu j'aurai d'un œil vague et placide

cédé tout mon courage aux rongeurs du présent

Un jour je chanterai Ulysse ou bien Achille

Énée ou bien Didon Quichotte ou bien Pansa

Un jour je chanterai le bonheur des tranquilles

les plaisirs de la pêche ou la paix des villas

Aujourd'hui bien lassé par l'heure qui s'enroule

tournant comme un bourrin tout autour du cadran

permettez mille excuz à ce crâne — une boule —

de susurrer plaintif la chanson du néant

Raymond Queneau, L'instant fatal, dans Œuvres complètes,

I, édition établie par Claude Debon, Pléiade / Gallimard, 1989, p. 123.

Jean Tardieu, Formeries

2013-12-25T05:00:00+01:00

Comme bientôt

(Grains de sable les étoiles)

Comme

j'entends déjà

mourir ma raison ma mémoire

dans les chantiers déments de l'avenir

soit que j'ouvre la porte

ou que je la referme sur

l'obscurité qui m'enfante et qui m'efface

et qui livre au néant radieux le réel

toujours promis aussitôt dérobé

bientôt

ne seront plus les signes de tous noms

que grains de sable au fond des arches creuses

où fut le tendre globe de nos yeux et où

circule et se dérobe nu

le solitaire espace

et sonneront les sons des mots

toujours repris et déformés de bouche en bouche

et déjà dans ma voix

depuis longtemps

ils se sont sans rien

dire entrechoqués jusqu'à

l'éclatement

et redisant et redisant rabâchent

un seul époumoné murmure

car c'était toi oui c'était moi

l'un qui profère l'autre se tait

l'un qui parle et l'autre entend

si c'est lui c'est aussi moi

c'est vous aussi mais nul ne vient nul n'apparaît

pour interrompre ou désigner

l'origine et la fin sinon

cet astre obtus porté vers l'astre

et cent mille qui viennent

vers cent mille autres qui s'en vont

en s'enfonçant dans cette nuit

inconcevable

où le miracle me fascine m'éblouit

me fait vivre me tue

mais sans remède

Jean Tardieu, Formeries, Gallimard, 1976,

p. 35-36.

Le vide ?

2013-12-12T16:33:00+01:00

Les physiciens nous apprennent que le vide en tant que tel n'existe pas. Ce qui semble en avoir toutes les caractéristiques, à première vue, est en réalité rempli d'énergie invisible, et gorgé de matière "en état de veilleuse". Cette question nous intéresse beaucoup lorsqu'il s'agit d'imaginer ce qu'il y avait avant le big bang. Etait-ce le néant ? Probablement pas, même si les calculs des scientifiques ne peuvent encore remonter au-delà du Mur de Planck (13,7 milliards d'années). Le mystère ici prédomine, et donc le combat idéologique entre Dieu et le hasard. L'idée que j'en retirerais, bien que profane en la matière, serait que ce qu'on appelle l'Etre était déjà là avant que notre univers soit créé : car, de fait, comment l'Etre pourrait-il sortir du néant ? L'homme a inventé le néant pour l'appliquer à lui-même, afin de rendre compte de sa propre condition mortelle. Son imagination l'a poussé à cette extrémité de la pensée, à cette peur folle devant la fatalité, alors que l'univers infini est en somme beaucoup plus sage, qui se contente d'être de toute éternité.

Hors de l'être, hors du faire

2013-12-04T10:44:00+01:00

Si jamais je venais à bout de ma lecture de Heidegger, je dirais sans doute, encore une fois, qu'en parlant de l'être de manière centrale, le philosophe a malgré tout soupçonné l'intérêt de se situer "hors de l'être". C'est une intuition que je ressens confusément chez lui, et qui irait d'abord de pair, me semble-t-il, avec "l'oubli de l'être" dont il est si souvent question dans ses textes, et qui ouvre d'ailleurs Etre et Temps. Dans Les Concepts fondamentaux de la métaphysique, Heidegger se tourne vers Nietzsche, pour concevoir avec lui un instant "l'être comme dernière fumée d'une réalité en train de s'évaporer". Cette approche paradoxale de l'être comme "comble du néant" ne sera à vrai dire jamais explicite dans l'œuvre de Heidegger, évidemment. A lire avec attention certains passages, j'ai cependant la conviction que cette idée demeure sous-jacente, sans doute jamais développée jusqu'à son terme, mais bien là, comme une perspective hors champ : "Nous séjournons dans le domaine de l'être sans être pour autant directement admis en lui, tels des apatrides dans leur patrie la plus propre, si toutefois nous sommes en droit d'appeler ainsi notre propre essence. Nous séjournons dans un domaine sans cesse sillonné par la lancée et le rejet de l'être." Reste à savoir, après cela, si ce "rejet de l'être", à peine esquissé par Heidegger, pourrait être ou non rapproché du désœuvrement intime qui conduirait le Dasein non seulement hors de l'être, mais aussi hors du "faire". Je serais tenté, on le sent, d'entrer dans cette pensée, quitte à poser encore et toujours la question du nihilisme.

Vie et mort d'un prix littéraire

2013-10-21T16:48:42+02:00

Je crois finalement que je vais créer un prix littéraire.

Il faut s’ennuyer ferme pour accéder à des pensées aussi dérisoires.

Il porterait un nom prestigieux, mobiliserait un petit jury réellement compétent et en conséquence ne serait jamais remis à personne.

Pour être sûr de ne pas céder, après quelques années, à la tentation de le remettre à quelqu’un qu’on aime bien ou qui a écrit un livre intelligent et agréable, il suffirait de le doter d’une somme d’argent dix ou vingt mille fois supérieure à ce qu’on peut réellement donner.

Sa dotation hypothétique augmenterait donc année après année, ajoutant à la dotation annuelle le montant des sommes précédemment non données.

Des écrivains désintéressés se battraient pour l’avoir et ne l’auraient jamais.

J’en étais là de mes réflexions quand on m’a prévenu que les chiottes étaient bouchées.

C’était providentiel.

Guillevic, Accorder, poèmes 1933-1996

2013-08-03T06:49:00+02:00

Ce qui dans la pleine nuit

Te manque

Ce n'est pas que la lumière.

Mais cette espèce de plafond

Qui dans le jour forme le ciel.

Cette absence

Gonfle l'immensité

Te diminue encore.

Te voici fourmi

Sans fourmilière,

Égaré comme dans le néant.

24.01.95

Guillevic, Accorder, poèmes 1933-1996, édition établie et

postfacée par Lucie Albertini-Guillevic, Gallimard, 2013,

p. 283.

PASSAGE A VIDE

2013-07-01T09:42:00+02:00

PASSAGE A VIDE

L’écriture est une magie puissante,

Capable parfois d’atténuer certaines douleurs.

ne rien perdre,

Elle sait n'avoir rien perdu de cette magie là,

Sauf que rien encore n’a été accompli,

Tant à l'imaginé du monde tout reste à faire.

Dans la répression grave de l’instant présent,

Il n’y a plus que des mots désespérés vides de contenu,

Grands inhibiteurs des promesses de délivrance à venir.

Et il se retrouve éreinté, ébouriffé de nuit

Désormais incapable de formuler une pensée.

Est-ce là banal passage à vide ou réalité du déclin ?

P. MILIQUE

4

2013-06-29T15:51:00+02:00

«Le détachement tend vers un pur néant, car il tend vers l'état le plus haut, dans lequel Dieu peut agir en nous entièrement à sa guise».

Maître Eckhart, Du Détachement (Oeuvres), p. 25.

«Pour arriver à goûter à tout, ne désire avoir goût à rien. Pour arriver à savoir tout, ne désire savoir quelque chose en rien. Pour arriver à ce que tu ne goûtes pas, tu dois aller par où tu ne goûtes pas. Pour arriver à ce que tu ne sais pas, tu dois aller par où tu ne sais pas. Pour arriver à ce que tu ne possèdes pas, tu dois aller par où tu ne possèdes pas. Pour arriver à ce que tu n'es pas, tu dois aller par où tu n'es pas.

Quand tu t'arrêtes en quelque chose, tu cesses de te jeter dans le Tout...»

Saint Jean de La Croix, La Montée du Mont-Carmel, livre I, ch. XIII

Note marginale

2013-06-16T17:18:00+02:00

Un jour, hier, j’ai expédié, j’allais dire ad patres, mais au vrai ce serait plutôt vers les fils – quoi qu’ils en aient à foutre –, j’ai expédié donc en cinq vers, en soixante syllabes, avec ce calme qui toujours m’effraie dès que je m’en extrais, toute une histoire d’amour, une assez belle histoire dont le dénouement même ne fut point ridicule. J’ai posé mon stylo bleu et suis allé vomir. C’est au retour seulement, de nouveau installé devant mon double express, en terrasse, sous un soleil de midi indécis et timide, que j’ai fait le lien, comme on dit. Le soir, chez d’excellents amis, en causant de choses et d’autres, j’ai beaucoup ri et bu énormément. C’était bien.

15 juin 2013

La route

2013-05-04T16:37:00+02:00

La nuit

La nuit, l'enfance s'efface complètement. Les diables sortent par la porte de derrière ; les fées se drapent de tulle rouge et les rangées de serviteurs proposent des verres de champagnes à nos mains tremblantes.

Tu t'appelles je ne sais pas encore comment. Tes lèvres frissonnent de peur, de tendresse ou de froid, peut-être, bien qu'il fasse chaud au creux du bar du Temps. Demain j'ai 35 ans mon amour, accompagne-moi sur cette pente raide où tant d'amis ont dégringolé pour ne plus jamais remonter à la surface verte des jeunesses.

L'aube

L'aube, l'oubli des veilles nous guette. Ton bras suspendu sur le vide s'arrête. Le long des jambes, sur la surface des ventres, se balance l'espoir frêle qu'un jour, dans mille jours, nos mains presseront la même cafetière avant le chant du coq.

Aube nouvelle dans notre vie où se chante la liturgie des ouragans. Vatican III, danse avec moi !

L'après-midi

Route des vacances, j'ai fait toutes tes stations d'essence, tellement plus tard, bien après l'époque des petits Lu. J'y ai retrouvé pourtant les sensations d'une épopée de mon enfance, ressurgie ainsi au croisement des quatre voies contradictoires. Mais est-ce vraiment le temps de songer à ces nécropoles perdues, est-ce vraiment le lieu d'évoquer ce chemin en sens inverse ?

Le soir

Quand tout l'amour, tout l'argent, toute la gloire nous entourent, qu'est-ce qui nous pousse à partir en haillons par un soir de décembre et descendre l'escalier de la ville qui mène au banc des clochards ?

L'appel du vide, l'appel de Dieu, l'appel du Diable.

photos Mavra NN - vidéos chouravées poliment sur le web.

(La nuit d'Henri Tachan
Le Grand Meaulnes, de Jean-Gabriel Albicocco
Robert Desnos par Frédéric Hunter)

Jules Renard, Journal

2013-04-15T05:00:00+02:00

Éloge funèbre. La moitié de ça lui aurait suffi de son vivant.

On se fait des ennemis. Avait-on des amis ?

Le monde serait heureux s'il était renversé.

Un homme qui aurait absolument nette la vision du néant se tuerait tout de suite.

À considérer les appétits bourgeois, je me sens capable de me passer de tout.

Je ne tiens pas plus à la qualité qu'à la quantité des lecteurs.

Les hommes naissent égaux. Dès le lendemain, ils ne le sont plus.

Écrire pour quelqu'un, c'est comme écrire à quelqu'un : on se croit tout de suite obligé de mentir.

Il faut vivre pour écrire, et non pas écrire pour vivre.

Mon ignorance et l'aveu de mon ignorance, voilà le plus clair de mon originalité.

Jules Renard, Journal, texte établi par Léon Guichard et Gilbert Sigaux, Bibliothèque de la Pléiade, Gallimard, 1965, p. 1094, 1114, 1118, 1119, 1124, 1128, 1132, 1151, 1164