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Pierre Reverdy, Main d'œuvre

2025-11-23T05:00:00+01:00

Lumière rousse

On accroche le ciel d’automne aux quatre coins
            Un tambour résonne
Des pas dans le vent
                           Le regard qu’on donne
                        À chaque passant
Les flammes effilées à travers les barrières
                        Les maisons retournées
                        Tous les dos en prières
Et les jours perdus dans les aventures
                                 le long des années
Il n’y a pas de temps
Mais de la poussière
ou l’eau du printemps
dans chaque clairière au regard ardent
Sous les flocons plus lourds
Sous le poids des nuages
Il reste encore un tour à faire sur la page
Un nom qui se traîne
Un cœur qui s’en va
Ce n’est pas la peine
De s’arrêter là
                                 Personne dans la marge
Plus rien sur le trottoir
                                 Le ciel est plein d’orages

Pierre Reverdy, Main d’œuvre, poèmes, 1913-1949,

Mercure de France, 1949.

Pierre Reverdy, Les épaves du ciel, Main d'œuvre

2012-04-17T05:00:00+02:00

La repasseuse

Autrefois ses mains faisaient des taches roses sur le linge éclatant qu’elle repassait. Mais dans la boutique où le poêle est trop rouge son sang s’est peu à peu évaporé. Elle devient de plus en plus blanche et dans la vapeur qui monte on la distingue à peine au milieu des vagues luisantes des dentelles.

Ses cheveux blonds forment dans l’air des boucles de rayons et le fer continue sa route en soulevant du linge des nuages – et autour de la table son âme qui résiste encore, son âme de repasseuse court et plie le linge en fredonnant une chanson – sans que personne y prenne garde.

Pierre Reverdy, Les épaves du ciel, Gallimard, 1924, p. 22.

Tête à tenir

Une large bouffée de flammes

Sur la frise en bas des forêts

Le brouillard échappé des larmes

Sous une écharpe de rosée

L’odeur rugueuse des cigares

Le feu caché des feuilles mortes

Rayons cassés qui tissent ton sourire

Le visage effacé sous son voile de peur

Il va il vient il se retire

Un rayon de miel dans la cire

Une larme amère à ton cœur

Amour reviens dans le silence

Le poids de la main sur ton front

Et toujours la mort entêtée

La mort vorace

Pierre Reverdy, Le Chant des morts, 1944-1948, dans

Main d'œuvre, poèmes (1913-1949), Mercure de France, 1949, p. 412.

Pierre Reverdy, Main d'œuvre

2011-09-17T05:00:00+02:00

Cœur à cœur

Enfin me voilà debout
Je suis passé par là
Quelqu’un passe aussi par là maintenant
Comme moi
Sans savoir où il va

Je tremblais
Au fond de la chambre le mur était noir
Et il tremblait aussi
Comment avais-je pu franchir le seuil de cette porte

On pourrait crier
Personne n’entend
On pourrait pleurer
Personne ne comprend

J’ai trouvé ton ombre dans l’obscurité
Elle était plus douce que toi-même
Autrefois
Elle était triste dans un coin
La mort t’a apporté cette tranquillité
Mais tu parles tu parles encore
Je voudrais te laisser

S’il venait seulement un peu d’air
Si le dehors nous permettait encore d’y voir clair
On étouffe
Le plafond pèse sur ma tête et me repousse
Où vais-je me mettre où partir
Je n’ai pas assez de place pour mourir
Où vont les pas qui s’éloignent de moi et que j’entends
Là-bas très loin
Nous sommes seuls mon ombre et moi
La nuit descend

La Lucarne ovale (1916), p. 87-88

                                    Temps couvert

Je suis au milieu d’un nuage
                                    de neige
                           ou de fumée
L’éclat du jour fait son tapage
                                             la fenêtre en battant
                                                ouvre le mur du coin
la paupière assoupie
                              et l’œil déjà baissé
         Plus loin
sur le détour où aurait dû tomber
                        le grand vent qui passait
                              en roulant l’atmosphère
                                    la neige et la fumée
Quelques grains de soleil
                                 et le poids de la terre
         à peine soulevée

Cravates de chanvre (1922), p. 211.

Pierre Reverdy, Main d’œuvre, poèmes, 1913-1949, Mercure de France, 1949.