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Renards et compagnie #1: Rêve de renard

2017-01-28T21:13:00+01:00

C'est un billet d'humeur "moitié Hilde, moitié renard" avec d'adorables créatures et une petite mise en scène très personnelle pour vous expliquer l'invasion de renards qui va suivre!

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J'ai commencé à m'intéresser aux renards l'an dernier, après Halloween, suite à un petit délire onirique: un rêve de petit renard, doux, tendre et tellement réel.

J'ouvre une parenthèse pour dire que la chasseuse de créatures de la nuit est muy sensible ces temps-ci, muy à l'écoute des renards, muy ... "Soupir" Fermeture de la parenthèse.

Enfin, je me demande si Mr-Thalès-le-chat ne s'est pas transformé cette nuit-là pour donner encore plus de réalisme à mon rêve, mais je n'ai aucune preuve. A mon réveil, aucune trace d'un renard noir avec des petites oreilles de chat, qui serait venu chercher des caresses au milieu de la nuit!

Où je découvre que je suis propriétaire d'un chat polymorphe...

Bref, maintenant, à chaque fois que je croise ce petit animal au poil roux, je le remarque, et c'est quand je m'y attends le moins qu'il sort des buissons, sous différentes formes, c'est assez amusant! Ils doivent avoir la côté, car j'en croise assez souvent.

Voilà ce qui m'a donné envie de partager le billet Récap' Renard avec mes découvertes.

Quand les rêvent volent bas

2016-12-01T01:49:49+01:00

S’il est un mot que j’ai plus de peine à voir galvaudé que d’autres par les illusionnistes de la communication institutionnelle ou d’entreprise, c’est bien le mot rêve auquel ma nature sentimentale n’attache pas de prix. Or en ce monde où tout est marchandise, le rêve n’échappe plus à l’étiquetage du produit de consommation qu’il est depuis longtemps devenu.

À Oyonnax, par exemple, les étiquettes du produit rêve ont pris la forme de fanions qui flottent au vent au bord des bretelles d’accès à l’autoroute. Il est écrit sur ces chiffons disposés à l’entrée d’une bourgade précisément peu propice aux rêveurs qu’il faut rêver + haut, rêver + fort, rêver + beau, rêver + loin. Cette façon de rêver vendue par la pub et la com m’évoque les rêves français de grande cuisine : moins on a les moyens de se la payer, plus on en cause.

On aurait presque pu croire à une petite poussée de fièvre poétique de la part des prestidigitateurs de la com qui nous ont sorti ces pochettes-surprises de leurs chapeaux s’ils n’avaient pas inséré dans la mièvrerie calculée de leur slogan le signe + en remplacement de l’adverbe écrit en toutes lettres, rappelant ainsi probablement à leur insu qu’à Oyonnax comme ailleurs, les affaires sont les affaires.

Si la poésie du rêve est ici conviée, c’est tout au mieux dans une défroque de représentante de commerce.

Ne rêvons donc pas trop, surtout au cas où cette invitation à rêver + nous amènerait par une association d’idée naturelle à considérer le contenu de la saison de spectacles oyonnaxienne.

Encore une fois, le rêve se fait ici bien pâle, notamment là où il devrait reprendre des couleurs, ce qui hélas n’étonne guère dans un contexte culturel où l’on frisa cette année en début de saison des pratiques de république bananière.

Dans ce morne et chétif alignement de productions interchangeables et démagogiques (qui commença par un curieux mélange des genres avec deux spectacles d’une formation dont le responsable est aussi partie prenante dans l’élaboration de la saison, ce qui n’a semble-t-il choqué personne) je ne vois que deux concerts classiques.

Même en se résignant à l’argument selon lequel une telle sous-représentation du genre suffirait à une bourgade comme Oyonnax, comment ne pas se désespérer de constater que le choix se soit porté non pas sur un simple concert mais sur une soirée de vulgarisation ? Et encore s’agit-il ici du plus mauvais vulgarisateur dans le domaine de la musique dite savante, Jean-François Zygel, le Drucker du classique, l’animateur un peu pianiste de boîte à musique affichant ce sourire télévisuel plus communément appelé rictus qui se croit obligé de présenter le répertoire classique en s’adressant à ses auditeurs comme à des demeurés.

Finalement, le petit étendard arborant le message le plus fiable imprimé par les services de la communication oyonnaxienne est en effet celui qui invite à rêver + loin, un excellent conseil !

Temps de parole

2013-06-12T17:06:00+02:00

La nuit est tombée sur la terre des dieux.

La nuit illuminée de lampions festifs, étoiles artificielles sur l’écrin des villes modernes.

Les rumeurs sillonnent les avenues, bourdonnent sur les terrasses des bars, où s’attardent encore la foule en quête de fraîcheur nocturne.

Dans les appartements surchauffés, les familles s’alanguissent devant un dernier café serré et la télé allumée : il faut bien se changer les idées avant d’aborder le repos précaire des esprits inquiets.

L’avenir est incertain dit-on, mais jusqu’ici nous sommes toujours une Nation…

Et soudain, c’est le noir.

Un noir vibrant d’étonnement envahit l’écran plat, au centre des salons.

Au pays d’Homère, on a éteint le film qui nourrissait les Rêves

Au pays de Socrate, on a interrompu le Débat au milieu des phrases

Au pays de Platon, on a fait taire la raison.

Sur l’Olympe, règne désormais le silence.

Le temps de Parole est échu.

Au pays d’Eschyle, commence une nouvelle tragédie. Le théâtre d’Euripide verra éclore la dernière Comédie d’un pouvoir réduit aux coups de force, aux baillons serrés sur la bouche des poètes, des journalistes et des amuseurs publics.

Mais un peuple condamné à ne plus voir, à ne plus entendre peut-il accepter sans broncher la contrainte du silence ?

Sur cette terre bruissante de mythes, illustre berceau d’Humanité, le mutisme des ondes imposera-t-il la loi des somnifères pour taire les rebellions?

Là où, jadis, a germé une idée et son nom, Démocratie, l’histoire efface les victoires dérisoires. L’abus de pouvoir déchoit celui qui l’exerce.

La parole brisée se renforce et gronde au fond des gorges.

Gare alors aux rebonds que la révolte forge.

La parole n’a pas besoin de temps, elle sera polymorphe.

Au pays de Xénakis, l’Art ne se taira pas, sa musique comblera le silence.

Les bons sentiments ça ne fait pas de mal

2012-11-27T13:30:00+01:00

Le soleil a mal au ventre. Il vient faire trois petits tours et puis s'en va. Les nuages ont pris le dessus et se secouent beaucoup ces jours-ci. Mais on nous annonce un temps encore plus froid pour le week-end prochain. Un temps froid pour le début du mois de décembre, quoi de plus normal, me direz-vous.

Début décembre sonne l'entrée dans la période de l'Avent et dans la grande course aux préparatifs des fêtes de fin d'année. Certains ont déjà commencé. Il n'y a qu'à se balader dans les rayons joujoux des grandes surfaces. Hallucinant! Je pense à tous les petits gamins dans le monde qui n'auront pas de jouets... Il y a quand même quelque chose qui cloche sur cette planète!

A cette période j'évite donc les grandes surfaces. J'ai besoin de cocooning, d'après-midi lecture avec une tasse de thé fumant à portée de main, et de vieux DVD un peu guimauve. C'est le moment de revoir You've got mail avec Tom Hanks et Meg Ryan, ou encore Love actually avec les excellents Hugh Grant, Liam Neeson, Colin Firth et Alan Rickman. Que de bons moments passés en leur compagnie! Et quels fous rires! Oui, je sais, ces films débordent de bons sentiments mais les bons sentiments n'ont jamais fait de mal à personne... Et puis pour ce qui est des comédies romantiques, les anglo-saxons sont de loin les meilleurs!

Suspension de citoyenneté

2011-02-10T20:03:00+01:00

Le billet prévu aujourd'hui, qui se proposait de faire à nouveau le point sur les mots-clés, d'élire miss Allemande sexy et de réaligner les planètes sur l'étagère est reporté.

Sound se sent en effet ce soir d'humeur pour un billet... d'humeur.

Citoyen: Personne agée de plus de 18ans et née de parents français ou naturalisés.

Je ne suis pas réputée pour mon militantisme. Plutôt pour ma capacité à passer lâchement inaperçue. J'ai quelques convictions, dont je fais parfois, mais rarement, état ici. Ma conscience politique ne s'est éveillée que très tardivement, je ne suis même pas certaine qu'elle ait achevé de sortir du lit. Elle doit encore avoir la marque de l'oreiller, les cheveux en bataille et mauvaise haleine.

Néanmoins, je me dois de partager avec vous les propos que m'a tenus ce matin un policier municipal (avant de m'inviter à voter front national, ce qui est encore un autre problème):

"Vous n'êtes pas citoyenne, vous êtes manifestante."

Craignez-vous une déformation de ma part? Une poussée de mauvaise foi? Je peux vous fournir le contexte: il s'agissait pour moi d'entrer dans une mairie de province, aux horaires d'ouverture, par la porte sur laquelle était inscrite "Service à la population".

Et tandis que je m'informais, avec une collègue, de la raison pour laquelle ladite administration avait fermé ses grilles un jeudi matin à 10h, je me suis entendue répondre dans les termes cités ci-dessus qu'en temps que manifestante, la police n'avait plus à me considérer comme une citoyenne.

Encore heureux, je n'ai pas été reconduite à la frontière.

Choquant, non?

Imaginez-vous muni votre grille-pain tout neuf mais défectueux, vous entendre répondre par le service après vente qu'en raison de votre réclamation, le magasin ne vous considérait plus comme client.
Par votre assurance qu'après un sinistre vous n'êtes plus un assuré!
Par un médecin que malade, vous n'êtes plus un patient.

Pratique... pratique et écoeurant. Pratique et terrifiant. Est ce que je vis encore dans une république? Dans une démocratie? Si chaque fois que je suis mécontente, je cesse d'apartenir à mon Etat? Si je ne suis citoyenne que quand je dors sagement, que je n'ai rien à demander à mes élus?

Si mes droits, inscrits dans la constitution, sont sujets à des variations, selon les jours et les heures?

Peut-être que quand je suis dans ma voiture, sans le savoir, je ne suis plus citoyenne, mais automobiliste. Et quand je suis consomatrice? Téléspectatrice? Mère de famille? Je suis encore citoyenne?

A ceux qui me diront que ce ne sont que les propos d'un seul homme, je répondrai qu'ils étaient près d'une douzaine de policiers et A.S.V.P. sur place, sûrement pas de leur propre initiative.

Qu'il est plus qu'inquiétant pour un administré de voir son élu se protéger des demandes d'audience pacifiques en transformant une malheureux mairie et une poignée de grévistes en château assiégé par des terroristes.

Que mon exemple est loin d'être unique et que, pire, ça devient banal. Normal. Que ça ne choque personne. Pensez qu'après cet incident, un collègue auquel nous racontions la chose a tout de même demandé, en toute bonne foi "Ah bon, c'est vrai? On est plus citoyen?".

Mais bien sûr... On peut déchoir de la nationalité française (intimement liée à la citoyenneté) uniquement les personnes l'ayant acquise depuis moins de 10 ans et s'étant rendues coupables de crimes contre la nation ou de terrorisme... et les manisfestants! C'est bien connu! Le tout en 3mn devant une grille, dans une rue!

C'est marrant, quand je paye mes impôts, je suis citoyenne. Je vais en profiter pour demander un abattement.
Et tant qu'à faire, aujourd'hui, je ne suis plus tenue non plus de respecter les lois. Quelqu'un veut que j'aille lui piquer un truc dans un magasin? Vous avez une belle-mère encombrante? Appelez-moi avant minuit.

Le premier droit du citoyen est celui de voter et croyez moi, je ne vais pas me le laisser enlever celui-ci!

La galerie impaire fait une french touche

2010-02-27T01:38:00+01:00

French touch pas à mon post! serais-je tentée de dire à celui qui voudrait me dicter ma chronique du vernissage de jeudi soir à la Galerie impaire. C'est que j'ai des choses à dire et que comme d'habitude ça se bouscule dans ma tête avant de parler. Si j'oublie, faites moi souvenir que Tom di Maria sera là «mais pour le finissage» comme me l'a dit la jeune impairatrice blonde qui ouvrait et fermait les tiroirs de la boutique pour montrer inlassablement des dessins de Jean-Michel Chesné à des acheteurs potentiels.

J'attendrai donc le décrochage du 4 avril 2010 pour me marrer un coup. C'est dommage. Ils manquaient les grands sourires de Tom à cette soirée du 25 février trempée comme un barbet! Et sa façon de fendre la foule à grands renforts d'accolades à droite et à gauche, elle manquait aussi, même si les responsables de la Galerie faisaient des pieds et des mains pour dégeler l'ambiance par trop franchouillarde. Moiteur un peu épaisse des inaugurations, odeur tenacement typique du vin rouge, petits groupes de gens qui se connaissent depuis 20 ans mais qui font semblant de s'ignorer, éminent membre de l'intelligentsia parisienne à la recherche de la meilleure place (près du buffet ou à l'entrée) pour se faire remarquer...

S'était reconstitué tout à coup rue de Lancry ce qui plombe généralement ce genre de manifestations outsideuses chez nous. Plus de crème fraîche, perdu le côté swing, adieu la décontraction californienne. Il avait suffi que la Galerie impaire plonge dans un répertoire plus familier aux Français, pour que notre foutu tête de cochon de tempérament national reprenne le dessus. On se prenait à regretter l'atmosphère pétillante des vernissages précédents, lieux de rencontre de volubiles Américains de Paris accros au Creative Growth Art Center.

A la sortie, un monsieur black en blouse bleu-touareg fredonnait tout doucement une mélopée africaine nostalgique et improvisée en attendant l'autobus 56. J'écoutai mine de rien et respectueusement comme il convient devant toute manifestation de spontanéité et d'inventivité réelles.