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Camille Loivier, Je la suis devenue

2026-05-03T05:00:00+02:00

piétinées ou simplement foulées aux pieds

elles foulent les feuilles tombent

— les orties se redressent

elles piétinent les fruits blets

(pommes poires raisins)

quelques corps de femmes aussi

juste quelques bras oubliés —

des mains mutilées

des cous étranglés

peut-être même ne les voient-elles pas

elles sont dedans

s’emballent

continuent de piétiner

Camille Loivier, Je le suis devenue, éditions

Lanskine, 2026, p.51.

Camille Loivier, torii

2025-07-12T05:00:00+02:00

tout cela n’est peut-être arrivé que par amour. Un amour blessé qui préférait mourir

l’enfance est à l’âge des contes, des légendes et des mythes, elle en a la force, l’aveuglement

je suis prête à tout pour reconquérir le cœur de celle qui m’apporte un bonheur plus grand que moi

un amour prêt au sacrifice pour ne pas déchoir, pour obtenir, posséder, garder le cœur de l’aimée, unique, à soi,

pour cet amour seul j’existe, si tôt venue à lui, la passion va jusqu’au désespoir

amour incompris, impossible, je suis tellement dedans, dans sa force, que j’en oublie la ligne de démarcation entre la vie et la mort. Elle semble abstraite comme une ligne droite dans un livre de géométrie

Camille Loivier, torii, Isabelle sauvage, 2025, p. 125.

Camille Loivier, torii

2025-07-09T06:57:00+02:00

si les sonorités des chants d’oiseaux m’ont éloignée de ma route bordée de murets longs et étroits, au moins aurai-je écrit, au moins cette durée vaine de vivre aura été comblée par cette écriture qui n’a pas plus de sens que les tracés des vers de bois sous l’écorce desquamée qui me semblaient une écriture des temps reculés, quand les humains n’étaient pas encore des humains, et qu’ensuite je n’ai fait que penser à cette écriture des vers sur le bois, je me suis résignée à l’écouter, à la retranscrire, à refuser son silence et son insignifiance, à espérer qu’elle retienne notre mémoire

Camille Loivier, torii, isabelle sauvage, 2025, p. 45.

Camille Loivier, les lignes indéfiniment se poursuivent

2022-07-08T05:00:00+02:00

les lignes indéfiniment se poursuivent

mais les lignes transversales — les branches des arbres qui passent au-dessus des murs, les rivières qui courent au-dessous des ponts, les ronces qui vont partout comme les bêtes à quatre pattes, les oiseaux qui sillonnent le ciel bas tout à leur aise, les nuages, les éclaboussures, les brises — ne nous ont pas encore traversée, elles continuent prises dans leur élan de s’éloigner, vers l’ubac et vers l’adret

si l’image de l’éléphant, si les sonorités du piano nous ont éloignée transversalement de notre route bordée de murs longs et étroits, au moins aurons-nous écrit, au moins cette durée vaine de vie aura été comblée par cette écriture qui n’a pas plus de sens que les tracés des vers de bois sous l’écorce desquamée, qui nous semblaient une écriture des temps reculés, quand les humains n’étaient pas encore des humains, et qu’ensuite nous n’avons fait que penser à cette écriture des vers sur le bois, nous nous sommes résignée à l’écouter, à la retranscrire, à refuser son silence et son insignifiance, à espérer qu’elle retienne notre mémoire

[...]

Camille Loivier, les lignes indéfiniment se poursuivent, dans la revue de belles-lettres, 2022, I, p.77.

Camille Olivier, éparpillements

2017-09-26T05:00:00+02:00

Cahier 2

chacun va d’une maison à l’autre

de ses parents à soi-même parents

le fil électrique bouge

il y a du vent

se soulèvent les hirondelles

une maison est retranchement

endroit de repos sans oscillation

plus de relations coupées

(enfin on a remis mon carillon à onze heures

du matin vous vous rendez compte quelle honte)

et quand je sors retrouvant le mouvement

entre deux points

les animaux viennent à ma rencontre

pas seulement les veaux bruns aux yeux ronds

mais le faon, mais le pinson

viennent à ma rencontre

pour que je revienne sauvage aussitôt

on m’a mise dans la maison des rêves

mais ce n’était pas le bon moment

et je souffrais comme une bête

une bête folle se cogne contre la vitre

va vers la lumière

on pourrait tout imaginer et

on ne pourrait rien faire

pas même laver un carreau

pas même nettoyer une porte

tu délimitais les parterres faisant le tour

et le centre était envahi d’herbes hautes

Camille Loivier, éparpillements, isabelle sauvage,

2017, p. 61-62.

Camille Loivier, éparpillements

2017-06-26T05:00:00+02:00

Cahier 1

[…]

je suis le minotaure à qui on sacrifie l’enfance

au coin il y a un corps que je vais piétiner

avec le lierre en boule et la glycine

la maison disparaît et s’alourdit

des sortes d’ailes poussent pour s’éloigner de soi

s’enfonce dans ce qui se déforme

des parties s’imbriquent dans les autres

des morceaux s’enjambent puis se fondent

une cicatrice apparaît

au coin se perd

une encoche rappelle

— une prairie et trois buses en cercle dans le ciel planent —

Camille Loivier, éparpillements, isabelle sauvage, 2017, p. 43.

Camille Loivier, Poèmes, dans Rehauts

2016-04-11T07:27:39+02:00

Photo Michel Durigneux

chacun a une maison vide abandonnée

dans un coin de la mémoire chacun a

cette forme au fond de la tête dont il se

sauve où il rentre la nuit

(expecta la mano de nieve

tu sors par la fenêtre sur les toits blancs

car cette main blanche se tend vers toi

tu vois cette main de neige qui te dit viens

sauve toi saute sur le toit car bientôt

tout aura disparu et tu seras survivant

- - - expecta la mano de nieve)

mais derrière la maison il y a quelque chose

une présence

entre dans une maison comme un voleur

un inconnu sans repère qui ne sait pas

où il va

va vite entre les murs

oiseau se tape aux fenêtres

— je regarde dehors le monde est maison

dans le chèvrefeuille je trouve un nid abandonné

dans le chèvrefeuille qui gonfle le mur la maison devenue

végétale s’envole ramifiée au monde

un chevreuil entre pour se protéger

dans le chèvrefeuille chevreuil

Camille Loivier, Poèmes, dans Rehauts, n° 37, printemps

été 2016, p. 78-79.