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L'attente

2019-11-29T05:52:00+01:00

Jean-Paul Laurens (1838-1921), L'Attente (s. d.),
au musée des beaux-arts de Mulhouse, en Alsace,
photographie : octobre 2018.

Noël, c'est l'Attente de la Venue du Divin Messie !

2016-12-21T23:19:10+01:00

les albums de la rentrée #01

2014-08-31T09:40:00+02:00

LE RENARD PERCHE

de Quitterie SIMON & Magali DULAIN - Casterman

Un magnifique album onirique et grâcieux ! Un enfant voit un renard perché sur un arbre. Ce dernier attend un ami. Le garçon décide d'attendre avec lui. Des illustrations hyper belles et délicates !

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MA VIE EN PYJAMA

de Pauline Martin & Eric Veillé - École des Loisirs

Humour décalé par les auteurs de l'excellent "Le bureau des papas perdus". Un petit garçon décide de mener sa vie en pyjama, en mangeant ce qu'il veut, sans plus aller à l'école... Pas si simple...

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L'ATTENTE

de Eva Sanchez & Mecè Hernandez - Ane Bâté éditions

Un livre magnifiquement illustré, très surprenant. En une quinzaine d'illustrations à l'aquarelle, les auteures traitent du sujet de l'attente. Attente de l'être aimé, qui reviendra ou pas. Ce livre est très émouvant. Gros coup de cœur.

Michel Deguy, Poèmes de la presqu'île

2013-01-09T05:00:00+01:00

Le pommier

J'ai attendu, comme un amant aux champs prend rendez-vous sous le pommier rigide, et dans l'herbe qui jaunit, attend tout l'après-midi sous des tonnes de nuages. L'amante ne vient pas.

Ce qui est rien, peut-il être entouré en l'âme et ainsi deviné — margelle des poignets tordus ; tresse des yeux de plusieurs amis en rond ; spirale des croassements qui vrillent, défoncent ; anneau de voix ; mon mal, mon mal, transcendance qui irrompt, jetant à terre ici le fourbu geignant de cette naissance, déposé, Ulysse rustique (il chasse les poules ataxiques) aux yeux charnus, du vent plein la face, l'évanoui qui ne cesse « où suis-je, où suis-je ? » Faire mémoire de ce don des choses prudentes qui tâtonnent sur la mince couche de glace du monde.

Sous un pommier charmant, étendu mais trop bavard pour le poème (pourtant la marée grimpe dans les branches basses cherchant un nid dans l'abri vert), est-ce notre lot de ne plus avoir à méditer que des conflits d'hommes ?

Michel Deguy, Poèmes de la presqu'île, collection "Le Chemin", Gallimard, 1961, p. 40-41.

André Frénaud, Hæres

2012-12-25T05:00:00+01:00

Scène de théâtre sur la place

Deux ou trois filles à califourchon au sommet de l'escalier à double rampe, sur la tribune baroque adossée à la façade, d'où partaient autrefois les proclamations. Elles sont là qui jabotent, elles tapotent la vieille pierre de leurs jambes gainées de cuir.. Et l'on dirait qu'elles tiennent la dragée haute à un petit groupe confus en bas des marches, de soldats et quelques civils qui marmonnent parmi l'obscurité... Ils ne cherchent as à grimper. Tout au plus, entre les niveaux, des bouts de phrase viennent, vont... Se relient-ils... Se relaient-elles ? Allusions blagueuses, effronterie, apeurement... C'est ainsi qu'ils s'entretiennent.

Puis, arrivent des motocyclistes, paradant, pétaradant... qui s'arrêtent, abrupts, chuchotent quelques mots, déjà repartent avec en croupe parfois une fille où un garçon.

Du menu peuple passe, qui rentre chez soi.

C'est à la nuit tombante, sur une place autrefois glorieuse, devant la vieille église qui s'encrasse, le train-train de cette scène recommencée chaque jour pour faire patienter et pour divertir de l'inépuisable, de l'inutile foisonnement...

Ont-ils le sentiment d'amorcer un spectacle ? Il n'y a pas de pièce déjà écrite. Il ne s'en improvisera pas. On pourrait imaginer qu'une fois ou l'autre : sédition massive, affrontements entre quartiers, viols...

Mais cette sorte d'événement saurait-elle résoudre le vide, l'attente interminable ?

André Frénaud, Hæres, Gallimard, 1882.

Gérard Titus-Carmel, Ici rien n'est présent

2012-11-27T05:00:00+01:00

Angle mort

J'appuie le front contre ma paume, le coude bien planté au bord du monde et, les yeux grand ouverts, je disparais lentement en moi.

Pourtant ma mémoire pèse de tout son poids, cherchant un point d'équilibre entre ce qu'elle tisonne infiniment et ce qu'elle s'obstine à oublier. La conque amie de la main devient alors tiédeur et confidence, que la nuit seule parvient à distraire Mais déjà au silence de mon corps j'ai gagné une contrée, une terre d'innocence. Et j'attends.

(L'attente, c'est cet animal sans nom, recroquevillé dans le contre-jour de la chambre, comme à l'angle perdu de la nuque : il tremble de tous ses membres sans que cela se voie vraiment, et c'est pitié. Mais les murs se resserrent autour de lui, qui n'est plus que boule et terreur.

Et je m'avance dans l'attente, c'est-à-dire vers l'ombre de la bête innommée, suffocante.

[...]

Gérard Titus-Carmel, "Angle mort", dans Ici rien n'est présent, Champ Vallon, 2003, p. 49-50.

Après M, Johnny Halliday siphonne Miossec

2012-11-12T10:37:33+01:00

Gérard Titus-Carmel, Ici rien n'est présent

2012-10-21T05:00:00+02:00

Angle mort

(récit)

J'appuie le front contre ma paume, le coude bien planté au bord du monde et, les yeux grands ouverts, je disparais lentement en moi.

Pourtant ma mémoire pèse de tout son poids, cherchant un point d'équilibre entre ce qu'elle tisonne infiniment et ce qu'elle s'obstine à oublier. La conque amie de la main devient alors tiédeur et confidence, que la nuit seule parvient à distraire. Mais déjà au silence de mon corps j'ai gagné une contrée, une terre d'innocence. Et j'attends.

(L'attente, c'est cet animal sans nom, recroquevillé dans le contre-jour de la chambre, comme à l'angle perdu de la nuque : il tremble de tous ses membres, sans que cela se voie vraiment, et c'est pire. Mais les murs se resserrent autour de lui, qui n'est plus que boule et terreur.)

Et je m'avance dans l'attente, c'est-à-dire vers l'ombre de la bête innommée, suffocante.

[...]

Gérard Titus-Carmel, Ici rien n'est présent, Champ Vallon, 2003, p. 49-50.

S'armer d'une folle espérance...

2010-11-05T07:51:00+01:00

labyrinthe de la cathédrale de Chartres

"Qui veut se souvenir doit se confier à l'oubli, à ce risque qu'est l'oubli absolu et à ce beau hasard que devient alors le souvenir"

Maurice Blanchot, L'Attente. L'Oubli (1962)