Renaud par-ci, Renaud par-là… Renaud a dit… Renaud a fait… « Toujours debout », « toujours la banane », « Renaud règle ses comptes »…  Est-ce qu’on va enfin nous lâcher avec ça ?

Des mois que dure cet insupportable matraquage. Les reprises par les « copains », le faux suspense de la résurrection, histoire de bien préparer la sortie d’un album, et depuis le mois de janvier le bulletin de santé racoleur qu’on nous sert quotidiennement ou presque: le cadavre a bougé une paupière, le zombie s’est réveillé, l’alcoolo s’est servi un verre d’eau… Tout juste si l’on n’a pas droit, chaque matin en direct, à l’analyse des urines de la nuit. 

Oui, Renaud avait du talent ; oui, il en a encore. Et non, il n’a pas retrouvé sa voix. Il n’y a qu’à l’entendre parler pour savoir que sa voix « chantée » a été honteusement trafiquée, histoire sans doute de gommer les ravages de la défonce.

Depuis des semaines, c’était le Messie ressuscité : Renaud le Phénix et son visage photoshopé sur les murs du métro. Mais comme cela ne suffisait pas, on a en plus aujourd’hui Renaud qui publie ses mémoires. Les radios ont dépucelé l’ouvrage, la France retient son souffle et fait silence : on guette les paroles de l’oracle, les visions de la pythie. Ça s’appelle Comme un enfant perdu. Ça paraît pour la fête des Mères. Bien vu, l’artiste.

Il y a là-dedans « tout pour comprendre Docteur Renaud et Mister Renard », disent les radios enamourées. Le journal intime des pleurs et du vomi ; tout ce qu’il nous faut, en effet, pour oublier le rationnement de l’essence et la courbe du chômage.

Et demain, ce sera quoi ? La fin de la pièce en trois actes : Renaud a replongé, il s’est suicidé au pastaga, a enfilé la robe de bure, épousé Nabilla ?

Au fond, Renaud, on s’en fout. La question, c’est pourquoi tant de dévotion ? Eh bien, parce que Renaud, c’est l’air du temps. C’est la France qui se bourre la gueule pour ne plus penser et se réveille chaque matin la tête dans la cuvette. C’est la gouaille râleuse, le fils de droite qui roule à gauche, le rejeton choyé qui se rêve en maudit ; l’antimilitariste, l’anticapitaliste. Le p’tit gars qui traîne comme un boulet la mauvaise réputation de son papa (accusé de collaboration) et porte en étendard la vie rêvée de sa maman (fille de mineur). Renaud la vertu, contre l’armée, contre le fric, contre les patrons, contre le système… Nuit debout avant l’heure, mais qui donne ses rendez-vous à la Closerie des Lilas, entre Arielle Dombasle et BHL. Renaud qui vend une planche de Tintin à Drouot pour 1.046.000 euros.

Pardon Renaud, mais je vais être directe avec toi : dans les brumes que ton foie malmené projette sur ta cervelle enfumée, tu ne vois même pas que tu es la marionnette qu’on agite pour se refaire une conscience. Franchement, tu t’es vu quand t’as plus bu, place de la République, en train de débiter d’une voix pâteuse un « Je suisCharlie » de rattrapage ? Ânonnant un pauvre compliment à la mémoire des victimes du 13 novembre ?

Retourne au pastaga, mon vieux Renaud. Ou si t’en es vraiment sorti, arrête tout de suite cette comédie parce que, franchement, là, j’ai honte pour toi !

Et si tu veux un sujet de méditation, songe à ce malheureux Léo Ferré récupéré pour vendre à la télé des sardines en boîte… Si tu n’y prends pas garde, tu risques de finir ta carrière dans les maquereaux au vin blanc.

Marie Delarue

Source : bvoltaire

Mort inachevée

2007-10-04T16:15:00+02:00

Serait-ce ma vie que l’on a attaquée

L’année de mes vingt ans par mes jours menacés

Dansèrent le signe d’une vie éphémère

Mon autopsie dira qu’il s’agit d’un cas spécial

Que dans mon corps on voit tout en détail

Conséquence d’une jeunesse solitaire

Défaillances d’une adolescente téméraire

Aux fortes défonces militaires

Si j’en fais l’inventaire je fus tant réfractaire

Que je n’en suis pas si fière

Analyses positives au H.I.V

Je ne suis plus qu’une qu’un microbe entier

Depuis tout a changé

Mon avenir irradié par la veine capitale

A perdu tout espoir de me revoir dans une cathédrale

Désormais je n’existe plus que dans un oracle

Dont je suis mon propre réceptacle

Quelque chose d’infâme

Pourrit jusque dans mon âme

Un intrinsèque virus

Joue à la roulette russe

Et si l’organisme se défend

C’est toujours à mes dépends

Que l’on voyage dans mon sang.

Une entité dévastatrice

Dont je serai ma propre investigatrice

A inversé la tendance

Du jeu sordide de la chance

Je vis et pourtant je meurs à chaque réveil

Devinant ma lucidité saillante

Pour ne jamais oublier, l’éternel appel de la mort errante

Les aiguilleurs du ciel

Et leurs dieux ont rejeté mon appel

Je serai donc exécuté pour l’éternité.

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Ras le bol de la Renaudmania !

Le son de la technopole...

Mort inachevée