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Notes sur le tag : le temps

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Dernières notes

Un délicieux moment sur le temps

C’est l’un des moments que j’ai  particulièrement "savouré" lors de cette  Grande Librairie sur France 5. Celui où il est question du Temps.  Photographie © Jean-Philippe BALTEL Hubert Reeves écoute l’académicien, très bavard comme à son habitude. Il hoche légèrement la tête de haut en bas, (si vous voulez savoir ce qu’est l’écoute de l’autre, regardez ce...

Publié le 19/10/2013 dans Le Blog de... par Louis-Paul | Lire la suite...

Jacques Réda, Récitatif

                              Transfert Maintenant je sors à nouveau d'une maison du temps. Faire autrement, non, je ne peux pas, il faut que je sorte. À peine avait-il refermé tout doucement la porte (Il y avait des fleurs, il y avait du feu pourtant) Je l'ai vu qui me souriait...

Publié le 12/08/2013 dans litteratured... par Littérature de partout | Lire la suite...

Alain Veinstein, Voix seule

Aujourd'hui   Le ciel est déjà si noir : il se confond avec la terre.   Pas assez de cœur à ce moment précis pour appeler terre cette radiographie des entrailles du temps.                       *   Toute ma vie, j'ai dû perdre...

Publié le 23/02/2013 dans litteratured... par Littérature de partout | Lire la suite...

Lionel Ray, Comme un château défait

De toi que reste-t-il ? les mots et les chemins de partout tombent comme les cartes du jeu ancien.   Tu appelles du fond de la gorge toutes les paroles du monde.   Ces mots qui ne sont à personne, pour la grande moisson nocturne, la messe noire du souvenir.  ...

Publié le 11/02/2013 dans litteratured... par Littérature de partout | Lire la suite...

Chloé Bressan, le chant de le femme d'argile

Par un scintillant un rayon de jour brodé sur le temps, chiffre un, étoilé, recommence janvier. Grise étendue de ciel, grisance paradis éternel par un scintillant un rayon de jour brodé sur le temps, chiffre deux, glissant sourire parallèle par un scintillant un rayon de jour brodé sur le temps, chiffre un, étoilé, recommence par un scintillant, un rayon de jour brodé par un scintillant un...

Publié le 21/12/2012 dans litteratured... par Littérature de partout | Lire la suite...

Nelly Sachs, Brasier d’énigmes et autres poèmes

Et tu as traversé la mort comme en la neige l’oiseau toujours noir scellant l’issue… Le temps a dégluti les adieux que tu lui offris jusqu’à l’extrême abandon au bout de tes doigts Nuit d’yeux S’immatérialiser Ellipse, l’air a baigné la rue des douleurs…     Und du gingst über den Tod wie der Vogel im Schnee immer schwarz siegelnd...

Publié le 24/11/2012 dans litteratured... par Littérature de partout | Lire la suite...

Malcom Lowry, Pour l’amour de mourir

            Le passé   Comme une vieille échelle pourrie Qu’on a jeté d’une scierie désaffectée Et qui flotte, émergeant seulement par le haut, Tandis que, tout imprégné d’eau, le reste baigne, Rongé par les tarets, encroûté de bernacles Et de moules accrochées en papillotes bleues ; Puante, alourdie d’algues et de ces...

Publié le 20/11/2012 dans litteratured... par Littérature de partout | Lire la suite...

Valérie Rouzeau, Va où

Des heures de nuit des heures de jour je fais mon temps je                 pointe quoi passe Poèmes à la chaîne j'avance bien j'oublierai peut-être au bout tout Si je détache mieux mes syllabes de mon sentiment dans le   vide si je tiens le rythme d'enfer M'évertue à poursuivre juste sans sauter une seule ligne de   ...

Publié le 09/10/2012 dans litteratured... par Littérature de partout | Lire la suite...

Édith Azam, qui journal fait voyage

le jour du chien qui me mordra   Dans le jardin d'en face un chien hurle à la mort : il attend le printemps.   Près de la niche os en plastique plastique bouffé par les fourmis.   Lui le chien le très vieux chien il est aveugle ses yeux de cire sont gris pâle ses yeux de cire ne voient pas les fourmis rouges bouffer l'os...

Publié le 24/09/2012 dans litteratured... par Littérature de partout | Lire la suite...

Charles Baudelaire, Fusées

   L'enthousiasme qui s'applique à autre chose que les abstractions est un signe de faiblesse et de maladie.      La vie n'a qu'un charme vrai ; c'est le charme du Jeu Mais s'il nous est indifférent de gagner ou de perdre ?      De la langue et de l'écriture prises comme opérations magiques, sorcellerie évocatoire.  ...

Publié le 18/09/2012 dans litteratured... par Littérature de partout | Lire la suite...

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