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Hollande annonce des mesures pour renforcer l'attractivité de la France

2014-02-18T12:25:19+01:00

Réenchanter

2011-05-09T00:15:00+02:00

Juliette est certes née à Paris, mais elle est toulousaine. C'est dans les bars de Toulouse qu'elle a travaillé sa voix et son répertoire, c'est dans l'humus toulousain qu'elle a puisé ce goût de la synthèse des contraires, c'est en aspirant le Sud qu'elle a pu respirer librement. Juliette est une bête de scène, elle fait partie des rares qui ont l'essentiel : la présence. Et pour notre bonheur, ell n'a pas que cela, mais du talent. Dans son spectacle présenté aux Folies Bergères, Juliette interprète, sur un canapé, avec une grande économie de gestes et d'effets, Les dessous chics. Hommage à Gainsbourg. Vous connaissez évidemment mais écoutez.

Nous sommes en début de semaine, vous avez peut être l'impression que les jours à venir risquent de ressembler aux jours passés. Que le quotidien se répète à l'infini et que l'éternel retour nietzschéen n'est jamais que l'installation de la banalité. Et puis voilà Juliette qui nous montre ce que l'on peut faire avec quelque chose de déjà vu, déjà entendu, déjà connu. Sans effet, sans artifices, sans prétention, mais avec conviction, engagement et implication personnelle, dans une grande simplicité, Juliette nous livre une version des Dessous chics qui rétablit le mot réenchanter. Chanter de nouveau, repeindre avec des couleurs, réinventer à chaque instant, voilà un beau programme pour la semaine. Et ensuite ? et bien puisque nous avons commencé en Musique, concluons avec celle de Casanova : "Si le plaisir existe, et si l'on ne peut en jouir qu'en vie, alors la vie est un bonheur". Bonne semaine à tous.

La boucle est bouclée

2009-12-23T18:17:39+01:00

Tout comme moi vous avez appris par les médias habituels que la comédie musicale Zorro était à l'affiche des Folies Bergères. Le célèbre héros masqué qui écrit son nom à la pointe de l'épée dans le temple des célèbres héroïnes dévêtues mais masquant la pointe de leurs seins, il y avait là un télescopage fortuit qui réveilla un écho en moi.

J'en ai déjà parlé ici mais comme vous n'êtes pas supposés avoir lu tous mes billets, à moins d'être un fan furieux, j'y reviens. J'ai passé toute mon enfance dans les années cinquante et soixante, à quelques pâtés de maison du music-hall parisien, portes vitrées aux lourdes poignées de cuivre, photos en noir et blanc des souriantes artistes emplumées, quand je passais devant la salle cramponné à la main de mes parents, mes yeux s'agitaient dans leurs orbites pour loucher vers ce que je pressentais m'être interdit. Cachez ce sein que je ne saurai voir.

Si j'étais trop jeune pour les plumes, il m'était permis de voir la cape de l'homme en noir ce dont je ne me privais pas. Dès que je sortais du patronage le jeudi en fin d'après-midi, je rentrais chez moi en courant comme un dératé afin de ne pas louper le début du feuilleton télévisé. A cette époque la moindre émission sur la seule chaine de télévision existante nous semblait merveilleuse. La preuve c'est qu'ils avaient inventé les interludes, un petit train animé permettant de découvrir un rébus, diffusés quand un incident technique empêchait le lancement d'un programme et que nous nous en régalions ! Scotché devant le poste je suivais les aventures virevoltantes de Zorro pendant que ma mère préparait le repas du soir.

Aujourd'hui la boucle est donc bouclée puisque cinquante ans plus tard, l'homme au loup noir est sur la scène des poules en bas résille.

Les WC sont fermés de l’intérieur

2009-05-23T13:33:23+02:00

Gamin dans les années cinquante j'habitais avec ma petite sœur et mes parents rue Richer à Paris, non loin alors des locaux de l'Equipe le quotidien où s'étalent les cuisses musclées des sportifs, des Folies Bergères où s'exposent les seins nus des danseuses et du marché de la rue Cadet où pendent aux vitrines des bouchers des lièvres à poil. Avec Google ces précisions géographiques n'ont plus d'intérêt pour personne, il suffit de taper le nom de la rue et le plan apparaît immédiatement, d'un autre côté si je donne le nom de la rue ce n'est pas non plus pour y organiser un pèlerinage ou vous y donner un lieu de rendez-vous, c'est juste pour apporter une touche personnelle aux souvenirs que je vais évoquer.

Nous habitions au dernier étage de l'immeuble, un tout petit appartement mansardé sous les toits, au palier final de l'escalier et à l'entrée d'un couloir qui conduisait aux chambres de bonnes au XIX siècle mais depuis occupées par des locataires aux moyens réduits. L'architecture de l'immeuble conservait les traces de l'attribution des places en fonction du statut social de ses occupants. Les appartements distribués au long de l'escalier étaient réservés aux bourgeois, le palier du dernier étage à des habitants d'un statut inférieur et le couloir à une engeance sans statut décemment nommable.

De ce fameux couloir émanait une aura de mystère qu'aujourd'hui encore je ne parviens pas à dissiper. Plusieurs chambres, sans que je me rappelle exactement combien et dont je n'ai jamais bien connus ou identifiés les occupants, si ce n'est le souvenir d'un couple de Russes Blancs ayant fui la Révolution dans leur pays et d'une certaine Jeannine je crois, amie de ma mère. Le couloir est sombre bien évidemment, éclairé par une minuterie certainement, ce qui lorsqu'elle s'éteint le plonge dans le noir et m'effraie. A l'entrée du couloir, une zone plus large où débouche un escalier, l'escalier dit « de service » et qu'empruntaient autrefois le personnel subalterne habitant les lieux et communiquant avec les appartements bourgeois. Il n'est jamais éclairé, gueule noire et béante descendant vers les Enfers puisqu'au rez-de-chaussée il se prolonge vers les caves aux murs de salpêtres, repaire des araignées noires et velues qui m'attendent et me guettent. J'aurais préféré mourir sur place que de m'aventurer dans cet escadrin maléfique. Dans cette zone aussi, un robinet et un large évier de pierre où ces locataires viennent puiser l'eau absente de leurs minuscules logements sans commodités, ou faire leur lessive.

Comme je l'ai dit, nous étions logés entre les étages bourgeois tout confort et ce couloir des laissés pour compte, donc nous pouvions nous vanter d'avoir l'eau courante dans notre petite cuisine, par contre nous étions à égalité avec les « maudits », nous n'avions pas de WC dans notre appartement, nous partagions tous celui qui se situait dans le fameux couloir, couloir que je n'aurais jamais fréquenté sans cette obligation naturelle qui m'y envoyait régulièrement. Petit enfant, ma mère m'y accompagnait et si la porte n'était pas close pour occupation temporaire, ce qui nous obligeait à rebrousser chemin et tenter notre chance plus tard, j'entrai dans les lieux. Murs gris et pisseux, une petite fenêtre. Bien entendu des WC à la Turc - unique ironie pour un fils d'Arménien - qui imposent une technique toute particulière surtout quand on vient pour la grosse commission, poser ses pieds aux endroits prévus pour, sous peine de déraper et alors toute horreur est possible, se déculotter sans que les vêtements n'entrent en contact avec la faïence douteuse, faire ce pourquoi on est venu jusqu'à là, tendre la main vers le clou auquel - je ne sais qui - accrochait des quarts de pages de journal découpées au même format et dont l'encre laissait aux doigts et certainement aux fesses une trace de l'actualité récente, enfin le plus difficile, tirer la châsse d'eau tout en se retirant assez vite pour éviter les débords de la marée montante sur mes chaussures, happant tout sur son passage et l'engloutissant dans le trou ignoble dont nul ne revenait. L'hiver, le froid ambiant n'incitait pas à la rêverie et les courants d'air mal placés refroidissaient une intimité exposée quant au reste de l'année une trouille perpétuelle m'étreignait et me faisait serrer les fesses ce qui contrariait le but de ma visite. Enfin, après avoir laissé les lieux dans un état à peu près présentable nous pouvions ma mère et moi rentrer à la maison pour laisser la place au suivant.

Thomas Fersen aux Folies Bergères

2008-11-25T14:10:56+01:00

Hier soir, les Folies Bergères accueillaient Thomas Fersen pour une série de concerts tout au long de la semaine. Cette salle mythique convenait à merveille à ce grand monsieur de la chanson française. Le décor rappelait sans peine l'ambiance de l'album "Trois Petits Tours", sa pochette, et Thomas Fersen, élégamment vêtu de... la même robe et de son sympathique chapeau noir à plumes, ne faisait que confirmer l'impression.

D'ailleurs, il faut bien dire qu'il la porte très bien cette robe, surtout quand on attend de voir quel improbable accoutrement il portera sur scène. La dernière et seule fois où je l'ai vu en live, c'était aux Solidays, il y a un peu plus de deux ans, et j'avais été impressionée ! Il était vêtu en noir et blanc, j'ai un vague souvenir de damier, mais les détails m'échappent.

Bref, le concert... C'était absolument génial, et je me félicite d'avoir révisé les classiques l'après-midi qui précédait avec "Trois Petits Tours" et le best of de poche. Mon assiduité a payé, j'ai reconnu quasiment toutes les chansons ! Mais ce qui fut particulièrement formidable, c'est d'entendre TOUTES mes chansons préférées : Deux pieds, La chauve-souris, Monsieur, Pièce Montée des grands jours, Chocolat et les Mouches. J'ai compté 24 chansonsn plus celle du guitariste, plus les poèmes. Ce fut donc un concert bien rempli, avec des jeux de lumières des plus travailler, une vraie mise en scène !

Il y a eu de chouettes moments, notamment sur "Pièce montée des grands jours" et surtout, sur "Dugenou". Sauf erreur de ma part, je crois que tout "Trois petits tours" est passé, et une majorité du best of de poche. La set liste était donc efficace. Je l'ai notée, mais ayant des doutes sur deux trois chansons, je vais m'abstenir de l'écrire ici !

Finalement, si ce concert fut fantastique, je regrette juste l'énorme réaction allergique (aux fumées je suppose) qui m'a démangée toute la soirée....

Le patronage

2007-12-23T13:08:05+01:00

Parigot de naissance, j’ai passé ma tendre enfance dans le neuvième arrondissement, entre la rue Cadet siège maçonnique du Grand Orient de France et les Folies Bergères plus loin dans la rue Richer. Entre le compas dans une main et les plumes dans le cul mon avenir s’annonçait sous les meilleurs auspices. Comme beaucoup de mes copains de cette époque, mon temps d’apprentissage se partageait entre l’école de garçons – la mixité n’était pas encore la norme – de la rue de la Victoire et le catéchisme dispensé par un abbé de l’église Sainte-Cécile. C’est lors de ces séances que l’abbé nous rendait nos cartes de « pointage » déposées le dimanche matin à l’église dans un panier d’osier réservé à cet effet, preuve de notre présence à la messe. Gare à ceux absents qui ne pouvaient se justifier. Si nous partions en vacances, nous devions faire émarger ces cartes par le curé local ! Afin de m’occuper les jeudis après-midis, jour de relâche scolaire quand j’étais gamin, et de me sortir des jupes de ma mère, mes parents m’avaient inscrit au patronage de la paroisse. Je n’ai conservé qu’un souvenir très flou du lieu, mais il s’agissait d’un rez-de-chaussée de maison avec un jardin. Peut-être le presbytère de l’église ou du moins un bâtiment en dépendant ? Quand il faisait beau nous y jouions au ballon et à l’heure du goûter nous pouvions échanger nos pièces de monnaie contre des friandises ou de petits gâteaux vendus sur place, les moins fortunés se contentant de ce que leur maman avait mis dans leur sac. Je me rappelle encore avec émotion du goût des Pim’s ces gâteaux ronds nappant de chocolat une génoise à l’orange que je m’offrais parfois … Mais ce que nous préférions tous, c’était les jeudis où l’abbé nous projetait un film. Dans la grande pièce nous installions les chaises en rangs tandis que le prêtre tendait un écran devant nous avant de s’installer derrière son projecteur super-8. La lumière s’éteignait, le faisceau lumineux du projo s’écrasait sur le drap tendu et le flap-flap régulier de la bobine dévidant le film nous accompagnait durant toute la séance. Je suppose que c’est là que j’y ai vu mes premiers Laurel & Hardy, Charlot ou Buster Keaton. De bonnes bases en somme. Ce dont je me souviens aussi, c’est qu’après le patronage, vers 16h ou 17h, ma mémoire n’est pas assez précise, je rentrais chez moi en courant, car l’unique chaîne de télévision de l’époque diffusait un épisode de Zorro que je n’aurais raté pour rien au monde. Bernardo qui ne parlait pas, le sergent Garcia qui en disait trop, le Z qui veut dire Zorro … toute une époque.