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Aragon et l'exaltation amoureuse, la fraternité et les petites gens, mais...

<p>Aragon et l'exaltation amoureuse, la fraternité et les petites gens, mais aussi la révolte perpétuelle. Jean Ferrat (1930-2010) était tout cela à la fois. La fleur poétique au fusil, la nécessité de ne pas chanter idiot, la contestation des injustices à fleur de peau et un lyrisme toujours à portée de voix. Un cas d'école lu à l'école en somme autant parfois qu'un cri dénué d'écho dans la marche d'un monde qui n'a pas besoin qu'on lui rappelle trop ses incohérences et faits d'armes. Certes ennuyeux par moment, le répertoire de Ferrat a aussi ses beautés. Qui ne passent pas forcément par "C'est beau la vie".&nbsp; Mais plutôt par "Nul ne guérit de son enfance" ou ce "Nuit et brouillard" qui a fait coulé tant d'encre quelques années après le documentaire saisissant d'Alain Resnais. Des textes inscrits au fer rouge dans la chair d'un Ferrat dont le père a succombé à Auschwitz.</p> <p>Pour mémoire et un au revoir donc:</p> <p><a target="_blank" title="site complet sur l'artiste" href="http://www.jean-ferrat.com/"><b><i>Nuit et brouillard</i> (Jean Ferrat, 1963)</b></a></p> <p>Ils étaient vingt et cent, ils étaient des milliers<br /> Nus et maigres, tremblants, dans ces wagons plombés<br /> Qui déchiraient la nuit de leurs ongles battants<br /> Ils étaient des milliers, ils étaient vingt et cent<br /> <br /> Ils se croyaient des hommes, n'étaient plus que des nombres<br /> Depuis longtemps leurs dés avaient été jetés<br /> Dès que la main retombe il ne reste qu'une ombre<br /> Ils ne devaient jamais plus revoir un été<br /> <br /> La fuite monotone et sans hâte du temps<br /> Survivre encore un jour, une heure, obstinément<br /> Combien de tours de roues, d'arrêts et de départs<br /> Qui n'en finissent pas de distiller l'espoir<br /> <br /> Ils s'appelaient Jean-Pierre, Natacha ou Samuel<br /> Certains priaient Jésus, Jéhovah ou Vichnou<br /> D'autres ne priaient pas, mais qu'importe le ciel<br /> Ils voulaient simplement ne plus vivre à genoux<br /> <br /> Ils n'arrivaient pas tous à la fin du voyage<br /> Ceux qui sont revenus peuvent-ils être heureux<br /> Ils essaient d'oublier, étonnés qu'à leur âge<br /> Les veines de leurs bras soient devenues si bleues<br /> <br /> Les Allemands guettaient du haut des miradors<br /> La lune se taisait comme vous vous taisiez<br /> En regardant au loin, en regardant dehors<br /> Votre chair était tendre à leurs chiens policiers<br /> <br /> On me dit à présent que ces mots n'ont plus cours<br /> Qu'il vaut mieux ne chanter que des chansons d'amour<br /> Que le sang sèche vite en entrant dans l'histoire<br /> Et qu'il ne sert à rien de prendre une guitare<br /> <br /> Mais qui donc est de taille à pouvoir m'arrêter ?<br /> L'ombre s'est faite humaine, aujourd'hui c'est l'été<br /> Je twisterais les mots s'il fallait les twister<br /> Pour qu'un jour les enfants sachent qui vous étiez<br /> <br /> Vous étiez vingt et cent, vous étiez des milliers<br /> Nus et maigres, tremblants, dans ces wagons plombés<br /> Qui déchiriez la nuit de vos ongles battants<br /> Vous étiez des milliers, vous étiez vingt et cent</p> <p>&nbsp;</p>