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Heure de pointe au sommet du monde

2019-05-27T10:42:00+02:00

Embouteillage au sommet de l'Everest où la victoire éclatante des médias sur la vie. Payer des milliers d'euros pour polluer un sommet à l'autre bout du monde, pour se donner le frisson de l'aventure... Et recréer l'ambiance du périphe un lundi soir ! Avant de revenir manger du pain sans gluten et des aubergines bio dans un quartier de Paris sympa. La vie rêvée des anges perdus. La vie perdue des anges qui ne rêvent plus que de ce qui existe déjà.

(Souvenir, soudain, des images du film Le voyage à Tokyo, de Ozu. Le désir de prestance sociale créée des drames intérieurs sans nom ni mots).

Mais il est vrai que pour vivre d'une manière belle et intense aujourd'hui, il faut accepter d'aller vers des choses qui ne sont pas validées ni mises en avant ni reconnues par les médias.

Est-ce que cela a un intérêt d'écouter les grenouilles au bord d'une flaque au fond d'un chemin de la Creuse ? Oui, si je trouve les mots, les concepts, les mises en image pour m'en vanter sur les réseaux sociaux. Mais vivre de belles choses sans que les autres le sachent, est-ce encore désirable ?

Jouer aux cartes sur le coin d'une table, réciter un chapelet dans une église à trois heures de l'après-midi, aller passer quelques heures avec un ami résidant dans un hôpital psychiatrique, constituer un herbier...

Quant à l'aventure, l'aventure... dès qu'elle devient désirable par les autres, elle en perd toute sa saveur. Comme une île magique assaillie par les touristes, comme une passion gâchée par la nécessité de la rentabiliser en monnayant le rêve initial. "J'ai décidé de vivre de ma passion", disait cet homme et, subitement, de slackliner qui tutoyait les étoiles il est devenu vendeur de frissons pour des sponsors. En faisant la même chose, mais avec le devoir de constituer un discours et des images pour irriguer une marque. Tant de surfeurs aussi, tant de chercheurs de vagues solitaires sont devenus des communiquants rémunérés, mais obligés... ne me faites pas croire que leurs vagues ont la même saveur qu'auparavant.

On ne vit sa passion qu'à l'écart du discours et de l'image fabriqués.

Le sport extrême, dans notre société, c'est la solitude, c'est l'originalité, c'est d'accepter de faire ce que les autres méprisent, peut-être.

Le Cri de Nicolas Beuglet

2016-10-24T11:41:00+02:00

Mlle Alice, pouvez-vous nous raconter votre rencontre avec Le Cri ?

"J'ai d'abord repéré ce livre en librairie. Tout chez lui m'appelait en cette période d'Halloween, sa couverture angoissante, son titre et son résumé qui promettaient également des frissons. J'ai résisté vaillamment dans un premier temps, puis j'ai eu la chance de le recevoir à l'occasion de la dernière masse critique Babelio."

Dites-nous en un peu plus sur son histoire...

"Sarah Geringën est appelée en pleine nuit à l'hôpital psychiatrique de Gaustad pour enquêter sur la mort suspecte d'un patient. Mais son investigation n'aura pas le temps d'aller bien loin avant que tout le bâtiment ne parte en fumée..."

Mais que s'est-il exactement passé entre vous?

"Ce n'est pas que ce livre soit mauvais mais pour moi, il ne tient pas ses promesses. Pas d'enquête terrifiante ou de révélation fracassante, rien qui nous pousse à tourner les pages plus vite, tout au moins dans la première partie. La suite est un peu meilleure grâce à l'ultimatum qui accélère le rythme mais là encore, les découvertes sont finalement assez décevantes et j'attends toujours de frissonner. Peut-être qu'on en sait pas assez, que certains éléments ne sont pas assez détaillés, je ne sais pas... Les personnages, quant à eux, sont attachants mais leur relation manque cruellement de subtilité au point que j'ai parfois eu envie d'en rire, ce qui à mon avis, n'était pas l'effet souhaité."

Et comment cela s'est-il fini?

"Il m'aura manqué l'ingrédient secret qui lie le tout et transforme une recette banale en quelque chose de magique, si je peux me permettre cette métaphore culinaire."

Mlle Alice, merci, et à lundi prochain...

Dauphins

2012-01-10T15:07:00+01:00

AlmaSoror accepte de publier cet appel, cette adresse inutile d'Esther Mar
à un ami emmuré dans son ciel infini

La chambre d'Hamilcar à Apsyaï

L'esprit d'Hamilcar ressemble à cette mer entre deux eaux.

"Oublie tes symptômes recommence à vivre. Oublie tes symptômes. Va voir où les dauphins crient, dans la mère-mer. Oublie tes symptômes à l'oreille droite ; oublie tes symptômes à la jambe gauche ; oublie tes symptômes du coeur et tes symptômes du scandale. Oublie tes symptômes, va voir les dauphins, là-bas dans la liberté de la mer, loin du sanatorium. Va voir les dauphins au fond de la mer, loin du sanatorium".

Ce furent les dernières paroles d'Hamilcar Merri avant d'entrer dans le monde nacré de son imaginaire, d'où aucune porte ne permet de sortir. Son imaginaire est un univers couvert de portes d'entrées par lesquelles on ne peut passer dans l'autre sens. Aussi est-ce avec curiosité que je l'écoute quand il parle encore, dans sa nouvelle langue à double sens, dans la blancheur des sas, derrière les murs d'Apsyaï.

Ami parti, au corps inchangé, aux gestes ralentis, je ne te demande même pas de revenir ou de redevenir. Je contemple notre amitié sans pierre d'attache. Je t'aime encore.

Esther Mar

Visages de l’art brut

2010-06-19T17:21:00+02:00

«Animula c’est Animula!..» Cette énigmatique affirmation m’a été récemment servie dans un vernissage, avec un sourire au coin de la moustache, par un de mes malicieux lecteurs. Elle m’a plongée (plouf) dans un abîme de réflexions. Bien que proférée sur le ton de la plaisanterie, elle n’en était pas moins grosse d’implications philosophiques, pour ne pas dire métaphysiques.

Qui étais-je ? pour qu’on m’adresse pareille tautologie calquée sur la boutade de Dubuffet : «L’art brut, c’est l’art brut etc.». Où allais-je? et dans quelle étagère finirais-je?

De fil en aiguille, je me suis mise à chercher le visage de l’art brut qui s’est superposé dans ma rêverie au visage (idéal) d’Animula. Ou l’inverse, je ne sais plus. Et j’ai trouvé ceci :

Vous en avez deux pour le prix d’un.

Ces inéluctables visages proviennent du catalogue d’une exposition dont je vous ai déjà parlé à la fin de l’année dernière (le 6 décembre pour être précise), dans ma note : Espagne, 70 ans d’art en hôpital psychiatrique. Ce copieux et richement imagé catalogue est maintenant entièrement consultable sur le net. Page après page, on peut le feuilleter électroniquement avec un bruit de papier froissé très rigolo.

Comment ne pas s’arrêter aussi sur ces photos des murs du Manicomio Provincial de Murcie, prises dans les années trente?