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Mes réponses au questionnaire de Pi [P(oés)i(e)] de Christophe Condello...

2024-11-30T09:03:00+01:00

En accueil des pages du site de Christophe Condello, l’exergue suivant : Les arbres sont des êtres qui rêvent, Aristote.

J’aime y trouver cette phrase. Je l’associe au livre de Mario Mercier, L’enseignement de l’arbre-maître, longue méditation, parcours ou pauses immobiles en forêt, la nuit surtout. Rêves des arbres et rêves d’un arbre se mêlant aux siens. Le message de l’arbre est, notamment, que l’homme est un arbre qui marche...

Le questionnaire de Christophe Condello (poète et éditeur au Québec) comporte des questions types, les mêmes pour tous ceux qu’il invite. Mais les pages qu’on lit, résultant de cela, sont très différentes. Car la question déclenche une introspection (pour ce qui concerne le rapport à l’écriture et à la lecture de poésie) et penser les réponses force à entrer dans sa vérité intime, pour arriver à dire sa démarche. S’interroger ainsi, ce qui fait partie dans tous les cas du travail d’écriture, donne l’occasion, inscrivant ce que l’on capte, de saisir encore des parts de soi qui se précisent. Mettre des mots...

Il y a huit rubriques. Des noms et des titres à donner, des citations à choisir de son dernier recueil (j’ai choisi des fragments de mes parcours de regard en prose et des poèmes en vers libres, dans Le réel est un poème métaphysique).

Trois questions (1, 4, et 8) portent sur la genèse de ce qui a déclenché le fait d’écrire, et d’écrire particulièrement de la poésie, et sur, comment dire... l’énergétique qui commande le geste intérieur d’écrire, puis sur ce qui serait le point essentiel qu’on risquerait d’oublier, dont le mot de la fin rend l’expression nécessaire.

Je relève ce qui répond à ces trois questions, renvoyant au site pour mes autres réponses (mes lectures, références, préférences, adorations). Copie intégrale pour les 1 et 8 (c’est bref), fragments pour la partie 4...

.1. Qu’est-ce qui m’a amenée à la poésie ?

Sait-on vraiment le commencement d’une orientation de création ? Se mêlent souvenirs conscients et mémoire enfouie, motivations non sues. Au début, sans doute, le choc de grands textes (de poètes, mais aussi de certains paroliers : la chanson, donc, aussi).

Je pense surtout que j’ai senti intuitivement que c’était dans la poésie que je pouvais trouver (et pratiquer) l’alliance avec la philosophie (pas celle des systèmes). La poésie perçue comme l’art le plus proche d’une écoute du silence.

.4. Ma dynamique d’écriture ?

Pour la poésie jamais de décision pour poser un but, entrer dans un horaire ou un cadre. Cela advient, ou pas. Pas de volonté de produire pour produire. Maturation lente, écriture souterraine qui se prépare et s’impose, se révèle. (...). Pour tout, l’épreuve du tiroir, le temps décalé et ensuite un regard étranger à soi-même pour relire. L’écriture de poésie c’est dans un état particulier, qui est de l’ordre de la transe de l’esprit, avec une acuité de présence intensifiée.

(J’aurais dû mieux préciser ce que je voulais dire par regard étranger à soi-même pour relire. Pas quelqu’un d’autre, mais son propre regard, décalé de soi.)

.8. Le mot de la fin ?

Respecter le temps de la maturation et savoir être rare...

.....................

Au mot de la fin j’ajoute ici deux bribes du recueil, parmi celles citées :

Urbaine absence de sable,

brunâtre bitume…

Pourtant, la pluie, fragrance, crée des mondes.

L’eau révèle

et l’œil sait.

(...)

On n’erre pas pieds nus dans une rue pluvieuse

mais

en sa nudité d’âme.

(...)

Tout visage croisé est un miracle,

sa peau calque de l’infini

que l’eau dessine en mage calligraphe.

Les livres que je relis (car lire c’est relire), mes poètes majeurs... c’est sur la page en ligne : https://christophecondello.wordpress.com/2024/09/29/questionnaire-de-pi-marie-claude-san-juan/

Qui est Christophe Condello ? Présentation sur son site : https://christophecondello.wordpress.com/bio/

Son dernier recueil : Pieds nus dans l’âme, Pierre Turcotte éditeur (Québec), 2023. https://www.pierreturcotte.com/product-page/condello-pieds-nus-dans-l-%C3%A2me

(Son titre rencontre mon poème… lisible dans mes citations. Intertextualité et affinités, j'aime cela. Une note viendra, recension de cet ouvrage, en lecture...).

Pour mémoire, mon recueil, Le réel est un poème métaphysique, éditions Unicité, 2022. http://www.editions-unicite.fr/auteurs/SAN-JUAN-Marie-Claude/le-reel-est-un-poeme-metaphysique/index.php

La recension de Michel Diaz pour Le réel est… / DIÉRÈSE, revue de poésie (1er temps de lecture du n° 88…).

2024-02-26T00:25:00+01:00

Premier temps de lecture de la revue Diérèse (Daniel Martinez) car (très occupée autrement) j’ai cumulé un retard de plusieurs mois (revues et livres qui s’entassent mais ne seront pas abandonnés…). Et le numéro 89 attend aussi…

Dans ce numéro 88 j’ai la joie de lire la superbe, et ample, recension que Michel Diaz a consacré à mon dernier recueil, Le réel est un poème métaphysique (extraits après mon introduction, 2^ème partie de la note, suivie du lien vers le site de l’édition). Dans ce numéro je suis en compagnie des lectures qu’il a faites des livres de Jacques Robinet (Clartés du soir, Unicité - recueil que je suis en train de lire...), Richard Rognet (Dans un nid de flammes, L’herbe qui tremble), Jean-Pierre Boulic (Enraciné, La Part Commune). Mais j’ai découvert aussi autre chose. Un texte de Michel Diaz dont je lis surtout les recueils de poèmes et fragments poétiques (écriture que j’apprécie particulièrement et place « haut ») : dans cette revue, pages 199 à 215, un récit troublant, Un petit théâtre de ruines, dont l’exergue (La Rochefoucauld) révèle un sens, un questionnement (frontière indistincte entre vérité et mensonge, ou les fils étranges du destin).

Donc, sa recension. Une capacité intuitive qui lui fait savoir, au-delà des pages à déchiffrer, ce que celle qui écrit tente de décrypter, cet autre savoir dont l’écriture veut dire la souterraine conscience. Il sait, parce que sa démarche d’écrivain se situe dans un espace de profondeur signifiante.

Ce numéro doit être parcouru plusieurs fois, j'y reviendrai. J’y retrouve plusieurs noms connus, et des auteurs à découvrir. De ceux dont je connais l’écriture (en plus de Michel Diaz, dont je viens de recevoir le dernier ouvrage paru, Éloge des eaux murmurantes, créé avec le graveur Lionel Balard) je repère les noms (dans l’ordre des pages où ils apparaissent, pour des poèmes ou des notes de lecture) de Raymond Farina (j’ai fait une recension pour un de ses recueils, dans le numéro 23 de la revue L’Intranquille), Isabelle Lévesque, Béatrice Pailler (que je lis dans la revue À L’index, où nous partageons des pages avec Jean-Pierre Otte, Myette Ronday, et Michel Lamart, notamment, présents aussi dans ce numéro), Emmanuel Merle (nous avons eu un éditeur commun, il y a des années, et je suis attentive aux auteurs croisés ainsi ), Daniel Martinez (poète et éditeur de la revue), Luc-André Sagne (découvert grâce à des groupes littéraires sur Facebook), Jean-Louis Bernard (découvert par ses publications aux éditions Alcyone), Gérard Bocholier (découvert par des notes de lecture révélant un univers qui m’intéresse), Sabine Dewulf (lue aussi sur Facebook, ses thématiques rencontrant des espaces des miennes : lecture programmée d'un recueil récent, Près du surgissement). Mais je relirai aussi, dans ce numéro, l’éditorial d’Alain Fabre-Catalan, Au risque de la poésie, et j'irai découvrir les textes de la rubrique Poésies du monde…

Cependant, là, mon sujet est cette lecture magnifique de Michel Diaz. Je choisis d’en extraire des fragments. Pour en mesurer la valeur sans trahir son art il faut lire son texte intégral, donc dans la revue… mais aussi en ligne sur le site de Michel Diaz, lien en fin de note.

……………………. Extraits :

« "Mes photographies ne veulent rien illustrer. Mes textes ne commentent aucune image", prévient Marie-Claude San Juan dans le texte préliminaire de son recueil, Le réel est un poème métaphysique. Recueil composé de quatre sections, proses réflexivo-méditatives, poèmes, citations, qu’accompagnent 21 belles images photographiques de l’auteure elle-même.

Le sujet du livre est donné dès les premières phrases de l’avant-propos, « Les voiles qui délivrent le caché » : « Éternel ET éphémère, le réel, avec ses traces qui s’effacent, poussière qui glisse entre nos doigts, nous précède et demeurera au-delà de nous, réalité toujours présente quand nous ne serons même plus poussière. Tant que la planète Terre sera planète. »

Mais qu’est-ce que le « réel », cette notion à laquelle la poésie, en première ligne, se trouve confrontée, chargée d’en rendre compte ? Car le « réel » n’est pas le monde, “ la réalité ” telle que notre langue et notre culture avec ses mots, ses préjugés, ses croyances, l’a construite et continue de la modeler en fonction de nos perceptions nouvelles. N’est-ce pas plutôt ce tissu du monde, cette « peau » dont parle Marie-Claude San Juan et qu’elle appelle “ réel ”, qui fonde et déborde notre “réalité ”, la compréhension que nous pouvons avoir de ce qui est ? Ce “ réel ” n’est-ce pas surtout ce après quoi court le poète, mots en avant, comme un qui marche dans la nuit une lanterne à la main ? « Retourner le champ invisible, en écrivant », nous dit-elle. « Parfois tout est immédiat et donné, le palimpseste n’a été effacé et recouvert de signes que souterrainement. » Et elle ajoute : « Mais au-delà de l’instant saisi, cette brutale émergence d’une mémoire des yeux, préférer la permanente lenteur de la gestation de soi. Écrire ? Mettre ses yeux en mots, mais les yeux derrière les mots. »

(…)

« C’est donc cette écriture poétique qu’elle nous donne à lire aujourd’hui avec ce livre, proses et poèmes qui posent l’enjeu du livre (trouver ces « instants où l’immense se rencontre dans l’imperceptible, quand la lumière effleure des parcelles d’or que l’eau invente »), et le lieu même de cet enjeu : le poème comme une ouverture sur l’inconnu. Un petit rectangle de mots qui donne sur ce qu’on ne sait pas...

Ce que nous dit ce livre, c’est qu’il n’y a pas de différence “ ontologique ”, comme disent les philosophes. Qu’il n’y a pas la réalité où nous vivons et une “autre réalité” (le réel) mais que c’est le même monde éprouvé différemment. »

(…)

« "Le hasard peint des couches de marques sur le sol, les portes, les murs, en omniscient caché, créateur de sens. Le temps griffe les surfaces, trace, grave et demeure. Effleurage mystique du toujours non su, caresse du réel calligraphiant notre radicale ignorance." Presque rien, pas grand-chose, voilà ce qui reste quand on se retourne et que les yeux ont regardé. Moins qu’un chemin, moins que des traces, juste un miroitement évaporé. Comme si rien n’avait jamais été. Mais si ce rien qui n’est quand même pas rien, et si ce n’est pas le rien d’en haut dont parlait Simone Weil, ce serait le rien d’ici-bas comme une transcendance qui logerait dans l’immanence, un rien germinatif, quelque chose de l’ordre de ce “ rien qui fait tout surgir ” dont parlait Sören Kierkegaard ? »

(…)

« Ce livre est la démonstration que la quête spirituelle, se passant de toute référence à la transcendance divine, appartient aussi à qui a fait du monde l’objet de son amour et y adhère tout entier pour s’y confondre, ainsi que le disent les derniers mots du texte : « Objectif dénuement / rien ne possède / car rien n’est possédé. Le Je se dépouille même du Je. » Et dans cette démarche de regard que nous propose Marie-Claude San Juan, il n’y a aucune différence entre le sens et la lumière...»

Michel Diaz, 01/10/2022

Lien vers sa recension, site personnel :

https://michel-diaz.com/le-reel-est-un-poeme-metaphysique-marie-claude-san-juan/

……………………………………...................

Diérèse et Les Deux-Siciles… http://revuepoesie.hautetfort.com

À L'Index n° 46 (1). Poésie...

2023-06-24T01:48:00+02:00

À L’Index n° 46, premier compte-rendu, pour commencer… de cette revue portée par l'attention du poète et éditeur Jean-Claude Tardif.

Je reviendrai rendre compte de ma lecture des textes de ce numéro, très riche (voir les noms sur la couverture : auteurs francophones et auteurs traduits…). Pour l’instant je ne partage que ma participation dans ces pages (extraits ci-dessous), dans le sillage du Marché de la Poésie (où je serai au stand d’Unicité, n° 706, le vendredi 9 de 17h30 à 18h30 environ. J’y repasserai plus tard, le dimanche au moins).

Je suis présente dans la revue 46 pour un poème, une réflexion-méditation et une recension.

… Poème. Regarder (en exergue Val del Omar : lui emploie le terme de Dieu, qui n’est pas dans mon vocabulaire, mais je le comprends à ma façon, un sens plus ample – et je crois que pour Val del Omar c’est ainsi qu’il faut l’interpréter).

… Réflexion-méditation, L’ample. Exergue autre, un peu détourné, mais le texte dit comment.

… Recension. Lecture d’un recueil de Michel Diaz , pas le plus récent, mais comme c’est la première fois que je présente un livre de lui dans À L’Index, ce livre essentiel s’imposait :

Lignes de crête. Ce poète a publié de nombreux recueils et livres d’artistes, et pour moi c’est une œuvre phare.

CITATIONS…

Regarder, poème

Dieu écrit avec des bactéries et des galaxies ; et nous sommes aveugles.

José Val del Omar, 1904-1982. (Cinéaste et poète espagnol né à Grenade)

Escritos de técnica, poética y mística (inédit en français, trad. exergue MCSJuan)

...

Les yeux se ferment

au triomphe des ombres

mais rêvent d’ombre qui fasse sens.

Ils refusent la fraude du regard qui ment,

élisent une péninsule d’imaginaires rivages incandescents

ou une île de nuages intérieurs,

fluide réalité.

[…]

Crucial moment de l’œil qui sait plus que la main

et lit les phrases du Tout.

L’œil tutoie le vent océan,

les vies, jeu scénario.

[…]

Toi, si tu regardes, tu traces en toi des galaxies,

un arc-en-ciel de sens.

Et même sans yeux l’âme regarde.

………………..

Texte, prose.

L’ample, le vaste…

La vie augmente (poème)

Eugène Guillevic, Gagner

Guillevic, dans son poème, oppose, à ce qui est ou pourrait être vaste, l’augmentation de la vie, le prix des choses qui rend …tout simplement […] difficile / De vivre simplement.

Mais on peut interroger le vaste du vécu, des perceptions, d’une compréhension des dimensions amples de la vie, dans les faits du quotidien, "simplement", y compris dans une frugalité qui ne soit pas le manque absolu du dénuement matériel…

[…]

La vie ample c’est quoi (et vécue par qui) ? Qui, car il ne peut y avoir d’amplitude vécue qui ne soit perçue dans l’évidence d’une conscience du vaste. Rûmi nous dit de ne pas nous penser comme la goutte dans l’océan mais comme l’océan des gouttes. Pas plus vaste comme métaphore...

[…]

Mais le vaste c’est, aussi, en nous, un centre précieux, rejoint en suivant la voie des sages.

[…]

Voie des sages ou voix subtile des animaux (animaux de pouvoir, savent les chamans...). Penser la vie, et penser la mort. Oser penser l’autre face du réel…

………………..

RECENSION (Extraits)

Lecture de Lignes de crête de Michel Diaz, Alcyone, 2019.

En exergue au préambule, Thérèse d’Avila et Kant, citations qui traduisent notre faim intérieure, et dans le corps du texte des lignes d’Alain Freixe (extraites de Comme des pas qui s’éloignent). Que dit ce préambule, qu’annonce-t-il ? Un questionnement, une recherche comme en apnée, où l’attention à la solitude saturée de présence que révèle la marche, est celle de l’écoute du monde invisible où s’enracinent nos pensées les plus archaïques et dont nous recherchons toujours la clé.

On retrouve, relisant ces pages, un désir de déchiffrement présent dans bien d’autres textes du poète. La démarche est éclairée aussi par la brève postface où l’auteur dit le rôle de la marche dans l’émergence des textes, et celui des alchimies imprévisibles de la songerie.

Le livre est divisé en quatre méditations, offertes à Walter Benjamin, Friedrich Hölderlin, Claude Cahun, et Alejandra Pizarnik. On comprend pourquoi le préambule parle du risque de bascule dans des chaos de ténèbres, et pourquoi la postface mentionne la douleur inexprimée.

[…]

Compréhension intime qui fait que Michel Diaz tutoie Hölderlin en ami, en poète sachant ce que l’écriture qui exige rejoint aussi d’ombres douloureuses en soi :

tu questionnes ce nœud d’angoisse / où le sort t’a jeté

Et pourtant, que ce soit pour Walter Benjamin ou Friedrich Hölderlin, derrière le désespoir s’inscrit la présence de ce qui permet quand même d’entrevoir un autre espace.

[…]

Douleur aussi chez Claude Cahun, dans sa soif de liberté. La folie, elle l’a croisée pendant l’enfance, dans celle de sa mère. Mais c’est la guerre qui l’a affaiblie et qui la fera mourir relativement jeune. L’injustice nommée dans le premier texte c’est l’oubli de l’artiste et poète, retrouvée récemment. L’auteur répare l’oubli...

Il faudra bien un jour, dis-tu [...]

que se lèvent ces mots qu’a semés ta parole.

[…]

Le dernier texte du recueil est toujours pour Alejandra Pizarnik, elle dont il lui dit que La mort est une grande malle en sommeil dans la chambre de ton poème. Mais de ces mots

sidérés et sidérant le regard de celui qui

les lit, Michel Diaz demande s’ils peuvent

nous consoler. Et de quoi ?

Paradoxe, que les mots des chagrins et peurs, des solitudes, puissent être consolateurs ? Ou justement est-ce parce que nous retrouvons en nous les mêmes interrogations et qu’on reçoit un baume en lisant celui ou celle qui a affronté ses ombres (comme le fit Rimbaud dans Une saison en enfer, que lut Alejandra Pizarnik).

Consolés ? De quoi ? Il répond.

Peut-être de devoir, face au miroir énigmatique, interroger toujours, sans détourner les yeux, la face sombre du destin.

[…]

Superbe recueil, haute pensée…

.............................................

Lien NOTE À l’Index 46. SUITE... http://tramesnomades.hautetfort.com/archive/2023/08/02/a-l-index-n-46-2-poesie-et-prose-6455032.html

Qui écrit habite des frontières. (Ma participation au projet Frontières de Jeudi des mots - impulsé par Marilyne Bertonc

2022-11-22T23:31:00+01:00

C'est le thème du Printemps des poètes 2023. Marilyne Bertoncini (poète et revuiste) l'a saisi pour un projet collectif de Jeudi des mots, revue en ligne (voir liens, en fin de note)... Partant de mon vécu des frontières j'ai voulu utiliser le concept pour penser l'écriture...

Qui écrit habite des frontières…

Je m’en vais d’où je viens

Et je viens d’où je suis

Paul Valet, La parole qui me porte

Née près d’une frontière, ayant vécu sur une autre, et traversé la troisième pour aboutir où je suis, c’est un sujet qui me concerne, vital, intime. C’est peut-être pour cela que je pense la frontière comme un concept fondateur. Pas un mur, mais un bord, un tissage, un réseau de sens, une ouverture. Quand on est au bord on saisit un double espace, on est traversé par ce qu’on traverse, riche de l’avant et de l’après.

Et quand on écrit, si on cherche l’authenticité à la racine de notre parole c’est cela qu’il faut retrouver, en prenant le risque de la perte. Accepter d’habiter comme une absence de lieu, fréquenter intérieurement à la fois la force du silence de ce qui s’efface et l’excès du bruissement de ce qui veut être dit. Double flux. Peut-être imprégné de cette inquiétante étrangeté pensée par Freud. Affronter cela et vivre l’expérience d’écrire comme une sorte d’état-limite qui frôle de possibles abîmes. L’essentiel justement. Comme le dit encore Paul Valet (Que pourrais-je vous donner / De plus grand que mon gouffre)… Et malgré cela garder repère de rationalité.

Écrire en étant à la fois le JE (celui des émotions, de la conscience du corps, de la mémoire et de l’oubli) et le IL-ELLE de la distance d’avec soi-même, pour savoir entrer dans le processus de dissolution de l’excès d’ego.

Ne pas avoir peur que l’imaginaire délire un peu, accepter les fantasmagories du rêve, et plonger dans ce qui, au bout du réel le plus réel, peut rencontrer des gouffres.

Là est l’enjeu.

Rester sur la ligne de la frontière, sans basculer, mais en saisir la force.

Écrire en travaillant mentalement et esthétiquement sur les fissures, les failles, la langue sous la langue.

On glisse d’un lieu intérieur à un autre lieu intérieur, marchant, en acrobate somnambule, sur le fil mental qui les sépare. Le geste d’écrire est différé en permanence, entre le temps de la maturation et la trace sur le papier puis la frappe sur le clavier. Cet espace de temps est celui du risque. Errance intime entre le rien d’une absence et la matière du sens inscrit.

À la frontière, donc.

Au bord de l’inconnu.

Celui qui écrit, celle qui trace, est un humain, ancré, les pieds sur terre. Mais à la conscience voyageuse cosmique. Poussières d’étoiles, rappellent Hubert Reeves et Trinh Xuan Thuan (qui, dans Le Cosmos et le Lotus, écrit que savoir cette identité stellaire déferait le mur qui nous sépare d’autrui). Et voilà encore ce qu’écrire doit tenter. Tout en abordant les limites, ces frontières que l’inconscient sait, défaire les fausses frontières. Alors on pourra pénétrer en conscience les stratifications du langage, sa matière sonore et graphique, comme pour une chirurgie textuelle permettant d’aller au-delà du sens commun, et accepter de frotter notre rationalité à d’autres rationalités. Lisant le monde et le cosmos comme un texte à déchiffrer, un réel à regarder avec des yeux derrière les yeux, frontière à franchir, encore, subversion de soi à soi.

D’un côté la genèse infinie, de l’autre l’inachèvement perpétuel. À la frontière, des traces et rien d’autre, donc le livre. Une interminable expérience de la perte, constitutive de l’écriture comme expérience des limites de ce que peut la conscience. Jeu entre la pensée, l’impensé, le non-savoir, l’incertain. Hésitation entre l’état du saint, du sage, ou du fou. Aux bords de l’absolu. Radicalité qui élimine ce qui serait en-deçà d’un certain risque assumé, celui de mettre en jeu tout l’être.

La conscience de qui écrit devient la zone frontière entre deux sortes d’univers mentaux et perceptifs. Celui d’une langue des concepts communs, celui d’infra-concepts, les franges, les marges. Et c’est au bord du vide que produit la pensée avant d’être pensée qu’est sollicitée l’énergie psychique et physique pour provoquer des ouvertures où se glisser. Pour que le sens ne soit pas clos. Comme une scission à l’interface (cerveau, esprit) d’une sorte d’intertextualité primordiale, dans une marge souterraine de la conscience.

Dans l’acceptation de cette béance ouverte il faut se mettre en état d’aphasie pour pouvoir parler, d’amnésie pour qu’une autre mémoire intervienne et procède à la stimulation d’un nouveau processus combinatoire. Être entre une désappropriation du langage et une recréation privée, celle des interférences possibles entre des espaces séparés. Habiter l’autre de la langue, celui qu’on crée. Vivre un écart, un inconfort, un bilinguisme d’une seule langue, pour interroger les strates les plus obscures, celles de l’insu de soi et de tous. Pour une archéologie qui fait advenir ce qu’un seul peut mettre en mots, en passeur de frontières.

Pas d’écriture sans risque. La seule qui vaille. Mais qui déchiffre son texte intérieur ne bascule pas dans l’impossibilité de nommer et tracer. Il reste au bord, en veilleur.

Val del Omar (grand poète et cinéaste visionnaire espagnol) le dit, ce risque. Lui qui écrivit que « l’authentique communication poétique humaine naît de »… quien afrontó el peligro yendo con su experiencia hasta la frontera del misterio. (Qui affronta le danger en portant son expérience jusqu’à la frontière du mystère).

MC San Juan

LIENS...

Printemps des poètes 2023... https://www.printempsdespoetes.com/Edition2023

Jeudi des mots, page de mon texte (et plus bas trois photographies de Jean-Christophe Belleveaux)... http://jeudidesmots.com/frontieres-2-recits-essais/

Jeudi des mots, le projet Frontières... http://jeudidesmots.com/les-frontieres/

PARCOURS rapide de quelques livres… Alain Breton, Jean-Pierre Otte, Luc-André Sagne, Myette Ronday… Et… Solidarité (Pou

2022-07-30T19:29:00+02:00

Quand on court contre le temps on a toujours du retard dans ses lectures, ses écritures, et tout le reste… Mais au moins poser un parcours. Rendez-vous avec des livres…

Donc lire..

Alain Breton

Premier recueil de poèmes de lui que je lis. Mais j’avais déjà découvert plusieurs de ses textes dans diverses anthologies (du Nouvel Athanor, notamment) et avoir l’intention d’en lire plus.

Intriguée par le titre, Je serai l’assassin des asphodèles, éd. Les Hommes sans épaules, 2022

Elles sont assez belles ces fleurs, fréquentes en bords méditerranéens, les asphodèles. Mais la mort, c'est elles qui la marquent. Au moins dans la culture antique (et parfois encore comme par une mémoire culturelle inconsciente), fleurs pour orner les tombes. Les tuer serait-ce tuer la mort ? En acceptant que la poésie soit (comme le dit Roberto Juarroz, cité en exergue principal) une forme de folie qui nous préserve du bon sens et des stupides idoles qui dévorent la vie des hommes. Et ainsi... qui nous permet de vivre et de mourir en tant que nous-mêmes. Le sujet de la mort est bien là. Celle qui nous guette, celle qui environne, celle que la société veut éloigner, celle qu'en fantasme on se souvient d'avoir vécue, habitant l'histoire en personnage du passé, celle de l'image des Érinyes / dans chaque gare... Celle que les humains infligent ainsi que firent nos ancêtres (mais...). Mais, car le monde est autre, cruel autrement. Cependant s'il y a présence du tragique des vies, il y a, en contrepoint, l'art des oiseaux. Métaphore de plus de sens.

Parcours rapide. Mais assez pour grappiller des fragments, y revenir, et noter qu’il aime citer (j’ai lu et relu les autres exergues…). Assez aussi pour avoir senti l’esprit, comme un voyage intérieur, s’interrogeant sur les émotions qui donnent épaisseur à tout ce que l’on vit, et, en arrière-profondeur de pensée, regardant comme de haut tous ces instants, ces bribes d’itinéraire, cherchant le sens, et la liberté intérieure qui se construit avec et contre le temps. Mais, comme le dit en exergue Marie-Claire Bancquart, éclairant le poème qui suit, p.135 (Nulle route que vers le dedans), le voyage est intérieur, pour se demander où avoir eu lieu (p.170), et se définir en poète visiteur du cri (p.178)

Citations…

Un jour je parlerai de choses et d’autres

car je n’ai pas promis

(Ces deux vers, p.11, suivent le titre Comment édifier un précipice, et l’exergue d’Alain Simon, dont je copie la dernière ligne, je viens pour seulement les philtres). On a le programme intime de l'écriture, sans obligation, mais avec un risque pris, ce précipice dressé dont on peut tomber, mais si la poésie s'autorise une forme de folie (Roberto Juarroz), elle a sa magie, ses philtres (Alain Simon). Mais les philtres, c'est Alain Breton qui les crée. Et ils ont leur efficacité, comme le démontre la postface d'Odile Cohen-Abbas, car elle voit aussi la face lumineuse qui vient de ces créations voyageuses, de ces rêves dont l'amour n'est pas absent.

Qui suis-je

même pas le mangeur de ciel

Plutôt de la lignée des Poissons

une simple arête qui clame la jetée

et donne écriture aux planètes

(p.53)

J’ai vieilli je ne dépends plus que de mes souvenirs

et de l’herbe si lente après la nuit

(p.93)

Et je ne savais pas

que ma vie irait toujours au poème

pour ne surtout rien comprendre

sauf la magie

(p.136)

Page de présentation sur le site de la revue HSE, Les Hommes sans Épaules … (revue, voir plus bas, aussi, présentation d’Ashraf Fayad, et des poèmes de lui dans ce numéro 53 sur lequel je reviendrai plus tard)… http://www.leshommessansepaules.com/auteur-Alain_Breton-47-1-1-0-1.html

Page édition, le livre… http://www.leshommessansepaules.com/livre-Je_serai_l_assassin_des_asphodèles-117-1-1-0-1.html

…………………………………………………….

Jean-Pierre Otte

Sur les chemins de non-retour, éd. de Corlevour, 2022

Titre qui fait penser, déjà, qu’on trouvera une interrogation. Que peut être ce non-retour ? Serait-ce un voyage intérieur qui transforme au point de tout quitter, tout changer ? On entend le mot irréversible en cela. Un texte, sorte d’avant-propos, indique que les poèmes du recueil traiteront de disparition (toutes les formes, du départ à la démence amnésique). Mais le sens en est aussi une dépossession (de tout, de soi), pour atteindre soi, mais autre. Profondeur de la démarche, inscrite dans une écriture où le peintre n’est jamais loin (il l’est). Et un des textes en italique (ces textes entre prose et vers qui paraissent rythmer le recueil de notes narratives séparant les poèmes) semble un autoportrait décalé et ironique. Les poèmes sont comme ciselés par un analyste de son propre chemin de vie vers cet être définitif à l’horizon, et un vivant désirant…

épuiser les possibles, dans un excès de réel (dernier poème)

Citations…

Par degrés indifférents nous en sommes arrivés

au temps des éclipses et des effacements (p.11)

Cela qui est vraiment nous en nous-même,

et que l’on nomme l’âme, l’image de soi, (…)

je le vois assez comme une algue (p.48)

Et pourtant, quelque chose en nous vient en retard,

qui empêche d’atteindre enfin à son être définitif. (p.49)

(…) il faut se tâter à l’endroit des cicatrices de jadis

(…) Ou alors, s’en remettre au hasard, à ces mains gantées

qui jouent aux osselets dans l’ombre (p.62)

La mort est-elle l’ultime guérison ?

À l’extrémité du monde, il y a

un grand miroir qui nous rabat en arrière,

et qui dit assez que l’âme est le rêve de la chair. (72)

Page de l’édition… https://editions-corlevour.com/produit/sur-les-chemins-de-non-retour/

Présentation, Les Hommes sans Épaules… http://www.leshommessansepaules.com/auteur-Jean_Pierre_Otte-826-1-1-0-1.html

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Luc-André Sagne

Plusieurs recueils chez Encres vives… https://encresvives.wixsite.com/michelcosem/catalogue-1

Écrit sur le sable, éd. Les Lieux dits, 2022, coll. Cahiers du Loup bleu (collection dont j’aime qu’elle emprunte l’idée de son nom à une citation de Stephen Jourdain). Je n'ai pas réussi à trouver en ligne la reproduction de la couverture, sobre.

Ce recueil est un murmure délicat, parole toute en subtilité, méditation entre silence et écoute, de soi (rêve, émotions, pensée), de la nature (ciel, arbres, océan, couleurs). Ce que l'on écrit sur le sable se disperse au vent, mais on écrit par conscience de ce qui s'enfuit, trouve le silence. Et en même temps c'est une écriture ancrée dans la force matérielle de ce qui est.

Citations…

Le soleil sur l’océan

noue ses cordages à l’envers

et vient se poser dans tes paumes

Dans la nuit de l’océan

le nœud sacré que la parole dénouerait

si faire silence n’était pas la règle

De sable et d’eau faire de sa vie une traversée

Voir, sur Terre à ciel, un entretien avec l’éditeur, sur cette collection.

L’intention éclaire la qualité des choix.

L'édition...https://www.lieuxdits.fr

………………………………………….

Myette Ronday

Un héritage d’amour, éd. Complicités, 2022

Le titre m’aurait peut-être rebutée si je n’avais lu (et apprécié) des poèmes de Myette Ronday dans la revue À L’Index, en contradiction avec toute posture de mièvrerie sentimentale. Dans ce titre compte le mot héritage. Cette fiction plonge dans l’Histoire avec H majuscule. En exergue, une citation de Marie-Louise Von Franz (Reflets de l’âme). Est éclairant, ce choix. La pensée de cette collaboratrice de Jung, interroge dans cet ouvrage le phénomène de projection, notion psychanalytique importante, permettant de montrer comment on voit chez l’autre des parts de soi non suffisamment sues, ce qui fait comprendre les forces inconscientes dans les conflits comme dans les passions. Et ainsi que le dit la citation en tête du livre, les échecs et tragédies concernant les liens amoureux. Mais elle dit aussi, cette citation, l’enjeu de la dimension d’éternité qui habite l’amour (question d’âme). On devra lire en ayant cela en mémoire. Cependant, comme je ne recense pas les romans ce n’est pas le récit fictionnel qui m’intéresse là, et je ne mentionnerai pas le sujet, sauf pour dire que c'est lié à la seconde guerre mondiale, et que c'est une sorte d'enquête à triple sens. La couverture en révèle un aspect. Le langage, les mots, le non-dit, et les traces écrites, tout cela est sujet autant que ses personnages.

J’ai cherché dans ce livre l’écho de l’écriture des poèmes.

Citations…

La luminosité, de jour en jour plus parcimonieuse, rétrécissait encore comme la pulpe qui sèche autour du noyau. Le royaume de l’ombre et de l’humide s’étendait. Seul midi pouvait être d’or. Sauf si le soleil s’offrait en hostie voilée par une brume paresseuse.

La nuit était si opaque qu’elle lui collait au corps, lui collait à l’âme.

L’édition… https://www.editions-complicites.fr

Page sur Babelio.. https://www.babelio.com/livres/Ronday-Un-heritage-damour/1415352

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SOLIDARITE. INFOS et ACTION… (puis poème dédié, MC San Juan)

Poésie. Jeudi des mots. Retour sur le projet de livre solidaire...

2022-05-14T19:33:00+02:00

Je reviens sur le projet d'anthologie en solidarité avec les Ukrainiens, ces Mots de paix et d'espérance. Cette fois pour lancer la bouteille à la mer, avec des extraits de deux poèmes, le mien, Des mots en bleu (ce n'est pas souvent que j'en pose de moi, et c'est bien de corriger ce retrait instinctif de temps en temps...) et celui que j'ai traduit, La guerra, de Consuelo Jiménez (traduction le moins possible littérale). Manière, aussi, de rappeler ce livre collectif en gestation, qui sera publié par Oxybia éditions (Carole Mesrobian). Une lecture est prévue au Marché de la Poésie, le samedi 11 juin, 15h. (Je serai la veille en fin d'après-midi au stand Unicité, avec mes livres, Le réel est un poème métaphysique sort début juin).

Hommage, aussi, cette note, à Marilyne Bertoncini qui a pris le temps de lancer cet appel international et de faire tout le travail qui s'y associe, publiant les poèmes dans l'espace de Jeudi des mots, tout en continuant à agir avec Recours au poème, la revue (co-direction avec Carole Mesrobian, éditrice pour Oxybia éditions, et publiée aussi, notamment, par Unicité), et en menant sa propre démarche de création, poésie et photographie (un livre sort justement, XXL...S, Atelier du Grand Tétras).

Recours au poème... https://www.recoursaupoeme.fr

Jeudi des mots (chercher, marge droite, la catégorie Mots de paix et d'espérance)... http://jeudidesmots.com

Blog personnel de Marilyne Bertoncini. Minotaura (avec mention de ses dernières publications)... http://minotaura.unblog.fr

Les deux poèmes, CITATIONS...

Des mots en bleu, Marie-Claude San Juan, extraits

Si j’étais libellule

je partirais

dans le bleu de mes longues ailes transparentes

glissant loin un souffle

sur le front des enfants d’Ukraine

en magicienne protectrice…

Un souffle

sur le front de tous.

Mais libellule je ne suis pas

ni même serpent bénéfique

pouvant, ailleurs,

piquer le crâne d’idéologues malfaisants,

insuffler alors un renversement de conscience.

Ni libellule ni serpent,

juste quelqu’un qui écrit.

Refusant les bulles d’enfermement

et souffrant des fêlures du réel

dont les ondes d’horreur

sont un noir océan de douleur.

(...)

Mais moi, ni libellule ni serpent ni médecin,

juste quelqu’un qui écrit,

je ne veux pas nourrir mon âme de cendres.

(...)

Parole foule, autrement, les poèmes, fils tissant le monde.

Tissu de cris contre la mort.

(...)

Écriture, pour l’instant.

Peut-être un cri, dans le gouffre de toutes nos voix,

collectif pouvoir.

..................................................
La guerra, de Consuelo Jiménez (poème un peu plus court, je le mets donc en entier)

Un lienzo triste, acopio de nubes grises,

parece maldecir la vida.

Todos los pájaros se han volado,

huyen despavoridos de la guerra.

Ráfagas de metralla devastan un país.

Entre escombros yacen los cadáveres del vulgo.

Me avergüenzo del hombre y sus crímenes.

Existe un ruido atroz en el cielo,

que crucifica los corazones.

El amor, parece una burla de todos los dioses,

sumido en la garganta del odio,

hecho añicos, va quebrando sin remedio.

¿ A quién rezarle ?

¿ Dónde están los corros de gorriones que inspiraban las calles ?

¿ Dónde ha quedado aquel sigilo calmo de la paloma

que anidaba en la azotea de cualquier casa ?

Siempre me han dado miedo las gaviotas,

ahora, anhelo su regreso,

planeando sobre nuestras cabezas.

Entre la herrumbre, se escucha el llanto de una madre,

los buitres siguen sin tener piedad.

En la alcantarilla, asoma otro muerto más.

La que escribe, tiene entre ceja y ceja, al universo.

.............

La guerre, de Consuelo Jiménez, trad MC San Juan

Une toile triste, amas de nuages gris,

semble maudire la vie.

Les oiseaux, tous envolés,

fuient dans la frayeur de la guerre.

Des rafales d’obus dévastent un pays.

Les cadavres gisent entre les décombres, un peuple.

L’humain et ses crimes, de cela j’ai honte.

Atroce ce bruit dans le ciel,

qui crucifie les cœurs.

L’amour, broyé au fond de la gorge de la haine,

brisé sans espoir de salut,

comme une farce de tous les dieux.

Qui prier ?

Où sont les vols circulaires des moineaux, inspirateurs des rues ?

Où est passé ce discret calme de la colombe

nichant sur n’importe quelle maison ?

Toujours m’ont effrayée les mouettes,

maintenant j’aspire à leur retour,

planant au-dessus de nos têtes.

Dans l’altération des lieux on entend les pleurs d’une mère,

les vautours demeurent sans pitié.

Des égouts surgit la vision d’un autre mort de plus.

Celle qui écrit porte l’univers, entre ses yeux.

.............................

Volet 7, Jeudi des mots, où on peut lire les deux poèmes en entier, et d'autres auteurs, France et autres pays, dont le texte de Jean-Claude Bourdet et poèmes traduits par Marilyne Bertoncini.

(Sur le site tous les textes depuis le début et d'autres contributions.

Marge droite, catégorie Mots de paix et d'espérance, volets 1 à 7... )

http://jeudidesmots.com/mots-de-paix-et-desperance-suite-7/

Je remets deux liens posés dans la note sur les initiatives, car ils complètent le message.

Alors je vais en parler. Un poème de Serhiy Zhadan, poète ukrainien, Jeudi des mots, 28 février 22...

http://jeudidesmots.com/alors-je-vais-en-parler-poeme-de-serhiy-zhadan-poete-ukrainien/

Le mur Lennon, à Prague, recouvert de poèmes envoyés du monde entier. Présentation de l'événement par Marilyne Bertoncini, en relation avec son projet, livre collectif de pages pour la paix en solidarité avec l'Ukraine. Suit le poème de John F. Mc Mullen, La communion des poètes, qui convient pour Prague et pour le livre en gestation. Jeudi des mots, 7 avril 22...

http://jeudidesmots.com/la-communion-des-poetes-par-john-f-mcmullen/

TRADUIRE. Un ENTRETIEN avec Sana Darghmouni, universitaire et traductrice

2020-08-24T02:04:00+02:00

TRADUIRE. De soi au monde, une subversion...

Bilinguisme et métissage linguistique pour le dialogue des cultures. Seize questions à Sana Darghmouni, universitaire, traductrice, et revuiste (avec une équipe d’intellectuels italiens de Bologne) : site de littérature du monde La macchina sognante)

Avant-propos

La langue qu’on écrit fréquente toutes les autres.

Édouard Glissant, entretien, Le Monde, 2011

Interroger une traductrice, c’est passer de l’autre côté de la page traduite, et au-delà de l’acte de traduire, entrer, un peu, par des questions, dans la généalogie de ce qui fait que quelqu’un se voue à la transmission de textes d’une langue dans une autre. On accède, ainsi, aux moments qui précèdent la production, et d’abord à ceux qui précèdent même le travail. C’est-à-dire tout ce qui a prédéterminé la démarche de traduire, le contexte du rapport aux langues, les éléments personnels qui ont motivé le processus intérieur. Or la traduction étant une création elle n’appartient pas uniquement au domaine intellectuel. C’est lié à un espace intime de la pensée, à la voix, même pour rendre compte de la voix d’un autre (ou d’une autre). J’allais écrire au corps de la voix et cherchais comment soutenir cette idée d’ancrage physique qui, peut-être, peut sembler une formulation excessive. Et loin de ce texte, dans un autre temps de lecture, j’ai trouvé ce qu’en disait Jacques Ancet, immense traducteur autant que poète. Il notait ceci, dans L’amitié des voix, essai sur la traduction (publie.net) : « La traduction est un exercice d’incarnation : un corps pour un autre, une voix pour une autre ». Oui, et cela se situe aussi dans le cadre du rapport au monde, ce lieu de la rencontre de l’intime et du social.

Cet entretien n’est pas le compte-rendu d’une conversation qui aurait duré. C’est le résultat d’un échange par correspondance, affiné de courriels en courriels. Comme les questions les réponses ont été rédigées, et elles sont donc exactement la mise en forme maîtrisée de ce que l’interviewée pense. Il est important de noter que Sana Darghmouni a écrit directement en français, alors qu’elle vit dans deux autres langues.

Quand on interroge quelqu’un sur un sujet qui nous passionne on s’interroge en même temps, soi. J’ai eu tout à fait conscience que je réfléchissais sur mon propre rapport à la traduction à travers les questions que je posais. Chaque interlocutrice est miroir mental pour l’autre, occasion d’approfondir encore le questionnement intérieur.

Dans une chronique du Monde, du 21 février 2020, Camille Laurens rappelait la réticence de Paul Auster, qui, dans le prologue d’un livre d’entretiens, trouvait cependant que cette forme littéraire avait l’inconvénient de « simplifier ce qui ne devrait jamais l’être ». Or depuis que Jules Huret a introduit cette méthode d’investigation avec ses dialogues littéraires publiés dans Le Figaro, ses Conversations, c’est un outil privilégié de la presse littéraire et même un mode d’écriture (livres composés ainsi). La brièveté n’est pas synonyme de simplification excessive. De condensation, plutôt. L’entretien existe en marge des essais, et sa force (dialogique) est qu’il questionne. En marge, justement. Il répond à l’esthétique de la légèreté. Moins long, plus dense. À la brièveté d’un entretien répond l’enrichissement de la pluralité. Les entretiens traitant de sujets similaires tissent un réseau de textes qui se complètent, s’éclairent. De plus tous les lecteurs ne sont pas des chercheurs ayant une démarche universitaire, mais plutôt des esprits curieux qui veulent trouver des clés pour mieux comprendre d’où vient le texte qu’ils découvrent dans une langue qui est la leur mais pas celle de l’auteur traduit. Quand je lis une préface de la traductrice Line Amselem introduisant un livre de Lorca édité par Allia, ou, sur le site Terre à ciel, un texte du traducteur Édouard Pons expliquant sa méthode de travail, ce n’est pas long. Non, mais cela me fournit une porte d’entrée pour saisir pourtant une profondeur essentielle. Et c’est pareil pour les entretiens glanés au hasard des revues ou des suppléments littéraires des quotidiens. Donc pour moi l’entretien est un genre qui a une spécificité précieuse, une force particulière, comme les préfaces. (Et il n’est pas étonnant que des éditions, comme Allia ou L’Échoppe, accordent à certains de ces textes de quelques pages - entretiens, préfaces, articles - un statut de livre, nous donnant ainsi la possibilité de retrouver des pensées d’artistes ou de poètes, pages qu’on risquait de ne plus rencontrer autrement, et dont je suis avide…).

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.1. Je vous connais au moins trois langues maîtrisées : l’italien, l’arabe, le français. Le goût des langues a-t-il été présent en vous dès l’enfance ? Et comment ? Ou s’est-il affirmé surtout par les études, la recherche, les voyages, des rencontres ? Le hasard a-t-il joué un rôle au commencement de votre itinéraire ?

J'ai la chance d'être d'origine marocaine et cela a beaucoup contribué à ma connaissance au moins bilingue. Je crois qu'étudier l'arabe, la langue maternelle, et le français comme première langue, étaient deux étapes fondamentales pour ma formation initiale. L’apprentissage de deux langues dans l’enfance améliore les capacités cognitives, ensuite la curiosité, les voyages, l'ouverture à d'autres cultures et littératures ont contribué à cela, plus tard. En plus de la littérature arabe et française, j'ai également étudié les œuvres anglaises et italiennes dans les langues originales. Donc je me sens vraiment comme une citoyenne du monde, sans frontières. L’apprentissage des langues nous aide à donner un sens au monde, le petit monde et le grand, et peut même influencer notre façon de le voir et surtout de le décrire. Donc de le traduire.

.2. Notre pensée est influencée par les codes de la langue principale, maternelle ou de vie. Mais par le bilinguisme, le multilinguisme, qui multiplient les interférences mentales, s’ouvrent alors des connexions émotionnelles, intellectuelles, esthétiques, éthiques. C’est un évident enrichissement, mais un vécu complexe qui peut rencontrer des paradoxes. Comment le vivez-vous ? Et comment le théorisez-vous ?

Le multilinguisme est certes une richesse et une ouverture d'horizons infinis mais aussi une source de paradoxes, de douleurs, d'odeurs et de souvenirs. Certains contextes ou situations nous obligent à utiliser une langue sur une autre. Certaines émotions veulent s'exprimer dans une certaine langue et non dans l'autre. Le rêve par exemple a sa langue. La réflexion a sa langue. L'intimité a sa langue. C'est un mouvement continu sur différentes pistes, parfois douloureux. C'est en quelque sorte comme vivre à plusieurs niveaux. Sans doute, les personnes qui parlent plusieurs langues ont plus d’ouverture d’esprit et de sensibilité culturelle, et ont plus de facilités à voir les choses sous un angle différent.

.3. Peut-on penser le métissage linguistique comme un idéal qui aurait pouvoir d’abolir les frontières culturelles, les barrages idéologiques ? Et comme on ne peut apprendre toutes les langues, la traduction est-elle un moyen de tendre vers cela, en faisant se croiser nos lectures des œuvres, en déclenchant aussi la curiosité pour ces langues lues à travers un filtre ? Votre motivation, dans ce goût de l’écriture d’autrui, de l’ailleurs, est-elle fondée aussi sur la conviction que la rencontre des écritures étrangères provoque chez les lecteurs une transformation du regard sur « l’autre », soit donc facteur de paix ?

Qui, je pense que le métissage linguistique est un idéal qui peut abolir les frontières culturelles, et en cela le rôle et la mission de la traduction et du traducteur sont fondamentaux. La traduction est un pont, elle apporte aux lecteurs des œuvres qu'ils n'auraient jamais lues. Il suffit de penser à toute la littérature mondiale s'il n'y avait pas de traducteurs. La littérature en dit long sur un peuple et sa culture et démolit les préjugés. Si je pense combien la littérature arabe est pleine de messages spirituels, d'amour et de beauté, cela me pousse à vouloir la diffuser, la faire connaître. La connaissance de l'autre passe par là, traduisant sa pensée et donc notre regard vers lui change aussi.

.4. Vous traduisez. Or traduire c’est écrire, c’est une co-création d’un texte. La démarche est-elle pour vous une lecture intensifiée, ou une expérience linguistique particulière, ou une sorte de création autonome, comme une transformation alchimique d’une page, même et autre à la fois. Ou tout cela à la fois ?

C’est en fait tout à la fois. Traduire est une lecture intense et critique, une réécriture du texte lu, son interprétation, sa trahison, moments de tension et de dialogue permanent avec l'auteur. Tout cela produit un texte traduit qui a l'esprit du traducteur. Une traduction vit avec le souffle de son traducteur. Pour moi il s’agit d’un texte nouveau et d’une création autonome.

.5. Traduire de la poésie équivaut à en écrire, d'une autre manière. Mais c'est pénétrer dans les poèmes par l'opération d'une transformation linguistique. (Il faut entrer aussi dans l'autre langue, celle de l'auteur, et s'en défaire tout en gardant la marque originelle du poète). Comment réussissez-vous l'équilibre entre le processus de passage d'une langue dans une autre et celui du passage du poème au poème ?

Comme je l'ai déjà dit, ce n'est pas facile. D'un point de vue technique, je fais plusieurs opérations avant de livrer une traduction littéraire. Après une lecture approfondie du texte original je commence une première traduction grossière, à la lettre. Je fais ensuite une deuxième traduction dans laquelle j'essaie de transmettre le sens du texte et l'intention de l'auteur dans la langue traduite. Je laisse passer du temps puis je relis ma traduction, me détachant du texte original. Le nouveau texte produit doit avoir une perfection sonore, linguistique et poétique dans la langue dans laquelle il a été traduit et produit. La poésie doit être traduite en poésie ! Ensuite je soumets le texte traduit à la relecture d'un poète, pour un regard neuf.

.6. Le site de littérature du monde, « La macchina sognante », est un lieu de rencontres d’écritures du monde, un univers cosmopolite apte à développer le désir de découvrir ce qui nous est étranger, et aide à révéler que ce qui est lointain peut être très proche, que des mondes éloignés ont des parts de proximité. Qu’est-ce que le cosmopolitisme littéraire pour vous ? Son sens, sa dynamique ?

J'ai toujours détesté les frontières, qui ne sont pas seulement physiques mais aussi métaphoriques, et j'ai cherché des horizons et le cosmopolitisme littéraire est un horizon infini ouvert à toutes les lectures, expériences et possibilités. La littérature, au sens gramscien du terme, est une synthèse entre la composante culturelle indigène et les besoins de connaissances qui proviennent du peuple. L’intellectuel « n'est ni français, ni anglais, ni florentin, il est de tout pays », pour citer Voltaire et voici le sens d'une littérature mondiale, sa dynamique est celle d'ouvrir et non de fermer. Dans notre site, nous essayons d'accéder à toutes les littératures du monde et de les amener au lecteur local grâce à un grand travail de médiation, la traduction. Certes, nous ne pouvons pas atteindre le monde entier avec nos compétences linguistiques et nos connaissances, limitées à certaines régions du monde, mais nous essayons d'exprimer un exemple de lecture cosmopolite de la littérature. Le problème de la traduction est lié au problème du dialogue entre les cultures.

.7. Un auteur a son style, sa manière, son rythme, sa voix, son univers imaginaire, visuel, et sonore. Mais le traducteur, la traductrice, ici, aussi. Certains éditeurs (de romans surtout) préfèrent une traduction qui produise une sorte de langue neutre, qui annule tout, finalement, autant le style de l’auteur que la marque du traducteur. Dans la traduction de poésie on observe deux tendances opposées. Celle qui correspond à la volonté de respecter scrupuleusement l’écriture originelle, au point que le traducteur s’efface. Celle qui, au contraire, assume de laisser transparaître sa propre trace, sans pourtant trahir aucunement le texte, c’est l’idée d’une recréation qui révèle l’essence de l’œuvre, en affinité profonde. Quel est votre point de vue ? Comment vivre cette tension de la traduction-création ?

Cela a toujours été le nœud de la traduction et de la théorie de la traduction. La tension est continue entre la froideur d'une traduction littérale, et presque mécanique, et une créative. Personnellement je crois que le traducteur laisse toujours sa trace quelle que soit l'option retenue, à tel point que le même texte traduit par deux traducteurs sera toujours différent. J'essaye de trouver une synthèse entre les deux voies : je ne m'éloigne jamais du sens du texte original, j'essaye de ne pas le trahir, même si parfois je dois interpréter certains points, je dois les adapter au goût et à la langue du lecteur. Par contre il y a des cas où j'opte spécifiquement pour une traduction littérale pour transmettre au lecteur certains sentiments de l'auteur tel qu'il a voulu les exprimer. Ce sont les cas où l'auteur utilise l'ironie, veut provoquer, cite des faits culturels ou linguistiques particuliers. Mais nous trahissons à la fin, quelle que soit l'option que nous prenons.

Le traducteur a seulement deux choix, comme nous le lisons dans les considérations du philosophe et philologue Schleiermacher : soit le traducteur laisse l'écrivain en paix autant que possible et déplace le lecteur vers lui, soit il laisse le lecteur en paix autant que possible et déplace l'écrivain vers lui.

.8. En poésie il y a dans un texte du visible, le regard intervient. Mais il y a aussi le son, les sonorités des lettres, et les assonances ou allitérations, le rythme, la ponctuation, l’espace blanc. Traduire c’est rendre autant le visuel que le sonore, la ligne que le blanc. Est-ce qu’un aspect prime, en porte d’entrée première dans un poème ?

Ou serait-ce le sens des mots, le vocabulaire, la part métaphorique ?

Le son est d'une importance primordiale avant même l’écriture, mais c'est un aspect difficile à rendre. Cela est parfois sacrifié dans la traduction. De nombreux textes traduits ont perdu cet aspect esthétique. Si je pense à la poésie arabe, je sais que cela arrive souvent : la traduction devient seulement une tentative.

Les langues sont les vecteurs d'expression de mondes réels très différents et, par conséquent, la recherche de termes équivalents entre une langue et une autre est particulièrement complexe.

Les deux domaines qui se rapprochent le plus de l'intraduisibilité totale sont la poésie et la paronomasie ; la poésie est difficile à traduire en raison de sa forte relation avec le son (par exemple les rimes) et le rythme de la langue source ; la paronoLmasie et d'autres jeux de mots sémantiques présentent des difficultés en raison de leur lien étroit avec la langue source. Parfois il y a aussi des titres difficiles à traduire.

.9. Les mots, justement, le choix des mots. Car d’une langue à l’autre ce que le dictionnaire ou notre mémoire propose ne correspond pas toujours au sens qu’on perçoit d’une phrase. C’est là qu’interviennent des modifications, des décalages légers pour mieux dire le sens réel. Décider de ces glissements peut apparaître comme la phase la plus difficile de la traduction. Est-ce le cas pour vous ? Ou placez-vous ailleurs la difficulté de cet art qu’est traduire ?

Oui, le choix des mots est la partie la plus difficile et la plus grande responsabilité. Le traducteur connaît très bien la langue source et la langue cible et comprend les nuances linguistiques, et il n'est pas toujours facile d'être fidèle au texte pour traduire le sens. L'art de traduire comprend également la capacité d'interpréter, déplacer les mots, mettre les mots au service de la traduction et du lecteur. Il faut être qualifié. Dans certains cas, la distance entre les langues est telle que le traducteur est obligé d'intervenir, avec plus ou moins de succès, pour obtenir le même effet, ou au moins un effet équivalent, que celui que l'auteur a voulu pour lui-même.

Contrairement au lecteur, le traducteur lit pour produire, décode pour recoder ; mais le territoire à partir duquel il accomplit cette tâche n'est pas un territoire vierge ou simple : en tant qu'individu, il est régi par des schémas d'interprétation et par des principes créatifs spécifiques, des conceptions distinctes sur la façon dont une réalité donnée est ordonnée, de la tradition, des idéologies, des croyances (systèmes de pensée) et, essentiellement, de modèles liés à une dynamique socioculturelle spécifique.

Traditionnellement, les traductions ont été peut-être évaluées sur la base d'une comparaison avec l'original, et cette opération laisse toujours des échecs à mon avis, car le traducteur ne peut pas reproduire tous les aspects linguistiques, culturels, sonores et historiques présents dans le texte initial. Cependant, l'infidélité créative réécrit l'œuvre dans un nouveau contexte et un nouveau style. Le texte change lorsque la langue change, les mots changent, et les circonstances dans lesquelles ils sont lus. En ce sens, la traduction se présente comme un processus d'appropriation dans lequel il y a toujours une perte, mais aussi une transformation et la possibilité de créer quelque chose de nouveau.

.10. Traduire peut avoir un sens qui va au-delà du littéraire. Ainsi, qu’Abdellatif Laâbi ait traduit Ashraf Fayad en français a permis à beaucoup de francophones d’entrer émotionnellement dans son univers, de comprendre mieux la situation et les enjeux, et ainsi de motiver l’engagement pour un soutien. La traduction, dans ce cas, a un poids considérable, acte solidaire majeur. Et que des poètes se mettent à écrire sur lui, pour lui, dans leur langue (comme je l’ai vu sur le site « La macchina sognante » ou sur « Le Scriptorium » de Marseille ), c’est aussi une extension de son œuvre, une sorte de traduction implicite, où ce qui est traduit n’est plus l’œuvre mais l’être.

Quand j'ai traduit l'œuvre de Fayad je voulais donner au lecteur italien l'exemple d'une œuvre pour laquelle un poète peut être condamné, et c'était mon objectif principal. Il y avait évidemment aussi le but du soutien et de la solidarité, puis l'horizon s'est ouvert et donc ça s'est étendu comme vous pouvez le voir. La traduction engagée est utile surtout pour cela, et ici le professeur Laâbi enseigne. Oui, traduire peut avoir un sens qui va au-delà du littéraire.

.11. Le philosophe espagnol José Orteg

La patience du feu. Poème dédié...

2020-08-23T23:17:00+02:00

La patience du feu

Je lis un poème d'Erri De Luca,
dédié à un prisonnier.
Et, comme s'il regardait par la fenêtre dans sa cellule,
hors jours et lieux réels,
il le voit toucher un bout de bois,
de l'ongle et du temps.
Aucune fenêtre ouverte ne permettrait de voir
Ashraf Fayad
grattant peut-être un mur
de l’ongle et du temps.
Non.
Mais je l’imagine
luttant contre la fatigue des tristesses
avec des bribes de poèmes dans la tête,
ou des lettres
pesant le fardeau des jours et des jours,
lourdes aussi de distance, d’espace.

Je l’imagine entouré d’une foule invisible
de corps prisonniers et de corps libres,
fantômes qui nous hantent aussi,
fantômes que nous sommes aussi.

La peau d’un poète prisonnier
a l’épaisseur de mille mémoires,
en parchemin indestructible.
Ses yeux la profondeur des aveugles voyants,
éternels comme Rimbaud.
Ses yeux sont un miroir où la dictature se noie
et
se noiera.
Les mains se heurtent à la pierre des cellules,
l’esprit
NON.

Nos mots sont bouteilles à la mer.
Mais aussi pluie acide
décapant l’infamie
à force.
Nos mots, télépathiques gouttes de douceur,
traversent les frontières.
Nous errons dans l’écho de cris silencieux
mais nous sommes
le bruit
rempart.
Et nous marchons avec des paumes pleines de phrases
à jeter
au front des dictateurs.

Même en prison ton âme danse, Ashraf Fayad,
car les poèmes, avec ou sans dieux
(et peu m’importe)
valent chorégraphie d’être.
Ton âme danse
et je tutoie les âmes qui dansent,
avec ou sans le dieu des autres.
Car peu devrait importer à quiconque
qu’une pensée libre soit parole contraire
(dirait Erri De Luca)
et qu’elle ait la lucidité
de qui voit le sang du pétrole.

Et nous, foule autour de toi,
connus inconnus,
fantômes présents-absents,
non résignés,
non paralysés.
N’oubliant pas,
même les jours d’été au soleil.
N’oubliant pas.
Ni toi, Ashraf Fayad,
ni les autres emmurés du monde
victimes des tyrannies aux idéologies factices,
ces totalitarismes à peine masqués
qui se cachent parfois derrière un faux dieu sans transcendance.

Nous,
concernés,
impliqués.
Abasourdis par la cruauté du théâtre humain,
mais écrivant une autre pièce
dans l’urgence des mains tendues.

Nos murmures ont la patience du feu
contre toute puissance mortifère.
.........
Et le poème en lecture bilingue sur La macchina sognante... N°19... http://www.lamacchinasognante.com/la-pazienza-del-fuoco-di-marie-claude-san-juan-trad-sana-darghmouni/
poème © Marie-Claude San Juan / Traduction © Sana Darghmouni

Publication. Ombres géométriques frôlées par le vent (photographies et textes), éds. Unicité

2020-05-22T00:57:00+02:00

Faire signe non pas vers une image déjà visible, mais vers ce non-visible qui peu à peu se trame aux lisières du visible.
Jacques Ancet, Portrait d’une ombre

Du flou. Du vague. Du frissonnant. De l’indécis. As-tu besoin de clarté ? Que ferais-tu du clair, du distinct ?
Gilbert Lascault, Sans s’abolir pourtant

Indatable regard.
Mémoire d'horizon.
Edmond Jabès, Désir d'un commencement, Angoisse d'une seule fin

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La genèse de ce livre est une longue histoire.
Comme celle des textes que j’ai écrits précisément pour ce livre-là (et qui comptent autant pour moi que les photographies, sources de tout, elles, cependant).

Une série de hasards, de synchronicités, dans la succession de mes saisons mentales.
Cela commence par la rencontre d’une artiste intéressée par mes photographies d’ombres, lors d’un salon d’automne, je crois. (Je vois encore le soleil doux sur des livres et des visages, et les feuilles rousses d’un jardin intérieur, au centre de Paris).
Évidemment, avant, il y a les images, une patiente pratique du regard qui fixe des instants, pour leur magie de conscience. Car la photographie c’est surtout cette aventure intérieure d’alchimie entre le visible et l’invisible, soi dans le trouble voulu de relier les deux. Intense pratique, aussi, avant, d’enseignement du regard (lecture de l’image, créations visuelles, exercice mental des titres-légendes où rien n’illustre rien, poésie graphique). Mes deux mains (créer, enseigner - ce qui, d’ailleurs, est créer encore). "On enseigne l’envie de regarder… puis l’envie d’écrire sur ce qu’on regarde. C’est bien tout ce qu’on peut." (Gilbert Lascault, Les chambres hantées de Gilbert Lascault - collectif, chez Tarabuste). Les livres poursuivent cet enseignement (à soi-même autant qu’aux autres).

Donc, conversations, l’hiver qui suit, dont émerge une attention particulière à la série géométrique. Elle existe. Mais avec le temps, les mois passant, elle évolue, se complète. Et je supprime certaines images du début, qui ne me sont pas aussi "nécessaires" que d’autres chocs d’oeil, intérieurs, plus récents, plus porteurs d’évidence intime. Mais pour l’instant le livre est l’idée d’une autre, et je n’ai que deux mots, le nom de la série, "Ombres géométriques". Or la photographie étant mon deuxième stylo (sans hiérarchie), pas question de penser un livre sans écriture. Et l’écriture je ne la décide pas comme on pose un rendez-vous. Cela vient, ou pas. Le temps ouvre des plages pour cela, ou pas. Je sais, cependant, que le silence qui s’impose cache un travail en maturation, sans que je sache lequel et pourquoi. Une écriture qui viendra ensuite, d’un coup, ou par vagues. Comme certains poèmes, ou fragments, ou notes de blog. Ou structures de livres.

Mais une autre rencontre était intervenue. Hasard (encore), printemps de juin, Marché de la Poésie.
Découverte d’un livre de Roland Chopard sur l’écriture et la perte, Sous la cendre… (Quand un manuscrit part en fumée et qu’on le recrée en recherchant des bribes de ce qu’il en reste dans sa mémoire.) J’associe, y repensant, cette perte au traumatisme, autre, de Vassili Grossman, à qui le KGB arrache en 1960 le manuscrit de son grand roman achevé, Vie et Destin, dont le brouillon ne sera retrouvé que longtemps après, pour une publication posthume. Mais au-delà de cette écriture de la perte par le feu c’est une méditation sur la création qui m’a touchée autrement. Cette réflexion sur ce qui doit être gardé des traces des pages écrites. Le feu est destructeur mais il fait ce que nous devrions faire toujours, ne laisser s’inscrire que les traces essentielles. Je pense à un titre de Roberto San Geroteo que je vais détourner un peu, ici, El fuego hace el trabajo (Le feu fait le travail). Je me suis sentie concernée pour être à moi-même mon propre feu questionnant, dans une éthique de la rareté qui rejoint ce silence du brûlé malgré soi. Aimant ce livre j’en ai fait une recension (posée sur mon blog).

Et, parallèlement, son regard s'est porté, alors, sur une série de photographies, Feuillages d’ombres, album posé sur Facebook (mon discret mur d’exposition, et le seul qui convienne). Intuition divinatoire de celui qui regarda ainsi. Germe d’un partenariat créatif, ébauché par un dossier en revue (Babel heureuse). J’avais commencé, en répondant là à Roland Chopard, à poser des mots sur ce qu’est photographier pour moi. Première publication sur cela. Esquisse de ce qui peut être dit. Prolongée, petit à petit, naturellement, par l’idée du livre où les poèmes de Roland Chopard (qui est aussi plasticien) accompagneraient mes photographies.

Plus tard, automne d’un salon littéraire en banlieue, autre hasard, rencontre de l’éditeur qui est exactement celui qui pouvait le mieux comprendre ma démarche pour ce livre, alors, François Mocaër, d’Unicité. Moi, pour l’instant je n’avais que des bribes de mots qui me venaient dans le métro ou sur un post-it devant un café.
Venait aussi une litanie de noms, mes repères, mes regards frères, mes références, mes amours photographiques, mes penseurs de l’art, mes phares. Ce sera plus tard la double page de citations. Exergues. Pour un Manifeste du regard qui crée. Plus des références notées dans le texte sur l’expérience photographique.

J'avais le désir de rendre hommage à un penseur que j’admire passionnément, Gilbert Lascault. Son livre Écrits timides sur le visible est un sommet qui n’a cessé de me nourrir (je l’avais découvert par hasard - décidément - sur un étal de libraire, rue St-André des Arts). Pendant des années j’ai lu ses chroniques dans La Quinzaine littéraire, cherché tout ce qu’il publiait (découvrant aussi le poète autant que le maître en théorie de l’esthétique - plutôt en poétique de l'esthétique, et encore dans Faire et défaire, 1989). Je l’ai suivi aussi sur En attendant Nadeau, évidemment.
Quelle joie que pouvoir admirer ainsi...
(Et je consulte régulièrement les sites des deux revues, pour y retrouver des pages - ou en découvrir. Revues que je lis également - papier l'une, web l'autre, hors tensions éventuelles).
Lui rendre hommage, mais comment ? C’est venu après, relisant ses poèmes aphoristiques, Sans s'abolir pourtant, (L'Échoppe, 1993). Relus en juillet je crois (je me vois au soleil, avec mon éternel post-it, notant une phrase). Une évidence. Qu’il soit dans mon titre. Et que je le commente. Je lui ai donc emprunté un fragment que j’ai intégré au nom de la série ("Presque rien qui se laisse frôler par le vent"). Ses textes, dix-sept fragments, sont écrits en marge des photographies de Jill Culiner, treize traces travaillant sur le flou, comme des dessins au crayon. Dans le même esprit, plusieurs livrets des éditions Vincent Rougier l’associent à des peintres, pour ce que l’éditeur nomme "poésie du regard". Voir, en fin de notes, des liens (ses livres, pages des éditions, et chroniques - en ligne - sur les sites de Quinzaines et d'En attendant Nadeau. Plus deux titres d'anthologies de ses écrits sur l'art.).

Juillet, encore. Enfin le texte sur la création s’impose, La photographie, expérience initiatique... Un état particulier tout un mois. Parfois écrire est un mystère en transe. Mon été, ma saison. Mais je m’enferme à l’ombre pour que rien ne me dérange qui serait trop beau, et ainsi laisser ce phénomène de pensée s’établir. Je me déchiffre, je laisse venir. Je note, j’efface, je rature. Mais c’est comme un fleuve de mots qui savent mieux que moi ce que je suis quand je regarde. Parfois il pleut, et je photographie des flaques. J’en ai une immense série, j’adore les flaques d'été. Parfois il y a tant de soleil que je peux photographier les ombres des passants. Un reportage sur la vie des Parisiens. Bizarrement des gens me remercient d’avoir volé leur ombre (cela m’est arrivé aussi dans le sud, le même merci charmant). Mais je reviens me cacher pour écrire. Je ne saisis pas complètement qui en moi sait ce qui s’écrit mais ça s’écrit. Quelques pages denses. Sept dans le livre. Et à la fin le sentiment d’avoir réussi à dire exactement ce que c’est pour moi que photographier, que regarder. Achèvement de quelque chose, l’essentiel est inscrit. Je peux alors clore en posant deux exergues en tête de ce texte. Henry Bauchau et Philippe Claudel. Mais dans ce texte je ne parle pas que de photographie. La géométrie est un sujet qui compte… Beaucoup.

Alors le commentaire du titre peut s’écrire. Mon hommage. (Mais aussi une autre parole sur cet art qu’est la photographie, cet art subtil partagé).
Le livre achevé, publié, j’ai réalisé quelque chose au sujet de ce titre. En hébreu le mot ruwach, vent, signifie aussi souffle, esprit, âme. Dans la Genèse il est employé dans un sens et dans un autre, suivant les passages, vent ou esprit. Et c’est ainsi que je sentais ce vent réel et métaphorique. Ainsi les ombres sont frôlées par ce qu’il y a de plus subtil dans la matière, et par le plus subtil de ce qui n’est pas matière mais émanation d’un autre ordre, ce souffle de l’esprit qu’on ne sait pas nommer. Je crois qu’en créant ce titre j’en tenais compte, inconsciemment. On a les langues en soi, les sens profonds des mots.
Texte sur la démarche, exergues-manifeste, commentaire-hommage. Cependant il y a autre chose que j’ai voulu écrire. Les titres des photographies.
En général je ne donne de titres qu’aux séries (albums en ligne). Mais pour un livre il en faut, je trouve, pour les photographies. Que ce ne soit pas un commentaire (surtout pas), pas une explication (au contraire).
Non.
J’ai conçu les titres comme une marge qui questionne, qui se situe dans le temps "entre". Entre le souvenir du moment photographique (c’est le corps qui se souvient de ce qu’il a capté) et le temps d’un effacement de ce qui était regardé. Entre deux parcelles de réel éphémère (plus jamais la même lumière). Entre une présence matérielle perceptible et une présence-absence "idéale" qui échappe aux sens.
Je pourrais dire, comme Roland Barthes, "J’adore légender des images". Et, comme lui, "Ce que j’aime au fond, c’est le rapport de l’image et de l’écriture, qui est un rapport très difficile, mais par là même qui donne de véritables joies créatrices." (entretien, 1980). Titres ou légendes, c’est une démarche similaire. Pour les miens j’ai écrit comme si j’étais étrangère aux photographies, très loin de toute analyse ou lecture descriptive. Avec les mots d’une rémanence non visuelle.
Le titre est un peu comme serait celui d’une autre photographie, mentale, un double inventé qui fait miroir exact de l’image sur la page, cependant.
De plus, j’ai pensé chaque titre comme un minuscule fragment poétique. Poème-ligne. (Alors que j’ai ailleurs des poèmes amples, où s’exerce le souffle, j’ai aussi cette autre écriture, plus fragmentaire. Et là c’est l’extrême limite du fragment…). À la manière des lignes notées par Georges Schehadé, dans son Anthologie du vers unique.
Enfin j’ai conçu la table de ces titres comme la trame d’une page-poème. Une sculpture graphique et cérébrale. Certains le verront peut-être…
Tout en écrivant je pensais la structure du livre, la maquette (que j’ai eu la joie de pouvoir penser sous le regard attentif de l’éditeur). Et des détails. Ainsi une page ajoutée, juste avant les photographies et les poèmes, Regards croisés, avec une brève citation de chacun, prise dans les textes posés en 4ème de couverture. Écritures croisées, aussi, en fait.

Les textes de Roland Chopard accompagnent donc mes photographies. C’est un livre dans le livre, avec son titre intérieur. Dans ses textes, en deux parties, poème (tercet) et prose méditative, sur une page, il dit "nous", comme s’il avait pris aussi les photographies. Il ne le savait pas, je crois, mais François Cheng le fait parfois aussi en accompagnant les photographies de Patrick Le Bescont dans Échos du silence (dont j'ai fait une recension). Le "nous" est la signature d’une adhésion visuelle intuitive. De celui qui entre dans la particulière mécanique intérieure du regard. Et partage les questionnements et les doutes (esthétiques, philosophiques) qui sont présents dès qu’on regarde et fixe ce regard sur du papier. Sans qu’on ait besoin d’en parler, car c’est de l’ordre de l’évidence. C’est normal, il est plasticien, quelqu’un qui regarde et crée avec le regard. Et comme moi il associe deux univers créatifs (l’écriture et le visuel). Mes photographies n’illustrent rien, et ses poèmes n'expliquent rien. Ils se posent, en double regard, marge questionnante. "C’est un regard de côté, un regard à côté" (Gilbert Lascault, Écrits timides sur le visible).
Et c’est ce qu’il faut que ce soit.
Dans ce livre deux démarches se rencontrent, celles de deux personnes fort différentes, aux univers assez dissemblables, finalement, mais ayant en commun une parenté de regard. J’ai ajouté sous son nom, au début du livre une mention sur son emploi du "nous", pour dire la part divinatoire.

Je fais une lecture différente de ses tercets et des fragments en prose qui les suivent sur la même page. Non parce que c’est de la prose, mais pour le contenu. Le tercet est pur poème (échos, mes minuscules lignes-poèmes des titres). Le fragment, lui, est élaboration d’une pensée esthétique, comme dans mes autres textes. Réflexion sur l’art visuel, l’inscription des formes sur la page. Que ce soit photographique (moi) ou graphique, plastique (lui). Il pense devant des photographies mais ne peut pas ne pas le faire en sachant ce qu’il vit, lui, avec les lignes, traits, couleurs. Et c’est ce qui m’intéresse.

CITATIONS…

(Page Regards croisés du livre Ombres géométriques frôlées par le vent, écritures croisées)
L’ombre, cette éphémère sculpture de surface. Marie-Claude San Juan
Une continuité remplie d’énigmes et de paradoxes Roland Chopard
…………….
ce rayonnement visible
de la lumière s’ouvre
dans le cycle du temps
(tercet du poème 12) RC
Nous espérons inconsciemment que notre création, parce qu’elle est aussi offerte, sera prolongée par d’autres moyens qui nous échappent, qu’elle sera peut-être transgressée, que les signes trouveront de nouveaux sens, inattendus, insoupçonnés.
(2ème partie de la page 15, fragment sur la création, RC)
…………...
Je photographie des ombres, de la terre, du sable, des traces, des reflets, des flaques, des murs, des sols. L’ombre, beaucoup, une des portes pour la traversée du miroir. C’est le réel, mais dessiné par la lumière.
Les ombres géométriques, elles, sont langage à déchiffrer, des signes offerts comme des lettres, un alphabet secret. C'est cette série...
Lignes, cercles, spirales, angles. Formes violentes, noires et dures, ou douces, comme effacées...
(La photographie, expérience initiatique… / extrait, MCSJ)
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TABLES, extraits
Six premiers titres des vingt tercets de Roland Chopard (le premier vers) :
. quand les tourments / . l’ombrage des pensées / . ce déclic suffit / . c’est l’œil qui révèle / . sinuosités taches ou lignes / . des projections s’inscrivent
Six de mes titres, les premiers, pour six des vingt photographies :
. Abîmes calligraphes, ascension inverse / . Fleurs d'encre, langage du vent / . La trace est un secret / . Porte ou chemin, l'œil sait / . L'infini perpétuellement effacé, bribes / . Archéologie du silence, seule fiction
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NOTE © MC San Juan
…………...
LIEN...

Le temps du sable...

2020-05-06T00:45:00+02:00

C'est de ressemblance que vit le sable ; c'est de son vide diapré qu'il meurt.
Edmond Jabès, Le petit livre de la subversion hors de soupçon

Sable, sables… Je rêve de sable. Marcher pieds nus sur la plage, marcher longtemps, jusqu’à atteindre un autre lieu, s’arrêter et méditer devant la mer, Méditerranée évidemment. J’ai des tas de souvenirs de sable, celui des plages, celui du désert, celui d’un vent de sable, enfance, celui d’un livre magnifique ("La femme des sables", d’Abe Kôbô), celui (ceux) de René Char préfaçant Rimbaud, pour dire le parti du poète qui "empêche les sables mortels de s’épandre sur l’aire de notre coeur". (Et c’est d’actualité, à condition que le poète de 2020, en temps d’épidémie, ne soit pas enfermé dans une contemplation fascinée, regard porté sur ses propres textes et son auto-promotion lassante, avec le poème du jour, qui n'a pas subi l'épreuve du tiroir - mais, c'est autre chose, j'apprécie d'avoir des informations sur les publications abouties).
Et je me souviens du sable métaphorique de la philosophie espagnole, capable de penser la mort et la peur de la mort, "El sentimiento tragico de la vida" (Miguel de Unamuno). Ce qui est présent aussi dans le génie du flamenco andalou. Car regarder lucidement les réalités n’est pas tomber dans le piège des anxiétés toxiques, au contraire. On regarde, et on lâche, pour agir. Ensuite il reste toute l’énergie pour danser, et pour "recoudre ce qui est déchiré" dans notre société (Camus, à l’âme espagnole, maître en solidarités).
Sable, le temps du sable, c'est une série de photographies, pour le goût de la trace, et le goût du sable, matière et symbole, rêve du sablier. J'en pose sept.

Le sable ? C’est aussi image de l’éternel et de l’éphémère. Traces qui s’effacent, poussière qui glisse entre nos doigts, nous précède et demeure au-delà de nous, réalité toujours présente quand nous ne serons même plus poussière.

Tant que la planète

sera

planète…

Photographies et texte © MC San Juan

Carte d'identité... littéraire. Ou ce que veut dire ”créer”, pour moi.

2019-07-03T01:03:00+02:00

Mais à quoi sert l’écrit s’il ne dénonce ? Le verbe s’il ne hurle ?
Jean-Marie Blas de Roblès, Hautes lassitudes
Qu’est-ce que tu es, nuit sombre au-dedans d’une pierre ?
Henri Michaux, Poteaux d'angle

Identité littéraire, oui. Mais pour une écriture qui se fait avec deux « stylos ».
L’un, qui est un crayon, mine HB, préalable au clavier. Pour des traces sur post it, nappe de café, note de courses, avant la feuille (parfois la feuille). J’aime cet aspect matériel, l’écriture avec argile et graphite. Lien avec la terre, la pierre.
L’autre qui est « el rectángulo en la mano », pour emprunter l’expression de Sergio Larrain, photographe de mon Panthéon personnel. L’appareil photographique. Dans « photographique » il y a « graphique » : le regard écrit.
J’ai été invitée à publier (poésie et photographie) sur la revue en ligne « Le Capital des mots », créée et animée par Éric Dubois, poète. (J’ai attendu d’avoir lu le maximum de pages des poètes qui sont là, connus déjà par moi, ou pas). J’ai alors choisi deux de mes poèmes qui correspondaient aux deux axes que je définis dans mon texte de présentation. Et un autoportrait d’ombre - d’une série qui en a plusieurs : car c’est un exercice intéressant que l’autoportrait, pour des raisons techniques et esthétiques. Pour la pensée que cela induit, photographiquement. Et l'ombre, c'est infini...

Je note ici les titres des poèmes, lisibles en ligne (lien ci-dessous).
. Le marcheur indifférent
. Feu

Ce qu’est écrire, créer (un paragraphe, pour l’essentiel). Citation : « Quand je veux caractériser ce qu’est la création pour moi (écriture ou photographie) je reprends le concept du duende, feu créatif pensé par l’Andalousie gitane et (magnifiquement) par Lorca. Mais écrire est aussi…» (suite sur la page en ligne...)
(…) /// D’un côté cette question de Jean-Marie Blas de Roblès : « Mais à quoi sert l’écrit s’il ne dénonce ? / Le verbe s’il ne hurle ? ». /// De l’autre celle-ci, d’Henri Michaux : « Qu’est-ce que tu es, nuit sombre au-dedans d’une pierre ? »

Bio-Biblio - en un paragraphe (Blog. Formations et parcours. Publications).

En une page en ligne, est défini tout ce qui compte.
Cette page mène à de très nombreuses autres pages. Il suffit de mettre un nom de poète en 'recherche' et les textes viennent… J’ai été émue, en posant mon nom, non par moi mais parce que le début (Marie-Cl…) fait venir Marie-Claire Bancquart, décédée récemment (février 2019), juste après la parution (fin janvier 2019), en Poésie/Gallimard, de « Terre énergumène ». Voisinage syllabique...
Sur ces parcours de pages de la revue en ligne je reviendrai plus tard… (en automne).

© MC San Juan

LIEN vers la page… http://www.le-capital-des-mots.fr/2019/06/le-capital-des-mots-marie-claude-san-juan.html

”Inverser le sens des aubes crépusculaires”... 36 choses à faire, suite. CITATIONS...

2019-06-30T15:18:00+02:00

« Chercher toujours / et n’écrire qu’à l’infinitif / par joie du commencement. »
Jean-Claude Tardif, « L’homme de peu ».
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Quelques fragments des 36 choses (voir, note précédente, la démarche... et un fragment).
Recueil miniaturisé : « 36 traversées d'aubes crépusculaires »
Marie-Claude San Juan, pré#carré éditeur (Hervé Bougel), décembre 2018. Collection « 36 choses à faire avant de mourir ».
CITATIONS :

. Relire Lao-Tseu, tatouer ma peau de fragments de sagesse, et garder ainsi une lumière venue de la même ombre lointaine, inverser le sens des aubes crépusculaires.

. Délivrer Ashraf Fayad, Mohamed Ould M’Kheïtir, Ali Mohammed Al-Nimr, Serge Atlaoui, calligraphier leurs noms sur les pages des droits humains, puis oublier les pays qui enferment ou tuent. Me délivrer, moi, du poids du monde. Mais, quand même, rêver d’une liberté sans danger pour Asia Bibi enfin arrachée aux murs mortels. Rêver.

. Imaginer une pluie qui lave des emprunts fictifs, des apparences, de l’être qu’on n’est pas. / Atteindre l’os. / Faire le vide, laisser les objets se détacher de moi, comme une poussière qu’un souffle projette.

. Effacer les traces des mots encore inscrits sur le palimpseste mental aux cent surimpressions. Effacer le « moi ».

. Inventer un parfum mauve, subtil. L’offrir sans le dire à l’aura des êtres.

. Tendre l’oreille vers l’inaudible.

. Traverser des yeux l’invisible.

. Tutoyer des inconnus, car éphémères mortels. Donc intimes.

. Souffler sur les braises qui pourraient s’éteindre, pour ne jamais succomber à la tiédeur.

. Graver sur une pierre, en épitaphe, deux vers de Benjamin Fondane : « Croyez-vous qu’il suffise de naître pour chanter, et de mourir pour vivre ? » / Entourer la pierre des notes de Fauré, son Requiem.

© MC San Juan
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Note précédente, le sens de cette proposition d'écriture... Mon interprétation... http://tramesnomades.hautetfort.com/archive/2019/06/28/36-traversees-d-aubes-crepusculaires-ou-36-fragments-poetiq-6161020.html
LIEN, pré#carré éditeur... http://precarrediteur.fr