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La NAISSANCE selon Jean-Louis GIOVANNONI

2025-09-07T21:30:00+02:00

Il suffit qu'une chose naisse

pour que son corps

la sépare à jamais.

Il suffit qu'une chose naisse

pour qu'en elle

elle ne puisse plus se rejoindre.

Il suffit qu'une chose naisse

pour qu'elle ne sache plus être présente

à elle-même.

Jean-Louis GIOVANNONI, Choix de poèmes, Unes, 2024

Jean-Louis Giovannoni, dans la revue A L'Index 31...

2017-01-17T22:05:00+01:00

Je reviens à ce numéro 31, en retard d’écriture puisque le numéro 32 vient de paraître…

Encore, relire la quatrième de couverture, avec le manifeste poétique de Jean-Pierre Chérès. J’en picore un fragment. "Être poète, c’est se donner corps et esprit à la présence du monde, c’est être possédé par le monde, c’est ouvrir en permanence ses antennes sensibles à l’univers…". Manifeste de Jean-Pierre Chérès, et programme collectif pour la revue, d’écriture et d’engagement, pour le sens du poème et la présence d'autrui.

Ensuite regarder de nouveau la vignette d’Yves Barbier en couverture, car c’est exactement la même chose : le personnage esquissé fait tourner un cercle du temps et du non-temps, en rapport avec le cosmos. (Voir, numéro suivant, 32, l’essai de Luis Porquet sur la poésie, essai que je pourrais co-signer, tant j’y adhère…).

Parcourez enfin les pages, pour les textes, où domine la poésie, et, cette fois, le dossier double, fils tissés, sur Tarn en poésie 2016 et Jean-Louis Giovannoni, auteur que je lis depuis longtemps et dont j’aime particulièrement les aphorismes, les fulgurances brèves. On nous fait entrer dans l’ambiance de plusieurs jours d’échange, pour la rencontre qui a fait se déplacer la revue, comme le dit Jean-Claude Tardif, "des falaises de craie du pays de Caux" à la région d’Albi.

En exergue à la présentation de l’auteur principal de ce numéro, par Georges Cathalo, une définition apparemment paradoxale de l’écriture par jean-Louis Giovannoni, "source" et "soif". Apparemment. Car cela traduit bien la tension qui le fait écrire. Si on devait résumer en quelques mots ce qui est retenu de lui à travers ce parcours des textes et des livres, que pourrait-on choisir de garder ? De celui qui se dit "né entre les pages d’un Don Quichotte" (mais d’une édition "abrasée" au point d’être illisible) on dirait : mort et deuil révélateur (initiatique), énigme des voix d’autrui (des voix de la folie d’autrui, croisée par le travail, respectée : porte vers l’humain universel, la force de l’écoute plurielle, oreille tendue vers les murmures de l’autre, et finalement de soi), doute et présence du sens, amour (à condition qu’il ne se dise pas en poème). On le qualiifie de "métaphysicien", de "poète du sens", rappelle Georges Cathalo...

En conclusion, deux chroniques, les lectures, précieuses, de Bernard Noël et James Sacré, déchiffrant le parcours du poète. Hommage. Et un poème de Jean-Claude Tardif, dédié en "clin d’oeil", "Je n’écris plus de poème les jours de pluie". Le "je" serait celui qui écrit et (ou?) celui sur qui on écrit. Complicité qui mêle les mots et fait entrer l’un dans la conscience de l’autre pour dévoiler ce qui se refuse, déplacer la pudeur. C’est ainsi que je le sens. Est-ce su ? Voulu ? (Peu importe, c’est lu…). Echo, dans un texte introductif du numéro qui suit, de nouveau la pluie évoquée par Jean-Claude Tardif, mais qui provoque un mimétisme de forme, symboliquement.

A L’Index aujourd’hui : http://lelivreadire.blogspot.fr/2016/10/blog-post.html

...

Pour lecture…

Revue déposée librairie Compagnie, Paris… http://www.librairie-compagnie.fr

Jean-Louis Giovannoni, Journal d'un veau

2015-08-11T05:00:00+02:00

Je n’ai pas honte de le dire : je ne veux pas que ma viande soit blanche. Je ne supporterais pas la moindre coloration interne. Tous ceux qui m’entourent ont beau faire les fiers-à-bras, les m’as-tu-vu, leur rêve secret, c’est l’immaculé de la chair. N’est-ce pas la seule façon de rendre hommage à nos maîtres ? Eux qui s’usent au travail pour nous permettre d’atteindre cette beauté : une viande blanche, ferme et légèrement rosée. Ce teint délicat fait ressortir la santé et la joie qui nous transportent. Comme le rose aux joues, si beau, si recherché sur le visage des petits d’homme. Moi, c’est dedans que je veux afficher cettesanté visible. La carnation du visage, nous la portons à même la chair, au plus profond. On nous désire pour cela. Il n’est pas facile de soutenir une telle constance. Un rien, le moindre faux pas alimentaire, et ce sont des jours d’efforts, de restriction avant de retrouver un visage de lait. Certains humains arrivent à une blancheur égale à la nôtre, mais est-ce vraiment naturel ?

Jean-Louis Giovannoni, Journal d’un veau, roman intérieur, éditions Léo Scheer, 2005, p. 23-24.

Jean-Louis Giovannoni, Garder le mort

2015-08-10T05:00:00+02:00

On attend

depuis le premier jour

qu’on nous touche

le centre

Certains

ont voulu venir

mais n’ont pas été loin

Nous ne sommes peut-être pas

assez élastiques

On ne se croise pas

Chacun son enveloppe

Il ne faut pas croire

les animaux

différents de nous

Ils attendent

qu’on leur mette les mains dedans

Il fait noir

au milieu de la viande

On ne caresse jamais

l’intérieur d’un corps

On pense

que quelqu’un viendra pour aider

à nous retenir

C’est une erreur

Le corps se sectionne dans le corps

Jean-Louis Giovannoni, Garder le mort,

éditions Unes, 1991, p. 9-13.

Jean-Louis Giovannoni, Les mots sont des vêtements endormis : recension

2014-09-10T05:00:00+02:00

Les mots sont des vêtements endormis a été publié en 1983 par Jean-Pierre Sintive, cette réédition est augmentée de fragments qu'avait conservés le fondateur des éditions Unes, d'inédits et d'une postface de l'auteur : on y apprend notamment comment était né cet ensemble. D'autres livres anciens ont été repris ⁽¹⁾, le manuscrit des Voyages à Saint-Maur, longtemps resté dans un tiroir, a été édité cette année (chez Champ Vallon), et le lecteur peut maintenant suivre le parcours de ce poète qui s'est efforcé de restituer ce qu'est « la stupeur et l'incompréhension de vivre », comme l'écrit François Heusbourg dans sa préface.

On pourrait lire bien des poèmes comme des aphorismes en les isolant, ainsi : « Nos mots ne sont que les préliminaires du silence », mais la concision ne vise pas à proposer une vérité et cet énoncé est lié à d'autres, tous se répondent et il n'y a rien de discontinu dans ce livre très homogène. La construction repose surtout sur la reprise de quelques motifs : le corps et sa difficulté à se situer dans l'espace. L'une des issues pour vivre son corps est de fuir dans le sommeil, et le rêve ; la relation du corps au réel est alors annulée, mais le réveil chaque fois rappelle la possibilité de la disparition définitive ; les mots qui, plus ou moins directement, évoquent la mort sont en effet abondants : chute, être emporté, se taire, s'effacer, mourir, sortie, absence, froid, silence, partir, vide, se tuer, etc.

Dans ce livre comme ceux qui suivent, le corps est un élément central, lié à l'absence, au vide («On s'agite parce que le vide nous entoure.) », et l'écriture tourne autour de ce qui apparaît énigme, la place du corps dans le monde des choses qui, lui, reste opaque et muet comme les pierres. Comme si le monde n'avait pas de présence suffisante, qu'il pouvait d'un seul coup s'annuler, d'où le sentiment que les choses autour de soi peuvent s'évanouir : « C'est terrifiant de penser que l'on peut emporter le monde, juste en fermant les yeux. » et, ailleurs, « Bouge un tant soit peu, / et c'est un monde qui s'efface. » Rien ne peut être dit du corps, comme s'il était inatteignable, comme le visage, ce que figure l'image du mur comme miroir, qui ne renvoie rien. Il semble toujours opaque au point qu'il est difficile de se reconnaître « dans les reflets des vitrines ». Corps sans forme, que seuls les vêtements protègent, comme un sac, et quand la mort vient il se vide, retournant à quelque chose d'innommable, d'indistinct ; les mots ne suffisent pas pour le faire vivre, seulement aptes à décrire l'effondrement, « Toujours au bord de l'effondrement. . Au bord. ». Visage qui n'est là que « pour ne pas effrayer les autres. Pour cacher le trou dans lequel on vit » ; le vide toujours présent, autour de soi et en soi : Giovannoni écrit sa fascination devant un tableau de Nicolas de Staël, Les toits, qui donne à voir « le bord du vide ». Que reste-t-il ? Une extrême difficulté à se situer dans l'espace du dehors, autant qu'à vivre le dedans, dans l'isolement, sans pouvoir faire un mouvement suffisant vers l'autre, « Les mots n'ouvrent pas assez ».

Au fil du temps Giovannoni a laissé la forme très brève des premiers textes, le travail de la langue s'est transformé, la prose alterne avec le poème, mais c'est toujours le corps et son espace qui demeurent au centre de tous les écrits et la certitude que l'« On vit toujours à côté ». Dans un texte récent, "Ce que l'immobile tient pour geste", poème écrit dans le livre consacré au peintre Pastor (Les apparitions de la matière, éditions Unes, 2013), est fortement marquée l'indécision quant à ce que peut être le moi : « On croit vivre toute sa vie avec soi-même / Alors que chacun de nos gestes / Est la demeure de ce qui ne peut être atteint. » C'est une indécision analogue que figurait le corps divisé ("Jean" et "Louis") dans S'emparer (2007). Est-il un lieu à trouver ? pour répondre on retourne au "peut-être" de Ce lieu que les pierres regardent : « Ce vide / que tu sens au fond de toi / peut-être / est-ce là / ton seul lieu ».

Jean-Louis Giovannoni, Les mots sont des vêtements endormis, éditions Unes, 2014.

______________________________

1. Dans Ce lieu que les pierres regardent, éditions Lettres vives, 2009.

Jean-Louis Giovannoni, Les mots sont des vêtements endormis

2014-08-24T05:00:00+02:00

Je me regarde sans cesse dans les reflets des vitrines, je me surveille. Toujours cette peur de me perdre.

On court, on s'agite, rien que pour faire croire que l'on connaît la sortie.

Sous ces traits, ce visage à jamais tourné vers lui-même que seuls les murs savent refléter.

Bouge un tant soit peu,

et c'est un monde qui s'efface.

Ce besoin de toujours traîner un corps dans ses rêves.

Tu regardes l'espace : tu penses aux oiseaux. Et lorsque tu t'agites ce ne sont que tes membres que tu agites.

Chaque matin, une force bestiale me pousse à revenir, à émerger.

C'est terrifiant de penser que l'on peut emporter le monde, juste en fermant les yeux.

Que veut-on tuer lorsqu'on se tue ?

Ce sont nos vêtements qui nous donnent corps — sans ça tout s'effondrerait.

Pourquoi faudrait-il qu'on soit sauvé et pas ce chat, ce cendrier... ?

Jean-Louis Giovannoni, Les mots sont des vêtements endormis, éditons Unes, 2014, p. 14, 15, 16, 19, 20, 21, 23, 24, 27, 31, 35.

Jean-Louis Giovannoni, Issue de retour

2014-02-28T05:00:00+01:00

La convocation

Ici

On convoque.

Ici

Enfin la multitude

Se tient.

Combien sont serrés

Dans les rangs

Dans la meute.

Silence

Et cris figés

Dedans.

Incapables de monter...

Surface.

Bord ultime

Avant poussées

Et déferlement.

Tout ce silence

Bruissant sous la clôture.

Couvercle dessus

Pour empêcher.

Transpire

Bouge

Dois tenir

Parmi.

Objets aussi

Sont multitudes

À l'orée

Sans mouvement.

Lieu ferme.

Bouche avec corps

Chiffons.

Ne dois pas

Ne dois pas.

Peuple du devant

En lisière.

Respire

Une fois sur deux.

Pour eux

Soustraits

Hors souffle.

Sous cette peau tendue.

Qui contient

Et retient.

Jean-Louis Giovannoni, Issue de retour,

éditions Unes, 2013, p. 43-44.

Jean-Louis Giovannoni, Issue de retour

2013-09-22T05:00:00+02:00

Chantonner contre la peur

à Rachel Erlich-Giovannoni

On naît étrangement à la poésie.

On contemple des couchers de soleil, le bord des roses, la venue des formes aimées.

On fait ce doit faire un poète : se placer devant le monde, dans les livres et les poèmes des autres, des petits signes, un endroit pour l'affût.

On essaie de bouger, de vivre comme ses aînés, de mettre ses pieds dans leurs chaussures, d'habiter les vêtements qu'ils nous ont laissés ; de copier leurs postures.

On se dit qu'avec tout cela, on finira bien par toucher son dû, le fruit de ses efforts, qu'à force de fidélité, de services rendus à toute cette beauté, on recevra en retour un paquet de mots, de quoi faire la route.

Et puis, un jour, c'est un linge empêtré dans la glaise, le cadavre d'une bête ouverte qui nous fait monter dans la bouche notre première poussée de mots.

Le linge entre. Tire en nous. Cherche la plaie où loger et croître.

« Et si l'on est heureux que la terre, partout

Soit pareille et colle »

On croyait qu'écrire convoquait les choses dans l'ordre, chacune selon son rang, son numéro d'appel. On croyait qu'en séparant le noyau de son fruit on éviterait toute atteinte et que seule la beauté entrerait dans nos mots.

Un jour quelqu'un a écrit : « Durci de matière », « Ils ont dit oui /A la pourriture », et encore : « Le linge n'est pas / Ce qui pourrit le plus vite. »

Et c'est là, contre toute attente, que l'on a touché ses premiers mots, que l'on a fait sa première ponte.

C'est là que l'on a découvert son assise. Sa terre.

Jean-Louis Giovannoni, Issue de retour, éditons Unes, 2013, p. 9-10.

Jean-Louis Giovannoni, Issue de retour — éditions Unes (3)

2013-07-07T05:00:00+02:00

Ici n'est pas tenu

à Christine Oleksak

On ne saisit pas l'horizon

Le bord des ciels.

L'envol se fait — à l'envers —

dans les bassins, les vasques.

Près de la matière

L'air semble plus libre.

Corps des contraires

Fait de peaux internées

Glissant l'une en l'autre.

Corps toujours tenu

Ceint dans sa propulsion

Comme balle cherchant

Où se nicher.

Eau palpée par des solides

En sait plus long

Que l'écoulement.

Résidence

Là

Où l'on ne se tient pas.

Toujours soustrait

Plus qu'ajouté.

Jean-Louis Giovannoni, Issue deretour, éditions Unes,

2013, p. 67.

Les éditions Unes, fondées par Jean-Pierre Sintive

en 1981, ont été reprise par François Heusbourg en 2013.

Jean-Louis Giovannoni, L'invention de l'espace

2013-05-20T05:00:00+02:00

L'invention de l'espace

Tout est un intérieur

et reste à jamais

cet intérieur.

Car rien ne doit sortir

de sa forme.

Rien ne doit se tenir

en dehors.

Rien ne doit se franchir

prendre corps

dans le corps des autres.

Aucun corps

n'a droit au corps

de ce qu'il n'est pas.

Toute chose

doit se tenir en elle-même.

Toute chose

doit se contenir

ne prendre que sa forme

n'occuper que sa place

n'être pas plus qu'elle ne doit.

Surtout

ne pas se détacher

du lieu

imparti à son corps.

Tout doit rester

ce qu'il est

et ne rien ajouter.

En ce monde

tout est déjà trop prononcé.

Tout est bien trop présent

trop au bord

toujours trop poussé

par l'envie de sortir

de prendre la place d'un autre

de gagner en volume

en surface

en espace

en oxygène.

Tout est un intérieur

et doit le rester.

Imaginez

l'espace

avec des choses

ne tenant pas leur intérieur.

Des choses

ne sachant plus

où se tient leur seuil

le côté à ne pas franchir.

Des choses toujours trop pleines

ne pouvant se soustraire.

Des choses

qui menacent de fracturer

de contaminer

l'espace.

Des choses

qui soumettraient

qui réduiraient les autres

par excès de corps

Je ne cherche pas à me consoler, comme tant de bêtes, avec l'herbe grasse des prairies. On ne noie pas sa mort en l'étourdissant avec trop de biens. Rien ne peut la rassasier, ni même l'enivrer. Alors, pourquoi lui fournir plus qu'elle ne demande ? Un corps léger donne autant de joie qu'un repas de gala ! L'important, c'est de vivre intensément et non de raboter la terre pour empeser tous ses copeaux au fond de soi. Le massif n'épargne jamais l'entrée des couteaux. Les lames connaissent par cœur nos géométries secrètes. Pourquoi les perdre dans l'épais, les accumulations de vivres ? Certaines vaches, en se gonflant ainsi, se disent : Plus je prends de terre, plus elle me gardera en son affection. Pensent-elles se rendre ainsi nécessaires ? Plus grande sera leur chute. Rien en vaut une cuisine légère !

Les ventres pesants, couchés, se perdent dans de mauvais rêves. Ma mission n'est pas la torpeur, mais la contemplation, le détachement des ligaments bestiaux

Jean-Louis Giovannoni, Journal d'un veau, roman intérieur, éditions Léo Scheer, 2005, p. 37-38.

Jean-Louis Giovannoni, Pas japonais

2011-08-03T05:00:00+02:00

On ne peut écrire qu'en perdant

le corps de ce que l'on nomme.

Tu parles, tu écris pour que les choses

ne coïncident plus avec elles-mêmes.

On n'écrit pas pour donner aux choses une

place, on écrit pour faire de la place ;

pour que l'arbre ne vienne jamais dans son

nom et que la pierre se taise dans ce qui la

désigne.

Écrire, c'est apporter de l'eau à une source

pour qu'elle découvre sa soif.

Écrire, c'est appeler, appeler surtout pour

que rien ne vienne.

Tu parles, tu écris pour ne pas perdre pied,

pour te tenir dans la distance de

toute chose.

Comment continuer à écrire en sachant

qu'aucun mot ne peut contenir le corps

de ce qu'il nomme.

Écrire, c'est chercher sans cesse un point d'appui.

Écrire, pour lire sa voix dans la voix

des autres.

Peut-être que nos mots sont la seule

terre où l'on peut s'établir ?

Écrire, c'est se tenir à côté de ce qui

se tait.

Écrire, c'est maintenir l'appel,

n'être que le lieu de cet appel.

Jean-Louis Giovannoni, Pas japonais, dans Ce lieu que les pierres regardent, suivi de Variations, Pas japonais, L'Invention de l'espace, préface de Gisèle Berkman, éditions Lettres vives, 2009 (Pas japonais avait été publié en 1992, éditions Unes), p. 93, 95, 95, 96, 96, 98, 100, 100, 101, 103, 104, 106.

Jean-Louis Giovannoni, Ne bouge pas !

2011-05-24T08:00:00+02:00

Première vue

Flou. Flou qui bave. Autour.

Air troué — disent nos gestes.

Et du trou. Tous reviennent.

Intacts.

Bords enfoncés. Avant même.

Sortie. Et ricochets à pieds jetés.

Bouger. Taper. Taper retour compris.

Saisie. Rapatriement immédiat.

Passerelle. Oui passerelle. Avec jeune fille.

Ponton ou jetée.

Devant. S’en va.

Bois. Pas. Bois.

Bois bouge aussi. Sous son pas.

Élasticité. Reprise à l’identique.

Selon veinures. Densité.

A tenu.

Eau creuse. Répétition. Eau creuse.

Sel. Dans l’air. Bois n’en veut pas.

Eau insiste.

Gonfle. Gonfle. Jusqu’à soleil. Cassé.

Jambes/Pantalon. Pieds/Chaussures. Enfournés.

Fragiles sont.

Sont de passage.

Grain tient.

Au plus petit.

Et suivants. Suivants.

Font masse. Appuyée.

Feuilles coulent. Portent liquide.

Circuits fermés.

Passent jambes. Jambes odorées.

Vêtements.

Gestes dedans.

Pubère. Ou pas.

Prépare. Noyaux.

Fissures. Et germe.

Avant…

[…]

Jean-Louis Giovannoni, Ne bouge pas !, éditions La Pierre d’alun, 2011, p. 11-14.