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Charles Bukowski...

2025-08-16T17:18:55+02:00

... aurait eu 105 ans aujourd'hui.

Bon anniversaire à lui !

Brice Matthieussent : Petit éloge de l’Amérique

2024-09-19T06:00:00+02:00

Brice Matthieussent, né en 1950 à Paris, est un écrivain, traducteur et éditeur français. Il est aussi professeur d'esthétique et auteur de plusieurs essais critiques. Depuis la fin des années 1970, il se consacre à la traduction en français de littérature anglo-saxonne, notamment américaine. Il a ainsi traduit de grands noms de la littérature contemporaine tels que Charles Bukowski, Thomas Pynchon, John Fante, Paul Bowles, Henry Miller, Jack Kerouac, Jim Harrison, Bret Easton Ellis, Thomas McGuane ou Richard Ford. Depuis 2022, il codirige la collection "Amériques" aux éditions du Réalgar, à Saint-Etienne, où ils traduisent et publient essentiellement de la poésie américaine.

Petit éloge de l’Amérique, un texte inédit, vient de paraitre directement en format poche. D’autres ouvrages, plus ou moins dans la même veine, vont certainement suivre à quelques mois à peine de l’échéance électorale américaine.

Brice Matthieussent pose immédiatement les bases de sa réflexion et j’ai cru y lire mes propres pensées : nous sommes tous les deux de la même génération et nous avons été attirés très jeunes à la période charnière entre 60’ et 70’ par ce pays par les mêmes éléments, littérature (Beat Generation), musique (Rock) et sentiment de liberté. Un attrait irrésistible mais pas aveugle pour autant, les Etats-Unis fascinent parce qu’ils mêlent le bien et le mal, certains aspects enthousiasment d’autres révulsent.

Donc dans les grandes lignes j’ai bien aimé ce petit bouquin, je dis grandes lignes car je l’ai trouvé néanmoins un peu décousu dans sa construction et que sur certains points pas obligatoirement d’accord avec l’auteur.

Quelques sujets abordés, dans le désordre : la littérature avec la Beat Generation, Bukowski, son ami Jim Harrison et tant d’autres qui viendront illustrer ses propos. L’écriture genrée, la langue anglaise n’est pas genrée et pour les Américains le langage de la rue fait la règle, contrairement à la France qui a son Académie Française qui décide du bon usage. Bien entendu l’auteur aborde le domaine de la traduction (« les titres des romans américains sont souvent mal traduits en français, pour des raisons commerciales frisant le grotesque ») constatant que « même les meilleures traductions littéraires perdent environ la moitié de l’original ». Et pour en finir avec la littérature, sa définition du roman réussi : « c’est un roman sans idées, sans opinion à défendre, sans thèse à prouver, sans message préexistant à l’écriture. »

Le bouquin ne peut faire autrement que d’évoquer Trump et entre autres que le clivage radical entre les deux camps ennemis trouve son origine dans l’émancipation des femmes dans les années 70, entre féminines de gauche et républicaines ultra-conservatrices.

Je retiens surtout de ce petit livre que le pays cumule de nombreux points très positifs mais aussi qu’il perd les pédales et le Nord sur d’autres, par exemple quand dans certaines universités, « des étudiants de couleur exigent des espaces non mixtes pour ne pas avoir à côtoyer des Blancs ! » soit, réinstaurer ce contre quoi on luttait au début, la ségrégation raciale !

Brice Matthieussent prend à témoin Tocqueville et s’en fait le double moderne, confrontant les écrits du premiers avec ce que lui voit de l’Amérique d’aujourd’hui.

« L’Amérique est ainsi divisée en deux camps irréconciliables à géométries variables, qui se méprisent et se détestent, Trump ayant seulement mis de l’huile – certes beaucoup d’huile… - sur le feu de cette division, qu’il attise à la première occasion en ayant recours à son mode de communication préféré : l’insulte. Et plus elle est vulgaire, plus elle lui plaît. Au slogan américain très populaire durant la Seconde Guerre mondiale, United We Stand, succède désormais son contraire désolant : Divided We Stand. La division triomphe, l’opposition systématique, irrévocable, de deux camps ennemis qui se détestent comme jamais. Et voilà les Etats-Désunis ! »

Brice Matthieussent Petit éloge de l’Amérique Folio - 122 pages -

”Don't fight your demons...”

2022-09-13T22:28:42+02:00

Don't fight your demons. Your demons are here to teach you lessons. Sit down with your demons and have a drink and a chat and learn their names and talk about the burns on their fingers and scratches on their ankles. Some of them are very nice.

Charles Bukowski

L’ami américain

2021-03-15T07:00:00+01:00

Ce n’est pas un scoop, si vous passez par ce blog de temps à autre, vous avez constaté que j’aime beaucoup la littérature américaine. Pas que, mais plus que d’autres. Les raisons sont multiples et remontent à si loin… En fait, j’aime les Etats-Unis d’un amour aussi étrange que fasciné car s’y mêle aussi une répulsion pour cette Amérique profonde que Trump a mise au premier plan.

L’histoire débute quand j’étais encore un gamin, au cœur des années 50’. L’Amérique ça commence avec les westerns vus au cinéma avec ma famille durant les grandes vacances (La Prisonnière du désert…), ces films aujourd’hui mythiques avec John Wayne ou réalisés par John Ford, pour ne citer que ceux-là. La télévision, que nous avons eu assez vite, au début des 60’, prolongera mon attrait en augmentant le volume de films vus. Les décors m’éblouissaient, Monument Valley, les déserts, les prairies avec les bisons ou les forêts profondes, toutes ces splendeurs s’inscrivaient à jamais dans mon jeune cerveau. Les cow-boys j’aimais bien, les soldats ou Tuniques Bleues j’adorais mais ce qui m’excitait le plus, c’était les Indiens. Leur vie simple au grand air (on ne parlait pas écologie alors), l’exotisme de leurs mœurs, mais surtout leurs arcs (une branche courbée et un fil, ça semblait fastoche à faire pour un gosse comme moi) et leur ruses (de Sioux !) pour s’approcher des hommes blancs. Un numéro de Pilote (Mâtin quel journal !) leur consacra son Pilotorama (la double page centrale) avec une carte des Etats-Unis indiquant l’implantation de chacune des tribus. Waouh ! Un must. J’étais donc déjà bien mordu.

Les années 60’ arrivent et avec elles, le rock entre dans ma vie pour toujours (L’émission radiophonique Salut les copains m’accompagnait en fond sonore quand je faisais mes devoirs au sortir de l’école). D’abord avec le rock Britannique, Beatles et Rolling Stones, là encore je n’en cite que deux sinon on n’a pas fini… Les Stones, outre leur musique, vont amorcer le réel grand bond, sujet de cet article. Sur leurs premiers enregistrements, il y a des reprises des bluesmen américains, à moi les Muddy Waters et autres pépites qui vont me faire m’intéresser de plus près aux USA ; ces types évoluent dans le Sud du pays, le Mississipi, puis remonteront vers Chicago pour un blues plus électrique. Des paysages et des contrées que je découvre. Les textes des chansons parlent de plantations de coton, d’esclavage, d’alcool, de femmes et de rixes, du bagne (Parchman Farm) etc. Je commence à avoir l’âge d’acheter la presse musicale française (Rock&Folk…) puis anglo-saxonne (Melody Maker, New Musical Express, Sound, Creem etc.) On y dissèque les disques, musiques et textes, de tous les artistes émergents (Bob Dylan etc.), des références littéraires commencent à pointer au fil de mes lectures : titres de livres, noms d’écrivains. Une analyse sociologique, type de musique/région du pays, se dessine : le blues ont l’a vu, puis le rock de Californie, plus laid back, plus cool, plus tard la scène newyorkaise etc. Les beatniks sont devenus les hippies, le Flower Power explose, le Summer of Love m’achève. Les magazines français (Actuel) sont des mines d’informations pour moi, mes écrivains fétiches et fondateurs y sont évoqués, je note les références et commence à dépenser tout mon argent en disques et livres (Jack London, Charles Bukowski, John Fante, et les cadors du polar, Ed Mc Bain, Jim Thomson etc.).

La suite n’est qu’un enchainement logique, toujours basé sur les mêmes filières, les musiciens américains s’appuient sur des idées ou des concepts trouvés dans les romans de chez eux, ils en parlent dans leurs disques ou interviews, ça m’explose les neurones et je file à la FNAC ou chez Gibert à Saint-Michel… Aujourd’hui encore, un bouquin recommandé par un magazine de rock (Rolling Stone…) ou un journaliste ayant trempé dans cet environnement (Philippe Garnier…) attire plus souvent mon attention, qu’un article lu dans Lire, par exemple.

Bien sûr, il n’y a pas « une » littérature américaine type mais différents courants littéraires et n’oublions jamais que ce pays est un continent ! Pourtant, toujours, pour moi – avis complètement subjectif, donc – il y a chez tous les écrivains d’outre-Atlantique un souffle (ça c’est le terme que j’emploie souvent quand je ne sais pas comment exprimer mon ressenti) si particulier, quelque chose qui m’ouvre l’esprit, comme lorsque l’on parle d’ouvrir la fenêtre pour aérer. La lecture des américains m’emporte vers des ailleurs exaltants, je suis comme porté par le vent. Tout le contraire – ok j’exagère, on est d’accord – de la littérature française par exemple, un peu ratatinée sur elle-même, ce qui n’interdit pas la qualité, pour autant. Les romans qui s’appuient trop sur la misère sociale du monde, très peu pour moi ; je suis l’actualité de près (radio, télé, presse et même la presse internationale), je sais ce qui passe et autant vous le dire, ça me déprime. Alors quand je lis un roman, je cherche l’évasion. Un bon roman inclut souvent du social et c’est parfait quand ça reste discret, mais s’il s’y vautre, merci ce n’est pas pour moi.

Je pourrais m’étendre ainsi sur des pages et des pages – que vous ne liriez plus – mais je pense que vous avez saisi l’essentiel. Je suis tombé dans la culture américaine petit et elle m’a marqué pour la vie (je vous ai épargné d’autres volets comme le cinéma, l’art (Hopper, Warhol…), la photographie (Annie Leibowitz, Edward S. Curtis …), la BD (pourtant j’avais tant à dire) etc.

Alors bien sûr, il a fallu que j’aille voir une partie de ce qui me faisait rêver. A l’aube des années 90’ j’ai humé l’air des rues en levant des yeux écarquillés au ciel pour voir les hauts buildings de New York, j’ai soupiré de nostalgie devant Haight-Hasbury à San Francisco et fredonné un blues en regardant couler le Mississipi à la Nouvelle Orléans…

Donc, ici, c’est plus que souvent qu’on va parler de romans américains.

Harry Crews : Péquenots

2020-02-10T07:00:00+01:00

Harry Crews (1935 - 2012) est un romancier américain. Orphelin de père dès l’âge de deux ans, confronté à un beau-père alcoolique et violent, son enfance est marquée par les conditions de vie difficiles dans le Sud rural et de graves problèmes de santé. A 17 ans il s’engage dans le corps des Marines, où il passera trois années durant lesquelles il combat en Corée et découvre la littérature. Il intègre ensuite l’université de Floride pour des études d’anglais, qu’il interrompt en 1956 pour une virée de 18 mois en moto à travers les Etats-Unis. Il exercera jusqu’en 1997 comme enseignant d’anglais dans plusieurs écoles et universités de Floride.

Si l’écrivain était connu chez nous pour ses romans noirs (fortement recommandables), Péquenots qui vient de paraître est un recueil de seize textes, des reportages parus dans les magazines Esquire et Playboy entre 1974 et 1977. Une virée au cœur de l’Amérique profonde écrite dans le style de Hunter S. Thomson, inventeur en 1970 du journalisme gonzo dont je vous rappelle la définition : « une méthode d'enquête et un style d'écriture journalistiques ne prétendant pas à l'objectivité, le journaliste étant un des protagonistes de son reportage et écrivant celui-ci à la première personne. »

Nous suivons donc l’écrivain dans divers univers, très différents les uns des autres : le monde des jockeys et courses de chevaux, celui des forains avec ses freaks et leurs combines, celui des chauffeurs routiers ; il y a aussi des randonnées dans la nature où les rencontres peuvent être a priori inquiétantes ou très étonnantes que ce soit avec des péquenots locaux ou des touristes en camping-car ; et puis il y a encore d’autres types de rencontres, celle avec un vieil homme rongé par le souvenir d’une éléphante pendue ou celle, dans le cadre d’un entretien avec le célèbre acteur Charles Bronson.

Des portraits hauts en couleurs d’hommes et de femmes qui vivent au cœur de l’Amérique, trimballant leur misère comme leurs petits bonheurs futiles en bandoulière, semblant vivre retranchés sur leur propre condition. L’auteur pénètre ces mondes avec facilité car rien ne lui est étranger, ces gens sont de sa race, il connait ou déchiffre facilement leurs codes. Occasion pour l’écrivain de livrer au fil de ses discussions ou enquêtes des éléments de sa propre vie : sa passion amoureuse pour les voitures et en particulier la première qu’il ait eue (La bagnole), son expérience avec les oiseaux de proie (La buse va voler) tout comme avec l’alcool et les bars (Mardi soir avec Cody, Jimbo et un poisson). On notera aussi sa grande humilité d’homme peu confiant dans son talent d’écrivain, distillée par petites touches tout au long de ces récits « J’avais travaillé juste assez dur et j’en avais appris juste assez pour savoir que je n’étais pas ignoré sans raison par plusieurs milliers d’éditeurs idiots, qu’ils ne passaient pas à côté de moi pour rien. Non, il y avait quelque chose de faux chez moi, j’étais un mec bidon vingt-quatre carats ; c’était ça le problème. » (Le sale cabot de la télévision).

Si l’éditeur cite à juste raison Hunter S. Thomson comme modèle pour Harry Crews, j’ajouterai d’autres références, plus lointaines il est vrai car non basées sur le style mais plus sur l’ambiance se dégageant du texte, comme Dan O’Brien (La buse va voler), Charles Bukowski (Un jockey dans la dernière ligne droite) ou encore Philippe Garnier (Saint Bronson à mains nues, Le sale cabot de la télévision). Quand on parle de musique, on évoque parfois l’americana défini comme un mélange des musiques roots américaine et des traditions qui ont fait l’histoire musicale américaine comme le folk, la country, le rhythm and blues et le rock 'n' roll. Ce bouquin est un peu à la littérature, ce que l’americana est à la musique.

Ma seule petite critique, trois textes (trente grosses pages, pas plus, au total) qui me semblent peu intéressants et qui sont regroupés en fin d’ouvrage, ce qui bloque le sourire de contentement qu’on était en passe d’afficher…

« Je suis resté à boire une vodka, je me sentais bien, bien comme un homme qui sait qu’il est chez lui. Un mois plus tôt, j’avais quitté Lake Swan, où j’avais habité pendant cinq ans. A cause du déménagement, j’avais dû renoncer à la Lonnie’s Tavern de Putnam Hall, et trouver un nouvel endroit où m’asseoir et réfléchir à mes petits soucis. Aussi avais-je cherché l’établissement de Mac comme certains hommes peuvent chercher l’épouse qu’il leur faut ou l’église qu’il leur faut. Il ne s’agit pas de blasphémer, mais j’ai appris il y a longtemps que pour nombre d’entre nous, l’endroit où l’on boit est plus important que ce que l’on boit… » [Mardi soir avec Cody, Jimbo et un poisson]

Harry Crews Péquenots Finitude – 305 pages -

Traduit de l’américain par Nicolas Richard

5 ans et 1000 chroniques plus tard...

2019-08-15T00:00:00+02:00

Bla Bla Blog fête aujourd'hui ses 5 ans. Un anniversaire d'autant plus marquant que 1000 articles ont été publiés depuis le 15 août 2014 sur ce site qui a érigé la curiosité, la passion et la découverte comme baromètres.

Que de chemin parcouru depuis le tout premier article sur Haruki Murakami jusqu'à la récente chronique sur le jazzman Samy Thiébault. Musique, littérature, expositions ou séries : beaucoup de genres ont été abordés depuis cinq ans, et ce n'est pas fini.

Bientôt, je vous parlerai de Suzanne, de la poésie de Charles Bukowski, du premier roman de Lola Nicolle ou de David Foenkinos. De belles découvertes en perspective. Bien d'autres projets et surprises de Bla Bla Blog sont attendus pour la rentrée.

Merci à tous pour votre fidélité.

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Voir aussi : "Murakami revient... Murakami, reviens !"

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DE TAILLE À ME DÉCEVOIR

2019-02-11T10:03:00+01:00

j’ai rêvé que

je présentais mes enfants à Charles Bukowski

cela se passait dans un rade lugubre

où il ne me serait jamais venu à l’esprit d’emmener mes gosses

à l’état de veille

et Bukowski se montrait peu amène avec eux

toute la famille finissait par quitter le lieu sous ses injures

au réveil

j’ai sorti tous les bouquins de Hank en ma possession

vidé deux étagères de ma bibliothèque

il y avait même des recueils en v.o

j’ai cassé les prix et

tout vendu sur internet dans la journée

le lendemain je me suis demandé

quel auteur mériterait les étagères disponibles

faute de le trouver

j’ai fini par garnir les niveaux trois et quatre de ma bibliothèque

avec des piles de revues gratuites

(extrait d'un recueil à paraître)

Denis Johnson : La Générosité de la sirène

2018-10-04T07:51:03+02:00

Denis Johnson, né en 1949 à Munich en Allemagne et mort en 2017, est un auteur américain. Denis Johnson commence sa carrière en tant que poète, assistant aux ateliers d’écriture dispensés par Raymond Carver, il écrit plusieurs très beaux volumes inspirés de la poésie de Walt Whitman ou des poètes de la Beat Generation. Vivant éloigné des principaux pôles de culture de la Côte Est et de la Côte Ouest des Etats-Unis, Johnson semble avoir été un homme discret, introverti, dont les manières douces contrebalancent une présence physique intensément charismatique. Son œuvre comprend poésies, nouvelles, romans et théâtre. La Générosité de la sirène, un recueil de cinq nouvelles, vient de paraître.

Je viens de refermer l’ouvrage et j’avoue ne pas trop savoir comment en parler car je ne sais pas vraiment ce que j’en pense ! L’auteur est porté aux nues par les plus grands écrivains (Philip Roth, Jonathan Franzen, Don DeLillo et notre Philippe Djian pour n’en citer que quelques uns), comparant son style à Jack Kerouac ou William Burroughs (et moi j’y vois du Bukowski dans le premier texte). La ramener après ces cadors pour donner un avis plus tempéré peut sembler prétentieux ou preuve d’amateurisme de ma part mais tant pis, c’est la règle du jeu : j’écris ce que je pense en toute indépendance.

Première réflexion, les textes – à mon avis – se succèdent dans un ordre d’intérêt croissant ; est-ce une bonne idée ? Je ne le crois pas et je m’adresse aux éventuels futurs lecteurs, si la première nouvelle qui donne son titre à l’ouvrage vous déroute par son aspect narratif totalement décousu, sautant du coq à l’âne, n’abandonnez pas le bouquin. Sautez-la et passez à la suite quitte à y revenir ensuite. Un recueil de nouvelles devrait être organisé comme un disque, avec un titre fort d’entrée, pour chopper le lecteur/auditeur, quitte à s’autoriser un temps faible ensuite puis finir en force. Enfin, moi je vois ça comme ça…

Les autres nouvelles adoptent une narration plus abordable même si l’écrivain n’est pas des plus classiques, digressions courtes ou histoires multiples au sein d’une même nouvelle demandent un minimum de concentration. Quant aux sujets, ils sont tous très surprenants : un alcoolique en centre de désintoxication depuis quatre ans écrit des lettres (qu’il n’envoie pas) à tous les gens qu’il connait mais aussi au pape et au diable (Le Starlight sur Idaho) ; en prison, un détenu prédit à ses trois collègues qu’ils tueront dans le futur (Bob l’Etrangleur) ; le narrateur accompagnera successivement deux amis à l’heure de leur mort (Triomphe sur la mort) ; un professeur de poésie se lie d’amitié avec un de ses étudiants obnubilé par Elvis Presley, un délire total sur toutes les théories abracadabrantes concernant sa mort et un épilogue à l’unisson (Doppelgänger, Poltergeist).

La première nouvelle m’est passé au-dessus de la tête, les deux suivantes sont pas mal mais j’ai vraiment adoré les deux derniers textes, Triomphe sur la mort est excellent et le dernier complètement extravagant. Autant dire que tous les textes font la part belle à la mort mais sur un ton légèrement drôle jouant sur le doux et l’amer et c’est en cela que Denis Johnson est un vrai écrivain, il a sa propre écriture.

Pour résumer, je n’ai pas tout aimé dans ce recueil, mais ce que j’ai aimé est d’un très bon niveau.

« Bon, c’est pas une famille à se tatouer son blason sur le buste. Tu te rappelles la fois où le frérot a cassé le nez de sa petite amie au salon en disant : « Voilà, j’ai rien à ajouter. » Tu te rappelles le matin où papa a plongé la main dans ses céréales ramollies puis est resté assis le regard vide, pendant environ vingt-deux minutes, avec ce truc visqueux au creux de la paume ? Tu te rappelles le jour où John a eu sa photo dans les journaux de Dallas après son arrestation, et il nous l’a envoyée par courrier comme si y avait vraiment de quoi être fier ? Tu sais ce que je me souviens surtout à propos de cette photo ? Les bords étaient tout déchiquetés, parce qu’il avait dû la déchirer avec les doigts dans le journal. Mon frère aîné est quelqu’un à qui l’Etat du Texas refuse l’usage des ciseaux. » [Le Starlight sur Idaho]

Denis Johnson La Générosité de la sirène Christian Bourgois Editeur – 219 pages –

Traduit de l’anglais (Etats-Unis) par Brice Matthieussent

Céline par Buk

2017-12-17T15:52:00+01:00

Mais Céline, il m'a donné honte du pauvre écrivain que je suis, j'ai eu envie de tout jeter par la fenêtre. Un foutu maître chuchotant dans ma tête. Dieu, l'impression d'être redevenu un petit garçon. Tout ouïe. Entre Céline et Dostoïevski il n'y a rien, si ce n'est Henry Miller. Enfin, passé le vertige qui m'a saisi en découvrant combien j'étais insignifiant, j'ai repris la lecture, et je me suis laissé mener par la main, volontiers. Céline était un philosophe qui savait que la philosophie était vaine ; un queutard qui savait que la baise était du vent ; Céline était un ange, il a craché dans les yeux des anges et puis il est descendu dans la rue.

Bukowski

Où je sais me faire des cadeaux

2017-03-27T15:26:00+02:00

Commentaire de ma fille trouvant ce livre de Bukowski dans la boîte aux lettres :

- Mais... Il savait vraiment écrire qu'en anglais ?!

Poésie & polar # 2

2016-12-27T00:00:00+01:00

Cet homme...

2016-12-08T07:53:59+01:00

... n'est pas candidat à la primaire (et il conduit une voiture non habilitée à rouler).

”Deux frères”

2016-12-01T06:02:41+01:00

Le livre de Sammy Sapin vient de sortir. C'est un "Polder" (revue Décharge / éditions Gros Textes). J'en signe la préface. La couv' est de Sara Laé.

Avec la (grosse) participation de Ludwig Wittgenstein & de Charles Bukowski.

La poésie, aux chiottes !

2016-10-27T00:00:00+02:00

Comme promis, une vidéo chaque jeudi.

” Seules les choses... ”

2016-09-30T00:00:00+02:00

Seules les choses faites dans la plus grande quiétude et dans la sainteté, sans avoir pour but la célébrité, valent mieux que la merde façon compote de prunes que chie une dinde.

Charles Bukowski – Lettre à John William Corrington

Blue bird

2016-04-20T00:46:00+02:00

Détail d'une fresque murale découverte à Cnossos (1500 avant JC.)

Jeux de plage

2015-08-12T00:02:00+02:00

Charles B.

Marcello & Federico

” L'Amour est un chien de l'enfer ”

2015-07-13T04:24:00+02:00

Trop grand
trop petit

trop gros
trop maigre
ou rien du tout.

Rire ou
larmes

haineux
amoureux

des inconnus avec des gueules
passées
à la limaille de plomb

des soudards qui parcourent
des rues en ruines

qui agitent des bouteilles
et qui, baïonnette au canon, violent
des vierges

ou un vieux type dans une pièce misérable
avec une photographie de M. Monroe.

Il y a dans ce monde une solitude si grande
que vous pouvez la prendre
à bras le corps.

Des gens claqués
mutilés
aussi bien par l’amour que par son manque.

des gens qui justement ne s’aiment
pas les uns les autres
les uns sur les autres.

Les riches n’aiment pas les riches
les pauvres n’aiment pas les pauvres.

nous crevons tous de peur.

Notre système éducatif nous enseigne
que nous pouvons tous être
de gros cons de gagneurs.

mais il ne nous apprend rien
sur les caniveaux
ou les suicides.

Ou la panique d’un individu
souffrant chez lui
seul

insensible
coupé de tout
avec plus personne pour lui parler

et qui prend soin d’une plante.

Les gens ne s’aiment pas les uns les autres.
Les gens ne s’aiment pas les uns les autres.
Les gens ne s’aiment pas les uns les autres.

Et je suppose que ça ne changera jamais
mais à la vérité je ne leur ai pas demandé

des fois j’y
songe.

Le blé lèvera
un nuage chassera l’autre
et le tueur égorgera l’enfant
comme s’il mordait dans un ice-cream.

Trop grand
trop petit

trop gros
trop maigre
ou rien du tout.

Davantage de haine que d’amour.

les gens ne s’aiment pas les uns les autres.
peut-être que, s’ils s’aimaient,
notre fin ne serait pas si triste ?

Entre-temps je préfère regarder les jeunes
filles en fleurs
fleurs de chance.

Il doit y avoir une solution.

sûrement il doit y avoir une solution à
laquelle nous n’avons pas encore songé.

Pourquoi ai-je un cerveau ?

il pleure
il exige
il demande s’il y a une chance.

Il ne veut pas s’entendre dire :
“non.”

Charles Bukowski (in "L'Amour est un chien de l'enfer", trad. de Gérard Guégan)

John Fante, né le 8 avril...

2015-04-08T00:05:00+02:00

... 1909, à Denver (Colorado).

" Un jour j’ai sorti un livre et c’était ça. Je restai planté un moment, lisant et comme un homme qui a trouvé de l’or à la décharge publique. J’ai posé le livre sur la table, les phrases filaient facilement à travers les pages comme un courant. Chaque ligne avait son énergie et était suivie d’une semblable et la vraie substance de chaque donnait sa force à la page, une sensation de quelque chose sculpté dans le texte. Voilà enfin un homme qui n’avait pas peur de l’émotion. L’humour et la douleur mélangés avec une superbe simplicité. Le début du livre était un gigantesque miracle pour moi. J’avais une carte de la Bibliothèque. Je sortis le livre et l’emportai dans ma chambre. Je me couchai sur mon lit et le lus. Et je compris bien avant de le terminer qu’il y avait là un homme qui avait changé l’écriture. Le livre était ‘‘Demande à la poussière’’ et l’auteur, John Fante. Il allait toute ma vie m’influencer dans mon travail. Je terminai ‘‘Demande à la poussière’’ et cherchai d’autres Fante à la bibliothèque. J’en trouvai ‘‘le Vin de la jeunesse’’ et ‘‘Bandini’’. Ils étaient du même calibre, écrits avec les tripes et le cœur. " Charles Bukowski

Vrac de vrac # 16

2014-08-04T14:59:00+02:00

Deux articles bigrement intéressants glanés sur la toile :

YVON LE MEN, LE POETE QUI ATTAQUE PÔLE-EMPLOI

UN ENTRETIEN AVEC L'EDITEUR DE BUKOWSKI, "Je ne l'ai jamais vu bourré"

Vêtement

2014-03-31T06:33:00+02:00

Quand, un samedi de l'hiver dernier, je suis entré dans un magasin de vêtements pour homme, et que j'ai demandé s'ils vendaient des "pantalons de flanelle", la vendeuse a hésité un moment. Elle ignorait en fait ce que désignait le mot "flanelle", le duveteux de la matière. Cela ne m'a pas surpris. J'avais déjà pu à maintes reprises constater cette ignorance de l'art de l'habillement par ceux-là mêmes dont c'est censé être le métier. Sous des manières arrogantes, ils dissimulent assez mal qu'il n'y connaissent rien en tissus, ou encore qu'ils ne savent pas vous indiquer la bonne taille, choisir le modèle qui pourra vous convenir. Essayer le bon polo, par exemple, est la quadrature du cercle. On doit se débrouiller tout seul, en comptant sur le hasard et sur son propre goût — ou s'abstenir d'acheter des vêtements, ainsi que le conseillait du reste l'écrivain américain Charles Bukowski, lui aussi sensible à ce problème, malgré les apparences, comme notre cher Paul Léautaud. Voilà pourquoi les hommes sont si souvent tellement mal habillés. J'ai heureusement fait parfois l'expérience inverse, mais cela demeure rarissime. Je me souviens ainsi d'un jour où, pour me remonter le moral, j'avais décidé d'aller m'acheter une cravate chez Arnys, rue de Sèvres, à l'époque où cette superbe boutique n'avait pas encore été revendue. En discutant avec un vendeur, j'avais apprécié que ses propos gardent la mesure, à l'image des beaux costumes cousus main, et qu'il soit même au courant de l'origine de la cravate, qui vient, comme son nom l'indique, de Croatie. Ce trait, qui n'aurait plus cours aujourd'hui, était à mes yeux suffisamment incroyable pour être noté.

LE GÉNIE DE LA FOULE

2014-03-10T16:23:00+01:00

" Il y a assez de traitrise, de haine, de violence,
D'absurdité dans l'être humain moyen
Pour approvisionner à tout moment n'importe quelle armée
Et les plus doués pour le meurtre sont ceux qui prêchent contre
Et les plus doués pour la haine sont ceux qui prêchent l'amour
Et les plus doués pour la guerre - finalement - sont ceux qui prêchent la paix

Méfiez-vous
De l'homme moyen
De la femme moyenne
Méfiez-vous de leur amour

Leur amour est moyen, recherche la médiocrité
Mais il y a du génie dans leur haine
Il y a assez de génie dans leur haine
pour vous tuer, pour tuer n'importe qui

Ne voulant pas de la solitude
Ne comprenant pas la solitude
Ils essaient de détruire
Tout
Ce qui diffère
D'eux

Étant incapables
De créer de l'art
Ils ne comprennent pas l'art

Ils ne voient dans leur échec
En tant que créateurs
Qu'un échec
Du monde

Etant incapables d'aimer pleinement
Ils croient votre amour
Incomplet
Du coup, ils vous détestent

Et leur haine est parfaite
Comme un diamant qui brille
Comme un couteau
Comme une montagne
Comme un tigre
Comme la ciguë
Leur plus grand art. "

CHARLES BUKOWSKI

IMAGES NON TRUQUÉES # 1

2013-12-16T16:52:59+01:00

On peut dire ce qu’on veut sur Internet, mais c’est tout de même sur la Toile que j’ai trouvé cette photo de Benjamin Péret en maillot de bain...

ou celle d'Apollinaire en garde à vue (bien plus importante à mes yeux que celle de la Terre vue du ciel !)...

... celle d'Herman Hesse tel qu'en lui-même...

... celle de Thierry Metz...

... celle de Picasso...

... celle du maître de Bébert...

... celle de Bukowski lançant sa marque de vêtement...

...celle de H.S Thompson écrivant dans son vrai bureau...

Vous en avez trouvées d'autres (et des gratinées)? Pièce-jointez-les moi (frederick.houdaer@laposte.net). Je cherche tout particulièrement la photo d'Apollinaire menottes aux poignets, aperçue dans une bio récente.

Où Bukowski « fait son Chevènement »

2013-06-23T06:53:00+02:00

« Oui, on dirait que ce pays est bien parti pour une nouvelle guerre. Les idées stupides de nos dirigeants sont inépuisables. Tout ça me donne envie de gerber.

Du passé on n’a absolument rien appris. Juste de nouveaux corps, un nouveau gâchis, un nouvel enfer.

Il y a toujours une nouvelle excuse pour faire une nouvelle guerre. Et la structure familiale, la religion et les journaux pour nous mener en bateau et nous y entraîner. »

« Cette soirée est vraiment étrange (19 heures). Je venais d’allumer mon poste de radio à la recherche d’un peu de musique classique et je suis tombé sur un type qui racontait comment nous allions nous y prendre pour gagner cette guerre. Tout d’abord les largages de bombes et puis les etc. Quand je pense à toutes les guerres que j’ai vues dans ma vie je ne peux pas m’empêcher de penser à un énorme tas de merde.

Je crois qu’en ce qui nous concerne [nous, les poètes] nous n’avons tout simplement qu’à continuer à faire ce que nous avons toujours fait. Mais en mieux. »

Extraits de deux lettres de Bukowski datées du 15 janvier 1991 (in « Correspondance 1958-1994 », éd. Grasset, trad. Marc Hortemel)

Rappel pour les (jeunes) lecteurs de ce blog (puisque je sais qu’il y en a): la guerre dont il est question, en ce début des années 90, est la « première guerre du Golfe » (Bush senior vs Saddham-pas-encore-pendu-filmé-haut-et-court).

Le Roi des Mouches*

2013-02-25T02:29:00+01:00

Charles Bukowski (1920-94) excelle dans deux ou trois de ses meilleurs bouquins à peindre les Etats-Unis comme le culot de l’enfer, tout en introduisant dans cette peinture des touches burlesques. Je crois qu’on peut encore aujourd'hui, malgré l’enrichissement de cette nation depuis "Women" ou "Ham on rye", éprouver la dureté contondante de l’âme américaine, affleurant sous la grasse vaseline du pognon, lorsqu'on y séjourne.

La mécanique hurle moins de douleur quand elle bien huilée, mais ça reste la mécanique, et les sorties de route, c’est pas ça qui manque, que ce soit cahin-caha ou à pleine tube.

L’humour vengeur fait la différence entre Bukowski et les esthéticiens putassiers de l’enfer, qu’il conspua utilement de son vivant: Henry Miller, et même Hemingway, pressentant sans doute des imitateurs à encore pires à venir. De l’enfer, comme du mur de Berlin, on peut très bien fourguer de petites parcelles au rayon "Culture". Il y aura toujours des clients pour ça. Et, en effet, Bret Easton Ellis ou David Lynch sont venus après, avec leurs gadgets rutilants porno-chics, qui donnent des frissons aux critiques de «Madame Figaro» ou «Voici».

Peu d’artistes ayant vraiment séjourné en enfer en ont ramené des images plaisantes à l’œil. Plus souvent l’humour, sans doute la disposition d’esprit qui leur a permis de survivre. Or, seule cette expérience et cet humour nous intéressent ; non le trafic de mauvais sentiments du suppôt de Satan à sa maman. Les messes noires sont aussi chiantes que les blanches, dès lors qu’elles se répètent tous les samedis, et que curé débarque en hélicoptère au "Parc des Princes".

C’est à peu près là que je situe les trois tomes signés Mezzo et Pirus, regroupés sous le titre générique: "Le Roi des Mouches", et situés dans l’Amérique profonde. Plus près de l’esthétique que de la sincérité. Et quelle esthétique: celle de Victor Hubinon, en plus raide, pour ceux qui connaissent «Buck Danny», série des années 60 destinée à inculquer aux petits Français ou Belges l’admiration des Etats-Unis. Le clicheton américain 100%. Même pas une boîte de nuit de province, aujourd’hui, qui voudrait encore de ce look ou ce design (à vérifier quand même). Un pot d’encre par page + la couleur par dessus le marché.

Au départ, premier tome, on sent une volonté des auteurs de nous entraîner dans une sorte de virée entre mauvais garçons et mauvaises filles qui font des trucs cochons entre eux (qui n’en fait pas aujourd’hui, c’est presque devenu obligatoire), et ça va mal se terminer, vu qu’ils conduisent leur buick comme des garnements. Lourde insistance sur le climat d’inceste qui règne au sein des familles américaines. Un truc vu et revu. D’où l’exigence du lecteur.

Deux ou trois personnages sont esquissés, qu’on est tenté de suivre ; mais non, au fil des pages, les auteurs ne parviennent pas à donner de l’étoffe à leurs paumés; est-ce que ce n’est pas plus facile, pourtant, de donner du relief à un mauvais garçon qu’à un diplômé de Harvard ou un pilote de chasse («Buck Danny») ?

Dernier tome: les auteurs ont renoncé à tout autre projet que celui de dessiner à la manière des auteurs de comics yankees.

Ça peut paraître étrange, mais j’ai éprouvé plus de malaise à la lecture des "Malheurs de Sophie" qu’à celle de cette trilogie. Vous savez, l’histoire de la petite garce de Ségur, qui torture les animaux et pousse son cousin Paul au vice. Ils ne se tringlent pas encore entre eux à l’arrière des voitures, mais on sent que ça ne va pas tarder. Toute la perversité est dans le non-dit, le minimalisme japonisant des sévices mutuellement administrés. Ambiance Xavier Dupont de Ligonès, ou Florence Dupré-Latour, pour citer deux artistes qui savent, eux, ce que c’est de faire régner un climat malsain, sans le déguisement d’Halloween ou je ne sais quel millième groupe de «heavy metal» à boulons chromés.

"Le Roi des Mouches", Mezzo et Pirus, éd. Drugstore, 2013.

(par Zombi - leloublan@gmx.fr)

Quand je pense à ma propre mort, de Charles Bukowski

2011-01-02T21:05:00+01:00

je pense à des voitures garées dans
un parking

quand je pense à ma propre mort
je pense à des poêles à frire

quand je pense à ma propre mort
je pense à quelqu'un te faisant l'amour
en mon absence

quand je pense à ma propre mort
j'ai de la peine à respirer

quand je pense à ma propre mort
je pense à tous les autres qui attendent la leur

quand je pense à ma propre mort
je pense que je ne pourrai plus
jamais boire de l'eau

quand je pense à ma propre mort
l'air devient tout blanc

et les cafards dans la cuisine
se mettent à trembler
et quelqu'un devra jeter
mes sous-vêtements propres ou sales
à la poubelle.

Journal d'un vieux dégueulasse

2008-05-12T21:00:00+02:00

"- toi, t'as été en prison, non ? comment c'était ? - rien de bien différent. - ce qui veut dire ? - ce qui veut dire qu'on transpose dans un autre élément la société humaine dans son entier. et les clivages se font en fonction de la spécialité de chacun. les escrocs ne fréquentent pas les voleurs de voitures. lesquels ne fréquentent pas les exhibitionnistes. l'appartenance à l'un ou l'autre des groupes dépend du motif d'inculpation. par exemple, un producteur de films pornos occupe une place de choix dans la hiérarchie carcérale tandis qu'un bourreau d'enfants est rejeté dans l'enfer. - et toi tu les classais comment ? - au même niveau : en cellule. - je vois, mais en quoi un taulard diffère de l'homme de la rue ? - le taulard est un perdant qui aura essayé."

On connaît bien les romans de Bukowsli. Directement inspirés de sa vie, ils parlent de misère, d'alcool et de femme, d'errance, de marginalités, d'emplois humiliants... Vocabulaire cru et grossier, sexe, alcool et débauche. Un roman brillamment subversif.

Charles Bukowski, Journal d'un vieux dégueulasse, Le Livre de Poche, 316 p. Traduit de l'américain par Gérard Guégan. (Paru en 1969 sous le titre Notes of a dirty old man).

Au SUD DE NULLE PART

2008-01-04T13:00:00+01:00

Charles Bukowski (1920-1994)

Pas facile d'être un poivrot!

C'est un métier à plein temps surtout dans un pays, les Etats- Unis où soit tu bosses soit tu crèves, et pour ne pas mourir de soif et s'adonner pendant 60 ans à la bibine Charles Bukowski a du changer plusieurs fois de jobs...

Mais celui qui lui apporta le plus de fric pour s'envoyer de bonnes bouteilles de whisky se fût le métier d'écrivain. La légende veut que c'est en état de manque que Bukoswski écrivait cul sec de ses nouvelles, en une nuit de tremblements.

Comme tout ses écrits "Au Sud de nulle part" est un instantané de ce délire éthylique que fût sa vie. Vingt sept nouvelles.

Toujours à l'affût d'une bonne cuite et d'une partie de jambe en l'air Bukowski sème le bordel partout où il passe dans des bleds pourris "au sud de nulle part" dans lesquels il débarque en transit derrière un comptoir de bar. Il se fait des ennemis, baise de jolies filles. S'il tombe amoureux c'est d'un mannequin de vitrine, s'il travaille crachant du sang dans un abattoire, c'est pour survivre et faire vieillir sa "folie ordinaire" comme du bon vin.

Agent Ben.

Extrait: J'ai pris l'ascenseur jusqu'au premier étage, avec la pinte de Whisky bon marché que j'avais volée au magasin de spiritueux de Sam, une semaine auparavant. Puis j'ai pris l'escalier qui descendait à la cave. En bas, il y avait une petite veilleuse. J'ai déambulé, à la recherche d'une porte. J'ai fini par en trouver une. Il devrait être une heure ou deux du matin. J'ai frappé. La porte s'est entrebaillée, laissant apparaître une superbe femme en déshabillé. Je ne m'étais pas attendu à ça.

Une jeune blonde, belle à croquer. J'ai coincé mon pied dans la porte, et puis j'ai poussé. J'ai refermé la porte derrière moi et examiné la pièce. Pas mal du tout.

"Qui êtes vous? elle a demandé. Foutez le camp!

-C'est assez coquet chez vous. Vous ne voudriez pas échanger avec ma piaule?

- Foutez le camp! Tirez-vous! Dehors!"

J'ai sorti la pinte de whisky du sac en papier. Elle l'a regardée.

" Comment t'appelles tu? J'ai demandé.

-Jeanie.

-Dis moi, Jeanie, où ranges tu tes verres?"

Elle m'a montré une étagère, où j'ai été prendre deux grands verres. Il y avait un évier. J'ai mis un peu d'eau dans chaque verre, puis j'suis allé les poser, j'ai ouvert le whisky et j'ai mélangé.

On s'est assis au bord du lit pour boire. Elle était jeune et séduisante. J'en croyais pas mes yeux. Je m'attendais à une explosion névrotique, une crise psychotique. Mais Jeanie semblait normale, voire saine. Elle appréciait manifestement mon whisky. Elle picolait au même rythme que moi. La curiosité qui m'avait poussé à descendre dans cette cave avait disparu. Je veux dire, si elle avait couvé un petit cochon, si elle avait eu un truc indécent ou horrible ( dans le genre bec de lièvre par exemple) j'aurais eu davantage envie de l'entreprendre...