Last posts on l'autre jour

Un vilain mai, jamais...

2015-05-12T18:25:00+02:00

Pluies éparses de mai au malingre printemps

calamiteux chagrins sur le floral essor

vous rameutez l'hiver à l'endroit du décor

où le prochain été brode son argument

Sales, sombres crachins, de complaintes si frustres

que leurs pizzicati échinent les ardoises

et font piquer du nez les allures bourgeoises

comme il est désolant de fouler votre lustre

Amèrement égal à cette obstination

front couvert et le col relevé sous l'oreille

résolu à ne plus me flanquer de pareille

j'accorde ce massacre à ma désolation

Un vilain mai, jamais, ne vaut un doux novembre

puisque l'hiver est sûr commme l'été fragile

avance prudemment sur son printemps d'argile

que menacent l'air sec et le vent sous les trembles

Mécanique de mai gonflée à la taurine

que viens-tu chaque année hypothéquer nos plants

de nos arbres fruitiers gâcher le bel allant

brouiller le nuancier des mouvances marines !?

Et qu'en ai-je le cœur encor à s'en navrer

sur un quai de Juillet que longe un fleuve sourd ?

Ailleurs, nul antidote ! et la saison toujours

à réclamer l'encours des ors désemparés

Elle voit des traducteurs partout (2) - Chez San-A

2013-06-22T17:44:00+02:00

« Je faisais des traductions pour payer la location de notre résidence secondaire. »

Argh + soupir. Ça faisait longtemps que je n'avais pas croisé ce cher poncif qui associe le métier de traducteur à un boulot accessoire, tout juste bon à arrondir les fins de mois. J'en suis encore à m'demander ce qu'un traducteur peut bien trouver comme job d'appoint, lui, pour se payer son cabanon du week-end.

L'individu qui profère le cliché de service raconte sa vie d'avant le jour où il a plaqué Bobonne, sa vie bourgeoise de prof de philo et ses préoccupations bassement matérielles pour s'installer sous les ponts. Car il s'agit d'un clodo, de l'espèce authentique et à vocation. Il faut dire que ça se passe dans les années 1970.

Ça se passe dans les années 1970 et dans Les Con, de San-Antonio, que j'ai entrepris de re-relire, allez savoir pourquoi – le fameux et récurrent besoin d'identification, sans doute. Il a eu un coup de mou, le San-A, en bas de la page 172... Pourtant, le reste de l'envolée lyrique du sieur clodo vaut son pesant de cacahouètes. Il faut dire que le Boudu vient d'être sauvé des eaux par le Béru. L'un engueule copieusement l'autre pour l'avoir extrait de sa liberté pouilleuse des bords de Seine. Brèfle, si vous connaissez le Gravos, vous l'imaginez (la Seine).

La bande de Con est au singulier dans le titre du polar car il s'agit de gens affublés du même et difficile à porter patronyme. Un mystérieux conicide les dégomme les uns après les autres pour leur apprendre à hériter d'un célèbre et richissime Con mourant, qui a testé en leur faveur. Je vous replace en contexte la phrase qui tue :

« Des années à croire au Système, mes pleutres. A l'estimer irréversible. A gauchifier sur la pointe de l'urne, pour se donner l'impression qu'on va changer quelque chose sans toucher à rien. [...] Ils se déclarent libres, et ils ont des épouses et des monstres ! Ah, les carcans vivants ! Un jour, je leur ai tourné le dos pour toujours. J'étais professeur de philosophie, messieurs les inconsistants. [...] Je rêvais de la Légion d'Honneur. Je croyais qu'il avait existé de grands hommes et qu'il en existait encore. Je croyais que ma femme m'aimait autant que je l'aimais. [...] Je soignais mon foie. Je faisais des traductions pour payer la location de notre résidence secondaire. Je me torchais le cul avec du papier de première qualité, etc. »

On observera que notre phrase qui tue est bien entourée !

Les Con
San-Antonio
Fleuve noir
1973

Pour la route, la pensée du jour.
Elle est elle aussi extraite des Con, qui intercale un polar,
un essai intitulé Con Magazine et quelques encarts
bien sentis sur un sujet universel et inépuisable :

« Le pauvre con croit qu'inspirer la pitié est un privilège. »

l'autre jour

2012-10-07T14:47:00+02:00

Deux doigts sur les veines de son marbre
prends le pouls de l'aube
nappe sous les arbres

Au rire incongru logé dans l'air
mesure l'augure
d'un souffle de vair

Accomplie du jour et de la nuit
la partie de chasse
efface l'ennui

Plus d'une heure à moudre dans les murs
du pain quotidien
la farine sûre

S'ouvrent alors des mains en miroir
où décline Aujourd'hui vers le soir

Par un feu plus grave
et sanguinolent
la pierre de Caen pointe l'étrave

Glissant par la Manche
un bras désireux
le fleuve noueux sous moi s'épanche

Ranimées ficelles
de mon inventaire
quand je jette à la mer mes dentelles

Illustration : Gaëna da Sylva, photographe.