Last posts on c42026-06-11T10:34:19+02:00All Rights Reserved blogSpirithttps://www.hautetfort.com/https://www.hautetfort.com/explore/posts/tag/c4/atom.xmlNicolas Ancionhttp://ancion.hautetfort.com/about.htmlLe Poète perd son boulot (mais pas son temps)tag:ancion.hautetfort.com,2020-05-01:62348642020-05-01T16:22:44+02:002020-05-01T16:22:44+02:00 On a montré la porte au Poète C’est par là la sortie qu’on lui a dit C’est...
<div class="_5k3v _5k3w clearfix"><div><p>On a montré la porte au Poète<br />C’est par là la sortie qu’on lui a dit<br />C’est la crise qu’on lui a dit<br />Nous n’avons plus besoin de vos services<br />Prenez vos clous prenez vos vis<br />Et fermez la porte derrière vous<br />Sans la claquer<br />Mais ce n’est pas le genre du Poète<br />De baisser les bras sans en couper quelques uns au passage<br />De baisser le front quand il se fait baiser profond<br />Il s’est assis devant la porte<br />Sans l’ouvrir<br />Et le silence s’est assis près de lui<br />Sans piper mot<br />Dans le bureau le bruit s’est répandu<br />Que le Poète ne disait rien<br />On a dit bien d’autres choses d’ailleurs<br />Qu’il était assis en tailleur<br />Qu’il attendait que vienne l’heure de découper les murs<br />Et de trouer les téléphones<br />On a dit qu’il avait plié son C4 en forme de bombardier allemand<br />La soute emplie de trucs radioactifs<br />Qu’il avait conchié les WC avec toutes sortes d’excréments<br />Dont deux de clients importants<br />Mais tout cela n’a aucun fondement<br />Le Poète s’est contenté d’ouvrir la porte<br />Un petit peu<br />De l’entrouvrir<br />Et de ne regarder ni de ce côté ni de l’autre<br />Mais juste entre les deux<br />Ce petit bout d’espace qui n’intéresse personne<br />Où tout se passe<br />Où tout résonne<br />Les bruits de couloirs<br />Les vents contraires et les tendances<br />Les vagues sur lesquelles on peut surfer<br />Celles sous lesquelles on s’écrase<br />Les pas de ceux qui les font<br />Et ceux qui n’en font pas<br />Qui s’en vont par la porte<br />Qui descendent l’escalier<br />Une dernière fois<br />Se retrouvent à la rue<br />Libérés pour de bon<br />Mais porteurs d’un tel poids<br />Comme écrasés sous le béton<br />Étranglés par la cravate<br />Pétrifiés par l’agenda<br />Ces rescapés du téléphone portable<br />Qu’ils raclent le trottoir avant de finir à la rue pour de bon<br />Le poète ne sera pas de ceux-là<br />Ils se contente de regarder entre les deux<br />L’espace ou rien ne se passe<br />Ça lui fait un bien fou de ne rien foutre<br />D’être un improductif<br />Un nain productif dans un pays de géants besogneux<br />Le travail ne produit jamais rien qu’une perte de temps<br />Raisonne le Poète<br />On ne crée pas de la valeur<br />A force d’acheter et de vendre<br />On prend juste l’argent dans la petite poche des uns<br />Pour le glisser dans la grosse poche des autres<br />C’est la loi de Lavoisier<br />Qui avait tout compris du commerce<br />Le Poète ne se contente pas de méditer<br />Il ne franchit pas la porte<br />Il ne fait rien tout simplement<br />C’est ce qu’il fait le mieux<br />Il a de l’endurance<br />Bientôt quarante ans d’expérience<br />Et jamais une erreur<br />Même si elles sont humaines<br />Et qu’il est plein d’humanité<br />Avec sa façon bien à lui de regarder en biais<br />La lumière qui tombe sur un bout de palier<br />Le tapis plain qui se décolle sous l’effet des saletés<br />La crasse aussi qui s’accumule autour des poignées de porte<br />L’usure du sol à l’entrée de l’ascenseur<br />L’horloge qui prend une seconde de retard toutes les deux heures<br />Les mauvaises langues diront qu’il ne connaît pas son métier<br />Vingt ans de service et pas encore usé<br />Vingt ans de service et puis remercié<br />Le Poète<br />Assis en tailleur devant la porte d’entrée<br />Ne laisse entrer personne<br />Ne les laisse plus sortir non plus<br />Il fait bouchon comme au fond de l’évier<br />Il huile les charnières avec son pus<br />Colmate la serrure et démonte la poignée<br />Écoute le brouhaha du bureau qui s’offusque<br />Puis retourne s’enfermer dans la corbeille à papier<br />Poète, on vous a foutu à la porte<br />Crie le patron avec des aisselles sous les bras<br />Et une cravate bon marché<br />J’y retourne j’y retourne<br />Crie le Poète qui ne bouge pas<br />Après avoir fabriqué des sabots pendant vingt ans<br />Je vais me mettre à saboter<br />Dit le Poète<br />A mi-voix<br />A ses collègues d’atelier<br />A ses collègues de déjeuner<br />A ses covoiturés<br />Ses camarades syndiqués<br />Ses ramoneurs de bénitiers<br />A tous ceux avec qui il a bossé<br />A sa plante de pieds aussi<br />Qu’il arrose avec abondance<br />Dans l’espoir de se voir pousser<br />Un vrai cri de détresse<br />Mais cela ne vient jamais<br />Le Poète parcourt les couloirs de l’entreprise<br />La tronçonneuse à la main<br />Plus il coupe des têtes plus il en repousse<br />C’est ainsi que va le monde du travail<br />Les travailleurs que tu vires par la porte<br />Reviennent par la verrière<br />Transformés en stagiaires<br />En quart-temps en points emploi en pause-carrière<br />Ils font la queue par derrière<br /><br />Pendant que le patron par devant<br />Les remercie avec une poignée de main bien gluante<br />Il sue des doigts il sue des paumes<br />C’est pour cela qu’il porte le veston<br />Pour s’éponger la sueur du front<br />En toute discrétion<br />Le Poète a beau les décapiter<br />Il n’en a pas encore assez<br />Il veut un vrai feu d’artifice<br />Des tripes qui volent du sang qui pisse<br />Il bricole un peu les machines<br />Le tapis roulant les matières premières qui s’acheminent<br />Et les grandes lames tournantes<br />Il modifie la disposition<br />Des embauchoirs et des trieuses<br />Des laminoirs des emballeuses et du grand pal<br />Il sourit<br />Il aime sourire le Poète<br />Dans un silence de morgue en fête<br />Ils sont derrière lui le patron et le contremaître<br />Ils le regardent avec un air bête<br />Appuyer sur le petit bouton<br />Ils sont les premiers à voler dans la jolie machinerie<br />Que le Poète a fini de machiner<br />Happés par une courroie tirés par un crochet<br />La broyeuse les avale avec un bruit de pet<br />Qui résiste entre les fesses<br />Puis d’os qui craquent de crânes qui éclatent<br />Ce n’est pas beau à voir et c’est pire à entendre<br />Les collègues suivent le même chemin<br />Ça met un peu d’ambiance<br />Cette nouvelle mode du trash and carry<br />On se croirait à Walibi au pied d’une attraction<br />Tant ça hurle<br />Puisque le patron a montré le chemin<br />Ils y vont tous comme au turbin<br />L’un après l’autre à la découpe<br />Le Poète ne s’est jamais senti aussi poète<br />Qu’en contemplant les grands jets de sang<br />Sur le mur blanc et la verrière de l’entrepôt<br />Il lui reste encore une idée derrière la tête<br />On lui a dit de prendre la porte<br />Il allait l’oublier<br />Il court jusqu’à l’entrée la démonte de ses gonds<br />Il va montrer à ces cons qu’il est capable d’exécuter un ordre<br />Il se jette à son tour dans la machine à décerveler<br />Et ferme la porte derrière lui<br />Dans un sale bruit d’ossements brisés<br />Et de portes déclassées<br />Merde<br />Pense le Poète au moment où son cerveau explose<br />J’ai encore oublié d’éteindre la lumière<br />Et je suis parti le dernier<br />Ce n’est pas bon pour la planète</p><p> </p><p>Ce texte a été publié dans le numéro de juillet 2009 du <a href="https://certaine-gaite.org/cest-quoi-ce-cirque/">magazine "C4"</a></p><p> </p><p>Il fait partie d'un chantier en écriture perpétuelle intitulé "Les aventures du poète", comme je l'ai <a title="Les aventures du poète, Nicolas Ancion" href="http://ancion.hautetfort.com/archive/2008/06/27/les-aventures-du-poete.html">expliqué ici</a>.</p></div></div>