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Antoine Emaz, Flaques, dessins de Jean-Michel Marchetti (2)
tag:litteraturedepartout.hautetfort.com,2014-01-28:5281005
2014-01-28T05:00:00+01:00
2014-01-28T05:00:00+01:00
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<p style="text-align: center;"> <img id="media-4415701" style="margin: 0.7em 0;" title="" src="http://litteraturedepartout.hautetfort.com/media/02/00/1470684103.JPG" alt="DSC_0033.JPG" /></p><p style="text-align: center;"><span style="font-size: 14.0pt; mso-bidi-font-size: 12.0pt; font-family: Baskerville;"><span style="mso-spacerun: yes;"> </span></span><span style="font-family: Baskerville; font-size: 14pt;"> </span></p><p class="MsoNormal" style="margin-left: 6.0cm; text-align: justify;"><span style="font-size: 14.0pt; mso-bidi-font-size: 12.0pt; font-family: Baskerville;"><span style="mso-spacerun: yes;"> </span>Je suis seul ; il fait froid ; il pleut sur le jardin ; la lumière tombe ; profondément, je suis bien.</span></p><p class="MsoNormal" style="margin-left: 6.0cm; text-align: justify;"><span style="font-size: 14.0pt; mso-bidi-font-size: 12.0pt; font-family: Baskerville;"><span style="mso-spacerun: yes;"> </span>Pluie régulière et pas fine, claquettes légères sur le plastique du toit. Je viens de raturer "heureux" parce que ce n'est pas l'adjectif approprié. Je suis neutre, c'est-à-dire en paix avec ce monde (non pas le monde) et avec moi (non pas les autres).</span></p><p class="MsoNormal" style="margin-left: 6.0cm; text-align: justify;"><span style="font-size: 14.0pt; mso-bidi-font-size: 12.0pt; font-family: Baskerville;"><span style="mso-spacerun: yes;"> </span>Aucun stoïcisme ou quelconque dépassement par je ne sais quelle vertu, aucun principe suivi d'une quelconque spiritualité lointaine. C'est parfaitement immédiat : un accord profond avec la pluie, le bout de mur gris, les arbres quasi nus, cette lumière pauvre juste. Juste ce moment : accord. Je vis avec ; je me dissous dedans. Je ne parle pas de bonheur, je parle d'être Le neutre, c'est de l'être pur.</span></p><p class="MsoNormal" style="margin-left: 6.0cm; text-align: justify;"><span style="font-size: 14.0pt; mso-bidi-font-size: 12.0pt; font-family: Baskerville;"><span style="mso-spacerun: yes;"> </span>Aucune sagesse. Vivre en tension, contradiction présente ou alternance d'angoisse et de calme. Être sage revient à être mort avant de mourir. Aucune envie de cela : je préfère de loin affronter mes peurs, mes joies... mon lot de vivre, souffrir inclus, car tout cela ne va pas sans mal. Mais pouvoir au moins me dire que je n'ai pas évité ma vie.</span></p><p class="MsoNormal" style="margin-left: 6.0cm; text-align: justify;"><span style="font-size: 14.0pt; mso-bidi-font-size: 12.0pt; font-family: Baskerville;"> </span></p><p><!--[if gte mso 9]><xml> <o:OfficeDocumentSettings> <o:AllowPNG/> </o:OfficeDocumentSettings></xml><![endif]--><!--[if gte mso 9]><xml> <w:WordDocument> <w:Zoom>0</w:Zoom> <w:TrackMoves>false</w:TrackMoves> <w:TrackFormatting/> <w:HyphenationZone>21</w:HyphenationZone> <w:PunctuationKerning/> <w:DrawingGridHorizontalSpacing>18 pt</w:DrawingGridHorizontalSpacing> <w:DrawingGridVerticalSpacing>18 pt</w:DrawingGridVerticalSpacing> <w:DisplayHorizontalDrawingGridEvery>0</w:DisplayHorizontalDrawingGridEvery> <w:DisplayVerticalDrawingGridEvery>0</w:DisplayVerticalDrawingGridEvery> <w:ValidateAgainstSchemas/> <w:SaveIfXMLInvalid>false</w:SaveIfXMLInvalid> <w:IgnoreMixedContent>false</w:IgnoreMixedContent> <w:AlwaysShowPlaceholderText>false</w:AlwaysShowPlaceholderText> <w:Compatibility> <w:BreakWrappedTables/> <w:DontGrowAutofit/> <w:DontAutofitConstrainedTables/> <w:DontVertAlignInTxbx/> </w:Compatibility> </w:WordDocument></xml><![endif]--><!--[if gte mso 9]><xml> <w:LatentStyles DefLockedState="false" LatentStyleCount="276"> </w:LatentStyles></xml><![endif]--> <!--[if gte mso 10]><style> /* Style Definitions */table.MsoNormalTable{mso-style-name:"Tableau Normal";mso-tstyle-rowband-size:0;mso-tstyle-colband-size:0;mso-style-noshow:yes;mso-style-parent:"";mso-padding-alt:0cm 5.4pt 0cm 5.4pt;mso-para-margin:0cm;mso-para-margin-bottom:.0001pt;mso-pagination:widow-orphan;font-size:12.0pt;font-family:"Times New Roman";mso-ascii-font-family:Cambria;mso-ascii-theme-font:minor-latin;mso-fareast-font-family:"Times New Roman";mso-fareast-theme-font:minor-fareast;mso-hansi-font-family:Cambria;mso-hansi-theme-font:minor-latin;}</style><![endif]--> <!--StartFragment--> <!--EndFragment--></p><p class="MsoNormal" style="margin-left: 6.0cm; text-align: justify;"><span style="font-size: 14.0pt; mso-bidi-font-size: 12.0pt; font-family: Baskerville;"><span style="color: #0000ff;">Antoine Emaz, <em style="mso-bidi-font-style: normal;">Flaques</em>, dessins de Jean-Michel Marchetti, éditions centrifuges, 2013, p. 51. </span></span></p><p class="MsoNormal" style="margin-left: 6.0cm; text-align: justify;"><span style="font-size: 14.0pt; mso-bidi-font-size: 12.0pt; font-family: Baskerville;"><span style="color: #ff0000; font-size: medium;">Photo Tristan Hordé</span></span></p>
Littérature de partout
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Antoine Emaz, Flaques, dessins de Jean-Michel Marchetti
tag:litteraturedepartout.hautetfort.com,2014-01-27:5280994
2014-01-27T05:00:00+01:00
2014-01-27T05:00:00+01:00
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<p style="text-align: center;"> <img id="media-4415684" style="margin: 0.7em 0;" title="" src="http://litteraturedepartout.hautetfort.com/media/02/01/3722848660.jpeg" alt="1915680420.12.jpeg" /></p><p class="MsoNormal" style="margin-left: 177.2pt; text-align: justify;"><span style="font-size: 14.0pt; mso-bidi-font-size: 12.0pt; font-family: Baskerville;"><span style="mso-spacerun: yes;"> </span>Le plus important de ce que tu vis n'est pas forcément le plus important à écrire. L'essentiel; c'est ce que tu peux écrire de vivre. Parfois, seulement des miettes, mais au moins, cela, tu peux le faire.</span></p><p class="MsoNormal" style="margin-left: 177.2pt; text-align: justify;"><span style="font-size: 14.0pt; mso-bidi-font-size: 12.0pt; font-family: Baskerville;"> </span></p><p class="MsoNormal" style="margin-left: 177.2pt; text-align: justify;"><span style="font-size: 14.0pt; mso-bidi-font-size: 12.0pt; font-family: Baskerville;"><span style="mso-spacerun: yes;"> </span>Écrire s'enracine dans un certain nombre de hantises profondes. Même si l'œuvre bouge un peu, c'est toujours pour finalement retourner à ces quelques points d'ancrage qui font l'identité de l'auteur. En théorie, on peut écrire sur n'importe quoi. En pratique, on n'écrit que sur ce qu'il est nécessaire d'écrire. Le reste passe sous silence, ne retient pas la main, ne s'impose pas.</span></p><p class="MsoNormal" style="margin-left: 177.2pt; text-align: justify;"><span style="font-size: 14.0pt; mso-bidi-font-size: 12.0pt; font-family: Baskerville;"> </span></p><p class="MsoNormal" style="margin-left: 177.2pt; text-align: justify;"><span style="font-size: 14.0pt; mso-bidi-font-size: 12.0pt; font-family: Baskerville;"><span style="mso-spacerun: yes;"> </span>On devient poète sans aucune élection par une quelconque instance. Simplement, la vie. Et la poésie comme une quête d'élucidation, voire de réponse. On comprend plus tard, non pas trop tard, mais tard qu'il n'y a pas de réponse, et on en reste à ce qui nous fait vivre. En un sens, la poésie ne guérit pas, mais elle soigne, un peu. Un poète n'est pas Pasteur découvrant le vaccin contre la détresse.</span></p><p class="MsoNormal" style="margin-left: 177.2pt; text-align: justify;"><span style="font-size: 14.0pt; mso-bidi-font-size: 12.0pt; font-family: Baskerville;"> </span></p><p class="MsoNormal" style="margin-left: 177.2pt; text-align: justify;"><span style="font-size: 14.0pt; mso-bidi-font-size: 12.0pt; font-family: Baskerville;"><span style="mso-spacerun: yes;"> </span>Le plus étonnant peut-être dans écrire, c'est cette tension incessante, multiple, complexe, entre liberté et contrôle.</span></p><p class="MsoNormal" style="margin-left: 177.2pt; text-align: justify;"><span style="font-size: 14.0pt; mso-bidi-font-size: 12.0pt; font-family: Baskerville;"> </span></p><p class="MsoNormal" style="margin-left: 177.2pt; text-align: justify;"><span style="font-size: 14.0pt; mso-bidi-font-size: 12.0pt; font-family: Baskerville;">Tu veux écrire ? Mets-toi à ta table. Et on verra bien qui, de la table ou de toi, en aura marre le premier.</span></p><p class="MsoNormal" style="margin-left: 177.2pt; text-align: justify;"><span style="font-size: 14.0pt; mso-bidi-font-size: 12.0pt; font-family: Baskerville;"> </span></p><p><!--[if gte mso 9]><xml> <o:OfficeDocumentSettings> <o:AllowPNG/> </o:OfficeDocumentSettings></xml><![endif]--><!--[if gte mso 9]><xml> <w:WordDocument> <w:Zoom>0</w:Zoom> <w:TrackMoves>false</w:TrackMoves> <w:TrackFormatting/> <w:HyphenationZone>21</w:HyphenationZone> <w:PunctuationKerning/> <w:DrawingGridHorizontalSpacing>18 pt</w:DrawingGridHorizontalSpacing> <w:DrawingGridVerticalSpacing>18 pt</w:DrawingGridVerticalSpacing> <w:DisplayHorizontalDrawingGridEvery>0</w:DisplayHorizontalDrawingGridEvery> <w:DisplayVerticalDrawingGridEvery>0</w:DisplayVerticalDrawingGridEvery> <w:ValidateAgainstSchemas/> <w:SaveIfXMLInvalid>false</w:SaveIfXMLInvalid> <w:IgnoreMixedContent>false</w:IgnoreMixedContent> <w:AlwaysShowPlaceholderText>false</w:AlwaysShowPlaceholderText> <w:Compatibility> <w:BreakWrappedTables/> <w:DontGrowAutofit/> <w:DontAutofitConstrainedTables/> <w:DontVertAlignInTxbx/> <w:UseFELayout/> </w:Compatibility> </w:WordDocument></xml><![endif]--><!--[if gte mso 9]><xml> <w:LatentStyles DefLockedState="false" LatentStyleCount="276"> </w:LatentStyles></xml><![endif]--> <!--[if gte mso 10]><style> /* Style Definitions */table.MsoNormalTable{mso-style-name:"Tableau Normal";mso-tstyle-rowband-size:0;mso-tstyle-colband-size:0;mso-style-noshow:yes;mso-style-parent:"";mso-padding-alt:0cm 5.4pt 0cm 5.4pt;mso-para-margin:0cm;mso-para-margin-bottom:.0001pt;mso-pagination:widow-orphan;font-size:12.0pt;font-family:"Times New Roman";mso-ascii-font-family:Cambria;mso-ascii-theme-font:minor-latin;mso-hansi-font-family:Cambria;mso-hansi-theme-font:minor-latin;}</style><![endif]--> <!--StartFragment--> <!--[if gte mso 9]><xml> <o:OfficeDocumentSettings> <o:AllowPNG/> </o:OfficeDocumentSettings></xml><![endif]--><!--[if gte mso 9]><xml> <w:WordDocument> <w:Zoom>0</w:Zoom> <w:TrackMoves>false</w:TrackMoves> <w:TrackFormatting/> <w:HyphenationZone>21</w:HyphenationZone> <w:PunctuationKerning/> <w:DrawingGridHorizontalSpacing>18 pt</w:DrawingGridHorizontalSpacing> <w:DrawingGridVerticalSpacing>18 pt</w:DrawingGridVerticalSpacing> <w:DisplayHorizontalDrawingGridEvery>0</w:DisplayHorizontalDrawingGridEvery> <w:DisplayVerticalDrawingGridEvery>0</w:DisplayVerticalDrawingGridEvery> <w:ValidateAgainstSchemas/> <w:SaveIfXMLInvalid>false</w:SaveIfXMLInvalid> <w:IgnoreMixedContent>false</w:IgnoreMixedContent> <w:AlwaysShowPlaceholderText>false</w:AlwaysShowPlaceholderText> <w:Compatibility> <w:BreakWrappedTables/> <w:DontGrowAutofit/> <w:DontAutofitConstrainedTables/> <w:DontVertAlignInTxbx/> </w:Compatibility> </w:WordDocument></xml><![endif]--><!--[if gte mso 9]><xml> <w:LatentStyles DefLockedState="false" LatentStyleCount="276"> </w:LatentStyles></xml><![endif]--> <!--[if gte mso 10]><style> /* Style Definitions */table.MsoNormalTable{mso-style-name:"Tableau Normal";mso-tstyle-rowband-size:0;mso-tstyle-colband-size:0;mso-style-noshow:yes;mso-style-parent:"";mso-padding-alt:0cm 5.4pt 0cm 5.4pt;mso-para-margin:0cm;mso-para-margin-bottom:.0001pt;mso-pagination:widow-orphan;font-size:12.0pt;font-family:"Times New Roman";mso-ascii-font-family:Cambria;mso-ascii-theme-font:minor-latin;mso-fareast-font-family:"Times New Roman";mso-fareast-theme-font:minor-fareast;mso-hansi-font-family:Cambria;mso-hansi-theme-font:minor-latin;}</style><![endif]--> <!--StartFragment--> <!--EndFragment--></p><p class="MsoNormal" style="margin-left: 177.2pt; text-align: justify;"><span style="font-size: 14.0pt; mso-bidi-font-size: 12.0pt; font-family: Baskerville; color: blue;">Antoine Emaz, <em style="mso-bidi-font-style: normal;">Flaques</em>, Encres de Jean-Michel Marchetti, éditions centrifuges, 2013, p. 9, 33, 41, 48, 52.</span></p><p class="MsoNormal" style="margin-left: 177.2pt; text-align: justify;"><span style="font-size: 14.0pt; mso-bidi-font-size: 12.0pt; font-family: Baskerville; color: blue;"><span style="font-size: medium; color: #ff0000;">Photo Tristan Hordé</span></span></p>
Frasby
http://certainsjours.hautetfort.com/about.html
Quelques heures avant la nuit (part III)
tag:certainsjours.hautetfort.com,2010-03-01:2625053
2010-03-01T05:27:00+01:00
2010-03-01T05:27:00+01:00
Et moi aussi de près je suis sombre et terne Une brume qui vient...
<p><b>Et moi aussi de près je suis sombre et terne<br /> Une brume qui vient d’obscurcir les lanternes<br /> Une main qui tout à coup se pose devant les yeux<br /> Une voûte entre vous et toutes les lumières<br /> Et je m’éloignerai m’illuminant au milieu d’ombres.</b></p> <p>GUILLAUME APOLLINAIRE extr : "Cortèges", in " Alcools" 1913. Editions Poésie Gallimard 1971.</p> <p><span style="font-size: xx-small;"><i>Si vous avez loupé le début cliquez gentiment sur l'image.</i></span></p> <p><a target="_blank" href="http://certainsjours.hautetfort.com/archive/2009/09/27/quelques-heures-avant-la-nuit-part-ii.html"><img src="http://certainsjours.hautetfort.com/media/02/02/1520371555.2.JPG" id="media-2324858" alt="Zones.JPG" style="border-width: 0; float: left; margin: 0.2em 1.4em 0.7em 0;" name="media-2324858" /></a></p> <p>J'ai sur le bout de la langue, une litanie de vieux noms d'une époque à reléguer aux croix humbles, monticule terreux d'un cimetière glorifiant le vaillant artisan et le prolétaire. Femmes ou mères courageuses, époux morts à la guerre, artisans italiens, <a target="_blank" href="http://media.paperblog.fr/i/240/2404605/livre-lyon-chantier-limousin-macons-migrants--L-1.jpeg">maçons</a> venus de <a target="_blank" href="http://www.lion1906.com/departements/dordogne/chanterac.php">Chantérac,</a> de <a target="_blank" href="http://www.vals-gartempe-creuse.com/images/presentation/carte.gif">Gartempe</a> ou de St Maurice la Souterraine. De ceux qui dans la vie ne purent jamais s'éléver ou bien juste un petit peu avec cet unique rêve qui n'était pas celui des parvenus, mais celui des hommes libres, <a target="_blank" href="http://certainsjours.hautetfort.com/archive/2008/06/27/refutations.html">enfin le croyaient ils.</a>.. Devenir un jour propriétaire. <i>Monsieur Felix Chauferin, Paulo Rossia, Melle Jeanne Manchon, Roger Bagnol, Jean Fourneau, Francine Barbonnier etc...</i> Ceux des anciennes maisons d'un quartier construit de leurs mains. Par presque chance, ils n'auront pas connu cela. Ce qu'on nomme <a target="_blank" href="http://certainsjours.hautetfort.com/archive/2008/08/30/le-monde-a-ma-fenetre.html">la déliquescence.</a><br /> Sauf <i>melle Francine Barbonnier,</i> unique rescapée de cette triste banlieue où l'horizon autrefois, dit-on menait jusqu'au seuil de <a target="_blank" href="http://certainsjours.hautetfort.com/archive/2008/10/10/le-quatrieme-monde.html">Tête d'Or,</a> les trottoires collent devenus savonneux plus pentus que les pentes. Faux semblants en terre de naufrage. Maintenant que tout se cloaque, avec les meilleures intentions du monde, les anciens bâtiments et bâtisseurs inclus frappés de servitude, voici venir <a target="_blank" href="http://www.youtube.com/watch?v=JZ4Q9_bDwLY">les nouvelles habitations.</a><br /> <br /> "Ce jardin appartint jadis à <i>monsieur Fourneau</i>, homme courageux, honnête, ici, la maison du <i>maçon Chauferin,</i> mort d'une faiblesse pulmonaire dûe aux suites de la deuxième guerre, là, le garage de <i>Paulo Crossia,</i> né en Toscane, qu'on retrouva pendu au fond de son garage, après des années d'égarement, à vider méthodiquement chaque jour son cendrier dans la boîte aux lettres des voisins, pour "se venger" prétendait il, des allemands et des miliciens. Et <i>Marie-Yvonne,</i> à moitié folle, partant au marché à trois heures du matin dans sa robe de chambre de princesse. Et cherchant <i>rue Melzet</i>, la villa de <i>son chéri Armand,</i> projectionniste au <i>Fantasio,</i> mort depuis vingt cinq ans. <a target="_blank" href="http://certainsjours.hautetfort.com/archive/2008/08/23/perpetuel-sauvage.html"><i>De Profondis</i>.</a> Ici c'est <a target="_blank" href="http://certainsjours.hautetfort.com/archive/2008/05/28/apres-l-amour.html">la mauvaise époque</a>. Qui ne ressemble pas à la légende. <a target="_blank" href="http://certainsjours.hautetfort.com/archive/2008/06/13/de-petit-bar-en-petit-bar.html">Bar des copains</a> <i>chez Jules,</i> cinéma permanent <i>Fantasio;</i> où les plus aguerris , fiers à bras, chefs de bande, pleuraient à chaudes larmes sur <a target="_blank" href="http://www.youtube.com/watch?v=LWZk-JDGxSw&feature=related"><i>"Tant qu'il y aura des hommes"</i></a>... <i>Cinéma Fantasio,</i> remplacé par cette tour hideuse à peu près aussi vaine que <i>le clip,</i> qui insulte encore Guillotière avec sa face de vacherin gris.</p> <p>Ici, perpendiculaire à <i>la rue Descartes</i>, tout le long de la piste cyclable, des volets de bois bringueballent, sur le bord des fenêtres quelques géraniums séchés. Cordes à linges et panosses dégoulineuses, porte d'entrée hurlant sur ses gonds désossés. Ici toutes les fleurs crèvent. Pour pouvoir, résister il faut pas mal de clops. Le bureau de tabac, café presse de la grande rue abat à tour de bras la clientèle, <i>millionnaire,</i> <i>morpion,</i> pastis,et des tonnes de tabac. Tandis que la nuit vient, une longue nuit de fête, quelques âmes se promènent, avec des sacs plein à craquer de bouteilles de vodka discount. Toute la nuit, la fête, ils appellent ça comme ça. <i>"Se déchirer la tête",</i> qu'il disent. Ils se la fracassent à vrai dire sur les dalles neuves, imperceptibles, qui délimitent <i>Wilson Parking</i> de ses massifs horticultés, rien à voir avec les charmants jardins de presbytère, <i>de Jacquard, la belle</i>. Du terreau brun qui fait office de cendrier, de chiottes pour chiens et plus souvent c'est là dedans que l'être humain dégueule, jusqu'à cette église au carré, et fraîchement rénovée. <a target="_blank" href="http://villeurbanne-lyon.cef.fr/smdcharpenne/smdchar.htm"><i>"La Madeleine",</i></a> qui continue, imperturbable à marier et à enterrer.</p> <p>A l'enterrement de <i>Jean Fourneau</i> on les vit encercler le cortège, ces matinaux de <i>la piquette,</i> des braves gars à l'oeil torve, au regard de côté comme celui des <a target="_blank" href="http://fr.academic.ru/pictures/frwiki/70/Fieldfare_2.jpg">grives litornes,</a> posés sur le nombril de <i>la Madeleine,</i> partageant encore leur hilarité, devant la fourgonnette, et saluant nos têtes d'enterrements médusées, machos déboulonnés, col large à chemise ouverte, un médaillon qui se respecte avec le prénom, signe du zodiaque au revers. Une bande de vieux coucous en liesse, revenue du zinc pour renifler la sainteté d'une nouvelle charogne, et les voici, matant les jambes de la veuve et les miches d'une jeune fille endeuillée, sur leurs ventres plus ronds, obsédés de queues de pelle, tous coiffés d'une <a target="_blank" href="http://www.chapellerie-traclet.com/hat/images/Marberg.jpg">casquette à carreaux</a> posée de travers comme un béret, ils sont là, ils ricanent. Cela était encore une fête bien acceptable, des bitures de poilades quand <a target="_blank" href="http://media.achat-ville.com/uploads/grenoble/Produit/3c/imp_photo_7478_1202548092.jpg">le saphir</a> du <i>Radiola</i> faisait le manche sur la couronne mortuaire des défunts, réinventant <i>l'Adieu d'Emile</i> d'un <i>Brel,</i> ou <i>"les funérailles d'antan"</i> du père <i>Georges,</i> ils arrosaient le tout avec de la brioche et du <i>Clapion</i> nouveau entassées dans l'arrière boutique de l'épicerie du <i>"Jo Michon"</i>... Ensuite, la page serait tournée avec les frites vite fait, bien pâles et les packs de steaks hâchés "ouverture facile", de la cafétéria de <i>l'Hyper-Rion</i> de Cusset.</p> <p><img src="http://certainsjours.hautetfort.com/media/00/02/2026401705.2.JPG" id="media-2324886" alt="Zones07.JPG" style="border-width: 0; float: left; margin: 0.2em 1.4em 0.7em 0;" name="media-2324886" /></p> <p>Tout autour de ces fleurs urbaines, on voit ces vieilles carnes revenues de la pharmacie <i>Brihac,</i> qui marmonnent et glaviottent à propos des problèmes notamment de la maladie, leurs maladies exactement ou celles des autres. La main sur l'abdomen, palpant ce corps, plâtré par une vie de <i>Smecta <a target="_blank" href="http://effets-secondaires.fr/index.php?id=medic&rf=2">(qui n'est pas poète grec)</a>,</i> ne jurant ça et là que par le générique de <i>l'imodium,</i> <a target="_blank" href="http://www.vidal.fr/Medicament/spasfon_lyoc-15377.htm"><i>le spasfon Lyoc,</i></a> et <i>le pili-pili de <a target="_blank" href="http://www.passeportsante.net/fr/Nutrition/EncyclopedieAliments/Fiche.aspx?doc=quinoa_nu#P94_13706">quinoa</a></i><a target="_blank" href="http://www.passeportsante.net/fr/Nutrition/EncyclopedieAliments/Fiche.aspx?doc=quinoa_nu#P94_13706">,</a> flux de mots rabâchant un <i>Vidal</i> allégé, conversations autour des fréquents voyages à la selle et vantant les mérites <a target="_blank" href="http://www.protegeonslaterre.com/photogallery/mes-achats/fruits-et-legumes-de-saison.png">des fruits et légumes</a> de saison. Une vie entière faite d'abstinences. <i>"Mais, madame ! le docteur a dit c'est pas une maladie, c'est un syndrome"</i>... <i>"Ah ben si le docteur a dit! alors c'est pas pareil !".</i> Et puis, ça cause pendant des heures avec sur le dos un foulard où se multiplent des pommes, des poires et des espèces de scoubidous et puis écrasant chaque oreille elles ont vissé des coeurs énormes pour cacher l'apparence austère d'un sonotone qui siffle parfois l'air d'une vieille cocotte à vapeur. Enfin on voit ça assis d'une poubelle toujours très architecturale constamment connectée aux ballonnements intestinaux de ces créatures blettes, tenant ici, chaque jour de marché, leur permanence d'hypocondrie, dans le fracassage d'engins modernes, style pelleteuses mécaniques...</p> <p>Je n'ai heureusement aucune compétence pour fourbir les correspondances, ce n'est pas moi qui tire les ficelles, et même en <a target="_blank" href="http://www.lettres.net/lettres.net/files/metaphore_filee.html">métaphores filées</a> de ces pétarades jouvences nées après la biture de kro; de ces pavillons d'ouvriers, à ce rut de barres fonctionnelles, soudain, la claustrophie vient. Je cherche l'air, Il y a comme une saleté dans l'atmosphère. Hier, encore, au même instant, une disparition, un monde qui faisait pousser au ciel, le corail. L'oeil malin croquant les jambes d'un Dieu que le temps fît cul de jatte, et lui faisant crier <i>"j'ai mal"</i> aux croisements d'étranges calvaires villageois médiévaux à fortes consonnances celtes. Oui, je cherche désespérement. Le refuge de rieuses mouettes. La roche tendre, léchée par les flots d'une planète nimbée de styx, de cailloux blancs. Un monde qui attrapait les <a target="_blank" href="http://images.doctissimo.fr/photo/hd/1164557116/animaux/chouette-effraie-01-4776323c6f.jpg">effraies</a> à l'aurore, et croquait les nuances gris vert de la pleine mer avec aisance ou plus simplement une étoile dans la nuit d'hiver. Où êtes vous <i>"Nuage"</i> ? <i>Nuage</i> c'était, il faut le dire, mon goûter quotidien transformé soudainement <a target="_blank" href="http://les-nuages.hautetfort.com/"><i>en fameuse erreur 404</i>.</a> Inévitablement, je pense à cet autre goûter, du côté de Combray :<br /> <br /> <b><i>"Elle envoya chercher un de ces gâteaux courts et dodus appelés Petites Madeleines qui semblent avoir été moulés dans la valve rainurée d’une coquille de Saint-Jacques. Et bientôt, machinalement, accablé par la morne journée et la perspective d’un triste lendemain, je portai à mes lèvres une cuillerée du thé où j’avais laissé s’amollir un morceau de madeleine. Mais à l’instant même où la gorgée mêlée des miettes du gâteau toucha mon palais, je tressaillis, attentif à ce qui se passait d’extraordinaire en moi. Un plaisir délicieux m’avait envahi, isolé, sans la notion de sa cause. Il m’avait aussitôt rendu les vicissitudes de la vie indifférentes, ses désastres inoffensifs, sa brièveté illusoire, de la même façon qu’opère l’amour, en me remplissant d’une essence précieuse: ou plutôt cette essence n’était pas en moi, elle était moi. J’avais cessé de me sentir médiocre, contingent, mortel."</i></b></p> <p>Une bouteille d'encre se répand, sur un verbe paralysé. Du tangage des festivités jusqu'à l'implosion des buvettes.</p> <p>Voilà que tangue par dessus les graviers le corps brisé d'un couple exsangue et passablement ivre tandis que la bière même pas <i>Gueuse,</i> ni <a target="_blank" href="http://membres.multimania.fr/cybertaverne/Images/brugs.JPG"><i>Blanche de Bruges</i>,</a> jusqu'à l'atroce débouchonnée de la vodka <i>Franprix</i> (qui ne connaît rien de la <a target="_blank" href="http://www.toto-club.fr/lacavetoto/zubrowka.htm"><i>Zubrowska</i>,</a> cette poètesse russe) pousse aux suicides lents. Un hurlement sort encore de ces corps trop bruyants, masculins, féminins, agitant devant les fenêtres, bites et popotins dans des survêtement à poils longs, humains au soir pesant lourds de fornications qui n'arracheront ni cri ni joie, pas même un petit brame de bonne satisfaction. Tandis que le mari, glisse encore cette pogne, dans quelque couinement femelle, et que je passe là, parce qu'il me faut rentrer chez moi (ou ce qu'il en reste) arriver à passer, comme si je n’étais rien, comme ça, sans y penser entre les corps et les canettes.<br /> Le gars crache sur mon petit manteau, puis il me crie <i>"salope !"</i> comme ça, pour rien.</p> <p>Photos : Emile Zola, le cours. A l'endroit à l'envers, en été en hiver, on y trouve bien toujours une flaque pour se refaire une beauté (urbaine, bien sûr !). Photographié à Villeurbanne côté Charpennes en Février 2010. © Frb</p>
Frasby
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Des fondus enchaînés
tag:certainsjours.hautetfort.com,2009-12-09:2507819
2009-12-09T22:56:00+01:00
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Non, non ! C'est la saison et la planète falote ! Que l'autan, que l'autan...
<p><b>Non, non ! C'est la saison et la planète falote !<br /> Que l'autan, que l'autan<br /> Effiloche les savates que le Temps se tricote !<br /> C'est la saison. Oh déchirements ! c'est la saison !</b></p> <p>JULES LAFORGUE (1860-1887). Extr. "L'hiver qui vient" in "Derniers vers" (1886).</p> <p><img src="http://certainsjours.hautetfort.com/media/00/00/1522380906.jpg" id="media-2155416" alt="Interlude BIS.jpg" style="border-width: 0; float: left; margin: 0.2em 1.4em 0.7em 0;" name="media-2155416" /></p> <p>Quittant un homme qui marchait seul au milieu de son travail, j'allais au <a target="_blank" href="http://certainsjours.hautetfort.com/archive/2009/02/13/amants-delaisses.html">jardin du musée</a>. Sous <a target="_blank" href="http://certainsjours.hautetfort.com/archive/2009/07/14/le-dit-de-l-amant.html">"l<i>'Adam</i>" de</a> <i><a target="_blank" href="http://certainsjours.hautetfort.com/archive/2009/07/14/le-dit-de-l-amant.html">Rodin</a>,</i> une femme nourrissait une marmaille d'oiseaux antipathiques. Des touristes guettant l'heure du spectacle entraient par le grand escalier visiter les motifs discrètement géométrisés, sous des <a target="_blank" href="http://certainsjours.hautetfort.com/archive/2008/06/20/arcades.html">arcades</a>. Dans ma poche la menace d'un impayé s'échappait par l'ouverture d'une doublure en train de se découdre. Sur ma peau j'avais déposé un gros pull imbibé des senteurs d'antimite au bois de cèdre, par dessus mon gros pull, une peau de daim qu'on aurait dit comme empaillée. Toute la ville malgré la douceur de ses 12 ° à peine, sentait l'hiver à en pleurer. Nul ne manquait d'allure.</p> <p>La somme dûe était illisible, quelques gouttes de pluie sur un mauvais papier sirotaient tendrement ma dette, il n'en restait presque plus rien. Cet homme à qui je devais tant, (juste un petit peu d 'argent en fait, 42,37 euros), à présent me suivait chaque jour. Ou plutôt j'avais la certitude de le croiser partout. Une sourde impression, comme l'hiver suit l'automne pour le dépouiller lentement. Arracher les feuilles une à une jusqu'à des mondes parfaitement glabres. Ce n'était pas tant la somme dûe qui me plumait insidieusement mais l'effort acharné que mettrait cet individu pour la récupérer. Sa secrétaire avait bien souligné en rouge sous mon nom, tapé en gros caractère cet autre mot en majuscule "RAPPEL". Ca commençait ainsi : <i>"Chère Madame ; Nous vous rappelons que vous n'avez pas réglé le montant de nos honoraires, s'élévant à 42,37 euros, il s'agit sans doute d'un oubli... Dans ce cas veuillez patati patata"</i>. <i>Veuillez, madame,</i> l'extrême onction. Ou moins tragiquement, une injure. Ces gros et vilains caractères suivis d'aimables <i>salutations</i> vulgairement <i>distinguées.<br /></i></p> <p>Dehors les premiers visiteurs de la fête (des lumières), ébauchaient des projets de cuite qui durerait au moins trois jours, <a target="_blank" href="http://www.lemarkbbc.com/images/bottles/503_Valstar.JPG"><i>la Valstar,</i> (bière des stars),</a> se boirait au goulot ensuite il y aurait de la joie à genoux dans des traboules. Les écrans géants feraient diversion, une charade qui s'éloignait un peu plus chaque année, pour devenir une opération. Proche de l'effondrement, visiblement désaccordée, je jetais des cailloux dans un ciel versé sur une flaque. Je visais au jardin, l'or des feuilles qui semblaient vivre enfin et nager dans les fonds, deux centimètres au moins où j'imaginais le flottement, l'embrassage des coraux mous qu'on appelle les <a target="_blank" href="http://www.zeovit.com/miscpics/SarcophytonLongPolypLeather.jpg">sarcophytons</a> dans le jargon des récifalistes. Cet univers en perpétuelle mutation forçait l'art de la fugue. J'ébauchais une idée, qu'on m'oublie, voilà tout. Lassée des vies de patachon, je livrais mon salut au royaume du <i>sarcophyton</i>.<a target="_blank" href="http://www.zeovit.com/miscpics/SarcophytonLongPolypLeather.jpg"><br /></a></p> <p><i><b>"La star des coraux mous, le sarcophyton dit "sarco"fait partie de la grande famille des coraux cuirs [...] ce sont des coraux à croissance rapide, les "sarco" muent régulièrement et leur croissance en aquarium peut devenir spectaculaire si les conditions de maintenance sont optimums [ ...] Ce corail nécessite un éclairage relativement puissant pour bien croître [...] Ce corail peut être parfois utilisé en remplacement d'une anémone pour un couple de clown dans un bac communautaire [...]"</b></i></p> <p>Tout devenait limpide. Par la grâce du <i>sarcophyton</i>, j'eus l'impression de comprendre exactement ce que le monde attendait de moi.</p> <p>Des oiseaux aquatiques glissaient sur le vieux bâtiment. Ils recouvraient à présent mon reflet qui déclinait ses formes à l'oblongue dans une frise s'achevant en queue de poisson qui mangeait les graviers sous la rouille des bordures en arceaux, délimitant l'espace entre les gens et la pelouse avec une autorité délirante. L'océan m'éprouvait, gagnait en certitude, attiré par le socle de la statue, on distinguait lacérés à la pointe d'un couteau, deux coeurs trop larges mal ajustés, plus deux prénoms tellement crayonnés, qu'aucun des deux ne demeurait lisible. La poésie commençait là, sur ces <a target="_blank" href="http://annadesandre.wordpress.com/">biffures exquises</a>, un trait pour l'immortalité, l'amour fou accroché au socle d'une statue évoquant mille sentiments enroulés sur eux même en minuscules lambeaux. Des milliards de lambeaux de secondes chagrinées, apprêtant patiemment tout l'orgueil pour la suite. Une pavane en dénégation, mimerait encore l'offrande qui s'exposerait libérée de la morale, et des institutions, par la grâce de communicants absolument conquis par cette idée : la recherche de l'âme soeur, l'alter ego. Le retour du sentiment vrai, de l'authenticité. Oui, l'amour véritable. Là, sous ton nez, mon beau, <i>"Couilles en or jamais ne songent à la destruction de nos âmes".</i> Un poète riant dans la brume<i>,</i> assis sur son tas de rebellion se moucherait dans mon petit papier façon cocotte<i>,</i> ou le poserait, là, juste sur les flots<i>,</i> un bras d'honneur à <a target="_blank" href="http://www.youtube.com/watch?v=xw_UvLv8Mno&feature=player_embedded">Harpagon</a>. D'autres plus conquérants n'espèreraient qu'une catastrophe, un bout de fumier pour renaître. La révolte, devenue impuissante, toujours sous les lampions, s'acheverait par l'invention de la <a target="_blank" href="http://cartelfr.louvre.fr/cartelfr/visite?srv=obj_view_obj&objet=cartel_14200_46515_LD060411.jpg_obj.html&flag=false">Vénus de Milo</a> <a target="_blank" href="http://bab.viabloga.com/images/shiva.gif">version indienne</a>, <a target="_blank" href="http://www.pourquois.com/inclassables/pourquoi-venus-milo-n-a-plus-bras.html">avec six bras</a>, des lingeries <a target="_blank" href="http://a32.idata.over-blog.com/2/90/16/96//snoopy2.jpg">à motif Snoopy</a> <a target="_blank" href="http://ecx.images-amazon.com/images/I/415kyHzMcZL._SS500_.jpg">des pantoufles à tête d'animaux,</a> c'est à peu près tout ce qui resterait de notre génération.</p> <p>Je songeais au <i>"proverbe futur"</i> ouvrant <i>"le socle de la statue"</i> d'Auguste <a target="_blank" href="http://www.voltaire-integral.com/__La%20Bibliotheque/Table1/Villiers.htm">VILLIERS DE L'ISLE ADAM,</a> (publié en 1882 sous le titre <i>"La maison Gambade père et fils")</i> :</p> <p><b><i>"A quoi bon la hache ? Ne t'arme que<br /> d'épingles, si tu n'as pour objectif qu'un ballon."</i></b></p> <p>Je songeais à ce brouhaha que faisait l'amour fou au départ d'un train à très grande vitesse, à Paris gare de Lyon, un mouchoir maculé de larmes oublié sur la chaise de l'illustre <a target="_blank" href="http://www.le-train-bleu.com/">brasserie du train bleu</a>. Y aurait il aujourd'hui plus petit qu'une épingle, pour crever définitivement un ballon que l'esprit ne supporte pas de voir se dégonfler davantage ?</p> <p><img src="http://certainsjours.hautetfort.com/media/02/00/1636719435.JPG" id="media-2155309" alt="sARKPHYTON B.JPG" style="border-width: 0; float: left; margin: 0.2em 1.4em 0.7em 0;" name="media-2155309" /></p> <p>Je songeais à toutes ces ingénuités, aux <a target="_blank" href="http://www.poesie.net/pessoa9.htm">bureaux de tabac</a>, aux <a target="_blank" href="http://bancspublics.canalblog.com/">bancs publics,</a> à tous ces doigts coupés par des machines de menuisier, jusqu'à ces <a target="_blank" href="http://certainsjours.hautetfort.com/archive/2008/08/04/mouvement-d-adoration-des-anges.html">visages d'apôtres martellés aux tympans</a> des églises romanes. Tout ça pour arriver à <a target="_blank" href="http://www.nationspresse.info/wp-content/uploads/2008/07/tf1.jpg">"ça"</a> : croiser à chaque pas la trahison, la belle engeance qui au fil du temps se délave, le spectre indiscret des créances et toute une <a target="_blank" href="http://www.rue89.com/2009/11/03/debat-sur-lidentite-nationale-des-textes-dinternautes-censures-124503">politique de civilisation,</a> marquant insidieusement nos corps sans même le respect minimum. <a target="_blank" href="http://www.philippe-muray.com/extraits-philippe-muray.php"><i><b>"Le nouveau commencement de rien"</b></i></a>, lu par des <a target="_blank" href="http://www.monde-diplomatique.fr/1998/08/CHATELET/10825"><i>turbo-bécassines</i></a> militant pour le thème astral et des <i>cyber gédéons</i> bio <span style="font-size: x-small;">(mais qui fument quand même des pétards)</span>, boursouflés de musique concrète, d'art abstrait, de cinéma d'avant garde, aimant <a target="_blank" href="http://joas.web.log.free.fr/blog/public/divers/Politique/Jean-Paul-Sartre.jpg">SARTRE</a>, le poulet basquaise, l'ésotérisme et <a target="_blank" href="http://champion-gdc.proxi-business.com/uploads/CHAMPION_GRANDCHAMP/PHOTO1/3154230/091837.jpg">les choses simples</a> par exemple se faire une <a target="_blank" href="http://recettes.viabloga.com/images/Raclette%20Assortiment.jpg">petite raclette</a> entre collègues en fin de semaine, vautrés sur des convertibles norvégiens. Ces beaux "épanouis" prêts à pourrir dans les bras de leurs prochains, déroulant une vie à tartiner des miettes, encartés et voraces, comme ces oiseaux hideux. Marchant à reculons à la recherche des pires audaces de leur jeunesse... "<i>les arbres en fleur en plein hiver",</i> <a target="_blank" href="http://www.wat.tv/video/ringo-oiseaux-thailande-oacd_oa7r_.html">(mais si ! vous savez bien !)</a>, et pour projet un programme poétique, surtout ludique du même tonneau. Sous la foi généreuse entre tous, il se trouve toujours un radin bardé de titres et d'honoraires, pris par l'angoisse, qu'on ne lui règle pas 42,37 euros dans les meilleurs délais. Un de celui qui à table après avoir bien bu et bien mangé, ose vous dire d'un air sympa: <i>"Avec 1000 euros</i> <i>aujourd'hui</i> <i>t'as rien "</i>.</p> <p>Au milieu du jardin, cet homme épouvantable, accompagné d'une auxiliaire pourvue des papiers nécessaires, était assis, il m'attendait, au tournant comme on dit. Je me laissais glisser lentement, buvant la tasse dans cette flaque, je m'y noyais avec l'espoir de terrasser mon dû, puis pour bien achever l'histoire, me livrer aux coraux nés de mon imagination malade. Entre cette eau usée et mon petit personnage, le sarcophyton avançait. D'autres petits sarcophytons viendraient pour sauver l'équipage. C'était, (je pensais), le sacrifice qui donnerait beaucoup d'espoir à ceux qui survivraient. Peut être un jour sur un tee-shirt, un poster, ou un sac, peut être on me sarcophytonnerait. Cette idée là, valait la peine. Laisser en ce monde une trace... J'avais à présent immergé mon corps entier dans cette flaque, il n'y avait plus ni jardin, ni palais. Je m'en allais. En route pour une nouvelle vie.</p> <p>Au loin, un vieux son dégueulasse, vociférait :<i>"Vous me devez !".</i> Ca sonnait comme une pointe de compas crissant sur un tableau d'ardoise. Le sarcophyton souriait. <i>"Avais je vraiment idée de l'importance de cette flaque ?"</i> Quand le sol me recouvrit, je me retrouvais dans un aquarium. Quelqu'un recousait ma doublure, un ouvrier cirait le bout de mes savates. Le sarcophyton caressait paternellement mes cheveux. <i>"Vous avez fait le bon choix",</i> il me disait. On me fît remarquer que ma peau de daim n'était pas tout à fait présentable. Dans les bas fonds un labyrinthe. Sous la pelure d'oignon, une autre pelure d'oignon. Je flottais gentiment sans plus penser à rien, tout ce confort bientôt serait mon necessaire, <i>"j'y prendrais goût</i>". On me présenta un comptable : <i>"Ne vous inquiétez pas, les 42,37 euros, seront réglés aujourd'hui même"</i>. Bien monsieur, bien madame. J'étais sauvée. On m'apporta dans une vaisselle <span style="font-size: x-small;">(en cristal de bohème)</span> : Du caviar, du foie d'ortolan, puis un gigot de paon pistache sur son coulis moléculaire. Suivis d'un dessert somptueux. Un <i>mystère</i> fait maison...</p> <p>Ce n'est que le soir en me couchant, que je sentis quelque chose peser. Plus affligeant encore que la crainte d'une dette. Ma vieille vie courait derrière, et m'observait en ricanant. Mon visage semblait fondre, comme s'il n'était plus, ou de loin, une tête trop grosse qui se vidait tout bas. Même ma voix m'angoissa, il en sortait des sons atones mais les mots ne se formaient pas. Je ne trouvais plus un mot, pas le moindre petit mot pour dire quoi que ce soit. Je tentais une phrase j'eus honte. J'agitais une clochette pour exiger du personnel qu'on m'apporte un miroir de suite. Apparence, ma belle apparence ! sur mes mains poussaient des poils blonds. Mais comment exprimer le désir de remonter à la surface, s'il n'y a plus de mots ? Et puis bon, après tout ! j'avais choisi. C'était comme ça.</p> <p><img src="http://certainsjours.hautetfort.com/media/00/01/1926937383.png" id="media-2155413" alt="sarcophyton BIS2.png" style="border-width: 0; float: left; margin: 0.2em 1.4em 0.7em 0;" name="media-2155413" /></p> <p>Sur ma table de chevet; on a mis <a target="_blank" href="http://www.carnetjpr.com/">les carnets de Pierre-Jean Franfari,</a> les fameux trialogues <span style="font-size: x-small;">(des entrepreneurs, des politiques, des financiers, en voyage au futuroscope)</span> c'est très interessant. Je m'habitue à cette vie. je sais que les choses vont dans le bon sens. Hier je suis allée à la bijouterie, m'acheter des boucles d'oreilles et une broche représentant une tête de rat avec des cornes. Orselyne, une collègue de travail m'a prêté son <a target="_blank" href="http://images03.olx.fr/ui/2/50/74/34644674_1.jpg">tailleur fuschia,</a> il est un peu trop grand pour moi, mais en reprenant la taille, avec des fronces, des épaulettes, j'arrêterai de ressembler à rien. On m'apprend aussi à marcher avec des livres sur la tête. <a target="_blank" href="http://www.bribes.org/trismegiste/es1ch02.htm">Les essais de MONTAIGNE</a> + les oeuvres complètes de <a target="_blank" href="http://nieveroja.files.wordpress.com/2009/07/dostoevsky_1872.jpg">DOSTOIEVSKI</a> . Tout va bien, j'apprends vite et je m'en félicite. Je regrette qu'ici, il n'y ait pas de fenêtres. Ca manque un peu. La nuit surtout, j'aimais beaucoup, dans ma jeunesse, rester des heures à la fenêtre pour regarder la lune. Mais il faut savoir ce qu'on veut dans la vie. Je ne regrette rien. Hier j'ai lu 450 pages des carnets de <i>Pierre-Jean Franfari</i>, je les ai lus d'une traite, jusqu'au matin, <a target="_blank" href="http://tempsreel.nouvelobs.com/actualites/vu_sur_le_web/20091210.OBS0223/le_clip_des_jeunes_ump_est_degoulinant_de_betise.html">dans mes draps bleus,</a> <a target="_blank" href="http://www.laprocure.com/cache/couvertures/9782070410705.jpg">avec mon groin</a>.</p> <p>Photo : Variations pour une flaque et des reflets. Photographiés au jardin du Musée des Beaux Arts, à Lyon autour du 08 Décembre 2009.© Frb.</p>