La poésie comme combat.

2021-04-02T12:14:00+02:00

De l'ennui en sa table ouverte

De cette sienne découverte

Faisait de fragilités vertus.

A Baudelaire, en siècle révolu!

Être un poète veut dire que les mots

Doivent révéler, aux bornes d'impudeur,

Ses faiblesses, forces, bonheurs, malheurs,

De donner la beauté à ses joies et ses maux.

Aussi d'affirmer, les deux pieds bien sur terre,

Ce qu'il voit et pense des faits des temps présents.

La rime étant une aide argumentaire :

Le rythme dédié aux événements pesants,

Le chant porté aux justes contestataires,

Vante les idées en dédisant les bien-disant.

Le poète peut ne pas, tel l'albatros,

Être gauche et veule, boitant, infirme,

Il peut voler sans aile, je vous l'affirme,

Et si l'on le hue, s'il est lu, il s'en gausse !

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Les foules

Éternellement

Ne peuvent être leurrées

0, 17 %

Il est zéro virgule dix-sept pour cent,

De moyenne d'age de quatre-vingt-un an,

Qui sont décédés de ce vilain virus

En nombre de mort qui n'est que de minus.

De cela, d'en faire pire calamité

Ne peut que se percevoir que de folie

De ne pouvoir saisir cette absurdité :

Menant l'économie à être abolie

En une hystérie de contrevérité

Conduisant le peuple à la mélancolie.

Il n'est plus que de temps que nous retrouvions

Une santé mentale, notre complexion,

Qu'ils restent fous, cela seul les concerne,

Mais qu'à le moins, notre esprit discerne !

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L'Homme et l'eau

Seront de toujours

De bienséance

Sous la douche

L'eau chaude coule sur les têtes et les corps.

La vapeur enveloppe toute la salle de bain.

Les quatre mains parcourent en gracieux accords,

Réciproquement, la peau de l'une et de l'un.

Puis, doucement, tour à tour, en suaves douceurs,

Chacun fléchis affin d'embrasser l'exquis mamours

D'où les hanches s'alanguissent de grands bonheurs.

Reviennent ces caresses gracieuses qui courent

Dessous la cascade en autant d'agaceur,

En embrassements onctueux et glamour.

Puis, peut-être acrobatique et impétueux,

Leur essence s'unissent et s'épanouissent,

Sous l'onde enchanteresse, plaisante, jouissent

De cet affectueux amour voluptueux.

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Celui qui se veut autre

Que ce qu'il est

Se perd

Rêve insane d'Amérique

Les États-Unis démontrèrent au monde,

Lors d'élections en tricheries immondes

Que cet empire n'est plus un règne parfait,

Que sa démocratie n'est plus que contrefait.

Que s'agitent en eux des forces contraires,

Qu'y croît en outre un bel esprit belliqueux :

De deux sont dos-à-dos ou plus en de mêmes airs,

L'outre-Atlantique est rêve merdiqueux.

Las, là, la fantasmagorie ricaine

Ruine l'esprit d'hautes classes-moyennes

Se croyant de ces intelligences

Qui, en vrai, ne sont que de viles engeances.

Et ils sont de ceux-là gouvernant le pays,

Ladres et lâches,infime minorité,

Menant la France, par eux, à l'état faillis,

Détruisant ainsi tout ce qui fait société.

Se conduisant dès lors comme des souillures

Car échouant en tout, même du facile,

Ils éructent de rage en petites raclures

D'un peuple tant exaspéré qu'indocile.

Lors, d'une jeunesse tellement angoissée

De voir leur faculté perdre leurs facultés,

Veulent s'en faire leur milice béate,

Leur faisant croire la foule ingrate.

Comme Mao d'antan en la Chine lointaine,

Ils accuseront séant la population

D'être coupable, pour eux, l'aubaine,

De leur propres errances et malversations.

Il n'est plus que temps de chasser ces infâmes,

N'est plus de supporter leur odieuses laideurs,

Et vous, les jeunes, innocents quidams,

Désobéissez sur-le-champ à tous ces nauséabonds charmeurs.

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Quand on a plus que patates

Pour toute votation,

Nous ne sommes plus que cornichon

Le vote des légumes

Dans le potager d'une humble chaumière,

Une élection s'y fait affin d'élire

Quelle plante parmi celle à choisir

Serait la plus belle, serait première.

Toutes en sont à extrapoler en son mieux

Celle qui, de ses fruits, aurait le plus beau bleu,

Celle qui, lors, serait d'un bleuir si radieux.

Elles furent deux premières, morbleu,

Ni persil, ni radis, ni chou, si chatouilleux,

Ne surent arbitrer ces produits fabuleux.

Ce fut le bel azur d'un cucurbitacée,

Un beau pied de courge qui en reçut ce prix

Et un framboisier d'un cyan qui surprit.

L'humus qu'ils obtinrent fut leur panacée.

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L'Albatros

Nicolas Houguet

"Parfois, pas souvent dans une vie, on bloque.

Tomber amoureux dans le parc d'un château. Garder l'instant figé dans une tête. Une photo indélébile. Parfois, on touche à l'éternité en étant mortel. Des grâces qui vous tombent d'on ne sait où. On se demande même si on les mérite, mais enfin voilà, c'est là. On l'a vécu."

Il est des nuits où notre cœur déborde. Où notre trop plein de mots veut se déverser. Où nos confessions se bousculent sur le bord de nos lèvres. Dans l'attente d'une oreille aimante qui sera capable de les comprendre. Ou d'une oreille inconnue qui nous écoutera et répondra par un silence complice à tout ce que nous avons enfin osé partagé.

Parce que la nuit libère nos émotions. Parce que la musique aussi.

Parce que certains concerts peuvent parfois nous faire voyager loin. Bien loin et nous ramener à l'essentiel. A ce qui nous constitue et nous porte. Notre cohorte de joies et de chagrins. Nos présents et nos absents. Toute notre grammaire de l'intime que certaines notes ou certaines paroles réveillent.

Ce moment sublime, Nicolas l'a vécu. Lors d'un concert. Celui de Patti. Patti Smith. Un mardi 20 octobre 2015. A l'Olympia.

"C'était l'anniversaire de Rimbaud. Le début d'une nouvelle page et d'un nouvel automne pour moi, marqué par la conscience de ma fragilité, de ma mortalité et par la fin de souffrances chroniques qui m'avaient contraint à l'immobilité pendant des mois. J'étais disponible."

Dans la fosse, E. était là aussi. E. la femme tant aimée. La femme tant pleurée. Ce concert sonnait comme le mot ultime de leur histoire.

Et chaque chanson de Patti résonnait en Nicolas. Comme si la musique allait chercher aux tréfonds de son âme.

Chaque morceau entonné par cette chamane des temps modernes suscitait en lui tout un flot de souvenirs. Son enfance. Sa maladie. Ses parents. Ses grand-parents. Ses amis. Ses amours. Ses absents. E.

Et c'est ce flot qu'il a choisi de nous confier dans l'Albatros.

"Je ne sais pas si on peut vivre sans s'inventer des histoires, sans masquer notre peur du vide. Ces maladroites rustines d'idéal pour combler le vide."

Parfois, on est pas à l'heure de certains rendez-vous. Notamment des rendez-vous littéraires. Un peu comme si les livres savaient exactement à quel moment nous trouver et nous toucher. C'est ce qui est arrivé pour moi avec l'Albatros. Je l'ai commencé une première fois. J'ai aimé le style. Ce phrasé. Cette intensité. Mais j'ai senti que je restais en dehors. Comme si je n'étais pas prête à recevoir le récit de Nicolas.

Et puis, le billet d'Eva m'a redonné envie de reprendre l'intrigue. Je me suis laissée happer par toute cette densité. Ces émotions brutes. Cette sincérité. Cette authenticité.

Nicolas se met à nu devant nous. Dans une sorte de pudeur impudique. Une retenue et un laisser-aller. Il nous fait rentrer dans son univers. Sensible. Poétique. Engagé. Et porté par une liberté de tous les instants.

"Tout passe par le corps. Même les mots, surtout les mots. On doit transpirer quand on les sort de soi. On doit s'essouffler. Ça doit vous vider, être une nuit d'amour ou un marathon. Sinon, ça veut rien dire."

On se laisser porter justement par ces mots. Par cette chanson. Autour de sa vie. Bonheurs, malheurs, luttes, répits, courage....Par ces personnes qui l'accompagnent. Ce père et cette mère incroyables. Ce grand-père et cette grand-mère tout aussi remarquables. E. bien évidemment. E. la femme envolée mais dont la lumière aura nimbé de joie tant d'instants.

Tout un pan d'une existence se dévoile sous nos yeux. Une existence unique certes. Mais dont certains chapitres font forcément écho en nous. Car Nicolas, comme le soulignait si justement Eva, parvient à rendre son histoire à la fois singulière et universelle.

Ce livre est beau. Habité. Par tant d'émotions.

Comme Nicolas, ce 20 octobre 2015, on aimerait qu'il ne se finisse jamais. Ou alors qu'il y ait très prochainement des bis. Et que nos cœurs, une fois encore, battent à l'unisson de celui de cet auteur. Dans une sorte de communion. Autour de la vie. De la mort. De l'amour. De la perte.

Comme seuls certains concerts, certains spectacles ou certaines lectures peuvent provoquer. Ces moments que l'on collectionne précieusement et qui font que nous sommes des vivants.

Bref, vous l'aurez compris: j'ai été bluffée par ce premier roman. Par cette construction maîtrisée qui laisse la part belle aux vibrations de l'âme. Et j'espère qu'à votre tour, vous vous laisserez porter par ce voyage.

Editions Stock, 2019, 227 pages

Et, en bonus, un extrait de ce concert de Patti Smith du 20 octobre 2015.

L'Albatros (Charles Baudelaire)

2009-11-18T04:36:00+01:00

L'ALBATROS

SOUVENT, pour s'amuser, les hommes d'équipage

Prennent des albatros, vastes oiseaux des mers,

Qui suivent, indolents compagnons de voyage,

Le navire glissant sur les gouffres amers.

A peine les ont-ils déposés sur les planches,

Que ces rois de l'azur, maladroits et honteux,

Laissent piteusement leurs grands ailes blanches

comme des avirons traîner à côté d'eux.

Ce voyageur ailé, comme il est gauche et veule !

Lui, naguère si beau, qu'il est comique et laid !

L'un agace son bec avec un brûle-gueule,

L'autre mime, en boitant, l'infirme qui volait !

Le Poète est semblable au prince des nuées

Qui hante la tempête et se rit de l'archer ;

Exilé sur le sol au milieu des huées,

Ses ailes de géant l'empêchent de marcher.

(Poème extrait de "Spleen et Idéal" in "Fleurs du mal" de Charles Baudelaire)

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