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Rolando Alberti, Magique, extrêmement

2018-11-08T05:00:00+01:00

Érection

De petits flocons de neige

descendent du ciel gris

fondant à terre comme de petits désirs.

Tu es mon petit flocon de neige

une pente sans terre

un regard sans rencontre.

Être qui vécut dans ma petite éternité

voyageant dans les méandres comme la prière d’un dieu,

pensée qui devient chair

comme l’acte fécondateur

déesse ensorceleuse qui te montra dans l’autre

à l’homme en marche noyé dans les océans du temps.

Rolando Alberti, Magique, extrêmement, traduit de l’italien

par François Bordes, dans L’étrangère, n° 47-48, automne 2018, p. 167.

UN PONT JETÉ 1

2014-09-13T09:30:00+02:00

UN PONT JETÉ

1

Il lui vient à l'idée que peut-être ses mots aient pu le fatigué.
Et la pensée que cela puisse être le cas le désole profondément
Tant cela n'est d'évidence pas le but de sa démarche personnelle.

C'était là, il en convient, un bien curieux cocktail
A la composition confuse, désordonnée et chaotique.
Peut-être l'a-t-il reçu comme un discours bête et naïf?
Stupidité consternante et sans borne, bien encombrante.

A considérer le véritable respect éprouvé à son égard,
Est-il possible qu'il se soit comporté trop familièrement?
Taraudant est la certitude d'avoir ébréché son capital temps.

(A SUIVRE...)

P. MILIQUE

Un jour puis un jour puis un jour

2014-02-18T13:25:00+01:00

elle passe en laissant une traînée de parfum

elle agit toujours comme si elle n'avait pas conscience

d'être une chose tout à fait étrange

comme si ces parties de son corps ne venaient pas d'une autre galaxie

elle existe

comme elles le font toujours

sans se poser de question

puis elle fait un effort

ne t'inquiète pas je ne vais pas tarder à être grosse

elle a l'air sincère

mais pour l'instant il semble très douteux

qu'il existe des échangeurs d'autoroutes

des décharges publiques

des usines puant la nourriture pour chat

et des dimanches après-midi

Je te prends, je te...

2014-02-16T21:55:00+01:00

Je te prends, je te retourne — je te mets la couronne

je te la fais payer, je chiale, je fais le mort,

je change d'avis et demande à ton corps

d'être À LA FOIS une déesse et une nonne.

Tout est minable, et toi, tu n'es pas conne :

la question n'est pas de savoir si j'ai tort,

ni où est le check-point où à se prouver si fort

on devient l'enculé contre qui on marmonne.

Non. Tu le sais. Ni comment meurt l'ennui.

(Veux bien crever, moi, si le monde y survit.)

Et ne viens pas me la faire à l'époque.

(Oh !... Beauvoir ! Ikea ! T'as pensé aux gamins ?...)

C'est samedi. Encore. Et on suffoque.

S'il y a quelque chose — tu me sauves à la fin.

L’ÉTRANGE UNIVERSEL

2013-06-08T10:01:00+02:00

L’ÉTRANGE UNIVERSEL

Tous ces pouvoirs qui sont les siens,

Incrustés au creux de ses soupirs ?

Etre la déesse des vents n’est pas rien !

Une inspiration foisonnante jaillit d’elle

Nous transportant au zéphyr musical

De son souffle aux accents d’authentique…

Tous ces pouvoirs qui sont les siens,

Incrustés au creux de ses soupirs

Embrasent la riche beauté véhiculée

Par l’étrange universel du singulier.

P. MILIQUE

Jean Ristat, Artémis chasse à courre le sanglier, le cerf et le loup

2013-04-11T05:00:00+02:00

La chasse du loup

À cette heure incertaine où l'obscur dispute

Au jour son royaume la déesse repue

Rappelle ses valets avant que de céder

Au sommeil tous les oiseaux se sont tus et les

Pâles enfants des hommes tremblent dans leurs draps blancs

Lorsqu'un rêve très ancien vient les visiter

À la vitre étoilée de la chambre l'ombre

Bleue de la bête qui regarde et attend

À l'enclume de la nuit apollon martèle

La lune vieille casserole cabossée

Et blanchie aux feux ronflants de l'empire des

Morts voici l'heure des métamorphoses et des

Enchantements Ô théâtre où tout s'échange et

Se déplie les mots comme fleurs de papier

Elle qui fait pleuvoir des plumes d'argent pour

Son apothéose portée comme un os

Tensoir sur le brancard du ciel montre son ventre

Rond de vierge engrossée par le vent à tout

L'univers comme une lanterne magique et

Darde lumineuse ses flèches innombrables

Par les orbites décavées de sa tête

Grottes profondes sortent les loups tour à tour

Dévalant les toboggans de ses rayons comme

Des pistes neigeuses et pentues à vertige et

Culs par-dessus têtes tombent dans les bruyères

[...]

Jean Ristat, Artémis chasse à courre le sanglier, le cerf et le loup,

Gallimard, 2007, p. 43-44.

Gnahoré again...

2013-02-17T23:56:00+01:00

Parce que, déesse...

Le Carnet rouge (A. HEURTIER)

2012-03-10T14:48:00+01:00

« Une sonnerie me vrille les tympans. »

Marie a seize ans. Elle vit dans la banlieue lilloise avec sa mère, Anne, qui travaille de nuit à l’hôpital. Leurs rapports n’ont pas toujours été faciles. Mère célibataire, Anne a toujours refusé sur sa famille et ses origines népalaises et c’est seule et malgré elle que Marie a tenté de se trouver une identité. Mais un jour, un mystérieux vieil homme va faire irruption dans sa vie et la bouleverser…

A travers un roman qui présente toutes les caractéristiques, à première vue, du roman pour adolescentes : une héroïne rebelle, amoureuse d’un bellâtre qui ne la voit pas tandis qu’elle s’épanche avec son meilleur ami, en conflit avec ses parents, Annelise HEURTIER a réussi un roman tout en chausse-trappe, qui nous fait voyager du nord de la France à Katmandou. En découvrant ce qu’elle a toujours rêvé de savoir, Marie va découvrir aussi ce qu’elle n’imaginait absolument et qui va bouleverser son petit univers douillet et bien rangé.

Le Carnet rouge est un roman qui dévoile un aspect des traditions népalaises tout à fait dérangeant pour nous, celui des Kumaris, ces petites filles choisies à trois ans et enlevées à leur famille afin d’incarner la déesse, traitées comme telle, puis abandonnée brutalement à l’apparition de leurs premières règles. « A la première goutte de sang versé, la déesse m’avait abandonnée pour s’incarner dans une autre petite fille qu’on adulerait à ma place ». Livrées à elles même, incapables de se prendre en charge, ce sont souvent des destinées tragiques. Et c’est ce que raconte ce roman, à travers deux voix, celle de Marie, l’adolescente d’aujourd’hui, et celle de Sajani, la narratrice du cahier rouge.

Cette alternance permet d’adhérer complètement au récit, de découvrir des coutumes et une civilisation inconnue – merci au lexique – et de suivre l’évolution de la jeune fille qui doit apprendre à vivre avec une réalité qui n’est pas celle qu’elle aurait souhaitée.

Vif, curieux, parfois insolent voire dérangeant, ce Carnet rouge est une lecture enrichissante à de nombreux points de vue.

- Pourquoi maintenant ? Pendant seize ans, je ne vous intéresse pas et puis, un matin, vous vous levez en vous disant : « Tiens, après les courses au supermarché, si on débarquait dans la vie de notre petite-fille ? » Et d’abord, comment saviez-vous que j’existais ?

- On ne savait pas, on espérait.

Il me tend un petit carnet rouge, recouvert de papier lokta.

- Prends. C’est pour toi.

Ses yeux se voilent. Je le regarde sans comprendre.

- Sajani est morte il y a quelques mois. Un cancer. Elle pensait que si elle avait des petits-enfants, ils voudraient peut-être en savoir plus sur leurs origines. Elle caressait l’idée de rester vivante dans la tête de quelqu’un d’autre. Comme… comme dans une vraie famille.

J’ouvre le cahier. Sur la première page, deux petites phrases écrites en lettres régulières sur du papier brun.

Je suis Sajany Shakya, douzième Kumari royale de Katmandou. Et, quoi qu’il se passe, je le resterai toute ma vie.

Annelise HEURTIER, Le Carnet rouge.

Feeling - Casterman

192 pages – 12€

Paru en 2011

L’auteur : Annelise HEURTIER est l’auteure d’une dizaine d’ouvrages pour la jeunesse dont Le Carnet rouge et La Fille aux cheveux d’encre, chez Casterman.

Blog de l'auteur : http://histoiresdelison.blogspot.com

Portrait d'une déesse

2011-02-09T08:47:00+01:00

Vive et drôle, elle séduisait ordinairement par sa liberté affichée, c’est-à-dire par l’étalage d’une vulgarité qu’elle voulait raffinée et qui pouvait bien l’être, d’ailleurs. Lassée chaque fois de ne pas être contemplée comme elle imaginait que les déesses païennes avaient dû l’être, outrée et peut-être même profondément blessée que les vertus de son con et les vices de son esprit ne se conjuguassent pas nécessairement dans son partenaire à former ce culte qu’elle trouvait dû à sa petite personne, elle commençait bientôt de lésiner à feindre cette légèreté dont elle faisait encore grand cas quelque temps avant, et finissait par agonir de vulgarités plates un mâle déjà indifférent, prolétaire qu’elle accusait d’avoir seulement su pousser des wagonnets dans la mine. Pour camoufler cette longue succession de déconvenues presque identiques qui l’avait insidieusement menée à passer l’âge d’enfanter, et conserver contre toute évidence l’idée massivement répandue et désormais pour elle vitale que son auto-maquerellage était une aristocratie moderne, elle investissait déjà d’une lubricité dispendieuse l’objet outrancièrement idéalisé qui devra constituer sa prochaine déception de déesse sans fidèle.

Dans son habit de lumière, la Comtesse aux pieds nus: L'Exposition B.B...

2010-11-27T18:20:00+01:00

Jean-Claude Sauer pour Brigitte Bardot, juin 1962

(Source Le Point)

Angra - The Shadow Hunter

2009-04-14T21:33:00+02:00

Angra (site officiel) (qui est le nom de la déesse du feu dans la mythologie brésilienne et signifie en portugais « baie » ou « ouverture » au sens élargi. Angra Mainyu est par ailleurs l'antique dieu perse des forces destructrices) est un groupe de speed metal progressif brésilien mélodique et symphonique créé en 1992. Le groupe a perdu trois de ses membres originaux en 2000, remplacés en 2001. Suite...

Pour ce morceau, le groupe utilise leurs influences larges, en l'occurence espagnoles.

L'AURORE

2008-07-26T11:10:00+02:00

Les 5 doigts du matin,Regard sur Maimby en Thiérache ardennaise. Le pays où l'on arrive jamais.

« Doigts de rose » ou de givre

Oranges, rouges ou gris

Voici l’aube qui se lève

« Dans son berceau de brumes »

Chanter le levant

L’espoir brut du matin

Et le café brulant

Pénétrer la nuit

Y faire naître le jour

Quand le ciel se déchire et s’ajoure

Lundi : jour de la lune

L’aube est citron, l’aube est orange

Comme c’est étrange

Les longues trainées de basses brumes

Écharpent les plis et les bosses de la vaste clairière

Orange et citron, ciel agrume

Dessus la ligne sombre des grands bois.

Mardi : jour de Mars

Tout est rose ce matin

Tout est rose et serein

Rien ne bouge

Dans la danse immobile

Du tremble d’or

Jaillit un soleil rouge

Dessus la ligne sombre des grands bois.

Jour de Mercure : Mercredi

Au vert dans le matin gris

Ovins blancs et bœufs roux

Et la - bas au delà des prairies

Une vague clarté

Dans un ciel dépoli

Dessus la ligne sombre des grands bois

Jour de Jupiter : Jeudi

Le givre a dressé l’herbe en épi

Le sidéral est bleu nuit,

Cristal et gelure

Le jour hésite, silence et rosée blanche

Les nefs de ligne rayent l’azur

Dessus la ligne sombre des grands bois

Jour de vénus : Vendredi

Dans sa couverture anthracite

Saigne un soleil hématite

Levant boréal et vent de noroit

Les arbres se couchent comme balais d’écurie

Espadons mauves et loques rouges

Dessus la ligne sombre des grands bois

« Quand l’aurore aux doigts de roses

Jaillit de son berceau de brume »(1)

Orange, rose ou gris, sang ou givre

Joie sauvage et matin frileux

Trop tôt, trop clair, mais déjà ivre

Du trop plein de ciel bleu

Fernand Louis Olbec

(1) Homére Odyssée Chant 8

Le soleil se lève t’il le samedi et le dimanche ? A suivre . . .