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Jacques Dupin, Écarts

2026-03-20T09:07:00+01:00

Dans la nuit, un corps. De l’écriture le combustible et le conducteur. Un corps. Terre immense, ouverte, qui embaume. Qui n’a pas de mesure. Ni centre, ni aiguilles, ni lisières. Une terre, ou un corps, sans origine – insomniaque, inhumain – offert à la jouissance des monstres, et déréglant les rythmes, bousculant les vides de la feuille et les espacements du souffle.

La nuit remue, écrivait un ami lointain et le plus proche, lointain intérieur, vraie voix des écorchés vifs et la plus sensitive des fleurs nyctalopes. La nuit écrit. Ne cessera jamais d’écrire selon lui. Énigme compacte contre le ciel. Contre les dieux. Phosphore d’une trace d’encre tirant la plume ou le pinceau entre précipices et météores.

La nuit écrit. Élargissant l’espace, extravaguant la page, pulvérisant le cercle de pierres. Et enrôlant la mort. On lui doit un surcroît de force, et l’aggravation du silence. On lui doit de toucher l’extrême fond de la faiblesse, et la cime de nos plissements.

Jacques Dupin, Écarts, P.O.L., 2000, p. 32.

Jacques Dupin, écarts

2024-01-02T04:36:42+01:00

Jacques Dupin, Écarts, P.O.L., 2000, p. 32.

Jacques Dupin, Chansons troglodytes

2022-12-28T13:48:32+01:00

Romance aveugle

Je suis perdu dans le bois

dans la voix d’une étrangère

scabreuse et cassée comme si

une aiguille perçant la langue

habitait le cri perdu

coupe claire des images

musique en dessous déchirée

dans un emmêlement de sources

et de ronces tronçonnées

comme si j’étais sans voix

c’en est fait de la rivière

c’en est fini du sous-bois

les images sont recluses

sur le point de se détruire

avant de regagner sans hâte

la sauvagerie de la gorge

et les précipices du ciel

le caméléon nuptial

se détache de la question

c’en est fini de la rivière

c’en est fait de la chanson

l’écriture se désagrège

éclipse des feuilles d’angle

le rapt et le creusement

dont s’allège sur la langue

la profanation circulaire

d’un bout de bête blessée

la romance aveugle crie loin

que saisir d’elle à fleur et cendre

et dans l’approche de la peau

et qui le pourrait au bord

de l’horreur indifférenciée

[...]

Jacques Dupin, Romance aveugle, dans Chansons troglodytes, Fata Morgana, 1989, p. 21-23.

Jacques Dupin, Rien encore, tout déjà, dans L'Esclandre

2022-07-03T05:00:00+02:00

oubli obligé d’un vocable dissipé dans l’air

ni mouche ni femme ne l’ayant piqué

il s’allonge il dort de a belle mort

et la lune au-dessus de la phrase noire

se détache de la feuille comme l’impossible

de son écart — ou de ton sourire

j’ai vu de très petits papillons blancs sur tes lèvres

réticentes, ils empêchaient les mots

d’accourir, et la foudre, et l’épervier, de fondre

— ayant cessé de croire au cendrier de l’enfance

le poème ne se lève qu’en s’arrachant

de votre emmêlement tenace, motte de chiendent

tresse et détresse de la lumière

Jacques Dupin, Rien encore, tout déjà, dans L’Esclandre,

introduction Dominique Viart, P.O.L, 2022, p. 123.

L'infime

2021-08-19T22:40:00+02:00

©paolapigani

"Bonheur de vivre à l'affût

d'être touché par l'infime"

Jacques Dupin

Origine Horizon. Superbe recueil de Stanislas Cazeneuve

2020-05-21T23:05:00+02:00

autour

avide

un vase

pour les rêves

Je suis un cantique plus qu’un visage.

Stanislas Cazeneuve, Origine Horizon, La Crypte, 2019

...

Deux parties, dans ce livre. Et deux exergues.

Un vers de Jacques Dupin pour la première, "Visage sans figure", sur le visage absent, l’obscurité née de cela, en soi.

Un fragment d’Héraclite, pour la deuxième, qui lui emprunte son titre, "L’homme dans la nuit se prépare une lampe".

Tout est déjà là.

Visage insaisissable de la mère, présence abandonnante, dans l’effacement d’elle.

Puis celui qui écrit, fouillant dans la nuit des douleurs intimes et des questions, mais sachant dans quel processus de mise à jour il est entré. La vraie lampe dans la maison éclaire aussi le lieu de l’écriture "confidence" (il le dit, et ce mot prend une dimension particulière - c’est comme Montaigne nous parlant). La lampe symbolique, elle, s’élabore en écrivant. (On regarde autrement sa lampe, chez soi, en sortant de ce livre…).

Enfin, il y a la lumière, dans les deux exergues.

La lampe d’Héraclite, donc, polysémique. (Magnifique fragment "recomposé" par Marcel Conche, et noté intégralement, pour introduire la partie où l'auteur se dira "outre-naissant", regardant ses mains comme "deux idéogrammes" à déchiffrer).

Pour Jacques Dupin c’est le titre du recueil qui rejoint le message d’Héraclite et la lumière; "Le corps clairvoyant" de Dupin rencontre cet "éveillé" du matin qui "touche la mort en dormant", et "éveillé"… "touche le dormant". Rimbaud, Voyant, n’est pas loin.

Le texte de la quatrième couverture, dont j’ai mis ici la dernière phrase en exergue, est celui qui a déclenché l’envie de lecture. Choc littéraire et de pensée.

Et le titre, magnifique. Origine Horizon.

Oxymore, peut-être. Cette figure des incertains par éthique, de ceux qui aiment traverser les miroirs, sachant que le réel est double. Oui, oxymore... Inversion du temps. L’origine est, normalement, derrière soi. Sauf si le retour sur ce qui est naissance (du corps, de soi pensant, de l’écriture) était un advenir à créer. L’horizon on le regarde, paysage et futur, devant soi, normalement. On le rêve, on l’invente, n’en sachant rien. Sauf si on le porte à l’intérieur de soi comme nécessaire retour en arrière pour accéder à un savoir de soi-même, caché par ce qui s’est effacé avec un visage. Et alors l’origine est devant soi, un horizon à cerner avec des mots. Mais aussi réalité de vie, l’enfant (le livre est dédié à sa fille). L’enfant vient aussi de ce qui fut et participe de la création de ce qui s’écrit, de ce qui sera.

Quand on ouvre le livre on remarque tout de suite l’alternance formelle de la première partie.

Des textes en prose, d’un seul bloc, bien alignés, entre narratif et méditation, d’une dizaine de lignes, en haut du blanc des pages pour laisser la place du silence. Phrases courtes, ponctuation forte, virgules rares. Points, non pour marquer l’arrêt de la pensée, ou une respiration d’émotion. Points pour mettre en suspens l’attention sur le mot, plutôt, intensifier la force des concepts posés, des choses regardées. Phrases comme grains d’un collier, déroulé d’instant en instant. J’y vois "des reflets d’ontologie discrète" (p.41).

Des poèmes très brefs, vers courts, denses, sans ponctuation. (Distiques, tercets, quatrains… Au plus, sept vers, une fois). Des pierres scellées, polies. Recueil dans le recueil.

Mais tout est poème, prose ou vers.

La deuxième partie n’a plus que des textes en prose, certains un peu plus longs, d’une quinzaine de lignes. Il y a une raison à cela qu’on saisit en comprenant le sens de la structure, ce dont je parle ensuite, ici.

La bio-bibliographie est très succincte. Ses lieux affectifs (régions), sa formation (droit et philosophie). Deux publications antérieures, en 1993 puis 2016. Mention d’une écriture rare ("Il écrit très peu"), ce qui rejoint ce que j’avais noté au sujet de la poésie d’Erri De Luca (n’écrire que l’essentiel nécessaire - inépuisable parce que nécessaire) et ce qui est l’éthique de René Char ("les pages insignifiantes" que le poète n’écrit pas). Et je trouve un écho avec ce que dit Paul Celan dans une lettre à Hans Bender ("Seules des vraies mains écrivent de vrais poèmes. Je ne vois pas de différence de principe entre un poème et une poignée de main"). Proximité d’exigence, confirmée par le regard de l’auteur sur ses mains, "idéogrammes" qui prennent sens, et par son terme de "confidence", pour une écriture qui parle à autrui, intime pensée qu’on offre. Un lecteur d’Héraclite ne peut qu’aller vers l’essence de la poésie.

Parole sur la mère, "énigme", et parole adressée à la mère. "Tension blanche du ciel mental". Les mots, mais que peuvent-ils ? "Les mots, qui sont l’intériorité même, ne savent pas la vérité. Ils donnent ce qu’ils peuvent d’intelligible et de lumière, d’unicité et de contradiction."

Si les mots échappent à l’être, il faut changer de paradigme. "Là où fuit le sens, pense comme la nuit." Car la nuit c’est une autre rationalité, le monde du rêve. Même éveillé, un autre rapport au temps.

Mais dire oui au rêve c’est opérer une mise en abyme. "Comme un songe du songe."

Suit un texte sur la possibilité de l’écriture et une métamorphose de l’horizon, qui "se retire du territoire personnel. Illimité". Alors, par son écriture "Il livre une autre voix. Qui sait parler d’incertitudes."

Regard...

"la soie des prunes

éternise la pluie"

En miroir, la pensée et le sensible du monde concret, qui suit les saisons.

"L’hiver inverse le lac et le ciel." (p.56)

il "regarde briller et mourir les verreries de l’été."

Page 22, il évoquait le moucharabieh, cette figure géométrique de l’architecture, qu’on trouve dans les lieux du grand Sud, image délicate du jeu subtil entre ce qu’on montre et ce qu’on cache, l’air retenu et l’air qui passe, espaces entre lumière et ombre. Métaphore de la mémoire et des manques, que ce grillage artistique qui masque une partie du réel, mettant dans l’ombre des parcelles du visible.

Cette forme symbolique pourrait représenter la démarche du livre, sa structure. L’alternance, dans la première partie, la plus ample, entre prose serrée, très ponctuée, comme si les phrases tressaient aussi un moucharabieh, et vers brefs mais fluides qui laissent passer le blanc de la page, ouverts à un horizon à la fois intérieur et extérieur.

Ne pas trop écrire. Lisant, on comprend mieux l’indication de la bio-bibliographie sur la rareté volontaire.

"Plénitude avant de dire. Toujours quelque chose. Toujours rien. Dire, c’est s’interrompre. Perdre la clarté du silence. Et la chercher sans cesse." (p.26)

La métaphore, dans ce texte, est musicale, sonore ("lutherie de l'air", "notes", "chant", "silence").

C’est noter une tension double, la perte d’un état de conscience en quittant le silence. Mais aussi, sans doute, le désir de mettre l’écriture à ce niveau de plénitude d’être. Si je reprends juste "Plénitude avant de dire". Trouver cet état de plénitude préparatoire d’une écriture à hauteur du silence. L’écriture, alors, est un processus paradoxal qui fait abolir l’état qui pourtant la génère aussi, et met les mots au défi d’investir une esthétique et une métaphysique du silence.

Un poème, p.31, est dédié à Henri Heurtebise, son premier éditeur, le poète créateur de Multiples. Et j’ai eu l’impression que les quatre pages qui suivent le continuent. Fidélité à ce poète-découvreur, accoucheur de talents. J’aime cela. Hommage discret.

Dans les textes qui suivent, donc, l’horizon est écriture du réel, puis matière et dimension du regard.

L’œil regarde, l’œil est regardé. Pas par les yeux des êtres (oui, certainement aussi, mais pas là), non, par la nature.

"Mon regard est un paysage pour ces arbres. Si l’œil est une source du mystère. Il se voit aussi disparaître."

Inversion qui est au centre de ce qu’est le regard. Être regardant à partir de ce qu’on voit, dissolution de l’oeil dans une autre conscience, une autre présence au dehors de soi.

Reviennent les yeux de la mère, et la lumière, encore. Chaîne de sens entre la nuit et le jour. Le moucharabieh est là, dessinant ses espaces d’ombre et de clarté d’un texte à l’autre. Et traçant des signes, "écume" d’écriture et de vie.

"L’oublié n’oublie pas. Dans de longs sillages de nuit, il revient avec les étoiles mortes. Nomade du sommeil et du temps sacrifié."

Il y a le visage effacé de la mère, mais il semble qu’un autre visage, d’autres visages, se superposent. Eurydice mentionnée est le nom du visage.

Comme si se rejoignaient "les versants invisibles du cœur". Espaces entre perte et retour. Ce qui est aussi la vérité de tout amour, peut-être, la difficulté qu’ont les êtres humains à se rejoindre. Et toujours le visage ("toucher ton visage"), la lumière.

Jusqu’à la "joie". "Dans l’aura du rêve".

"et la lumière

de ce matin

rapproche

la chair et

l’étoile" (p.55).

À partir de la page 56 des titres et de très brèves citations sont introduits dans le corps même du texte, marqués par l’italique et numérotés (25 notes dans un index en fin de livre - références des auteurs et livres cités). Littérature, philosophie, musique. Trois seulement dans la première partie du livre. Tout le reste est dans la seconde partie. Comme si ce procédé jouait un rôle similaire à celui de l’alternance prose et vers. Des fils venant d’ailleurs qui ouvrent l’espace du texte dense à une autre respiration. Et c’est encore le signe du moucharabieh.

Montaigne, Spinoza, Héraclite (celui de Marcel Conche).

Poètes. Rimbaud, Eliot, Ungaretti...

Je repère Cervantès. Et Kawabata mentionné deux fois.

Tissages de lectures dans l’écriture, ré-appropriation de fragments longtemps fréquentés, intégrés comme une seconde peau graphique, comme éléments de l’écriture personnelle. Affinités et héritages, le livre s’inscrit dans une continuité littéraire et philosophique (la poésie est alliance des deux).

Ces citations font partie du travail de cheminement vers soi. "Je cherche le modèle de mon autoportrait." (p.62).

Et "Je suis l’horizon jeté dans un labyrinthe" (p. 63).

Les citations sont aussi ce fil d’Ariane pour sortir l’horizon du labyrinthe.

Ouvrir au monde... Ce procédé de citations intégrées au corps du texte, Claude Roy l’avait mené très loin dans son recueil "Sais-tu si nous sommes encore loin de la mer ?" (un sommet). Livre à l’ample sous-titre dont je retiens les mots "épopée cosmogonique… philosophique". Citations. Certaines brèves dans la ligne du vers, d'autres longues entre deux strophes. Toutes référencées par pages, pas par notes. Innombrables textes du monde entier, de la science à la philosophie en passant par la poésie. Si nombreuses citations que le livre (d’une centaine de pages, 120 - plus l’index - pour douze chants) est recueil ET anthologie, à relire infiniment pour y déchiffrer le sceau caché du poète enfoui dans l’eau des autres textes.

Démarche très différente de celle de l’auteur d’Origine Horizon, qui, lui, ajoure ses textes en les trouant de fils très fins venus d’autres pages, infimes traces qui percent la densité. Moucharabieh et légèreté.

Mais en commun l’ouverture produite, le tissage, le don du lien. Présence affirmée de lignées de pensée, d'écriture.

Une autre forme d’intertextualité, remarquable dans les deux cas.

D’un côté, le visage, et soi.

"aux antipodes

du triomphe

la sublime

usure de soi" (p.68)

De l’autre, la dimension du réel extérieur, dans la nature contemplée, nocturne ou diurne.

"L’espace a trouvé en l’homme son étroitesse. Le ciel serait moins difficile. Avec ses signatures d’infini." (p.69).

Oscillation née de la tension entre ces réalités.

"Accepter et nier sont dans l’intimité du mystère." (p.69, suite).

Mais ce qui demeure est ce goût pour ce qui allège, et le retour au silence, comme une force.

"Je suis à peine alourdi du langage." (…) "Je voyage vers le silence." (p.71)

Être… "Là et là-bas". (p.73)

Lieux réels ou temporels ou intérieurs. Vrais lieux affectifs nommés dans sa bio. Ce n’est pas imaginaire. Mais les lieux du livre sont à la fois réels et imaginaires, réels et rêvés.

De nouveau la mère, l’enfance. "L’enfance qui écrase l’azur." (p.79)

Page 87, le texte qui rend hommage au hasard et au temps est comme l’aboutissement assumé du parcours écrit. "Je me rencontre." En rencontrant son écriture et le lecteur. "C’est un horizon qui nous garde en vie." Nous. Bel éloge de l’écriture. Nous c’est lui, c’est moi, et vous. Ceux qui écrivent et ceux qui lisent. Pratique vitale, urgence d'ascèse.

Dans le texte suivant il est dans le temps d’avant l’écriture, quand on ne sait pas ce qui viendra. "Je ne sais pas ce que je vais écrire." Mais quoi que ce soit qui émergera, "Je suis ce que je vais écrire". Entre ces deux phrases, le texte, et un processus qui passe par une sorte d’osmose, inquiète et heureuse à la fois, avec le dehors. Forte présence des arbres. Il entre "tout entier et tout nu" (Montaigne) dans le "récit" de la transe des arbres et cela devient son récit.

Après c’est Turner, la musique, les oiseaux. Prolongement.

Sur l’écriture la méditation se poursuit. C’est un au-delà d’écrire, de présence. Car le "crescendo" n’est pas un plus de soi mais un moins de soi. La nature, un primordial ressenti. "Ce n’est plus écrire, si j’écris." Comme sur le regard, cette fois c’est pour l’écriture qu’il y a une conscience du processus de "disparition" qui s’opère au moment d’écrire. Au sommet de ce qu’est écrire. Dédoublement. "Un regarde, l’autre écrit." Réception d’un savoir très étranger au mental. Car "il sait seulement si la nature sait en lui". Création de soi par soi.

Et ce qui advient est une "joie" vitale. Même devant le "rien". Même devant les larmes de qui on aime. Parce que ce qui sera inscrit sera vrai. Il l’avait noté deux pages avant, "tout ce qu’on invente est vrai" (Flaubert). Quand on écrit on réinvente et c’est plus vrai, car ainsi on retrouve la chair des faits. Donc "Je vais écrire percé à nuit". Formule pudique, pour la nécessaire impudeur de qui écrit, et qui sera dévoilé.

Je retrouve le texte de la 4ème de couverture, le texte choc, page 97. "Pour prendre visage." C’était donc cela le programme intérieur.

"Je suis un cantique plus qu’un visage." J’entends le chant des arbres d’un texte qui précède. Et le chant écrit qui dit le visage. Cantique, car cela passe par une transmutation sacrée. Comme naître à soi en créant. Pas de religiosité, mais une dimension ontologique.

Au bout du compte, le choix de la joie.

"Tu resteras dans la conviction de la joie."

Nous portons les racines de nos jours à vivre.

"Demain a son ancre dans l’homme."

Et s’il y a des moments de leurre et de tristesse, des douleurs qui brûlent, "La concorde de l’ombre et de la lumière" n’est pas perdue.

Ni les "autres lumières" de l’horizon. Derniers mots.

recension © MC San Juan

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LIENS… Livres et site...

Larmes Qamar, La Crypte, 2016 (deux poèmes brefs lisibles en ligne)

https://www.editionsdelacrypte.fr/catalogue-editions-de-la-crypte/le-pays-qui-grandit/larmes-qamar/

Origine Horizon, La Crypte, 2019 (avec le poème de la 4ème de couverture)

http://www.editionsdelacrypte.fr/catalogue-editions-de-la-crypte/le-pays-qui-grandit/origine-horizon/

Site de l'auteur...

https://stanislascazeneuve.wordpress.com

………………………………………………………….

À part… Post-scriptum... et hommage.

Henri Heurtebise.

Grande estime pour cet homme, poète et créateur de Multiples, revue-édition.

Il y a longtemps il m’avait dit de lui envoyer vingt poèmes, lors d’un Marché de la Poésie, sans autre information que son intuition. Ce que je n’ai finalement pas fait. Il aurait peut-être aimé, ou pas. J’étais dans un temps où je ne saisissais pas les opportunités, alors. Et surtout j’étais dans la lenteur d’une gestation d’écriture où choisir de poser des textes en décidant un achèvement était en contradiction avec une démarche intérieure de mise en attente. (Tant que je n’aurais pas saisi un sens au-delà du littéraire, de l’être, du Tout… Autrement pourquoi diffuser ce qu’on écrit, pourquoi transmettre ? C’est ainsi. Au risque du posthume).

De Multiples j’ai notamment un exemplaire auquel je tiens beaucoup, le N°70, 2007, avec Monique Rosenberg et Colette Gibelin.

MCSJuan

Sur Henri Heurtebise, lire la note d’Esprits Nomades...

https://www.espritsnomades.net/litterature/henri-heurtebise-le-dur-desir-de-durer/

Celle de la revue Les Hommes sans Épaules...

http://www.leshommessansepaules.com/auteur-Henri_HEURTEBISE-265-1-1-0-1.html

Et la page sur le site de Stanislas Cazeneuve, avec d’autres liens...

https://stanislascazeneuve.wordpress.com/bio-et-contact/

Jacques Dupin, L'embrasure

2017-05-18T05:00:00+02:00

Il y a quelque part pour un lecteur absent, mais impatiemment attendu, un texte sans signataire, d’où procède nécessairement l’accident de cet autre ou de celui-ci, dans le calme, dans l’obscurité, dans le dédoublement de la nuit écarlate, silence

trait pour trait superposable à ce qui, du futur sans visage, déborde le texte et dénude sa foisonnante et meurtrière illisibilité.

Jacques Dupin, L’embrasure, Gallimard, 1969, p. 89.

Jacques Dupin, Une apparence de soupirail

2014-12-12T05:00:00+01:00

Toi, immobile sur la pont de fer. Regardant un autre récit. Regardant avec mes yeux. Regardant le temps immobile.

J'ai croisé dans la rue le rire d'un aveugle. Les nuages, les falaises, la mer : serrés contre sa poitrine. La musique commence dans les fenêtres...

... Et reculant sur l'échiquier enfantin. L'absence de sujet déchire le sommeil de tous. Perd du terrain. Tire un oiseau en vol.

Un essai de lumière sous la porte, et ce long possessif dol reptilien aiguisant la langue. A travers la porte, devant l'élévation de la nuit...

Une serpillière à grande eau sur les roses du carrelage. Et le bec de la charbonnière contre la vitre. Quand la pensée du double compense la faiblesse du bras.

Jacques Dupin, Une apparence de soupirail, Gallimard, 1982, p. 12-16.

Jacques Dupin, Chansons troglodytes, Gravir

2014-08-18T05:00:00+02:00

Francis Bacon, Portrait of Jacques Dupin, 1990

Ta nuque, plus bas que la pierre,

Ton corps plus nu

Que cette table de granit…

Sans le tonnerre d’un seul de tes cils,

Serais-tu devenue la même

Lisse et insaisissable ennemie

Dans la poussière de la route

Et la mémoire du glacier ?

Amours anfractueuses, revenez,

Déchirez le corps clairvoyant.

Jacques Dupin, Gravir, Gallimard, 1963, p. 94.

Romance aveugle

Je me suis perdu dans le bois

dans la voix d’une étrangère

scabreuse et cassée comme si

une aiguille perçant la langue

habitait le cri perdu

coupe claire des images

musique en dessous déchirée

dans un emmêlement de sources

et de ronces tronçonnées

comme si j’étais sans voix

c’en est fait de la rivière

c’en est fini du sous-bois

les images sont recluses

sur le point de se détruire

avant de regagner sans hâte

la sauvagerie de la gorge

et les précipices du ciel

le caméléon nuptial

se détache de la question

c’en est fini de la rivière

c’en est fait de la chanson

l’écriture se désagrège

éclipse des feuilles d’angle

le rapt et le creusement

dont s’allège sur la langue

la profanation circulaire

d’un bond de bête blessée

la romance aveugle crie loin

que saisir d’elle à fleur de cendre

et dans l’approche de la peau

et qui le pourrait au bord

de l’horreur indifférenciée

[…]

Jacques Dupin, Chansons troglodytes, Fata Morgana, 1989, p. 21-23.

Vadim Kosovoï, Hors de la colline

2013-08-01T05:00:00+02:00

Ni fleurs ni couronnes

comme désastre ils furent en leur jeunesse gris

au seuil de mort gardant comme crachoir l'œil

lucide

d'un bout de bottes deux fois touchèrent la peste

fécale

où pelucheux poussah l'ours au rencart barbote cabossé

du bonnet

car leur moustique poupon s'est déployé pourceau

broutant tripes pour quatre et va vite crapule

s'étouffer de vipères

plus pur que bleu des ciels ils virent un soubresaut

là-haut du dirigeable

en jeunesse seuil de mort

mais point ne s'inclinèrent devant la solitaire amorce

d'oiseau lancé au frisquet cent frissons

par l'homme bête limpide

Vadim Kosovoï, Hors de la colline, version française de

l'auteur avec la collaboration de Michel Deguy et Jacques

Dupin, illustrations de Henri Michaux, Herman, 1984, p. 87.

Jacques Dupin, Une apparence de soupirail

2013-06-16T05:00:00+02:00

[...]

Les nuages traversent la chambre au delà des cimes qui nous retiennent. La chambre abandonnée aux nuages... Les nuages laissés à la mer...

Une vieille sur son séant, toutes ses forces regroupées en un seul fil, de laine rouge... Elle ajuste le point de crochet, à l'infini, simplement. Du nœud de ses phalanges grises, à l'écoute de l'intensité...

Le sentier de montagne, le simple, le nu... Imprégné de la couleur du ciel. Le sentier perdu. Effacé... S'écrivant à travers les flammes. Tourneboulant la frayeur subite des chevaux...

Le vent souffle dans l'oreiller que ta nuque écrase. Le même vent qui m'exile. La lumière qui te soustrait. Notre bouche s'emplit de boue.

Des herbes et des nombres, blessés, la musique s'empare. Les arbres sont à l'abandon. Ta cuisse s'éteint longuement. Dans mon sommeil. Sous les arbres.

Frappant la pierre, le basalte de ma naissance, — l'orgue réfractaire. Frappant ingénument. Absurdement. Lapidant la lumière...

Je n'ai de forces que pour dormir. Dormir entre les coups de la masse et mes tempes de pierre.

[...]

Jacques Dupin, Une apparence de soupirail, Gallimard, 1982, p. 70-75.

LUDOVIC JANVIER: ”DIRE BLEU”

2013-04-20T17:52:00+02:00

LUDOVIC JANVIER

"DIRE BLEU"

Lu par Sylvia BERGE

Extrait de Doucement avec l’ange, Gallimard, 2001

Ludovic Janvier, d’ascendance haïtienne et française, est né à Paris en 1934. Il y vit depuis le plus clair de son temps. L’envie d’écrire est chez lui très ancienne, remontant à l’adolescence. Le parcours public commence par une réflexion sur le Nouveau Roman (Une parole exigeante, 1964) et surtout deux essais consacrés à l’œuvre de Samuel Beckett (Pour Samuel Beckett, 1966, et Beckett par lui-même, 1969) avec lequel il traduit de l’anglais D’un ouvrage abandonné (1967) et Watt (1968). En somme, une lente préface à la vie d’écrivain.

C’est avec La Baigneuse, roman (1968), qu’il s’engage tout à fait dans l’écriture de la parole. S’ensuivront deux fictions cruciales : Naissance et Monstre, va. Puis son goût pour l’écart et sa passion de l’instantané le conduisent vers le poème (La mer à boire, Doucement avec l’ange, Une poignée de monde) et la nouvelle (Brèves d’amour), deux formes plus fidèles à la vitesse de l’émotion.

À partir de là, conscient d’écrire pour la voix et de situer son travail hors les genres, il continue son va-et-vient entre prose et poésie. Avec pour mot d’ordre cette poignée de vers :

Respirer mis à part

le plus clair de ta vie

passe à chercher les mots

qui diront comme ils peuvent

le plus clair de ta vie

respirer mis à part

Poèmes choisis par Sophie NAULEAU

Prise de son, montage: Serge RISTICistic, Manon HOUSSIN

Assistant à la réalisation: Guy PEYRAMANCE

Réalisation: Marguerite GATEAU

LUDOVIC JANVIER: ”VU LES FONTAINES DE FRAICHEUR ... BON D'ACCORS ALLEZ JE RESTE”

2013-04-19T23:14:00+02:00

LUDOVIC JANVIER

"VU LES FONTAINES DE FRAICHEUR ... BON D'ACCORS ALLEZ JE RESTE"

Poème de LUDOVIC JANVIER

Lu par HERVE PIERRE

Extrait de Une poignée de monde, Gallimard, 2006

À partir de là, conscient d’écrire pour la voix et de situer son travail hors les genres, il continue son va-et-vient entre prose et poésie. Avec pour mot d’ordre cette poignée de vers :

Respirer mis à part

le plus clair de ta vie

passe à chercher les mots

qui diront comme ils peuvent

le plus clair de ta vie

respirer mis à part

Poèmes choisis par Sophie NAULEAU

Prise de son, montage: Serge RISTICistic, Manon HOUSSIN

Assistant à la réalisation: Guy PEYRAMANCE

Réalisation: Marguerite GATEAU

JACQUES DUPIN : « ECRIRE DE FROID »

2013-04-18T18:01:00+02:00

JACQUES DUPIN

« ECRIRE DE FROID »

Poème de Jacques DUPIN

Lu par Marie-Sophie FERDANE

Echancré, POL, 1991

Jacques DUPIN est né en 1927 à Privas, en Ardèche. Il vit à Paris depuis 1944. Marqué par sa rencontre avec René Char, en 1947, il est l’un des fondateurs de la revue L’Éphémère, en 1966, aux côtés d’André du Bouchet, Yves Bonnefoy, Gaëtan Picon, Louis-René des Forêts, Michel Leiris et Paul Celan. Liés aux plus grands artistes de son temps, Jacques Dupin devient, en 1956, directeur de la galerie Maeght continuée par la galerie Lelong en 1981. Critique d’art, il a consacré de nombreux essais aux peintres contemporains. Sa poésie, sans compromis ni nostalgie, est une profération sans prophétie ni message, un surgissement d’autant plus brutal qu’il ne se soucie pas de ses ravages. Pour preuve ces « Fragmes » tirés d’Échancré, 1991. Ou encore Contumace (1986), Les mères (1986), Le grésil (1996), Coudrier (2006)…

Poèmes choisis par Sophie NAULEAU

Prise de son, montage, mixage : Bruno MOURLAN, Philippe CARMINATI

Assistant à la réalisation : Benjamin HU

Réalisation : Laure EGOROFF

JACQUES DUPIN : « Ecrire en se gardant du spéculaire… »

2013-04-17T23:25:00+02:00

« ECRIRE EN SE GARDANT DU SPECULAIRE.. »

Poème de Jacques DUPIN

Lu par Julie SICARD et Eric GENOVESE

Echancré, POL, 1991

Poèmes choisis par Sophie NAULEAU

Prise de son, montage, mixage : Bruno MOURLAN, Philippe CARMINATI

Assistant à la réalisation : Benjamin HU

Réalisation : Laure EGOROFF

JACQUES DUPIN : « ”Ecrire depuis toujours...” »

2013-04-16T23:37:00+02:00

« Ecrire depuis toujours… »

Poème de Jacques DUPIN

Lu par Marie-Sophie FERDANE, Clément HERVIEU-LEGER et Loïc CORBERY

Echancré, POL, 1991

Jacques Dupin est né en 1927 à Privas, en Ardèche. Il vit à Paris depuis 1944. Marqué par sa rencontre avec René Char, en 1947, il est l’un des fondateurs de la revue L’Éphémère, en 1966, aux côtés d’André du Bouchet, Yves Bonnefoy, Gaëtan Picon, Louis-René des Forêts, Michel Leiris et Paul Celan. Liés aux plus grands artistes de son temps, Jacques Dupin devient, en 1956, directeur de la galerie Maeght continuée par la galerie Lelong en 1981. Critique d’art, il a consacré de nombreux essais aux peintres contemporains. Sa poésie, sans compromis ni nostalgie, est une profération sans prophétie ni message, un surgissement d’autant plus brutal qu’il ne se soucie pas de ses ravages. Pour preuve ces « Fragmes » tirés d’Échancré, 1991. Ou encore Contumace (1986), Les mères (1986), Le grésil (1996), Coudrier (2006)…

Poèmes choisis par Sophie NAULEAU

Prise de son, montage, mixage : Bruno MOURLAN, Philippe CARMINATI

Assistant à la réalisation : Benjamin HU

Réalisation : Laure EGOROFF

JACQUES DUPIN : « ECRIRE AVEC LES AIGUILLES DE PINS...»

2013-04-16T18:11:00+02:00

JACQUES DUPIN

« ECRIRE AVEC LES AIGUILLES DE PINS...»

Lu par Christian GONON, Clément HERVIEU-LEGER et Stéphane VARUPENNE

Echancré, POL, 1991

Poèmes choisis par Sophie NAULEAU

Prise de son, montage, mixage : Bruno MOURLAN, Philippe CARMINATI

Assistant à la réalisation : Benjamin HU

Réalisation : Laure EGOROFF

JACQUES DUPIN : « ECRIRE LES YEUX FERMES… »

2013-04-14T23:37:00+02:00

JACQUES DUPIN

« ECRIRE LES YEUX FERMES… »

Fragmes

« Ecrire les yeux fermés… »

Poème de Jacques DUPIN

Lu par Léonie SIMAGA et Suliane BRAHIM

Echancré, POL, 1991

Poèmes choisis par Sophie NAULEAU

Prise de son, montage, mixage : Bruno MOURLAN, Philippe CARMINATI

Assistant à la réalisation : Benjamin HU

Réalisation : Laure EGOROFF

JACQUES DUPIN, ECHANCRE : « Ecrire les yeux fermés… »

2013-03-20T23:55:00+01:00

JACQUES DUPIN

ECHANCRE

« Ecrire les yeux fermés… »

in Echancrés, POL, 1991

Lu par Léonie Simaga et Suliane Brahim

Jacques Dupin est né en 1927 à Privas, en Ardèche. Il est mort à Paris le 27 octobre dernier. Marqué par sa rencontre avec René Char, en 1947, il était l’un des fondateurs de la revue L’Éphémère, en 1966, aux côtés d’André du Bouchet, Yves Bonnefoy, Gaëtan Picon, Louis-René des Forêts, Michel Leiris et Paul Celan. Liés aux plus grands artistes de son temps, Jacques Dupin devient, en 1956, directeur de la galerie Maeght continuée par la galerie Lelong en 1981. Critique d’art, il a consacré de nombreux essais aux peintres contemporains. Sa poésie, sans compromis ni nostalgie, est une profération sans prophétie ni message, un surgissement d’autant plus brutal qu’il ne se soucie pas de ses ravages.

Pour preuve ces « Fragmes » tirés d’Échancrés, 1991. Ou encore Contumace (1986), Les mères (1986), Le grésil (1996), Coudrier (2006)…

Prise de son, montage, mixage : Bruno Mourlan, Philippe Carminati

Assistant à la réalisation : Benjamin Hu

Réalisation : Laure Egoroff

Le poète Jacques DUPIN est mort le 27 octobre à 85 ans

2012-11-05T02:57:00+01:00

Juste donner à lire articles et citations… pour aller, ou revenir, vers les livres…

« Dehors, les charniers occupent le lit des fleuves perdus sous la terre. La roche qui se délite est la sœur du ciel qui se fend. L’événement devance les présages, et l’oiseau attaque l’oiseau. (...)

Ce que je vois et que je tais m’épouvante. Ce dont je parle, et que j’ignore, me délivre. Ne me délivre pas. Toutes mes nuits suffiront-elles à décomposer cet éclair ? O visage aperçu, inexorable et martelé par l’air aveugle et blanc ! » (…)

« Ivre, ayant renversé ta charrue, tu as pris le soc pour un astre, et la terre t’a donné raison. »

Jacques Dupin, Lichens

Revue de presse :

« Jacques Dupin, biographe de Miro et poète est mort », L’Express, 29-10-2012 : http://www.lexpress.fr/culture/livre/jacques-dupin-biographe-de-miro-et-poete-est-mort_1180887.html (« Le poète et grand spécialiste d'art Jacques Dupin, biographe de Miro et proche de Giacometti, Bacon, Tàpies mais aussi René Char ou Paul Auster, est décédé samedi à Paris, à l'âge de 85 ans. »)

Même journal, L’Express, un portrait de l’écrivain, en 2001, « Jacques Dupin, le forgeron des mots » : http://www.lexpress.fr/culture/livre/jacques-dupin-le-forgeron-des-mots_804239.html (« Galeriste et critique d'art spécialiste de Miró, le poète livre depuis cinquante ans un combat intime avec le langage. »)

« La mort de Jacques Dupin », Nouvel Obs, 19-10-2012 : http://bibliobs.nouvelobs.com/actualites/20121029.OBS7410/la-mort-de-jacques-dupin.html (« Grand critique d'art et grand poète, l'ami de René Char et Francis Bacon avait 85 ans. » / « Jacques Dupin est mort samedi 27 octobre à Paris. Certains retiendront qu’il était poète, ami de René Char ou Yves Bonnefoy, auteur de recueils comme «Echancré», «le Grésil», «Ecart» ou «Coudrier». D’autres se rappelleront plus volontiers le spécialiste d’art, biographe de Miro et proche de Giacometti, qui a offert les murs de la galerie Lelong, dont il était le cofondateur, à Tapiès ou Bacon./ Il faudra en fait se souvenir de lui comme d'un artiste qui a abrité en lui les passions conjointes de l’écriture et de la peinture, deux activités connexes, au fond. »)

Le Monde (page Disparitions), 01-11-2012, « Jacques Dupin, critique d’art et poète » : http://www.lemonde.fr/disparitions/article/2012/11/01/jacques-dupin-critique-d-art-et-poete_1784392_3382.html (« Il avait fait de son œuvre âpre et lyrique, "succession nécessaire de ruptures, de dérives, d'embrasements", écrivait-il, un dialogue fécond et constant avec les grands poètes et peintres de son temps. » (…) Il continue de creuser le sillon d'une poésie abrupte, nourrie de matières et de couleurs, traversée par des images d'effondrements, ou d'Eboulements (titre de son unique pièce de théâtre), hantée par des lieux à pic, comme l'Ardèche, le Japon et les Pyrénées. L'embrasure (Gallimard, 1969), De singes et de mouches (Gallimard, 1983) témoignent de sa poétique radicale, aiguisée – une poésie qu'il définit comme étant du " refus " : " le poète ne s'approprie rien, il s'appauvrit de tout" »)

Libération, 29-10-12, « Jacques Dupin, feu poète du refus », par Eric Loret : http://www.liberation.fr/culture/2012/10/29/jacques-dupin-feu-poete-du-refus_856859 (« Disparition. Admiré par Paul Auster, l’auteur était un des derniers grands d’un genre sacrifié » / « Les grands textes, les grands écrivains, ne se lèvent pas seuls, pas sur un fond de désolation. Ils sont génération. » / « Le poète Jacques Dupin, ami d’André du Bouchet, de Pierre Reverdy, de Philippe Jaccottet, d’Henri Michaux ou de Michel Leiris est mort samedi à l’âge de 85 ans. On ne sait si son nom dira encore quelque chose. Les poètes sont désormais tous disparus pour les médias et l’industrie du livre. De la famille littéraire à laquelle il appartenait, descendante de René Char, seul Yves Bonnefoy veille encore. L’université appela «littérale» la poésie de ces amis, qui estimaient que la langue ne peut rejoindre l’être, sinon dans l’attente infinie. »

Le Journal des Arts, 30-10-12, « Décès du galeriste et poète Jacques Dupin » : http://www.lejournaldesarts.fr/site/archives/docs_article/105174/deces-du-galeriste-et-poete-jacques-dupin.php (« Poète reconnu, Jacques Dupin s’était vu consacré une exposition en 1992 par le centre international de poésie de Marseille. Son œuvre littéraire donnera également lieu à un colloque à l’Université Lille III en 1995, qui sera publié sous le titre de L’injonction silencieuse. »)

......... SITES....

Page éditeur, chez POL - qui le publie depuis 1986 : http://www.pol-editeur.com/index.php?spec=auteur&numauteur=64

DOSSIER, sur remue.net : http://remue.net/spip.php?rubrique90 (Etudes, commentaires, et le poème Lichens - bilingue)

BioBibliographie, sur poezibao : http://poezibao.typepad.com/poezibao/2006/02/jacques_dupin.html

Et des textes (anthologie permanente de poezibao) comme celui-ci (extrait) :

« si je le dois je le fais

je ne dois rien je le fais

l’encre devient invisible

l’espace de l’écriture
une cage électrifiée

qui soude persécuteur
et persécuté »
Jacques Dupin, Sept poèmes, revue Action Poétique n° 172, juin 2003, p. 4.

Plusieurs pages sur Terres de femmes... http://terresdefemmes.blogs.com/mon_weblog/2007/03/4_mars_1927nais.html

BioBibliographie, sur wikipedia : http://fr.wikipedia.org/wiki/Jacques_Dupin#Po.C3.A9sie

Citation de Jacques Dupin, sur evene.fr : http://www.evene.fr/celebre/biographie/jacques-dupin-4068.php : "Expérience sans mesure, inexpiable, la poésie ne comble pas mais au contraire approfondit toujours le manque et le tourment qui la suscitent."

........REVUES........

ENTRETIEN. Propos recueillis par Valéry Hugotte, pour la revue Prétexte : Sur la poésie : « Je pense qu'elle se situe, quel que soit le monde, dans la contestation, dans le contre-pouvoir, dans la négation de l'horreur qui se perpétue. Elle est, par son absence, sa blancheur, sa barre de fer chauffée à blanc, le seul horizon qui se pose radicalement contre : l'oppression, les massacres, le viol, la magouille, l'exclusion, le racisme, le trafic d'armes et d'organes, la prostitution des enfants, le génocide, etc... le catalogue est ouvert, est béant... »

Texture. Lecture de « Ballast » par Bernard Mazo, « Jacques Dupin ou ‘’l’injonction silencieuse’’ du poème » : http://revue-texture.fr/spip.php?article246

Le Magazine littéraire, sur « Ballast » : http://www.magazine-litteraire.com/critique/poesie/ballast-jacques-dupin-19-11-2010-31862

Dans Le Matricule des Anges, article d’Emmanuel Laugier sur « Matière du Souffle », lmda.net : http://www.lmda.net/din/tit_lmda.php?Id=3441

.........BLOGS........

Page sur le blog de Claude Chambard, unnecessairemalentendu : http://www.unnecessairemalentendu.com/archive/2012/10/29/jacques-dupin.html (des liens, un texte).

Jacques Dupin, par Léon Mazzella, sur son blog Kally Vasco (Preuve qu’on peut être l’auteur du « Parler pied-noir » et de l’anthologie « Si tu meurs avant moi je te tue ! » - ouvrages précieux sur une langue populaire inventive et métisse, parlée surtout, écrite aussi - et s’intéresser à la Langue haute, dans les sommets de l’écriture exigeante, abrupte même parfois) : http://leonmazzella.hautetfort.com/archive/2012/11/03/jacques-dupin.html

In memoriam Jacques Dupin, sur le blog d’Alain Freixe, lapoesieetsesentours : http://lapoesieetsesentours.blogspirit.com/archive/2012/10/29/in-memoriam-jacques-dupin.html (Et cette CITATION, en exergue : « "Je n'ai jamais avancé que dans l'ignorance de tout, ce que je sais, je le dilapide en marchant et je suis au bout du chemin" »)

« L’impossible catharsis de Jacques Dupin (Ecart, POL)», par Bernard Simeone, sur maulpoix.net : http://www.maulpoix.net/dupin.html

« Le poète troglodyte : avec Jacques Dupin dans la proximité du murmure », Ta résonance, blog martinritman.blogspot : http://martinritman.blogspot.fr/2012/10/le-poete-troglodyte-avec-jacques-dupin.html

Jacques Dupin, L'embrasure

2012-09-29T05:00:00+02:00

Ce qu'une autre m'écrivait

comme avec une herbe longue et suppliciante

toi, toute, en mon absence, là,

dans le pur égarement d'un geste

hostile au gerbier du sang,

tu t'en délivres

tel un amour qui vire sur son ancre, chargé

de l'ombre nécessaire,

ici, mais plus bas, et criant

d'allégresse comme au premier jour

et toute la douleur de la terre

se contracte et se voûte

et surgit en une chaîne imprévisible

crêtée de foudre

et ruisselante de vigueur

Malgré l'étoile fraîchement meurtrie

qui bifurque

— c'est sa seule cruauté le battement

de ma phrase qui s'obscurcit

et se dénoue —,

il est encore capable, lui, de soutenir

la proximité du murmure

Jacques Dupin, L'embrasure, Gallimard, 1969,

p. 32 et 53.

Jacques Dupin, La mèche

2012-07-07T05:00:00+02:00

La mèche

Éteinte dans sa tombée

une phrase épanouie

frissonne dans l'aléa

des copeaux qui se dispersent

L'armature du tonneau

se tend à crever la panse

du gueux assoiffé de mots

l'intérieur du vin ouvert

comme un théâtre de consonnes

tangue dans les vertèbres

le hoquet est sublimé

par la secousse de l'air

sous la voûte du cellier

il reste à jeter au feu

les douelles du tonneau

et la griffe du poème

N'ayant rien à dire

étant sous le charme

je partage

l'accablement du murier

couvert de mouches qui parlent

l'idiome

des lointains carbonisés

étant sous le charme

de la vibration d'un peuple

de guêpes

avant de tomber de l'assiette en l'air

sur une lèvre éclatée

Je suis revenu

par le sentier des falaises

tordant le mouchoir heurtant

le caillou

riant sous le manteau pour éparpiller

la parole

avant d'être à la fin le mort dans la lettre

et la lettre dans la mort

[...]

Jacques Dupin, La mèche, dans Europe, "Jacques Dupin", n° 998-999, juin-juillet 2012, p. 22-23.

Jacques Dupin, Gravir

2012-04-21T05:00:00+02:00

La soif

J'appelle l'éboulement

(Dans sa clarté tu es nue)

Et la dislocation du livre

Parmi l'arrachement des pierres

Je dors pour que le sang qui manque à ton supplice,

Lutte avec les aromes, les genêts, le torrent

De ma montagne ennemie.

Je marche interminablement.

Je marche pour altérer quelque chose de pur,

Cet oiseau aveugle à mon poing

Ou ce trop clair visage entrevu

À distance d'un jet de pierres.

J'écris pour enfouir mon or,

Pour fermer tes yeux.

Jacques Dupin, Gravir, Gallimard, 1963, p. 55.

Lichens 3, de Jacques Dupin

2012-02-07T23:39:18+01:00

Ce que je vois et que je tais m'épouvante. Ce dont je parle, et que j'ignore, me délivre. Ne me délivre pas. Toutes mes nuits suffiront-elles à décomposer cet éclair? O visage aperçu, inoxerable et martelé par l'air aveugle et blanc!

A l'aplomb, Lichens 3. L'embrasure Poésie Gallimard p 54

Tableau de Tapiès

Jacques Dupin, Une apparence de soupirail

2011-12-30T05:00:00+01:00

J'étais le seul. L'œil en activité. Elle était le nombre. Dormant. Le nombre, et le monstre. Dormant. Elle est le trait, la soif, l'herbe folle. Elle est la veuve, et l'éclair, d'un orage futur...

Comme s'affile la lame, commence l'écoute, la dictée... Quelques gouttes de sang, et cet étirement du vide entre chien et loup...

Difficulté des étoiles à me suivre. Allégresse du corps à les réfracter.

Séquence de l'eau qui te presse, te divise — te divinise. Qui m'enserre dans l'étreinte de son épaisseur liquide. Et noie le souffle, la voix. Sous son scintillement, sa divination. Sa course...

Écrire sans casser le silence. Écrire, en violation d'un lieu qui se retire ; quadrature du texte, visage désencerclé, non-lieu... La rapacité du vide, le calme, — étonne ses proies...

La terre et le ciel. Et la peur, la ligne d'horizon. Leur complicité et leur agonie. Fertilisant le fond de l'œil. Et leur guerre, les arrérages de la nuit.

On me crève les yeux. C'est le jour. Je m'expose, en cette infirmité, écrivant : c'est le jour. Intouchable, désœuvré. Mal dégrossis par la dénégation du JOUR.

Quelle créance claire oscille entre tes seins... Accompagnant, niant, le battement des étoiles contre la vitre... Broyant la couleur sur ma bouche... Ouvrant une veine de nuit dans la voix...

Rien... Soulevant l'herbe. Relevant sa trace dans l'herbe...

Jacques Dupin, Une apparence de soupirail, Gallimard, 1992, p. 91-97.

PEINTURE : ELOGE DE GERARD TITUS-CARMEL

2011-10-24T09:00:00+02:00

Parlez-moi, si vous voulez, de GERARD TITUS-CARMEL, bien qu’il soit beaucoup moins confidentiel. Sa peinture (parce que, figurez-vous, il fait de la peinture) est celle d’un INDIVIDU. J’ai découvert les dessins de GERARD TITUS-CARMEL dans le volume des Actes d’un colloque qui s’est tenu en 1970 à Cluny (p. 86 et suivantes). Quelques-unes des 25 Variations sur l’Idée de Rupture. Des dessins d’une netteté de scalpel. Des tiges (en métal ?) attaquées par des forces adverses, soit torturantes, soit entaillantes, soit bourgeonnantes, etc. Enfin, tous les genres de déformations qui peuvent s’attaquer au lisse de l’objet sorti de la perfection manufacturière.

J’ai connu un excellent poète (un peu hermétique, hélas) du nom de JACQUES DUPIN. Son gagne-pain, s’il est vrai que les poètes aussi doivent manger, consistait à administrer la galerie LELONG, 13, rue de Téhéran à Paris, dans le 8^ème arrondissement. Une galerie abritant un certain nombre d’artistes considérables, comme PIERRE ALECHINSKY, le déjanté BARRY FLANAGAN, professeur agrégé de lapins en bronze qui, je crois, a quitté ce monde, ERNEST PIGNON-ERNEST, PAUL REBEYROLLE ou ANTONI TAPIES, pour citer mes préférés.

LELONG avait sous contrat (et peut-être encore) GERARD TITUS-CARMEL. Au fait j’avais oublié de préciser que l’un des vins préférés de JACQUES DUPIN était le Saint Joseph, si j’en crois un repas pris au restaurant, à présent disparu, « A Bon vin point d’enseigne ». J’ai toujours le bouquin absolument formidable de ses (pas DUPIN, mais TITUS-CARMEL) dessins 1971-1979 (Editions Maeght). Je vous jure, sa fascination pour les diverses manières dont la matière pure se dégrade est elle-même fascinante. Ce qui est merveilleux, ici, ce ne sont pas les textes, estimables (entre autres GILBERT LASCAULT, pas le premier venu), mais les dessins.

On y voit « 20 variations sur l’idée de détérioration », « 17 exemples d’altération d’une sphère », « 7 démontages » : je pense en les regardant au travail qu’on demande au peintre dans les livres de botanique et de zoologie. Vous savez qu’une photo de fleur ou d’animal, censée représenter fidèlement son objet, n’arrivera jamais à la cheville de ce travail du peintre. La faiblesse de la photo, c’est qu’elle ne saisit qu’un seul moment, une seule lumière, un seul contexte. Dans la réalité, impossible de retrouver quoi que ce soit sur la base d’une photo.

Le dessin et la peinture qui, faisant figurer TOUTES les informations nécessaires sur l’illustration, synthétisent tout ce qu’il faut savoir de la Centranthe rouge, de la Picride fausse Vipérine ou de la Lysimaque des bois, sont incomparablement, infiniment supérieurs pour vous apprendre à vous y retrouver. La photo, c’est l’instant isolé. Le dessin, la peinture de la chose, c’est la permanence, la quintessence de la chose, un peu de son éternité. Rien à voir.

Eh bien GERARD TITUS-CARMEL possède cet ordre d’exactitude et de précision scientifiques. Impossible de vous tromper : quand vous tomberez sur une sphère dégradée, ce qui ne peut manquer d’arriver, n’est-ce pas, ce sera forcément un dessin de G. T.-C. Un conseil, gardez-le précieusement. J’ai fait il y a longtemps la bêtise de ne pas m’endetter pour acheter quelques œuvres qui étaient montrées rue Auguste-Comte. Je m’en mords encore les doigts. Remarquez, j’ai fait la même bêtise dans la même rue, s’agissant de linogravures de JEAN-MARC SCANREIGH, mais aussi à la galerie « L’œil écoute », pour un fabuleux tableau de SERGE PLAGNOL, alors … Si ce n'est pas de la récidive, ça...

C’est la même précision et la même exactitude qui commandent aux « Démontages », aux « Déambulatoires », avec toujours le souci de marier en les distinguant à l’extrême les matières (bois, métal, ficelle, chiffon, fourrure), dans des dispositifs agencés selon une logique implacable mais mystérieuse. Les « Déambulatoires » comme des cadres de tableau où le tableau importe peu. Cela pourrait facilement virer à la préciosité. Même genre de travail avec les « Four seans sticks », la « Suite italienne », les « Noren », les « Constructions frêles ».

Il y a quelque chose de japonais dans le regard de GERARD TITUS-CARMEL sur les choses. Que ce soit dans la cuisine ou l’aménagement de la maison, les Japonais aiment confronter des matières dont les êtres sont opposés, par exemple le rugueux noirâtre et mat de la fonte confronté à un couvercle de porcelaine lisse et colorée, ou le cylindre vénérable d’un pilier de bois non travaillé sur le fond de laque brillante noire et rouge de cette loge ménagée dans le mur de la pièce principale.

Je m’enorgueillis de posséder le catalogue intitulé « The Pocket Size Tlingit Coffin » (ou « cercueil tlingit de poche », les Tlingit étant une peuplade d’Alaska), non pas pour l’indigeste et rébarbatif baratin de monsieur JACQUES DERRIDA en personne (mais on a l'habitude), dont les premiers mots sont : « 30 novembre 1977. – et ainsi du reste, sans précédent. ». Voilà, vous savez tout du baratin, pas besoin de lire tout le filandreux qui suit, que DERRIDA a chié en se tordant les boyaux de la tête (mais on va dire que je suis bêtement anti-intellectuel, ce qui est peut-être vrai).

Ce cercueil, d’abord, il faut savoir que c’en est un, tellement ça a l’air d’un jouet. Soit une petite boîte en acajou (environ 10 centimètres de long), fermée par une plaque d’altuglass, et comportant différentes petites pièces d’accastillage. Si vous avez aimé les séries de GERARD TITUS-CARMEL, là, vous serez servis : 127 fois exactement. C'est exactement comme ça qu'ANTOINE PARMENTIER a converti LOUIS XVI aux patates. Le même mets, accommodé de 127 manières différentes. Et pas deux pareilles : au crayon, à l’encre, à l’aquarelle, au trait, en à-plat, comme s’il voulait récapituler les trésors des techniques graphiques.

Cela me fait penser à un bouquin de GEORGES PEREC : Tentative d’épuisement d’un lieu parisien. Si c’est un petit « cercueil » (rien n’est moins sûr), GERARD TITUS-CARMEL s’efforce de l’épuiser, de le vider de toute la force qu’il possède. Malheureusement, en même temps qu’il le vide, par le fait même il le renforce. L’objet irréductible devient en soi un défi. En voulant en venir à bout, le peintre l’élève en majesté. « Damnation, encore raté. » D’où cette fuite dans toutes sortes de « séries ». J’ai le même respect pour les « Intérieurs », « Eclats & Caparaçons », « Suite Chancay ». Respect à cause du respect de l’artiste pour les choses.

Moralité : le réel est inépuisable, tout simplement parce qu’il ne nous paraît mangeable qu’au prix d’un désespoir et d’une illusion. Je me demande si ce n’est pas pour ça que nous nous vengeons de lui en consommant physiquement la planète.

Ce que je reproche finalement à tous les « fabricateurs » et autres « truqueurs » contemporains qui s’intitulent « artistes », c’est une incroyable arrogance face au monde, auquel ils croient pouvoir impunément substituer le leur. Comme s’ils avaient un monde ! Comme s’ils étaient un monde ! Ils posent leur unique idée sur les trottoirs de la culture comme on voit les merdes de chiens sur les trottoirs des villes, à la façon des mystificateurs JEFF KOONS ou TAKASHI MURAKAMI, des clowns qu’un snob désinvolte et dégénéré, avide de bruit médiatique (JEAN-JACQUES AILLAGON) a laissés récemment souiller le château de Versailles de leurs déjections.

Au temps de LOUIS XIV, la puanteur était une réalité quotidienne (due à l’absence totale de « toilettes »). Cette fois, c’est l’aristocratie en place qui fait tomber des trous du cul des « élites » cette bouse nauséabonde. Une telle ARROGANCE est d’origine biblique (« Tu seras possesseur et maître de la nature »), et a quelque chose à voir avec celle de l’Occident, qui a plié le monde à sa discipline. Il faudra que je revienne là-dessus. Rien de tel chez GERARD TITUS-CARMEL. Dieu merci.

Dire que je n'ai même pas parlé de l'oeuvre poétique de GERARD TITUS-CARMEL ! Car il en a publié, le diable d'homme. Très souvent chez Fata Morgana (La Tombée, Le Motif du fleuve, Instance de l'orée, Gris de Payne), mais pas seulement.

Fin de la série, pour le moment.

Jacques Dupin, Gravir, Chansons troglodytes

2011-09-04T05:00:00+02:00

Francis Bacon, Portrait of Jacques Dupin, 1990

Ta nuque, plus bas que la pierre,

Ton corps plus nu

Que cette table de granit…

Sans le tonnerre d’un seul de tes cils,

Serais-tu devenue la même

Lisse et insaisissable ennemie

Dans la poussière de la route

Et la mémoire du glacier ?

Amours anfractueuses, revenez,

Déchirez le corps clairvoyant.

Jacques Dupin, Gravir, Gallimard, 1963, p. 94.

Romance aveugle

Je me suis perdu dans le bois

dans la voix d’une étrangère

scabreuse et cassée comme si

une aiguille perçant la langue

habitait le cri perdu

coupe claire des images

musique en dessous déchirée

dans un emmêlement de sources

et de ronces tronçonnées

comme si j’étais sans voix

c’en est fait de la rivière

c’en est fini du sous-bois

les images sont recluses

sur le point de se détruire

avant de regagner sans hâte

la sauvagerie de la gorge

et les précipices du ciel

le caméléon nuptial

se détache de la question

c’en est fini de la rivière

c’en est fait de la chanson

l’écriture se désagrège

éclipse des feuilles d’angle

le rapt et le creusement

dont s’allège sur la langue

la profanation circulaire

d’un bond de bête blessée

la romance aveugle crie loin

que saisir d’elle à fleur de cendre

et dans l’approche de la peau

et qui le pourrait au bord

de l’horreur indifférenciée

[…]

Jacques Dupin, Chansons troglodytes, Fata Morgana, 1989, p. 21-23.

Contumace, de Jacques Dupin

2011-06-28T04:27:00+02:00

le réel en retour, offre toutes ses faces,
ensemble, à ta seule étreinte fixe,
nulle prise tenue, retenue, mais l’excavation blanche,
la lettre volée, le rapt éclairant,

un chavirement de l’étendue dans la lumière,
seule à répercuter
l’embolie du ciel

à donner espace à ce bleu désuni qui s’allège
ce bleu de fonte, béant, de substance musicale,
comme d’un mur de terre et de fleurs

s’écroulant contre nos genoux

et resurgissant, lavé, bleu, sans nom

Contumace, in Ballast, Poésie/Gallimard, 2009, p. 101.

Illustration; Elisabeth Couloignier, Dimensions : 60x40

Collage au lait de marbre de feuilles de papier chinois, dont un monotype. Ponçage. Application de pigments en liaison acrylique, lavés, frottés.

http://l-ivredematieresetdecouleurs.blogspot.com

Jacques DUPIN et le ROSSIGNOL

2011-06-17T21:30:00+02:00

Lui, le rossignol, une nuit de mai, la perfection de son chant me tient en éveil, et me comble, et finit de me persuader de ne plus écrire, - ou de m'obstiner follement à écrire, l'une et l'autre, pour lui, allant de soi, étant ressaisis par son chant, relancés par sa folie, le jaillissement de sa gorge touchant le silence...

Jacques DUPIN, Echancré, POL, 1991.

Poème du Jour...

2010-09-27T05:08:00+02:00

Comme il est appelé au soir en un lieu tel

que les portes battant sans fin

facilitent ou dénouent le tête-à-tête

hors de la crypte forestière il la traîne

au grand jour, ou plutôt il lui parle

il la dénude parmi les rafales de vent

ou plutôt il commence à se taire

avec une telle fureur dans les rayons

de la lumière verticale

une telle émission de silence comme un jet de sang

qu'elle se montre nue dans sa parole même

et c'est un corps de femme qui se fend.

(Extrait de "Proximité du murmure" du recueil "L'Embrasure" de Jacques Dupin/Gallimard)

* Jacques Dupin est né le 4 Mars 1927 à Privas (Ardèche)

Il a passé son enfance en Ardèche dans un asile psychiatrique, dont son père était directeur. Élevé avec les pensionnaires, dont l'un notamment donnera son nom à un poème, Chapurlat, il vit à Paris depuis 1943.

Il rencontre René Char, qui préface son premier recueil publié, Cendrier du voyage, chez GLM. Très tôt attendu comme le successeur de ce dernier, il prend le contre-pied en imposant, de livre en livre, une écriture atypique, souvent en ruptures. Ses textes suscitent l'admiration d'auteurs, de peintres comme Antoni Tàpies. Paul Auster traduit ses poèmes en anglais. Mais c'est dans l'ombre qu'œuvre Dupin, dans le retrait. Jamais tenté par le roman, à peine écrira-t-il une pièce de théâtre, proche tout de même de la forme poétique :L'Éboulement.

Il a travaillé pour plusieurs galeristes, en particulier pour la Galerie Maeght et la Galerie Lelong. Ce travail l'a amené à rencontrer de nombreux artistes modernes, au premier rang desquelsAlberto Giacometti et Joan Miró occupent une place majeure dans son œuvre. Expert de l'œuvre de Miró, il est président du comité de l'A.D.O.M., Association pour la défense de l'œuvre de Joan Miró, qui promeut l'œuvre du peintre et statue sur l'authenticité des œuvres qui lui sont soumises.

Chez Maeght, il participe à la revue L'Éphémère, mêlant critique d'art et poésie, avec Gaétan Picon, Louis-René des Forêts, Yves Bonnefoy et André du Bouchet.

Il obtient le Prix national de poésie en 1988.

Jacques DUPIN et le mur

2006-10-04T21:14:12+02:00

Le prisonnier ne prononce pas le mot mur
même lorsqu'il écrit sur
(De Jacques DUPIN dans Coudrier - éd. P.O.L.)

... ni la palombe le mot ciel, même si le feu du chasseur peut l'y fixer pour l'éternité
ni le pêcheur le mot mer, même quand elle hante ses yeux